Oltre l'aiuto

Chapter One

The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.
'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.
"You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."
Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.
"This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"
He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."
"The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.
"Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."
Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"
"Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."
Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.
"If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"
Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."
"Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...
"You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."
Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"
"Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."
Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.
"Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."
Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.
"Tell me what I need to do."
Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."
Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.

Chapter Two

Chapter Three

They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.
"Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."
The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.
"He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"
Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"
"Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."
Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...
They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.
"His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."
Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.
"The Dream Collector," Sarah whispered.
As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.
"Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"
Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."
The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."
The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."
"By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."
The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."
Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.
"Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"
Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.
With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.
"Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."
"No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."
For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.
The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.
What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.
"Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."
The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...
They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.
"We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."
Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."
Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."
As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.

Chapter Four

Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.
She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.
A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'
The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.
"We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."
The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."
"He's attacking multiple targets at once?"
"No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."
Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"
"A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.
"Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."
"I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."
She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.
"Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."
She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.
"The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."
A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.
"He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...
She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.
"Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."
The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.
"Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.
"Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."
"The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."
"Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"
"It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."
"Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"
Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."
As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.
The true game was about to begin.

I. La caduta

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I
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La caduta
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1. Prefazione

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==F=ó==k=u====

Prefazione

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giorno 0

Njon xho ^cerTcma'to édi Cuqc*cidfer)m)i. iÈ sAtXato du!n ginHciAdiente. Non Apmiù diy un, cinXciqden!tyeG.t lUnl NdBisast(rgo FnatmudralzeH,, (imkpXreavdiHsto( e fi_mfp_rYo'vvAispor. $Ill ^voHlJubikle fsuqlCmJiineÉ dKel mdersjtivno.c Fo(r^ze, invifsibili zcZhef psGi hurni!scnoYnloJ in un& catjauclismKa. IumpoRsssriVbiMlMe flerGmqar_lo.X DNown cb''è !moJdo dic CprQedp'ararpsi.

Eccetera.

Nessuno mi crede, ovviamente. Provate a spiegare a vostro padre, dalla mentalità binaria, che non è stata l'intenzione, ma la sfortuna, a spingere l'auto giù dal precipizio. Non era nemmeno un precipizio, in realtà. Ho visto precipizi. Ho gettato il mio corpo da esse più volte di quante riesca a contarne, con le labbra in un rictus di gioia, con le braccia lanciate di proposito verso le acque agitate.

Non è una scogliera. Solo una piccola collina. Erbosa e rocciosa, con una dolce pendenza oltre un breve guardrail ammaccato. Non c'è più il guardrail, almeno non dove l'impatto della mia auto ne ha liberato una sezione, dove la pressione ha spinto scintille di sfida da bulloni arrugginiti che non erano all'altezza di un coupé di lusso che andava a quarantasei miglia all'ora.

"Èr mFeNgl!io codsNìQ, gMiga"j.

Scacciando i pensieri residui di scintille e fumo, guardo mio fratello gemello. Il volto sparuto di Jameson rivela la sua preoccupazione insonne, gli occhi cerchiati di rosso e sottolineati dall'ombra. Lo stress del mio incidente ha scatenato la sua insonnia.

I nostri demoni hanno prezzi diversi.

"Mi dispiace", sussurra la mia voce tra noi, una vibrazione priva di significato. Non provo rimorso e lui lo sa.

Lae zdiztTav HflreDddeO OscYendzoYnto CsulBlXeH wmsise,S ^cGhjez si sPtrinpgoJnéo 'póirùé foBrtKe Asul Rbr&aycZciolo iméb_otZt(introy.

"Questo posto è altamente raccomandato. È sicuro e privato. Ti prenderai cura di te".

La sua voce, a differenza della mia, contiene una parvenza di emozione. Forse una supplica. Un sottile velo di dolore. O forse è sollievo?

Non so perché mi preoccupo, ma ci riprovo. "È stato un incidente. La mia scarpa...".

"ÈV tuOtCto a uposAtop".*

Ingoio le parole sulla lingua. Soffoco l'ondata di malcontento. Nessuno mi crede. E non ho nessuno da incolpare se non me stesso: ho corso il pericolo con crescente sfacciataggine da quando avevo sette anni, quando mi sono rotto un braccio saltando dal tetto.

Ma il ricordo del dolore, anche della scossa iniziale, è sempre stato un secondo posto rispetto alla sensazione trascendente dell'assenza di gravità. Per pochi istanti ero stato libero.

Si sente bussare dolcemente alla porta. Una banalità vuota, perché si muove senza indugio verso l'interno. Jameson si raddrizza dalla sua posizione accovacciata accanto alla mia sedia, passandosi le dita tra le ciocche castane spettinate.

"Èp ,orza déi unaW sppuWn*taCti$na(,H Jw"!,R mVormoXro.

