Wenn die Musik verklingt

Mitten in der Nacht saß Isabella Fairchild im Schneidersitz auf dem Wohnzimmerteppich und lehnte sich mit dem Rücken an die Couch, während sie eine Varietéshow auf ihrem Laptop anschaute. Der Couchtisch vor ihr war vollgestopft mit halbleeren Snack-Behältern, einer Auswahl an leeren Getränkedosen und einem eigenwilligen Aschenbecher. Nach einem langen Arbeitstag liebte sie es, sich auf diese Weise zu entspannen - sie drehte die Klimaanlage auf, schlüpfte in ein Tanktop und schnappte sich alles, was sie im Kühlschrank finden konnte, verteilte es auf dem Tisch, bevor sie sich auf den Boden legte, um die kühle Luft und die Show zu genießen.
Isabella, du wirst dich noch erkälten, wenn du so auf dem Boden sitzt", hatte Thomas Caldwell ihr öfter gesagt, als sie zählen konnte. Jedes Mal nickte sie zustimmend, kehrte aber schnell wieder in ihre bevorzugte Liegeposition zurück.
Als die Sendung in eine Essensaufgabe überging, warf der Produzent den Gästen Fragen vor. Eine falsche Antwort bedeutete, dass sie ein Gericht verlieren würden; es ging darum, mit den meisten richtigen Antworten die Ziellinie zu erreichen. Isabella Fairchild schaute gelangweilt auf die Uhr - 11:08 Uhr. Sie griff nach der letzten halben Schachtel Zigaretten, die auf der Couch lag, zog eine heraus und zündete sie an, während sie auf den Bildschirm schielte.
Als sie einen Zug nahm, wurde sie von dem Gelächter in der Sendung überrascht und hustete ein wenig, um den Rauch abzuschütteln. Sie kippte die Asche in den stilvollen Aschenbecher und nahm einen Schluck aus der verbleibenden halben Dose Bier, wobei sie den Kopf zurückwarf, um ein paar Schlucke zu nehmen.
Als sie nur noch eine halbe Zigarette übrig hatte, erregte das vertraute Geräusch von klimpernden Schlüsseln ihre Aufmerksamkeit. Das Schloss klickte, und die Tür schwang auf. Blinzelnd hielt sie das Video an und atmete den Rauch aus, als sie sagte: "Du bist wieder da.
Thomas Caldwell schloss die Tür hinter sich und stand am Eingang, immer noch mit den Schlüsseln in der Hand, als wäre er wie erstarrt, um seine Ankunft zu verarbeiten.
Isabella drückte die Zigarette im Aschenbecher aus, warf ihr Kissen zur Seite und ging auf ihn zu. Was ist los?", fragte sie und ergriff seinen Arm. Durch den dünnen Stoff seines Hemdes spürte sie die Wärme, die von seiner Haut ausging.
Sie bemerkte den Blazer, der über seinem Arm hing, und streckte die Hand aus, um sein Gesicht zu berühren. Sie haben getrunken, nicht wahr?
Thomas senkte den Blick, seine rahmenlose Brille rutschte ihm die Nase hinunter, als er seine Augen nach oben richtete, um die ihren zu treffen. Fairchild, Fairchild", murmelte er, seine Wange kühlte sich an ihrer Handfläche ab, und ein leichtes Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus.
Isabella fühlte sich von seiner warmen Umarmung umhüllt und atmete den schwachen Duft von Alkohol ein, der sich mit seinem Parfüm vermischte, eine Art bittersüßer Trost. Sie seufzte leise, als sie ihre Arme um seinen Rücken schlang. Wie viele hast du getrunken?
Ein paar", gluckste er, seine Hand ruhte sanft auf ihrem Rücken und er gab ihr einen leichten Klaps.
Wie viele sind 'ein paar'?
'Nur einer.'
'... Sie sind sehr ehrlich.'
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Isabella Fairchild war mit einem Mann zusammen, der acht Jahre älter war als sie. Mit sechsundzwanzig war sie mit Thomas Caldwell zusammen, einem fast Vierzigjährigen. Wann immer sie auf den Altersunterschied hinwies - "Er ist fünfunddreißig, aber es sind ja nur acht Jahre" - reagierte er mit demselben stoischen Nicken, ohne jede emotionale Nuance. Ja, es sind definitiv acht Jahre", antwortete er stumpf.
