Introduktion
========== Inledning ========== Någon som jag känner mycket väl har en gång sagt att vi är de "lyckliga". Han menade barn som oss utan någon riktig familj. Vi fick nämligen välja vår egen. Jag valde honom. Långt innan han valde mig. Han är min familj. Min själsliga familj. Han och jag skulle aldrig bli en normal sorts kärlek. Vi skulle aldrig ha det lätt. Och vi skulle bryta varandras hjärtan fler gånger än vad ett hjärta kan bryta. Han sa också till mig: "De som förtjänar dig kommer inte att döma dig". Om du är beredd att lägga din dom åt sidan tills det sista ordet är skrivet... Här är vår historia.
Kapitel 1 (1)
========== 1 ========== ____________ Saoirse Saoirse [SEER-sha]: betyder frihet och frihet. Då-Dublin, Irland Jag tryckte örat mot dörrspalten i mitt sovrum och lyssnade efter eventuella ljud som kunde varna mig för vad jag kunde förvänta mig i morse. Mitt rum var egentligen inte större än en garderob. Men det var mitt och jag kunde låsa det från insidan - tack och lov. På avstånd droppade den läckande kranen i vårt groteska badrum. Bildäck slog våt mot vägytan, tonläget från deras motorer blev högre och högre när de närmade sig, för att sedan fördjupas och avta när de passerade. Det kallas Dopplereffekten, visste du det? Under allt detta fanns den nästan konstanta melodin som är typisk för den här fuktiga ön, regnets ihärdiga snare-mönster. I övrigt var allting tyst. För tillfället. Min mage knorrade och uppmanade mig att ge mig ut. Jag tog ett djupt andetag, drog min gamla, slitna ryggsäck - en rem som ett desperat finger hade hållit fast vid - över ena axeln och smög ut ur mitt rum. Dörren till min mammas sovrum var delvis öppen. Jag kröp ihop vid de gulnande lakanen på hennes säng, som drogs ut ur hörnet och skrapades ihop under en blek mager kalv. Mammas ben. Hon kom aldrig ihåg att byta lakan. Eller att göra tvätten. Jag gjorde det när jag kunde. När hon inte låg avsvimmad ovanpå dem. Jag passerade genom vårt lilla vardagsrum: en skraltig soffa, en tråkig grå matta som var sliten till benen och ett lågt bord som var nedskräpat med tomma ölflaskor, förpackningar, papper, en glaspipa och en tom påse. Mamma hade haft besök av någon i går kväll. Det var därför jag låste in mig i mitt rum och täckte mina öron med händerna och nynnade varenda Damien Rice-låt jag kunde komma ihåg tills ljuden upphörde och jag somnade. Jag kröp in i vårt trånga hörnkök, där de fläckiga skåpsdörrarna av laminat hängde snett och spisen flagnade med ljus mandarinrost. Ah, skit. Någon hade lämnat brödet ute på bänken igen. Jag kunde se mögel på skorpan genom den skrynkliga plasten. Det var så fuktigt i den här lägenheten att mögel växte på vad som kändes som timmar om man inte var försiktig. Det var därför jag lade brödet i vår lilla iskalla frys. Men det betydde inte ett skit om det inte lades tillbaka. Jag öppnade brödpaketet och drog ut de skivor som fanns kvar, i hopp om att jag skulle kunna rädda en bit genom att skrapa bort möglet. Ingen sådan tur. Jag slängde slutet av brödet i papperskorgen, min mage kvidde, önskade att jag kunde trycka in det i min mammas ansikte som om hon var en stygg hund. Jag kände mig varm av skuld i samma ögonblick som jag tänkte det. Jag öppnade skafferiskåpet, var försiktig så att jag inte störde den trasiga dörren som gnällde som en brunstig tik, och bad att det fanns något här inne som jag hade missat, flyttade undan påsen med mjöl och behållaren med klumpigt salt. Jag släppte min tomma hand. Mitt bröst brann av ilska. För en gångs skull skulle jag älska om mamma gick till den förbannade affären innan maten tog slut. För en gångs skull skulle jag älska att inte behöva oroa mig. Bara en jävla gång. Ur ögonvrån såg jag en rörelse från hennes rum. Jag stannade till. Sedan ljud. Knarrande sängfjädrar. Rusning av lakan. "Öppna din jävla mun", med en guttural röst, följt av ljudet av slurpande och kvävning. Jag vred ihop näsan. Hennes "vän" var fortfarande där inne. Han hade precis vaknat av ljudet. Jag backade undan. Jag visste bättre än att störa dem. Jag skällde