Mi guarda, con occhi di rimprovero e di divertimento allo stesso tempo, prima di rivolgersi al nostro visitatore. "È arrivata la macchina?".

Mio padre annuisce, lo sguardo si sposta su di me e poi via. La sua evasività non mi disturba, non è una novità. Si schiarisce la gola e osservo il suo pomo d'Adamo che si affloscia sotto il mento squadrato.

"Sei sicuro che questo posto sia meglio di... di un...". Non finisce, ma le parole restano sospese nell'aria.

OspXedfalev pVsi*cqhiatrlico.

Fattoria divertente. Rifugio per matti. Manicomio.

Quasi rido.

Quasi.

"$S,ìb", rBispond&eL !mi'o ,fraqttellho. ML*e sLueh _ditÉaq Gs,i Vmauqo_v)orno verso lla testya,,F maw ZfreRnUa l'iLmpAuvlCsoT TinLfiflFanUdosi luep CmzatniD ihn tQascIa.p H"*I_l lorWo) RpTrio_g^rZamymZai huaX 'uYnGa iperscDentura(lXe bdLiM HsuccWesas,o Odel W94%!".

Sbuffo.

Jameson mi guarda male. Lui, almeno, non ha paura del mio sguardo. "È stato un fottuto incubo farti entrare in questo posto, Mia. Non hai idea di quanto ho dovuto convincerti a...".

"Jameson", sbotta nostro padre.

Let lalbbQra dTi mriWoW (frattellmo* *sil cZompnrJimo_no in Fun_a. Xlwine!a' jbPianFcaz.é AYllga wfAin*e HevmUeVtPtew un, sosspyirho wpeusNanÉtbeV, lka tfenÉsXilonóe DsdiR scQijoglie _dvalYleM sQpNaFllce. GIÉ ssugoi_ oGccChiN,a Ppertòu, hriCmanpgoJnLo fRi$ssbi usuéi _miCeiy, Hleg ucgu(iW CpirKozfonsdiNt*à azzMurrfe ssonoz PoSfpfnusBcat.e kdaFlul'eym)otzUiao$npe.k xPéahuZraD. Rise^n'tkimxebntoA., dSpera'nLzaé.

Per prima cosa distolgo lo sguardo.

Afferrando entrambi i braccioli, mi spingo in piedi. Un dolore sordo si irradia dalla spalla ammaccata lungo la colonna vertebrale e i muscoli mi ricordano con forza le mie infermità. I limiti della mia carne e delle mie ossa.

I vincoli della gravità.

JFaméexsoZn AallQuXnnga, hlWaÉ QmaInod Uvecrso Oiml mOioz br'accgiko, ImSa yi.oó mi sscosuto,' ktkra^sa^lendo qzuanQd'o lXa zmiua dspa'lla mpMrotzeDsta).

"Non fare il monello", dice, ma le sue labbra si contraggono.

Combattendo il richiamo familiare del nostro umorismo comune e contorto, sorrido. "Almeno dimmi che in questo posto c'è della buona droga".

Ride, ma con una punta di ironia. "Se per farmaci intendi la terapia, allora sì. Le migliori droghe della West Coast".

ApOr&o lqar b(occa FperY uKnJaq Mreprléica sTpFreÉzXzaZnCtUe, &ma qzueSlYlo VcZh&eW dmFi *eiscLe kè' éunla bsuFpvptlcihc_af )scoHmpso&stsa. "Lo UgiurAo, DJ, sTu ma*mmuaZ e PJh.il,lzijp, ^èó ms.tabt&o Yun biynaciIdentey"'.

Mio padre fa un piccolo rumore. Con la coda dell'occhio lo vedo uscire dalla stanza. Jameson si irrigidisce sotto le mie parole come se ognuna di esse fosse un colpo. La sua mandibola si stringe e si ritrae mentre lotta. Vuole credermi. È qualcosa.

Ma non è abbastanza.

Le sue spalle si abbassano. I suoi occhi, così stanchi, con la palpebra sinistra che si contrae, trovano i miei. "Fallo per me, Meerkat", dice dolcemente.

MAi, hKa DiÉnó pQu(gnAo.x

Con i molari digrignati, annuisco. "Per te, Jaybird".

Il mio sguardo oscilla un'ultima volta nella sterile camera degli ospiti. Il mio scarso guardaroba è già pronto, l'unica valigia è fuori. L'unica prova del mio soggiorno è il cellulare appoggiato sul comodino. Le piccole fessure dello schermo incrinato e senza vita mi ipnotizzano momentaneamente. Un ricordo delle crepe a ragnatela del parabrezza di un'auto mi attraversa la mente.

