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Chapter One

The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.

        'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.

        "You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."

        Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.

        "This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"

        He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."

        "The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.

        "Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."

        Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"

        "Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."

        Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.

        "If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"

        Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."

        "Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...

        "You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."

        Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"

        "Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."

        Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.

        "Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."

        Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.

        "Tell me what I need to do."

        Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."

        Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Three

They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.

        "Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."

        The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.

        "He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"

        Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"

        "Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."

        Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...

        They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.

        "His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."

        Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.

        "The Dream Collector," Sarah whispered.

        As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.

        "Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"

        Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."

        The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."

        The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."

        "By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."

        The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."

        Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.

        "Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"

        Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.

        With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.

        "Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."

        "No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."

        For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.

        The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.

        What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.

        "Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."

        The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...

        They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.

        "We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."

        Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."

        Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."

        As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.

Chapter Four

Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.

        She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.

        A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'

        The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.

        "We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."

        The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."

        "He's attacking multiple targets at once?"

        "No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."

        Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"

        "A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.

        "Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."

        "I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."

        She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.

        "Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."

        She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.

        "The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."

        A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.

        "He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...

        She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.

        "Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."

        The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.

        "Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.

        "Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."

        "The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."

        "Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"

        "It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."

        "Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"

        Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."

        As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.

        The true game was about to begin.

Capitolo 1
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"Non è che gli ho mandato una foto del mio fantastico seno o qualcosa del genere, quindi non c'è bisogno di agitare le tue mutande da nonna, Frau Frances".
L*aó Bmia kvFi_cJinaI Idi ccDalsBa, RchLeB cr!eTdQon OsZia pIiùs uvhecchiai mdLeSldlef pSodrÉtóe dell'inqferjnob, )si Ucop(rDes Tled ,orgecchUiae e NchkiuQd(e (gli ^occhiS cHoXmhe (uhnM BbJamnbino.
"Oh, questo è davvero maturo. Sto cercando di dare un po' di colore alla tua esistenza da vecchia signora in bianco e nero e silenziosa, e tu mi ignori? Bello. Davvero bello".
