Ich beobachte dich

Prolog

Prolog

Zuerst zündest du dir eine Zigarette an, und der Rauch kräuselt sich in sich selbst und steigt zur Decke hinauf. Beim ersten Zug bleibt er in deinem Rachen hängen, bevor er in deine Lunge eindringt und mit einem Kribbeln in deinen Blutkreislauf gelangt. Du legst die Kippe in den Aschenbecher, bevor du dich umdrehst, um dich in Szene zu setzen. Du kniest dich über die Rückenlehne des Sofas und bindest das Seil am Regal fest, wobei der Rauch in dein Gesicht zieht und dir in die Augen sticht.

Dann wickelst du einen Seidenschal um das Seil, um es weicher zu machen, und ziehst ein-, zweimal daran, um sicherzugehen, dass es fest sitzt. Du hast das schon einmal gemacht. Du hast geübt, getestet. Sie haben es perfekt ausgemessen. Bis hierher, und nicht weiter. Kein Tropfen. Nur ein kleiner Tod ist hier erwünscht.

Die Leinwand ist aufgebaut, der von Ihnen ausgewählte Film abspielbereit.

Und der letzte Schnitt, die Orange, die Sie auf einem Teller ausgelegt haben. Du nimmst das Messer in die Hand, ein scharfes Messer mit Holzgriff und stählerner Klinge, und stößt es in die Frucht. Eine Hälfte, ein Viertel. Ein Achtel. Die Schale orange, das Kerngehäuse weiß, das Fruchtfleisch an den Rändern rot, ein Spektrum des Sonnenuntergangs.

Das sind alle Texturen, die du brauchst. Das Stechen des Rauchs in der Luft, die Figuren, die auf dem Bildschirm vor Ihren Augen tanzen. Die weiche Polsterung der Seide auf dem groben Seil. Das Pochen des Blutes in deinen Ohren, wenn du näher und näher kommst, das süße Zitrusaroma auf deiner Zunge, das dich von dort nach hier zurückzieht, bevor es kein Zurück mehr gibt.

Es funktioniert jedes Mal. Du weißt, dass du in Sicherheit bist, allein.

Hinter der verschlossenen Tür, nur du und der glorreiche Gipfel, den du gleich erreichen wirst.

Nur ein paar Schläge entfernt.

Kapitel 1 (1)

1

Der Oktoberhimmel liegt grau über mir und meine Reisetasche ist schwer, aber ich warte auf den Bus und bin froh darüber. Die Verhandlung ist zu Ende, nach einem juristischen Streit wegen unzureichender Beweise wurde sie in der Halbzeitpause abgebrochen. Es ist immer erfreulich, der Staatsanwaltschaft einen Schritt voraus zu sein, und mein Mandant ist überglücklich. Und das größte Plus von allen: Es ist Freitag. Wochenende. Zeit für zu Hause. Ich habe mich darauf vorbereitet. Ich werde heute Abend etwas anders machen. Ein Drink, höchstens zwei, dann bin ich weg. Der Bus hält und ich mache mich auf den Weg zurück über die Themse.

Als ich in der Kanzlei ankomme, gehe ich direkt ins Sekretariat und warte darauf, dass sie mich zwischen den klingelnden Telefonen und dem Surren des Kopierers bemerken. Endlich blickt Mark auf.

"Guten Abend, Miss. Der Anwalt hat angerufen - sie freuen sich, dass Sie den Überfall verhindert haben."

"Danke, Mark", sage ich. "Die Beweise für die Identifizierung waren Mist. Ich bin aber froh, dass es erledigt ist."

"Gutes Ergebnis. Nichts für Montag, aber das hier ist für Sie gekommen." Er deutet auf einen dünnen Stapel Papiere, der auf seinem Schreibtisch liegt und mit rosa Klebeband zusammengehalten wird. Es sieht nicht sehr beeindruckend aus.

"Das ist großartig. Ich danke Ihnen. Worum geht es?"

"Ein Mord. Und Sie leiten ihn", sagt er und übergibt die Papiere mit einem Augenzwinkern. "Gut gemacht, Miss."

Bevor ich etwas erwidern kann, verlässt er den Raum. Ich stehe mit dem Bündel in der Hand da, während die Angestellten und Schüler in der üblichen Freitagshektik an mir vorbeilaufen. Ein Mord. Ich führe meinen ersten Mord an. Das, worauf ich mein ganzes Berufsleben lang hingearbeitet habe.

"Alison. Alison!"

Mühsam konzentriere ich mich auf die Lautsprecher.

"Kommst du mit auf einen Drink? Wir sind schon auf dem Weg." Sankar und Robert, beide Anwälte in den Dreißigern, mit einer Ansammlung von Schülern im Schlepptau. "Wir treffen Patrick im Dock."