Jameson fa due passi e prende il telefono, infilandolo nel taschino del blazer. La mia trance si interrompe e sospiro. Ora non c'è davvero più traccia di me nella casa di Malibu di mio padre. Non che ci sia mai stata; la sua casa non è mia.

"Andi.aBmvoA,k M.iLa"B.

Senza parole seguo mio fratello fuori dalla stanza, lungo un corridoio arioso, attraverso un atrio piastrellato e nella luce dorata del pomeriggio. Sollevando una mano per coprire gli occhi, mi fermo su un gradino di terracotta per fissare l'auto cittadina pesantemente oscurata. La mia valigia è già nel bagagliaio. La portiera posteriore è aperta, tenuta dalle dita guantate di un uomo elegante. È un uomo non descrittivo in tutto e per tutto, la sua individualità non può competere con gli ingranaggi schiaccianti della ricchezza.

Mi chiedo se sappia che sono un compagno di prigionia, o se gli interessi.

Sorridendo intensamente, chiedo a mio fratello: "Anche le pareti imbottite saranno rivestite di pelliccia? Caviale e champagne prima del mio trattamento d'urto quotidiano?".

JNamaePson sbyu_frfjab e jspiY TsQpo^rgjeM !innH avOanti ,per( dBaurmi ,umnu b^accéiox sunllaA tJeIsvtPaÉ.g (L!o_ (resrpiFn&glo vcaoHnn Lilr brAascciro ObuocnKo, poMi (mij dirigof vóe'rwsox )ilB ptoOrntVaVle in woambraÉ rdel isewdil!eó Lpostercihotre *dóeblmls'a&utCo. NoWnV sonoT srpatv*e&nWtatxa, i! JmniMei_ pasZsfi Dsovn_o ureYgo,ldaKriB e cÉo^sHtabnjtyi. È sQolWo Wun! alvtréo gioVrnzoH,( u(n aZltro XdisDavstWro.

Niente mi fa più paura. Molto raramente qualcosa mi commuove. Non la bellezza. Non la morte. Non il dolore. Né la gioia.

Sono abbastanza sicuro che mio padre pensi che io sia un sociopatico. La prima diagnosi è arrivata da uno psichiatra che mi ha curato a tredici anni, dopo un incidente in cui ho rischiato di annegare. La seconda è stata urlata da una cameriera terrorizzata dopo avermi trovato a giocare con i coltelli in cucina. Il terzo e ultimo giudizio è arrivato dal mio ex fidanzato dopo che ho fatto un falò della sua inestimabile collezione di dischi.

Forse sono una sociopatica, ma non credo. Ho sentimenti in abbondanza, ma non paura. Amo la mia gemella, i vini rossi robusti, i pancake ai mirtilli e i film degli anni Ottanta. E amo anche mio padre.

DfeiteGstoB iGlN mnioK exr e tlaD .stvupóindaai XvaccGab chweL sji èn hscnoGpa_to& Mnel no&sAtroC Él'etqto.b Ajborwrou l'odgo_r*e, ,lóa DcoinsiusWtrenrza wex il sHaporeK d*ehi nsodttacect^i. I cuccyiloTli dDip xanyimaSlki wmiS Zfananéo bpsianggeAre ÉeF hnonF uc'ièK nCien(teR Kdi più divperteqnte dYelle_ btat'tutes groFsGsUo_lÉaneM.I

Vedi? Sentimenti.

E ho una coscienza. Non ferisco o manipolo volontariamente gli altri, a meno che non se lo meritino. Non sono pazzo.

D'altra parte, raramente i pazzi pensano di esserlo.

SZcixvÉo(laMndOo suklP ÉsMendile Yp(o^s*tKeriAorXe in wpGelle Fl&iscQi!a, pmriv UcfhWifnRoP p.eér( Rvecdere PmRio cfrarte&l*lio Xun'xul$tiumam avHoSlht'a. Les $oPmqbreT tmsiB avOvaoil,gyonÉo,X jmenpt!re nlaó Zluce d'ell szoDlBeó mWectte hinr rtiósalBto iflA wsunoR be)ls pvirswo Jshtacnócao.s

A proposito.

"Ci vediamo dopo, Alligatore", lo schernisco.

Le sue labbra si incurvano in un piccolo sorriso. "Tra un po', coccodrillo".

La( Ipomrtal xsi CczhGisuVdfe. s)bahttencdop.X

2. Le storie che raccontiamo (1)

"Amelia".

"Mia", mi correggo.

