Kapitel 1
1 Blair Ich lasse mich auf den Bauch fallen und halte mich mit den Fingerspitzen an der Kante fest. Langsam und darauf bedacht, keine Geräusche zu machen, ziehe ich mich an den Rand, so dass nur noch meine Augen zu sehen sind, falls jemand nach oben schauen sollte. Die laute Klimaanlage trägt nur wenig zur Bekämpfung der drückenden Hitze in der Wellblechhalle bei. Mein Hemd klebt mit einer feinen Schweißschicht an meiner Haut, und ich bin mir ziemlich sicher, dass ich einen Ausschlag an meinen Oberschenkeln bekommen werde. Trotzdem bleibe ich stumm, atme kaum, während ich den drahtigen Mann direkt unter mir anstarre. Er nimmt meine Anwesenheit überhaupt nicht wahr, während er eine große Kiste von der Ladefläche eines Sattelschleppers auspackt. Ich zähle drei grunzende Arbeiter bei ihm. Vielleicht Kollegen? Das kann ich unmöglich sagen. Sie scheinen sich vor dem Mann zu fürchten, obwohl sie dreimal so groß sind wie er und aus massivem Stein gemeißelt zu sein scheinen. So oder so werden sie für mich ein leichtes Ziel sein, um sie auszuschalten, wenn es nötig ist. Aber verdammt, ich hoffe, dass es nicht dazu kommt. Das Lagerhaus selbst ist ein großer offener Raum mit einem Garagentor an der Rückseite und zwei Schwingtüren an der Vorderseite. In dem geräumigen Raum sind ein paar leere Regale verstreut, und weiter hinten stehen noch mehr Regale voller wahllos verpackter Kisten. An der Decke sind in Abständen Leuchtstoffröhren angebracht, deren rötlich-goldener Schein von schwarzen Balken verdeckt wird, die die gesamte Länge des Raumes durchziehen. Es gibt einen kleinen Vorsprung, auf dem ich gerade hocke, ungefähr fünf Stockwerke hoch, ohne erkennbaren Weg, um auf oder ab zu kommen. Deshalb hat auch keiner der Scheißer daran gedacht, hier oben nachzusehen, bevor sie mit dem Abladen begonnen haben. Ich habe gerade noch genug Platz, um auf dem Bauch zu liegen, die Beine in einem unnatürlichen Winkel hinter mir gequetscht. Einer der Arbeiter macht einen plumpen Witz über seinen Schwanz und ein Loch in einer der Kisten, und die beiden anderen brüllen vor Lachen. Der kleinste Mann, der offensichtlich der Anführer ist, wirft ihm einen grimmigen Blick zu, der sogar mich erschaudern lässt, obwohl ich nicht der Empfänger bin. "Halt's Maul, du mieses Stück Scheiße", schnauzt er, während er eine Zigarette aus seiner Tasche zieht und sie sich zwischen die Lippen steckt. Aus diesem Blickwinkel kann ich sehen, dass dieser Mann überhaupt nichts Besonderes an sich hat. Er erinnert mich fast an ein Kind, das sich verkleidet und vorgibt, ein großer, böser, furchterregender Mafioso zu sein. In dem weißen Anzug, den er trägt, schwimmt er praktisch, und auf seiner Schulter ist ein deutlicher Fleck zu sehen, obwohl ich nicht sagen kann, ob es Blut oder etwas anderes ist. Sein braunes Haar ist von seiner breiten Stirn gestrichen und betont die zahlreichen Narben auf seiner Haut. Zusammen mit seinen zu großen Augen und der krummen Nase ist er der Typ Mann, den man auf der Straße einmal anschaut und sich dann sofort wieder abwendet. Unvergesslich. Vielleicht ist es das, was ihn zum besten Dealer im ganzen Bundesstaat macht. Alles von Drogen über Waffen bis hin zu Fellen. Bei letzterem Gedanken durchfährt mich Abscheu, und das Einzige, was mich davon abhält, diesem Arschloch eine Kugel in den Kopf zu jagen, ist die Tatsache, dass die Kisten, die sie gerade stapeln, zu klein sind, um einen Menschen zu fassen, selbst Kinder. Pezzo di merda. Dieses Stück Scheiße. Wenn meine Quellen stimmen, und das tun sie immer, dann handelt es sich bei der heutigen Lieferung um Waffen. Alles von Handfeuerwaffen über automatische Gewehre bis hin zu Maschinengewehren. Schließlich kann man keinen Krieg führen, wenn man nicht über das nötige Rüstzeug verfügt. Ich lecke mir über die Unterlippe, als meine Gesäßtasche mit einer eingehenden SMS vibriert. Wahrscheinlich Papa Gray, der sich fragt, wann ich zurückkomme. Während ich mein Ziel im Auge behalte, greife ich blind hinter mich und ziehe mein Handy heraus, wobei ich das Licht mit meiner Hand vor fremden Blicken abdecke. Wie erwartet blinkt mir Papa Grays Name entgegen, zusammen mit einer Nachricht, in der er mich fragt, wann ich wieder zu Hause sein werde. Nun, fragen ist vielleicht der falsche Ausdruck. Eher fordernd. Kurz darauf antworte ich, bevor ich das Telefon ausschalte und es wieder in meine Tasche stecke. Der Waffenhändler, der meinen Kontakten zufolge Leopold Hayman heißt, blickt auf sein eigenes Telefon hinunter, wobei ihm die Verärgerung in die hagere Miene geschrieben steht. "Wo zum Teufel sind sie?" "Wo zum Teufel sind wer?", fragt eine kalte, berechnende Stimme, und ich erröte instinktiv und weiche weiter vom Rand zurück, um nicht gesehen zu werden. Weniger als eine Sekunde später tauchen zwei Gestalten fast direkt unter mir auf, die sich mit der Heimlichkeit und Anmut von Zwillingspanthern auf der Jagd an Leopold heranpirschen. Und vielleicht ist es das, was sie sind. Wer weiß, wie viele Beutetiere die Davenport-Zwillinge schon verschlungen haben. Scheiße, warum sind sie hier? Warum haben sie nicht irgendeinen niederen Lakaien geschickt, um diesen Job zu erledigen? Warum mussten es ausgerechnet sie sein? Mein Blick fällt zuerst auf das Mädchen, das in einem engen schwarzen Rock, der knapp über dem Knie endet, und einem bescheidenen Blazer völlig deplatziert aussieht. Ihre dunkelbraunen Locken sind tadellos aus einem Gesicht gebürstet, das Engel zum Weinen bringen würde. Ihre Augen erscheinen im Schein der blutroten Neonröhren fast bernsteinfarben, doch selbst diese warme Farbe vermag die Kälte nicht zu vertreiben, die sie in spürbaren Wellen ausstrahlt. Mit ihren rubinroten Lippen sieht sie aus, als wäre sie kurz davor, jeden hier zu erstechen ... und dann mit einem finsteren Grinsen im Blut zu baden. Ihre Bewegungen sind ausgesprochen träge und träge, sie nimmt ihr Handy aus der Umklammerung und beginnt zu simsen, fast so, als ob dieses Treffen unter ihrer Würde wäre. Verdammte reiche, mörderische, sadistische Wichser. Und außerdem... scheiß auf sie, weil sie so einen schönen Nagellack hat, verdammt. Der Mann, ihr Zwilling, legt ihr eine Hand auf den Rücken, um sie zu stützen, während er Leopold im Auge behält. Aus diesem Winkel kann ich jeden Zentimeter seines schmerzhaft schönen Gesichts sehen, und ich schwöre, dass ich aufhöre zu atmen und mein Herz unter meinem Brustkorb pocht. Diese Reaktion hält nur eine Sekunde an, bevor ich mich daran erinnere, dass er ein psychopathischer Mörder ist und kein bisschen meiner Anziehung verdient. Er ist nicht unbedingt muskulös, aber seine Schultern sind breit und verjüngen sich zu einer schmalen Taille. Er sieht genauso gepflegt aus wie seine Schwester und trägt einen gut sitzenden schwarzen Anzug, der sein gewelltes braunes Haar noch dunkler erscheinen lässt. Und seine Augen... Im Gegensatz zu den honigfarbenen Augen seiner Schwester sind seine wie zwei Abgründe. Ich frage mich, ob das nur ein Trick der Beleuchtung ist oder ob er wirklich schwarze Augen hat. Seelenlos. Dieser Mann sieht absolut seelenlos aus, als ob das bisschen Liebe und Freude, das er je hatte, vor Jahren aus ihm herausgelöscht wurde und eine bittere, leere Hülle zurückgelassen hat. Vincent und Valentina Davenport. "Hast du es?" Ich fahre fast aus der Haut, als ich die brummige Stimme höre, die von den kalten, teilnahmslosen Lippen des Mannes kommt. Vincent. Es erinnert mich an Donner an einem normalerweise ruhigen Tag, wenn sich der Himmel mit schweren Gewitterwolken grau färbt und man gezwungen ist, dem plötzlichen Regenguss auszuweichen. Meine Brustwarzen verhärten sich dort, wo sie gegen die Plattform gepresst werden, und ich kann es nicht einmal auf die Kälte schieben. Leopold sieht aus, als würde er schwitzen, aber er nickt einmal und deutet mit einer Geste auf eine der vielen Kisten, die hinter ihm stehen. Vincent löst seine Hand vom Rücken seiner Schwester, während er nach vorne stolziert, eine Kiste ein Stück weit aufreißt und dann sofort wieder schließt. Er nickt Valentina knapp zu, doch ihr Blick bleibt auf ihrem Handy haften, ihre manikürten Finger tippen schneller über den Bildschirm als mein Herz in meiner Brust schlägt. "Ist es zu Eurer Zufriedenheit, Mylord?" Leopolds Unterlippe zittert, und ich kann mein Schnauben gerade noch unterdrücken. Mein Herr? Wirklich? Aber ich nehme an, ein Davenport zu sein, bringt einige Vorteile mit sich... vor allem, dass man von anderen Shiftern mit höchstem Respekt und Bewunderung behandelt wird. Leopolds Augen flackern hungrig zwischen den Geschwistern hin und her, als würde er buchstäblich vor jedem von ihnen auf die Knie fallen, sobald sie ihn darum bitten. Und nicht nur, um sich zu verbeugen. Nein, er sieht aus, als würde er beide mit seiner Zunge ficken wollen. Oder mit dem Schwanz. Oder irgendeinem Körperteil, wirklich. Igitt. "Val?" Vincent wirft seiner Schwester eine Augenbraue zu, und sie hebt schließlich den Kopf von ihrem Telefon, ein langsames, listiges Grinsen umspielt ihre üppigen Lippen. "Töte sie alle", sagt sie einfach und ihr Grinsen wird breiter. Oh verdammt. Ich habe keine Zeit, dieses Schimpfwort zu beenden, bevor Vincent eine Waffe an Leopolds Kopf hält, den Schalldämpfer aktiviert. Er schießt einmal, und ich sehe, wie der schleimige Mann in einer Lache seines eigenen Blutes zu Boden fällt. Die Shifter, mit denen Leopold gekommen ist, fangen an zu schreien und rennen in alle Richtungen, aber Vincent behandelt es wie ein Spiel, das man auf dem Rummelplatz spielen würde - erschießt so viele Arschlöcher, wie ihr könnt, bevor der Timer abläuft. Klick. Einer weniger. Klick. Zwei erledigt. Klick. Klick. Drei Tote. Als der letzte Körper auf den Zementboden fällt, wird mir klar, dass nur fünf Sekunden vergangen sind. In dieser Zeit hat es Vincent Davenport geschafft, vier Shifter zu töten, alle im Auftrag seiner sadistischen Zwillingsschwester. Seine sadistische Zwillingsschwester... die ihn gerade anschaut und aus ihren goldenen Augen Gift spuckt. Sie stützt eine Hand auf ihre