Schließlich hörte Isabella ganz auf, sich vorzustellen, und sagte einfach: "Das ist mein Freund Thomas Caldwell".
Thomas machte seinem Namen alle Ehre. Er war nicht nur schweigsam, sondern seine Mimik war nur selten zu sehen. Selbst wenn Isabella die Augen schloss - in einem Lichtschauer im Red Lion Inn, einem beliebten Club -, konnte sie praktisch den Tagesablauf der beiden nachvollziehen.
Aber es gab eine unbestreitbare Wahrheit über Thomas Caldwell: Obwohl er fast vierzig war, sah er ziemlich gut aus. Andernfalls hätte Isabella ihn nicht sofort in den blinkenden Lichtern des Red Lion Inn entdeckt, wo gewöhnliche Gesichter im grellen Schein der Clublichter unsympathisch aussehen würden.
Als sie sich das erste Mal in diesem Club trafen, war Isabella mit Freunden dort gewesen und hatte versucht, den Moment mit ihren Handys festzuhalten. Sie lehnte sich an den Tisch, einen Drink in der Hand, und warf spielerisch ihr Haar in einer freizügigen Pose hin und her, wobei sie es dennoch schaffte, nicht gerade fotogen auszusehen.

Isabella Fairchild trank ihren Drink aus, stellte das Glas ab und schnappte sich eine Zigarettenschachtel, als sie zur Toilette ging.
Als sie herauskam, traf die dröhnende Musik von der Tanzfläche sie wie eine Welle. Sie lehnte sich gegen das Waschbecken, überprüfte ihr Make-up im Spiegel und spürte, wie ein Hauch von Ruhe über sie kam. Nachdem sie sich frisch gemacht hatte, zog sie an einer Zigarette und wollte einen Moment der Einsamkeit genießen.
Als sie sie anzündete, bemerkte sie auf der anderen Seite des Zimmers eine Gestalt in einem gut geschnittenen Anzug. Es war ungewöhnlich, jemanden in formeller Arbeitskleidung an einem Ort wie diesem zu sehen. Sie lächelte fasziniert und beugte sich vor, um einen genaueren Blick auf den faszinierenden Fremden zu werfen.
Thomas Caldwell war zu diesem Zeitpunkt immer noch nur der Onkel-Manager - abgesehen von seinem Titel hatte er sich nicht viel verändert. Er trug ein frisches weißes Hemd unter seiner Anzugsjacke, sein Haar war ordentlich geschnitten und wurde von den schlanken Linien seiner rechteckigen Brille eingerahmt. Es war kein trendiger Anzug, eher ein klassischer, der ein gewisses Maß an Selbstvertrauen erforderte, um ihn zu tragen, und er passte definitiv zu ihm - aber welche Art von Selbstvertrauen das war, konnte Isabella nicht sagen.
Im Grunde sahen manche Leute in demselben Anzug wie hochrangige Führungskräfte aus, während andere wie Immobilienmakler aussahen, die nebenbei als Versicherungsvertreter arbeiteten. Der Unterschied war subtil, aber signifikant; es ging um diese unbeschreibliche Qualität.
Und Thomas Caldwell?
Er verkörperte einen Begriff, der sowohl lästig als auch amüsant war - ein "urbaner Gauner". Im Internet wimmelte es nur so von Beiträgen, die geschmeidige Männer in maßgeschneiderten Anzügen zeigten, die ihre Gesichter verbargen und unter denen polierte Schuhe ruhten. Auf den ersten Blick versprühten sie Charme und fielen tatsächlich auf, aber nach einer Weile musste man sich fragen, ob der Hauch einer Täuschung noch vorhanden war.
Isabella erinnerte sich gern an jene Tage, als sie gerade vierundzwanzig war und nicht wusste, dass mit dem fünfundzwanzigsten Lebensjahr ihr geistiges und körperliches "Alter" begann.
Sie lehnte lässig an der Wand und beobachtete Thomas. Er saß in einer Sitzecke, die Arme über die Rückenlehne der Couch gelegt, den Kopf nach hinten geneigt, um die elegante Rundung seines Kiefers zu zeigen. Sein Hals hatte diese auffallende Sinnlichkeit, obwohl sein Gesicht nicht zu sehen war. Jemand sprach ihn an, und er drehte den Kopf, um zuzuhören. Ein Lächeln zupfte an seinen Mundwinkeln, als er nickte und seine Augen vor Interesse aufleuchteten.