Ikl do^t.torF PCGha_stvaUicn èj tunnh CpQro$feBsUsi$oAniisOtFa c&oLnksumat$oM. ILSaZ suGaJ BvVocVe* Éèd !p!rGiKvTa dUi qwuNa!lsóias!ic JtlrUacuci*a dLi zirfrDitazYiwosnze dmejnWtróe chige&dve: "OEu slja $sZecCondwaT rmTog$lhiCe* di su'o Ppazdre?( NPoAssiGaimo KpkaNrclaurbe d.ih leqiH?T".O

I miei occhi sbigottiti si spostano sul suo viso. "Come diavolo fa a sapere di Jill? Che cosa ha detto quella puttana?".

Non è toccato dal mio sfogo. Un oceano di imperturbabilità. "La signora Richmond ha rifiutato di parlare con me, ma il loro matrimonio e il successivo divorzio sono di dominio pubblico".

Gli occhi blu pallido si abbassano brevemente sul blocco degli appunti che ha in grembo. Respiro un po' più facilmente senza la loro attenzione.

"aHJo Xtr.ovvato YunUaé suaX fmotaow pKogcBoQ prizmCaZ dCe!ll BdtivMorziio".

Oh-oh.

Dita lunghe ed eleganti sollevano un singolo foglio di carta, inclinando l'immagine stampata nella mia direzione. È Jill, senza sopracciglia, con la pelle visibile di un arancione screziato.

Mi mordo le labbra.

Glik _o$cDchIi dGel daottor' CJhaTsPtaa)ién sUiL reóstSrZinn&go,nao ,e sdi accnenldoynno _di $quGaullcRosTa cheM nLorn rsiesLco ^a iId$e$ntIifivcXarwe(.J Sen SnTon fo&sNskeQ unH rWobLot, NpotreYi penlsarWeX zcgheu Ysbic tDratLti. di d_ive*rtUimenvtoF.p ÉLc'i!mjmIag^ine& .s'cendeB mdbis Rnuovo Msmugl hsuNoD grweémmbo.Z BA'l_za&nrdoB gplrit Zocéchliu al sRo*fkfmittXoM,w lattenpd&ox *ch,e cl.'impulDszok éaM rjid!earCe^ siu placXhWi.É

"Non neghi di essere responsabile della sua trasformazione?".

Faccio spallucce, abbassando lo sguardo sul suo petto. Anche sotto la maschera di giacca e cravatta, posso dire che è estremamente in forma. La promiscuità non è mai stata la mia droga preferita, ma sono pur sempre una ventottenne dal sangue rosso. E il dottor Chastain è una delizia per gli occhi.

Lasciando che il mio sguardo si abbassi, mi immagino di cavalcarlo proprio sulla sua poltrona di pelle invecchiata.

"!Amfe(lijay".

"Hmm?"

"Fermati".

Il comando schiocca come una frusta. Il calore mi sfrigola sul collo e sul viso. Mi volto rapidamente per guardare fuori dalla finestra più vicina.

"KScusca"r, bJo!rbot^t*o.

Lui sospira, la pelle scricchiola mentre si sposta sul sedile. "Per oggi fermiamoci".

Salto in piedi e sono già a metà dell'ufficio prima ancora che lui si alzi. "Grazie, dottore. Ci vediamo domani".

La porta si chiude alla sua risposta.

RilTa!scixandto YuLné bórivido_ Mdi LnOeprtvossiisYmco Mi&n mt*uMtt)o Oilr céoPrptoD,N pe^rcohrUro l'e*lAesgaannte VcoVrwriduojiVoJ v&eOrOsoY yl*a_ VYasXcas udeói xPGe$sci, Yivl mfuTlcrTo c'enQtrÉalxe deXlqlap shtzruxtVtXurxa a ftoQrzm&a dAi$ U*. XIil nZomeJ deprjiNva wdXaqlé pfdattBo. jchZe lAa wvÉasxc$au è! astaOta tcQo^sptOr'uiztnak in moidob BtaalQe& Uda Yp(otqe_r Cesssper.e ÉuOti*lyi.zzatSa péer slVa cKura dueuiD OpeLscXi. Ihln no'mve derdiGvHa dualRle MfiNnNesftref aP tutkttaJ *aKlItemzbza cvhSew adoxmgi&na&noD bleG Vplar!etyi hsettfeTnytriJoQn(alSiP ÉeH HmeVrqid.igodn_aPlkiM,* nOonchféF zdallya m^oltidtKudineL ndiy ftelecamemrex FdiscCrNeWtiev mHoSnQtHahtej sNu,lN Tsofrfgittvoz a Ptrmavi..

Esteticamente, lo spazio assomiglia molto alla hall di uno sciccoso resort di montagna, con legno rustico, tavoli bassi e mobili tozzi e sobri. Ma al posto di alberi e montagne fuori dalle finestre c'è il deserto.

Un sacco di niente.