Hüfte und wendet sie zur Seite. "Du hast Blut auf meinen neuen Schuhen", schnauzt sie und hebt eine perfekt manikürte Hand, um eine lose Locke zu streichen, die ihr vor das Ohr gefallen ist. Vincent spottet und benutzt die Spitze seines polierten Slippers, um Leopolds Körper umzudrehen, so dass ich einen Blick auf seine leeren Augen und seine blutige Stirn werfen kann. Wenigstens ist der Schädel nicht komplett zersplittert und hat Hirnkleister auf dem Boden hinterlassen. Das habe ich schon einmal gesehen. Aber nie wieder. "Es tut mir leid, dass ich sie nicht weit genug entfernt getötet habe, um dich nicht mit ihren Eingeweiden zu besudeln, kleine Schwester". Vincents Stimme ist schwer von Sarkasmus, und sie spottet. "Wie auch immer. Es ist vollbracht. Schnappen wir uns jetzt die Ware oder sitzen wir hier und drehen Däumchen, als wären wir ein verdammtes, idiotisches Mitglied von BS", scherzt sie, wirft sich ihr glänzendes Haar über die Schulter und schreitet vorsichtig auf eine der Kisten zu. BS. Bloody Skulls. Der Name des örtlichen Motorradclubs, der es in Sachen Macht und Größe sogar mit den Davenports aufnehmen kann. "Beruhige dich." Vincent wirft ihr einen Blick über die Schulter zu, und der ist irgendwie ... warm. Ich hätte nicht gedacht, dass dieser Ausdruck bei einem Mann möglich ist, der komplett aus Eis geformt ist. Verdammt, er erinnert mich an einen dieser Schneemänner, die ich als Kind gebastelt habe, komplett mit Zylinder und Knopfnase. Obwohl, jetzt wo ich darüber nachdenke, bin ich mir ziemlich sicher, dass ein Schneemann ausdrucksstärker wäre als dieser Bastard. Ohne ein weiteres Wort öffnet Vincent die Kiste erneut und rückt sie zur Seite, damit Valentina und damit auch ich den Inhalt sehen können. Mist. Es sind mehr Waffen, als ich ursprünglich erwartet hatte. Und das ist nur eine einzige verdammte Kiste! Mein Puls rast mit einer seltsamen Mischung aus Beklemmung und Vorfreude. So geht es mir immer, wenn ich einen Auftrag habe, und heute ist es nicht anders. Fast instinktiv zuckt meine Hand um den Auslöser, mit dem ich die Bomben zünden werde, die ich ein paar Stunden zuvor platziert habe, bevor Leopold und sein Team eintrafen. Aber wenn ich sie jetzt auslöse... Ich habe keinen Zweifel daran, dass Valentina und Vincent die Explosion nicht überleben würden, selbst mit ihren Lykaner-Genen, und obwohl es mir nichts ausmacht, sie zu töten - ganz im Gegenteil - können wir es uns nicht leisten, einen ausgewachsenen Krieg anzuzetteln, vor allem, wenn sie herausfinden, dass ich es war. Sie schlachten meine Leute bereits ab, als wären wir Ungeziefer. Nein, als ob wir weniger als Ungeziefer wären. Als wären wir so schreckliche und ekelhafte Kreaturen, dass wir es nicht einmal wert sind, mit einem Minimum an menschlichem Anstand ausgerottet zu werden. Wir werden abgeschlachtet. Abgeschlachtet. Verstümmelt. Ich beiße mir so fest auf die Lippe, dass ich Blut schmecke, als Valentina heimlich über eine der Leichen steigt und sich an die Wand lehnt. Sie tippt wieder auf ihrem Handy herum, ihre bernsteinfarbenen Augen sind auf nichts Bestimmtes gerichtet. "Beeilt euch. Ich will so schnell wie möglich nach Hause", schnauzt sie, und Vincent rollt mit den Augen und macht sich bereits daran, die Kisten wieder in den Lastwagen zu laden, aus dem Leopold sie entfernt hat. Verdammt! Ich kann nicht zulassen, dass die Waffen diesen Raum verlassen. Nicht, wenn sie gegen mein Volk eingesetzt werden sollen. Aber ich kann die Bomben auch nicht zünden, wenn die verdammten Davenport-Geschwister dabei sind. Wenn es jemand anderes wäre, würde ich nicht zögern. Ein Lykaner weniger auf der Welt ist eine verdammt gute Sache. Stattdessen habe ich es mit zwei Menschen zu tun, deren Tod buchstäblich zur vollständigen Auslöschung meiner Spezies führen könnte. Die Davenport-Familie würde einen Krieg gegen mein Volk führen, den wir unmöglich gewinnen könnten, wenn sie jemals von unserer Beteiligung erfahren würden. Verflucht. Verdammte Scheiße. Verdammte Scheiße. Ich muss sie von hier wegbringen. Und zwar sofort. In Gedanken gehe ich alle Möglichkeiten durch, gehe leise in die Knie, halte mich mit den Händen an der Kante fest und klettere dann auf die Füße. Es gibt kein Geländer, wenn ich also das Gleichgewicht verliere und stürze, kann mich nichts vor einem fünfstöckigen Fall bewahren. Vielleicht überlebe ich es. Aber es besteht eine sehr gute Chance, dass ich es nicht überlebe. Das Fenster führt jedoch zu einer Feuertreppe, die an der Seite des großen Industrielagers entlangführt. Das ist der Grund, warum ich diesen Ort gewählt habe - ein guter Fluchtweg, wenn das Gebäude in die Luft fliegt. Ich bewege mich lautlos zu dem bereits geöffneten Fenster und genieße die kühle Brise, die meine Haut streichelt und mein Haar zurückweht, bevor ich mich über das Geländer stürze. Anmutig lande ich in gebückter Haltung auf der metallenen Feuerleiter ein Stockwerk tiefer, bevor ich den Rest des Weges weitergehe. Die Treppe endet ein paar Meter über dem Boden, aber ich mache mir nicht die Mühe, die klapprige Metallleiter zu benutzen, um den Rest des Weges hinunterzuklettern. Stattdessen stürze ich mich von der Kante ab und lande auf dem kiesigen Boden direkt neben dem Eingang des Lagerhauses. Ich höre Valentina über etwas meckern, gefolgt von Vincents leisem Lachen. Aus irgendeinem undefinierbaren Grund jagt sein Lachen mir eine Gänsehaut über den Rücken und über die Arme. Ich ignoriere die unwillkürliche Reaktion meines Körpers auf das Geräusch und schimpfe im Geiste mit meiner Vagina, weil sie ein schamloses Flittchen ist. Du wirst bald einen Schwanz in dir haben, Mädchen. Mach dir keine Sorgen. Du willst den Schwanz dieses Mafioso sowieso nicht. Ich bücke mich und greife nach der kleinen Handfeuerwaffe, die ich in den Büschen direkt unter der Feuerleiter versteckt habe. Die Waffe ist bereits mit Silberkugeln geladen. Du schaffst das, Blair. Mit dieser zugegebenermaßen pathetischen Aufmunterung schleiche ich zum nächsten geöffneten Fenster - und in Anbetracht der Tatsache, dass dieses Lagerhaus seit Jahren verlassen ist und inzwischen eine feine Schicht Graffiti und Schmutz aufweist, ist das nicht allzu schwer zu finden - und spähe hinein. Vincent schiebt eine weitere Kiste auf den Lkw, während Valentina mit baumelnden Füßen auf dem Rand der Ladefläche hockt. Sie plaudert unaufhörlich, viel lebhafter als noch vor wenigen Augenblicken, als sie mit Leopold zusammen waren. Sie hat ein echtes, aufrichtiges Lächeln im Gesicht, das sie fast ätherisch erscheinen lässt. Sie müssen nur den Truck verlassen und aus dem Lagerhaus verschwinden. Ohne getötet zu werden. Und ohne sie zu töten. Ohne Druck. Wie meine Mutter mir einmal sagte... Che vita di merda. Was für ein Scheißleben. Mit scharfem Blick ziele ich mit dem Gewehr auf den Lastwagen direkt über Valentinas Schulter. Und dann schieße ich. Ihre Reaktion erfolgt sofort. Valentina, die berühmte Eisprinzessin und das knallharte Mafiamitglied, kreischt aus vollem Halse und hebt erbärmlich die Arme, um ihren Kopf zu schützen. Vincent lässt die Kiste fallen, die er getragen hat - er hat seine Jacke ausgezogen und sein weißes Hemd bis zum Bizeps hochgekrempelt, so dass muskulöse, bronzene Unterarme zum Vorschein kommen - und zieht seine eigene Waffe. Dieselbe Waffe, mit der er gerade Leopold, ein treues Mitglied der Familie Davenport, ohne Reue getötet hat. Dieselbe Waffe, die gerade auf das Fenster gerichtet ist, an dem ich stehe. Ich weiche gerade noch rechtzeitig zur Seite des Lagerhauses aus und verfehle nur knapp eine Kugel in meiner Schulter. Ich atme zischend aus und warte, bis die Schüsse aufhören, bevor ich meine Waffe wieder auf das Gebäude richte und wild um mich schieße. Diesmal kann ich nicht sehen, auf wen ich schieße, also kann ich nur beten, dass sie klug genug sind, mir aus dem Weg zu gehen. Ich kann aus der Ferne hören, wie Vincent Valentina anbrüllt, sie solle hinten rausgehen, bevor seine Schüsse wieder losgehen. Fuck. Fuck. Verdammt. Wie lange wird es noch dauern, bis die menschlichen Behörden auf die Schüsse aufmerksam werden? Wir sind zwar in einem verlassenen Teil des Lagerhausbezirks, aber ich bin mir sicher, dass jemand irgendwo etwas gehört und gemeldet hat. Und das Letzte, womit ich es zu tun haben will, ist die verdammte Polizei, besonders wenn die meisten von ihnen auf der Gehaltsliste der Davenports stehen. Ich gehe vorsichtig um die Seite des Lagerhauses herum, gerade als Vincent von vorne herauskommt, seine Augen wild vor Wut. Er ist der personifizierte Engel. Ein Racheengel, ja, aber trotzdem ein Engel. Ich erwarte fast, dass ihm dunkle Flügel aus dem Rücken wachsen, während er sich vorwärts schleicht und sein Körper vor kaum zu bändigender Wut zittert. Seine Augen bleiben kurz an meinen hängen, bevor ich mich weiter entferne und um die Ecke des Lagerhauses verschwinde, und ich bete, dass er nicht genug Zeit hatte, mich genau zu betrachten. "Ich rieche dich, Zwerg", knurrt Vincent und seine Stimme verursacht eine Gänsehaut auf meinen Armen. Ich ignoriere ihn - was wirklich verdammt dumm ist, wenn man bedenkt, dass er ein Psychopath ist - und schaue durch das Fenster, um mich zu vergewissern, dass Valentina auch schon weg ist. Es ist leer. Bis auf den Lastwagen und die halb beladenen Kisten ist das Lager leer. Ich bin mir sicher, dass mein Grinsen geradezu wild ist, als ich noch einmal nach meiner Halskette greife und mit dem Finger den Anhänger betaste. Der Anhänger, der zufällig auch der Auslöser für die Bomben ist, die ich gelegt habe. Vincent taucht um die Ecke auf, die Lippen von den Zähnen weggezogen und die Finger bereits zu scharfen Krallen gestreckt, aber ich warte nicht. Ich zögere nicht. Seine Schritte stocken, als er einen Blick auf mein verstörtes Lächeln erhascht, und er neigt den Kopf neugierig zur Seite. Aber bevor er mich aufhalten kann - verdammt, bevor er auch nur einen zusammenhängenden Gedanken denken kann - drücke ich auf den Anhänger. Und das gesamte Lagerhaus explodiert in einem Kaleidoskop aus hellen, fröhlichen Farben.