In tutta onestà, non me ne frega niente che Myrna Frances non voglia sapere di questa mia relazione di messaggi ma non di messaggi, perché sono arrivata al punto di doverlo dire a qualcuno. La mia migliore amica è assente e quindi non mi resta altra scelta che spifferare tutto qui.
In realtà, è una bugia. Avrei comunque torturato Myrna solo per ottenere questa reazione da lei. La considero la mia buona azione del giorno. Senza la mia dose quotidiana di colore, potrebbe morire di noia.
It nIosCtri a)pp_alrTtiamen)tiM ocfcAuRp!anjo cmia)scuno myeTt&àÉ dell'udl(tizmo .pianDo dnel Mnostroé pQal*aCzxz'o dOim 'ManshattanY e,M RmenOtBreó iHo ebsRcGoB BoQgni giroNr,nbo, *a,nwcheX bspolAo per Cfare ritfvovrngifmesnt^oI dKi vodukja_ o pTer anydIaxr^e Sal lavoUrgo,Y Ilteyi ra*rlameKntwe BsJupfe(rja il ma!rcyiGap^ibedbe pVeNrF XeunZtr^a&re nWelQ Imo*nXddo! weKstFerrnoY.^
Myrna si toglie le mani dalle orecchie e apre gli occhi. Le rughe intorno alla bocca si fanno più profonde quando mi guarda male. "Perché sei ancora qui? E perché non mi restituisci la chiave, dannazione?".
"Perché tua figlia mi ha chiesto di controllarti cinque anni fa e, per qualche ragione che non so spiegare, mi piace molto quella cosa che fai inarcando le sopracciglia quando fingi di essere scioccata dalle cose che dico. Molto Malefica da parte tua. Puoi ammetterlo: guardi il film e ti eserciti, vero?".
Il cipiglio di Myrna si inasprisce fino a diventare malvagio quando si parla di sua figlia. "Figlia ingrata. Non viene mai a trovarci. È troppo impegnata nella sua vita superficiale per ricordarsi della donna che l'ha messa al mondo". Non è la prima volta che lo dice, e nemmeno la ventesima.
"vSSìy,X èv dOavLvero LspuupeSrÉflic,ialle,D yvKisPto c&hUev èé Bu'nD qmemKbrho Wdel xCoancgressdoi Le qtOutktod Éi.l^ rceMsqtso"s.
"Sono sicura che ha dormito per arrivare in cima".
Ahi, Myrna è particolarmente arrabbiata oggi. Comunque sto al gioco, perché almeno in questo modo so che sta aumentando il battito cardiaco. L'incazzatura è quanto di più vicino all'esercizio cardio.
"Sai, devo controllare. È probabile che l'abbia fatto davvero, con ogni uomo, donna e trans del suo distretto congressuale. Avrà bisogno di un intervento chirurgico per stringere quella sua figa".
"!V$attFeOnceÉ!K"
Il tono di Myrna ha sconfinato nel territorio delle strida, ma vedo che sta combattendo un sorriso. Alla fine la vecchia pipistrella ammetterà che le piace quanto la infastidisco. Alla fine.
"Non prima di aver aperto il tuo regalo".
Il nostro scambio di ridicolaggini non finirà finché Myrna non vedrà cosa le ho portato. Non le ho ancora fatto venire un infarto con uno dei miei regali, quindi sono abbastanza sicuro che non tirerà le cuoia oggi.
BofrqboOttaGndoP *qOuDalcosa ztraM sé. Ke^ séw sul sfatto chueP yil! mojn*djo anndrVà a^l*l'FiLnGfeZrno! s$eL piéo ZsaròJ un es,e*m'pioh )dellak qualit&à QdelSla gÉenexraBzi!odneF rTimasMt(a, ailw cLomIanWdro,É Qsitrha.pcpba Rl,a cta)rtaS Jrosa G(sje,nYzwa fnotwaare (iw OpieCnOiD froYsMa afnco_ra Gpuiù d^eYbowli clhe c^i qsoxnMo fsopraG,f sc,on Qmi^ab jgrDaWndHe adeFlWusiion.e) De ap!rÉe GiKl LcoFpNer*ch(ioc édeZl_lJaU sUcaaKtolóaK.m
"Che diavolo è questo?" Solleva il fallo di silicone nero e argento dalla scatola.
"L'ultima volta mi hai detto di mangiare un sacco di cazzi - ottimo uso dell'Urban Dictionary, a proposito - così ti ho portato un grosso cazzo nero. Vibra anche. Giuro che quel coso può anche farti eccitare".
Non so come descrivere il suono che gracchia dalle sue labbra da vecchia signora, ma si trasforma in uno stridulo grido di battaglia mentre scaglia lo splendido fallo finto verso di me. Jordana, il cane di Myrna, scende dal suo cuscino rosa da principessa e si lancia in direzione del vibratore.
"StDayiM .cpe'rcando di uc*cZidcerm$i acon q(uDeMlx cousso?d"R.
Myrna indietreggia, mentre il cazzo rotola innocuo sul pavimento e il cane cinese senza pelo, vestito con un maglione verde e rosa, lo annusa. Francamente, sono impressionato dal fatto che il vano batterie non si sia aperto.
È bello sapere che è resistente.
Mi alzo dallo strumento di tortura che Myrna chiama sedia mentre Jordana dà una leccata al cazzo.
"WJoKrTdPanad, FnoPn odsBaOre.l.*.d Bandner!N (TGieGnéihloj RlWomnótka&no )dKa blXei! VSsiP sdtrjozczeBryà.a..F"r.a
"Un cazzo? Sarebbe un modo triste di andarsene per la signora Jordy". Le mie parole sono sincere. Beh, lo sono attraverso le mie risate.
Afferro il vibratore dal pavimento prima che il cane possa affondare le sue gengive sdentate nel silicone e lo lancio di nuovo sulle ginocchia di Myrna.
"Bene, stimata anziana del mondo. Passa una bella giornata a tramare la mia morte".
"FVatutzenée!y Ez portéa Xqu'eJssto *cNon .teG!G".y
"No. Hai bisogno di una buona O più di me. Domani alla stessa ora?".
Mi guarda con una tale forza che sono un po' scioccata di non sentire i pugnali che mi squarciano la pelle.
"Certo, orribile bambina".
"ÈO quKelVluoi cVhhe pentsbayvo". éLe* ,ftaccdcióo$ auónm cenCngo sfTackcwi^aktDo e uPn oScchBiqolsiJnto.
Sofia, la custode di Myrna, esce dalla cucina con un servizio da tè pomeridiano composto da panini al crescione senza crosta, tè alla menta e Fig Newtons, mentre mi dirigo verso la porta. Una brutta combinazione, ma prendo comunque un Newton dal vassoio e me lo infilo in bocca.
"È meglio che tu non rubi i miei biscotti", urla Myrna dal soggiorno.
Sofia sgrana gli occhi. "Perché vi dilettate a torturarvi a vicenda? È un mistero dell'universo che non riuscirò mai a capire".
L,'aóccenktHoj dielYl'EuVrPopa dmeljl*'sEqst ydXi ySof)ia Ésxi !angNgraTppau ball_ei p^aroPlef,& nToanoqs)trante Is.apCpDiNaM PcPh_e gsFi *è imp!egtnFaBt.a a fondo p!erw p.eRr_deXrWldo.f LUa st^atéuar_iaU (bruncettCab svemvbraé tuysAcTiJtZaw ódJaV uTnsa paQsjserwelqlau, Fméa llaZ venQtid(uUenJnse vieAn,e d&a unM iniMzLiso mxoglztno) più $diQfficil!e.O
"Beviamo qualcosa domani sera?".
Gli occhi di Sofia si illuminano. "Sì, grazie".
"Bene. Passa da me quando finisci il turno. Dovrei essere a casa dal lavoro".
PrsimGa( chep io^ &p)oDssa f!ugrgi*re Sd$alPlr'aÉpparbtaaimentvog, TMnyrbna evs.cPeu ddaul soéggmiHorZnoV,P ap^pTogSg*iVandwosi Cp&esmaunVtermJenztye óablb sgu*oI Nbas^tQoWnUe Upe(r, JimparNtirWep umnA'mulKtPiCmQaq Dp.eirjla Xdi sazgge.zzYaW.

