Okrutne potwory

1. Jemma (1)

1

==========

Jemma

==========

Kurwa.

Zrywam się z łóżka, serce wali mi jakbym została zepchnięta z klifu. Zimny pot pokrywa moją skórę, a koce nie robią nic, aby powstrzymać dreszcz, który mnie przechodzi.

Mój żołądek się skręca i zastanawiam się, czy to będzie zła noc, noc, w której zwymiotuję ze strachu. Od strachu, który mieszka, świeży i namacalny, w moich wspomnieniach.

Moje przerażające sny nie potrzebują pomocy pokręconej wyobraźni. Nie, kiedy przeżyłam koszmar tak prawdziwy jak powietrze, którym oddycham, wspomnienie grające na nowo podczas snu.

Zawsze jest tak samo, każdy szczegół. Czasami wydaje mi się, że przeżywam go po raz pierwszy - to są te noce, kiedy strach pożera wszystkie moje zmysły. Jestem uwięziona w tym przerażającym stanie napięcia, moje nerwy napięte jak struny gotowe do zerwania, z ostrzami terroru wbijającymi się w mój żołądek.

Nie wiem, czy to lepsze czy gorsze od nocy, w których wiem, co się stanie, ale jestem bezradna, by to powstrzymać. Bezsilna, by uratować moich rodziców przed brutalnym morderstwem na moich oczach. To są te noce, kiedy ból mnie pochłania, rozbijając moje serce na nowo.

W opowieściach wielcy bohaterowie często rodzą się z bólu i strachu. Ale podobnie jest z wielkimi złoczyńcami. I to nie jest komiks, a ich śmierć nie jest moim origin story do stania się wielkim... czymkolwiek.

Utrata rodziców tamtej nocy była początkiem mojego upadku. Byli silną, solidną ziemią pod moimi stopami. Bez nich, krawędź klifu ustąpiła i spadłem w dół po poszarpanym zboczu, aż rozbiłem się na ziemi, zakrwawiony, posiniaczony i ledwo trzymający się na nogach.

Wciąż się podnoszę i stawiam jedną nogę za drugą, bez względu na to, ile razy się potknę, ale blizny są głębokie.

Po omacku sięgam po butelkę z wodą, którą zawsze trzymam przy łóżku, moje gardło jest zachrypnięte, jakbym naprawdę krzyczała, a nie tylko we śnie.

Mroźna woda wypełnia mój żołądek jak ołów i nie robi nic, by go uspokoić. Walczę z kneblem, gdy uderza mnie kolejna fala paniki, ale to daremne.

Ledwie udaje mi się dojść do toalety, zanim woda z powrotem podskoczy, ostry skręt moich wnętrz i pieczenie w gardle tak silne, że równie dobrze mogę wymiotować szkłem.

Kafelki w łazience są chłodne, a grzejnik ścienny włącza się, dmuchając na mnie suchym, gorącym powietrzem, które pachnie jak spalony pył. Jestem pewna, że to zagrożenie pożarowe, ale jestem równie pewna, że właściciel ma to w dupie. Ten kompleks apartamentów byłby prawdopodobnie wart więcej w pieniądzach z ubezpieczenia, gdyby spłonął.

Ściana za moimi plecami zakotwicza mnie w teraźniejszości, gdy opieram się o nią, próbując uspokoić moje szalejące serce i szarpiące się nerwy. Wspomnienia nadal wciskają się w moje myśli, desperacko próbując po raz kolejny rzucić na mnie swój czarny cień. Szorując oczy piętami dłoni, staram się je odepchnąć, nie poddać się im.

Ale odległe parsknięcie psa brzmi we mnie jak dzwonek ostrzegawczy i wiem, że przegrałem tę bitwę. Przeżywanie tego w snach nie wystarczyło. Terror musi się rozegrać w żywych kolorach, kiedy nie śpię.

Wspomnienia zalewają mnie jak fala przypływu, pochłaniając wszystko, gdy wciągają mnie w swoją mroczną głębię.

Aleja była najszybszą drogą do domu. Na jednym końcu długiego, wąskiego przejścia znajdowała się ulica, przy której stał nasz dom, a na drugim duży park wyrzeźbiony z opuszczonych działek po tym, jak miasto zburzyło skupisko skazanych na zagładę budynków.

Robiło się późno i cienie już osiadały na ulicach, okrywając miasto całunem nieznanego. Moja mama nie chciała iść przez tę uliczkę. Ale mieliśmy kupony, które niedługo traciły ważność, i spieszyliśmy się, żeby zdążyć do sklepu przed jego zamknięciem.