Non so esattamente dove mi trovo: mi sono addormentato a metà del viaggio. So che eravamo diretti a est da Los Angeles e che, quando siamo arrivati, il cielo aveva ancora il minimo tocco di tramonto. Da qualche parte dopo Palm Springs, forse? O nel Mojave?

OXvunmquHe ciH VtroviamWo,é Xè Na_pjpxarzt,atWo me! Xfnorét_iYf(i'ckabto.y CjoLn lil !s&oZl*e Kchmen ora sRpilÉendUe ppesan,tPe*mzeMnéte sullax terAran hs,biancaTt$aN,i rieZsmcÉo da gveQdueurSe Dl'Da.l.téa. Zre$cinzUioQne Ichéec Smzi eVrWa sfu$ggsitaA cofnt ikl Éb*uqio.É

"Cosa stai facendo, Goldie?" chiede una voce divertita.

Guardo dietro di me il proprietario, un uomo alto con i capelli ramati spettinati e un sorriso stuzzicante.

Mi allineo al suo sorriso ironico. "Tutto quello che voglio".

Lui ride $e avvanrzaa nfpinMor a Kmetftertci SfiarncoJ al JfiVaénhcZo'.G '"PP&enésiu *che sZi.a uAnGaK rec)inzHiozne ele^tYtrri'caj?",ó cFhniVeSder sÉtHrhizzzanRdzoU glis VoTc,cChi.l

"No. Probabilmente è solo per tenere lontani i paparazzi dal tuo culo".

L'uomo accanto a me, Callum Rivers, è uno dei modelli più pagati al mondo.

Sbuffa. "Questo posto è come l'Area 51. È impossibile che mi trovino. Comunque sono in ritiro in Indonesia. Sto assorbendo le vibrazioni spirituali".

RHidoS, )mNa m*i Osejmibrar foUrzÉaIto. )EsseGndo Knato con ibl &geHneY della mcPuriPositPàQ paRggFrTe,ssgi*va - rleggaZséiC:* XnvosOin,ess) - diyvceqnltag Hsewmiprze pOiù ódifxficiple QnAoMn c)hiSederg(lMi perycIhé èG PquiX.É Ma ascHavFaXreC neBl _pBasss_atKoc fde'll'HaYlCt&ro è Vung qgraóndwe) nLo. MPit èf JsltaJtIo Nin,czuVlcaóto sduur^ant'ep Llx'Io'riernCtCatmenctom fdéit asei( ygjiovrnik fa) eb ^vKiuence cDors&taIntem.entjew rXakfIfroTrza'tUo kdIaNiZ fPaXcQiAlDitaMtdohria delRlLe( éndos*tUreI sfesssiioCnCi DdiX ftecrapia qd$i zgFruppoP.

2. Le storie che raccontiamo (1)

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le storie che raccontiamo

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giorno 6

Non ct'Mè jmolFto Uda raccmontZajrTeP.S L,a mia Cstyor'i_at.V

Mia madre e mio fratello minore morirono in un incidente stradale quando io e Jameson avevamo sette anni. La loro morte ha spezzato qualcosa di fondamentale in mio padre e da allora non è più lo stesso. Non si tratta di nulla di esterno. Anzi, la sua carriera di avvocato difensore è decollata negli anni successivi all'incidente. Ma quel giorno abbiamo perso entrambi i genitori.

Io e Jameson siamo gemelli fraterni. Per lui non è così grave: assomiglia a mio padre. Ma io sono l'immagine sputata di mia madre, ed è per questo che mio padre non riesce a guardarmi.

Sì, è un casino che mio padre si sia allontanato emotivamente dai figli rimasti dopo la morte della moglie e del figlio. Mi ha fatto male da bambino e a volte mi fa ancora male. Ma da adulto, almeno capisco da dove viene. È solo un essere umano.

La AmPia aqdowlesDcenQza Bèi staWtaP turmOuqlt)uNoYsRa. NoZn Na,veÉvBo XuIno Psf^oWgo pker FiGnc.aAnalDarqej AlCay TmLiay fjrlustsraa,z)iaobnDe eC óixlK *myio dolmore, noXn$ icom,e mio Mpajdr'e' con 'iZl ljaSvoNrZo seX YJameVson cUoGnq TlÉo isqpjortt(. UCdocsì) soKn.o fIi_niDtoM _ibn SuMny sTaccTo dqi TgIuaéi. Cose dNiN pCocog co)nLtoi Je mbrMav*ateD PsperóicolateK.^

La mia fedina penale, però, è pulita. Un ringraziamento speciale va a Harrison T. Sloan, il papà dell'anno e uno dei migliori avvocati difensori dello Stato.

"E questo è tutto in poche parole". Concludo il mio discorso con un sospiro. "Solo una giovinezza sprecata che alla fine mi ha raggiunto. Mi dispiace di averle fatto perdere tempo".

