Herzen aus Glas

Kapitel 1

Als Henry Larkin noch ein Kind war, dachte Edgar Griffin, er hätte ein Juwel an der Hand. Der Junge war sanft und von einer Zärtlichkeit umhüllt, die heutzutage viel zu selten ist.
Doch als die Zeit verging und Henry heranwuchs, begann Edgar die Wahrheit zu erkennen. In diesem schönen Gesicht, das so perfekt gemeißelt war, schlummerte ein Herz, das so kalt wie Eis war.
Edgar hatte Henry selbst großgezogen und sein ganzes Herz in den Jungen gesteckt: Er hatte ihm beigebracht, wie er sich kleiden sollte, was er essen sollte, alles von der Frisur bis zur Persönlichkeit. Jedes kleine Detail unterlag seiner Kontrolle, geformt durch die Träume eines Mannes, der sich nach der perfekten Schöpfung sehnte. In seiner Vorstellung war Henry dazu bestimmt, "der Geliebte" zu werden, eine Fantasie, die aus der Sehnsucht eines Vaters entstand - ein Traum, den viele Männer hegen, aber nur selten erreichen.
Als die Pubertät einsetzte, wurde Henry zu einer Vision. Seine klaren blauen Augen und sein zerzaustes dunkles Haar zogen alle um ihn herum in ihren Bann. Jeder Schritt, den er tat, zog Bewunderung auf sich, aber was Edgar aufzog, war nicht nur ein hübsches Gesicht, sondern ein Projekt der Hingabe - eine lebende Puppe, die seinem Ideal entsprach.
In einer Welt, die die Bedeutung der äußeren Erscheinung oft übersah, widmete sich Edgar der Aufgabe, dafür zu sorgen, dass Henry nicht nur charmant, sondern auch ergreifend war, die Art von Person, die andere näher kennenlernen wollten, ein Leuchten in den dunkelsten Ecken des Lebens.
Doch mit jedem Jahr, das verging, spürte Edgar, dass die Kälte zurückkehrte - das Bewusstsein, dass Henrys Anziehungskraft etwas hohl war. Hinter der hübschen Fassade verbarg sich ein Herz, das jenseits der Wärme zu arbeiten schien, ein Herz, das so schmerzhaft distanziert sein konnte.
Dieses Ungleichgewicht weckte in Edgar ein seltsames Gefühl von Stolz, das sich mit Enttäuschung mischte. Es war ihm gelungen, ein perfektes Bild zu schaffen, doch zu welchem Preis? Würde Henry jemals den Wert der Verletzlichkeit begreifen, die Schönheit, sowohl geliebt als auch geliebt zu werden?
Der Traum, den sie teilten, war kompliziert geworden, durchzogen von Schatten, die von einer tieferen Sehnsucht flüsterten - einer Verbindung, die über bloße Bewunderung hinausging. Edgar konnte nicht umhin, sich zu fragen, ob er einen Charme entwickelt hatte, der so schwer fassbar war, dass er sich von der Seele zu lösen drohte, die er zu nähren versuchte.
In der Einsamkeit seiner Gedanken fürchtete Edgar, dass das Meisterwerk, das er mühsam geschaffen hatte, eines Tages den Händen entgleiten könnte, die es geschaffen hatten. Würde Henry für immer hinter der märchenhaften Fassade eingesperrt bleiben, oder würde er sich befreien und sein eigenes Herz inmitten der glitzernden Erwartungen entdecken? Das war die Last, die Edgar trug, auch wenn der Stolz auf das, was er erreicht hatte, in ihm anschwoll.
Während die Welt da draußen Henrys Schönheit lobte, kämpfte Edgar mit einer Wahrheit, die unter ihrer Oberfläche pulsierte - die Suche nach wahrer Intimität, die Suche nach einem Herzen, das die Wärme seines eigenen Materials widerspiegelte.

Kapitel 2

**Der Sohn einer Prostituierten**
Henry Larkins Mutter war eine Prostituierte, und sie war früh gestorben.
In der High-Society-Szene war sie eine Schönheit, charmant und anmutig - eine schicke Art zu sagen, dass sie eine elegante Begleiterin war. Als sie starb, saß der sechsjährige Henry neben ihrem kalten Körper, mit weit aufgerissenen Augen und verlorenen Augen, die eine verblüffende Ähnlichkeit mit ihren heiteren Zügen hatten. Er hatte dieses klassisch schöne Gesicht, das den Verkehr zum Stillstand bringen konnte.
Edgar Griffin kniete nieder und klemmte Henrys Kinn zwischen seine Finger. 'Das ist mein Blut. Wie kommt es, dass er mir so gar nicht ähnlich sieht?
Sein Untergebener, der nervös schwitzte, nickte mit einem hohlen Lachen. Nun, Sir, es gibt ein Sprichwort, das besagt, dass Jungen nach ihren Müttern kommen, wenn sie jung sind. Vielleicht wächst er ja noch hinein...'
Edgar gluckste leicht. Es war ein seltenes Geräusch, oft mit einer unbarmherzigen Schärfe gespickt. Der kleine Junge wich instinktiv einen Schritt zurück.