Ihre Worte kommen an. "Patrick? Welcher Patrick? Bryars?"

"Nein, Saunders. Eddie hat gerade einen Fall mit ihm abgeschlossen und sie feiern. Dieser Betrug hat endlich ein Ende."

"Gut. Ich bringe das weg. Wir sehen uns drinnen." Ich umklammere meine Mappe und gehe mit gesenktem Kopf aus dem Zimmer. Mein Hals ist warm gerötet und ich will nicht, dass jemand die roten Flecken sieht.

Als ich in meinem Zimmer bin, schließe ich die Tür und betrachte mein Gesicht. Der Lippenstift ist aufgetragen, die Rötung mit Puder abgemildert. Die Hände sind zu zittrig, um einen Eyeliner aufzutragen, aber ich bürste mein Haar und trage mein Parfüm erneut auf; ich muss den Gestank der Zellen nicht mit mir herumtragen.

Ich schiebe die Papiere nach hinten auf den Schreibtisch, richte den Bilderrahmen, den ich aus der Reihe geschoben habe. Freitagabend-Drinks. Aber ich gehe nur auf einen.

Heute Abend wird alles nach Plan laufen.

Unsere Gruppe füllt den halben Keller der Bar, ein schäbiger Ort, der von Strafverteidigern und ihren Angestellten frequentiert wird. Als ich die Treppe hinuntergehe, winkt Robert mir mit seinem Glas zu und ich setze mich neben ihn.

"Wein?"

"Wein. Auf jeden Fall. Aber nur einen. Ich möchte heute Abend früh zu Hause sein."

Keiner sagt etwas. Patrick hat nicht gegrüßt. Er sitzt auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches, vertieft in ein Gespräch mit einer der Schülerinnen - dieser Alexia - und hält ein Glas Rotwein in der Hand. Vornehm, gut aussehend. Ich zwinge mich, den Blick abzuwenden.

"Du siehst gut aus, Alison. Hattest du einen Haarschnitt?" Sankar ist gut gelaunt. "Findest du nicht auch, dass sie gut aussieht, Robert, Patrick? Patrick?" Noch mehr Betonung. Patrick blickt nicht auf. Robert wendet sich vom Gespräch mit einem der jüngeren Angestellten ab, nickt und stößt mit seinem Bier auf mich an.

"Gut gemacht bei dem Mord! Du hast ihn auch angeführt. Du wirst im Handumdrehen ein QC sein - habe ich dir das nicht gesagt, nachdem du letztes Jahr im Berufungsgericht so gut abgeschnitten hast?"

"Wir sollten es nicht übertreiben", sage ich. "Aber ich danke dir. Sie scheinen gute Laune zu haben." Meine Stimme ist fröhlich. Es ist mir egal, ob Patrick mein Kommen bemerkt hat oder nicht.

"Heute ist Freitag und ich fahre für eine Woche nach Suffolk. Du solltest auch mal Urlaub machen."

Ich lächle und nicke. Natürlich sollte ich das. Eine Woche an der Küste, vielleicht. Einen Moment lang stelle ich mir vor, wie ich durch die Wellen hüpfe wie eine Figur auf den verspielten Porträts, die man in einer bestimmten Art von Ferienhaus sieht. Später würde ich am Strand Fisch und Chips essen, eingemummelt gegen die Oktoberkälte, die von der Nordsee herüberweht, bevor ich in meinem perfekt eingerichteten Haus ein Feuer im Holzofen anzünde. Dann erinnere ich mich an die Akten, die auf meinem Schreibtisch hocken. Nicht jetzt.

Robert gießt mehr Wein in mein Glas. Ich trinke es. Das Gespräch fließt um mich herum, Robert ruft zu Sankar zu Patrick und wieder zurück zu mir, Höhen und Tiefen von schlechten Witzen und Gelächter. Mehr Wein. Ein weiteres Glas. Weitere Anwälte gesellen sich dazu und wedeln mit einer Zigarettenschachtel am Tisch herum. Wir rauchen draußen, noch eine, nein, nein, lass mich noch welche kaufen, ich klaue dir immer deine, und die Suche nach Kleingeld und das Hinaufstolpern, um welche hinter der Bar zu kaufen, und keine Marlboro Gold, nur Camels, aber was soll's, ja, lass uns noch etwas Wein trinken, und noch ein Glas und noch eins und Schnäpse von etwas Klebrigem und Dunklem und der Raum und das Gerede und die Witze, die sich immer schneller um mich drehen.