ut min mamma första gången hon lät en man som inte var min pappa använda hennes kropp på det sättet. Jag måste ha varit tolv år. Hennes hand slungades ut så snabbt att det var som en dimma, den skarpa smällen genomborrade den tjocka luften i rummet. Smärtan spred sig genom min kind som ett borttappat fyrverkeri. Jag hade varit för chockad för att röra mig. För chockad för att gråta eller något annat. Min mamma hade fallit ner på knä och slagit sina beniga armar runt min midja och grät i mitt hår. "Jag är så ledsen, älskling, jag är bara så ensam." Jag ryggade först tillbaka. Jag kunde inte tro att denna snyftande varelse var min mamma. Jag ville skrika åt henne, skaka henne. Skrika på henne tills hon vaknade. Men jag förstod. Varje kväll när jag lade mig i sängen ville jag också gråta och stönas. Jag ville glömma. Jag lyfte armarna och klappade henne på ryggen. "Det kommer att bli bra, mamma", sa jag, för det är vad man måste säga för att få folk att må bättre, även om det inte var sant. "Jag ska göra bättre ifrån mig, älskling, jag lovar", sniffade hon i mitt hår. Hon lovade alltid. Och bröt dem. Jag visste bättre än att tro på henne. Med ljudet av fördärv i öronen skyndade jag mig ut ur vår lägenhet, låste dörren bakom mig och sög in den friska luften utanför. Om Dublin hade en armhåla skulle vi ha glidit och glömts bort i dess mossiga veck. Vi hade varit här i den här kommunala lägenheten i norra Dublin sedan min mamma lämnade Limerick på västkusten förra året efter att min pappa blivit inlåst. Jag stannade upp på räcket vid trappan, som jag gjorde varje gång jag lämnade den soptipp jag kallade "hemma". Från femte våningen i vår kommunala lägenhet var vi högre än de andra byggnaderna, huvudsakligen radhus i två våningar eller byggnader med fyra våningar. Närmare himlen, tänkte jag bittert. Vi var omgivna av gråa block, klumpiga lerfläckar och klungor av modigt gräs som var tänkta att tillfredsställa som en trädgård. Jag vågade titta förbi vårt kvarter till det närliggande området. Trädkantade gator, vackra tegelhus med små trimmade trädgårdar som sköttes med kärleksfulla händer, buskar sprängda av rosor och späda rader av lavendel. Det var bara några gator bort men det kunde lika gärna ha varit på andra sidan landet för mig. Mitt bröst brände. Jag hatade alla dessa människor i dessa radhus, alla dessa självupptagna pappor med ordentliga jobb, dessa överlägsna helikoptermammor, alla dessa otacksamma ungar med fulla magar och skratt i lungorna och ingen aning om hur lyckligt lottade de var. De hade ingen aning om hur livet verkligen var, vad det innebar att brinna och ha ont och hata och kämpa. Att känna att man var tvungen att kämpa och sparka för varje andetag eftersom livet höll huvudet under vatten och skrattade åt en hela tiden.
Kapitel 1 (2)
Jag hade för länge sedan lärt mig att jag var ensam. Men det störde mig inte. Jag visste att jag inte kunde räkna med någon annan än mig själv. "Vill du ha vad?" Killen över disken i närbutiken stirrade på mig. Jag vet vad han såg - en mager unge med otämjt frissigt blont hår. Jag rakade upp mig så högt jag kunde. Med bara 1,75 meter var jag liten för min ålder. "Ett jobb", sa jag. Han skakade på huvudet åt mig med läpparna i ett leende. "Hur gammal är du, tolv?" Hoppet sjönk. "Jag är fjorton." Nästan. Om fyra månader. Han klickade med tungan. "Du ser inte äldre ut än tolv." Mina inre delar brann. Jag hatade det här. Jag visste att jag var smart, smartare än de flesta som var dubbelt så gamla som jag, men jag var fångad i en förpubertal kropp som ingen någonsin skulle ta på allvar. Fångad med en mamma som inte hade någon aning om hur hon skulle ta hand om mig. Fångad i detta jävla liv för att jag var en nolla. Jag bet ihop tänderna, desperationen vecklade sig till en bitter boll längst bak i halsen. "Jag svär, ge mig två valfria siffror så multiplicerar jag dem i mitt huvud." "Jag vill inte..." "Två valfria siffror. Fortsätt." Kanske hörde han varslet i min röst som bevisade att jag var nära tårarna, inte att jag någonsin släppt dem lös. Eller kanske