Das Kind war noch so klein, dass Edgar unweigerlich an seinen eigenen zehnjährigen Sohn denken musste, der fast doppelt so groß wie dieser Junge und breiter in den Schultern war.
Hat sie ihn als Mädchen aufgezogen? Edgars Tonfall drückte deutlich seine Unzufriedenheit aus.
Henry zuckte leicht zusammen, seine Augen blitzten vor Widerstand.
Doch Edgar ignorierte das Unbehagen des Kindes und stellte sich aufrecht hin, überragte den Jungen, der ihm kaum bis zum Knie reichte. Bringt ihn zurück nach Griffin Manor.
Der Lakai sprang auf, bereit, Henry hochzuheben und wegzutragen.
Doch Henry setzte sich plötzlich in Bewegung, zappelte und griff nach der kalten Hand seiner Mutter. Es war eine vergebliche Geste - seine Mutter war weg. Er gab einen erstickten, verzweifelten Laut von sich, der seine Hoffnungslosigkeit widerspiegelte.
Edgar, der in der Tür stand, zeigte keine Anzeichen von Ungeduld auf seinem Gesicht, aber sein Blick war eisig, als er fragte: "Worauf wartest du?
Der verängstigte Lakai ignorierte Henrys Schreie, packte ihn schnell und zerrte ihn weg.
Draußen wartete eine Gruppe am Auto. Ohne einen Blick zurückzuwerfen, kletterte Edgar hinein. Der Lakai schob den tränenüberströmten Henry auf den Rücksitz.
Henry wirbelte herum und krallte sich am Fenster fest, während er mit verrenktem Hals zurückstarrte. Sein Zuhause wurde in der Ferne immer kleiner, das Wesen seiner Mutter schwand dahin, bis es nur noch eine Erinnerung war.
Er wagte nicht zu weinen, sondern starrte nur mit trostlosem Gesichtsausdruck vor sich hin.
Edgar warf einen Blick auf ihn und fand den Jungen interessant. Er ist jung, aber er ist sehr sentimental.
Sein Untergebener stimmte ihm zu: 'Ja, es ist selten, dass man bei einem Kind eine solche Tiefe sieht.'
Edgar kicherte wieder und richtete Henrys Gesicht so aus, dass er sich vom Fenster abwandte und ihm verbot, zurückzuschauen.
Ich frage mich nur, wer diese Art von Gefühlen verdienen wird, wenn er älter ist.
Henrys Ankunft auf Griffin Manor hätte zu keinem schlechteren Zeitpunkt erfolgen können.
Der alte Griffin war schon seit Jahren krank, und sein Zustand verschlechterte sich mit den Monaten, die sich hinzogen.
Der alte Mann hatte deutlich gemacht, dass er das Familienunternehmen an Edgar, den ältesten Enkel, weitergeben wollte, aber Edgar hatte zwei Onkel und mehrere Cousins, die im Laufe der Jahre unruhig geworden waren, vor allem jetzt, da der alte Mann immer gebrechlicher schien.
Edgar war vom Temperament her eine Kopie seines Großvaters - geduldig wie ein Heiliger, bis er ausrastete, dann wurde er grimmig und unnachgiebig. Die Familienmitglieder beäugten sich gegenseitig mit Argusaugen, bereit, bei jedem Anzeichen von Schwäche zuzuschlagen.
Zu diesem Zeitpunkt wollte Edgar sich keine Schwachstellen erlauben. Er hatte seinen ältesten Sohn vor langer Zeit nach Tairon geschickt. Dieser Sohn, der mit einer Verlobten aus der High Society geboren wurde, die es nie in den Griffin-Haushalt schaffte, war immer noch eine bekannte Persönlichkeit, anerkannt als Griffins kleiner Lord.
Er hatte einen weiteren Sohn, zwei Jahre älter als Henry, von seiner Mätresse. Obwohl es nur eine Mätresse war, hatte das Kind eine gewisse Statur und Frühreife, die den alten Mann bezauberte. Edgar hatte auch dieses Kind weggeschickt, um es auf Distanz zu halten.
Es gab also niemanden mehr in Edgars Nähe, der eine Belastung darstellen konnte.
Doch jetzt, wo sich Machtkämpfe abzeichneten, kam Henry.
Zu diesem Zeitpunkt war es unmöglich, Henry wegzuschicken. Er war so jung, zerbrechlich wie ein zartes Geschöpf, das in einem unachtsamen Griff leicht zerquetscht werden konnte. Edgar konnte ihn nur in seiner Nähe behalten, ihn privat aufziehen, ohne den Jungen jemals offen als seinen Sohn anzuerkennen und ihm nicht einmal den Namen Griffin zu geben.
In dieser einzigartigen Zwangslage wurde eine unbestreitbare Tatsache deutlich: Edgar, kalt und gefühllos, schickte seine anderen Kinder normalerweise zu ihren Müttern, doch Henry - der namenlose, unerkannte Bastard - war das einzige, das er persönlich aufzog.