Tata poprowadził nas, a kiedy weszliśmy w cień, mama chwyciła mnie za rękę i mocno trzymała, co normalnie by mi się nie spodobało. Miałam trzynaście lat i trzydzieści, jedną nogę mocno osadzoną w bezpiecznym kokonie dzieciństwa, a drugą testującą granice dorastania. Byłam w równej mierze chronioną niewinnością i rozmarzoną odwagą, ale tej nocy ściskałam jej rękę równie mocno.

Ciężkie chmury nadciągały, blokując księżyc w pełni, a żółty blask ulicznych latarni nie sięgał dalej niż kilka kroków w głąb uliczki. Późna pora i nadchodząca burza sprawiły, że uliczka wydawała się jeszcze bardziej złowroga niż zwykle.

Pomimo naszych obaw, udało nam się przejść bez problemu.

Moja mama wydała z siebie nerwowy śmiech ulgi, gdy wyszliśmy z cienia i przeszliśmy na drugą stronę ulicy. Przechodziliśmy tamtędy tyle razy bez szwanku, a jednak za każdym razem, gdy spoglądałem za siebie przez ramię w gęstą, atramentową czerń, czułem, jakbyśmy przed czymś uciekli.

Ale przed nami był park z wielkim placem zabaw, jedno z moich ulubionych miejsc na świecie.

Pomimo położenia w podupadłej dzielnicy, był to jeden z większych parków w mieście, z rozległą drewnianą konstrukcją do zabawy, która wyglądała jak zamek. Były tam huśtawki i cztery różne zjeżdżalnie. Moi przyjaciele i ja leżeliśmy na karuzeli, kręcąc się powoli podczas oglądania gwiazd lub obserwowania chmur.

Spędziłem godziny mojego dzieciństwa bawiąc się tam z dziećmi z sąsiedztwa. Miała labirynt wąskich przejść w środku i dziwne kąty, które tworzyły kilka maleńkich kieszeni przestrzeni idealnych do ukrycia się. Byliśmy szpiegami i zabójcami, piratami i rozbitkami, królami i złodziejami. I uwielbialiśmy chować się w tych zakamarkach podczas zabaw w berka i chowanego.

Tej nocy, gdy nadeszła zimowa burza, było wietrznie, a gwałtowne podmuchy uderzały mnie w twarz i dudniły w uszach. Może gdyby tak nie było, szybciej usłyszelibyśmy warczenie.

Albo poczulibyśmy w powietrzu zapach czegoś zdziczałego i niebezpiecznego. Wszystko, co mogłoby podpowiedzieć, że powinniśmy byli ominąć park.

Wtedy moi rodzice nadal by żyli.

Ale dopiero gdy byliśmy w połowie parku, zobaczyłem, że nasza latarka błyszczy w parze złotych oczu i usłyszałem niskie, obrzydliwe warczenie pod wycie wiatru.

1. Jemma (2)

Trzy cienie wyłoniły się z ciemności i stały się masywnymi psami - największymi, jakie kiedykolwiek widziałem - o szorstkiej, kudłatej sierści i ogromnych łapach. Ale to ich oczy wciąż prześladują mnie najbardziej. Nie miałem pojęcia, jak wygląda zło, aż do tamtej nocy.

Najpierw poszły po mojego tatę. Moja mama nie krzyczała, nie patrzyła z przerażeniem, ani nie wahała się nawet przez sekundę. Złapała mnie za rękę i pobiegła tak szybko, jak tylko mogła.

Nadążałam, mocno pompując nogi, żeby dotrzymać kroku, jej pięść chwytała mnie tak mocno, że mogłabym krzyknąć z bólu, gdyby nie moje przerażenie i dezorientacja. Byliśmy jakieś dziesięć stóp od konstrukcji zabawowej, kiedy upadliśmy.

To dziwne, szczegóły, które pamiętasz z traumatycznych wydarzeń.

Niektóre momenty zniknęły, przepadły na zawsze jak kawałki układanki, które natychmiast spadły przez szczeliny w przepaść. Inne części są tak żywe i wyraziste, jakby czas zwolnił i zarejestrował każdy widok, dźwięk i wrażenie z brutalną wyrazistością.

Pamiętam, jak moje dłonie płonęły od skrobania drewnianych wiórów. Pamiętam, jak jej rozpięty wełniany płaszcz okrywał mnie, gdy opadała na mnie. Pamiętam, jak jej miękkie ciemne włosy łaskotały mój policzek. I pamiętam, jakie to było uczucie, kiedy ją ze mnie ściągnęli, jakby ktoś nagle wyrwał mi ciepły koc w środku nocy, a chłodne powietrze szybko odnalazło moją skórę.