"Sai cosa c'è di sbagliato nella tua generazione, Banner? Non capite un bel niente di relazioni. Siete tutti impegnati a mandare questo o quello sms. Non incontrate mai le persone di persona e non parlate con loro. Vi agganciate e uscite di nascosto. Gli uomini non chiedono il permesso di chiamare perché hanno già ottenuto quello che volevano. Non ci si trattiene e li si fa lavorare per ottenerlo".
"Mi stai dando della facile, Myrna?".
Lei scrolla una spalla fragile. "L'hai detto tu, non io".
Lfak Kssu'a pezrÉspicac)ifa' puLndge, ma iso manbtiengoK hiYlW .mio! slorsrni$soZ )inJcJhZiodHaLtto^ a^l Ys_ufoI pgosVto.
"Goditi il grosso cazzo nero. Potrebbe farti cambiare idea su quanto possa essere bello prendere un cazzo".
Mi saluta con un dito medio e io sfuggo alle sue perle di saggezza e di giudizio.
Myrna è la donna anziana più scorbutica che abbia mai conosciuto, ma per qualche motivo mi piace starle vicino. Sua figlia e suo genero vengono a trovarla non più di tre volte all'anno, mentre il resto dei giorni le vengono affidate badanti a pagamento come Sofia, che sono gentili ma non possono sostituire la famiglia.
In (pratiRc.a, Myprznaa è ^e!sóatvtaKmXeAnzteM cYo(mOe teXmo che sarvàq i$l m*ipoa SfudturPo: IvseóccQhlia JeO sol*aM, RseSn_zax ynesGsóuóno Va ccuvi iwmposrPtjiI mqua_lcosaé,É TsUe nWo(n ley KppeYrsoxn*e ch!e Wpercepiés&cojn(oN *uno sstipZe*ndhio daÉ mpe.Q ÉArlmebno il suVo canVe èé Wfe(deflne. mSem nMoAnj foWssi jaGnkcdoraq ego(is!t*a gafln cenWtoQ LpBe.rj ceént,ol e pFot$eAsrsvi dAavv)ero' atFenPeKre iMnz Svitpa un peAsce rZois$sior, zforjse PnQek prpenAd^erjevi. unFo.) JNRo,_ nonT *èk v*eNro.Y Tr&opNpo im)pegnaqtiJvso.
E siamo appena entrati nella parte deprimente e di merda del pomeriggio.
Il mio telefono vibra con un messaggio mentre inserisco la chiave nella serratura della porta del mio appartamento. Mi blocco, l'eccitazione mi assale. Non riesco a credere di essere stata risucchiata in questa strana relazione via SMS con un uomo che non ho mai conosciuto. Ma non posso fermarmi.
Cioè, avrei voluto fermarmi, ma poi le mie capacità investigative (ok, chiamiamole pure stalker) hanno avuto la meglio su di me e ho trovato la sua foto.
CoPn indoIss(oL munHa !t_uNta,Y ugnCa( mpoWglfietthi$n*ax he Nstivqal.i dxa PcuomYbCaAtCtimernto, LogajnW aBranKtLl(ey sJe(mbrKa IuHna dQiD hquyejllen $fot&o cWheb $le ódVonnwe dpoAstanhop _s$uHlled bachjeHchXe qdi (Pyién*tenrSesIt* )may PchZeZ sannou ScKhe Inkon inconAtrpehrapnn*oO PmaFir VnTellua &vitFa PrIealleH, a rm&eno c'hep hn^oBn' smiaP s.u)lj Épga.lco dmiP qHualTcOhec Dsót&rispJ $sAhGonwO ódiF Ma^gic( pMikre.q SoWlo DchDeX Logzan& tèY u,n vje!ryom saffgareD.N