In jenem ersten Jahr auf Griffin Manor nahm Edgar Henry mit, um den alten Mann kennenzulernen. Der Alte lag in einem Stuhl und war sichtlich erschöpft, doch er setzte sich auf, schielte zu Henry und sagte hustend: "Was für ein aufgewecktes Kind, eine wahre Schönheit. Er ist sogar noch kultivierter als unser rechtmäßiger Erbe.
Henry starrte den alten Mann ängstlich an.
Nach einem langen Blick seufzte der Ältere: "Zu schade, dass er das Gesicht eines Mädchens hat. Es scheint, als sei er zum Unglück verdammt.'
Offensichtlich mochte der alte Mann den Urenkel nicht übermäßig. Aber Henry lebte unter demselben Dach und grüßte ihn täglich - es gab kein Entrinnen aus ihrer Bekanntschaft.

Kapitel 3

Henry Larkin verströmte stets einen Hauch von Melancholie, ein Gefühl, dass sich hinter seinem ruhigen Äußeren eine tief empfindsame Seele verbarg. Er hielt sich in der Nähe von Reginald Ravenshire auf, einem Mann, der ständig von seiner eigenen Niedergeschlagenheit geplagt wurde. Während andere den alten Mann wie die Pest mieden, stand Henry an seiner Seite, ein treuer Gefährte - schweigsam, aufmerksam und immer bereit zu antworten, wenn man ihn ansprach, ähnlich wie eine Katze, die sich in einem Sonnenstrahl zusammenrollt, zufrieden, in der Nähe zu sein, aber zögert, sich einzumischen.
Es war ein strenger Winter, ein Winter, der das Leben selbst zu ersticken schien. Mehrere Tage lang verschlechterte sich Reginalds Zustand, eine langsame Kapitulation vor dem Unvermeidlichen, die die Ärzte wie Falken über ihn wachen ließ. Auch Henry blieb am Bett des alten Mannes und schloss sich den Erwachsenen in ihrer Wachsamkeit an. Drei Tage lang saß er dort, döste in einem Stuhl vor sich hin und wachte nur auf, um an einem Stück Brot zu knabbern, das längst abgestanden war. Niemand kümmerte sich um ihn, doch er blieb mit gesenktem Kopf sitzen, die Trauer war ihm ins Gesicht geschrieben.
Selbst die Ärzte, die sich eisern und distanziert um den Sterbenden kümmerten, kamen nicht umhin, sich zu wundern. Wie konnte ein Mann wie Griffin - rau und unnachgiebig - einen Sohn wie Henry bekommen, der so sanft und standhaft war? Es war ein Rätsel, das an ein Wunder grenzte.
Als der alte Mann immer mehr in seinen Dämmerzustand verfiel, eilte Griffin nach Hause und hielt die Hand seines Vaters fest umklammert. Das erste, was Reginald flüsternd sagte, war: "Dein Sohn... er hat ein Herz, Griffin. Du musst dich um ihn kümmern.
Griffin nickte, ein Kloß bildete sich in seiner Kehle. 'Das werde ich.'
Reginalds Blick schweifte durch den Raum - seine Familie hatte sich vor der Tür versammelt, die Atmosphäre war erfüllt von unausgesprochener Spannung und schweren Herzen. Tränen glitzerten in seinen blassen Augen. Henry, dieses Griffin-Erbe... du musst es jetzt bewahren.
Gerade als er seinen letzten Atemzug tat, wandten sich Griffins Geschwister gegen ihn und riefen zur Rebellion auf. Sie wollten ihren Anteil, eine skandalöse Aussicht in einem Haushalt, in dem der Zusammenhalt der Familie so heilig war wie das Blut.
Griffins Clan kontrollierte die Wasserwege, handelte mit Waffen und betrieb illegale Glücksspiele. Sie hatten dieses Imperium über Generationen hinweg als Einheit gehalten - alles für den Namen Griffin. Eine Diskussion über eine Spaltung war nicht nur beleidigend, sondern ein Sakrileg.
Spannungen knisterten wie Elektrizität in der Luft, als Loyalitäten durcheinander gewirbelt, Bündnisse geschmiedet oder im Flüsterton hinter verschlossenen Türen gebrochen wurden.
In diesem Chaos wurde Henry von einer Gruppe von Männern, die von Edgars Cousins geschickt worden waren, weggeschleppt, wohl wissend, dass er der uneheliche Sohn von Edgar war.
Unter den Gefangenen befand sich auch der zweite Sohn von Evelyn Griffin, ein Junge, der zwei Jahre älter war als Henry. Er sollte Ravenport verlassen, wurde aber auf halbem Weg entführt. Er wimmerte und zitterte, der Schrecken strahlte von ihm aus wie die Hitze einer Flamme.
Die Entführer wurden immer ungeduldiger und stopften dem Jungen einen Lappen in den Mund. Ihre Verärgerung war offensichtlich, als sie ihn traten und bellten: "Sei still und hör auf zu weinen!
Henry, gefesselt und stumm, saß mit gesenktem Kopf in einer Ecke, praktisch ungesehen. Einer der Entführer warf einen Blick auf ihn und entschied, dass er es nicht wert war, geknebelt zu werden, da das stille Kind keine Gefahr darstellte.
