Continuer à t'aimer

Chapitre 1 (1)

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Chapitre 1

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"Pourquoi faut-il que tu sois un tel connard ?"

La voix pénétrante de ma sœur perce le calme de ma chambre, grésillant du haut-parleur au bout du couloir. Jetant un bras sur mon visage, je roule sur le dos et fixe le plafond incliné, la mémoire musculaire traçant les moulures malgré l'épaisse obscurité qui m'entoure.

C'est la même routine chaque matin.

Et chaque nuit.

Je me tourne et me retourne, les yeux brûlant du besoin de dormir alors que mon esprit refuse de coopérer.

Recroquevillant mes poings dans mes draps de coton, je jette un rapide coup d'œil au coin de la pièce, les yeux bruns se retournent lorsque Monet lève la tête. Ses oreilles frémissent dans la lumière terne de la lune qui pénètre par la fenêtre, mais comme je ne fais pas un geste pour me lever, il se recouche dans la peluche de son lit.

"Sérieusement, Lincoln, décroche ce foutu téléphone. Je sais que tu es réveillé. Ne m'oblige pas à venir te traîner en ville."

Un grognement vibre dans ma gorge à l'idée que ma sœur d'à peine cent dix livres me traîne quelque part ; elle essaierait, mais peu importe la force qu'elle parviendrait à rassembler, je ne bougerais jamais. L'esprit ou le corps.

Les hommes Porter sont notoirement têtus.

Pourtant, je n'ai pas vraiment envie de faire face à sa hargne en personne si tôt, alors je me retourne et repousse la couette, me mettant en position assise. En frottant mes mains sur mon visage, j'essaie de ne pas grimacer devant la texture grossière de ma mâchoire. Quand est-ce que je me suis rasé pour la dernière fois ?

En me dégageant des draps, j'écarte le rideau et je jette un coup d'œil par la fenêtre en face du lit, admirant la lune qui se reflète sur le rivage.

Je m'en imprègne, laissant l'air immobile et silencieux m'envelopper comme une couverture de laine, avant de tourner les talons et de me diriger vers le hall. Monet se lève d'un bond et me talonne à la seconde où je franchis le seuil.

Ma sœur continue de divaguer tandis que ma main trouve l'interrupteur sur le mur, le faisant basculer vers le haut tandis que je frotte la fatigue de mes yeux.

Pendant quelques battements de cœur, ceux que je peux sentir dans ma gorge, je me tiens devant le banc en bois et je fixe le téléphone fixe.

La pire des décisions.

Tout l'attrait de déménager dans cette partie de l'île tournait autour du manque de service de téléphonie mobile, et pourtant j'avais cédé quand ma mère m'a supplié de ne pas me couper complètement du monde.

J'aurais dû savoir qu'il sonnerait dans le vide.

En serrant la mâchoire, j'ai appuyé sur le bouton du haut-parleur, coupant ma sœur au milieu d'une phrase. "Quoi ?"

Daisy se moque. "Ne me dis pas 'quoi', comme si je venais de t'arracher à ton premier rêve humide."

"Eh bien, tu es la reine du coitus interruptus."

"Un, beurk. Je suis tombée sur toi une fois au lycée, et j'ai travaillé très dur pour effacer l'image de ton cul nu de mon cerveau."

Je souris, m'accroupissant légèrement pour m'appuyer contre la table. "Tu as appris à frapper après ça, n'est-ce pas ?"

Monet pleurniche, laissant tomber son cul blond sur le sol en me fixant.

"Deux, dis-moi s'il te plaît que tu sais ce qu'est réellement le coitus interruptus, et ensuite dis-moi s'il te plaît que tu sais que ce n'est pas une forme efficace de contrôle des naissances. Maman va te faire chier si tu mets en cloque une de ces bimbos que tu fréquentes chez Petey."

Mon pouls s'enflamme derrière mon sourcil droit, et je masse doucement l'endroit. "Ce ne sont pas des bimbos", je dis, un montage de jolis visages au fil des ans défilant dans ma vision.

Des filles du coin qui pensent connaître l'histoire de ma vie grâce aux ragots de la petite ville - le groupe de l'église de ma mère, en particulier - et qui enfouissent le désir de me fixer sous leur appétit sexuel. Le genre qui oublie sa quête pour apprivoiser le solitaire troublé à la seconde où il les fait jouir.

"Ce ne sont pas des scientifiques." De minuscules balbutiements remplissent le fond de la ligne, et puis il y a un peu de remuement comme elle se déplace. "Mais ils sont faciles, donc je comprends. Je ne juge pas."

