Kapitel ett
======================== Kapitel ett ======================== Domstolen Bruden ligger över min axel och vrider sig som en öring som fastnat mellan björnens tassar. Och det är sant: min tass är på hennes rumpa, så hon kanske känner sig som en öring, även om vi är på en strand och det inte finns några björnar på Maui. Och hon skriker som en banshee. Jag springer som fan nerför gången, förbi de tropiska blommorna som kantar varje sida, med fötterna som rör om i sanden. Någonstans skäller en chihuahua vansinnigt. Brudens huvud studsar på min rygg, den vita slöjan stryker över mina lår och knän. Gästerna i halvklädda strandkläder är för häpna för att röra sig. De bara stirrar med öppna munnar. Det ser komiskt ut - som något från en tredje klassens tjejfilm. "Sluta, din jävel!" kommer det bakom mig. Brudgummen har äntligen tagit sig samman. Tjej. Jag knuffade inte ens undan honom så hårt. Jag tittar över en axel för att ge honom ett överlägset leende. Han har börjat följa efter mig, fötterna stampar i sanden. Men han är inte tillräckligt snabb. Även med en kämpande kvinna över ena axeln kan jag springa ifrån honom. Jag har inte fått mina muskler från en sån där jigglehantel som simulerar runkande. Jag fick dem på gammaldags vis - genom att svettas på Icarian fitnessutrustning på ett gym. Ja, ja. Du ska inte gifta dig. Inte förrän grisarna vinner Super Bowl. Dessutom kommer han att tacka mig. Så snart det faktum att hans tilltänkta och jag låg med varandra för bara två veckor sedan sjunker in i hans mikroskopiska hjärna. Min Maserati cabriolet väntar. Ja, för helvete. Jag stjäl den här bruden med stil. Jag dumpar henne i passagerarsätet. Hon svär och kämpar mot den trassliga slöjan och ett litet hav av vitt tyg. Jag startar bilen. Motorn vrålar som ett lejon, medan bruden skriker som om jag vore Hannibal Lecter som kommer från en månadslång fasta. Den hawaiiska brisen rufsa mitt hår. Jag slår på ratten i triumf och ger bilen lite gas. Någon rödklädd person springer rakt framför bilen. Fan! Jag slår på bromsen. "Är du jävligt galen?" Jag skriker, mitt hjärta slår hårt mot mitt bröst. Maseratien kunde ha förvandlat henne till en jävla mänsklig pannkaka. "Jag körde nästan över dig!" En lång, smal brunett lägger sina händer på motorhuven på min bil, nästan som om hon utmanar mig att köra över henne. Sedan lyfter hon hakan. Vad i helvete? De välbekanta akvamarina ögonen skickar en stöt genom mig. Jag blinkar. Bruden står precis bredvid mig och svär fortfarande. Vad i helvete gör hon där borta i den röda klänningen? Ser jag saker? Jag har tänkt alldeles för mycket på henne de senaste två veckorna. "Skittles?" Jag säger. "Ja." Samma hesa röst. Fan... Det är hon. Jag kastar en blick på min kidnappade brud... som äntligen har fått bort sin slöja och som har exakt samma ansikte som Skittles. Vad i helvete är det som pågår?