Der ältere Junge schluchzte und zuckte, erschüttert vor Angst, bevor er völlig die Kontrolle verlor. Henry beobachtete ihn genau und wartete auf einen günstigen Moment. Als die Entführer abgelenkt waren, schlich er sich mit leiser Stimme heran: "Nicht weinen. Wenn du das tust, werden sie dir wehtun. Edgar wird kommen und dich retten.'
Henry rief selten nach jemandem, und es fühlte sich seltsam an, Edgars Namen so deutlich auszusprechen, als würde er ihn nicht einmal als 'Papa' bezeichnen.
Der ältere Junge sah Henry aus tränenerfüllten, ängstlichen Augen an, und sein Wimmern wurde immer lauter.
Edgar war ein Mann, der durch seine Blutlinie abgehärtet war. Für ihn verblasste das Leben von zwei Kindern im Vergleich zur Macht des Familiennamens. Er glaubte, dass Söhne ersetzt werden könnten, aber die Griffin-Dynastie - sein Imperium - war unersetzlich.
Er hätte sofort eingreifen können, um die Jungen zu retten, aber er berechnete stattdessen. Er kümmerte sich zuerst um seine rebellischen Verwandten und suchte erst dann nach denen, die die Kinder entführt hatten. In der Zwischenzeit überlegten die Entführer, was sie als Nächstes tun sollten, sie überlegten sich eine drastische Maßnahme, um Edgar einzuschüchtern, und drohten sogar, ein Kind zu töten, um mit dem anderen ihre eigene Haut zu retten.
Was sie nicht wussten, war, dass ihr ursprüngliches Ziel Henry war, der mit seinen zarten Gesichtszügen als ein wertvolles Kind für Edgar galt. Ihn zu töten würde eine direkte Botschaft senden.
Henry spürte die Veränderung in der Luft, das Herannahen des Unheils, und fragte mit zitternder Stimme: "Wollt ihr mich töten?
Kleine Göre, du kennst deinen Platz. Du bist nur ein Tauschobjekt für deinen alten Herrn", bellte einer der Männer zurück.
Henrys Lippen bebten. Dann deutete er unerwartet auf den zitternden zweiten Sohn. 'Er ist nicht mein Vater. Er ist Edgars Sohn, nicht meiner.
Der Entführer hielt inne und runzelte verwirrt die Stirn.
'Sehen Sie, er ist Edgars Kind. Seine Mutter ist Edgars Frau. Ich wurde adoptiert, okay? Sie haben das alles falsch verstanden", beharrte Henry, dessen Worte von einer neu entdeckten Verzweiflung getragen wurden.
Sie wägten ihre Optionen ab, sahen sich gegenseitig an und dann zu dem schluchzenden Jungen. Die Unsicherheit in ihren Augen war greifbar.
Er ist nicht gut zu meiner Mutter. Ich habe ihn nie getroffen, als sie noch lebte", sagte Henry und drängte sie noch mehr von ihrem Irrglauben ab.
Plötzlich durchbrachen Schüsse aus der Ferne die Spannung, die Dringlichkeit nahm zu.
Mit kalter Entschlossenheit beschlossen die Entführer, dass es einfacher war, den lauten Mann zu töten. Der mollige Junge würde nur noch mehr Ärger machen.
Jahre später erinnerte sich Edgar an diesen schicksalhaften Tag: Schüsse ertönten, der Geruch von Blut hing schwer in der Luft. Als er ankam, war Henry wie erstarrt, bleich wie ein Geist, während der zweite Sohn leblos auf dem Boden lag, die Augen weit aufgerissen und nicht sehend.
Edgar fühlte eine tiefe Trauer - ein Sohn weg und doch... eine lauernde Schuld zerrte an ihm. Warum musste ausgerechnet das Kind, das er gehegt und gepflegt hatte, zum Opfer werden, und nicht dieser stille Eindringling?
Er zwang sich, diesen dunklen Gedanken zu verdrängen, denn allein die Vorstellung machte ihn krank. Er eilte vorwärts und streckte die Hand aus, mit fester Stimme: "Kommen Sie.
Beim Klang der Stimme seines Vaters zuckte Henry zusammen, als würde er aus einem Albtraum erwachen. Bei diesem flüchtigen Blick spürte Edgar, wie sich der Blick des Jungen in ihn bohrte, als ob Henry seine verborgenen Gedanken durchschaute. Das konnte nicht sein; er erinnerte sich daran, dass Henry nur ein kleines Kind war.
Zitternd streckte Henry seine kleine Hand in Edgars Handfläche.
Ja, Papa", antwortete er, ein Flüstern, das vor Angst und Dankbarkeit zitterte, "Danke, Papa".
An dem Tag, an dem Edgar endlich den Gipfel seiner Macht erklomm, ging Henry an seiner Seite, die Hand in der seines Vaters vergraben, als sie die große Halle betraten, das Symbol der Autorität des Greifen.
Es hätte ein Moment sein sollen, der allen Kindern Edgars zuteil wird, doch sein ältester Sohn blieb im Verborgenen, und der andere war für immer verloren. Nur Henry stand ihm zur Seite, ein Kind, das in den Schatten hätte vergessen werden sollen.