Kapitel 2
2 Blair In dem darauf folgenden Chaos kann ich mich leicht davonstehlen, während Vincent seine Schwester sucht. Aber ich gehe nicht weg. Ich sage mir, dass ich zurückbleibe, um sicherzugehen, dass sie noch leben, damit ich nicht versehentlich einen Krieg auslöse, aber ich kann erst aufatmen, als ein rußverschmierter Vincent ein paar Minuten später um die Ecke kommt und eine hustende Valentina trägt, deren braunes Haar zerzaust ist und jeden Zentimeter ihrer Haut mit Asche bedeckt. Ich schleiche leise durch die Seitengassen und halte erst an, als ich meinen vergesslichen grauen Chevy erreiche, etwa fünf Meilen vom Lagerhaus entfernt. Ich schlüpfe auf den Fahrersitz, halte nur kurz inne, um mich zu vergewissern, dass ich nicht verfolgt werde, und fahre dann langsam aus meiner Parklücke am Straßenrand auf die Straße. In der Ferne höre ich das laute Heulen von Sirenen, und rote und blaue Lichter blinken stoßweise in der Luft. Ein paar Straßen weiter sehe ich eine elegante schwarze Limousine, und ich habe keinen Zweifel daran, dass die Davenport-Geschwister sicher darin sitzen und ihre süße, süße Rache an dem seltsamen kleinen Wolfsmädchen planen, das ihre Waffenlieferung in die Luft gejagt hat. Zum Glück für mich, bin ich vergesslich. Ein Geist. Sie können nach mir suchen - und ich weiß, dass sie das verdammt noch mal auch tun werden - aber sie werden nichts finden. Meine Anonymität hat mich für viele, viele Jahre am Leben gehalten. Sie wird mich jetzt auf keinen Fall im Stich lassen. ... Ein paar Stunden später komme ich wieder zu Hause an, nachdem ich zahlreiche zufällige Abzweigungen und Seitenstraßen genommen habe, um auszuschließen, dass mir jemand folgt. Man kann nie zu paranoid sein, was die Sicherheit angeht. Der Wohnwagenpark liegt tief im Wald, zwischen hohen Ahornbäumen und dicken Eichen. Das Sternenlicht bahnt sich seinen Weg durch die dicken Äste und schafft eine Lichtöffnung zu der Gemeinschaft von Campern und Zelten, die alle um ein großes Blockhaus verstreut sind. Das Gebäude selbst dient als eine Art Freizeitzentrum für die Gemeinschaft und verfügt über einige Räume mit Brettspielen, einen Swimmingpool, der schon bessere Tage gesehen hat, einen Basketballplatz mit Reifen, die bedenklich an der Wand hängen, Gemeinschaftsduschen und -bäder sowie einen Bereich, der als Schule für die Welpen dient. Es gibt etwa dreißig Wohnwagen in unmittelbarer Nähe und zehn weitere am Stadtrand, wo die Wächter die Gemeinschaft bewachen. Ein paar Zelte stehen verstreut, schwere Planen sind über das verwitterte Gewebe gezogen. Ein Lagerfeuer ist entzündet worden, und ich sehe über zwanzig Menschen, die lachen und sich um das Feuer drängen. Der Geruch von Hühnchen liegt in der Luft, als ich mein Auto einparke und aussteige. Sofort schlängelt sich ein Rudel kleiner Wölfe um meine Beine und versucht, mich zum Spielen zu bewegen. Ich streichle jedes ihrer süßen, wuscheligen Gesichter, während ihre aufgeregten Eltern versuchen, sie zurück zum Feuer zu treiben. "Jacob Hanson Wheeler! Beweg deinen Arsch hierher!" Eine große, kräftige Frau eilt durch das Gedränge der Eltern, eine Hand in die Hüfte gestemmt und zur Seite geworfen. Ihr braunes Haar hängt in weichen, zarten Locken um ihr Gesicht, das von grauen Strähnen durchzogen ist. Mit zusammengekniffenen blauen Augen starrt sie auf ihren Sohn, der sich gerade um meine Knöchel windet. Der kleine Wolf wimmert seine Mutter an, aber ich lache nur. "Martha", sage ich und grüße die Frau, während ich mich bücke, um Jacob aufzuheben. Der Wolfswelpe fängt sofort an, mir das Gesicht zu lecken, und sein Schwanz wackelt vor Aufregung wie verrückt. Marthas Gesicht erweicht sich, als sie mich sieht, und sie nimmt ihren Sohn dankbar an. "Ich bin froh, dass es dir gut geht, Kleines." Ihre Stimme ist schrill und fest, und sie versucht, ungerührt zu wirken, aber ich kann die Erleichterung in ihren Augen sehen, als sie mir einen Blick zuwirft. Die Frau kann so tun, als würde sie mich hassen, so viel sie will, aber ich weiß, dass sie eine Schwäche für mich hat. "Ist Papa da?" erkundige ich mich, als einige Rudelmitglieder am Feuer endlich auf mich aufmerksam werden. Heulen erfüllt die Nachtluft, sofort gefolgt von noch weiter entfernten Heulern. Bald ist das ganze Lager von dem fröhlichen Lärm erfüllt. Martha schnalzt mit der Zunge, während sie ihr zappelndes Kind festhält. "Wenn er es nicht schon wusste, dann weiß er es jetzt ganz sicher. Du solltest zu ihm gehen, Mädchen, bevor er die Wachen auf dich hetzt." Ich grinse sie mit einem teuflischen Zwinkern an. "Ich kann es mit ihnen aufnehmen." "Ich wette, das kannst du. Aber ich muss dich unterstützen, und ich bin zu alt für einen Kampf." Sie schnieft zart, als Jacob anfängt zu zappeln und verlangt, dass man ihn hinlegt, damit er sich wieder seinen Freunden anschließen kann. Martha ist eine der wenigen Eltern im Camp, die ihr leibliches Kind bei sich hat. Die meisten Geschichten sind viel tragischer. "Du bist nicht alt", betone ich mit einem Augenrollen und werfe ihrem vierzigjährigen Körper einen langsamen, trägen Blick zu. Ich lasse zu, dass sich meine Lippen zu einem raubtierhaften Grinsen verziehen, weil ich weiß, dass es sie zu Tode ärgern wird. "Du bist einfach... wie ein menschlicher Secondhand-Laden - alt, ekelhaft und kaputt." Martha blickt gutmütig drein. "Dein Huhu ist ein Secondhandladen", erwidert sie ohne Pause. "Alt und abgenutzt, und niemand weiß, was der schwarze Fleck ist, aber er geht nicht raus." "Du bist genauso blöd wie diese unförmigen, hässlichen Mom-Jeans, die die Kids heutzutage für cool halten." Ich kichere vergnügt, als sie sich auf mich stürzt, und ein paar der jüngeren Wölfe, die hinter uns ringen, bleiben stehen, um sich in den Kampf zu stürzen. Es wird ein spielerischer Kampf mit fletschenden Zähnen, halbherzigem Knurren und Bauchstreicheln. Ich schwöre, Shifter sind mehr wie Hunde, als man sich je vorstellen kann. "In Ordnung. In Ordnung." Ich hebe beschwichtigend die Hände und beginne rückwärts zu gehen, in Richtung meines eigenen kleinen Wohnwagens. "Ich bin gleich wieder da. Ich muss mich vor meinem Treffen mit Papa umziehen." Ein paar der Wölfe heulen, aber Martha schnauzt sie an, damit sie mir Platz machen, weil ich, wie sie sagt, "ein gestörter, asozialer Psychopath" bin. Scheiße, ich liebe diese Frau. Mit einem breiten Grinsen - sowohl wegen des heute Erreichten als auch wegen des angeborenen Gefühls von Familie und Geborgenheit, das das Zusammensein mit meinem Rudel in mir auslöst - hüpfe ich die Stufen hinauf und schlüpfe in meinen Wohnwagen. Er ist einer der kleinsten im Wald, und der Holzboden ist mit dem Alter in die Jahre gekommen. Schwarze Flecken bedecken das Holz, wobei ich nicht weiß, ob es sich um Schimmel oder Wasserflecken handelt. Auf jeden Fall ist es matschig unter meinen Füßen, wenn ich gehe. An der rechten Wand steht eine Couch, obwohl ich alle Kissen und Decken schon vor Jahren weggegeben habe. Auf der anderen Seite steht ein einfacher Tisch, der so winzig ist, dass ich kaum einen Teller darauf stellen kann. Mein Bett steht an der hinteren Wand auf einem erhöhten Podest. Nur eine fadenscheinige Decke, kratzige, fleckige Laken und ein vergilbtes Kopfkissen liegen darauf. Das Badezimmer auf der anderen Seite des Wohnwagens ist ebenso spärlich, mit einer Toilette, einem Waschbecken und einer Dusche, die alle drei mit einer feinen Rostschicht überzogen sind. Und wo einst ein Etagenbett stand... Es gibt nur einen Ort in meinem ganzen Wohnwagen, um den ich mir Sorgen mache. Einen Ort, den ich religiös reinige und mehr als alles andere schätze, sogar mein Bett. Mein Waffenversteck. Als ich diesen Wohnwagen vor vielen, vielen Jahren kaufte, entfernte ich die Matratzen der Etagenbetten und verschenkte sie, damit einige der jüngeren Welpen sie haben konnten. Und auf dem hölzernen Bettgestell habe ich eine tolle Waffensammlung angelegt, die ich im Laufe der Jahre erworben habe. Glänzende Messer, Katana-Schwerter, ein paar Granaten und sogar ein paar Handfeuerwaffen, die ich ahnungslosen Bloody Skulls abluchsen konnte. Mein verdammter Stolz und meine Freude. Ein Teil von mir möchte jeder meiner Waffen einen Kuss geben, wie ein verrückter Psycho, aber ich begnüge mich damit, den Griff meines Lieblingslangschwerts zu streicheln. Einfach, elegant und so verdammt tödlich, dass ich jeden Mann und jede Frau wie Butter durchschneiden kann. Schwer seufzend löse ich meine Augen widerwillig von der schönen, orgasmusfördernden Waffe und schlüpfe in eine saubere Shorts und ein knallpinkes T-Shirt mit einem Bild von Reagenzgläsern und dem Spruch "Starrst du auf meinen Vorbau?". Ein Klassiker. Ich ziehe mein langes, gewelltes braunes Haar zu einem unordentlichen Dutt zusammen, ein paar lose Strähnen umrahmen mein Gesicht, bevor ich in ein Paar Docs schlüpfe und wieder nach draußen gehe. Martha und Jacob haben sich wieder um das Feuer gesetzt, der Junge hat jetzt wieder seine menschliche Gestalt angenommen, und die anderen Welpen ringen auf dem Boden, während ihre Adoptiveltern mit einem winzigen Lächeln zusehen. Ich ignoriere sie alle und gehe auf einen Wohnwagen zu, der noch kleiner ist als meiner, mit einer Reihe von schmutzigen Fenstern. Ich habe dem alten Mann gesagt, dass er besser auf seine Sachen aufpassen muss, aber er hat mich nur angegrinst, und die Falten um seine Augen wurden durch sein Lächeln noch ausgeprägter. Einmal, als ich super betrunken war und offenbar Todessehnsucht hatte, habe ich die Seite von Papas Wohnwagen besprüht, in der Hoffnung, dass er endlich seinen faulen Arsch hochkriegt und ihn sauber macht. Natürlich ist der blutrote Schwanz heute noch da, der Sack ist mit der Zeit verblasst und die gespritzte Wichse beginnt an den Seiten herunterzutropfen. Mein anderer verdammter Stolz und meine Freude. Ich klopfe zweimal an die Tür, schlüpfe