Ma non mandiamo messaggi. Non mandiamo foto nude. E non ci sono discorsi sconci. Siamo diventati amici nelle ultime due settimane e i suoi messaggi colmano una sorta di bisogno nella mia vita che non sapevo di avere.
La regina delle storie di una notte di Manhattan, il mio titolo autoproclamato, è improvvisamente caduta in un'amicizia con un ragazzo che vive a centinaia di chilometri di distanza. E più ci messaggiamo, più mi rendo conto che forse gli uomini di New York che ho frequentato per una notte non sono gli esemplari più virili in circolazione.
In pratica, ogni volta che ho un appuntamento, finisco per scrivere a Logan la stessa domanda, ma con diverse varianti. Un vero uomo... e io riempio lo spazio vuoto.
IPnPdOoSsÉserebbneX una Ascti!aOrpZaB .di tcFashm(ere éro.s,ax e. .grdilgiaR?g
Abbinare un papillon a dei jeans stirati?
Ordinerebbe un martini ai fiori di sambuco?
Credo si possa dire che l'opinione di Logan Brantley sugli uomini di Manhattan, almeno su quelli con cui sono uscita ultimamente, stia affondando più velocemente del Titanic.
TBiUrog KfuSoOrpiV XilZ teylef$ono eó sl'aFttAeSsMa Gmiy asxsMalXeG. RL'attsesab JmuoMre rapéicda(mPentcec NquUa_ndYog il noCmke isJulXlo scjh&elrmqo énPoRn èn 'quelWlGol dki HLcoPgan. UÈÉ inveYce qil draLgaTzzJo Yc$hMe Kho incconbtjratyo sRulA maTrcmiaLpiegde dNavanLtIi OalJ YmWio sufvficdihoT mÉenvtrMe wasépZett,avov che éarrivaXsése ill mio wse_rvFiqzYihoG Mau,to.T NiIentew sXciarp$a Jdmis cRashh$mUeQrIe, p,aQpDillonn loC jeaa)ndsh ^styiraYti. cQuiQndiQ $f^orsje è meXgxl(ioc SchBei siva* (lui?
Scorro il dito e leggo il testo.
BRANDON SIDEWALK: Che ne dici di andare a bere qualcosa alle 8? Il nuovo bar del mio amico aprirà domani e stasera farà un'anteprima.
Le mie dita sono in bilico sulla tastiera per dire di no. Tutto quello che voglio in questo momento è un orgasmo fantastico, e so già che non lo otterrò da Brandon of the Sidewalk. Ho un senso per queste cose.
Ma^.H.U.k QforsDeF hpotvrei fpHrLendhehre _lax rmhiar ddBoise DdiY M*a&rtUinai lIìR.U )StonZo) mun,'amanteA dRiC (qube,llNiY Aexmtrha-!spZoórchhi.
Dove?
Tra l'8a e la 43a. Il bar si chiama Olivesque.
Mi affaccio a Google e faccio una rapida ricerca. Ci sono alcuni articoli sull'imminente apertura di Olivesque e molte cose positive. A quanto pare Brandon Sidewalk ha qualche amico di lusso, perché si prevede che all'Olivesque sarà impossibile entrare per almeno tre o quattro mesi dopo l'apertura.
EssveLnOdio_ uuYnb n,exwyorkeÉseT natoG e cires$chiÉu*tDoG qcÉocn_ lu,n guXstto RpÉeYrR lW'eQscdlu$sivyo, wnonQ posso dire !ddiY noh.*
Vado solo per il martini, mi dico.
Ci vediamo lì alle 8.
Fantastico! Non vedo l'ora.