Elle le fait, mais je ne le fais pas remarquer. Je m'abstiens aussi de faire remarquer que ça fait tellement longtemps que je n'ai pas pénétré dans quelqu'un, bimbo ou autre, que ma bite risque de tomber par négligence. Ma paume n'y arrive pas.

Mais si j'en parle, elle va s'inquiéter, et tout ce qu'elle et notre mère font, c'est s'inquiéter.

"Pourquoi es-tu réveillée, Daisy ?" Je demande à la place.

Je suis sûr que je connais déjà la réponse, mais je veux que la conversation se concentre ailleurs.

"Comme si tu étais la seule à avoir le droit d'être debout à 4 heures du matin ? Peut-être que j'ai juste appelé pour parler."

"Je suis debout pour travailler, et tu n'appelles jamais juste pour parler."

"Ouais ?" Daisy demande, et je sais juste qu'un de ses sourcils noirs est arqué en signe de défi. "A quelle heure tu t'es couché, alors ?"

Monet s'avance et pose son menton sur mon genou. Je me penche vers le bas alors qu'un autre brassage se produit sur la ligne, grattant entre ses grands yeux pendant que j'attends. Des mots étouffés parviennent à mes oreilles, même si je suis sûre qu'ils ne me sont pas destinés ; des tons apaisants et câlins adressés à mon neveu qui commence à s'agiter, comme prévu.

Il y a une pause, puis le doux bouillonnement du contenu du bébé.

Finalement, ma soeur revient, en relâchant une respiration de plomb. "Charlie n'a pas dormi ces dernières nuits. Je pense qu'il fait du vélo à l'envers ou quelque chose comme ça, et plutôt que de déranger maman, je l'ai emmené dehors et je me suis balancé avec lui sur la balançoire du porche jusqu'à ce qu'il se fatigue."

Ma mâchoire se serre à nouveau, l'irritation grattant le fond de ma gorge. Je ne l'avais pas entendu avant, mais il y a une râpe dans sa voix, un sentiment d'épuisement qu'elle essaie de cacher.

"Où est Gabe ?"

"I..." Elle inspire en tremblant. "Eh bien, j'espérais avec toi ? Je ne l'ai pas vu depuis qu'il est allé au poste hier pour son service."

Le pouls derrière mon front s'intensifie, palpitant si fort que mon œil se ferme instinctivement comme pour essayer de bloquer la douleur. Me levant, j'évite Monet et traverse le couloir jusqu'à la cuisine, allumant les lumières au passage. M'arrêtant devant l'évier, je regarde par la fenêtre, cherchant des signes de vie dans la cour.

"Il n'est pas là", dis-je, la colère se déversant sur ma colonne vertébrale comme de l'eau bouillante. Elle ronge ma chair, se mêle à ma culpabilité jusqu'à ce qu'elles parlent pratiquement la même langue et travaillent ensemble pour ravager mes entrailles.

Chapitre 1 (2)

Daisy ne dit rien pendant plusieurs minutes. Je serais convaincu qu'elle a raccroché si ce n'était pour la tétée régulière de Charlie, ou le fait qu'elle refuse de partir sans avoir le dernier mot.

"Eh bien," dit-elle finalement. "Je suis sûre qu'il va bien. Il a probablement juste oublié d'envoyer un message pour dire qu'il serait en retard. Il fait ça souvent, tu sais."

Je me déplace sur mes talons. "Ouais, il le fait."

"Je suis sûr qu'il va bien", répète-t-elle doucement, un mantra qu'elle a adopté depuis qu'elle est devenue la femme d'un policier.

"S'il est mort, tu seras probablement la première à le savoir."

Je regrette les mots dès qu'ils sortent de ma bouche, se déversant de moi comme un vomi chaud, mais il n'y a aucun moyen pour moi de les récupérer une fois qu'ils sont sortis. Serrant les dents jusqu'à ce que ma mâchoire soit sur le point de craquer à cause de la pression, je retiens ma respiration, attendant sa réaction.

Monet aboie depuis sa position devant la contre-porte, le bout blanc de sa queue pointé au-dessus de sa tête. Ma sœur se racle la gorge. "C'est ton signal ?"

Je me dirige vers la porte, je la force à s'ouvrir et je regarde le chien sauter par-dessus le seuil et bondir sur le quai, prêt à partir en chalutage.

Son enthousiasme est presque contagieux.

"Malheureusement, j'ai un emploi du temps à respecter."