"Ich dachte, du wolltest früher gehen." Konzentriere dich jetzt. Patrick, direkt vor mir. Aus manchen Blickwinkeln sieht er aus wie ein versilberter Clive Owen. Ich suche nach ihnen, neige den Kopf mal in die eine, mal in die andere Richtung.

"Mein Gott, bist du sauer."

Ich greife nach seiner Hand, aber er weicht abrupt zurück und sieht sich um. Ich lehne mich in meinem Stuhl zurück und streiche mir die Haare aus dem Gesicht. Alle anderen sind bereits gegangen. Wie konnte ich das übersehen?

"Wo sind denn alle?"

"Im Club. Dieser Ort Swish. Gefällt's dir?"

"Ich dachte, du würdest mit Alexia reden."

"Du hast mich also doch bemerkt, als du reinkamst. Ich habe mich gefragt ..."

"Du warst derjenige, der mich ignoriert hat. Du hast nicht einmal aufgeschaut, um Hallo zu sagen." Ich versuche erfolglos, meine Entrüstung zu verbergen.

"Hey, kein Grund, sich aufzuregen. Ich habe Alexia ein paar Karrieretipps gegeben."

"Ich wette, das hast du." Jetzt ist es zu spät, die ganze Eifersucht strömt heraus. Warum tut er mir das immer an?

Wir gehen zusammen zum Club. Ich versuche ein paar Mal, seinen Arm zu ergreifen, aber er zieht mich weg, und bevor wir den Eingang erreichen, schiebt er mich in eine dunkle Ecke zwischen zwei Bürogebäuden und packt mich am Kiefer, um mir Nachdruck zu verleihen. "Lass deine Hände von mir, wenn wir reingehen."

Kapitel 1 (2)

"Ich habe dich nie angefasst."

"Blödsinn, Alison. Als wir das letzte Mal hier waren, hast du versucht, mich zu begrapschen. Du hast es so offensichtlich gemacht. Ich versuche nur, dich zu beschützen."

"Eher dich selbst beschützen. Du willst nicht mit mir gesehen werden. Ich bin zu alt..." Meine Stimme verstummt.

"Wenn du so redest, solltest du einfach nach Hause gehen. Es ist dein Ruf, den ich zu schützen versuche. Alle Ihre Kollegen sind hier drin."

"Du willst mit Alexia abhauen, du willst mich nur aus dem Weg räumen." Tränen fließen aus meinen Augen, jede Würde ist längst verloren.

"Hör auf, eine Szene zu machen." Sein Mund ist nahe an meinem Ohr, die Worte sind leise. "Wenn du eine Szene machst, werde ich nie wieder mit dir sprechen. Und jetzt lass mich los."

Er stößt mich weg und geht um die Ecke. Ich stolpere auf den Fersen und stütze mich mit der Hand an der Wand ab. Statt der rauen Textur von Zement und Ziegeln ist dort, wo ich meine Handfläche auflege, eine klebrige Substanz verschmiert. Als ich wieder auf den Beinen bin, rieche ich an meiner Hand und muss würgen. Scheisse. Irgendein Witzbold hat die ganze Gassenwand mit Scheiße beschmiert. Der Geruch macht mich nüchterner als alles, was Patrick mir zugezischt hat.

Soll ich das als Zeichen nehmen, zu gehen? Auf keinen Fall. Ich werde Patrick auf keinen Fall in diesem Nachtclub sich selbst überlassen, nicht mit all den hungrigen jungen Frauen, die verzweifelt versuchen, einen guten Eindruck bei einem der wichtigsten beauftragenden Anwälte der Kanzlei zu hinterlassen. Ich kratze den schlimmsten Dreck auf ein sauberes Stück Wand und gehe selbstsicher zum Swish, wobei ich den Türsteher anlächle. Wenn ich mir lange genug die Hände wasche, kriege ich den Gestank weg. Keiner wird es je erfahren.

Tequila? Ja, Tequila. Noch ein Schluck. Ja, einen dritten. Die Musik dröhnt. Ich tanze jetzt mit Robert und Sankar, jetzt mit den Angestellten, jetzt zeige ich den Schülern, wie es geht, lächle, reiche ihnen die Hände und drehe mich, und dann tanze ich wieder allein, die Arme schwingen über meinem Kopf, wieder zwanzig, und es ist mir egal. Noch ein Schluck, ein Gin Tonic, der Kopf dreht sich rückwärts und fällt durch den Beat, während mein Haar um mein Gesicht fällt.

