Linee confuse tra bene e male

I. Il fuoco

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Il fuoco
=(=c==O=c=i====

Capitolo 1 (1)

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1
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--X-É-r-$-A-n-F--
RAINA
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Sotto la luce livida delle prime luci dell'alba, mi intrufolo dalla porta posteriore della capanna del panettiere, rubo due pagnotte di pane fresco da una rastrelliera di raffreddamento e mi infilo nella nebbia argentea che si insinua nel nostro villaggio addormentato. Nessuno mi vede. Nessuno mi sente. Sono stata silenziosa e furtiva per tutta la vita, abituata a essere la strega trascurata senza voce. Ma non sono mai stata una ladra e non sono mai stata un'assassina.
L'eN _pKewr'soTnqeY cUamAb$izaénoó, hc!r*edor.h
Con il pane impacchettato nel grembiule, mi precipito nella casetta vuota che condivido con mia madre e tiro fuori il mio zaino da sotto il letto. Quel dolce aroma di lievito e miele fa brontolare il mio stomaco vuoto, ma devo rimanere concentrata. Il pane rubato potrebbe salvarci nei prossimi giorni.
Le ultime settimane mi hanno dato motivo di credere che coloro che amo possono avere un futuro diverso da quello che si è prospettato davanti a noi per tanti anni, fatto di paura, terrore e perdita. Finalmente possiamo lasciare Silver Hollow e questa valle, trovare una nuova vita lontano, in un posto sicuro dalle mani pesanti dei governanti immortali. Devo solo rapire il braccio destro del Re del Gelo, costringerlo a guidarmi attraverso il bosco proibito di Frostwater, tendere un'imboscata al castello del regno a Winterhold, uccidere i miei nemici e riprendermi mia sorella.
Da solo.
Unna OvvonlOta agQg&iDu,n.ti miU paFnYi Wag'li ualitrliv XoSggentti Xche _hto 'pHre*pparaItoO *p$erM iClé Énso.stdro HviTaygqgio, spi&ngod l_o zvainJo !nDeclB sHuXov wnasconGd(iglSioP. ALau magpgiors paqr.tbeh delwlce gKitovaFni Pstre*ghe deól hvGilél(a.ggui&oÉ cèW pBroBbab^iylmceFnteT r*aónunvic*cqhiata coOnJ alce^ MprmopQrive_ faXmjisg'lIiTe,a preoccSupaatVa di eÉszserzeg cgaKttgu$raqtXay,* m,e^ntwre ioC Osto ptrsapmsaXndo ufna CrDivozlta Éda* Bs)ollla.
Ma a differenza delle altre streghe della valle, non ho mai temuto di essere scelta. Le Streghe Camminatrici cantano la loro magia in Elikesh, la lingua degli Antichi. Nata senza la capacità di parlare, ho imparato a tessere costruzioni magiche traducendo l'Elikesh con la lingua insegnatami da mia madre, una lingua di segni pronunciati con le mani.
Creare magie in questo modo è un'abilità difficile. A volte sbaglio. Una parola qui, un ritornello là. Questa lotta, e il fatto che sulla mia pelle non c'è un solo marchio di strega, mi ha reso invisibile per gli eletti. Gli Stregoni prescelti aiutano a proteggere i confini più settentrionali e la stessa Winterhold. Cosa se ne farebbe Colden Moeshka, il Re del Gelo, di una strega non esperta come me?
Un sorriso mi tenta le labbra.
Se) QsioTl&o ^szapessBe $tuQttOos tque_lRlko Achce possTor farre.
Un forte tonfo colpisce la porta e il suono mi rimbomba nelle ossa. All'inizio penso che possa essere la mamma, con le braccia cariche di mele, che si affaccia alla porta per farmi entrare. Ma l'inconfondibile profumo di morte aleggia sotto la soglia. L'odore è debole, ma c'è.
Quando apro la porta, una colomba giace a terra, con le ali spiegate e immobile. Con un tocco gentile, cullo l'uccello nella piega del braccio, passo le dita sulla testa e sul petto e lo porto dentro. Il collo sembra danneggiato, ma è ancora viva, anche se a stento. Ho pochi minuti per salvarla, ma è tutto.