Nad moją głową rozległy się ostre trzaski zgrzytających zębów, a ich fetorowy oddech zwijał się nade mną w białych kłębach. Słyszałem krzyk mojej mamy, wrzaskliwe, spanikowane dźwięki agonii i przerażenia. Podrapałem się w stronę konstrukcji, małe wejście jednego z tuneli kpiąco blisko.

Jakimś cudem udało mi się. Skręcałam i przekręcałam się przez małe przejścia, wpychając moje nastoletnie ciało w miejsca przeznaczone dla małych dzieci. Każdy kąt drapał moje ramiona i biodra, drewno wgryzało się w plecy, gdy parłem do przodu.

Gdy przedzierałem się przez labirynt zakrętów, cała konstrukcja rozbrzmiewała i trzęsła się, gdy bestie uderzały o boki i wpadały w otwory, próbując mnie dosięgnąć. Ale ich masywne ramy nie mogły się zmieścić w wąskich tunelach. Musiałyby taranować ściany, gdyby mnie chciały.

Wcisnąłem się w zakątek o dziwnym kształcie, który dawał mi tylko tyle miejsca, że mogłem schować nogi blisko siebie. Skulona tam, z rękami owiniętymi wokół kolan i gorącymi łzami płynącymi po policzkach, słyszałam przez wiatr złośliwe warknięcia i dudniące warczenie. Przycisnęłam dłonie do ust, zbyt przerażona, by wybuchnąć szlochami.

Wydawało mi się, że w pewnym momencie usłyszałam mamę lub tatę, skomlących moje imię. To mógł być tylko wiatr gwiżdżący przez drewniane listwy wokół mnie, ale to wyrwało ból z mojego walącego serca, rozdzierając moją duszę, gdy gruby węzeł smutku uformował się w moim gardle.

Całą noc siedziałam tam, zamrożona w strachu i żalu, nie mogąc się ruszyć, nie mogąc pomóc rodzicom.

Jedyne co mogłem zrobić, to szeptać ulubioną kołysankę mojej matki, w kółko.

Frère Jacques, Frère Jacques, dormez-vous? Dormez-vous? Sonnez les matines, sonnez les matines, ding dang dong.

Mroźne nocne powietrze wdzierało się przez drewniane listwy, chłodząc pot, który oblał moją skórę i ubranie. Moi rodzice pozwolili mi nosić jedyny telefon komórkowy, jaki mieliśmy, ale już go nie było - upuszczony na ziemię podczas szaleńczego sprintu z mamą lub wyrwany z kieszeni, gdy zaklinowałem się w tunelach.

Tak czy inaczej, nie miałem wyboru, musiałem czekać. Nie byłem pewien, czy na śmierć, czy na ratunek. W miarę upływu nocy, gdy psy kontynuowały swój nieustanny atak na konstrukcję, nie byłem pewien, na który wynik bardziej liczyłem.

Każde okrutne szczeknięcie i szorstkie warczenie sprawiało, że mury zamykały się wokół mnie coraz ciaśniej, aż w końcu ogarnęło mnie zimno i ciemność.

Kiedy przybyli pierwsi ratownicy, musieli użyć szczęk życia, aby mnie wydostać. Nie pamiętam nawet, skąd wiedzieli, że tam jestem. Może to ja ich wołałem, a może zobaczyli zniszczenia w miejscach, gdzie zwierzęta próbowały się do mnie dostać. Może dostrzegli przez listwy najdrobniejszy przebłysk mojej jaskrawoczerwonej kurtki, tej, którą mama kupiła mi tydzień wcześniej w sklepie z używanymi rzeczami.

Moje gardło było spuchnięte, usta zastygłe w sztywne linie, a całe ciało sztywne, jakby każdy mięsień był spętany grubymi łańcuchami. Nie mogłem mówić, nawet gdybym wiedział, co powiedzieć. Nie było słów. Ani na żal, ani na przerażenie toczące we mnie wojnę.

Żaden język na Ziemi nie był w stanie odpowiednio podsumować traumy, jaką było słyszenie, jak te stworzenia rozrywają moich rodziców na strzępy.

Ale krzyczałem. Nie na początku.

Moje ciało było wiotkie, gdy wozili mnie do karetki, moje oczy były ciężkie ze zmęczenia. Przez półprzymknięte powieki obserwowałem twarze, które unosiły się nade mną. Wtedy jeden z policyjnych psów złapał zapach i zaczął szczekać.