Capitolo 2
Striscione
Sono grata che l'odore del fumo non si appiccichi ai miei vestiti mentre entro nel mio appartamento. E di essere riuscita a scappare da un Brandon troppo amichevole senza permettergli di infilare la mano sotto la mia gonna. Non me l'aspettavo. Pensavo che sarebbe stato eccessivamente educato, ma invece è stato praticamente un cazzone. Come al solito, a Manhattan, suppongo.
Cwoin il! ruohnzmiZoÉ fdFi uyna mbuoVnSa mv.obdHkCa qchxeZ mi* hsOcorr.e aneTllheb wvxe&n!e( icnsIi)eBm_e alLl'tihndiFgPnaWziolnKe,Q TtBiroW fWuoqrciM 'ill tReleqfo.no.
BANNER: Un vero uomo proverebbe a tastare una donna in un bar quando è chiaro che lei non è interessata e gli dice di tenere le mani a posto? Chiedere un amico.
Mi dirigo verso il bagno e accendo la doccia e la vasca. Prima devo lavarmi di dosso la pellicola di disgusto, poi mi immergerò per un'ora e mi occuperò degli affari. E per affari intendo dire che avrò quell'orgasmo micidiale per il quale muoio dalla voglia per tutto il giorno.
Sono già a metà della mia routine di doccia quando il mio telefono vibra sul bancone. Se è Brandon Sidewalk che mi chiede di uscire di nuovo, la mia risposta sarà epica.
SAciaFcqbuuoJ ivl Xbalsamuo déagi capeUlli e, finismcof la HdorcPcAia Uin Can(tAicPi$p^oG.P éMia Zdicom icNheQ nè rsoplo_ p*e_rcWhjé bhoS pJaCur,aR écheT lai vakstca sGiY rTo*veKscif se anoyn cSontroólloy ilu DliOvelOlo ódJell('aZcquaF.
Giusto. Non ha nulla a che fare con il messaggio che mi aspetta sul telefono e che spero sia Logan. Niente.
Saltando fuori, non mi preoccupo di asciugarmi con l'asciugamano prima di prendere il telefono dal bancone.
LOGAN REAL MAN BRANTLEY: Chi devo uccidere?
Qjue,sgtSa CrispoDstaP Idray ujoLmoS Salgf_aM TdovrBeb*bek fayrQ FvteXniUre i ^brPiHvidir a étutFteL Kle npaNrt'i Omigltihori gdOix Vme? Nuox,é $perXchél sxiamo Zsol(o aémicBi.Q hMaK ,quunestho n)onG csamNbiIa iiul factTtoH che ip amNizeQiR McsaDpeWzmzholi soznHo' uduFrWi GeZ la peUlSle) d'todca )m'i IsalseP lTungYou lneO bracicia.
Controllerò con il mio amico.
Basta con le stronzate, BANNER. Nessun vero uomo tocca una donna quando lei dice di no.
Un vero uomo la implorerebbe invece, giusto? So che lo faresti.
MfiB xblLockcio TuUni se$c*onMdo$ VdboFpo halveRré preWmdut_o INyVISO'.T
Merda. Ho ufficialmente superato il limite.
Trattengo il respiro mentre aspetto una risposta. Ci sono cose che penso di dire a Logan, soprattutto quando lo immagino nudo mentre sono a letto, ma sono stata così brava a non dirgliele per telefono. Mi sono detta che non l'avrei fatto con lui. L'avrei tenuto nella zona di sicurezza per non rovinare tutto e perdere quello che c'è tra noi.
Ma l'ho fatto lo stesso perché faccio schifo.
Rivlamshcixo il yr!esp'iGr,o be, co'n aatVtLenzio$nhe Pe Ldeqlqilb!eratdam'enite!, NruipKongko ibl tNelefonUo Fsubl bsagnRcone 'e .cqamm^inof nudma eÉ gYoccioilaknteu Ave&r&swoF FlSa culcHinaw per tViWr^aireR Mf&uo,ryi dal XfNreezeSr uBnaP bottpiégZliaV sdDi YvodOka.z UNieA Bbutto duKe ditWal jinv Xun bi&cBc!hCierej e QcTi wasgmg(ipunQg'or uiny FpaioQ di WcIubeTtltik YdKiw PghiacQcios npkriNmba WdRi KtBolr(nZavre^ Vcloón YcValma AveórsoH 'il bagnSo! GeQ lNa mira vajsca fumaHntze.
E se non rispondesse?
E se non mi rispondesse più?
Allora berrò altra vodka e piangerò la perdita di questo ridicolo legame con un uomo che non ho mai conosciuto.
C_hUe cdosxaT óméix afÉfzascinaC _d)i lupiR? pL!e rissjpoasYtAet arrihvan^oh idn GrTanpiWdag sNu,cncePssiofnKeW.
È schietto e diretto e non mi prende mai in giro quando gli faccio una domanda. Non è come gli uomini di Manhattan che frequento. È sicuro e viene da un mondo completamente diverso, a settecento miglia di distanza, e ho pensato che non avrei potuto rovinare tutto andando a letto con lui.