ville han bara skoja med mig innan han sa åt mig att dra åt helvete. Han suckade. "Tre och tolv." Jag stirrade på honom. "Större siffror. Minst tre siffror vardera." "Du har inte ens..." "Trettiosex. Välj nu två siffror till." Han tittade ner på disken och petade på sin miniräknare. Hans ögon vidgades lite innan han tittade upp. "Okej", sade han långsamt. "Niohundratrettiotvå gånger fyrahundra och ett." Jag andades in. Allt pausade i min värld medan mitt sinne vände sig som en planet på sin egen axel och slog ihop siffrorna som atomer. Jag kunde känna hur mannen bakom disken stirrade på mig. "Lyssna, grabben. Du behöver inte..." "Trehundra sjuttiotre tusen sjuhundratrettiotvå." Hans mun förblev öppen som den var. Efter en paus knäppte han ihop den. Han knackade på sin miniräknare igen och frös sedan fast. Hans ansikte vände sig uppåt, ögonen sökte efter min kropp. "Har du en miniräknare på dig?" Jag rullade nästan med ögonen. "Ja, den kallas min hjärna." Han skakade på huvudet. "Du kan inte ha... Men det är... Hur har du...?" "Jag sa ju det. Jag är smart." Han stirrade på mig en stund innan han skakade på huvudet. "Förlåt, grabben. Jag vill verkligen hjälpa till. Även om jag ville anställa dig kan jag inte göra det. Om de skulle komma på mig med att anställa någon minderårig skulle de bötfälla mig. Jag har inte råd med böter. Ledsen." Minderårig. Jag svor under andan och svalde tillbaka det heta sticket. Jag skulle inte kunna få ett jobb förrän jag var femton år. Och även då, i det här skitarbetslivet, vem skulle anställa en femtonåring utan erfarenhet och kompetens? Jag visste att det här skulle komma. Jag visste att jag inte skulle komma någonstans med den här dumma idén. Men jag var tvungen att försöka, förstår du? Jag hade bara hoppats... kanske... någon... någon... skulle kämpa för mig. Bara för en gångs skull.
Kapitel 2 (1)
========== 2 ========== ____________ Diarmuid Diarmuid [DIER-mid]: en irländsk mytologisk hjälte med förmågan att få kvinnor att bli omedelbart förälskade i honom. Normalt sett skulle jag inte bli tagen på bar gärning i en kostym. Men jag tänkte inte dyka upp här i något mindre. Jag skrev till och med det i mitt testamente. Lämnade instruktioner svart på vitt till den som överlever mig att begrava mig i mitt favoritpar slitna läderstövlar, jeans i denim, en vanlig vit t-shirt och min svarta läderjacka som var som ett andra skinn, läder mjukt som sommarsmör. Kragen på dessa löjliga knappskjortor var alltid för snäva runt min hals, materialet spändes som kedjor runt mitt tunnbröst och fick mig att känna att jag inte kunde röra armarna ordentligt. Jag kände mig som en bluff. Den eleganta effekten av en kostym såg inte ut att stämma med mitt axellånga mörka hår som för närvarande var bakåtsträckt till en slarvig knut. Fållen på mina svarta byxor dolde knappt de slitna tårna på mina favoritstövlar. Trots att jag rakade mig på morgonen kunde jag inte dölja den långa eftermiddagsskuggan över min käke. De långa ärmarna med manschetter kunde inte dölja bläcket som blänkte på mina handryggar. Ja, jag lurade ingen i den här pingvinutrustningen. Jag klev in genom ytterdörren till ett stort hus i norra Limerick på Smaragdöns västkust och ignorerade de nyfikna blickarna från föräldrarna och eleverna som trängdes vid dörren. Jag såg inte ut som en förälder, inte en som skulle ha ett sjutton- eller artonårigt barn. Men ingen stoppade mig. Ingen vågade göra det. Ibland fanns det fördelar med att se ut som jag gjorde. Folk ifrågasatte mig sällan. Över deras huvuden såg jag Timmys mamma vinka till mig från andra sidan vardagsrummet. Jag trängde mig genom folkmassan, stötte till axlar och höll på att slå omkull en sur förälder med armbågen. "Diarmuid, jag är så glad att du kunde komma", sa Timmys mamma när jag klev in i rummet bredvid henne. Hon höll en e-cigg i sin högra hand; i den andra höll hon ett pintglas med rester av en blek lager i botten, glaset var blött av kondens runt hennes bländande rosa naglar, hennes glasartade ögon och lätta gungning berättade för mig att det inte var hennes