Patrick ist hier irgendwo, aber das ist mir egal, ich achte nicht auf ihn, habe keine Ahnung, dass er sehr eng mit Alexia tanzt, mit einem Lächeln auf dem Gesicht, das eigentlich nur für mich sein sollte. Ich kann dieses Spiel spielen. Ich gehe zur Bar hinüber, mit einem Wackeln im Schritt. Ich sehe gut aus. Das dunkle Haar kunstvoll aus dem Gesicht geschoben, fit für fast vierzig - so gut wie jeder Zwanzigjährige in diesem Raum. Sogar Alexia. Besonders Alexia. Patrick wird sehen, oh, es wird ihm leid tun, es wird ihm so leid tun, dass er diese Chance verpasst hat, dass er es vermasselt hat...

Ein neues Lied mit einem härteren Beat wird gespielt, und zwei Männer drängen sich an mir vorbei auf die Tanzfläche. Ich schwanke auf meinen Füßen, dann falle ich, unfähig, den Schwung zu stoppen, und mein Handy fällt hart aus meiner Tasche. Ich stoße mit einer Frau zusammen, die ein Glas Rotwein in der Hand hält, das sich über ihr gelbes Kleid und auf meine Schuhe ergießt. Die Frau sieht mich angewidert an und wendet sich ab. Meine Knie sind feucht in einer Lache aus verschüttetem Schnaps und ich versuche, mich ein wenig zu sammeln, bevor ich aufstehe.

"Steh auf."

Ich schaue auf, dann wieder zu Boden. "Lass mich in Ruhe."

"Nicht, wenn du in diesem Zustand bist. Komm schon."

Patrick. Ich möchte weinen. "Hör auf, über mich zu lachen."

"Ich lache nicht über dich. Ich will nur, dass du aufstehst und von hier verschwindest. Das ist genug für eine Nacht."

"Warum willst du mir helfen?"

"Irgendjemand muss es tun. Alle anderen deiner Kammern haben einen Tisch gefunden und kippen sich Prosecco hinter die Binde. Sie werden unsere Abreise nicht bemerken."

"Du kommst mit mir?"

"Wenn du mitkommst." Er streckt seine Hand aus und zieht mich hoch. "Geh jetzt raus. Ich treffe dich dort."

"Mein Telefon ..." Ich sehe mich auf dem Boden um.

"Was ist damit?"

"Ich habe es fallen lassen." Ich entdecke es unter einem Tisch am Rande der Tanzfläche. Der Bildschirm ist zerbrochen und klebrig vom Bier. Ich wische es an meinem Rock ab und verlasse den Club.

Er berührt mich nicht, als wir zu den Zimmern gehen. Wir reden nicht, diskutieren nicht darüber. Ich schließe die Tür auf und bekomme den Alarmcode beim dritten Versuch richtig hin. Er folgt mir in mein Zimmer, reißt an meinen Kleidern, ohne mich zu küssen, und drückt mich mit dem Gesicht nach unten auf den Schreibtisch. Ich richte mich wieder auf und sehe ihn an.

"Wir sollten das nicht tun."

"Das sagst du jedes Mal."

"Ich meine es ernst."

"Das sagst du auch jedes Mal." Er lacht, zieht mich an sich und küsst mich. Ich drehe meinen Kopf weg, aber er hebt seine Hand und dreht mein Gesicht zurück zu seinem. Einen Moment lang ist mein Mund starr auf seinen Lippen, aber dann überkommt mich sein Geruch, sein Geschmack.

Härter. Schneller. Mein Kopf schlägt gegen die Akten auf dem Schreibtisch, als er von hinten in mich stößt, einen Moment innehält, sich bewegt.

"Ich habe nicht gesagt..." Ich fange an, aber er lacht, macht ein leises Geräusch. Eine Hand zieht mich an den Haaren, die andere drückt mich auf den Schreibtisch, und meine Worte verwandeln sich in ein Schluchzen, ein Keuchen. Wieder und wieder gegen den Schreibtisch, und dann fallen die Akten, und als sie fallen, erwischen sie den Fotorahmen, und der fällt auch, und das Glas zerspringt, und es ist zu viel, aber ich kann ihn nicht aufhalten, und ich will ihn nicht aufhalten, aber ich tue es, und weiter und weiter, und nein, nicht aufhören, nicht aufhören, es tut weh, nicht aufhören, bis ein Stöhnen ertönt und er fertig ist, aufsteht und wischt und sich aufrichtet.

"Wir müssen damit aufhören, Patrick." Ich stehe vom Schreibtisch auf, ziehe meine Unterwäsche und meine Strumpfhose hoch und schiebe meinen Rock bis zu den Knien herunter. Er zieht seine Hose wieder hoch und stopft sein Hemd in die Hose. Ich versuche, mein Hemd zuzuknöpfen.

"Du hast einen Knopf abgerissen", sage ich mit zitternden Fingern.

"Ich bin sicher, du kannst ihn wieder annähen."

"Ich kann ihn jetzt nicht annähen."