Mes yeux scrutent le contour du bateau, dont la silhouette est à peine visible dans l'ombre de la lune. L'entreprise de homard de mon père n'est pas exactement ce autour de quoi j'avais prévu de faire tourner ma vie à vingt-neuf ans, mais je suppose que c'est ce qui m'arrive quand j'essaie de faire des projets.

"Bon." Charlie recommence à s'agiter, ses pleurnicheries se transformant en véritables gémissements, et je baisse le volume du haut-parleur en retournant dans le couloir. "Eh bien, je ne veux pas vous empêcher de... travailler."

La pause qui précède le mot "travail" m'agace, et je pose une paume sur le mur, enroulant mes doigts sur la surface polie du bois.

"Pourquoi tu le dis toujours comme ça ?"

"Je ne le dis pas comme ça, Lincoln."

Ma tête vibre, la tension s'enfonce dans mon crâne et propage la sensation lancinante jusqu'à ce qu'elle saigne dans mes yeux. "Ce n'est pas parce que je ne le fais pas de la même façon que Pops, que c'est moins légitime."

Bien que, pour être honnête, je ne me soucie pas de savoir si c'est légitime ou non ; je n'ai jamais voulu prendre les rênes en premier lieu. Après avoir terminé mon contrat avec les SEALs, je suis revenu sur l'île de Skelm en espérant prendre un peu de temps pour moi et me détendre, et peut-être recommencer à faire des croquis comme je le faisais quand j'étais plus jeune.

Je me suis engagé dans la marine dès la fin du lycée et j'ai été transféré chez les SEALs dès que j'ai pu, de sorte que toute ma vie d'adulte a été passée en mouvement constant. Fuyant mes démons, certains diraient.

Quand je suis revenu, tout ce que je voulais c'était me noyer dans la nostalgie.

Puis mon père est mort, et soudain j'étais le patriarche de la famille. L'élément vital de Porter Lobster Co. Tout le reste est passé au second plan, et c'était à moi de trouver comment empêcher l'entreprise de sombrer.

Ou la faillite.

Ma mère et ma soeur n'étaient pas vraiment ravies de ce que je faisais, mais peu importe, leurs culs n'étaient pas en jeu, donc ça n'a pas vraiment d'importance.

"Je n'ai pas dit que c'était le cas." Daisy hausse le ton, devant maintenant parler par-dessus le bébé, son lourd soupir m'envahit. "Je sais déjà comment cette conversation va se dérouler, alors je te laisse y aller. Je te verrai dimanche chez maman, d'accord ?"

En serrant le bois jusqu'à ce que mes ongles aient l'impression qu'ils pourraient se boursoufler, je hoche la tête, même si elle ne peut pas me voir. "Bien sûr."

Elle raccroche avec un dernier au revoir, et je fixe une tache déformée dans le bois, la tonalité du téléphone sifflant à mes oreilles. Comme à chaque fois que j'ai une conversation avec ma soeur, je la termine en ayant l'impression de partir en vrille, suspendue dans le temps, sans soutien ni direction.

Je suis esclave de ma culpabilité, enfermée dans une bataille épuisante entre l'envie de ne pas décevoir les gens et le sentiment constant d'être déçue par moi-même.

Mais la honte ne paie pas les factures, alors après quelques secondes pour me ressaisir, j'écrase mon doigt sur le bouton "terminer l'appel" et je me prépare pour le travail.

J'enlève mon jogging gris et me regarde dans le miroir de la salle de bains : des cheveux noirs ébouriffés, une myriade de tatouages qui couvrent la longueur de mes deux bras et s'étendent vers l'intérieur de ma poitrine - des motifs abstraits et des dessins aléatoires que j'ai esquissés au fil des ans et que j'ai encrés dans ma peau à la seconde où mes pieds sont revenus définitivement sur le sol américain.

Je passe mes pouces sous mes yeux pour tenter d'effacer les traces de mon insomnie, mais en vain ; les lamelles de peau violettes contrastent fortement avec le vert de mes iris, les faisant scintiller dans la lumière du plafond.

Enfilant une veste de canard Carhartt et un bonnet de tricot, je ferme à clé et me dirige vers l'extérieur.

La plupart des autres homardiers de la région ont une équipe entière qui part en mer : quelqu'un pour diriger, quelqu'un pour piéger et quelqu'un pour nettoyer, mesurer et relâcher.