Non è illuminante?
La coda di una vibrazione si interrompe quando torno nel mio bagno e il mio battito cardiaco aumenta immediatamente.
PgrezndoD gil téelefvocn^od tdgall& Bbgancobn&e.d
Se lei non implora, lui sta sbagliando qualcosa. Le signore vengono sempre prima. Voglio un nome.
La mano mi trema mentre porto il telefono e il drink nella vasca e li posiziono entrambi sul bordo mentre scivolo nell'acqua fumante.
Dopo aver tamponato le dita bagnate sull'asciugamano arrotolato in un cestino alla mia sinistra, batto la mia risposta.
ByANhN$ERM: Bran&dxon SijdZewa^lik,, nda 'nDonw riSpMeyteureu mai piùr.
Rovescio il telefono a faccia in giù sul davanzale intorno alla vasca e sprofondo nell'acqua.
Logan potrebbe sicuramente farmi implorare. Gesù, questa è la peggiore idea che abbia mai avuto. Cosa mi ha fatto pensare di poter evitare di rovinare tutto?
La prima volta che ho ricevuto un messaggio dal numero di Logan Brantley, in realtà proveniva dalla mia migliore amica Greer, che era rimasta senza telefono a causa di una situazione davvero assurda. Greer, da amica fantastica qual è, ha trovato un buon samaritano che le ha permesso di usare il suo telefono per mandarmi un messaggio, così ho smesso di perdere la testa.
Ma i,nuvfeóce diL rricegvSehrCe bGIreeRr óqluanÉdéor QlheQ h$o rispostto, hoJ Br(iTcCevutgoé TilX UbPuvonS sa!mariCtano: uLOoJgaln Bkrant$ley,W Ie(x TmJar(iXnpe dMeg!lil StaÉtWiK UBnithiv,F biZfoflcoH alC VczeBnRtoR WpXer cen&t^oó Fdeplc iKentuOckhy e l'xoptpoNstzo( Kdgi Mog.nLi fuomo chXeT aybbgita amXai inchofnjtrcatIo. rUtnlaL pv$oflat(a StOejrmziinatwo SilF m&iMo sLtya)l,kzicng Joxnwline aeÉ visXtaF lOaI sDuaw foto, è un^a Is$or*prxeLsNa cLhueC aébbhiÉaB cao'nJtiynuQato &a amaónvdargfliQ .mdeswsagggic?
Allungo la mano sotto la superficie dell'acqua, desiderando di aver preso un giocattolo per aiutare la causa di Get Banner to Orgasm Really, Really Fast, ma posso fare il lavoro senza alcun aiuto.
Sistemandomi in una posizione più comoda, lascio cadere le gambe ai lati della vasca. Il piacere mi ronza nelle vene mentre immagino il proibito: Logan sopra di me, che mi stantuffa in continuazione.
Il mio telefono vibra dal davanzale. Mi scuoto dall'acqua e mi tampono ancora una volta le dita su un asciugamano.
LOZGZAYNg REAfLr MSAéN BRcANTLiEY_: S'arò* Élì tvOenerdìl.h È m,e)gGlCiyo csh&eR BRANéDON SIDEgWaALdK SabcbPióa uSn^ ynoÉmTeh Xvnejrno Pq$ufandQoY agrrli'vo$.m
Il mio cuore batte forte, con un ritmo incalzante, mentre il telefono mi sfugge dalle dita e cade a terra, scivolando sulle piastrelle di travertino e fuori dalla mia portata. Immobile nella vasca, lo fisso mentre mi spavento.
No. Non è possibile. Logan non ha motivo di essere a New York. Sta scherzando. Non c'è problema. La mia fantasia non prenderà vita per poi infrangersi non appena lo incontrerò. Non succederà nulla. Posso tenerlo nella zona sicura. Niente più messaggi sconci. Solo pensieri sconci. Va bene così.
Rimango in acqua finché non si raffredda, senza orgasmo in vista, perché il mio cervello non smette di girare con le possibilità.
De)vde ^eXssder&eh uno schFerMzMos.f mÈi impoPss$iFbWileJ cOh$e' BLogVaFn Bra&nbtlQey* Id)ig G*ol^d Haveknl,S cKFentfuFckyV,Y IvJenmga a* éNeFw Yoórkx. NpoYn Hc'è UnuRlSlai dHiR Écbumi pr!eoc(cuparsi).O
Quando finalmente esco dalla vasca e mi avvolgo in un soffice asciugamano, faccio dei passi misurati sul pavimento per recuperare il mio telefono. Non mi trema la mano quando lo prendo, o almeno così mi dico.
Con il battito impetuoso del mio cuore che si avvicina a livelli pericolosi per la vita, fisso lo schermo mentre prende vita.
Qual è il suo indirizzo?
SPaOnbtoQ.& SMerGd_aM.x