Wiedziałem, że krzyczę tak głośno, że siła tego krzyku parzyła moje spuchnięte gardło jak brzytwy, ale nie mogłem nic na to poradzić. Z pozbawionego życia kadłuba przeszłam do opętanej maniakalnym szałem dziewczyny, kopiącej i popychającej, desperacko pragnącej uciec w bezpieczne miejsce, ale nie mogłam się powstrzymać.

Potrzeba było pół tuzina silnych ramion, by powstrzymać mnie od wyrwania się na wolność. Przywiązali mnie do noszy i ostatnią rzeczą, jaką pamiętam, była życzliwie wyglądająca kobieta pochylająca się nade mną i ukłucie igły.

2. Jemma (1)

2

==========

Jemma

==========

Przez dwa lata byłam na intensywnej terapii w państwowym zakładzie, zanim wypuścili mnie pod opiekę ciotki ze strony taty. Była prawie piętnaście lat starsza od mojego taty i nie wiedziała, co zrobić z młodym nastolatkiem, a co dopiero z tak popapranym jak ja.

Jej mieszkanie znajdowało się na poziomie piwnicy w starzejącym się budynku przy jednej z najgorszych ulic w mieście, a moja sypialnia była pozbawionym okien pokojem bez szafy i odpowiednich drzwi. To i tak była poprawa w porównaniu z miejscem, w którym byłem odosobniony.

Nikt nie miał dla mnie odpowiedzi. Ani moi terapeuci. Ani policja. A już na pewno żaden z moich przyjaciół.

Albo raczej... byłych przyjaciół. Kiedy trafiasz do szpitala psychiatrycznego i przysięgasz, że widziałeś, jak gigantyczne psopodobne bestie atakują twoją rodzinę, ludzie zwykle unikają twoich telefonów.

Jedyną inną osobą, którą miałam był Bryan. Byłam ledwie wiotką dziewczynką, kiedy jego rodzina wprowadziła się do subsydiowanego mieszkania w dół ulicy. Był starszy i wydawał się wtedy taki mądry i światowy.

Niemal od razu się w nim zadurzyłam i potajemnie ukrywałam to zauroczenie przez wieki, aż w końcu odważyłam się do niego podejść w tygodniu, kiedy skończyłam trzynaście lat.

Dopiero co zaczęliśmy naprawdę spędzać razem czas, kiedy wydarzył się ten incydent, więc był ostatnią osobą, po której spodziewałam się, że będzie mnie szukać, kiedy zostałam zwolniona z terapii domowej po tym, jak przez dwa lata byłam zagubiona w świecie.

Ale tylko on to zrobił.

Nie uciekał od mojego bólu, ale zamiast tego zdawał się mnie akceptować, niewidzialne blizny i wszystko. Z wiekiem pomagał mi radzić sobie z nim, gdy leki nie pomagały. Nauczył mnie jak samoleczyć się wódką i kradzionymi opioidami.

To działało przez kilka lat. Moja ciotka nawet nie zauważyła, że jej recepty kończą się szybciej niż zwykle. Nie robiłam tego często - tylko w noce, kiedy nie mogłam przestać się trząść, kiedy czułam, że moje nerwy płoną, a żołądek może wywrócić się do góry nogami.

W takie noce Bryan przykuwał mnie do siebie, gdy byliśmy w łóżku. Nie umiałam sobie poradzić z tym słodkim czy miłym, zresztą to naprawdę nie było w jego stylu. Sam akt nie był satysfakcjonujący w sposób, w jaki wyobrażam go sobie u większości innych ludzi, ale potem znowu, nie goniłam za przyjemnością.

Chciałam, żeby ból i dyskomfort odwróciły moją uwagę. Błagałabym go, żeby sprawiał mi ból, jakkolwiek by to było możliwe. Nie narzekałabym, kiedy jego kościste kolana i łokcie wciskały się we mnie, albo kiedy dziwna pozycja mnie nadwyrężała, albo nawet kiedy byłam zbyt sucha, żeby złagodzić tarcie. Bo jeśli czułam nowy ból, jeśli przebiegał przeze mnie surowy i świeży, to nie mogłam czuć starych ran.

Ale nic nie mogło mnie naprawdę ochronić przed wspomnieniami, które nawiedzały mnie każdej nocy, nie na długo.

Kiedy dwa lata temu moja ciotka zmarła na atak serca, Bryan się wprowadził. Przejął wszystko, a ja mu na to pozwoliłam. Tak było po prostu łatwiej. Bycie samemu pozostawiało mi zbyt wiele czasu na myślenie, na odczuwanie... na zastanawianie się, czy pewnego dnia bestie wrócą, by dokończyć robotę i zabrać mnie do grobu. Bycie samemu było gorsze niż bycie z nim.