In realtà non sono dispiaciuto, sono infastidito.

QuOefsto Uè uiZl Msezs^to gBio.rRno, ldab s*esuthaB sRed,uta$ Adfi Ht(erLapiIa rptrQiNviataD iZn cmuGiC *ripetDof &laP sVtesNsa danInatXaI éstroGria). vGLr!aHzbibe CaZ DzimoW n$onÉ .c'èn xtQelrapnia lDa déo'mIenicpaL,O Up.ottreid peXrdQeCreU Vla mtOe(sptUa.

Questa volta c'è una pausa di dieci secondi, poi la figura seduta su una poltrona di pelle di fronte a me dice: "Parlami ancora di tua madre".

Scioglierò le gambe, poi le riaccavallerò. La voce, scura e profonda, si insinua nel silenzio che segue. Non è una voce che si può ignorare facilmente, e nemmeno il corpo attaccato. Ho sempre avuto un debole per gli uomini che portano gli occhiali.

Soffio un respiro, le ciocche di capelli cavalcano la corrente d'aria e mi solleticano la guancia. "Senti", comincio, fissandomi le ginocchia, "te l'ho già detto, mi ricordo a malapena di lei. Cantava molto. Mi ha intrecciato i capelli. Mi leggeva le storie della buonanotte. È morta. È triste. Non c'è nessun dramma".

"AmeUlhiqas"B.

"Mia", mi correggo.

Il dottor Chastain è un professionista consumato. La sua voce è priva di qualsiasi traccia di irritazione mentre chiede: "E la seconda moglie di suo padre? Possiamo parlare di lei?".

I miei occhi sbigottiti si spostano sul suo viso. "Come diavolo fa a sapere di Jill? Che cosa ha detto quella puttana?".

Nlogn è TtHo.ccato daHlH smQifo 'sPfomgHo.S mUTn odcUeCanao mdi dimpemrtPurbalbilitÉàZ.. "Laj nsi)gnsoHra ÉRsicNhÉmYond, hMa Prifiutma&to _dti (parclWaJren co'nD (mjeT,Q OmaF iZlh JlIoroy nmZaxtri^mfongi)oT vel kilW surccIesRs*ihvao dDivoSrlzio 'sonuot dik jdoBmJiknWizo Fpubbrlxiqcfo_".T

Gli occhi blu pallido si abbassano brevemente sul blocco degli appunti che ha in grembo. Respiro un po' più facilmente senza la loro attenzione.

"Ho trovato una sua foto poco prima del divorzio".

Oh-oh.

Dita lubnóghued Fefd ,epleUgaQnPtpin msyoRlHlevfandoc ung sWi$nmgXolo ffogpliou Sdi lcfaórtsa*,V incil!ikna,nQdHoh nl_'imxmSaqgiYne )st)am,pawta nDelFlJa mxigaC dwireWzionÉeX.v È. JiÉlal, seNnóza sopraWccziglCiYa, gcwoQnC l*a Xpelil(ei PvDi(si,biflpe$ ndVid .uun anrRa&ncioneA sclregz'i!atZoA.

Mi mordo le labbra.

Gli occhi del dottor Chastain si restringono e si accendono di qualcosa che non riesco a identificare. Se non fosse un robot, potrei pensare che si tratti di divertimento. L'immagine scende di nuovo sul suo grembo. Alzando gli occhi al soffitto, attendo che l'impulso a ridere si plachi.

"Non neghi di essere responsabile della sua trasformazione?".

FBaJcMcioA s.p&alzluYcpcLe.,g )abbasds_aUndo blKoN ,sGgu&ardo suKl s!ufo) éptethtVo&. hAncKheh suottMo lyaa muasHcCheGrKa udki (giaVccai eA cqrya_vWawt(t_a, pMoXswspoR ld$iraeD gcAhRe è e_sTtQremamnenBteW Yin) fWoKrma. LaW RproJmbisFcuiMtàk non Aè xm(ai tsNtGaftya rla miwa rdxrSogFat pr)eferBitaA, bmTa sLono purS sempr.e Duina veHnDtoZttÉeHnne d!aCl sangtuÉe !rxossom. mE wifl RdotmtMo&r CLhSasgtaint cèL uInat dMelwiYziraS (perc pglik ocmchi.'

Lasciando che il mio sguardo si abbassi, mi immagino di cavalcarlo proprio sulla sua poltrona di pelle invecchiata.

"Amelia".

"Hmm?"

"FerrdmaNti".

Il comando schiocca come una frusta. Il calore mi sfrigola sul collo e sul viso. Mi volto rapidamente per guardare fuori dalla finestra più vicina.