Ehrlich gesagt, warum waren attraktive Menschen mühelos fesselnd? Allein ihr Anblick konnte ihre Stimmung heben.
Isabella schüttelte den Kopf über ihre eigenen Gedanken, als ein Pärchen Hand in Hand vorbeiging, und sie blickte wieder zu Thomas, als sie vorbeigingen.
Vielleicht war es Schicksal oder reiner Zufall, aber plötzlich öffnete Thomas die Augen und sah Isabella in die Augen.
In diesem flüchtigen Moment, nur in diesem einen Blick, stufte Isabella ihn in ihren Gedanken als "urbanen Schurken" mit einem Hauch von Unfug ein.
Die Reaktion der meisten Menschen, die beim Anstarren ertappt wurden, folgte einem vorhersehbaren Muster. Schüchterne Menschen würden schnell wegschauen, bis sich die Zielperson umdreht, während Mutige wie Isabella den Blick etwas länger festhalten und vielleicht sogar Kontaktdaten austauschen würden.
Aber niemals hätte sie sich vorstellen können, dass sie, Isabella Fairchild, von den Blicken eines Fremden so überrascht werden würde, dass sie mit ihrer Zigarette herumfuchtelte.
Im Nachhinein konnte sie nicht sagen, ob es die überwältigende Musik oder die Intensität dieses Moments gewesen war.
Zu diesem Zeitpunkt war das für Isabella jedoch völlig unwichtig. Alles, woran sie denken konnte, war, dass sie ein richtiges Gespräch mit diesem gut aussehenden Fremden führen musste, und wenn die Chemie stimmte, wer wusste, wohin die Nacht führen würde?

Thomas Caldwell fragte Isabella Fairchild, was sie in ihm sah. Zu diesem Zeitpunkt waren sie schon eine Weile zusammen, und Isabella war bei ihm eingezogen. Nach einer leidenschaftlichen Nacht lehnte er sich gegen das Kopfende des Bettes und warf ihr die Frage vor.
Isabella lag neben ihm, ein Bein über das seine gelegt. Ihre Hand wanderte zu seinem Unterleib und knetete spielerisch die Haut. Sie hatte es immer geliebt, ihn dort zu berühren; es war ein seltsamer Trost, der schwer zu erklären war. Nachdem er zu Ende gesprochen hatte, hob sie träge ihren Blick, um seinen zu treffen. "Warum fragen Sie? Du siehst gut aus und weißt, wie man Spaß hat", stichelte sie und griff unter seinen Hosenbund, wobei ihre Finger seine Haut streiften. "An dem Tag, an dem du keinen hochkriegst, bin ich weg."
Wie hatte Thomas reagiert? Isabella konnte sich nicht genau erinnern. Vielleicht lachte er, aber es war auch möglich, dass er gar nicht reagierte. Er reagierte nie sonderlich - er hatte einfach eine Art, ruhig zu sein, die ihre eng verbundene Welt stabil zu halten schien.
Es war ein krasser Gegensatz zu dem ersten Abend, an dem sie sich kennengelernt hatten.
An diesem Abend war sie auf ihn zugegangen und hatte sich durch die Menge der sich zu lauter Musik wiegenden Menschen geschoben. Sie beugte sich hinter die Couch, auf der er saß, tippte ihm sanft auf die Schulter und flüsterte ihm ins Ohr: "Hallo, mein Hübscher. Willst du einen Drink mit mir teilen?"
Normalerweise würde jemand, der auf diese Weise angesprochen wurde, ja sagen, wenn er interessiert war, und wenn nicht, würde er ablehnen. Aber Thomas war anders. Er drehte sich leicht um, ein verruchtes Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus, und er beugte sich näher heran, um zu fragen: "Bist du volljährig?
Isabella, die ein knappes Top und enge Jeans trug, hatte sich so weit vorgebeugt, dass sie spürte, wie sich der Stoff ihres Kleides bewegte. Sie trug künstliche Wimpern und ein Make-up, das eindeutig von westlichen Trends inspiriert war. Es war ihr ein Rätsel, wie er ihren jugendlichen Überschwang durchschauen und an ihrem Alter zweifeln konnte. In diesem Moment löste sein Lachen etwas in ihr aus.
Willst du meinen Ausweis sehen?", scherzte sie und führte ihre Hand zum Mund, als ob sie ein Geheimnis flüstern würde.