aber hinein, bevor er reagieren kann. Der satte, würzige Geruch von Rauch liegt in der Luft, und ich verziehe instinktiv das Gesicht und trete die Tür mit der Schuhspitze hinter mir zu. "Hast du mich vermisst?" singe ich, hüpfe hinein, halte inne und stelle mich in der Mitte des Flurs in Pose. Papa Gray schnaubt, rollt mit den Augen über meine Mätzchen und nickt dann in Richtung der zerrissenen Couch ihm gegenüber. "Setz dich, Junge." Er hustet und hält sich seine Zigarre vom Mund weg, bevor er sie widerwillig auf den Tisch neben uns legt. Er weiß, was ich vom Rauchen halte, selbst wenn es sich um eine einfache Zigarre handelt. Er verschränkt die Hände ineinander und wirft mir einen langen Blick zu. "Wie ist es gelaufen?" Meine scherzhafte Laune verschwindet und wird durch die Persona ersetzt, die ich trage, wenn ich die Augen und Ohren der gebissenen Fraktion der Wölfe bin. Wenn ich der Dieb bin. Der Killer. Der Meuchelmörder. "Ihre Vorräte sind weg", antworte ich schlicht, und seine scharfsinnigen Augen verengen sich weiter. Er ist ein älterer Mann, obwohl niemand mit Sicherheit weiß, wie alt er genau ist. Er könnte sechzig sein, aber auch über hundert. Ich stelle mir vor, dass er einst gut aussehend war, aber die Zeit und die Verantwortung haben an seinem Aussehen gezehrt. Falten zieren sein Gesicht, und selbst sein Lächeln kann ihn nicht von einschüchternd zu nahbar degradieren. Der Pullover, den er jetzt trägt, ist mit Löchern und Schnitten übersät, und seine Jeans sind mit Flecken übersät. Die Armut hat ihn nicht gut behandelt. "Und hat dich jemand gesehen?" erkundigt sich Papa und greift mit der Hand nach seiner Zigarre. Ich überlege, ob ich ihn anlügen soll, aber ich kann es nicht tun. Unsere gesamte Beziehung basiert auf Vertrauen in einer Welt, die uns alle zerstören will. Jedem einzelnen von uns in dieser Gemeinschaft wurde das menschliche Leben brutal entrissen. Wir hatten weder eine Wahl noch ein Mitspracherecht. Eine Sekunde lang war unser Leben normal. Friedlich, sogar. Und in der nächsten... Und in der nächsten sind wir Bestien. Ungeheuer. Manchmal, wenn ich die Augen schließe, höre ich immer noch die markerschütternden Schreie meiner Eltern, den wütenden Schrei meines älteren Bruders und das keuchende Schluchzen meines kleinen Bruders. Ich zwinge diese Erinnerungen in eine verbarrikadierte Stahlbox, wo sie hingehören, und gebe zu: "Vincent und Valentina Davenport sind eingetroffen, um die Lieferung zu überwachen." Papa Grey flucht böse, gibt schließlich seinen Impulsen nach und pafft an seiner Zigarre. Die langen, faltigen Finger seiner anderen Hand klopfen gegen die Armlehne seines Stuhls. "Haben Sie sie getötet?", fragt er schließlich. Das muss ich meinem Pseudo-Vater zugestehen. Er flippt nicht aus, dass ich versehentlich einen Krieg mit der Davenport-Familie ausgelöst haben könnte, einer der größten Verbrecherfamilien in den gesamten Vereinigten Staaten und der größten Verbrecherfamilie von Shiftern. Lykaner, um genau zu sein. Werwölfe, die mächtiger sind als jeder andere Typ und gezwungen sind, sich während des Mondzyklus zu verwandeln. "Nein." Ich räuspere mich und bewege mich unruhig, weil ich mich frage, wie wütend er sein wird. Aber ich kann ihn nicht anlügen. Das werde ich nicht. Nicht nach allem, was er für mich getan hat und weiterhin tut. "Ich habe sie aus dem Lagerhaus gelockt, bevor ich die Waffen zerstört habe." Ich halte meine Stimme kurz und förmlich, damit keine meiner eigenen Emotionen in meine Nachbesprechung einfließen können. "Und haben sie dich gesehen?" wiederholt Papa und zieht eine buschige weiße Augenbraue hoch. Er scheint nicht wütend zu sein. Eher ... resigniert. Müde. Erschöpft. Er wischt sich mit einer großen Hand über das Gesicht, seine Finger bleiben an seinem struppigen Bart hängen. "Vincent Davenport sah mich eine Sekunde, bevor ich auf den Zünder drückte", gestehe ich, und meine Finger strecken sich automatisch nach oben, um das Pedant um meinen Hals zu berühren. Es ist ein Gerät, das ich selbst gebaut habe, und auf das ich sehr stolz bin. "Vincent Davenport", wiederholt Papa Gray, dessen Ungläubigkeit in seinem Tonfall deutlich zu hören ist. Er greift zu seinem Minikühlschrank, der so nah ist, dass er sich nicht einmal von seinem Stuhl erheben muss, und holt sich ein Bier. Er macht sich nicht die Mühe, mir eins anzubieten. Er weiß, wie meine Antwort lauten wird. Er ertränkt die Hälfte der Flasche in einem Zug und wischt sich mit dem Handrücken über die Lippen. "Ich glaube, er hat mein Gesicht nicht richtig gesehen", fahre ich fort, meine Stimme ohne jeden Tonfall. Ich klinge so roboterhaft wie der Mann, von dem wir hier sprechen, der eiskalte Killer. "Er war mehr um seine Schwester besorgt." Papa reibt sich nachdenklich das Kinn, und gerade als ich denke, dass ich an der unangenehmen Stille sterben könnte, nickt Papa mit dem Kopf. Es ist nur eine winzige Neigung seines Kinns, aber es reicht mir, um zu wissen, dass er nicht böse ist. Dass wir, egal was passiert, eine Lösung finden werden. Als eine Familie. "Aber die Waffen wurden zerstört?", fragt er, während er sein Bier austrinkt und die leere Flasche neben seiner noch brennenden Zigarre auf den Tisch stellt. Ich bin überrascht, dass er hier kein verdammtes Feuer anzündet. Der Himmel weiß, es ist eine absolute Brandgefahr. Besitzt er überhaupt einen Feuerlöscher? Ich bemühe mich um ein Lächeln. "Alles hat bumm gemacht." Bevor er antworten kann, wird die Tür seines Wohnwagens aufgestoßen und ein Mann, den ich als einen der nächtlichen Wächter erkenne, eilt herein und sieht erschöpft aus. "Es hat einen Angriff gegeben. Jerri ist tot." Er holt zitternd Luft, aber bevor er fortfahren kann, sind Papa und ich schon auf den Beinen und drängen uns an ihm vorbei. Ich greife in die Tasche meiner Shorts und hole mein kleines Taschenmesser heraus. Es wird nicht viel zum Schutz beitragen, aber es ist besser als nichts. Außerhalb des Wohnwagens herrscht das reinste Chaos. Mein Rudel rennt herum wie geköpfte Hühner. Ein paar der männlichen Wölfe versuchen, die Kinder in das Freizeitzentrum zu treiben, während Martha selbst auf einem Plastikstuhl steht und beginnt, Befehle zu brüllen. Diejenigen, die dazu in der Lage sind, rennen dorthin, wo der Kampf tobt, und hören nichts als ferne Schreie und Hilferufe. "Blair, warte...", beginnt Papa Gray, aber ich zögere nicht und zerfetze meine Kleidung und mein liebstes T-Shirt aller Zeiten, während ich meinem Wolf erlaube, die Kontrolle zu übernehmen. In meiner Wolfsgestalt bin ich ungefähr so groß wie ein kleines Pferd, mein Fell ist ein saftiges Braun mit goldenen Reflexen, genau wie mein natürliches Haar. Trotz meiner unnatürlich großen Größe bin ich der schnellste Wolf in unserem ganzen Rudel. Und der Stärkste. Ich könnte Papa Gray mit Leichtigkeit die Position des Rudelchefs streitig machen, aber ich will diese Verantwortung nicht. Ich bin vieles, aber ein Anführer bin ich nicht. Meine Pfoten schlagen gegen den Boden, als ich in die Richtung des wütenden Knurrens und schmerzhaften Winselns renne. Ich kann nur beten, dass meine Rudelkameraden gewinnen. Als ich auf einer Lichtung am Rande unseres Lagers ankomme, finde ich einen unserer jüngeren Wächter, Darren, der von einem älteren Mann mit dichtem schwarzem Haar und gebräunter Haut am Genick hochgehalten wird. Ein Schnuppern bestätigt, dass er ein Totemwolf ist. Ein Mitglied des Totemic Tribe mit dem klugen Namen Totemic Tribe, gleich nördlich von uns. Verflucht! Ich zögere nicht. Ich reiße mein Maul so weit auf, wie es geht, werfe mich auf den erbärmlichen Mann und drücke ihm den Hals zu. Fest. Seine dunklen Augen weiten sich in seinem Gesicht, als Blut aus der offenen Wunde spritzt und mein Fell dunkel färbt. Ich ziehe, bis ich das befriedigende Knacken von Sehnen höre und sein Kopf zur Seite rollt, beleuchtet in der fahlen, sternenklaren Nacht. "Das reicht!" Die Stimme ist kalt, schrill und unnachgiebig. Ich fletsche sofort die Zähne, ein Knurren schallt durch meinen Körper, als eine Gestalt durch die Bäume schleicht. Ich erkenne ihn sofort als einen weiteren totemistischen Wolf, aber irgendetwas an seinem Geruch ist seltsam. Fast... süß. Süchtig machend. Ich schüttle den Kopf schnell hin und her, als er die Lichtung betritt und den gefallenen Wölfen einen abschätzigen Blick zuwirft. Seine Augen flackern zu dem toten Totem, über dem ich stehe, und für eine kurze Sekunde verhärtet sich etwas in seinem Blick. "Wir sind nur hierher gekommen, um zu reden", fährt der Mann mit seiner honigfarbenen Stimme fort. "Indem ihr meine Wölfe tötet?" fragt Papa Gray, als er auf die Lichtung taumelt und sich schwer auf seinen Holzstock stützt. Seine scharfsinnigen Augen blicken besorgt auf Jerri, die einzige andere Ursache für diesen Angriff. "Es war ein... unglücklicher Unfall", antwortet der Neuankömmling knapp. Die Veränderung zischt über meine Haut, bevor ich sie aufhalten kann. In der einen Sekunde steht ein siebzigpfündiger Wolf unter den tief hängenden Ästen, und in der nächsten bin ich wieder ich. Ich starre das Arschloch mit einem Blick an, bei dem sich ein kleinerer Mann in die Hose machen würde. Aber dieser Wolf... Er ist kein unbedeutenderer Mann. Er ist das Alphatier. Ich mache mir nicht die Mühe, meine Nacktheit zu verbergen, während ich nach vorne stolpere, meine Hüften schwingen lasse und meine Brüste zur Schau stelle. Ich beobachte, wie seine Augen instinktiv zu meinen kecken Brustwarzen wandern, bevor er seinen Blick wieder auf mein Gesicht lenkt und seine Züge mit einem finsteren Blick verzieht. Ich komme nicht umhin zu bemerken, dass er lächerlich gut aussieht, genau wie Vincent. Und genau wie Vincent schreit dieser Mann nach Gefahr, obwohl sich seine Art von Gefahr nicht annähernd so kalt anfühlt wie die des Mafioso, auf den ich geschossen habe. Ein schwarzes, enganliegendes