"Niemand wird es merken. Keiner ist hier. Alle schlafen schon. Es ist fast drei Uhr nachts."

Ich sehe mich auf dem Boden um, finde den Knopf. Ich schiebe meine Füße in meine Schuhe und stolpere zum Schreibtisch. Der Raum dreht sich, mein Kopf ist wieder benebelt.

"Ich meine es ernst. Das muss aufhören." Ich versuche, nicht zu weinen.

"Wie ich schon sagte, das sagst du immer." Er sieht mich nicht an, als er seine Jacke wieder anzieht.

"Ich beende das. Ich kann damit nicht mehr umgehen." Jetzt weine ich ernsthaft.

Er geht zu mir und hält mein Gesicht zwischen seinen Handflächen.

"Alison, du bist wütend. Du bist müde. Du weißt, dass du nicht willst, dass es aufhört. Und ich auch nicht."

"Dieses Mal meine ich es ernst." Ich weiche von ihm zurück und versuche, nachdrücklich zu wirken.

"Wir werden sehen." Er beugt sich vor und küsst mich auf die Stirn. "Ich werde jetzt gehen. Wir sprechen uns nächste Woche wieder."

Patrick geht, bevor ich noch mehr argumentieren kann. Ich lasse mich in den Sessel in der Ecke fallen. Wenn ich nur nicht so betrunken wäre. Ich wische mir mit dem Jackenärmel den Rotz und die Tränen aus dem Gesicht, bis mein Kopf in Vergessenheit auf meine Schulter sinkt.

Kapitel 2 (1)

2

Mutti, Mutti, Mutti!"

Meine Augen sind geschlossen und ich liege warm in meinem Bett, und wie schön, dass Matilda da ist, um Hallo zu sagen.

"Mutti! Du hast in deinem Stuhl geschlafen. Warum hast du in deinem Stuhl geschlafen?"

Stuhl. Nicht im Bett. Stuhl.

"Mach die Augen auf, Mami. Sag Hallo zu mir und Daddy."

Auch das ist kein Traum. Ich öffne ein Auge, schließe es wieder. "Zu hell. Es ist zu hell. Bitte mach das Licht aus."

"Das Licht ist nicht an, dumme Mutti. Es ist Morgen."

Ich öffne meine Augen. Es ist mein Arbeitszimmer, der Ort meiner Arbeitswoche, voll mit Schriftsätzen, Rechtsprechung und den Überresten der vergangenen Nacht. Meine Tochter sollte nicht hier vor mir stehen, eine Hand auf mein Knie gestützt. Sie sollte zu Hause in ihrem Bett liegen oder am Küchentisch sitzen und ihr Frühstück essen. Aber sie ist hier. Ich strecke meine Hand aus und bedecke ihre, bevor ich versuche, mich zurechtzufinden.

Ich sitze zusammengerollt auf der Seite im Sessel, und als ich mich aufrichte, merke ich, dass mein linker Fuß eingeschlafen ist. Ich bewege meine Beine und zucke zusammen, als das Blut in meine Gliedmaßen zurückkehrt. Das ist aber nicht das, was am meisten wehtut. Erinnerungen an die Nacht zuvor schießen mir durch den Kopf. Ich sehe den Schreibtisch über Matildas Kopf, Schatten von Patrick, die auf mich einprasseln, während sie sich zu mir beugt und mich umarmt. Ich lege meine Arme um sie und atme den Duft ihres Kopfes ein. Das beruhigt mein Herzklopfen ein wenig. Es gibt nichts, worüber man sich Sorgen machen müsste. Ich bin nur in den Gemächern eingeschlafen, nachdem ich etwas zu viel getrunken hatte, das ist alles. Das ist alles, was passiert ist. Und mit Patrick bin ich auch fertig. Es wird alles gut werden. Ja, vielleicht.

Endlich fühle ich mich stark genug, um Carl anzusehen. Er lehnt in der Tür, Enttäuschung in allen Zügen, die Falten von der Nase bis zum Mund sind stark ausgeprägt. Er trägt Jeans und einen Kapuzenpulli, wie immer, aber das Silber in seinem Haar und die Strenge in seinem Gesicht geben ihm das Aussehen von jemandem, der Jahrzehnte älter ist als ich.

Ich räuspere mich, mein Mund ist trocken, und ich suche nach den Worten, die das alles verschwinden lassen könnten.

"Ich kam vom Club zurück, um den neuen Schriftsatz abzuholen, und dann wollte ich mich mit ihm zusammensetzen, und das nächste, was ich weiß..."

Carl lächelt nicht. "Das dachte ich mir schon."

"Es tut mir leid. Ich wollte wirklich früher nach Hause kommen."