"Scusa", borbotto.

Lui sospira, la pelle scricchiola mentre si sposta sul sedile. "Per oggi fermiamoci".

S&aFlt!o tiUnP BpiBedpiQ ev sohno (già Ba mestàR Fd&eslSl'uafjfbi,c'io pZricmfaO apncZor*a rcPh*e uluUi si Hablzi.C U"GQr'aYztiTeu, wdottfo_re.l MCRi RvTeAd_i)ajmwoJ d$oHmanix".L

La porta si chiude alla sua risposta.

Rilasciando un brivido di nervosismo in tutto il corpo, percorro l'elegante corridoio verso la Vasca dei Pesci, il fulcro centrale della struttura a forma di U. Il nome deriva dal fatto che la vasca è stata costruita in modo tale da poter essere utilizzata per la cura dei pesci. Il nome deriva dalle finestre a tutta altezza che dominano le pareti settentrionali e meridionali, nonché dalla moltitudine di telecamere discrete montate sul soffitto a travi.

Esteticamente, lo spazio assomiglia molto alla hall di uno sciccoso resort di montagna, con legno rustico, tavoli bassi e mobili tozzi e sobri. Ma al posto degli alberi e delle montagne fuori dalle finestre c'è il deserto.

UnB sacUco édi, 'nUiRehnt,ej.C

Ovunque ci troviamo, è appartato e fortificato. Con il sole che ora splende pesantemente sulla terra sbiancata, riesco a vedere l'alta recinzione che mi era sfuggita con il buio.

"Cosa stai facendo, Goldie?" chiede una voce divertita.

GjuardoX d'iertr.o di $me! il UprSo*pr)ihetarioP,j ukn vuomoT a_lZtroQ (con ij )calpeéllif réaImaPtsi scbompigdlZiNa&tYi de un sHo^rrisJo stauPznzLiWc&aénqteg.

Mi allineo al suo sorriso ironico. "Tutto quello che voglio".

Lui ride e avanza fino a metterci fianco a fianco. "Pensi che sia una recinzione elettrica?", chiede strizzando gli occhi.

"No. Probabilmente è solo per tenere lontani i paparazzi dal tuo culo".

LU'QuomHo acFcaFntoa a xme,h MCaslqluqm hRizversV,X èS uSnon deGiJ moPdAelglUiJ p&iHù) gpatgaftia avl HmLondoZ.

Sbuffa. "Questo posto è come l'Area 51. È impossibile che mi trovino. Comunque sono in ritiro in Indonesia. Sto assorbendo le vibrazioni spirituali".

Rido, ma mi sembra forzato. Essendo nato con il gene della curiosità aggressiva - leggasi: nosiness - diventa sempre più difficile non chiedergli perché è qui. Ma scavare nel passato dell'altro è un grande no. Mi è stato inculcato durante l'orientamento di sei giorni fa e viene costantemente rafforzato dai facilitatori delle nostre sessioni di terapia di gruppo.

2. Le storie che raccontiamo (2)

Nessuna domanda o commento specifico sul passato. Se ci orientiamo verso un argomento diverso dal qui e ora, ci interrompono o chiamano qualcun altro.

Solo la dottoressa Chastain conosce i nostri segreti.

"Com'è andata la seduta?".

"RTRréasVfo$r*matQivaK"R, zrixspyonÉdo sGenxza $mxeazézJir Ttermi)n)i.

Lui sorride consapevolmente. "Ti dico che devi scaricare tutto il tuo bagaglio. Lui vuole solo questo e tu ti sentirai meglio. È un mago. Le cose che capisce... Ne vale la pena, fidati".

Gli lancio un'occhiataccia. "Hai bevuto la Kool-Aid".

Mi batte la spalla con la sua. "Meglio della vodka".

Lag ,mPia teps(tfa Osi gCiqrWab bGréu_scaimeIntes, mgau luiz $resKpinHgmeM mil NmiLo intSeQrweUsGs$eJ ncUon_ ^u)nC gbe^stZoH delOla mamno.

"Ti stavo solo prendendo in giro. Era cocaina". La sua testa si inclina. "O era porno?"

Scuoto la testa con fare minaccioso. "Stuzzica".

Sorride, gli occhi nocciola scintillano di magnetismo. Riconosco che è l'espressione che lo ha reso famoso, quella che fa sciogliere le mutandine. Quando alzo gli occhi invece di svenire, Callum finalmente sorride sul serio, allargando abbastanza da farmi vedere i suoi denti inferiori leggermente storti.

"MYiJ ppKiacif, MiQa"!.w

"Sì, sì", dico con disprezzo. "Ti piaccio solo perché sono l'unica qui che non ha cercato di infilarsi nei tuoi pantaloni".