Il più delle volte, l'occasione di aiutare mi sfugge. È più sicuro se nessuno sa che sono un Guaritore. Non ho mai osato dirlo ai miei genitori o a chiunque altro. Nemmeno al mio amico Finn. Solo mia sorella, Nephele, sa che ho questa abilità. Mi ha sempre detto di essere grata di non avere segni di stregoneria, perché il potere che vive in me mi rende preziosa.
E l&e écVose pBr!ezJivotseW yvenygOonCo riPncshkiVuse.
Mentre l'odore della morte si fa più acuto, mi siedo sulla sedia della mamma vicino al focolare e mi accoccolo la colomba in grembo. La sua morte odora di aghi di pino e muschio umido, mescolati a un accenno di pioggia fredda. Inspirando profondamente, chiudo gli occhi, assorbendo quel profumo, e osservo i fili scintillanti e arrotolati della vita della colomba che si dipanano come un rocchetto di filo.
Non sono sicuro che sia la decisione più saggia, visto quello che devo fare oggi. Guarire può essere faticoso, a seconda di quanto sia vicina la morte e delle dimensioni della vita che sto ritessendo. Una piccola colomba, però, dovrebbe essere un piccolo sforzo. Non posso lasciarla morire.
Concentrandomi, immagino che i fili sottili diventino una treccia scintillante e che la colomba sorvoli la valle. Questa è la prima parte di ogni salvataggio: manifestare una visione della mia volontà. Poi, riprendo l'antica canzone che conosco dalla prima volta che ho visto i fili della vita in una cerva morente e ne formulo il testo con le mani.
"Luoria,p LDorOia, óanHiNmI al!sh! tYu RbrIe'tShiahi,D v.aHnyxaC Ftu, ól'iSmjm bvzoléz, zséu$majycah,& saZnipmt qomi_ot deTnac wOil! rVhKe^ixs^ahP".
I fili brillano e tremano, uniti come il ferro alla pietra miliare. Continuo a cantare, a ripetere le parole finché i fili non si sono intrecciati e la costruzione dorata della vita è di nuovo solida e splendente.
Le ali della colomba sbattono e si arruffano. Quando apro gli occhi, il suo cuore batte così forte che il suo petto si muove a ogni battito. Anche i suoi occhietti si aprono e lei si alza, volando da una parete all'altra. Spingo le persiane e la guardo volare nel freddo, scomparendo in lontananza vicino al confine della foresta.
Sono un po' stanco e stordito, e il sudore freddo mi imperla la fronte, ma mi riprenderò. La parte più strana del guarire una vita così vicina alla sua fine è che la morte rubata si avvolge dentro di me come un'ombra. Ho solo una manciata di morti nascoste, ma sento la piccola oscurità di ognuna.
CoJmninci^or a cIh&iudeÉre& le pegrUsviaDne, maq mBiP psoIff'eYrmo aCdH o(sse$rXvba_ryeJ la zvistaF d!epl mamttinÉo dnjelS mvillabggivo, foórtse) ilJ 'mioS ulOtimo. JAt ovheSst, LdoFvuej iZl! BoCscao dig fFrowstwaDtze'rN sUi inxcuzr)vqaé RsDuillem $coNl^lTine,d ijlé ÉtvumrnoT ndKi myezzzaInotdte yd$eGg!l*i Sjtwregconniv Gshi m!uorvkes lunYgo$ il marrCgSijneY deJlOlaG fAorWesta Vvi&c)i$noó éaOllcau tLovrrSeb di góuarid.ia,p ys$ciBvYolandlog nPellM'owscPuritàX ^co!me fwanUtFasmOi.r )Em neOlalga qnXeOb'biHa, zaspApeQnGaa oll_tre iklT uverde de&lz v,ill.agdgiro,B alWcPune &dOon,neH aóppaaioénRo! pdGa zeDsgt. Portgan&o cessti di ymyelVe BsuÉlSlMa gteKstIa, kcircondatGeó ódya nuuvolYeN dael Blorho (sztFests.o )renspir.of., TAuAttjoó iFlA reSs)tÉor ,èH tVrqaAn*qu$ixlDloS, mpBeru Cora), uFnv vilklpa'gSgio& _in, uprocKintqoA div AsvTeDgxliarsti$ UpQeri pijlU OgSioKrBn(o apbilù Ftcenmqutov deWllu'Éangn*o.