"Komm schon, ich weiß, wie du bist. Aber ich hatte wirklich gehofft, dass du dich diesmal wie ein Erwachsener benehmen würdest."

"Es tut mir leid, ich wollte nicht..."

"Ich hatte gehofft, dass du hier bist, also dachte ich, wir holen dich ab und bringen dich nach Hause."

Matilda beginnt, im Zimmer herumzuwandern. Bevor ich merke, was passiert, krabbelt sie unter den Schreibtisch. Ein plötzlicher Schrei, ein Herauskrabbeln, direkt zu mir.

"Mutti, schau, Mutti, meine Hand, meine Hand tut weh, sie tut weh..." Das Schluchzen ertränkt ihre Worte. Carl drängt sich an mir vorbei, nimmt ihre Hand und wischt sie mit einem Taschentuch ab, das er mir hinhält. Es ist Blut daran.

"Warum liegen hier Glasscherben auf dem Boden?" Seine Stimme ist fest, selbst als er Matilda beruhigt.

Ich stehe langsam auf, gehe unter den Schreibtisch und fische den Fotorahmen heraus, der in der Nacht zuvor heruntergestoßen wurde. Matilda lächelt mich hinter den Glasscherben an.

"Mein Bild lag auf dem Boden. Warum lag es auf dem Boden?" Sie schluchzt noch lauter.

"Ich muss es aus Versehen heruntergestoßen haben. Es tut mir so leid, Süße."

"Du solltest vorsichtiger sein." Carl ist wütend.

"Ich wusste nicht, dass du reinkommen würdest."

Er schüttelt den Kopf. "Ich sollte Matilda in dein Büro bringen können." Er hält einen Moment inne. "Und darum geht es nicht. Ich hätte Matilda nicht in Ihr Büro bringen müssen. Du hättest gestern Abend zu Hause sein sollen. Wie eine richtige Mutter."

Es gibt nichts, was ich sagen könnte. Ich räume den Rest des Glases auf und wickle es in eine alte Zeitung ein, bevor ich es in den Mülleimer werfe. Das Foto von Matilda selbst ist unbeschädigt, ich nehme es aus dem zerbrochenen Rahmen und lehne es an die Ecke meines Computers. Ich stecke mein Hemd in meinen Rock. Carls Gesicht ist wütend, seine Stirn in Falten gelegt, bevor die Wut einem Ausdruck tiefer Traurigkeit weicht. Ich spüre eine Enge in meiner Kehle, ein scharfes Gefühl von Schuld und Reue, stark genug, um den sauren Geschmack meines Katers zu dämpfen.

"Es tut mir leid. Ich habe es nicht mit Absicht getan."

Er schweigt eine ganze Weile, die Müdigkeit steht ihm ins Gesicht geschrieben.

"Du siehst erschöpft aus. Es tut mir so leid, Carl", sage ich.

"Ich bin erschöpft. Es war eine viel zu lange Nacht, in der ich auf dich gewartet habe. Ich hätte es besser wissen müssen, als dich zu Hause zu erwarten."

"Du hättest anrufen sollen."

"Das habe ich. Du bist nicht rangegangen."

Verärgert über seinen Tonfall ziehe ich mein Handy aus der Tasche. Zwölf verpasste Anrufe. Fünfzehn SMS. Ich wische auf Löschen. Zu viel, zu spät. "Es tut mir leid. Ich werde es nicht wieder tun."

Er nimmt einen tiefen Atemzug. "Lass uns nicht vor Tilly streiten. Du bist jetzt hier. Wir sind zusammen." Er geht zu mir hinüber und legt mir eine Hand auf die Schulter, und einen Moment lang lege ich meine Hand auf seine, bevor er sie fester hält und mich schüttelt. "Es ist Zeit, nach Hause zu gehen."

Dann fällt sein Blick auf mein Handy. Er nimmt es in die Hand und untersucht die Ritze. "Ehrlich, Alison. Du hast es doch erst vor ein paar Monaten reparieren lassen." Er seufzt. "Dann muss ich es wohl wieder für dich reparieren."

Ich widerspreche nicht und folge ihm sanftmütig aus dem Gebäude.

Die Fahrt nach Archway geht schnell, Autos und Busse schlängeln sich durch die leeren Straßen. Ich lehne meinen Kopf gegen das Fenster und schaue auf die Ruinen der vergangenen Nacht. Burgerverpackungen, Flaschen und hier und da ein kleiner Straßenreinigungswagen, der die Spuren der Freitagnacht mit seinen rotierenden Bürsten beseitigt.