Mais les autres homardiers sont des cons, et je ne suis pas mon père, alors je m'aventure seul sur l'eau. Moins de place pour les conneries ou les erreurs quand je fais tout moi-même.

Après m'être équipé et avoir fait une rapide vérification de la maintenance du bateau, je me dirige vers le quai.

Je fais une pause pour attacher Monet dans son gilet de sauvetage, ouvrir la porte et mettre le bateau au sol avec mon pied pour qu'il puisse monter à bord. Il s'installe sous l'abri de la barre, sa langue rose pend de sa bouche et il halète d'excitation.

Notre souffle s'échappe visiblement dans l'air frais, tourbillonnant comme des nuages au-dessus de nous.

Le ciel commence à s'éclaircir au fur et à mesure que la matinée avance, levant le voile de ténèbres qui semble couvrir l'île de Skelm chaque nuit.

Ou peut-être que c'est juste la région où je vis, une cabane en rondins nichée entre une forêt épaisse et l'Atlantique sans fin. Ma mère et mon agent immobilier m'ont déconseillé de déménager dans un endroit aussi isolé, mais j'ai insisté, en invoquant un emplacement de choix au bord de l'eau.

Le fait qu'il soit à portée de vue du seul phare de l'île, inopérant depuis des années, n'était qu'un bonus.

J'ai d'abord jeté mon pantalon à l'huile à bord, puis j'ai mis le pied sur la plate-forme lorsque la porte de la cabine intérieure s'est ouverte, faisant sursauter Monet, qui s'est mis à aboyer.

Chapitre 1 (3)

Gabe sort, toujours vêtu de la moitié de son uniforme de police, mais avec un col en V blanc rentré, en se frottant les yeux comme s'il avait passé la nuit ici.

"C'est quoi ce bordel ?" Je claque des doigts, me propulsant sur le quai. Monet tourne autour de moi, ses aboiements s'atténuant lorsque je suis à côté de lui. "Tu dors sur mon bateau ?"

Il hoche la tête en passant une main veineuse dans ses cheveux sableux. "Je ne voulais pas te réveiller."

Je fais la grimace. "Pourquoi es-tu ici ? Tu as un nouveau-né à la maison qui prend tout le temps de ma soeur."

Il se dirige vers un banc et s'y laisse tomber en secouant la tête. "Je suis bien consciente de ce fait, Porter. Je suis sorti du travail il y a environ une heure et je n'étais pas prêt à rentrer à la maison." Il lève les yeux vers moi et secoue la tête. "Le bébé ne dort pas, mec. Comment peut-on supporter ça ? J'ai besoin de mes huit heures complètes, ou je suis absolument inutile."

"Ouais, comme ma soeur." Je lève un sourcil. "Je viens juste de lui dire que tu n'étais pas là."

"Alors, ne lui dis pas que tu avais tort. Je finirai par rentrer à la maison."

Sachant qu'il vaut mieux ne pas essayer d'argumenter avec lui, et ne voulant pas m'impliquer dans leur vie de famille désordonnée plus que nécessaire, je me déplace derrière la colonne de direction. Enfilant mon équipement de transport une jambe après l'autre, je tire le pantalon en caoutchouc orange sur mes hanches et le fixe sur mes épaules.

Gabe se lève, se dirige vers l'endroit où le bateau est attaché au quai, et commence à nous détacher. En appuyant ses paumes sur le bois, il nous pousse, et nous dérivons au-delà de la zone de sillage ; je démarre le moteur dès que nous sommes passés, et je me dirige vers la zone de mer dans laquelle j'ai jeté des pièges il y a quelques jours.

L'air marin nous fouette, l'eau salée gicle alors que nous avançons, et Gabe enfile un gilet de sauvetage, s'appuyant sur la banquette.

"Je ne la trompe pas, tu sais."

"Bien", je crie à moitié, en gardant un œil sur l'horizon. "Sinon, venir ici avec moi était une très mauvaise idée."

Il sourit, acquiesce une fois, puis fronce les sourcils. "La parentalité est juste beaucoup plus difficile que je ne l'avais imaginé. Daisy est géniale, mais moi... J'ai juste l'impression d'être une merde."

"Vous l'êtes", je suis d'accord.

Il ouvre la bouche pour en dire plus, mais s'interrompt lorsque nous approchons de mes bouées, indiquant que nous sommes à l'endroit du piège. Le bateau tourne au ralenti alors que je lâche les oiseaux, les bras mécaniques qui nous stabilisent, et je me déplace sur le côté, pour atteindre la ligne avec un crochet de gaffe.