Hemd schmiegt sich an seine muskulöse Brust und zeigt jede einzelne Linie seines Eight-Packs. Tätowierungen säumen die bronzene Haut seiner Arme, bevor sie sich seinen Hals hinaufwinden. Ich stelle mir vor, dass er auf jedem Zentimeter seiner Haut tätowiert ist, und das sollte mich nicht so sehr ansprechen, wie es verdammt noch mal der Fall ist. Sein dunkles Haar, das im Sternenlicht fast blau erscheint, ist an den Seiten kurz geschnitten und hat einen längeren, gewellten Streifen direkt über dem Kopf. Er ist Sex am Stiel, mein verdammter feuchter Traum... Und mein Feind. Ich bewege mich weiter, bis ich ein paar Meter vor ihm stehen bleibe. Einer der Wölfe, mit denen er gekommen ist, ein Mann, der nur ein paar Jahre älter ist als ich, stößt einen tiefen Pfiff aus. Eine Wolfspfeife - verstehst du? Schnauben. Sofort stößt Sexy ein wildes Knurren aus und wirbelt herum, um seinem Rudelkollegen mit einem mörderischen Gesichtsausdruck gegenüberzutreten. "Halt die Fresse, Paiter", zischt Sexy - denn jetzt, wo ich mit dem Spitznamen angefangen habe, kann ich nicht mehr aufhören. Sein Freund tut so, als würde er seine Lippen schließen und den Schlüssel wegwerfen. "Wer zum Teufel bist du?" verlange ich, verschränke die Arme vor der Brust und zwinge alle Blicke wieder auf meine Brüste zu richten. Nur Papa Gray starrt mich nicht an, sondern starrt absichtlich über meine Schulter auf den Neuankömmling. "Zieh dir ein verdammtes Hemd an!", zischt der Mann, während seine Kumpels ihn weiter anstarren. Als ich nicht sofort reagiere und ihn weiter anstarre, während das Blut an meinem nackten Körper heruntertropft, reißt sich der Mann sein eigenes Hemd vom Leib und reicht es mir mit einem starren Blick. Ich habe Recht. Er ist mit Tattoos übersät. Verdammte Scheiße. Ich beäuge das Hemd, als wäre es mit Gift gespickt, und als ich nicht sofort danach greife, versucht er, es mir mit Gewalt über den Kopf zu ziehen. "Ich werde deinen Schwanz wie eine Banane schälen und ihn dann an dich verfüttern", warne ich, weiche zurück und lasse das Hemd in eine Schlammpfütze zwischen uns fallen. Er knurrt wild und starrt alle Männer auf der Lichtung an, bevor er tief einatmet und sich zwingt, sich zu entspannen. "Ich bin hier, um Grayson Turner an das Gipfeltreffen zu erinnern, das in zwei Tagen stattfindet", sagt Sexy und dreht sich zu Papa um. Ich kann mein Schnauben gerade noch unterdrücken. Das Gipfeltreffen. Wo alle Anführer der Werwolfgebiete zusammenkommen, um Revierstreitigkeiten und Probleme zu besprechen, die sich mit den Menschen ergeben haben könnten. Oh, und um die besten Möglichkeiten zu finden, uns gebissene Wölfe zum Spaß zu töten, obwohl sie es waren, die uns überhaupt erst verwandelt haben. "Wir werden da sein", antworte ich sofort und ignoriere den Blick, den ich von Papa auf meinem Rücken spüre. Manchmal gebe ich mich damit zufrieden, dass er die Zügel in die Hand nimmt und unser Rudel anführt. Zu anderen Zeiten, wie heute, kann ich mich nicht beherrschen. Meine Alpha-Dominanz kommt zum Vorschein, und der Versuch, meinen Wolf zu bändigen, ist praktisch unmöglich. In den Augen von Sexy flackert etwas auf, aber ich kann nicht lesen, was es ist. So schnell wie es gekommen ist, schaltet er den Scheiß ab und senkt seinen Blick wieder auf den Wolf hinter mir. Den Wolf, den ich getötet habe. Den Wolf, den er mich hat töten sehen. Der Vertrag zwischen unseren Territorien besagt, dass er mich dafür zum Tode verurteilen darf. Oder mich sogar selbst töten. Aber ich will verdammt sein, wenn ich nicht bis zu meinem letzten Atemzug kämpfe. Statt etwas zu sagen, statt mich anzugreifen oder meinen Willen einzufordern, starrt mich Sexy einfach nur mit säuerlichen Augen an, bevor er scharf pfeift. Sofort erwacht der Wald zum Leben und alle seine Wölfe pirschen zu ihm zurück. Ich zähle mindestens dreizehn, wenn nicht mehr. Wir wären verdammt noch mal abgeschlachtet worden, wenn sie sich für einen Angriff entschieden hätten. Paiter - der Mann, der mir nachgepfiffen hat - wirft Sexy einen neugierigen Blick zu, sein Blick fällt auf den Körper des Wolfes, den ich getötet habe, bevor er sein Maul schließt und ein ohrenbetäubendes Heulen ausstößt. Sexy hält in der Nähe des Waldrandes inne, seine tätowierten Hände verkrampfen sich, aber er macht sich nicht die Mühe, über die Schulter zu schauen. "Zwei Tage, kleine Wölfin. Zwei Tage."
Kapitel 3
3 Tai Mein Wolf heult und winselt in meinem Kopf und läuft unaufhörlich umher. Er hebt den Kopf und spießt mich mit einem vielsagenden Blick auf, der eine Erklärung verlangt. Warum? Warum hast du sie verlassen? Behaupten. Besitzen. Verschlingen. Ich presse meinen Kiefer zusammen, um das Knurren zu unterdrücken, das in meiner Kehle wie kochendes Wasser hochkocht. Meine Hände umklammern das Lenkrad, bis ich das Blau meiner Adern sehen kann. Paiter auf dem Beifahrersitz trommelt mit den Fingern gegen sein Knie, das einzige offensichtliche Zeichen seines Unbehagens. Wie ich hat Paiter bronzene Haut, die in bestimmten Lichtern fast kupferfarben wirkt. Sein schwarzes Haar ist kurz geschnitten, nicht mehr als ein dunkler Flaum auf dem Scheitel, und betont die Rundungen seines Gesichts. Dunkelbraune Augen, in denen sich derzeit Ärger und ein wenig Belustigung spiegeln, starren mich an. "Sarai wird das nicht gefallen", sagt er, und obwohl er versucht zu lächeln, verzieht sich das Lächeln auf seinem Gesicht und wird zu einer schmerzhaften Grimasse. "Das ist mir egal." Die Worte sind nur eine Stufe unter einem Knurren, verzerrt um meinen Mund voller schnell wetzender Zähne. "Aber, Tai..." "Es ist mir egal", wiederhole ich, und er seufzt schwer. Aus dem Augenwinkel beobachte ich, wie er sich vor Verzweiflung auf den Nasenrücken kneift. "Crim ist tot, Tai. Der gebissene Wolf hat ihn getötet", sagt Paiter, wahrscheinlich um mich zu beruhigen. Aber ich will es nicht hören. Nicht eine Sekunde lang. Ich weiß alles über Crims Tod - ich habe selbst gesehen, wie er niedergestreckt wurde. Stellen Sie sich meine Überraschung vor, als der Wolf, der ihn erschlagen hatte, sich vor meinen Augen verwandelte, wobei das raue Fell durch glatte, taufrische Haut und einen verdammt sexy Körper ersetzt wurde, der mir in den nächsten Jahren noch viel Stoff für meine Prügelbank liefern wird. Kleine Wölfin. Mein kleiner Wolf. Die Besessenheit meiner Gedanken erschreckt selbst mich, aber nichts ist vergleichbar mit der Art, wie mein Wolf seine Zustimmung heult. Er wirft den Kopf zurück, sein schwarzes Fell glänzt wie Tinte, und gibt ein Geräusch von sich, das mir eine Gänsehaut auf die Arme treibt. "Du wirst Sarai also nicht erzählen, dass die kleine Wölfin Crim getötet hat?" Paiter bittet um eine Klarstellung, aber irgendetwas an seinem Tonfall lässt mich den Kopf in seine Richtung drehen und kurzzeitig vergessen, dass ich eigentlich fahren sollte. Er hält beschwichtigend die Hände hoch, und seine Augen flackern merklich misstrauisch auf die Straße. "Woah. Beruhige dich, Mann. Und Augen auf die Straße." Mit einem Knurren drehe ich meinen Kopf, um wieder aus der Windschutzscheibe zu starren, wobei ich Paiter wie ein Raubtier aus dem Augenwinkel verfolge. Seine zuckersüßen Augen verengen sich auf mich, während sich sein Mund zu einer grimmigen Linie verzieht. Diese Mission sollte verdammt einfach sein. Zum Lager der Beißer reisen. Grayson an den bevorstehenden Gipfel erinnern. Ihm vielleicht ein bisschen Angst einjagen. Und dann abhauen. Aber als ich hörte, dass einige der Männer meines Vaters mitfahren würden, verlangte ich, die Führung zu übernehmen, da ich wusste, dass wir uns nicht darauf verlassen konnten, dass die anderen es nicht zu weit treiben würden. Der gute alte Vater, oder Sarai, wie ihn der Rest des Stammes nennt, erlaubte mir, diese Aufgabe zu übernehmen, wobei ein schiefes Grinsen seine Lippen umspielte. Ich betete zur Mondgöttin, dass dies nicht in einem Blutvergießen enden würde. Und mein Wunsch wäre in Erfüllung gegangen, wäre da nicht Crim gewesen. Crim, einer der vertrauenswürdigen Berater meines Vaters, war ein böser Mann mit einer mörderischen Ader, die kilometerlang war. Kaum waren wir im Lager angekommen, begann Crim, einen der gebissenen Wölfe, die an der Grenze patrouillierten, zu verspotten. Eins führte zum anderen... Und dem unschuldigen gebissenen Wolf wurde die Kehle herausgerissen. Jetzt ist Crim tot, in den Händen - oder Kiefer, je nachdem - einer namenlosen Wölfin, die schnell jeden einzelnen meiner Gedanken verschlingt. Wenn ich die Augen schließe, kann ich mir vorstellen, wie ihr mächtiger Wolf durch den Wald rast und sich auf Crim stürzt. Wie ihre Augen im Schein des Mondes bernsteinfarben aufblitzten. Wie sie ihr Maul von seinem Hals wegzog, ihre Zähne blutverschmiert. Und dann die Art, wie sie sich von einem Wolf in ein Mädchen verwandelte, obwohl ich keinen Zweifel daran habe, dass beide genauso gefährlich und furchterregend sind. Dass sie beide furchterregende Raubtiere sind. Wenn ich die Augen schließe, ist ihr Bild in meine Augenlider eingebrannt. Diese perfekten Züge, die vom Mond hervorgehoben werden, mit schmollenden Lippen, die ich gerne um meinen Schwanz gewickelt sehen würde, strahlend blaue Augen und eine kleine Nase. Braunes Haar, das sie umspielt, mit goldenen Strähnen durchzogen. Und dann ihr Körper... Das Bild ihres blutüberströmten Körpers wird sich für immer in mein Gedächtnis einbrennen. Meine, eine besitzergreifende Stimme knurrt in meinem Kopf, während sich Phantomranken der Eifersucht um mein Herz wickeln und das Organ zusammendrücken, bis das Blut herausquillt. Mir hat es nicht gefallen, wie die anderen Wölfe sie angestarrt haben. Die Art, wie Paiter sie angestarrt hat. Meiner. Unserer, korrigiert mein Wolf irritiert. Unserer. "Wie lautet also dein Plan, Tai?" fährt Paiter fort, ohne sich um meine innere Unruhe zu kümmern. Er tippt weiter