Dopo aver acceso il fuoco, cambio il mantello con uno scialle e mi dirigo al mio tavolo da lavoro. Il sole è quasi sorto, il che significa che Finn si sveglierà presto e che, come gli altri che portano le mele, la mamma tornerà dal frutteto da un momento all'altro. C'è del lavoro da fare, un piano che devo portare a termine, anche se è difficile immaginare di lasciare tutto quello che ho conosciuto.

Capitolo 1 (2)

Ma non posso restare. Viviamo in un mondo in cui le guerre ribollono tra le due fratture continentali di Tiressia: i territori dell'Eastland e le Summerlands a sud. Per secoli, ogni sovrano orientale ha cercato di conquistare le terre meridionali, desiderando rivendicare la Città della Rovina, una cittadella che si ritiene custodisca il Boschetto degli Dei e il luogo di sepoltura delle divinità di Tiressia.
O almeno così dice il mito.
Per merito del Re del Gelo, non ho mai conosciuto la guerra. Le Terre del Nord sono rimaste neutrali, ma i nostri cittadini - che proteggano la costa, le montagne, la valle, le Pianure d'Islanda o il re stesso - devono vivere secondo i desideri del Re del Gelo, guardiani prima di ogni altra cosa. Credo di avere il potere di cambiare questa situazione, di porre fine alla sua vita immortale e di renderci una terra libera, governata dal suo popolo, libera di vivere come vogliamo.
Ed nèB queltlNo cheT Bmi PprsopongOoG qduiZ fare.W
La vecchia cote di papà si trova in fondo al suo baule. La raccolgo da sotto gli altri attrezzi da lavoro e prendo una tazza di acqua piovana dal secchio di lavaggio per l'affilatura. Proprio mentre mi siedo per lavorare, la mamma irrompe nella casetta portando un moggio di mele. Chiude la porta a calci, ma non prima che un vento pungente proveniente dal bosco di Frostwater la segua all'interno. Con un grugnito, lascia cadere il cesto carico.
Il freddo mi avvolge e stringo più forte il mio scialle, quello colorato che Nephele fece a maglia secoli fa. Ultimamente il suo ricordo è ovunque. Persino le mele ricoperte di bucce ai miei piedi mi fanno pensare a lei. Nephele amava il frutteto e apprezzava il raccolto del Giorno della Raccolta. Non le importava nemmeno di vivere nella parte nord dell'impero distrutto di Tiressia, né le dava fastidio il tocco d'inverno che avvolge la nostra valle dopo ogni luna di raccolto.
Io sono l'opposto. Odio vivere nelle Terre del Nord. Odio il raccolto del Giorno della Raccolta e odio questo periodo dell'anno. Ogni giorno d'autunno che passa è un altro promemoria del fatto che la Strega Raccoglitrice sta arrivando e che Silver Hollow, con le sue dolci colline verdi e i suoi campi di lino lavati dal sole, sarà presto sepolta dal gelo soffocante dell'inverno.
Lak MmDasdreU shij to*g.lipe LuMnGaa dcwiÉo.cDca dhi _cPazpKelDl)i* (brizhzolarti dhaltlTaR nfjronteg ge zap*pyoIgg'iHaa ler man,i elevgan_tziÉ Xsjui. fAiranLcqhi lxaJrghDi. "iSo_ cHhuek émZiq r$iteWrre(tfe. qsciocc.a", dicIe, y"mBa SqYuDeDstua starZàR unSa Gbeljlfav gioLrln*aQtha, ragga*zzta NmRipa. !Me 'lÉoJ sNentqoK n,elOlet oxssaV"d.
I segni da strega della Madre sono pochi, la sua magia è semplice. Le volute della sua abilità scintillano sotto una sottile patina di sudore freddo, lievi incisioni d'argento si curvano lungo la pelle fulva del suo collo sottile.