In diesem Moment empfand Edgar ein seltsames Gefühl des Trostes. Der Sohn einer ehemaligen Geliebten, vernachlässigt und übersehen, war irgendwie zu seinem treuen Begleiter durch den unbarmherzigen Winter geworden und unversehrt herausgekommen.
Mit einem Seitenblick auf Henry, der stolperte, aber weiterging, bemerkte er die unschuldige Verwirrung des Jungen, als er Edgars Blick erwiderte.
Henrys große, helle Augen und seine zarten Gesichtszüge fielen Edgar auf; er erkannte, dass dieser Junge eine Gefühlstiefe besaß, die selten war.
Vielleicht, so überlegte Edgar, hatte das Schicksal seine Hand im Spiel. Ein Kind kam um, während das andere blieb, und niemand sah die Bedeutung darin, vor allem nicht in der dunkelsten Zeit seines Lebens.

Kapitel 4

**Rosenknospen**
Nachdem Edgar Griffin die Macht an sich gerissen hatte, wurde das Leben über Nacht hektisch. Nach dem Regimewechsel fühlte sich die lokale Regierung wie ein Wirbelwind an, und jeder war begierig darauf, die neuesten Entwicklungen zu erkunden. Die Menschen zogen Bilanz und fragten sich, wie Edgars Aufstieg an die Macht die Waffenpolitik der Familie Griffin im Gegensatz zu der seines verstorbenen Vaters verändern würde.
Mit seinen dreißig Jahren war Edgar zwar noch jung, aber er besaß die gerissene Tiefe eines viel älteren Mannes. Er führte eine Reihe von tiefgreifenden Reformen innerhalb der Organisation durch, doch als er das Ruder übernahm, unternahm er keine unmittelbaren Schritte. Es war fast so, als ob die alte Garde an ihrem Platz geblieben wäre - die Dinge liefen reibungslos und gelassen weiter, als ob sich nichts geändert hätte.
Der Mann hatte eine Art, die Leute in falscher Sicherheit zu wiegen; wenn man jemals seine Wachsamkeit vernachlässigte, nutzte er den Moment und schlug hart und schnell zu, bis alles, was man hatte, in den klaffenden Schlund der Griffin-Familie versank. Seine Taktik schlug ein wie ein Blitz, zu schnell, um darauf zu reagieren, und ließ dich danach nach Luft schnappen.
Edgar verkörperte eine Mischung aus unerbittlichem Handeln und außergewöhnlicher Geduld. Während keiner seiner Nachkommen diese tiefgreifende Eigenschaft zu tragen schien, verkörperte sein jüngster Sohn, Henry Larkin, sie voll und ganz - loyal und scharfsinnig, ein perfekter Schatten des Einflusses seines Vaters.
Wäre Henrys Hintergrund auch nur etwas weniger bescheiden gewesen - wäre er in eine gewöhnlichere Familie hineingeboren worden - hätte Edgar ihn vielleicht mit mehr Wohlwollen betrachtet.
Edgars zehnjähriger Sohn, Cedric Griffin, war gerade aus Tairon zurückgekehrt, in Begleitung von Verwandten mütterlicherseits.
Im Gegensatz zu seinem verstorbenen jüngeren Bruder, der ein Charmeur gewesen war, war Cedric ein sensibler Junge, der sich seiner Umgebung bemerkenswert bewusst war - er benahm sich wie ein kleiner Gentleman.
Auf dem Weg zur Gelehrtenhalle, wo er seinen Vater begrüßen sollte, erblickte er ein auffälliges Mädchen, das auf dem Geländer des Korridors hockte, gekleidet in ein wallendes weißes T-Shirt, das ihre porzellanfarbene Haut und ihr dunkles, glänzendes Haar zur Geltung brachte. Sie starrte sehnsüchtig auf den Willowmere-Teich, der von blühenden Lotusblumen umrahmt war, und ihre schlanke Silhouette vermittelte ein überwältigendes Gefühl der Einsamkeit.
Cedric beugte sich fasziniert zu dem Kindermädchen neben ihm. 'Wer ist dieses Mädchen?
Das Kindermädchen rollte spöttisch mit den Augen. 'Das willst du gar nicht wissen, Cedric. Ihre Mutter ist nicht viel besser als Abschaum. Es ist besser, du ignorierst sie.
Diese Bemerkung machte Cedric nur noch neugieriger.
Als Edgar in der Gelehrtenhalle ankam, hatte er eine halbe Stunde für den Besuch seines älteren Sohnes eingeplant, da er dringendere Angelegenheiten zu erledigen hatte. Er hielt es für unnötig, dass sich ein Junge zu sehr an seine Eltern klammerte, wenn es Lehrer und Kindermädchen gab.
Edgar fragte Cedrik nach seinen Studien, nach den Büchern, die er gelesen hatte, und wie er sich fühlte. Bald konnte Cedric sich nicht mehr zurückhalten. Papa, wer ist das Mädchen auf dem Gang? Kennst du sie?
Edgar hielt inne und war einen Moment lang verblüfft. 'Das ist dein Bruder.'