"Ecoute, nous sommes amis depuis presque vingt ans, Gabe. Je comprends, mais c'est un bateau où les sentiments ne sont pas permis, alors ferme ta gueule et aide-moi à remonter cette marmite."

Roulant des yeux, il se met debout, s'agenouillant avec un genou sur le banc. Nous enroulons nos mains autour de la corde et commençons à tirer ; je jette le crochet derrière moi et utilise un bras, ajoutant l'autre lorsque nous rencontrons une résistance.

"Je croyais que vous utilisiez des pièges métalliques", dit Gabe en me lançant un regard agacé tout en continuant à tirer.

"Je le fais", dis-je en secouant la tête. "Ils ne sont jamais aussi lourds. Il a dû s'accrocher à quelque chose."

Et même si je laisse tomber mon filet avant mon piège, recueillant la pollution et les débris, l'état constant d'énergie cinétique de l'océan fait que mes cordes s'emmêlent plus souvent qu'autrement.

Une seule mouette passe au-dessus de nous, croassant sur son passage, et envoyant une vague de malaise à travers moi. Ce n'est probablement rien, mais les superstitions personnelles de mon père sur la pêche vivent gratuitement dans mon cerveau, et la présence d'un seul oiseau solitaire sur l'eau n'est jamais une bonne chose.

Déglutissant, je pousse doucement Monet hors du chemin et j'écarte mes jambes, tirant jusqu'à ce que quelque chose de pâle clignote à la surface de l'eau sombre. "Ok, voilà. Je crois qu'on y est", dis-je en hochant la tête tandis que Gabe continue de faire monter la corde.

Elle s'accumule entre nos pieds, effilochée presque au point de se rompre, et je fronce les sourcils pendant un moment, sachant que ces lignes étaient toutes neuves. Ce dans quoi elle s'est coincée devait être pointu, ou violent.

"Putain, c'est quoi ça ?"

Gabe bloque ses genoux contre la paroi du bateau, les mains se figeant à mi-course. Je me penche en avant, les yeux s'écarquillent lorsqu'une main gonflée sort de l'eau, se balançant avec les vagues. Mon estomac se noue, la tension coud ma gorge, et je continue à tirer, mon cœur battant comme une caisse claire contre ma cage thoracique.

"Bon sang", dis-je en grimaçant lorsque des cheveux se dressent, attachés à la longueur d'un corps adulte, enroulés serrés dans la ligne comme du lierre. "Un abruti a probablement nagé trop loin et s'est fait prendre dans le piège."

En nous penchant sur le bord du bateau, nous commençons à remonter le corps ; ce n'est pas la première fois que nous voyons un cadavre.

Nous le soulevons, laissant tomber la femme sur le dos sur la plate-forme. Mes yeux trouvent immédiatement les siens, larges et aveugles, figés dans le temps. Je ne peux pas m'empêcher de me demander ce qu'elle a vu en dernier.

"Euh... Porter ?" dit Gabe, en s'accroupissant sur ses genoux. Il se baisse, écarte le chemisier déchiré et détrempé de la femme, révélant une écriture soignée gravée sur son abdomen. Signasti fatum tuum. "Je ne... Je ne pense pas que cette personne se soit noyée."

Chapitre 2 (1)

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Chapitre 2

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"Et pourquoi ressentez-vous cela ?"

En soupirant, je tape mes doigts contre le cuir brun du canapé du Dr Alabaster.

Être ici me donne des démangeaisons.

Honnêtement, n'importe quelle pièce aux murs blancs, à l'air vicié et aux horloges qui font tic-tac, me fait bouillir les entrailles et me crispe les nerfs. En fait, à part la rencontre avec le Dr Alabaster pour un dépistage avant ma promotion, j'ai délibérément évité tout ce qui ressemble de près ou de loin à un psychiatre.

Je n'ai pas besoin de voir quelqu'un.

Les thérapeutes sont pour les personnes brisées.

Et je ne suis pas censé être brisé.

Mais essayez de dire ça à mon patron. Le sergent insiste sur le fait que j'ai besoin d'être ici pour faire le point sur mes sentiments, ce qui est un code pour s'assurer que je suis suffisamment stable mentalement pour travailler sur le terrain. Et si l'on considère que j'ai passé quatre ans de patrouille en traînant les pieds et que je me suis battu à plusieurs reprises avec mes parents surprotecteurs pour devenir inspecteur, une mise en attente pour raison de santé mentale est la dernière chose que je souhaite.