Bryan miał zaczepkę w Lucky Devils, ponieważ był tam kiedyś bramkarzem. Więc zaczęłam tańczyć.

Nikogo tam nie obchodziło, że prawie nie spałam, dopóki używałam wystarczającej ilości korektora. I myślę, że Bryan lubi umawiać się z tancerką, tak jakby zadziałał swoją magią i ukształtował mnie na pożądaną kobietę. Jakby to dzięki jego zbawczej łasce stałam się obiektem pożądania. Lubi żartować o tym, że jest moją właścicielką.

Powinno mnie to martwić, ale nie mam energii, by się tym przejmować.

Jestem tylko kolejną dziewczyną, tańczącą z zamkniętymi oczami, pozwalającą mężczyznom na podrywanie, podczas gdy ja biorę ich pieniądze. To opłaca rachunki. A kiedy jestem na scenie, nie muszę myśleć o tym, co się stało. Jestem wolna, w pewnym sensie, nawet jeśli jestem aktorem we własnej skórze.

Podnosząc się z podłogi w łazience, wciągam głęboki oddech, żeby uspokoić nerwy. Na razie to koniec. Kiedy już przeżyję to wspomnienie w pełnych, przerażających szczegółach, zwykle daje mi ono spokój na resztę nocy. Ale to wróci jutro. I następnej nocy. I następnej.

Wychodzę na palcach z łazienki, mając nadzieję, że nie budzę Bryana. Spojrzenie na zegar przy łóżku mówi mi, że jest już prawie rano. Tancerze z pewnością nie mają godzin pracy bankiera - kiedy wracam do domu, jest już zwykle środek nocy.

Bryan kiedyś budził się, gdy koszmary były szczególnie silne, jak dziś, ale teraz zazwyczaj przez nie śpi. To dobrze, bo nigdy nie był jednym z tych, którzy oferują słowa pocieszenia. Pigułki lub gorzała, jasne. Wszystko poza tym było oczekiwaniem na zbyt wiele.

Wydaje się być pogrążony we śnie, ciemna bryła po drugiej stronie łóżka. Łatwo się do materaca i podciągnąć okładki powoli, ale moja głowa nawet nie dotyka poduszki przed Bryan grumbles i toczy się na jego stronie z dala ode mnie, biorąc wszystkie pokrywy z nim.

"Goddammit, Jemma," on huffs. "Nie mogę nigdy po prostu dostać pieprzonego snu?"

Opieram się chęci kopnięcia go. Zamiast tego, wciągam głęboki oddech. Moje nerwy są już postrzelone, a ja nie mam energii, aby walczyć z nim w tej chwili. "Nie próbowałem cię obudzić".

"Mógł mnie, kurwa, oszukać", kłapie, uderzając w swoją poduszkę, aby zaklinować ją pod szyją. "Mogłem usłyszeć, jak znowu płaczesz w łazience".

Wściekła riposta tworzy się na moich ustach, ale gryzę ją z powrotem, ponieważ patrzę na niego w ciemności, mimo że nie może zobaczyć mojej twarzy. Jakbym chciał mieć te koszmary grające w moim umyśle w kółko. Skręcające mój żołądek w węzły, aż do momentu, gdy w łazience dostaję suchych łez. Wypełniając moje ciało strachem, aż trzęsę się niekontrolowanie.

Podpiera się na jednym łokciu, wciąż odwrócony ode mnie. "Przestań się, kurwa, na mnie gapić. Czuję, jak wypalasz mi dziurę w plecach".

Obiecałem sobie, że nie będę się z nim dziś kłócił, że odpuszczę, żeby się zamknął i wrócił do snu, zostawiając mi to samo w spokoju. Ale nie mogę pomóc słowom, które wydostają się ze mnie. Jestem tak zmęczona snami, pamiętaniem, spędzaniem nocy zwinięta w kłębek na zimnej podłodze z płytek.

Ale szczególnie męczą mnie jego usta. "Nie musisz być takim dupkiem, wiesz?"

2. Jemma (2)

"Może nie byłbym, gdybyś pozwolił mi się wyspać do cholery!". Jego ton staje się głośniejszy, aż wykrzykuje ostatnie słowa.

Nie mówię nic, frustracja i złość płoną wewnątrz mnie tak jasno, że nie mogę uformować słów. Mam już tak dość prowadzenia tej samej kłótni, w kółko.