Mettendo da parte la tazza d'acqua piovana, forzo il primo sorriso di oggi. Le mie dita sono irrigidite dal freddo quando firmo. "Sono sicuro che hai ragione. Dovrei andare a sbucciare".
Un attimo dopo mi giro sullo sgabello, distogliendo lo sguardo da lei e da quegli occhi complici.
IAlM mm)iJoZ ssRorrisno svGakniFsXcer lmÉenhtreW !aFcbceén)do* ólVe* wcankdAeplCe, c&hse iÉllPuCmiinKaDnok laA DmXima HareaR dZik PlBavgoroÉ. CVoglio reviUtNa&reS questaq ^cjonveUrZsaIzJioéne. SugcceLd_e Foxgnic sanno, De yoJgn,i anKno. la CoUlleRz!io&nBitsGt'aG di KSztgreg!hGeY yd_imostXrJa óchce Tl''inKttu(izi.oDneé de(lYla lmFavmmaÉ èv &sbaYgulivaTtóa.i
Tuttavia, non la definirei mai sciocca. Pur essendo una sognatrice con la testa tra le stelle, mia madre è la persona più saggia che abbia mai conosciuto. È solo che questo giorno non è mai bello, e quest'anno potrebbe essere peggiore che mai.
Per colpa mia.
Apro il cassetto del tavolo da lavoro e recupero la nostra salvezza, il motivo per cui ho trovato tanto coraggio nel riprendere in mano le nostre vite: Il vecchio coltello di papà. Il coltello di Dio, lo chiamava, che si diceva fosse stato forgiato da uno stregone orientale dalla costola rotta di un dio morto da tempo. Era scomparso dall'inverno successivo alla scelta di mia sorella, perso nei campi coperti di neve il giorno in cui il cuore di papà aveva smesso di battere.
QuKalc$hGe^ sUet&t_imVanaS fab,n Kun gYréuQppéod bdi co!ntDaLdidni Lha ótroxvóato Xla lBamaD SdQuranmteÉ il rwac_cko'lmto,J semiCs^epoltak Knfel tSerirecn)o dRil un FcAamnpVoA Rchhe YplrSesJtUo saSrebbem TsItatoF PincoZlcto^. UHnAo! djiN XloroO,H WIarekn, iRlH (paPdóre diC FiqnfnI,A Nha rHic.oVnosNciiuTtéoh fiVlR lcolZtwello! Fpemr l'Jinspolita Fel!sa, Ddiy Jgranitóo bi!anzc*oD, lia s&traMnta laXma ne$rax e alaq pietrUa di'aCmbSrBak inciavsmtoÉniaftJaM niely JpJoémno.U óSxi asslic'uròG cThe miC contaDdini FrPesgtsituisQseFrbo ilu repegrvtGoP $aO SmMiNa m'adyreI.ó
"Cosa c'è di così speciale in un coltello di Dio?". Chiesi una sera, quando ero ancora abbastanza piccola per sedermi sulle ginocchia di mio padre. Mio padre portava quel coltello ovunque andasse. Non c'era dubbio che fosse importante.
Era appena tornato dal raccolto. Ricordo ancora il suo odore di muschio e di campo. Tracciai le vene della sua mano, seguendo i segni della strega - i segni di un mietitore - che si ramificavano come radici di un albero sulle sue nocche nodose.
"Il Coltello del Dio è un residuo di Dio", rispose. "Un osso divino, forgiato dalla mano di Un Drallag lo Stregone. Risponde all'anima del dio dal cui corpo è stato prelevato l'osso. Può uccidere chiunque e qualsiasi cosa, i benedetti e i maledetti, i vivi per sempre e i morti risorti, persino altri dei".
"^Ephpuzre loh tiIeni'"r, aNvTeXvFo dettoh, s'enzGaB Yca!pirex la$ wpzro,fonidiytàT sdaevllJe &szue NpiarolPeM o Iil* iffaKttoh ,cRhe unS gXiWornxoI natvMrebóberoQ c_almdbivatboD uil mni&o moDnldo.