mit den Fingern gegen sein Knie, einen nach dem anderen. "Die Schuld an Crims Tod auf sich nehmen?" "Ja." Kurz und bündig. Es ist nicht nötig, eine bessere Erklärung als diese zu geben. Ich werde meinem Vater, unserem Alpha, sagen, dass Crim mir nicht gehorcht hat und ich ihn einschläfern musste wie einen tollwütigen Hund. Das wird alle Augen von dem kleinen Wolf ablenken, bis ich weiß, was ich tun soll. Ich werde natürlich bestraft werden, aber es wird nichts sein, was ich nicht schon zehnmal erlebt habe. Beanspruchen. Besitzen. Verschlingen. Ich bringe den inneren Monolog meines Wolfes zum Schweigen. Manchmal ist es irritierend, eine völlig eigenständige und primitive Seele in sich zu haben. Keine der anderen Shifter-Spezies hat damit zu kämpfen, obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass man so wenig mit seinem Wolf zu tun hat. Das umherstreifende Biest, das mich verfolgt, ist ein Teil von mir, ein Teil meiner Seele, den ich nie wieder loswerden möchte. Und beide Teile von uns wollen derzeit nur eines - die kleine Wölfin mit dem Feuer in ihren Augen. "Ich werde Sarai nicht die Wahrheit sagen, weißt du", fährt Paiter fort und trommelt immer noch mit den Fingern auf seiner Jeans herum. Er blickt immer wieder aus dem Fenster, als ob die tanzenden Bäume alle Probleme der Welt lösen würden. "Und ich kann verstehen, warum du sie beschützen willst. Ich meine, hast du ihre Titten gesehen..." Ich bremse so abrupt, dass sein Kopf gegen das Armaturenbrett knallt. Er stößt einen erschrockenen Aufschrei aus und reibt sich die Haut, während sich seine Augen zu dünnen, unversöhnlichen Schlitzen verengen. Ein durchsichtiger, blutiger Schleier verdunkelt meine Sicht. Ein heftiger Sturm tobt in mir. "Nicht", warne ich mit gefletschten Zähnen, bevor ich noch einmal nach vorne stürme. Stoße mich nicht, während mein Wolf so nahe an der Oberfläche ist. Sprich nicht über ihre verdammten Titten. Lass es. Lass es. Tu's nicht. Für einen Moment blitzen seine Augen bernsteinfarben auf, bevor er seinem eigenen Wolf die Kontrolle wieder entreißt. "Arschloch", murrt Paiter, aber er lässt das Thema gnädigerweise fallen. Für gerade mal zwei Sekunden. "Aber es gibt einen Fehler in deinem Plan", drängt er. "Diese Schlampe..." Ein Knurren entweicht mir, bevor ich es unterdrücken kann, und Paiter korrigiert sich wohlweislich. "Diese Frau wurde von Calian dabei gesehen, wie sie Crim tötete. Und du weißt, dass Calian mit dieser Nachricht direkt zu Sarai gehen wird." Der vertraute rote Schleier trübt erneut meine Sicht, während ich meine Hände am Lenkrad festhalte. Ich hebe den Blick zum Rückspiegel, wo ich in der Ferne die Scheinwerfer von sechs anderen Autos sehen kann. Alle von ihnen gehören zu meinem Rudel. Und in einem von ihnen sitzt Calian. Eine Bedrohung. Mein Wolf reckt seinen großen Kopf hoch und knurrt scharf. Zum zweiten Mal heute Abend trete ich auf die Bremse. "Scheißkerl!" schreit Paiter, als sein Kopf erneut gegen das Armaturenbrett prallt. Er wirft mir einen vernichtenden Blick zu. "Wirklich?" "Halt die Klappe", zische ich, als hinter mir auch die anderen Autos anhalten. Ich beobachte, wie die Mitglieder meines Rudels nacheinander aus ihren Fahrzeugen aussteigen, alle mit sichtbarer Verwirrung im Gesicht. In dem Auto direkt hinter mir sitzt Calian. Alleine. Gott sei Dank waren keine anderen Insassen mit ihm im Auto. Ich hätte sie alle umbringen müssen, wenn er während der Fahrt mit ihnen geredet hätte. Bedrohen. Beschützen. Ein Knurren dringt durch meine Kehle, als ich mich wie der personifizierte Tod aus dem Auto pirsche und Paiters gedämpften Fluch hinter mir ignoriere. Ich pirsche mich direkt an Calians Auto heran, reiße die Tür auf und zerre den Wolf heraus. "Was zum Teufel glaubst du, was du da tust?" schreit Calian wütend und schleudert mir eine krallenbewehrte Hand ins Gesicht. Heimlich ducke ich mich aus dem Weg, halte ihn aber weiterhin fest. Ich achte darauf, dass meine Stimme laut und schrill ist, und unterdrücke das Knurren, das durch die zusammengebissenen Zähne zu entweichen droht, und sage: "Calian, für Verbrechen gegen den Totemstamm wurdest du zum Tode verurteilt." Sein Mund bleibt vor Schreck offen stehen, seine Augen weiten sich. "Was zum Teufel habe ich..." "Für den Mord an Crim wurdest du zum Tode verurteilt", fahre ich fort, und das Geflüster verbreitet sich wie ein Lauffeuer. Ich bekomme hier und da ein paar Leckerbissen mit, aber das Wesentliche ist einfach: Die Leute sind schockiert. Verängstigt. Verwirrt. Calian ist ein Musterbürger, seit mein Vater vor vielen, vielen Jahren die Kontrolle über das Rudel übernommen hat. Aber der Begriff "Musterbürger" steht für unaussprechliche und verdorbene Taten, die von meinem Vater und seinen Männern begangen wurden. Ein Musterbürger mag er sein, aber ein geliebtes Mitglied der Gemeinschaft ist er nicht. Niemand setzt sich für diesen Mann ein. Nicht nach all den furchtbaren Dingen, die er der Gemeinschaft angetan hat. Den Frauen und Kindern der Gemeinde. Mein grausamer und bösartiger Vater hat ihm vielleicht immer wieder das Leben gerettet, aber ich bin nicht wie der Mann, dessen DNA ich trage. Nichts. Und während er denen vergibt, die es am wenigsten verdienen, bleibe ich zornig. Heute Nacht werde ich ihn also töten, die namenlose Wölfin beschützen und die Welt von einem weiteren Monster befreien. Calians Augen verhärten sich, sein Mund öffnet sich, um der Welt seine Wahrheiten entgegenzuschreien, als ich ihm meine Krallen in die Kehle schlage. Blut sprudelt, als sich der pure Schrecken in seinen Augen widerspiegelt. "Die Dämonen der Hölle sind deinetwegen hier", flüstere ich ihm ins Ohr, wobei sich meine Stimme mit dem Knurren meines Wolfes überlagert, und sie sind gekommen, um deine erbärmliche, elende, gebrochene Seele zu holen". Bedrohen. Töten. Beschützen. Sie. Sie.
Kapitel 4
4 Blair Während die Wachen noch einmal das Gelände absuchen, um sicherzugehen, dass unsere unerwünschten Besucher wirklich gegangen sind, anstatt Vergeltung für das gefallene Mitglied ihres Rudels zu üben, versammeln sich die anderen von uns im behelfsmäßigen Konferenzraum im Freizeitzentrum. Er ist mit nichts weiter als einem langen Tisch ausgestattet, um den zwölf Stühle aufgestellt sind. Jeder Stuhl ist mit einem wichtigen Mitglied unseres Rudels besetzt. Zu meiner unmittelbaren Linken sitzt Johnson, der Sicherheitschef, und zu meiner Rechten sitzt Papa Gray selbst. Martha, Bri und Letty sind die einzigen anderen anwesenden Frauen, die die Kindertagesstätte, die Waffenkammer bzw. das Selbstverteidigungstraining leiten. Der Rest des Tisches ist mit den Wölfen besetzt, die sich um die alltäglichen Dinge kümmern, wie Jagd, Landwirtschaft, Instandhaltung, Arbeitsvermittlung und Schule. "Und was zum Teufel sollen wir jetzt machen?" schnauzt Martha, die nie ein Freund milderer Worte ist. Diese Frau hat das Mundwerk eines verdammten Matrosen, und ich liebe sie dafür. Papa Gray reibt sich über die Stirn, wo sich zwischen seinen buschigen Augenbrauen eine dicke Falte gebildet hat. Wenn es überhaupt möglich ist, sieht er sogar noch älter aus als noch vor einer Stunde, als ich ihn in seinem Wohnwagen traf. Die Falten in seinem Gesicht sind noch ausgeprägter, ziehen sich im Zickzack über sein Gesicht und lassen seine Lippen ungleichmäßig verziehen. "Ist das nicht offensichtlich?" Lachs, der Wolf, der für den Handel mit den anderen Rudeln zuständig ist, wirft ihr einen bissigen Blick zu. Als er sich mir zuwendet, werden seine Gesichtszüge augenblicklich weicher. "Blair wird mit Papa auf den Gipfel gehen müssen." "Du weißt, dass das nicht möglich ist", wirft Papa mit einem weiteren Stirnrunzeln ein. Er dreht sich zu mir um, eine Augenbraue hochgezogen, und ich kann den ganzen Monolog sehen, den er versucht, ohne Worte zu formulieren. Wenn die Davenport-Zwillinge dort sind, wenn sie dich erkennen, dann werden sie uns den Krieg erklären. Das können wir uns nicht leisten. Wir haben allein in diesem Jahr schon so viele Mitglieder unseres Rudels verloren, als sie anfingen, uns zum Spaß zu jagen. Aber wenn du nicht gehst, wird dich dieser Totemic-Scheißer von heute jagen. Aus irgendeinem Grund will er, dass du gehst, und das macht mich misstrauisch. Im Laufe der Jahre sind wir sehr gut darin geworden, uns gegenseitig zu durchschauen. Er muss kein Wort sagen, damit ich genau verstehe, was ihm durch seinen analytischen Kopf geht. Ich spreche langsam, um die anderen nicht über das zu beunruhigen, was ein paar Stunden zuvor im Lagerhaus passiert ist, und sage: "Die Davenport-Geschwister haben nicht mehr an einem Gipfel teilgenommen, seit sie in den Windeln lagen. Sie denken, es sei unter ihrer Würde. Und nach dem Tod ihres Vaters", meine Oberlippe kräuselt sich, "werden sie noch paranoider sein als je zuvor. Sie werden einen Vertreter schicken. Da bin ich mir sicher." Johnson, der Leiter unseres Sicherheitsdienstes, beäugt uns beide misstrauisch. Er war schon immer aufmerksamer als die anderen Wölfe in unserem Rudel. Seine Glatze und seine markanten Gesichtszüge verleihen ihm einen strengen Blick, aber ich weiß, dass er ein großer Softie ist. Wenn man über den finsteren Blick hinwegsehen kann, der seine Züge stets verdunkelt. Und über die Muskeln, die sein schwarzes T-Shirt spannen. Und das grimmige Glitzern in seinen Augen, das denen, die es wagen, seine Familie zu verletzen, Schmerz und Leid verspricht. Du weißt schon, einfach ein großer, dicker Teddybär. "Ist etwas passiert mit dem...?" Er brach ab und warf einen kurzen Blick auf die Gesichter der anderen Anwesenden. Niemand außer ihm und Papa weiß die Wahrheit darüber, wohin ich nur Stunden zuvor gegangen bin. Ist es wirklich erst ein paar Stunden her, dass ich das Lagerhaus in die Luft gejagt habe? Verdammt, es kommt mir vor, als wäre es ein ganzes Leben her. "Nichts, womit wir nicht klarkommen", sagt