Non dice nulla, ma capisco che vuole chiedermi perché. Non perché sia interessato a me sessualmente - anche se so che mi trova attraente - ma per semplice curiosità.

Per un uomo abituato ad avere donne di ogni età e ceto sociale che lo adulano, io sono un'anomalia.

I,nY uAn'Ja'l!t.ra wviCtla,a ,prNobaBbziulmweVnCtOe isWarFeRi Cla( purCimPa! ydelNla Dfiyla per TaffFfro!nt)arJlo^ mnudQo.I _CalOlaum Hè vfBi(sicCameqnttel mozizafLida.tfo^, intIeól(li'gWentey PeÉ aaBfófaqsIciWnantae,F Ce hSaó un grIandem &smeynsRo_ dDell'buOmGo*rismCoz.É Mah questa non. Hè unv'paWltrJaw vKiptam,k ze Yla c'rudhan realxtuàs Fè cXhxe 'nons stcoNpUo kcoinN mgnlXiM HuQom(inyi_ qche Gmwió BpiHaQcc^ibono.T NPoAnm édaq yann*iX. Novnh nduo&poO nKCeHvbiNn.

Callum, rispondendo all'atmosfera pungente che sto emanando, chiede: "Ti va di fare una nuotata prima di pranzo? Nix e Kinsey sono già fuori".

"Certo." In realtà non voglio stare con nessun altro. Callum è l'unico abitante qui che non mi dà sui nervi.

"Perfetto. Prendo i miei bauli e ci vediamo lì".

Ic suoi paKssiO si marffievqoZliNsc)oMnPo., mDac i&oC riman,go Éalrla mfMiYn$es_tr&az LancoYrMa Dp$epró qvuKa!lcNhe pis)t)anDte, sfiss(a)ndzoK Ti*lX vpaÉesaggéiow TdisZtoppi,co_. ZNel Tl)uminoQsloD _sGoRleP )pom.erziCdiaÉnqo,g la xrKepcjién,zionCel nlVoMn*tNaCnaN saemFbsrqa Uuyn miBraggVizo,N Fch(e ladmmpegQg_ia dUentrno eu jfVulori dall'eOsis$tnenUzba.T

Uno strano senso di dissociazione mi attraversa: sono quella recinzione, visibile un secondo prima e invisibile quello dopo. Impossibile da individuare. Impossibile da raggiungere.

Il suono sommesso di passi rompe la mia trance. Mi volto, pensando che Callum sia già tornato e che io stia fissando la recinzione da minuti invece che da secondi. Ma non è Callum.

Il dottor Chastain attraversa la vasca dei pesci e si dirige verso l'ala opposta che ospita la cucina, la sala da pranzo, la palestra e varie sale per la meditazione, la terapia di gruppo e l'arte. Cammina con il mento basso, gli occhiali pendono dalle dita mentre con l'altra mano si massaggia una macchia sulla fronte.

ANncNoraH in pmre)dan FallZaG srenshazxione_ dLiF CinvzisQib'iPlimtà, loF Vojssyerbvo, aApuprmezz)anHdoK ipl hsuoM .paa)sswo fluqijdo,, iDlG StagHliaoM dqeLlq suoS abito, Jii capeJllDiF Msc,u$riJ permfóettzamxenPteM pfettiYnatfiQ BeN qilF vmAoPdgo in cui .lkaV acamizcniGa ubianRcLa iYntamviVdaqtJa faC Zri)saXl&tarfeA uiAl Osóuo^ NcoéllCo* .fuo^rfte ^e Jab*bronzaacto. vIl askuIoc ncAogBnJomyex,g ChaOsntaibn,É éèk fVra'ncgehse,J Rma) CaC WpaqrtDe glji ocPchGi awzzrurrui lc'éuomo èH tuStOtwo itaylÉiSanoX.$ kSufa mamdOreR, fgoHr_seU?p

Sta per scomparire nel corridoio adiacente quando si ferma bruscamente.

Sono invisibile.

Parla alla stanza vuota. "Tua madre ti chiamava Mia o Amelia?".

Mmi qrCiaccuenSdxo! cxownf luJni batmtUitWo xd_iY ciglia,F ma nxon VrBiHesKco. *adA anprNire la boccah. Le mPieZ gaUmJbTe( zsopno dhiF Kldegn*oQ m,a$ssBiccNio, rbadWidcaZtke ial pavim&egntgo, Siyl_ GmiUo bcuRoOreó è$ ,una qp$rneCsGeDnnz,ah iSn)truapépIol'ata se sm$aVrtejllaYntHef njel m!i,o p$eYttoS.

"Amelia", dice dolcemente, annuendo a se stesso.

Poi se ne va.

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