Je rentre ma lèvre inférieure dans ma bouche, avant de souffler et de coller un sourire sur mon visage. "Pourquoi est-ce que je me sens comme ça ? Comme si être ici était une perte de temps ?"

Le Dr Alabaster tapote son stylo noir hors de prix contre ses lèvres fines, ses yeux sombres me scrutant par-dessus ses lunettes rondes à monture métallique. "Sloane", soupire-t-il en se penchant en avant. Le grincement métallique de la chaise me fait grimacer, comme si son jugement ratissait mon milieu. "C'est juste une mesure de précaution. Un moyen pour toi de parler de tes émotions pour que tu puisses guérir."

"Je vais bien."

Son menton se penche vers le bas, ses yeux se rétrécissent. "L'Habilleur de Portland vous a retenu captif pendant 48 heures dans une cabane abandonnée."

Mon estomac se serre, mais je force un rire. "Celui qui a inventé ce surnom mérite d'être emprisonné." Je secoue la tête, des mèches brunes tombant sur mon visage à cause du mouvement. Je lève une main pour les mettre derrière mon oreille. "En plus, c'était trente-huit heures."

Il fredonne. "Et que s'est-il passé pendant ces trente-huit heures ?"

"Rien." Mes yeux dardent de son visage aux chaussettes à losanges assorties à sa cravate bleue et jaune. "Honnêtement, il était..."

Joli.

Je mords le mot avant qu'il ne franchisse mes lèvres, mon regard se posant sur le bloc-notes posé sur les genoux du Dr Alabaster. La dernière chose dont j'ai besoin est qu'il écrive que j'ai le syndrome de Stockholm parce que je pensais qu'un tueur en série était cordial.

"Ecoutez. Je comprends que vous ne faites que votre travail. Mais je vais bien, Doc. Promis. On ne peut pas faire quelque chose de moins déprimant ? Ou le bonheur est contraire aux règles de la thérapie ?" J'ai mal aux joues à force d'étirer mon sourire, et mes jambes sautent, les nerfs et la caféine que j'ai avalée avant de venir ici rendant mon corps nerveux.

Le coin de ses lèvres se crispe. "Tu évites la question."

"J'essaie de détendre l'atmosphère."

Il tapote son stylo sur le papier. "Je ne fais que mon travail ici."

Je soupire, passant une main dans mes cheveux. "Et je ne faisais que le mien."

Le fait que je doive venir à ces "séances" pour conserver ledit travail est une épine dans mon pied. Je ne les vois pas obliger Alex à venir ici et à s'asseoir pour parler de ses sentiments.

D'accord, ce n'est pas lui qui a fini sur la liste des cibles d'un meurtrier psychopathe, mais c'est lui qui m'a trouvé. Et c'est mon partenaire, pour l'amour de Dieu, alors ça ne devrait pas être une sorte de collaboration ?

"Vous a-t-il retenu dans une cave ?" Le Dr Alabaster demande.

Mon souffle se bloque dans mes poumons quand le souvenir me frappe.

C'était stupide de ma part d'aller à la cabane seule. Mais elle était supposée être abandonnée. Nous avons reçu un tuyau anonyme selon lequel une des victimes avait été vue là juste avant sa disparition, et je voulais frapper pendant que la piste était encore fraîche.

Je ne m'attendais pas à ce que ce soit un piège.

"Il l'a fait", je dis lentement.

"Qu'est-ce que tu as ressenti ?"

Expirant, je me penche en arrière, mordillant l'intérieur de ma joue tandis que je filtre mes options. Je sais pertinemment que si j'insiste trop sur ce point, le bureau n'y verra rien de bon. Mais il n'y a rien que je veuille moins que de permettre au Dr Alabaster de jeter un coup d'oeil dans mon cerveau.

"Ça m'a fait avoir peur."

C'est un mensonge. J'ai passé la majorité de mon temps dans une robe de soie rose, les cheveux brossés, pendant qu'Harold Holmes - alias "le coiffeur de Portland" - me racontait toutes les façons dont il allait m'habiller et rendre mon cadavre magnifique.

Je n'avais pas peur. J'étais fasciné.

Quelque chose dans l'esprit d'un tueur en série, le génie pur et la méthodologie qui le sous-tend, me donne envie de plonger dans leur tête et d'y vivre. C'est la raison pour laquelle j'ai choisi la justice criminelle en premier lieu. Et pour être honnête, je n'ai pas peur de la mort. J'ai peur d'oublier comment vivre.

Mais l'admettre à voix haute ne sera probablement pas ce qui me fera retourner sur le terrain.