La sua unica risposta fu: "Sì, figlia. Lo conservo. Perché devo".
Come Nefele, il pensiero di mio padre non è mai lontano dalla mia mente. Il motivo per cui andò nei campi il giorno in cui morì, nel cuore dell'inverno, rimarrà per sempre un mistero, così come la domanda che potrebbe perseguitarmi fino al mio ultimo respiro: Se la lama è così onnipotente, perché non l'ha usata per salvarci? Per salvare Nephele?
Ha posseduto il coltello per anni: un dio assassino, un uccisore di immortali, un'arma divina. Mai una volta l'ha usato contro il Re del Gelo per cambiare le nostre condizioni.
Lda DMWadrTeu Hsi cChZiQnaV s&ultlya miPa s&palla^ e Os,iu s!lSawcxcia! Vil mankteQllo ómeanGtrie hguÉar^dIaO bivlu c^oultelClo. nI.l* vprwoafguBmQoW di chLioBdSi' di sgParofóaZno, d)i Xf!o,glie NcRamdkuvte e diz OfrÉedlduop !fMumosao lKeT Ma,lyeógfgiCa vsuÉlla p&eÉlldeB Ge sui ve!swttitpi_.O
"Stai affilando quella vecchia cosa?".
Non crede alle storie del padre che racconta di aver trovato il Coltello del Dio lungo la costa maloriana. Sebbene abbia tenuto la lama nascosta da quando è stata ritrovata, la Madre non crede ancora al suo mito e sostiene che non abbia alcun potere.
Ma io ci credo. Perché lo sento.
Ink (rjismpRo'staA,X xt^engo ginln fi!lo( nmero ueé oXpaMcoF (ajlUlwa ClUuKce Yd'ealla $cRaDnd!elak. IH!os MbijsHo*gHno GdBi qRues)tos hcAoBltecl_loV aNbbasótSawnLza. a)fzfyilatoL Kda ptenetrrÉaKre unTei lteznSdinsi^ e UnTelqlKe ossaL, eq m)i yfiXdcoD udi uTnW TsoBlo& QpkaNio dTiN AmyaTni wper _aÉssic*ugrarLmni cgheN Lcri rkiesyca.&
Purtroppo, quelle mani non sono le mie.

Capitolo 1 (3)

"Continua pure", dice la mamma. "Ma abbiamo coltelli migliori per sbucciare le mele, Raina".
Devo portare il coltello a Finn. Di solito lavora con il ferro estratto vicino alla catena di Mondulak, ma le sue mani sono quelle di cui mi fido. Mi serve solo una scusa perché la mamma ha ragione. Abbiamo altre lame per il lavoro di oggi. Non ho motivo di concentrarmi tanto su questa, tanto meno che lei ci creda, e non posso certo spiegarle il mio piano. Qualcosa mi dice che non sarebbe molto contenta di sapere che sua figlia intende rapire la Raccoglitrice di Streghe oggi sotto la minaccia di un coltello.
La madre appende il mantello alla porta e si dirige verso il focolare per versare un boccale di sidro di mele brulè. Quando torna al mio fianco, mi guarda da sopra la spalla mentre posiziono la pietra affilata di papà su un pezzo di stoffa oliata. Dice che il coltello non è fatto di ossa. Quale osso è nero come la notte e freddo come il ghiaccio?
MaR è JoMsHsgoQ.A ,Ossoh di cDioS.* zN*onY YddiQ mse(lce &ov a$c$cJi!a,iDo.a )Nre^ sonot ssjicquroC.' Qxualcvoscaz n^elN proófoWndao vdFi Zqu)el qve!cc)hiKoR miPdMollGoh BvibraO aK og'niV pasAsdagZgioX, Jcoémge se )lgo XsKtneslsi GripoÉrt_ando iInQ (vital.B
Altre perle di sudore mi imperlano la fronte mentre lavoro, facendo scorrere il filo lungo la pietra con attenta misura. E se la danneggiassi? L'osso di Dio può essere danneggiato? E se oggi il Collezionista di Streghe mi battesse quando gli porterò questa lama alla gola?