Kapitel två (1)
======================== Kapitel två ======================== -för två veckor sedan Domstolen Min telefon går av igen, men jag bryr mig inte om att kolla den. Jag vet vem det är, och det är bättre för mitt förstånd att jag inte tittar på meddelandet. Dessutom kommer bilen snart. Visst, inom en minut rundar en blå Prius hörnet och börjar sakta ner. Äntligen! Dags att glömma föräldradramat för kvällen. Nate stirrar på den som en djurparkstiger skulle stirra på ett erbjudande om hö. "Åh, kom igen! Domstolen, mannen. Seriöst?" Jag försöker att inte skratta åt hans tragikomiska ansikte. "Ser du något annat?" "Det är en..." Han kisar. "Vad är det?" "Jag är ganska säker på att det kallas en Prius." Jag klappar honom på axeln i låtsad sympati. "Uber-förare brukar inte verktyg runt i Bugattis." "Men ... en Prius?" Jag rycker på axlarna. "Och? Den är miljövänlig, pålitlig och tar oss dit vi behöver åka." "Du vet att jag har en helt ny Lamborghini där borta." Han gestikulerar mot parkeringsvakten. "Jaha. Och hur många öl drack du till middagen?" "Två. Inte mer än tre." Jag vet inte varför han ens försöker. "Fyra. Du måste gå tillbaka till förskolan." Han gapar på mig. "Du räknade?" "Jag såg kvittot." "Åh." Nate tar en stund för att omgruppera sig. "Ja, jag kan hålla mitt sprit." "Pryces kan hålla sig med spriten", korrigerar jag honom och syftar på hans äldre brors svärföräldrar. De dricker whisky och whisky som vatten. "Sist jag kollade var du Nate Sterling. Och det var din idé att gå på klubbar, vilket innebär mer drickande. Du vill väl inte förstöra din bil så snart, eller hur?" Han är lite nervös. "Jag är en bra förare." Det är sant. Och han kan faktiskt hålla sig på spriten. Jag har sett honom utföra perfekta backflips och göra komplexa, sexsiffriga aktieaffärer efter mer än tio whisky. Ändå... har jag mina egna regler. Jag ger honom en snabb klapp på axeln. "Var inte en snobb." Det kommer garanterat att irritera honom. Även om han föddes med en guldpläterad silversked hatar han när folk behandlar honom som om han är snobbig. Enligt honom gör det faktum att han tycker om de finaste sakerna i livet honom inte till en uppkäftig person. "Jag är ingen snobb", säger han stelt. "Självklart inte. Det är därför du inte har något emot att åka i en Prius." Han rullar med ögonen och suckar, och klättrar sedan in med all den entusiasm som någon som tvingas dela en luftsluss med ett gäng klingoner som har ätit för många bönor. För att vara rättvis så har Nate sett fram emot att få ta en tur med sin helt nya bil. Och så vitt jag vet har han aldrig kört något som kostar mindre än sexsiffrigt. Jag? Jag är mer...jordnära. Det är ett litet pris att betala för att få ett någorlunda normalt liv. Chauffören bekräftar vår destination - Z, en klubb som min bror Tony äger - och bilen lyfter. Tja, "lyfter" så mycket som den kan i L.A.-trafiken. Det finns lögner, förbannade lögner och bilreklam. Öppna vägar och bara du och din bil, min röv. Verkligheten är att krypa längs överbelastade gator fulla av människor, bilar och bussar. Du kan vara glad om de inte pruttar svart smog som luktar som ett barn av en oljerigg och ett ruttet ägg. Min telefon går av igen. Knuten som har suttit i min mage i jag vet inte ens hur länge stramar åt ytterligare. "Har du en vibrator i fickan?" Nate säger. "Jag önskar det. Det skulle åtminstone komma med några underhållande möjligheter." "Borde du inte svara? Vem det än är har skickat sms till dig hela kvällen." "Eh. Det är inget viktigt." "Hur vet du det?" Suck. Han kommer inte att släppa det här förrän jag berättar allt för honom. "För att det är det nio miljoner tio tusen sexhundra och femte sms:et från mamma." Jag borde ta betalt för ett öre per sms. Det skulle få mig att hamna i en ny skatteklass. "Eller så är det Tony. Och sa du inte att Edgar är i stan?" Edgar är den äldsta av oss tre bröder. Tony är den mittersta och jag är den yngsta. "Tony behöver inte mig", säger jag. "Han har Ivy." Som han är gift med nu, och så kär i att det känns som om jag andas in sockervadd varje gång jag är i närheten av dem. Men jag tar fram min telefon för att kolla ändå. Bara ifall Tony eller Edgar skulle behöva mig för något. Buuuut det är från mamma. Medan jag tittar på den kommer hennes