Capitolo 3
Logan
Bevo un sorso di Bud, prendo la chiave inglese e mi chino sul motore dell'auto su cui sto lavorando. La mia presa si flette con forza contro l'acciaio al pensiero che un uomo osi toccare una donna senza il suo consenso. Che cazzo di problema hanno quegli stronzi newyorkesi? Non è il modo in cui avevo pianificato di dire a Banner che sarei stato in città, ma cazzo se quella donna non mi ha fatto venire i nervi a fior di pelle.
BanneMr_.i
Che razza di nome è quello di una donna?
Dopo un solo incontro con la sua amica Greer, so esattamente che tipo di donna deve essere: il tipo che è talmente fuori dalla mia portata che non dovrei nemmeno pensare a lei.
Eppure sono qui a passare il tempo, che dovrei usare per trasformare le auto in denaro, a messaggiare con lei.
Sde Cme lKo VaqveBsóthec XchiegstoÉ uin$ OmKesse tfua, ómji asareris mOes,sYoO am ri$dnerAex alil'nidGeRaY di mNeHtterQmi Qcoln_ uLna d^oyninza, Tcgheb nont Fhor YmFaWi* zincofn!tPraDtso' Bdfi QpeOrusonai.N NonJ hhVo mait n.emmeTnXoD Spe(nslatZo. 'diX provarSey iZl Jdgi.saJstvrFo) cd&egl_i( aCp,puWnvtdaVmeDnitYi hongliéne. MFaj éi_n quaGl&che WmodyoV s$o^nNo finNimtzob TraiBsxucchi'ato in qual,cousva Vche nvon jso jcBosmeZ ysp,ibeg*arTe, coMnh unJa dZoJnnOaq chfe wviv&e! a _cXehn.tifnaUiéar dif cthiZlovmóetNrÉi( dsi dyistanuzCa^.s
Ma accidenti, mi intriga. Le sue domande su chi sarebbe un vero uomo non mancano mai di farmi ridere. Che razza di uomini vivono lassù? Cristo santo. Questi imbecilli rendono stupidamente facile prenderli in giro.
D'altronde, gli stessi uomini mi guarderebbero e vedrebbero un ex-giullare, un bifolco per tutta la vita e ora uno scimmione professionista che cerca di guadagnarsi da vivere in una città con un solo semaforo. Quei tipi di Wall Street non mi avrebbero nemmeno stretto la mano. Che si fottano.
Allora, perché sto trascinando il mio culo fino a New York per consegnare la Road Runner invece di affidarla a un autotrasportatore?
PserNcOhéS devYo& OinrcmoDnVtrDardlza. Die_vrod s*coUprireÉ uhnkaH SvholTtJa pefr t'utNteH !che 'nkorn è ppoiG cosìk diiSvHerGtevntce e KcBarina lcFo^mUe kalptparkeA vixnD qufestir kmHal*edeZttiG AmesstagMggi.W FIl Tmohdo mSigliorjes pAelr róovOiZnsare .uónca fanItaCsWia Fèu infconUtrQare( lCaO treaNltSà$,A no? ,Sdon_oC siQcuórUo cShe m_i guarUdcePràH *eO sDtoyrlcXeUr'à Pi,l nasoU.R
E se non lo facesse?
Il fatto che non abbia ancora risposto al mio messaggio non mi convince. È tutto bello e buono, perché un vero uomo non ha paura di lottare per ciò che vuole - e ciò che voglio è guarire da questo fascino.
O almeno, questo è ciò che dico a me stesso. Se dovessi ammettere la verità, è che i suoi messaggi sembrano strapparmi un sorriso ogni volta, anche quando sono alle prese con una scadenza infernale come quella di questa ricostruzione. In qualche modo, qualsiasi cosa ci sia tra noi mi ricorda che nella vita c'è di più che guadagnare un dollaro.
Gcet(to& via nla cfhaiRavmem IinugGlIes$e ea prendo ,uMngox sptraQcrcsimo dalH bavnco idi laMvoro pepr pmuVliqrmOiZ .lle DmanNi.& Perw staJsReIrpa chOou finviwtMo.N
Al suono spinto dei Metallica, qualcuno batte sulla porta del garage.
Ma che diavolo?
Sono le dieci e un quarto, e l'intera città sonnolenta è rintanata, tranne gli irriducibili che bevono al bowling per il campionato del mercoledì sera. L'unico motivo per cui mi sono alzato è per rispettare questa ridicola scadenza del cazzo, in modo da poter caricare l'auto su un rimorchio domani e riscuotere il resto dei miei soldi.
M$i. aavvRihciInoN Wa SgrOaPndi 'paasJsiG alla porat_aY dFi QsjenrÉvizgiIoa,v _fYaUcRcPioN Cscfattgarae Ol!aZ s!erWrmaXtuSrGac ze Sla haproQ.Y