"Et comment avez-vous fait face aux choses depuis ?" poursuit le Dr Alabaster.

Je hausse les épaules en me mordillant l'intérieur de la lèvre. "Ça va, je suppose. Ma mère m'appelle toutes les vingt minutes, et j'ai été relégué au travail de bureau, ce qui est plutôt... ennuyeux."

"Des problèmes de sommeil ?"

"Pas du tout. Je dors comme un mort." Je souris.

Le Dr. Alabaster ne rit pas.

"Public difficile", je murmure.

"Allez, Sloane. Si tu ne prends pas ça au sérieux, alors je ne peux pas t'innocenter."

La panique s'empare de ma poitrine à cette idée. "Ok, je suis désolée." Je fais une pause, déglutissant à cause du serrement soudain de ma gorge. "C'était déstabilisant quand c'est arrivé, mais... c'est un travail risqué. Je le sais, et j'ai fait confiance à Alex pour me trouver. Ce qu'il a fait." Je souffle un coup. "Super rapide, je pourrais ajouter."

Trop rapide. J'aurais donné n'importe quoi pour avoir quelques minutes de plus pour prendre le cerveau d'Harold, essayer de voir dans son esprit et comprendre ce qui le fait tiquer.

"Il a dit qu'il aimait mes yeux." Les mots s'envolent avant que je puisse les arrêter, mais je ne regrette pas qu'ils l'aient fait. Si je dois parler des quelques heures de captivité, je le ferai, je préfère le faire plutôt que de le laisser fouiller dans les autres zones de ma psyché, dans les parties les plus sombres et les plus profondes où même moi je ne vais pas.

Chapitre 2 (2)

Le Dr Alabaster acquiesce. "Ce n'est pas terriblement surprenant. Vos traits sont très similaires à ses autres victimes."

Je grogne un rire parce qu'il explique l'affaire comme si ce n'était pas à moi de la résoudre. Comme si ce n'était pas moi qui avais découvert le schéma de ses meurtres. Comment elles étaient toutes des femmes avec des cheveux bruns et de jolis yeux.

Des yeux bleus, pour être exact. Des yeux qui ont été arrachés de leurs orbites quand les corps ont commencé à s'échouer sur le rivage. Je les ai vus assis dans des bocaux sur le comptoir pendant qu'il me peignait les cheveux.

Un frisson me parcourt.

Un bourdonnement se répercute dans la pièce, et le Dr Alabaster soupire, tend la main et tapote l'écran de son téléphone. Je me réveille, heureux d'avoir survécu à cette farce qu'est l'évaluation. "Cela signifie-t-il que nous avons terminé ?"

Il me regarde fixement pendant un long moment. "Oui, on a fini, Sloane. Je vais dire au sergent que tout est en ordre."

En me levant, je passe une main sur mon chemisier. "Super. Merci, Doc."

Je vais le dépasser, le soulagement coulant dans mes veines. Ce n'est que lorsque je suis à la porte que sa voix m'arrête. "Mais je vais vous suggérer de continuer à parler à quelqu'un, par précaution."

J'ai des crampes d'estomac. "Doc, non. Ils ne me mettront pas sur aucun cas si vous faites ça. S'il vous plaît, je vous en supplie. Je ne peux pas rester assis derrière un bureau pendant six mois de plus. Je vais littéralement cesser d'exister." Je pointe un doigt vers lui. "Vous voulez vraiment avoir ça sur la conscience ?"

Sa mâchoire se crispe, le muscle va et vient alors que mon avenir est entre ses mains. Finalement, il acquiesce. "Ok."

Je lui lance un rayon, me précipite vers lui et le serre dans mes bras. Son corps se raidit sur sa chaise, son bras se lève pour me donner une tape dans le dos.

"Merci. Tu ne le regretteras pas." Je me retire, en faisant un clin d'oeil. "Je vais bien."

* * *

Mon esprit se casse comme un élastique, la conscience dégoulinant dans mes entrailles, me faisant haleter alors que je me tire dans le lit. Mon coeur bat à travers le tissu fin de mon tee-shirt trop grand, et je m'agrippe à ma poitrine, essayant de stabiliser ma respiration.

Un autre cauchemar.

C'est la même chose à chaque fois. Je suis sur une falaise, le froid s'infiltre dans ma peau alors que je cours vers le bord, mon souffle se matérialise devant moi - des bouffées de panique glacées dans l'air. Et puis je tombe.