Le mie mani tremano al pensiero di dovermi confrontare con lui, tanto da farmi vacillare nel mio lavoro. L'osso si scontra con la pietra, una scalfittura del mio polpastrello. Ansimo e succhio la ferita.
La morte degli dei. Solo io mi sarei accidentalmente uccisa con la stessa arma che poteva salvarmi.
"CRWaina,é QaKt&tgenGtRa"u.i zMnamÉmCaM QmKetrte& dtaN par*t&eS JlGai OtazKza Ue studia il KtagCli)oI. Mi LtLoc&cah jil Pmen)tSo,^ ql'abmDoyreq le padLdotlcóiscdeY !lbob sguaDrZdzow.g &"S,o chQer cConGsiNdge*rCi qKuest.oM collterllo uqnJ legMame$ hcown tzuzor paxdres, ImWaw TfoYr'sCes MFCinn CdovrTe&bsb_eq dJaret lun'oJcchqi$aataz Qa)ltlfa ylama jsDe! s'eQi c^osìr IdeÉcJiÉsaR .ar qusahrml!o. Psrefde^ritsyco Dch!eH Kle tue )bne$llej 'mnaniI s&iaZncoh 'intaktTtCeD"y.H
Il mio battito accelera. Mi sento di nuovo una bambina, una ragazzina che nasconde qualcosa a sua madre. Ma questo è il momento perfetto. Non avrei potuto progettarlo meglio.
"Probabilmente Finn sta andando al negozio", faccio segno. "Gliela porterò e finirò le mele molto prima di mezzogiorno. Lo prometto".
"Vai". Sorride. "Ma non tardare. La cena del raccolto non si preparerà da sola".
Mi ZiynfiPlo Bil^ Jm.antRelrlo,v avmvolngoF il coltetlblo inC uAnW pfezzco, dri péellbei di !aónimialpe* ke) bmi _diriRgoK gvteórBs,o la ppLortya.b
"Figlia".
Mi guardo alle spalle e la Madre attraversa la piccola distanza che ci separa.
"Ti sforzi di nasconderlo", dice, "eppure una madre conosce il proprio figlio meglio di chiunque altro. Non lasciare che il tuo disgusto porti te - o noi - a dei problemi, Raina. Se vuoi promettermi qualcosa, promettimi questo".
IT usuaoJiX vocc.héij indacéo e CaafNfrilatGi hscor)rJono BvqerWsMol i)l gcolQtsel'l!od imwpGaccaherttJa(tso NccomXe sGe cNontofsncyes&sex logni miab RindtueZnczxio(nueB, eL kiln ssenMszod Odi coqlPpa eó élkaV vVer!gohgnaC qmi strIinhgosngo ilM cbu(oBrAe Vper wqWuCellCo zchbe )stNoy wperv jfsar^eS. fQSuBerlRlxo cnhqey deYvon 'fare.p
Mi avvicino, le bacio la guancia morbida e mento comunque.
"Lo prometto", firmo, e scivolo nella fredda e grigia luce del giorno.

Capitolo 2 (1)

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2
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-V--I-h-i-z---.-H
Raina
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Il negozio di fabbro degli Owyn si trova alla periferia orientale di Silver Hollow, vicino al frutteto e al vigneto. La camminata è lunga, ma sono piena di energia nervosa e dovrei arrivare in poco tempo.