Gray's Inn Road. Gusseiserne Geländer verdecken den Blick auf die weiten Rasenflächen. Rosebery Avenue, Sadler's Wells - Bücher, die ich vor langer Zeit gelesen habe, kommen mir in den Sinn. No Castanets at the Wells, Veronica at the Wells. Was war das andere? Das war es. Masquerade am Wells. Ich weiß alles darüber, die Masken, die Verdoppelung. Meine Hände verkrampfen sich, die Knöchel werden weiß. Ich versuche, nicht daran zu denken, wie der Rest von Patricks Abend verlaufen sein könnte. Hat er mir geglaubt, als ich sagte, es sei vorbei? Ist er nach Hause gegangen oder hat er sich wieder auf den Weg gemacht, um nach meinem Ersatz zu suchen? Carl greift vom Lenkrad herüber und legt seine Hand auf meine.

Kapitel 2 (2)

"Du wirkst angespannt. Wir werden bald zu Hause sein."

"Es tut mir nur so leid, Carl. Und müde. Wir sind alle müde, ich weiß."

Ich wende mich weiter von ihm ab, versuche, die Schuldgefühle zu verdrängen, und schaue immer noch aus dem Fenster. Vorbei an Angel, den Restaurants der Upper Street, die gut anfangen und schlecht enden, bis zu einem Wetherspoon's an der Highbury Corner. Die Blumenampeln in der Holloway Road, die Studentenkneipen über den Curry-Häusern und die merkwürdige Reihe von Latex-Kleidungsgeschäften, die den Geschmack von Patrick wahrscheinlich teilen.

"Ist die Verhandlung gut gelaufen?" sagt Carl und bricht das Schweigen, als wir den Hügel hinauf in Richtung Heimat fahren. Ich bin erstaunt über den Tonfall seiner Stimme, der freundlicher ist als zuvor. Vielleicht hat er aufgehört, wütend zu sein.

"Der Prozess?"

"Der, den du diese Woche gemacht hast, der Raub."

"Ich habe ihn in der Halbzeit rausgeschmissen..." Meine Worte kommen von ganz weit weg, wie durch meterhohes Wasser, mein Kopf ist schwer und schwebt.

"Also hast du nächste Woche frei? Wäre schön für dich, wenn du etwas Zeit mit Tilly verbringen könntest."

Ich bin nicht mehr untergetaucht. Plötzlich über der Oberfläche aufgeschreckt, stotternd und nach Luft ringend. Er ist immer noch wütend.

"Willst du mir damit etwas sagen?"

"Du warst in letzter Zeit sehr beschäftigt."

"Du weißt, wie wichtig das für mich ist. Für uns. Bitte mach dich nicht lustig."

"Ich mache mich nicht lustig, Alison. Ich habe nur gesagt, dass es schön wäre. Das ist alles."

Der Verkehr verlangsamt sich am oberen Ende von Holloway, und die Abzweigung vor Archway. Nach Hause. Wo das Herz ist. Ich greife in meine Tasche, um mich zu vergewissern, dass mein Handy noch da ist, halte mich aber davon ab, nachzusehen, ob Patrick eine SMS geschrieben hat. Ich steige aus dem Auto und drehe mich zu Matilda um, ein Lächeln fest auf meinem Gesicht. Sie nimmt meine Hand, als wir ins Haus gehen.

Ich dusche und schrubbe alle Spuren von Patrick von mir ab. Ich versuche, nicht daran zu denken, wie mein Kopf gegen den Schreibtisch gepresst wird, wie er sich über mir aufdrängt, wie der Druck harte Kanten in alle meine weichen Oberflächen treibt. Ich esse das Schinkensandwich, das Carl auf dem Küchentisch für mich schmoren lässt, und konzentriere mich auf die Geräusche von Matilda, die im Garten spielt, durch das Laub tritt und auf dem Rasen herumkullert, hin und her, fort, da. Sie ist ein Pendel, das zwischen dieser Realität und der anderen hin und her schwingt, die mir immer noch keine SMS schickt, egal wie fest ich mir sage, dass ich aufhören soll, sie zu überprüfen. Ich beginne, die Mordakte zu öffnen, dann schließe ich sie. Die Versuchung, mich im Schriftsatz zu verstecken, ist fast unwiderstehlich, mich hinter Behauptungen und Zusammenfassungen zu verstecken, anstatt mich der Realität meines eigenen Lebens zu stellen und dem Chaos, das ich immer wieder anrichte, und der Art und Weise, wie ich Carl und Tilly verärgere. Aber ich weiß, dass ich alles nur noch schlimmer mache, wenn ich jetzt anfange zu arbeiten. Später.