Jeder andere hätte wahrscheinlich genickt und über den Scherz gelächelt. Aber stattdessen antwortete Thomas: "Klar, hol ihn dir".
Wäre es die Isabella von heute gewesen, hätte sie mit den Augen gerollt und wäre gegangen, weil sie ihn für völlig absurd hielt. Aber die Isabella von damals war jung und von seinem Humor fasziniert. Gut, komm mit mir.
Thomas stand auf, schüttelte seine Freunde ab und folgte ihr nach draußen. Sie führte ihn ins Badezimmer und schloss die Tür mit einer schnellen Drehung hinter ihnen.
Grinsend erkundigte er sich: "Und, wo ist dein Ausweis?
Mit einem spielerischen Lächeln berührte Isabella seine Taille. 'Den habe ich vergessen. Wie wäre es stattdessen mit meinem Studentenausweis?
Überraschenderweise fühlte sich seine Taille fester an, als sie erwartet hatte.
Als sie ihn weiter reizte, blieb ihre Hand direkt an seinem Gürtel hängen. Bevor sie weitermachen konnte, erwischte Thomas ihr Handgelenk, stieß sie spielerisch an und sagte: "Bekommen wir mit einem Studentenausweis ein Zimmer?
Was für ein frecher Kerl er doch war, dachte sie amüsiert.
Als Antwort zerrte sie leicht an seiner Krawatte und drückte ihm einen frechen Kuss auf die Wange, der einen leuchtend roten Lippenstiftabdruck hinterließ. Sie beugte sich näher zu ihm und hauchte ihm ins Ohr: "Natürlich geht das. Und mit dem Studentenausweis kommst du zum halben Preis rein."
Isabella konnte sich nicht vorstellen, so etwas Gewagtes zu tun - sie würde nicht einmal darüber scherzen.
Damals war ihr die Idee eines lockeren Treffens im Red Lion Inn wie ein harmloses Abenteuer vorgekommen. Es brachte sie immer zum Lachen, wenn ihre Freunde wilde Geschichten über ihre Eskapaden dort erzählten. Wer würde sich schon beeilen, an einem so öffentlichen Ort ins Bett zu springen?
Aber das Schicksal hatte seine eigenen Pläne, und Isabella hätte sich nie vorstellen können, den Nervenkitzel dieser Nacht selbst zu erleben - mit ihr an der Spitze.

Die Musik draußen war erstaunlich laut und hallte durch die unisolierte Toilette. Für einen kurzen Moment dachte Isabella Fairchild, dass es vielleicht ein Erdbeben geben würde. Aber dann wurde ihr klar, dass, wenn es so wäre, niemand hier es bei dem Lärm spüren würde.
"Du bist zu laut", neckte Thomas Caldwell und hielt ihr den Mund zu.
Gegen die Tür gepresst, lachte Isabella über seine Worte, zog seine Hand weg und schlang ihre Arme um seinen Hals, um ihn zu küssen. "Du machst mir so viel Spaß; was ist falsch daran, wenn ich etwas Lärm mache?"
"Du schreist so laut, dass es die ganze Welt hören kann", kicherte er und drückte spielerisch ihre Brust.
Mit einem dumpfen Geräusch klammerte sich Isabella an seine Schultern: "Wenn die ganze Welt mich hören kann, kannst du mich auch hören?"
Er verstummte, sein Griff um ihre Oberschenkel wurde fester, als er sie mühelos hochhob.
"Deine Wimpern sind so lang", murmelte er und rieb sich durch ihre Kleidung hindurch an ihr, um sie zu necken.
"Das sind falsche Wimpern", erwiderte Isabella und runzelte die Stirn, während sie nach Luft schnappte. Nach einem Moment konnte sie nicht anders als zu fragen: "Wie heißt du?"
"Thomas Caldwell."
"Beschweren Sie sich, dass ich zu viel rede?"
Thomas hielt inne, sah sie grinsend an und gab ihr einen spielerischen Klaps auf den Hintern: "Ich sage nur, dass ich Thomas Caldwell bin. Wie heißt du?"
"Isabella Fairchild."
Fairerweise muss man sagen, dass es wohl eher selten vorkam, dass man auf der Toilette Namen austauschte, während man sich auf diese Weise verhedderte.