första. Hon bar en rosa och vit blommig klänning, en matchande jacka över sina fylliga axlar, och hennes ostyriga rödbruna lockar var tämjda i en av de där tjusiga frisyrerna. "Jag hade inte velat missa det för allt i världen, mrs O'Leary." Jag lutade mig fram för att torrkyssa hennes kind och fick en doft av hennes rosentunga parfym. "Kom igen nu, kalla mig Mary. Du får mig att känna mig gammal med all den här Mrs O'Leary-skiten." Jag flinade och frågade efter resten av hennes barn - fyra pojkar, Timmy var den äldsta. Mrs O'Leary svarade glatt. "Och var är den vackra Ava?" frågade hon. "Hon skulle möta mig här", sa jag, tittade på min klocka och försökte hålla irritationen borta från min röst. "Hon är nog bara försenad." Igen. Jag stack in ett kortvarigt "Where r u?" i min telefon och tryckte på skicka. "Har du sett Timmy? Han vill säkert träffa dig nu. Åh, där är han." Jag kastade en blick över till den plats där mrs O'Leary pekade med sin e-cigg. Min blick fastnade på den artonåriga pojkmannen som kom fram mot oss med ett flin över sitt fräkniga ansikte. "Jösses, grabben", sa jag, drog in Timmy i en snabb kram och gav honom en klapp på axeln. "Titta på dig." Jag drog mig tillbaka och skakade på huvudet när jag tittade på honom. Hans kostym var begagnad - jag visste det eftersom jag hade följt med honom för att köpa den inför Debs-balen - men den passade honom bra och såg nästan ny ut. "Du är bra på att städa upp." "Det gör du också, mr B." Jag snörvlade. Även efter tre år insisterade han fortfarande på att kalla mig det i stället för mitt förnamn. "Du är väl förväntansfull inför Debs-balen? Var är din vackra dejt?" Timmys kinder rodnade rosa. Han hade gillat den här tjejen i nästan ett år innan jag övertalade honom att bjuda ut henne. "Hon deltar i en annan fördrink. Jag ska möta henne där." "Okej, jag ska låta dig gå tillbaka till dina vänner nu. Du vill nog inte spendera ditt examensfirande med oss gamlingar." Jag slängde armen runt hans hals och drog honom till mig för en ny kram. "Jag är så stolt över dig", sa jag bara för hans skull. "Tack vare dig, mr B. Jag skulle inte vara här om det inte vore för dig." Det var just därför jag älskade mitt jobb. "Du gjorde allt, grabben. Jag gav dig bara lite vägledning." Jag drog mig undan. Han sänkte huvudet och jag visste att det fanns tårar i hans ögon. Jag rensade halsen, blinkade tillbaka tvillingsstickorna och slog honom på ryggen lite för hårt. "Åh, fortsätt nu." Han flinade, gav sin mamma en snabb kram, hennes tårar var mycket mindre skyddade, och gick sedan iväg till en grupp av hans vänner, världen vid hans fötter. När han blev tilldelad mig för tre år sedan hade han varit en arg tonåring, rasande på sin pappa för att han lämnat honom och hans mamma, och att slå ut var hans enda sätt att hantera sin röriga turbulens. Han var på väg att bli utsparkad från skolan på grund av sitt beteende. Se på honom nu, han gick ut gymnasiet med planer på en lärlingsutbildning till möbelsnickare. Min telefon surrade i min ficka. Jag tog fram den och min sinnesstämning sjönk när jag läste texten. Ava: Ledsen älskling, jag kan inte komma, ha kul. "Vad är det för fel?" Mrs O'Leary frågade. Jag stoppade tillbaka telefonen i fickan och skakade på huvudet och tvingade tillbaka leendet på mitt ansikte. Jag tänkte inte låta mina jävla problem ta bort något från vad som borde vara en kväll som bara handlade om Timothy. "Åh, ingenting. Ava har råkat ut för något så hon kan inte komma", ljög jag. Sedan bytte jag ämne. Senare på kvällen körde jag in på gatan utanför mitt hem, ett mysigt tvåbädds radhus i tegel med en liten trädgård på framsidan. Jag var tvungen att klippa vår lilla gräsmatta. Jag var tvungen att klippa tillbaka de rosenbuskar som hotade att klättra över grannens låga trästaket och starta ett upplopp. Ava hade velat ha rosor. Hon hade lovat att hon skulle hålla dem klippta och ta hand om dem. Jag hade tillbringat en hel ledig dag med att bryta ryggen för att få ner de där taggiga jävlarna i jorden åt henne. Hon tappade intresset bara några veckor senare.