Cedrics Neugierde sprudelte über. Seine Freunde, die Söhne der Untergebenen der Familie, waren Lausbuben, die immer zusammen herumtollten. Aber für ihn war das zierliche Mädchen etwas ganz anderes - nur zarte Mädchen schienen einen solchen Charme zu besitzen und saßen stundenlang still da, um das Wasser und die Blumen zu bewundern.
Edgar belehrte ihn geistesabwesend: "Dein Bruder ist empfindlich. Du musst ihn beschützen, denn ihr gehört zur Familie. Sei ein guter älterer Bruder.'
Ein Gefühl der Verantwortung durchströmte Cedrics kleines Herz, so stark wie ein Geysir. 'Natürlich, Vater. Ich verstehe das.'
Als er aus dem Arbeitszimmer trat, drehte er sich noch einmal um und warf einen Blick auf den Willowmere-Teich. Der scheinbar schwache Bruder saß immer noch allein auf dem Geländer, einsam und verletzlich.
Cedric öffnete den Mund, bereit, ihn zu rufen, ihn zu fragen, was er da tat.
Doch der Moment verging, als Henry Larkin sich zu ihm umdrehte und ihn mit trübem und distanziertem Blick ansah.
Henrys Augen neigten sich scharf und schimmerten mit einer Emotion, die aus dieser Entfernung abschreckend, ja sogar ahnungsvoll wirkte.
Cedric, obwohl er noch jung war, spürte, wie ihm ein Schauer über den Rücken lief und er instinktiv verstand, dass sein Bruder ihm gegenüber keine Wärme empfand.
In ihren Blicken lag eine deutliche Kluft, vielleicht sogar ein Hauch von Groll.
Warum mag er mich nicht? grübelte Cedric verwirrt. Ich möchte wirklich befreundet sein!
Henry Larkin sprang vom Geländer herunter und ging zielstrebig auf das Teeservice zu, das in der Ecke versteckt war. Er schenkte sich eine Tasse Pu-Erh-Tee ein, hielt sie vorsichtig in der Hand und machte sich auf den Weg zurück ins Arbeitszimmer.
Edgar nahm die Tasse entgegen und lobte ihn. Gut gemacht.
Henry nickte, gehorsam und still, und ließ sich auf der kleinen Matte neben dem Schreibtisch seines Vaters nieder.
Im Gegensatz zu Cedric, dessen Status ihn zum Märchenprinzen des Hauses erhob - jeder machte viel Aufhebens um ihn, eine kleine Gottheit, selbst wenn Edgar nichts sagte - fehlte Henry ein solches Privileg. Er trug keine offizielle Bindung an den Namen Griffin; außer Edgar machte sich niemand die Mühe, ihn anzuerkennen.
Edgar hatte ihm vorgeschlagen, in sein persönliches Quartier zu ziehen, ein kleines, freistehendes Häuschen hinter dem Haupthaus. Henry hatte die Entscheidung ohne Protest akzeptiert und war nur mit dem Nötigsten eingezogen. Doch schon an seinem ersten Tag dort hatte ihn die Hälfte des Personals im Stich gelassen, weil alle dem frisch zurückgekehrten Prinzen schmeicheln wollten.
Die Übriggebliebenen verweilten beim Mittagessen, und einer der Diener fragte: "Was wollt Ihr zu Mittag essen, junger Herr?
Nach einer längeren Pause antwortete Henry, in Gedanken versunken, schlicht: "Ich habe keinen Hunger. Geht ihr schon mal vor.

Kapitel 5

Die Bediensteten, die stets darauf bedacht waren, zu sparen, nahmen Edgar Griffin beim Wort, als er erklärte, er habe keinen Hunger. Daraufhin verteilten sie sich eilig, einige gingen zum Einkaufen, andere versammelten sich zum Kartenspielen um einen Tisch.
Wie es der Zufall wollte, kam Edgar an diesem Nachmittag vorbei, um nach seinem jüngsten Sohn Henry Larkin zu sehen.
Als er den schwach beleuchteten Raum betrat, bot sich ihm der Anblick einer kalten, unberührten Küche. Der kleine Junge saß allein in ein Buch vertieft, sein Gesicht war bleich vor Vernachlässigung, und ein dünner Schimmer von Durst umspielte seine Lippen.
"Hast du schon gegessen?" fragte Edgar, wobei sich Besorgnis in seine Stimme schlich.
Henry schüttelte den Kopf, seine Augen waren groß und distanziert.
"Und wo sind die Diener?" drängte Edgar.
Wieder ein Schütteln.
Wut strömte durch Edgars Adern. "Was zum Teufel ist los mit ihnen? Dieses Kind war den ganzen Tag allein und hat nicht einmal etwas zu trinken bekommen. Wollen sie ihn etwa verhungern lassen?
Henry brach in Tränen aus: "Bitte sei nicht böse, Daddy. Die Mägde sind zu meinem Bruder gegangen. Ich bin nicht gegangen, weil ich hungrig bin.'
Das machte Edgar nur noch wütender. Er verspürte den Drang, die nachlässigen Diener zurückzuschleifen und seinen Zorn an ihnen auszulassen.