Freunde zum Mittagessen, Carl kocht - für diese Menschen, die er seit der Universität kennt, gibt es nur das Beste. Eine Lammkeule brutzelt im Ofen, der scharfe Geruch von Rosmarin liegt in der Luft. Die Küche ist sauber geschrubbt, ein Rahmen wartet auf sein Bild. Carl hat den Tisch bereits gedeckt, die Servietten liegen steif gefaltet auf den Beistelltellern, die sich zu Messern und Gabeln drängen. Die Tafel in der Ecke ist von den Aktivitäten der Woche befreit - nicht länger eine Litanei von Schwimmen, Einkaufen und den Zeiten für Carls Männergruppentreffen, sondern es steht jetzt einfach "Love the weekend!" in Matildas sorgfältiger Schrift darauf, mit einer Zeichnung von zwei Strichmännchen, die sich an den Händen halten, eines groß, eines klein.

Die Küchentheke ist leer, die Schranktüren sind geschlossen, eine Reihe weißer Flächen steht mir gegenüber. Ich versuche, einen Strauß weißer Lilien, den Carl in eine Vase gestellt hat, neu zu arrangieren, aber fette Flecken gelber Pollen fallen auf den Tisch. Ich wische sie mit meinem Ärmel auf und gehe schnell weg.

Ich gehe mit Matilda in den Garten, bewundere das Spinnennetz, das den Johannisbeerstrauch bedeckt, und die Ansammlung von Zweigen in der Stechpalme, die eindeutig ein Nest ist, Mami, das kannst du sehen. Vielleicht wohnt dort ein Rotkehlchen? Vielleicht.

"Wir müssen etwas zu essen besorgen, Mami. Für den Vogel, damit er seine Kinder füttern kann."

"In Ordnung, mein Schatz. Wir gehen ein paar Erdnüsse kaufen."

"Keine Erdnüsse. In der Schule haben sie uns davon erzählt. Vögel mögen Fettkugeln, in denen Dinge stecken."

"Das klingt eklig. Was für Dinge?"

"Ich weiß nicht, Samen, Würmer vielleicht?"

"Fragen wir Daddy, Süße. Vielleicht weiß er es. Oder wir können es nachschlagen."

Carl bittet uns herein. Die Gäste sind da, und er nimmt das Lamm aus dem Ofen. Ich bewundere es und gehe zum Kühlschrank, um die Getränke zu holen, wobei wir beide ganz natürlich in die Rollen schlüpfen, die wir immer spielen, wenn Dave und Louisa zu Besuch kommen. Wir haben schon vor den Kindern Wochenenden mit ihnen verbracht, Tage, an denen das Licht in die Dunkelheit fällt, während wir am Tisch sitzen und Flasche um Flasche trinken und uns an Carls Kochkünsten laben. Ich gebe Flora, ihrer Tochter, ein Glas Saft und entkorke den Wein.

"Dave fährt. Ich nehme aber etwas." Louisa streckt ihre Hand nach dem Glas aus, das ich ihr gerade eingeschenkt habe.

"Trinkst du, Alison?" Carl legt ein paar Chips in eine Schüssel, nachdem er das Lamm mit Folie abgedeckt hat.

"Ja. Warum nicht? Es ist Samstag."

"Ich hätte nur gedacht, dass ich nach gestern Abend..." Er braucht den Satz nicht zu beenden.

"Nach gestern Abend was?"

"Hattest du vielleicht genug? Wie auch immer, es war nur ein Gedanke. Mach dir keine Gedanken darüber."

"Mache ich nicht." Ich schenke mir mehr ein, als ich eigentlich wollte, und spritze den Sauvignon blanc über den Rand des Glases. Louisa neigt den Kopf zur Seite, neugierig.

"Was ist letzte Nacht passiert?"

Ich schaue ihr ins Gesicht und hoffe, dass ich mir die Schärfe in ihrem Tonfall nur einbilde. "Nichts, es war Freitag, weißt du..."

"Mami war so müde, dass sie in ihrem Sessel in den Zimmern eingeschlafen ist! Wir mussten sie heute Morgen abholen gehen. Papa hat gesagt, wir müssen uns um sie kümmern", meldet sich Matilda zu Wort. Ich bedecke mein Gesicht mit meinen Händen und reibe mir die Augen.

"Mami ist in den Zimmern eingeschlafen? Sie muss sehr müde gewesen sein. Warum nimmst du und Flora nicht ein paar von diesen Chips mit ins andere Zimmer?" sagt Louisa, drückt Matilda eine Schale mit Chips in die Hand und führt sie zur Tür.

Ja, müde, das ist alles. Müde bis auf die Knochen.

"Sie haben dir also endlich einen Mord gegeben? Das ist ja eine tolle Nachricht. Du musst deinem Angestellten ja einen riesigen Gefallen getan haben, um das durchzuziehen." Dave grinst.

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