Un élancement se produit dans mon cerveau alors que j'essaie de me souvenir du reste, mais un brouillard s'installe, rendant les images de mon rêve confuses et peu claires. Soupirant, je me penche sur ma table de nuit, allume la lampe et attrape à l'aveuglette le journal que je garde à mon chevet. Il ne me faut pas longtemps pour noter ce dont je me souviens, et même si je n'ai pas un souvenir clair, je sais que ce sentiment me hantera pour le reste de la nuit.

C'est toujours le cas.

Je jette un coup d'œil à l'horloge, les chiffres rouges brillent dans mes yeux fatigués.

Trois heures du matin.

En m'étirant, je me débarrasse de la couette et me dirige vers mon placard, où j'attrape un vieux sweat-shirt USPM - mon alma mater - puis vers la porte d'entrée, où je prends les clés de ma Honda.

C'est ma routine depuis trois semaines. Depuis que les cauchemars ont commencé. Encore une fois. J'en faisais souvent quand j'étais enfant. Le même à chaque fois.

Ma mère me bourrait de mélatonine et de thé à la camomille, pour essayer de me calmer suffisamment pour un sommeil sans rêve, mais ça ne marchait jamais. Jusqu'à ce qu'un jour, elles s'arrêtent.

Il fait froid dehors, le craquement des feuilles sous mes bottes est fort, je me précipite vers ma voiture, je l'allume et je mets le chauffage à fond, je tiens mes mains froides devant la ventilation. Une fois que je peux sentir mes doigts, je fais une marche arrière, je sors de mon appartement, je passe devant les citrouilles illuminées qui bordent les patios et je tourne sur la route principale.

Je n'ai même pas besoin de penser à où je vais.

Skelm Island.

Je n'y suis jamais allée - il faut prendre un ferry pour se rendre en ville - mais depuis quelques semaines, je me rends sur la cale, je m'assois sur le parking vide et je zappe jusqu'à ce que le soleil perce l'horizon et scintille sur l'eau brumeuse.

Pour une raison quelconque, c'est le seul endroit qui calme mon cerveau et me permet d'être simplement ; au point que je perds le temps.

Ce soir ne fait pas exception.

Je ne sais pas combien de temps s'écoule, cela pourrait être des minutes ou des heures, mais lorsque je reviens à la réalité, je me suis retrouvé à l'extérieur de ma voiture, appuyé contre la balustrade au bord du quai. Le malaise me traverse à cause de ce laps de temps manquant.

Mes yeux regardent autour de moi, un épais brouillard roule sur le sol. J'ai la chair de poule sur les bras et je me tords en regardant l'île rocheuse, me demandant ce qui me ramène sans cesse.

Un mouvement sur le côté attire mon attention, et je plisse les yeux, me penchant en avant. Un bateau. Il est si petit que je peux à peine le distinguer, mais il est quand même là, flottant devant un phare qui se dresse comme une tour sombre au bord d'une falaise.

Des voix s'élèvent dans l'air, ma colonne vertébrale se raidit et je me retourne, mon cœur se heurtant à ma poitrine comme si je faisais quelque chose de mal.

Je me dépêche de retourner à ma voiture, n'attendant même pas le chauffage cette fois-ci pour faire marche arrière et faire le trajet d'une heure jusqu'à mon appartement dans le centre de Portland.

Mon téléphone vibre dès que je suis devant ma porte, et je le sors de la poche de mon sweat-shirt avec la clé de la maison, Alex clignotant sur l'écran.

"Mec, il est sept heures du matin", je me plains en répondant.

Il rit, un gloussement doux et bruyant qui se répand dans ma poitrine comme une couverture chaude, sa familiarité me faisant me sentir heureuse pour la première fois de la matinée. "Carina." Le surnom glisse à travers le téléphone. "Arrête tes conneries et viens ici. Le sergent a une nouvelle affaire, il nous veut dessus."

Mon dos se redresse, ma clé vacille lorsque je l'enfonce dans la serrure. "Vraiment ?"

"Mmhm", fredonne Alex. "Et tu vas le vouloir."

Je souris, de l'énergie se dégageant de mes entrailles, l'excitation d'une nouvelle affaire faisant disparaître la somnolence. Je pousse la porte d'entrée, je rentre à l'intérieur, la chaleur de mon appartement passant sur mon visage, mes joues brûlant à cause du changement de température. "Bien sûr que je le veux", je me moque. "Qu'est-ce que tu en sais ?"

"Tu es déjà allé sur l'île de Skelm ?"

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