In einer Familie, die seit einem Jahrhundert mit kriminellen Machenschaften zu tun hatte, wusste jeder, wer beschwichtigt werden musste und wer ignoriert werden konnte. Dem Personal von Griffin Manor war die Hierarchie nicht fremd. Hätte sich Edgar nicht aufrichtig um seinen zerbrechlichen Sohn gekümmert, hätte Henry leicht durch die Risse der Vernachlässigung schlüpfen können, ohne dass es jemand bemerkt hätte.
Für Edgar rührte Henrys Zerbrechlichkeit etwas Beschützendes in ihm an. Der Junge, der noch so klein und zart war, fühlte sich verletzlicher an als eine Tochter, eine kleine Blume, die sorgfältige Pflege braucht.
In einem Anfall von Wut befahl Edgar allen Krankenschwestern, das Haus zu verlassen. Dass kein Blut vergossen wurde, lag nur an Henrys zartem Alter; schließlich sollten kleine Jungen kein Blut sehen.
Er schnappte sich Henry und brachte ihn zurück in die Grand Hall, wo er eine Nook Chamber direkt vor seiner Master Suite vorbereiten ließ. Jede Nacht schliefen die beiden Seite an Seite, nur durch eine Wand getrennt. Manchmal, wenn die Dunkelheit schwerer war, als der Junge es ertragen konnte, klammerte sich Henry an sein kleines Kissen, klopfte leise an die Tür seines Vaters und flüsterte: "Daddy, Daddy?
Eines Abends, als Edgar mit seiner Geliebten Evelyn in den Laken lag, kam die kleine Stimme gedämpft und zitternd: "Daddy, ich hatte einen bösen Traum, Daddy, Daddy...
Wut schoss durch Edgar wie Feuer. Geh wieder schlafen", bellte er.
Aber Henrys Wimmern drang durch: "Ich kann nicht, bitte, Daddy...
In aller Eile eilte Edgar zur Tür und fand seinen Sohn zitternd in einem fadenscheinigen Nachthemd vor, der sich an ein Winnie-Pooh-Kissen klammerte und dessen kleines Gesicht von Angst gezeichnet war.
In dem Moment, als sein Blick auf diese tränenverschmierten Augen fiel, verflüchtigte sich Edgars Wut wie Nebel. Henry stürzte nach vorne, schlang seine winzigen Arme um die Taille seines Vaters und schluchzte, als würde er ertrinken: "Daddy, ich habe Angst! Ich habe solche Angst!
'Wovor hast du Angst?' fragte Edgar, verblüfft von der Intensität der Angst seines Sohnes.
'Monster! Und tote Menschen! So viele tote Menschen liegen auf dem Boden!' schrie Henry, seine Stimme war erstickt vor Angst.
Edgar hob den Jungen hoch und warf ihn spielerisch auf sein großes, plüschiges Bett. 'Du brauchst keine Angst zu haben. Daddy ist hier.
Er dachte an eine schnelle Dusche, aber Henrys winzige Finger griffen nach seinem Hemd und hielten es mit einer Dringlichkeit fest, die schrie: "Verlass mich nicht! Ich werde brav sein, ich verspreche es.
Edgar hatte so etwas noch nie erlebt - sein Junge klammerte sich um sein Leben und nannte ihn Daddy", als wäre er ein Leuchtturm im Sturm. Die Kraft dieser Bindung entfachte eine Wärme in Edgar, eine fesselnde Art von Stolz überflutete ihn.
'Du bist jetzt ein großer Junge, weißt du. Warum so ängstlich? Was wirst du tun, wenn ich nicht da bin?'
Als Evelyn aus dem angrenzenden Badezimmer kam, um zu gehen, blieb sie beim Anblick des zierlichen Jungen stehen. Jahrelang war sie Edgars rechte Hand gewesen, aber das war das erste Mal, dass sie sah, wie er mit seinem geliebten Jüngsten umging. Sie konnte nicht anders, als eine Hand auszustrecken und Henrys Wange zu berühren. Du meine Güte, was für ein hübsches Kind! Ich dachte, du wärst ein Mädchen.
Henry wich leicht zurück, Misstrauen zeichnete sich auf seinem jungen Gesicht ab.
Edgar winkte sie mit einem Kichern ab. 'Du darfst ihn nicht anfassen. Er ist ein bisschen empfindlich.
Evelyn wich augenblicklich zurück, nickte mit einem knappen Lächeln und zog sich zurück, als wäre sie diejenige, die zu weit gegangen war.
In Wahrheit war Henry fast zehn Jahre alt, ein Alter, in dem die meisten Jungen in dieser Unterwelt bereits von Zynismus zerfressen waren, ihre Unschuld war eine ferne Erinnerung. Edgar selbst hatte diesen Schutzschild der Kindheit viel zu früh verloren, da er sein erstes Mädchen erst mit dreizehn Jahren von seinem eigenen Vater geschenkt bekam.
Genau deshalb wollte er Henry vor diesen harten Realitäten schützen. Der Junge war noch unberührt, glückselig rein in einer Welt, die mit Schatten behaftet war.