nio miljoner, tio tusen, sexhundra och sjätte sms. Varför kan det inte vara ett från Gud som säger att jag har vunnit på superkraftslotteriet? Som kraften att stänga av meningslöst smsande. Jag är trött och stoppar tillbaka telefonen i fickan. "Min mamma. Jag berättade för dig." "Åh." Han blir tyst. Liksom resten av världen känner han till skandalen som blåste upp som en molotovcocktail förra året. Lagen säger att mamma inte gjorde något olagligt, men det känns sannerligen inte så. En grop i botten av min mage brinner. Jag svär på att det finns en lavapool inom mig som vill spy ut sin ilska. Hon borde ha gjort något. Och inte bara hon. Inte bara hon, utan även jag. Varje gång jag tänker på det undrar en del av mig om jag var medskyldig. När allt kommer omkring, jag gav efter för henne och tillgodosåg hennes nycker. Om jag hade drivit på bara lite mer... "Du vet att du bara kan blockera henne", säger Nate till slut. "Jag har tänkt på det. Men då och då blir hon inlagd på sjukhus och behöver någon som är där med henne." Jag är nästan säker på att hon gör det för att få uppmärksamhet, men jag kan inte ignorera ett samtal från ett sjukhus. Så jag går dit, som en vältränad valp, för pappa kommer definitivt inte att göra det, och Tony och Edgar... Ja, de är för viljestarka och erfarna för att stå ut med hennes teatralik. "Det kanske är något viktigt", säger Nate. Ja, viktigt för henne. "Det är det inte. Vet du vad som verkligen är fel?" Han väntar. "Varför sänker sig mammor som hatar att sms:a i allmänhet till att göra just det för att få sin sons uppmärksamhet?" Jag pausar - dramatiskt - men jag förväntar mig inget svar från Nate. Han är för normal för att veta. "De sms:ar saker som... Hej, när ska du gifta dig? När ska du ge mig ett barnbarn eller två? Jag har träffat den rätta tjejen för dig. När är du ledig? Fattar du vad jag menar?"
Kapitel två (2)
"Jag antar det?" Varför i helvete gör han det till en fråga? Han är min bästa vän. Det är meningen att han bara ska hålla med mig. "Din gör det." Han rycker till. "Ja, men bara för att Justin gav henne ett barn. Nu vill hon ha ett från mig också, så att hon kan få en fin uppsättning av två att studsa på knäna." Hans ansikte rynkar ihop som en aluminiumburk under tryck. "Hon glömmer att jag måste hitta en kvinna först." Ibland glömmer jag bort att Nates mamma är normal. "Din vill åtminstone inte att du ska fixa hennes äktenskap. Min gör det." Han drar sig tillbaka förvånat. "Är inte skilsmässan redan klar?" "Hon försöker fördröja den." Som om det skulle ändra på vad hon har gjort. "Och det är meningen att du ska fixa det? Vad tror hon att du kan fixa? Och varför just du? Du är kungen av korta flörtar och one-night stands." "Vet inte." Nu när du är klar med din master kan du ägna lite tid åt att övertyga din pappa, stod det i ett av hennes sms förra månaden. Hon har uppenbarligen glömt att min examen är i genusvetenskap, inte i äktenskapsreparation. Nate ger mig en blick full av sympati, och jag tittar bort. Jag behöver inte hans medlidande. Han förstår inte hur det är att befinna sig i den röra som min familj befinner sig i. Det värsta drama han någonsin varit med om var hans farbror Barron som fick ett vredesutbrott en eller två gånger för att han inte fick sin vilja igenom. Men till skillnad från min mamma är Barron inte moraliskt bankrutt. En liten gnutta av förbittring krånglar sig fram som en mask som dras upp ur djup, mörk jord. Jag hatar mig själv för att jag är avundsjuk på Nate för att han har en normal familj. Jag borde bara vara glad för hans skull. Och jag är glad för hans skull. Jag önskar bara att jag också hade lite normalitet. Mentalt stampar jag masken till en småaktig liten död och tittar sedan ut genom fönstret i hopp om att något där ute ska få mig att skratta eller glömma. Det finns tolv miljoner människor i Los Angeles. Någon kommer säkert att göra något för att få mig att le. Men nej. Människor rusar som slingrande ålar på gatorna, och bilarna rör sig med impotent raseri, som om det finns någon massiv konspiration för att hålla dem långt under hastighetsgränsen. Det är synd att min humor inte är tillräckligt förvrängd för att jag ska tycka att något av detta är roligt. Det kanske är dags att jag utvecklar en sådan. Harcourt