Nachdem sie fertig waren, warf Thomas den benutzten Schutz weg und wandte sich mit hochgezogenen Augenbrauen an sie. "Hast du noch mehr?"
Das, was er gerade weggeworfen hatte, stammte aus Isabellas Tasche - sie hatte eine Packung Taschentücher und eines in ihren winzigen Shorts verstaut.
"Das war der letzte", sagte sie und rückte ihre Shorts mit einem verschmitzten Blick zurecht, "Wo ist meine Zigarette?"
Sie konnte sie nirgends verstauen, also landete sie in seiner Tasche. Thomas zog eine Zigarette für sie heraus; sie zündete sie an, nahm einen Zug und bot sie ihm an. "Willst du eine?"
"Ich rauche nicht", antwortete er und schob sich die Brille wieder auf die Nase, während er sie ansah. "Wie wäre es, wenn wir den Ort wechseln?"
Isabella atmete den Rauch aus, ein Grinsen umspielte ihre Lippen. "Du könntest auf jeden Fall für mehr zurückkommen."
Thomas antwortete nicht, sondern beobachtete sie nur mit einem Hauch von Belustigung.
"Lass uns Nummern austauschen. Ich bin mit Freunden gekommen."
"Freund", warf er ein.
Isabella zog eine Augenbraue hoch. "Wenn ich einen Freund hätte, würde ich das dann mit dir machen? Ich bin Single." Sie schnippte die Asche von ihrer Zigarette und öffnete die Tür. "Mein Handy ist bei meinen Freunden, hast du deins dabei? Lass uns Nummern tauschen."
"Hast du eine Freundin?" Sie ging zum Spiegel, überprüfte ihr Aussehen, wischte sich den verschmierten Lippenstift von den Lippen und drehte sich wieder zu ihm um.
"Nö."
Isabella nahm einen weiteren Zug von ihrer Zigarette und blinzelte skeptisch. "Wirklich? Ein Typ wie du, ohne Freundin?"
"Ich bin beschäftigt", sagte Thomas, als er aus der Kabine trat und an seiner Krawatte herumfummelte.
Isabella lachte leise. "Was für ein Job hält dich so beschäftigt, dass du keine Zeit für eine Freundin findest?"
Ohne zu antworten, fischte Thomas eine Visitenkarte heraus und reichte sie ihr. Er hielt sie behutsam an der Ecke, seine sauber geschnittenen Nägel schimmerten in einem gesunden Rosa.
Isabella streckte ihre Hand aus, ihre frisch manikürten, ovalen, schwarzen Nägel streiften über das dünne Papier. Sie berührte seinen Handrücken; die Adern traten sanft hervor und fühlten sich weich an. Sie nahm die Karte entgegen und beugte sich vor, um sie zu lesen.
Die Visitenkarte war schlicht, aber professionell; sie trug das Firmenlogo, seinen Titel - Assistant Manager, Thomas Caldwell - und seine Telefonnummer am unteren Rand.
"Assistant Manager...", sagte sie und kniff die Karte zwischen ihre Finger. "Sie sind wirklich Thomas Caldwell."
Er gluckste leise. "In der Tat."
Isabella stieß ein verspieltes "Oh!" aus, während sie die Karte in ihre Gesäßtasche steckte. Sie nahm den letzten Zug ihrer Zigarette, löschte den Stummel im Waschbecken, warf ihn in den Müll und wusch sich die Hände. Sie drehte sich zu ihm um: "Also, wohin jetzt?"
Thomas hielt inne, runzelte nachdenklich die Stirn, dann antwortete er: "Nach Hause."
"Du bist doch nicht betrunken, oder?"

Fairchild... Fairchild...'
Isabella Fairchild saß mit gesenktem Kopf auf dem Boden, während sie ihm vorsichtig die Socken auszog. Als sie hörte, wie er ihren Namen rief, kniff sie ihm in die Fußsohle und murmelte als Antwort.
'Fairchild... Fairchild...", rief er erneut.
Isabella stand auf und nahm neben ihm Platz, schnallte seinen Gürtel ab, während sie aufblickte und fragte: "Hatten Sie wirklich nur einen Drink?
Thomas Caldwell lag ausgestreckt auf dem Bett, sein Gesicht war gerötet, entweder von der Hitze oder vom Alkohol. Seine Brille saß schief auf der Nase, während er die Augen zusammenkniff und an den Knöpfen seines Hemdes herumfummelte. Nur ein Drink.