Edgar konsolidierte langsam die Kontrolle über den Waffenhandel im Süden und begann sogar, selbst schwere Artillerie zu entwickeln. Dieses entscheidende Wachstum der Griffin Holdings hatte einen Großteil des Familienunternehmens vor dem Abgrund bewahrt, doch mit dem Fortschritt kam auch das Blutvergießen. Edgar wusste, dass sein Imperium nur noch tiefer in trübe Gewässer geraten würde, wenn man sich nicht um die alte Garde kümmerte.
An jenem schicksalhaften Nachmittag, als er mit Cedric Griffin - seinem ältesten Sohn, der sich einen Namen gemacht hatte - eine Strategie ausarbeitete, betrat Henry den Raum. Der Kontrast war krass: Cedric stand groß und selbstsicher da, voller jugendlichem Überschwang, während Henry klein blieb und seine Gesichtszüge kaum gewachsen waren. Wenn sie nebeneinander standen, sahen sie weniger wie Brüder aus, sondern eher wie ein strenges Vorher-Nachher-Porträt.
Hallo, kleiner Bruder", grüßte Cedric mit einem Hauch von Belustigung in der Stimme.
Henry neigte den Kopf leicht, um Respekt zu zeigen, und murmelte: "Bruder.
Cedric blinzelte, nachdenklich. "Bist du sicher, dass du keine Schwester bist? Du siehst so zart aus. Was ist los mit dir? Hat dich die Familie zu so einem weichen Wesen erzogen?"
Doch der Gedanke wurde durch einen lauten Knall aus dem Zimmer unterbrochen, gefolgt von dem unverkennbaren Aufprall eines schweren Körpers auf dem Boden. Cedrics Herz raste; er erkannte das Geräusch nur zu gut - ein Schuss.
Henry zuckte zusammen und verlor den Griff um seine Teetasse, so dass sie auf dem Boden zerschellte, denn er war sich der Gefahr, die hinter der Tür lauerte, nur allzu bewusst.
'Wer ist da draußen?' bellte Edgar von drinnen, als ein Leibwächter die Tür weit aufstieß.
Cedric spähte hinein, und die Zeit schien stillzustehen. Entsetzt stellte er fest, dass der Mann, der auf dem Boden lag und um den sich eine Blutlache gebildet hatte, jemand war, den er von Ironhold Armaments kannte. Der Schuss hatte ein klaffendes Loch in der Brust des Mannes hinterlassen, aus dem das Blut herausspritzte, als würde das Leben davontropfen.
Cedric hatte mit Schusswaffen experimentiert, aber er hatte noch nie einen Tod aus so kurzer Entfernung erlebt, schon gar nicht durch die Hand seines Vaters. Panik erfasste ihn, und er wandte sich ab, um sich in die nächste Ecke zu verkriechen.
Edgars Wächter zogen ihn zurück und setzten ihn auf ein bereitstehendes Sofa, während sein Körper unkontrolliert zitterte und er mit großen Augen und gespenstisch aussah.
Henry stand wie angewurzelt auf der Stelle und starrte stumpf auf die leblose Gestalt, die auf dem kalten Boden ausgestreckt lag. Er atmete langsam aus, löste die Anspannung, die ihn gefangen hielt, und stählte sich, bevor er den Dienern befahl: "Der Tee ist verschüttet. Holt uns eine neue Tasse.
Erstaunlich ruhig winkte er Cedric zu: "Bring mir auch eine volle Tasse. Wir müssen uns beruhigen.
Die Diener schienen wie erstarrt zu sein, unfähig zu reagieren.
'Seid ihr dumm? Geht!", schnappte Henry scharf und rüttelte sie wach.
Cedric hatte seinen jüngeren Bruder noch nie so autoritär erlebt, sein mutiges Auftreten durchbrach das unschuldige Äußere des Kindes. Einer der Diener stammelte: "J-ja, Sir", bevor er sich beeilte, ihnen neuen Tee zu bringen.
Henry nahm das Tablett und stellte eine Tasse auf dem Tisch ab. Gelassen betrat er den Raum, schritt über den warmen Körper hinweg und sah Edgar mit ruhigen Händen an, die die Teeschale hielten, ohne auch nur zu wackeln.
Edgar war verblüfft und betrachtete diese ungewöhnliche Anmut seines Sohnes - das verschüttete Blut um ihn herum betonte nur sein blendend weißes Hemd und die dunkle Hose, seine blasse Haut war inmitten des Chaos seltsam schön.
In diesem Moment konnte sich Edgar Griffin des Eindrucks nicht erwehren, dass sein jüngster Sohn überraschend faszinierend war, wie ein erlesenes Geschöpf aus einer unsichtbaren Welt. Er hatte sich Henry als zart und zerbrechlich vorgestellt, der Schutz vor dem Sturm brauchte, aber die kleinste Andeutung von Trotz enthüllte eine gefährlichere Blüte in seinem Inneren - eine Rose mit blutroten Dornen.
Edgar Griffin hatte diese Seite seines Sohnes nicht erwartet, und es jagte ihm einen Schauer der Intrige über den Rücken.

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