Roderick Blackwood. Skrattar åt allt. Men tills dess måste jag nöja mig med mer standardmässiga saker - dricka, gå på klubb, hitta en het tjej att tillbringa natten med ... Det vanliga. Prius gör den sista högersvängen. Jag börjar säga något till Nate, men något fångar mitt öga. Jag stannar och stirrar på en kvinna i den långa kön för att komma in i Z. Jag kan inte exakt fastställa vad som fångade min uppmärksamhet hos henne. Ljuset visar hennes ansikte, och det är inte fantastiskt. Hon är inte ful eller något. Men varje drag i hennes ansikte är bara lite för stort. Aggregatet borde se lite fel ut ... kanske till och med oattraktivt. Men inte i kombination, inte på det hjärtformade ansiktet. Det är inte klassiskt vackert, men det är fängslande. Min blick faller ner på hennes kropp. Lång och smal, den är raka motsatsen till vad jag gillar. Jag föredrar meloner och en riklig röv som jag kan ta tag i. Men hon har T och A... bara mindre. Som att gå från en vattenmelon till en persika. Men på något sätt spelar storleken ingen roll. Värmen krullar i mig i alla fall när jag tittar på henne. Så konstigt. Ändrar sig min smak av någon anledning? Till och med biff kan bli gammal om man äter det hela tiden. Kanske är det den där tubklänningen... Den är knallröd - samma nyans av rött som ett Skittles-papper. Hennes klackar är för höga och glittriga och silverfärgade. Sen slår det mig äntligen - varför hon är så fascinerande. Alla runt omkring henne låtsas att de är uttråkade och säger "Jag är för het för att vänta", som om det skulle få kön att gå snabbare. Men hon rör sig till någon slags musik som bara hon kan höra. Hennes höfter svänger, hennes midja är slingrande. Hennes rörelser är inte stora eller vilda - hon står trots allt på en trottoar - och de är inte de smidigaste, men det finns så mycket glädjefylld sprudlande glädje i henne. Det bubblar som varm, sockrig sirap, och jag vill lapa upp det. När hon ger ett litet leende svär jag på att en regnbåge bågar över hennes huvud. "Ska du gå ut?" Nates fråga är som en irriterande mygga. "Vad?" "Vi är här." Jag blinkar och ser mig omkring. Ja, ja. Jag insåg inte ens att bilen hade stannat. Föraren stirrar på mig som om jag vore en intellektuellt utmanad slöfock. Med ett brutet ben. Jag klättrar ut och kastar en blick tillbaka på flickan. Kön är lång. Hon kommer att få vänta en evighet i de där klackarna. Och en kvinna som bubblar av så mycket livsglädje borde inte behöva göra det. Jag börjar gå mot henne, men Nate stoppar mig. "Vart är du på väg?" Jag höjer handen för att peka, men fångar mig själv. Jag vill inte att han ska se henne. Inte än. Inte förrän jag har satt upp ett elstängsel runt henne och hamrat en stor skylt på det där det står: Harcourt Blackwoods kvinna. Håller sig borta. Intrångslingar kommer att misshandlas och utfodras till rabiata piranhas. "Tyvärr. Jag trodde att jag såg någon jag kände." En plan formas i mitt huvud. Steg ett: få Nate ur vägen. Vi går till VIP-ingången. Nate och jag står båda på listan. Utkastaren där ser ut som resultatet av ett laboratorieexperiment med en silverryggsgorilla och en T-Rex. Hans svarta skjorta är spänd så hårt över bröstmusklerna att jag svär att han kommer att spränga några knappar om han andas för hårt, som en brud som har sugit in allt hon kan för att få plats i en fåfänga klänning. Hans minspel verkar permanent. Varje gång han ler ser hans ansikte ut som om det ska spricka. Men han ler ändå. Bra kundservice är viktigt, särskilt för VIP:er. "Hej, Harcourt." "Hej, Zack." Jag ler mot Nate. "Varför går du inte i förväg och tar dig ett bås? Jag måste prata med den här killen en stund." Han ger mig en "gör inget dumt"-blick, men rycker på axlarna och går in. Jag går till väktaren av VIP-körbanan och pekar sedan på Red... Nej, det stämmer inte. Hennes hår är brunt och hon kan alltid göra sig av med klänningen. Helst med mig. Ikväll. Men tillbaka till nuet - vad påminner hon mig om som är läckert? Skittles. Det är ett perfekt tillfälligt namn för henne. "Ser du tjejen där borta?" Jag pekar ut henne försiktigt, eftersom det finns många kvinnor. Han känner till min smak och jag vill inte att han ska bli förvirrad och välja en blondin med extra stora meloner som är för överdriven för att se glad ut.