To właśnie w takich chwilach zaczynam fantazjować o innym życiu. Jakimkolwiek, byle nie tym jednym. Po prostu cicho zbieram małą torbę z moimi rzeczami i wymykam się za drzwi w środku nocy. Mam wystarczająco dużo gotówki na bilet autobusowy, aby dostać się mniej więcej do połowy kraju.

Potem nie mam pojęcia, co bym robiła, ale w takie noce jak ta, nie obchodzi mnie to. Mówię sobie, że mogę dopracować szczegóły później.

Fantazja daje mi ukojenie, nawet jeśli wiem, że to nie jest wykonalny plan i że skończyłbym w gorszej sytuacji niż teraz, bez pracy, pieniędzy czy nawet jedzenia.

Mimo że nie opuszczam dziś wieczorem stanu, ani nawet tego gównianego mieszkania, nie chcę być w pobliżu Bryana. Salon jest ciemny i mały, a kanapa obita tanią, drapiącą tkaniną, ale lepsze to niż spanie obok tego dupka tutaj.

I tak już ukradł pokrowce, a wątpię, by czuł się na tyle hojny, by łaskawie oddać moją połowę, więc zrywam się z łóżka i klękam na podłodze, rękami szukając w ciemności.

Mój szkicownik i sakiewka wciąż są tam, gdzie je wepchnęłam między wiekową, łuszczącą się komodę a cienki materac.

Nie oglądam się na Bryana, gdy potykam się w salonie, ściskając przed sobą szkicownik i pojedynczy ołówek, jakbym była Joanną d'Arc dzierżącą tarczę i miecz. Ale zamiast prowadzić wojnę z najeźdźcami, kiedy przykładam ołówek do papieru, toczę wojnę ze wspomnieniami. Każde ostre pociągnięcie ołówka to kolejne uderzenie mojego miecza w wilki.

Siedząc na brzegu kanapy, mając za towarzystwo jedynie matowy pomarańczowy blask lampy, wyryłem je z moich myśli. Przerażenie, jakie wzbudzają, przyspiesza moje ruchy, a złość na samego siebie sprawia, że pociągnięcia są mocniejsze, jakbym próbował wypchnąć ciemność ze mnie i w głąb papieru. Na kartce pojawiają się ich potężne psie kształty, linie pełne furii, poszarpane krawędzie ich szczeciniastych barków, przeszywające uderzenia kłów, masywne nachylenie i wzniesienie szerokich łap.

Wszystko chaotycznie rozlewa się na kartkę, moja ręka niemalże wibruje, gdy ołówek pędzi po papierze. Uspokajam się dopiero, gdy docieram do ich oczu, moje usta zaciskają się mocno w skupieniu, gdy rysuję je ze szczegółami. Nigdy nie mogę narysować tam chaosu, ponieważ kiedy na mnie patrzyli, widziałem tylko cel - nieubłagane, pojedyncze skupienie, aby zaaranżować moją śmierć.

Ich oczy są tym, co przeraża mnie najbardziej.

Nie ich szczęki ociekające śliną z dzikiego głodu, nie ich pazury wbijające się w ziemię lub rozszczepiające drewno, gdy próbowały się do mnie dostać, nawet nie ich bestialskie rozmiary. Kiedy odważyłem się wyjrzeć, to właśnie ich jaskrawożółte oczy wywoływały największe przerażenie, obserwując mnie ze złowrogą wyrazistością, jakby połknęły całe światło gwiazd, by lepiej mnie widzieć.

Czy Joanna d'Arc czuła ten gwałtowny dreszcz strachu po tym, jak uratowani przez nią mężczyźni przywiązali ją do stosu?

Szorstki szelest papieru wypełnia maleńki, cichy salon, gdy przewracam czystą stronę, rozpoczynając ponownie walkę z moimi wspomnieniami. Ta wojna nigdy się nie skończy. Nie dla mnie. Jestem uwięziona z wilkami na zawsze - zawsze uciekając, zawsze się ukrywając, zawsze próbując uciec.

Gdy energia ze mnie wycieka, pocę się jakbym naprawdę brał udział w walce na śmierć i życie, pozwalam, by szkicownik i ołówek wypadły mi z rąk. W mojej wyobraźni uderzają o tanie linoleum z ciężkim brzękiem miecza i tarczy spadających na kamienną podłogę wielkiej sali.

Łzy spływają mi z oczu, gdy gaszę światło. Nie jestem jak Joanna d'Arc. Nie będzie nikogo, kto zaciągnie mnie na stos, nie zwiąże mocno moich ramion i nie podpali. Jestem dziewczyną, która oszalała tak cicho, że nikt nie zauważa wszystkich pęknięć, które ledwo trzymam w kupie.