Kapitel 2 (2)
När jag kisade mot det gråa regnet som hängde runt staden som en dålig lukt kunde jag se två personer genom fönstret på framsidan - Avas och en annan som såg ut som en av hennes arbetskamrater. Jag stängde av motorn till min bil och klättrade ut, med en mildare irritation. Ljudet av två fnissande kvinnor slog mig när jag trängde in genom ytterdörren. Jag gick in i vårt lilla vardagsrum och fann en fullständig röra. De hade slagit läger, såg det ut som. Kalla ostklumpar i botten av en flottig pizzakartong tillsammans med åtta eller nio tomma flaskor Bulmers cider som låg på den grå mattan. Dee, en av Avas flickvänner från jobbet, satt i min fåtölj med en cigg i handen och med sitt mörka hår bortblåst. Jag hatade det jävligt när folk rökte i huset och Ava visste det. Lukten av cigarettrök väckte alltför många dåliga minnen. Ilskan virvlade runt i min mage. "Ni har båda varit här hela kvällen, eller hur?" "Ja", sa Dee slentrianmässigt, omedveten om spänningen som knäppte i luften som gummiband, "Ava bjöd över mig efter jobbet." "Gjorde hon det nu?" Jag vände mig mot min flickvän sedan två år tillbaka, hennes halsspelare guppade när hon undvek min blick. Hon visste hur mycket Timmys examen betydde för mig. Hon lovade att hon skulle komma. Hon bröt sitt löfte. "Älskling", började Ava och hennes röst klättrade till ett högt gnäll, "det är inte..." "Dags att åka hem, Dee", morrade jag. Ava kippade efter andan. "Prata inte med henne..." "Det är dig jag tänker på, Ava. Jag tror inte att du vill att din vän ska vara här för den här... diskussionen, eller hur?" Hennes vanligtvis tjocka läppar tunnades ut till en vit skråma över hennes sminkade ansikte. Dee hoppade upp på sina fötter, hennes händer gick för att släta ner sina jeans och ta tag i sin väska. "Jag borde nog gå i alla fall, Ava. Paddy kommer att skita i tegelstenar om jag är hemma för sent." Jag stirrade på min flickvän när Dee kramade henne hejdå och ignorerade Dee när hon ropade hejdå till mig. Ava vände sig mot mig i samma ögonblick som dörren stängdes bakom Dee. "Du är en sån skitstövel, Brennan." "Du visste hur mycket Timmys Debs firande betydde för mig. Du lovade att du skulle komma." "Jag hade en dålig dag på jobbet, okej? Jag behövde en drink." Varje dag för Ava var en dålig dag verkade det som. Varje dag var någon ursäkt. Något klagomål. "Dessutom var det bara någon ungs examen. Han är inte ens ditt barn." Otroheten högg mig. Hon förstod inte. Hon förstod inte att de här barnen som tilldelades mig kanske inte var av mitt blod, men de var mina barn. "Du lovade mig för fan, Ava", vrålade jag. "Älskling..." Avas underläpp började darra. "Varför skriker du åt mig?" Fan. Nu kände jag mig som en skit. Kampen slapp ur mig när Ava vacklade mot mig, fortfarande i sin korta kjol och blus från sitt deltidsarbete på skönhetssalongen. Jag stod som en sten när hon föll ihop i mina armar. "Vi behöver bara en semester", sa hon i min tröja och hennes fingrar vandrade runt på mitt bröst, "du och jag, älskling. Någonstans där det är varmt. Någonstans där det är trevligt. Mallorca. Eller Ibiza." "Jag kan inte ta semester just nu." Min arm ringlade sig runt hennes lilla midja och jag drog henne närmare. Hon pussade upp mot mig. "Jo, det kan du visst. Du har så mycket semester som du har samlat på ditt jobb." Hon log och en glimt växte i hennes ögon. "Det kan bli mer än bara en semester, vet du?" Jag blev stel. "Vad betyder det?" "Tänk bara på hur alla kommer att reagera när vi kommer tillbaka, solbrända och fräscha ... och gifta." Min arm släppte från hennes kropp och jag gled ur hennes grepp. "Nu behöver jag en drink." "Herregud, Diarmuid", knäppte hon när hon följde mig in i köket, "vi har varit tillsammans i nästan tre år." Jag gnuggade pannan med händerna, ett plötsligt tryck i skallen gav mig en bultande huvudvärk. "Och det fungerar, eller hur?" För det mesta. "Jag svär vid Gud, Diarmuid, om du håller mig på halster..." "Det gör jag inte." Jag skulle göra det rätta. Det kändes bara inte som det rätta just nu. Men det skulle ändras, eller hur?
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Förbjudna band"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️