Kapitel två (3)
"Dansaren? I rött?" Han låter lite förvånad. "Ja." Jag räcker honom några knappa sedlar. "Släpp in henne." "Varför gör inte du det?" Han ger mig ett sylvass flin som får honom att se rent ondskefull ut. Men hans röst är mjuk som smält godis. "Spela VIP-kortet. Tjejerna gillar det." Klyschigt, men definitivt inte. Jag klappar hans femtiotals bröst, bröstmusklerna svänger under min hand. "Zack, min vän. Jag vill inte att hon ska veta att det är jag. Säg bara att det är hennes lyckodag." Jag vill att hon ska gilla mig för att hon tycker att jag är fantastisk att vara med, inte för att jag har dragningskraft på en flott klubb som Z. Att bli omtyckt för min skull är viktigt. Det är en av många anledningar till att jag lämnade Tempérane, Louisiana. Alla där vet att min familj är jätterik... och behandlar mig därefter. Jag går in. Musiken dundrar, basen är hård och snabb - perfekt för att dansa. Platsen är redan full av liv, som britterna säger. Ett enormt antal människor runt barerna. Z har det vanliga utbudet av alkohol, men det finns också finare sprit från högsta hyllan för dem som kan betala. Här finns mer än en del kändisar, som gillar att känna sig viktiga genom att dricka saker som är så dyra att man skulle kunna finansiera ett krig på deras nota. Ska jag skicka något dyrt till henne? Nej. Dumt drag. Hon kanske inte gillar starksprit. Och även om hon är det, om hon inte känner igen det, kommer det att se dumt ut att förklara hur mycket det kostar, för vilken jävla idiot gör det egentligen? Jag tänker inte särskilt klart i dag. Du bryr dig alldeles för mycket om hur hon kommer att reagera. Normalt sett skulle du bara skicka det och vara klar. Jag slår bort den irriterande rösten i mitt huvud. Nate sitter i en av VIP-loungerna på andra våningen med utsikt över dansgolvet. Han vinkar, och jag slår mig ner i den runda läderstolen. "Vad var det där med utkastaren?" frågar han. "Ingenting." Jag signalerar till en servitris om en whisky. "Jaha." Jag gillar Nate för att han är smart. Men just nu önskar jag att han var lite mindre klurig. Skittles är mer hans typ än min. Han gillar smidiga, långbenta brunetter. "Jag ville bara veta om Tony skulle komma." "Varför skulle han komma? Är det inte hans bröllopsdag i morgon?" "Hur fan visste du det?" Spårar Nate min brors liv? Jag vet bara om det eftersom han bad mig komma förbi och distrahera Ivy i morgon bitti medan han får jubileumspresenten levererad. "Hans galna herrgård var med på nyheterna och de sa att det var till hans fru, bla bla bla, som han gifter sig med i morgon. Ja, i morgon förra året." Nate får återigen plats i min "normala" kolumn. Den herrgård som Tony beställde är vansinnig. Han fick den bara för att han ansåg att hans fru förtjänar en sådan, plus att han tänkte att han kunde installera bättre säkerhet. Den har i princip allt utom ett kraftfält. Servitrisen kommer med min whisky och jag tar en stor klunk innan jag vänder mig till Nate. "Jag gillar herrgården, och vet du vad som är riktigt häftigt?" "Nej, men jag är säker på att du kommer att berätta det för mig." "Han gav mig sin takvåning." "På riktigt?" Nate dricker ner sin whiskey. "Justin gav mig inte ett skit när han gifte sig." Det kanske är sant, men Nate bryr sig inte riktigt om det. Han har mer pengar än han kan spendera under en livstid. Och om han någonsin på något sätt skulle behöva mer skulle hans bror skriva ut en check till honom, utan att ställa några frågor. "Han behöver någon som kan hålla den vita barnbarnet i tryggt förvar." "Vilken vit baby grand?" "Hans frus gamla övningsflygel. Han ska