Papa und schnieft. "Dann ist es also abgemacht." Er hält inne und starrt jeden von uns mit einem kalten, unerschütterlichen Blick an, wobei sein Blick am längsten auf mir verweilt. "Blair und Johnson werden mich beide in zwei Tagen zum Gipfel begleiten. Ich werde mein Bestes geben, um unser Volk zu beschützen", schwört er und seine Kehle röchelt, als er schluckt. "Aber bis dahin ... müssen wir für ein Wunder beten." * * * Der erste Urlaub, den ich mit meiner Familie machte, war nur wenige Monate vor dem... Vorfall. Meine Mutter nahm uns mit in ihre Heimatstadt in Italien, um meine Großmutter zu besuchen, die auf dem Sterbebett lag. Ich erinnere mich, dass Percy in den Armen meiner Mutter ständig zappelte, aber schließlich beruhigte er sich, als ich ihn hielt. Mein älterer Bruder Brett stupste mich immer wieder in den Bauch, bis ich aufschrie und ihm auf den Arm schlug. Ich weiß nicht, warum sich diese Erinnerung in mein Gedächtnis eingebrannt und auf meine geschlossenen Augenlider tätowiert hat, aber sie ist es. Es ist eine der allerletzten guten Erinnerungen, die ich an meine Familie habe. Diese Reise. An meine Eltern. Meine beiden Brüder. Die meisten meiner anderen Erinnerungen sind mit dem Blut dieser schrecklichen Nacht getränkt... Ich schüttle den Kopf und konzentriere mich wieder auf meinen Koffer. Der Ort des Gipfels wechselt von Jahr zu Jahr zwischen den Bloody Skulls, dem Herrenhaus der Davenports und dem Land des Totemic Tribe. Niemals im Gebiet der Beißer. Dieses Jahr ist der Bloody Skulls MC - oder BS, wie wir den Motorradclub der Fenrirwölfe so treffend genannt haben - der Gastgeber. Sie haben ein Hotel direkt im Zentrum ihres Viertels gemietet. Laut Papa werden wir zwei Nächte bleiben. Am ersten Tag gibt es eine freiwillige Einführungsveranstaltung, bei der sich alle vorstellen und austauschen können. Und am zweiten und dritten Tag werden wir über Territorien, Politik, Handel und neue Gesetze sprechen. Denn auch kriminelle Organisationen brauchen einen gewissen Anschein von Kontrolle und Ordnung, nicht wahr? Wenn sie das nicht haben, bleibt ihnen nichts anderes als Anarchie. Und in der Anarchie können sie kein Land regieren. Papa hatte getrunken, als er eine Stunde zuvor mit mir über die Ereignisse des Tages sprach. Denn jedes verdammte Jahr geht Papa hin und hofft auf mehr Rechte für gebissene Wölfe. Und jedes verdammte Jahr lachen ihm die Anführer der drei herrschenden Banden ins Gesicht. Die Hälfte der Zeit kommt er mit blauen Flecken und frischen Narben nach Hause zurück. In der anderen Hälfte der Fälle ist er sturzbetrunken und tagelang unfähig zu funktionieren. Während ich den Koffer packe, den Martha mir geliehen hat, lasse ich meine Gedanken schweifen. Ich weiß fast alles über die drei Banden, die unsere Stadt beherrschen, ohne dass die Menschen es wissen. Direkt nördlich von uns befindet sich der Stamm der Totemic, clevererweise benannt nach ihren Wölfen. Der Legende nach führen sie ein Ritual an ihren Mitgliedern durch, wenn sie volljährig werden, und dieses Ritual lässt ihre Wölfe zum Vorschein kommen. Im Gegensatz zu einem Lykaner werden sie nicht mit einem Wolf geboren und können sich auf Kommando verwandeln. Der Anführer des Stammes hört auf den Namen Sarai, obwohl nicht viel über den Alpha bekannt ist, außer der Tatsache, dass er ein sadistisches Arschloch ist, das den größten Teil des Drogenhandels in der Stadt betreibt. Glücksspiel, Gelage, Drogen... das alles fällt in den Zuständigkeitsbereich der Totemic. Der Spion, den ich in ihrem Territorium habe, hat mir erzählt, dass der Sohn des Alphas, Tai, in letzter Zeit Anzeichen gezeigt hat, selbst ein Alpha zu sein, was zu Diskussionen in der Gemeinschaft führt. Das lässt mich vor Freude gackern. Ich glaube zwar nicht, dass ein so kleiner Bruch zum Zusammenbruch der gesamten Organisation führen wird, aber man kann nie zu hoffnungsvoll sein. So oder so muss ich vorbereitet sein, wenn Tai die Kontrolle von Sarai übernehmen kann. Wird er ein gerechter und gütiger Anführer sein wie sein Großvater? Oder ein bösartiger wie sein Vater? Westlich von uns, und unser Gastgeber für den Gipfel, ist der Bloody Skulls Motorcycle Club. Man erkennt sie immer an der Tätowierung, die sich irgendwo auf ihrer Person befindet - ein blasser weißer Schädel, der Blut aus seinen leeren Augenhöhlen und seinem klaffenden Mund weint. Sie sind die grausamste aller Gangs, einfach weil sie sich einen Dreck um jeden scheren, der nicht in ihrem kleinen Club ist. Sie hassen vor allem gebissene Wölfe, wie uns, und Menschen. Gerüchten zufolge halten sie Menschen und gebissene Wölfe als verherrlichte Sklaven, die gezwungen sind, ihre Tage damit zu verbringen, ihre ekelhaften Schwänze zu lutschen und Böden zu putzen. Das ist verabscheuungswürdig. Sie dienen auch als Aufräumtrupp für alle drei Banden. Wenn du eine Leiche loswerden musst, rufst du ein BS-Mitglied. Ich habe keine Ahnung, wie sie die Leichen loswerden - mit Säure? Schweine?- aber sie sind für ihre Fähigkeiten bekannt. Aber im Gegensatz zu den Totemics konnte ich noch keinen Insider dazu bringen, für mich zu spionieren. Ich habe es versucht, aber sie kommen nie lebendig zu mir zurück. Und schließlich haben wir die Familie Davenport. Die verdammt reichste Familie in der ganzen Stadt, die ausschließlich aus Lykanern besteht - Wölfen, die vor langer Zeit von einer Zigeunerin verflucht wurden, sich während des Mondzyklus in Bestien zu verwandeln oder so ähnlich. Ihr Vater starb erst vor ein paar Monaten und hinterließ sein beeindruckendes Vermögen seiner Frau Annabelle und ihren beiden Kindern, den Zwillingen aus der Hölle. Die Davenports sind dafür bekannt, dass sie mit Haut handeln, wie mit Menschen, und sie sind skrupellos und bösartig. Eiskalte Killer, die nicht zögern, dir zwischen die Augen zu schießen und dann teilnahmslos auf deine verwesende Leiche zu starren. Ich kann nicht anders, als an Vincents apathischen Gesichtsausdruck zu denken, als er Leopold und seine Leute tötete. In diesem Moment war nichts auch nur im Entferntesten menschlich an ihm. Er war ganz Wolf. Ganz Bestie. Ein Ungeheuer. Die Tür zu meinem Wohnwagen öffnet und schließt sich, als ich gerade mein Lieblingslangschwert in meine Tasche stecke. Ich werde ein paar Dolche unter meiner Kleidung aufbewahren, aber ich gehe hier nicht ohne mein verdammtes Baby weg. Auf gar keinen Fall. Außerdem machen sich die Arschlöcher, die den Gipfel leiten, laut Papa nie die Mühe, uns auf Waffen zu überprüfen. Sie denken nicht, dass wir "armen, erbärmlichen, gebissenen Wölfe" dumm genug sind, welche mitzubringen. Aber das war schon immer das Problem der Welt, wenn es um mich ging. Ich bin nicht zu unterschätzen. "Du musst das nicht tun", fleht Papa direkt hinter mir, und ich brauche nicht hinzusehen, um zu wissen, dass er sich mit seinem Stock an das Waschbecken lehnt, während er sich schwer darauf stützt. "Du hättest anklopfen sollen", sage ich tonlos, während ich versuche, meine Klinge in meinem Seesack zu verstauen. Glücklicherweise ist es eine der größten, die Martha aus genau diesem Grund finden konnte, aber es ist wie ein Puzzle zusammenzusetzen. Nach ein paar Versuchen gelingt es mir, mein Schwert inmitten meiner Kleidung unterzubringen. Nimm das! Ich vollführe einen Siegestanz und schlage ein paar Mal in die Luft. "Und wenn ich nackt wäre?" "Wir sind Wolfsmenschen, Mädchen", sagt Papa mit einem verärgerten Schnauben. "Ich habe mehr von dir gesehen, als ich jemals sehen wollte. Ich habe heute noch Alpträume davon." "Ha. Ha", antworte ich trocken und drehe mich schließlich zu ihm um. Ich verschränke die Arme vor der Brust und lehne mich gegen die Wand, die zum Badezimmer führt. "Aber du weißt, warum ich gehen muss, oder? Ich habe das Für und Wider abgewogen. Der Totemic-Scheißer hat gesehen, wie ich einen seiner Wölfe getötet habe. Nach dem Gesetz darf er mich dafür bestrafen. Aber das hat er nicht, und wir können ihn nicht verärgern. Ich weiß nicht, wie es dir geht, aber ich will noch nicht sterben. Es gibt zu viele Leute, die ich vorher abstechen will. Zu viele stronzi." Mein italienisches Erbe kommt immer zum Vorschein, wenn ich mich stechlustig fühle. "Und die Nachteile des Gehens?" erkundigt sich Papa und ignoriert meinen halbherzigen Witz. Das Lächeln, das sich auf meinem Gesicht abzeichnen wollte, verschwindet augenblicklich. Die Stimmung wird düster. "Die Knackis? Wenn die Davenport-Geschwister auftauchen, sind wir am Arsch. Wenn das totemistische Arschloch beschließt, jedem Mitglied des Gipfels seinen Unmut mitzuteilen, sind wir am Arsch. Es spielt keine Rolle, dass sie in unserem Gebiet waren und einen von uns zuerst getötet haben. Für sie sind wir nur gebissene Wölfe. Abschaum. Das ist alles, was sie je in uns sehen werden." Ich starre wütend über seine Schulter auf einen dunklen Wasserfleck. "Auch wenn wir das nicht gewollt haben." Papa nickt weise und tippt mit den Fingern auf den Tresen, während er mit der anderen Hand den Kopf seines Stocks fester umklammert. "Hast du Kontakt zu Jerris Familie aufgenommen?" frage ich nach einer ganzen Minute des Schweigens. Seine Augen huschen zu meinem Gesicht, seine Züge sind von Trauer überschattet. "Das habe ich." Er seufzt. "Wir werden morgen Abend seine Totenwache abhalten, bevor wir zum Gipfel aufbrechen." Pures Feuer strömt aus seinem Blick, als er weiter spricht. "Ich habe meinem Volk versprochen, für uns zu kämpfen, und ich habe es verdammt ernst gemeint. Wir werden den Gipfel nicht verlassen, bevor wir nicht die gottverdammten Rechte für die gebissenen Wölfe bekommen." Mein antwortendes Grinsen ist wild. Fast schon spöttisch. Ich ziehe ein Messer aus dem Holster an meinem Oberschenkel, halte es liebevoll an meine Brust und streiche über den verzierten Griff. "Zu deinem Glück, alter Mann", zwinkere ich, "bin ich bereit, in den Krieg zu ziehen."