Jestem niczym więcej, jak tylko rozbitą rzeczą, maskującą się jako coś całego. Pewnego dnia moje kawałki w końcu się rozszczepią, a ja w końcu się roztrzaskam.

Leżę na kanapie w ciemności, słuchając rytmicznego sapania Bryana dobiegającego z sypialni. Zazwyczaj jestem wyczerpana po odegraniu koszmaru - całkowicie wyczerpana emocjonalnie i fizycznie. Ale dzisiejszej nocy jest we mnie niespokojna energia, która walczy ze zmęczeniem długiego dnia.

Przewracając się na bok, spoglądam w dół na szkicownik spoczywający na podłodze. Głębokie cienie pomieszczenia padają na rysunki, spowijając bestie, wyciszając je. Skończyły ze mną, na razie.

Wtulona w poduszkę, podwijam nogi na kanapę i zamykam oczy, chcąc zasnąć.

3. Jemma (1)

3

==========

Jemma

==========

Muzyka bije przez moje ciało, a migające światła wprowadzają mnie w strefę, w której mogę zniknąć nawet wtedy, gdy mężczyźni patrzą na mnie swoimi głodnymi oczami. Po raz drugi jestem dziś na scenie i już wiem, że żaden z gapiów nie poprosi o taniec na kolanach na koniec mojego występu.

Zawsze mogę to stwierdzić na podstawie tego, co mają na sobie, ile piją i w jaki sposób wchodzą w interakcje z ludźmi wokół nich.

Mężczyźni, którzy przychodzą tu w ładnych garniturach, drogich zegarkach i butach z prawdziwej skóry - chętnie płacą za taniec na kolanach i na ogół dają też dobre napiwki.

Lubię tych spokojnych, nawet jeśli ich oczy wydają się puste, gdy przyglądają się mojemu ciału. Jestem dla nich niczym innym jak formą przelotnej rozrywki, jestem tu tylko po to, aby wypełnić ich głowę wystarczającą ilością fantazji, aby mogli przeżyć kolejne kilka dni, aby mogli wrócić do swojej niewdzięcznej pracy i wrócić do domu, aby pieprzyć swoją obojętną żonę w swoim pozbawionym miłości małżeństwie.

Potem są faceci, którzy myślą, że są gorącym gównem, tonąc w tanim sprayu do ciała, ich wielkie puchate kurtki zepchnięte z ramion, gdy rzucają banknoty dolarowe na scenę, jakby pieniądze wychodziły z mody. Ci najbystrzejsi zawsze chcą tańczyć na kolanach, a ich oczy płoną ogniem upojenia.

To głośni, obmacujący pijacy, którzy myślą, że dostaję tyle samo z tańców na kolanach, co oni. Jakbym powinna im dziękować za przywilej podniecenia ich. Że bez nich moje ciało nic nie znaczy.

Nienawidzę nocy, kiedy klub jest wypełniony tego typu klientami.

Na szczęście dzisiejszy wieczór jest spokojniejszy.

Weszła grupa przyjaciół w wieku dwudziestu kilku lat, przekomarzając się i walcząc ze sobą. Są pewnie mniej więcej w moim wieku, ale wciąż mają w sobie cały potencjał. Jeden z nich ma na sobie koszulkę absolwenta college'u i choć nie jest to Ivy League, wiem, że to dobry college. To jedna z tych, do których rozważałem złożenie aplikacji w krótkim momencie nadziei.

To ten rodzaj publiczności, która chce wypić kilka piw i mieć mnie kręcącego tyłkiem przed ich twarzą, aby mogli poczuć, że zrobili coś zabawnego i ryzykownego. Później wrócą do domu, zwalą konia pod prysznicem i zapadną w głęboki sen, pełni młodzieńczej dumy z tego, że żyli tak, jakby nie było jutra.

Nigdy nie mogą mieć jednego z nas, ale to nie jest to, czego naprawdę chcą. Chcą tylko idei nas.

To wszystko czym jestem dla tych spłukanych studentów. Fantazją, którą zapomną, gdy się obudzą.

Kiedy moja piosenka się kończy, zbieram dwie garście jedynek i piątek, zanim pospiesznie zejdę ze sceny. Żaden z chłopaków nie woła mnie, prosząc o zabranie gdzieś na osobności, oferując mi dwudziestkę za pięć minut fałszywej intymności.