köpa henne en konsertflygel till deras första årsdag." Han snyftar lustigt. "Så du fick en takvåning i utbyte mot att sitta på pianot?" "Japp." Jag letar efter dansgolvet nedanför. Det har gått tillräckligt lång tid för att Skittles borde vara där nere vid det här laget. Men det är omöjligt att avgöra. Det är alldeles för mycket folk. "Jag ska dansa." Nate tittar på mig som om jag just sagt att jag vill rulla runt i en hög med hundskit. "Dansa? Nu?" Han vet att när jag är på dåligt humör på grund av min familj föredrar jag att dricka och grubbla. "Japp." Jag står upp och lutar mig över räcket och skannar av publiken för att se om den är rödglänsande. "Jag kanske har tur och hittar mitt livs kärlek." Nate skrattar tills han nästan kvävs.
Kapitel tre (1)
======================== Kapitel tre ======================== Pascal Den här repliken är så himla lång. Hur länge till måste vi vänta? Eller ska jag komma på något annat att göra för att fira? Men om jag gör det kommer Curie att rulla med ögonen på mig... kärleksfullt, förstås, men en ögonrulle är en ögonrulle. Enligt henne har Z den bästa musiken, de bästa drinkarna och, viktigast av allt, den bästa publiken. Superkända människor kommer hit. Jag har sett bilder på modeller, skådespelare och alla däremellan på den här klubben. Tydligen är det här stället man ska vara om man vill vara cool och ha kul. Och eftersom min syster är precis det - cool och rolig - har hon varit här många gånger. Jag däremot har aldrig varit här tidigare, vilket är tråkigt med tanke på att jag är född i L.A. Men jag har varit en upptagen tjej. Att läsa matematik som huvudämne sög upp mycket av min fritid. Och jag gick på college i Chicago, så tekniskt sett har jag inte varit här hela tiden. Och det är den enda anledningen till att jag inte har kommit till den här klubben, inte för att jag är en nörd. Fortsätt ljuga för dig själv, Pascal. Du vet vad du verkligen är. Ha, vad som helst. Jag tänker inte låta den irriterande rösten i mitt huvud förstöra min kväll. Egentligen hela min vecka. Det har varit fantastiskt, och... "Hej." Ett försiktigt knackande på min axel. Jag blinkar upp mot en kille som är byggd som berget från Game of Thrones. Och han ser lika skrämmande ut, utan rustning. "Hej...?" Jag säger, osäker på vad han vill. "Du kan komma in genom VIP-ingången." Vänta, vad? VIP-ingången? Det går inte ihop. "Vem är du?" "Den stora hyrda hjälpen." Han ler, vilket bara gör honom mer skrämmande. Ja, just det. Det måste vara en utkastare. Men... "Jag?" Jag lägger en hand över bröstet. "VIP?" "Japp." "Herregud. Du vet att jag inte är någon kändis, eller hur?" Så fort jag säger det slår jag mig nästan på kinderna. Varför mäter jag tänder på en gåvohäst? Hans stålsäkra blick sveper över mig. "Ja, jag vet." Åh. Så det är bara min lyckodag, då. Jag ger honom mitt sötaste leende och hoppas att jag kan pressa honom lite mer. "Min syster och hennes fästman är med mig. Kan de också komma med?" Han rycker på axlarna. "Ja, varför inte?" Yay! "Tack så mycket! Du är fantastisk." Han ger mig ett leende, som om han känner till någon hemlighet i universum som jag inte är insatt i. "Det var ett nöje." Jag gestikulerar åt Curie och Joe att komma snabbt, innan dörrvakten ändrar sig. De fortsätter att dröja eftersom hon inte kan bestämma sig för om hon vill ha sina handdukar med monogram och går igenom alternativen med honom. Tydligen är det en grej enligt vissa brudtidningar. Och Joe är för förälskad för att stå emot anstormningen. "Vänta, varför ska vi gå dit? Vad har jag missat?" säger hon. "Jag hade tur. VIP-ingången, baby!" "Wow, hur