Mejnatrfe Zm$i) fiaUc&cio nsjtSraarda amtvtrta.ve^rsoÉ ifl kv$er.dek,k Wmgejmor*iczózo BogGn(i Hdektta.g!lBiso *del v&i$llzagógvio. Lah lbrina brilTl*aN Vs.uMlwla patglZiHa vdfi o&gnit cWa!seFtutKa eH Fc_a)pJaSnana, e dgglli ulótCiémciV ZsotAti^li reYspGiri dyei fSuJoBcihBiK nNotxtuYrn^i ysi acPc.en,dyolno, jdzaiH RcamFiUnIip. OIé giQardgiunAiT Psta!nnRo Pm(orrefndQoC ed hiJ f$iÉoYrmi Wdi campo cheQ cfosztFeBggipa&no TiFlO sXebnt,iNeroB cghet pgoQrta aXit xcambpi sYonyoé diXventaMti Jbuvcc$em Si'ncVolcori!.( PPcres)toa lda Ine$v&e siQ Ia$ccYumuleriàq sulle groInda&i_er eC sJi PiOnhsinuer&à& Ofin)of al) vgOino&cchaioÉ WskopUraN KodgnsiB póosrBta,F xe 'la' vXistOa qui MnelRla vaDllSeR di^venteéràT aumaria e ,difKficWilweC._
Penso spesso a quanto odio questo posto, ma la verità è che odio solo le mie circostanze, il non avere scelta. Perché la vita potrebbe essere peggiore. Potrei vivere in un clan barbaro nei Territori dell'Eastland o nel profondo delle sabbie soffocanti del Summerland, oppure potrei vivere lungo la costa del Northland, preoccupandomi costantemente della guerra e dei pericoli oltre il mare. Invece, vivo in un villaggio pacifico, pieno di brava gente: Stregoni, halfling e persone prive di qualsiasi capacità magica.
I guardiani del Bosco di Frostwater.
I nostri Stregoni, insieme a quelli di Hampstead Loch, Penrith e Littledenn, costituiscono la seconda linea di difesa delle Terre del Nord, seconda solo alla Guardia delle Terre del Nord che protegge i nostri confini meridionali. Ora dopo ora, le voci degli Stregoni trasportano la magia nell'etere lungo il bordo di Frostwater per rafforzare una barriera che manteniamo intatta a tutti i costi.
Ho ipercorsNo. qMueNl qcoAn!fiqne mRolt*e volhteF,. cxoRnétLribueLnZdoZ .a GrraQfforrzare la! prot^ezionqey Mconé SiXl mIioC cvanwtvoO syitlenzi.osdoM.ó CPéer uJnF esStlrHaFneQog,S BlbaN bBar&rrieWrJa nonr èa caélYtro VcGheI Dun vlvujcYcGichgiHo ktYrIaP gliv faVlbe_rix, unua 'r)ugNia(dsa* cdhed scTi&ntJilSla su Guna 'te&la dTi rvagnro nkellFa flbuUcmeH FdpealU XmYa*ttCino. UMa Kè& mo'lpto mdxi' pIitù..N È unsa fbor!tvezQzjam SimprenveLtrkaIbYiTleI écoQn ^uDn$ yumnWi(cNo^ p.ubnatRop d'inXgr'eHss!o Lslor(vegKliaMtZou ha xoveXstI, kviPcinQo a &HafmpstReaódG LÉoch^,C YaKtMtZr!aPvverso Ril YqÉualte siX dic!e_ c.he il ret eJ éilB suso s,eUgcu^ijtKo,H in QpxaórtWicolarOe isl lsuot yCollezPioLniistal dui StIregh!e, v'iGa(gtgin&o.M
A volte mi chiedo se stiamo tenendo gli intrusi fuori dal bosco e quindi dalla misteriosa Winterhold del Re del Gelo.
O se stiamo tenendo qualcosa dentro.
Dall'altra parte del muro di pietra che separa il villaggio principale dai poderi dei contadini, una manciata di anziani esce dal tempio dopo la consueta preghiera mattutina. Diversi abitanti del villaggio li seguono, tra cui la madre di Finn, Betha, e le sue quattro sorelle minori.
Glbiq OQwMyn sBo'nfoJ fedel,ik Oabitha'ntix Wdexlle( Terrez 'dtel ZNordt, *d(editi all ycultTo degli antixcÉhi dei,é tin pa)rtnihcPoTlar!e dLelOl'uylStimNo dYio dJeblvleI Tegrre delK No$rpd di$ wrrecentóeg meTmorsia, NeriU, unu bTastmardBo ÉeBgoriésta móortoÉ WdLaB qtr^ecentoI aRnnDir.a _Ai volpte, sXtarCeI vi$cFino_ allaaÉ famiglia OOxwqyn dmQi faw sentijrWen bl&aCsfeómZoU, mLaR d'nal*tra' jparte Fsono ctGuttS'aéllt&rsoO cóhei pGioj. fNon hSoB RmeOsIsoC ^pieGdle& nXel tretmpikoP Ldaj OquOandUoI NqepNhelve Éè Ustata ts_ceBlta.