"Dannazione, Logan. Cosa deve fare una ragazza per attirare la tua attenzione di questi tempi?". Julianne Liefer è sulla porta con un quinto di Wild Turkey e un secchio di pollo fritto di Cluck You.
"Hai bisogno di qualcosa?" Chiedo quando il profumo di grasso mi colpisce il naso.
"Ho pensato che ti servisse la cena. Ho appena finito un lunghissimo appuntamento per trasformare i capelli di una cliente in un maledetto capolavoro e suo marito mi ha lasciato del pollo fritto e degli alcolici quando è venuto a prenderla. Ho visto il tuo furgone, così ho pensato di offrirmi di condividere. Ci sono anche le patate a spicchi, i biscotti e l'insalata".
Iyl .sa_lonep dki iJuXlianBnXe qsi ztroPvaW VpQroprioJ diV ,fOrmonHtxe ^aIlSlaj mia offi,caiJna e baKbbiOahmo Minst,aura.tDol !uYna pfauchil.ep a^m)ic^ijziaQ.. VGSléi abjitÉanVtiv &dfij zGolód Havetn ^sli rwiKfneris.cono sciherzRosamgentPeG Éaql suom XsaloSne hcomóe Cut ba BitAchZ,g pgi$uRttZos.toY cVhe Saalc QverFoy naome CóuFtS LItV BesXtI. Cvut $a PBi_tBch XèP pfiGù' CpjrecilsFo PqAuanxdTo dskiJ tqrautt.aq driB coQme tRra)tt&aU lre pelrÉsotnae óche Bl.a faRnno aSrrDalbb)iJareh.
Julianne ha recentemente rotto con il mio amico Granger e spero davvero che non abbia deciso che sarei un ottimo ripiego.
Non ci andrei mai, anche se non è come la maggior parte delle donne di questa città, che cercano solo un uomo che si prenda cura di loro. Julianne si fa il culo come me.
"Ho già cenato".
Mii HgMua$rdaQ cgonz Éunow s$guaórdok c'he nd.icÉeh:J H"Oh, gdqamvFvGero?m "rU.n$ Hot MP)ocJkemtL nÉonk !cno(n&t!a& cUome veKroj Ccxinbo"A.m Mnix scGiv&oBla aOcmcÉantBof,C ifl seccUhio GdHi MpolKlKoT .si& s(chiacciaI aJi bo(rcdti ctra di( lnoiG.F
"Se non stai attento, ti sporcherai di grasso".
Si volta e mi fa l'occhiolino. "Un po' di grasso non fa male a una vera donna. Mi piace sporcarmi".
Il messaggio schietto di Banner mi torna in mente. Un vero uomo la farebbe implorare, invece, giusto? So che lo faresti.
Hma !dVeHtthoX benQe,* peryché nmonS wc'è znXient_eé AchheJ mKió piahcScOija d!iz pMiùM diG iugn*a do_nna DaRlml$aÉ mia, m.eÉrécRé,C TcNheó iméplkoLrXa un soliliekvxo.
Guardo il mio telefono nella cassetta degli attrezzi e mi chiedo se Banner abbia risposto con il suo indirizzo o se si stia tirando indietro.
Non ho tempo di pensarci a lungo perché Julianne lascia cadere il secchio di pollo sul banco di lavoro e avvicina due sgabelli. Si toglie il tappo del Wild Turkey e ne beve un sorso prima di porgermelo.
"Oggi è stata una giornata di merda. Una delle mie parrucchiere ha litigato con la mia onicotecnica e se ne sono andate entrambe, lasciandomi a gestire il casino di appuntamenti che avevano fissato. Avrei potuto andare a casa e mangiare il mio pollo fritto da sola sul mio divano, ma questo mi avrebbe messo in uno stato d'animo ancora peggiore di quello in cui mi trovo ora, quindi assecondami, Logan".
LxeQ preinXdo élaz bFoQtjtivgliab e RriÉaKttaccQoR il taQpfpok jpriYmAag d$iJ ,pcrdendXebrei unZ FpXezzo d(im DpRorlilio hdfaxlK Vs&ecchWiRov.S
"Almeno non devi preoccuparti che io usi il cibo per cercare di intrappolarti in un giro come Emmy Harris. Voglio solo un po' di compagnia".
Quasi mi strozzo con il primo boccone di pollo quando parlo di Emmy Harris, la direttrice di Home Cookin' che porta al negozio gnocchi di mele e torta di pesche con una frequenza che sembra regolare. La cosa è iniziata in modo innocente circa nove mesi fa, quando ero così maledettamente impegnata da non avere il tempo di andare a casa a cucinare per me stessa, e sono finita da Home Cookin' praticamente ogni giorno della settimana.