'Dann muss es ein starker gewesen sein', antwortete sie. Was war es, Whiskey?
Er zuckte mit den Schultern: "Dreiundfünfzig Prozent.
'Wow... Ich bin überrascht, dass du den Weg nach Hause gefunden hast.' Isabella zog seinen Gürtel mit einem Anflug von Verärgerung aus ihrem Griff. 'Wie bist du zurückgekommen?'
'Ich bin gelaufen.'
'Ich meinte, wie bist du vom Hotel zurückgekommen?' Sie gab seinem Bauch einen spielerischen Ruck mit dem Gürtel.
Thomas öffnete die Augen, und in seinem blutunterlaufenen Blick spiegelte sich Verwirrung. Er verzog das Gesicht zu einem Grinsen. 'Sie... haben mich am Tor abgesetzt. Ich bin selbst hochgekommen.'
Ihn in diesem Zustand zu sehen, rührte etwas in Isabella. Sie warf den Gürtel beiseite und beugte sich näher zu ihm, nahm seine Brille ab und strich mit den Fingern über seine Wange. 'Warum hast du mich nicht gerufen, damit ich dich abhole?'
Er blinzelte sie an und verstummte.
Fühlst du dich nicht gut?", fragte sie und streichelte sanft sein Kinn.
Er schüttelte leicht den Kopf und rollte sich auf die Seite, die Augen immer noch weit aufgerissen, und sah sie direkt an: "Ich bin müde.
Isabella lächelte. 'Dann schlaf weiter.' Sie setzte sich auf, legte seine Brille auf den Nachttisch und drehte sich dann um, um ihm aus dem Hemd zu helfen.
Die Klimaanlage summte leise im Hintergrund und hielt die Temperatur konstant auf zweiundzwanzig Grad, während Isabella ihn fertig auskleidete. Sie stand am Fußende des Bettes, hielt seinen Anzug und blickte auf Thomas hinunter. Er lag mit fest geschlossenen Augen da, nur mit einem Paar Boxershorts bekleidet.
Sie zerrte an der Decke, die von seinem Körper beschwert wurde, aber sie ließ sich nicht bewegen... Also schlüpfte sie in das angrenzende Schlafzimmer, schnappte sich eine dünne Decke und deckte ihn damit sanft zu.
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Um halb Mitternacht kam Isabella aus dem Bad, zog sich ein Tanktop und Shorts an und ging ins Wohnzimmer. Nachdem sie das Licht ausgeschaltet hatte, ließ sie sich auf ihrem Stuhl nieder, zündete sich eine Zigarette an, umarmte ihren Laptop, schaltete Musik ein und begann zu tippen.
Schreiben war nicht ihr Beruf, sondern eher ein Hobby. In langweiligen Zeiten genoss sie es, ihre Gedanken niederzuschreiben, und freute sich, wenn jemand auf ihre Worte stieß, und war gleichgültig, wenn nicht. Es fiel ihr auf, dass sie schon immer so gewesen war - lässig in Bezug auf fast alles, mit einer unbekümmerten Einstellung zum Leben.
Nach ihrem Abschluss hatte sie sich nicht auf die Suche nach einem Job begeben. Sie verbrachte ihre Zeit im Laden eines Freundes, was sich mehr nach Abhängen anfühlte als nach echter Arbeit. Jeder Tag verging wie im Flug, bis es Zeit war, einen Happen zu essen und mit Freunden Spaß zu haben.
Sie hatte auch schon Freunde gehabt, aber keiner hielt lange durch.
Als sie Thomas ihren Freunden vorstellte, reagierte niemand dramatisch. Nur ein beiläufiges "Oh, du stehst also auch auf diese Art von Typen".
Was für ein Typ war Thomas Caldwell?
Isabella konnte es nicht genau sagen.
Anfangs dachte sie, er würde sich nur zu sehr bemühen, musste aber bald zugeben, dass er aufrichtig war. Es war ein Widerspruch, der auf seine Weise Sinn machte; schließlich sind Menschen komplex.
Thomas war kompliziert, und Isabella war es auch. Jeder Mensch ist vielschichtig, viel zu kompliziert, um ihn in ein paar Worte zu fassen.
Isabellas eigene Komplexität war jedoch etwas schwer zu entschlüsseln.
Wie konnte sich jemand über Nacht so völlig verändern?

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