Przechodzę na zaplecze i siadam w kabinie do makijażu, żeby policzyć pieniądze. Trzydzieści dolarów z tej rundy tańca, plus dwadzieścia siedem z mojego pierwszego setu. Wpatruję się w krótki stosik pogniecionych banknotów. W tym tempie będę musiała wziąć dodatkową zmianę, żeby mieć pewność, że nasz czynsz zostanie opłacony.

Są lepsze kluby, w których można pracować, ale Bryan nie pozwala mi opuścić tego miejsca. Ten klub jest kolejnym ogniwem w łańcuchu, który ma na mojej szyi.

Mój telefon brzęczy i widzę SMS-a od Bryana. Przygryzając wargę, debatuję, czy powinnam otworzyć wiadomość. Jeśli jest w złym nastroju, to odrzuci mnie na resztę nocy. A wtedy będę tańczyć jak gówno i nie zarobię pieniędzy, których potrzebuję.

Stukam, żeby ją otworzyć, postanawiając potraktować ją jak Band-Aid i zerwać.

Niezły występ. Kiedy znowu wchodzisz na scenę?

Napięcie przechodzi przeze mnie. Moje wnętrzności zamieniają się w lód, zanim rozpalą się w potężnej fali rozgrzanej irytacji. Bryan jest tutaj.

Nie jest już tu bramkarzem i wie, że dziewczyny nie powinny pozwalać swoim chłopakom przychodzić. Ale Mack, właściciel, wpuszcza go do środka i nie daje mu za bardzo popalić. Bryan nie pije więcej niż piwo lub dwa, kiedy tu jest. I trzyma się z tyłu, z dala od cennego miejsca dla publiczności tuż przy scenie.

Ale najbardziej nienawidzę tych nocy, kiedy tu jest.

Kiedy Bryan tu jest, naprawdę czuję się jakby był moim właścicielem. Jakby obserwował, jak jego inwestycja się sprawdza, jego oczy oceniają każdy mój ruch, oceniają mnie, by ustalić, czy spełniam oczekiwania.

Jest wtorkowy wieczór, więc są tylko dwie inne dziewczyny, co oznacza, że będziemy się szybko obracać na scenie. Mój kciuk zawisł nad klawiaturą, zanim wystukałam szybką odpowiedź.

Chyba za 15 minut. Czy chcesz, żebym wyszedł?

Pytam z przyzwyczajenia, nie dlatego, że liczę na to, że się zgodzi.

Nie, jestem tu w interesach. Bądź dobrą dziewczyną i upewnij się, że twój następny taniec będzie cholernie seksowny.

Kurwa. Ustawiam mój telefon w dół wystarczająco mocno, aby Chrissy podskoczyła na próżności obok mnie.

"Hej, możesz to ochłonąć?" Podnosi swój eyeliner i strzela do mnie szkłem, zanim pochyli się w kierunku lustra. "Nie chcę spieprzyć mojego makijażu".

"Tak, przepraszam", mówię, ale ona już znowu mnie ignoruje.

Wsuwam pomarszczone pieniądze do aksamitnej sakiewki, w której trzymam swoje napiwki, gdy pracuję - rachunki zostaną wyprostowane i policzone ponownie przez Bryana, gdy już będę w domu. Wcześniej wysuwam kilka dolarów, żeby dodać je do mojego funduszu wiewiórek. Tylko trochę, nie na tyle, by wzbudzić jego podejrzenia. Jest okropny w finansach, a jednak w jakiś sposób ma niesamowitą dokładność, jeśli chodzi o wiedzę, ile powinnam zarobić każdej nocy.

W tej chwili jednak moja uwaga skupia się na jego aktualnym powodzie. Bryan chce, żebym dla niego tańczyła, co nie jest niczym nowym - zawsze pokazuje mnie najnowszym znajomym, z którymi się kumpluje, jakbym była jego osobistą marionetką. Ale nigdy wcześniej nie przyprowadził tu żadnego interesu i to, bardziej niż cokolwiek innego, mnie denerwuje.

Muzyka pompuje przez ściany, uderzenie basu wysyła moje nerwy wyżej. Chrissy wychodzi z garderoby, a ja wiem, że muszę się przygotować. Ona będzie gotowy w mniej niż dziesięć minut. Wtedy będzie to moja kolej ponownie.

Moja szafka jest pod przeciwległą ścianą małej garderoby, a moje ręce drżą, gdy wybieram, który strój założyć. Mój wysłużony szkicownik spoczywa między drugą parą obcasów na najwyższej półce. Z jakiegoś powodu zabrałam go dziś ze sobą do pracy, chociaż nie mogłam się zmusić do spojrzenia na rysunki, które zrobiłam wczoraj wieczorem.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Okrutne potwory"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️