fick du den?" Joe frågar. "Vet inte. Men jag klagar inte. Nu går vi." Mr Bear Arms leder oss till början av kön och håller upp ett sammetsspärrrep med ett stort leende, vilket får honom att se ut som en haj före middagstid. Men jag är för upphetsad för att bry mig. Vi är inne! Vi går genom dörren och landar på en annan planet. Musiken är som en levande sak som pulserar i mina ådror. Jag känner mig genast berusad av publikens dynamiska energi. Den drar som en virvel av manisk elektricitet, mer lockande än en sirenesång. Inte undra på att Curie älskar det här stället. Hon styr oss mot en bar. "Jag ska starta en räkning", säger hon. "Jag bjuder. Du förtjänar det här. Vi firar." Hon hämtar tre shots tequila, och vi klirrar alla i glasen och slår tillbaka dem. En eldboll tycks tändas i mitt bröst när spriten går ner. Det var länge sedan jag drack så här. "Ja, för fan." Jag pumpar min näve. "Jag är helt rättfärdigad. Den jäveln. Att fånga honom med ett barn, min röv." "Det menar du inte. Vem tror han att han är? Jag kan inte fatta att han försökte med den där skiten med dig." "Absolut. Du skulle ha sett hans ansikte när jag dumpade honom på plats." Tom är frilansjournalist med ojämna löner. Jag har aldrig tidigare träffat en kille som är mer ivrig att flytta in hos mig. Eller mer chockad när jag sa åt honom att packa sina sopor och dra åt helvete. Jag hade redan berättat för honom att jag inte har regelbunden mens. Han skulle antingen tro mig eller inte, och jag behåller inte en kille som tror att jag är en lögnare. "Han bad aldrig om ursäkt för att han gick igenom min telefon bakom min rygg." Det var så han upptäckte att min mens var försenad; jag har en app som spårar den. "Nästa gång jag ser honom ska jag köra över honom med en bil", säger Curie. Jag rynkar pannan. "Jag trodde att du skulle skaffa en Harley." "Bilar gör mer ont. Gör de inte det? Jag är ganska säker på att det är vetenskap." "Ja, det gör de." Du behöver inte Newton för att förklara det. Jag önskar att jag hade tänkt på att köra över honom. Det skulle ha varit så himla tillfredsställande. "Jaha, vad som helst. Jag plattar till honom." Jag flinar. Min tvilling är den bästa systern någonsin. Joe får ett sms och han visar det för Curie. Det handlar förmodligen om deras bröllop. De börjar fnissa och prata med huvudet tätt ihop. De ser så söta ut. De har varit tillsammans sedan high school - ett av de där "meant-to-be"-paren. Och även om mitt kärleksliv är ungefär lika attraktivt som botten av en kloak, är jag glad över att hennes svävar över molnen. Hon förtjänar det. Så jag låter dem göra vad förlovade par gör när de inte diskuterar porslinsmönster och handdukar med monogram. Jag går till dansgolvet så att jag kan röra mig till musiken. Hela dagen har Halleluja-kören gått i mitt huvud. Idag är en sådan dag. Jag dansade till och med till den utanför klubben medan jag väntade. Halleluja, mitt liv är fantastiskt. Min mens har just avslutats. Och jag är fri! Och med fri menar jag singel. Jag skulle ha firat tidigare, men jag var inte på humör när moster Flo var på besök. Det gör ont att jag inte såg att Tom var en råtta tidigare. Och inte vilken råtta som helst, utan en smutsig, ruttnande hamnråtta. Han är inte sjuk just nu, men han kommer snart att bli det, med ett fall av obotliga hemorrojder. Han är en skitstövel, och jag tror på karma. Det är förolämpande att han förlorade det under en sen period, som om jag vore någon slags avelsbock.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Den felaktiga bruden"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️