Kapitel 5
5 Blair Ich war noch nie im Gebiet von Bloody Skull, und ich bin nicht darauf vorbereitet, dass es so... heruntergekommen ist. Ein Überblick. Ich habe natürlich Gerüchte gehört, dass es den Mitgliedern des Motorradclubs gut geht, aber der Rest der Gegend ist praktisch eine Einöde, aber es mit eigenen Augen zu sehen, ist etwas ganz anderes. Die Häuser scheinen nicht größer als heruntergekommene Hütten zu sein, die alle durch Vandalismus und Graffiti verunstaltet sind. Die meisten Fenster der Gebäude sind zerbrochen, winzige Glassplitter liegen auf der Straße, die wir entlangfahren. Sogar im Auto steigt mir der stechende Geruch von abgestandenem Müll und Körperflüssigkeiten in die Nase und lässt mich angewidert die Nase rümpfen. Papa sieht mich aus den Augenwinkeln an, während er uns gekonnt durch die überfüllte Straße lenkt. Johnson sitzt im Auto hinter uns, und im Rückspiegel sehe ich, wie sich sein Gesicht vor Abscheu verzieht. "Warte nur ab, Junge", sagt Papa, als wir vor einem mäßig schönen Hotel mit sonnengebleichten Holzwänden anhalten. Zum Teufel, verglichen mit dem Rest dieser Bruchbude ist das Hotel ein verdammtes Paradies. "Es wird noch zehnmal schlimmer werden." Mit dieser ominösen Aussage parkt Papa das Auto und wartet darauf, dass ich aussteige, wobei ich meinen Hals nach hinten neige, um zu dem fünfstöckigen Gebäude hinaufzustarren. Die Sonne hat einen Teil der Farbe weggebleicht, aber es ist offensichtlich, dass dieses Hotel im Gegensatz zum Rest der Stadt gut instand gehalten wurde. Direkt nebenan befindet sich eine schäbige Spelunke, vor der zahlreiche Motorräder geparkt sind. Ich habe von meinen Informanten vor ihrem Tod gehört, dass dies ihr Clubhaus ist, in dem der Anführer jede Woche Gottesdienste abhält. Ich finde es ironisch, dass die BS-Mitglieder immer über uns gebissene Wölfe lästern, die in Armut leben, und doch leben die meisten von ihnen auf genau die gleiche Weise. Sicher, wir leben in Wohnwagen in den Wäldern, aber wenigstens sieht unser Haus nicht so aus, als müssten wir unsere Tetanusimpfungen auffrischen lassen. Wenigstens tun wir unser Bestes, um einen sicheren Lebensraum zu schaffen. Ihr Haus ist eine Mülltonne. Als ob das Universum selbst mit mir einverstanden wäre, weht eine Fast-Food-Tüte über den Parkplatz, bevor sie sich an einem Baum verfängt. Eigentlich ist das der einzige Baum, den ich gesehen habe, seit wir das Gebiet von BS betreten haben. Der größte Teil der Gegend besteht aus Industrielagern und klapprigen Wohnkomplexen. "Du musst aufpassen, mit wem du sprichst und wie du mit ihnen sprichst", sagt Papa im Flüsterton, während ich meinen Seesack aus dem Kofferraum hole und ihn mir über die Schulter werfe. Ich schnappe mir auch seinen Koffer, während er mit seinem Stock vorwärts humpelt. "Der Anführer heißt Grim, und er ist ein verdammt brutales, wildes Arschloch. Er schert sich einen Dreck um Menschen oder gebissene Wölfe... Zum Teufel, er schert sich einen Dreck um jeden, der nicht Mitglied in seinem Club ist. Und Frauen?" Er spottet, und ich kann den Spott, den er für diesen Mann hegt, in diesem einen Ton hören. "Für ihn sind sie nichts weiter als Spielzeuge, die er benutzen und dann wegwerfen kann. Haltet euch fern von ihm." Es ist ja nicht so, dass ich vorhatte, ein nettes Gespräch mit diesem Arschloch zu führen. Es sei denn, es endete mit meinem Messer an seiner Kehle. "Sein Sohn heißt Bullseye..." "Bullseye?" Ich unterbreche. Ich glaube mich zu erinnern, dass ich von einer meiner Quellen etwas über ihn gehört habe... aber dann wurde diese Quelle brutal abgeschlachtet, so dass ich mir nicht sicher sein kann, wie zuverlässig seine Informationen waren. "Was ist das für ein Name?" "Der Name von jemandem, der dir aus meilenweiter Entfernung in die Stirn schießen kann, hübsches Mädchen", antwortet eine männliche Stimme, die nicht zu Papa gehört. Mein Alphamännchen erstarrt, seine Hand krampft sich um seinen Stock, aber ich bleibe gelassen, drehe mich zu dem Neuankömmling und löse den Todesgriff, mit dem ich Papas Koffer umklammert hatte. Und mir stockt der Atem. Er ist wahrscheinlich der umwerfendste Mann, den ich je getroffen habe. Nicht, weil er sexy oder robust oder gut aussehend ist ... sondern weil er einfach zu verdammt hübsch ist. Sein goldblondes Haar ist unordentlich gestylt, die honigfarbenen Strähnen haben eine natürliche Welle, für die die meisten Mädchen töten würden, um mit ihren Händen hindurchzufahren. Es hängt ihm bis zu den Schultern und umrahmt ein Gesicht, für das Models ihre Seelen verkaufen würden. Normalerweise mag ich keine langen Haare an einem Mann, aber verdammt, bei ihm funktioniert es. Seine leuchtend grünen Augen, die Art von Grün, die mich an die Natur mit frischen Knospen und gepflegtem Gras und großen Blättern erinnert, funkeln mit seiner Fröhlichkeit. Er trägt eine Lederjacke, die sich an seine muskulösen Schultern anschmiegt und das enge graue Hemd darunter preisgibt. Seine üppigen Lippen zucken nach oben, je länger ich meine Begutachtung fortsetze, aber was soll's. Ich habe nicht vor, aufzuhören, wenn er genau das Gleiche mit mir macht. "Und wer bist du?" frage ich kalt, während mein Blick zu dem Abzeichen auf seinem Schnitt wandert. Ein Bloody Skull. Papa räuspert sich neben mir, sein Gesicht wird aschfahl, aber ich habe es satt, mich von diesen kleinen Schlampen herumkommandieren zu lassen. Wir sind zum Gipfel gekommen, um uns zu wehren, nicht wahr? Um mehr Rechte einzufordern? Nun, ich werde jetzt damit anfangen. Warum sollte ich vor diesem Mann kuschen? "Was würdest du für mich tun, um diese Information zu bekommen?", fragt er mit einem weiteren eingebildeten Grinsen. Mein Gott. Er ist wirklich zu hübsch für sein eigenes Wohl. Seine Gesichtszüge sind so perfekt proportioniert und engelsgleich, dass ich ihn irgendwie hasse. "Wenn du mich fragst, ob ich bereit wäre, deinen Schwanz zu lutschen, dann nenne ich dich lieber Chorknabe", sage ich und verschränke meine Arme vor der Brust. Dieser hinreißende kleine Scheißer hat keinen besseren Spitznamen verdient. Und ich frage mich... Hat er jemals meine Leute angegriffen? Hatte er vor zwei Monaten, als Malcom von der Arbeit nicht nach Hause kam und ermordet auf der Straße gefunden wurde, etwas damit zu tun? Und als Mandy und Elizabeth nur sechs Monate zuvor angegriffen und getötet wurden? Oder Lucien? Mike? Tommy? Hat dieser engelhafte Mann geholfen, mein Volk abzuschlachten? Jeder Gedanke vergrößert nur meine Wut. Beide Augenbrauen des Mannes heben sich, bis sie seinen Haaransatz berühren. Ich kann nicht umhin zu bemerken, dass sie eine etwas blassere Farbe haben als seine wunderschönen blonden Locken. "Chorknabe, was? Ich kann nicht behaupten, dass ich jemals zuvor so genannt worden bin. Er wirft mir einen lüsternen Blick zu, den ich bis in die Tiefen meiner Seele spüren kann. Meine Brustwarzen kribbeln unter meinem Hemd, und ich weiß, dass er sie sieht, als sein Grinsen entwaffnend breit wird. "Kann ich wenigstens deinen Namen wissen, hübsches Mädchen?" "Erstens, nenn mich nicht so", schnauze ich, während meine Wut in mir brodelt und schäumt. Sein Lächeln wird breiter. "Und zweitens", ich trete einen Schritt näher, bis ich auf Augenhöhe mit ihm bin, "wüsstest du nicht, was du mit dem Namen eines gebissenen Wolfes anfangen sollst." Ich spreche langsam, um ihn daran zu erinnern, dass ich in seinen Augen nichts als Abschaum bin, aber sein Blick wird nur noch glühender. Papa gibt ein ersticktes Geräusch in seiner Kehle von sich, aber er sagt nichts dazu. Er mag das Alphatier des Rudels sein - vielleicht ist er sogar mein Alphatier -, aber wir wissen beide, dass er mich weder besitzt noch kontrolliert. Niemand tut das. "Gebissene Wölfin. Lykaner. Fenrir. Es spielt keine Rolle für mich." Er grinst. "Ich habe nie einen Mangel an Frauen, die meinen Schwanz lutschen." Mein Temperament brennt weißglühend, während ich meine Hände zu Fäusten balle. "Und wie viele dieser Frauen sind willig?" schnauze ich, denn ich kenne den Ruf jedes einzelnen Mitglieds dieses gottverlassenen Clubs. Das lüsterne Feuer in den Augen des Chorknaben erlischt und wird durch einen heftigen Zorn ersetzt, der mir den Atem raubt. "Wow." Er kratzt sich im Nacken und bläst die Luft durch seine geblähten Nasenlöcher aus. "Sieh dich nur an, wie du dich aufführst, während du Vermutungen über einen völlig Fremden anstellst. Weißt du, was man über Vermutungen sagt, hübsches Mädchen?" "Dass sie uns alle zu Arschlöchern machen?" Ich verschränke die Arme und weigere mich, mich einschüchtern zu lassen. Er stößt ein trockenes und humorloses Lachen aus. "Dass sie zu Konsequenzen führen. Eine Aktion hat immer eine Reaktion zur Folge. Und ein Urteil? Es kann einen furchtbaren Feind schaffen." Seine Worte verursachen eine Gänsehaut auf meiner Haut, wie wütende Feuerameisen. Es fühlt sich an, als würden Rasierklingen durch meine Kehle gezogen, und jedes Mal, wenn ich schlucke, schneiden sie meine Haut auf. "Ist das eine Drohung?" Ich ziehe eine Augenbraue hoch. "Nein. Betrachte es als Warnung. Ich überlasse sie dir kostenlos. Denn als 'Warnprostituierte' - das ist übrigens mein neuer Titel, weil ich Warnungen verteile statt Blowjobs - bin ich verdammt billig." Er zeigt ein Lächeln, das sich nur auf der rechten Seite seiner Lippen abzeichnet. Es trifft nicht seine Augen, diese grünen Kugeln, in denen noch immer Zorn und kaum unterdrückte Wut brodeln. "Du kennst dich doch mit Prostituierten aus, oder?" Ich trete einen Schritt näher und halte meine Stimme tief und tödlich. "Schließlich sind die Bloody Skulls bekannt für ihre Mädchen an jeder Ecke." "Blair-", zischt Papa, aber der Chorknabe winkt ab, ohne seinen Blick von meinem zu lösen. "Nein. Ist schon gut." Wieder ein Lächeln. Ein weiterer Funke der Wut springt in seine Augen. "Es ist immer interessant, die Meinung von Fremden über Dinge zu hören, von denen sie keine Ahnung haben." Die Herablassung in seiner Stimme ist deutlich zu hören. Aber anstatt mich zu besänftigen oder gar mein schnelles Urteil zu bereuen, macht es mich nur noch wütender. "Das sagst du, Chorknabe, aber du hast keine Ahnung." Ich blecke meine Zähne. "Du kannst dir dein scheinheiliges Urteil in den Arsch schieben." Die Wut, die ich zuvor gesehen habe, kehrt zurück und verdunkelt das Grün zu einer moosigen Farbe. Seine Lippen schälen sich von den Zähnen, auch wenn sein freches Grinsen fest an seinem Platz bleibt. "Das gilt auch für dich, hübsches Mädchen. Obwohl ich mir nicht sicher bin, ob dein Urteilsvermögen zu dem Stock passt, der schon da ist." Mit einem gezwungenen Zwinkern entfernt er sich von mir, als würde ihn meine bloße Nähe verbrennen, und stürmt dann in Richtung Hoteleingang, mich und Papa hinter sich lassend. Er blickt nicht ein einziges Mal zurück, seine Muskeln spannen sich unter der Lederjacke an. Ich sehe ihm nach, während mein Herz in meiner Brust schnell, fast unkontrolliert, schlägt, während die Wut meine Adern verflüssigt und mein Gehirn zu Brei werden lässt. Dumme, eingebildete, arrogante Biker mit ihren zu hübschen Gesichtern und köstlichen Körpern. "Was habe ich gesagt, als ich sagte, dass ich den verdammten Topf umrühren soll?" brüllt Papa, als er sicher ist, dass der Chorknabe außer Hörweite ist. Irritation durchzieht seinen Tonfall. "Ich kann nichts dafür", brumme ich, während ich mir noch einmal seinen Koffer schnappe und zum Hoteleingang stapfe. "Ich bin ein verdammter Löffel." Er schnaubt über meine beschissene Analogie, folgt mir aber ins Hotel. Das Gipfeltreffen hat noch nicht einmal offiziell begonnen, und ich weiß schon jetzt, dass es eine rasante Fahrt werden wird. Ich kann nur beten, dass Papa und ich es relativ unbeschadet überstehen.
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