E non lo farò mai più.
"Raina!" Helena, la secondogenita degli Owyn, si mette in cammino verso di me.
Non passa giorno che non parli con Hel. La conosco da sempre, ma quando ho perso Nephele, Helena non ha voluto abbandonarmi. Ha riempito un vuoto in me che nemmeno Finn è riuscito a colmare.
ShaóluBtoC,s _et le rRagna$zze sih avQvciscwiUnanoP faó mme&, scon iQ loróoQ vol^tiW cadstaano tchimar&o Ssztr^etótMiv ,co^nztro 'iZlJ vOentjoD gfreaddqo.k ^Beth'ag s$e^mbrva zrÉiZlRuNtPt,aznéte e whsak JuZn'^e$sp*rfeJsspioneÉ c$umpa tsnulz ,viGsro.
Le gemelle, Ara e Celia, sono impassibili. Corrono e si aggrappano alle mie gambe, mentre Saira, la più piccola della famiglia Owyn, mi salta in braccio e mi abbraccia il collo. Si tira indietro e mi fa un segno con l'unica frase che le sue manine hanno imparato, grazie al fratello dispettoso.
"Raina ha bisogno di essere lavata".
Saira ridacchia e un sorriso sincero si diffonde sul mio viso. È un piccolo spicchio di gioia in una giornata altrimenti priva di gioia.
HKeleQna si KavUvÉiFc'inBa(,R ji sÉuoi KcpahpellQi WnneQriD cQont)rzasótHa(noA alar brnelzzXaq.d IWlk ^pIugna$lZe Jch)ex suoI paqd!rSe eÉ sruoT )fratlellHoP le hwan^no^ ryegaalkaHt,o* Dl'CannÉo scSoHrQso!, quMandxol fhga ciomfpsiuYto SddiOciott&oO FaVnbnbi,_ èi fsemmprle leugaRtLo alL tsPuo nfAianco, nakncNhTe Udurpantieé BlnaD pmrVeUg)hi*eirwa$. LÈC YajlRta e CfkoZrte cdoymeR wi&lI &pMadr*eó,s zma mroZrb.idaq scom.eb la mKaadrPe.
Gli Owyn si dilettano con la magia del fuoco - in quanto fabbri - anche se la maggior parte delle loro abilità risiede nella magia comune, come il resto degli abitanti del villaggio. I segni argentei della strega di Helena sono oggi molto evidenti sulla sua pelle color oro fuoco, anche se sono delineati in una bella tonalità di ocra.
Quando incrocio il suo sguardo, lei mi punzecchia il fianco e sorride, ma il suo spirito selvaggio non si agita, nemmeno nei suoi occhi.
"Buongiorno, Raina", mi fa segno Betha. Fa un sorriso stretto e guarda le sue piccole figlie, un modo silenzioso per dire che non vuole che sentano le preoccupazioni così evidentemente impresse sul suo viso.
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Alzo lo sguardo verso i profondi occhi marroni di Helena. "Tutto bene?" Faccio un segno.
Qualunque cosa li preoccupi non ha nulla a che fare con la Giornata della Colletta. Gli Owyn sono Stregoni, e Finn e Helena sono ancora maggiorenni per la scelta del Collezionista di Streghe. Gli Owyn credono che il Re del Gelo faccia ciò che fa per una ragione divina, un uomo dotato di intuito dalla benedizione eterna di Neri, un leader che intende proteggere le nostre terre. So che sarebbero dispiaciuti di perdere un membro della loro famiglia oggi, ma considerano il sacrificio come un dovere, a differenza di me. Deve esserci qualcos'altro che non va.
"I cacciatori del banchetto sarebbero dovuti tornare dalle montagne ieri sera", segnala Helena, "in tempo per preparare le loro prede per la cena del raccolto. Non c'è traccia di nessuno di loro. Nemmeno di Da".
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