Prologue (1)
========== Prologue ========== Il y a quatre ans. L'effroi remplit mes os. La peur m'attaque et me prend à la gorge. Je n'arrive pas à respirer. Ma vision est floue, mais peut-être que c'est parce que je suis ivre, mais je me souviens avoir spécifiquement choisi du cola et n'avoir touché à aucun alcool, pas même aux paniers à vin que Brittney a apportés à la fête. Mais de toute façon, je ne vois pas clairement. "S'il te plaît", je croasse. Les larmes commencent à couler sur mes joues comme un torrent d'eau vive, et ma voix est tremblante, rauque, et si petite. Je sais que même si je crie, personne ne m'entendra. Il n'y a personne dans la maison à part moi et cet, cet... étranger. La maison suivante est à au moins 800 mètres. Stupides propriétés et leurs énormes manoirs. "S'il vous plaît, laissez-moi tranquille", je crie, en reculant et en me mettant dans un coin. "S'il vous plaît." Une respiration lourde m'accueille, puis l'odeur de la fumée - pas n'importe quelle fumée, du tabac. Mon père en fume quand il est avec ses amis, mais je sais que cet intrus n'est pas mon père puisque mon père est parti il y a deux jours avec ma mère pour quelque chose que je n'ai jamais pris la peine de savoir ou de comprendre. Pourquoi le ferais-je alors que j'étais impatient d'assister à ma première fête d'adolescent ? La meilleure fête de l'année où tout le monde, et je veux dire tout le monde d'important et de populaire à Westbrook Blues, serait présent pour constater la lutte sociale de pouvoir toujours "amusante" et en cours pour la supériorité des adolescents, leur comportement imprudent et leur droit d'emmerdeur, et j'allais faire de mon mieux pour finalement revendiquer ma place afin que je puisse enfin, après tout ce temps, me sentir à ma place dans cette ville. Du moins, c'est ce que je pensais que la nuit apporterait. Mais ça, ce genre de danger, je ne l'avais pas prévu. Je ne suis pas une de ces filles dont on parle dans les journaux ou dans les livres et qui sont victimes de toutes sortes de vautours et de prédateurs dans l'obscurité. Je suis une battante, et je vais me battre contre ça... contre lui. Mon cœur bat douloureusement dans ma poitrine, menaçant d'assourdir mes oreilles. Mais ce battement de cœur me rappelle que je suis toujours là. J'ai encore le temps de me battre. La brume qui s'est abattue sur moi se dissipe, et je réalise que j'ai le dos collé contre le mur. Au sens propre comme au sens figuré. "Belle, vivace, jeune Astraea." Le ton colérique et maléfique de sa voix me donne la chair de poule et des frissons dans tout le corps - pas le genre bon et délicieux, non. C'est le genre de frissons qui préviennent d'un désastre imminent. "Je suppose que c'est mon jour de chance. Je ne pensais pas que tu reviendrais si tôt. Ce médicament a dû agir plus vite que je ne le pensais", dit l'homme, ignorant mes supplications. Je me fige, saisissant le sens de ses paroles. Il m'a drogué ? Cela veut dire qu'il m'attendait dans les ténèbres de ce manoir ? Etait-il à la fête ? Comment n'ai-je pas senti qu'on m'observait ? Comment n'ai-je pas pu le voir ? "Mon père a de l'argent !" Je me précipite pour dire. "Je peux vous le donner. S'il vous plaît, laissez-moi partir", j'implore, et alors, l'homme mystérieux avec un masque de ski couvrant son visage commence à rire. Très fort. Son rire guttural et laid me gêne, mais ce qui me choque le plus, c'est l'authenticité de son rire. Comme s'il riait vraiment - aussi moche soit-il, de toute façon - comme s'il trouvait mes cris amusants. "Tu es étonnamment stupide et naïve de penser que ton père pourrait me donner ce que j'ai perdu", dit-il, et mon regard fouille frénétiquement la pièce à la recherche d'un objet, d'une arme, que je pourrais utiliser pour me défendre et m'échapper. "Il est très riche, s'il vous plaît, laissez-moi partir", balbutie-je, le ton de ma voix s'élevant à mesure que l'homme avance. D'un geste brusque, il me plaque contre le mur avec son grand corps d'homme adulte. Il pue, comme dans une porcherie. Ma panique devient totale, la conscience du danger est maintenant mûre dans l'air vicié rempli des restes de tabac. Mon corps tout entier se crispe. J'ai l'impression que je vais vomir alors que la bile monte dans ma gorge. Son haleine sent si mauvais, comme si un rongeur avait rampé le long de son corps, jusque dans sa bouche, et y était mort. J'ai l'impression que je vais m'évanouir quand il ouvre la bouche pour parler et se penche sur mon oreille. "Je ne veux pas de son argent. Ce n'est pas pour ce bâtard." Alors pourquoi ? Pourquoi fait-il ça ? Mais je sais qu'il vaut mieux ne pas demander à un homme délirant sur le point de me blesser. Je dois m'enfuir. Je lève mes bras de l'endroit où ils étaient tombés comme des poids morts et les plante sur sa poitrine, et de toutes mes forces, je commence à me battre comme une banshee de l'enfer. Mais il ne cille pas et ne bouge pas. Il ne me faut pas longtemps pour réaliser que mon espoir meurt rapidement dans ma poitrine, que je ne vais pas m'en sortir, que personne ne pourra me sauver de cette situation. C'était donc à moi de me sauver. À ce moment-là, je réalise que je suis maintenant dans le combat de ma vie. "Je vais faire vite", poursuit-il. "Une riche salope comme toi a besoin de se détendre. Je peux t'aider pour ça." Il me regarde avec une lueur dans les yeux. "Ne t'approche pas de moi ! T'es un connard malade", je crie, puis je lui crache dessus. Cela le met en colère parce qu'en deux mouvements, il recule et m'assène un coup sur le visage avec une force qui coupe le souffle de mes poumons, me faisant tomber de mes pieds. Je tombe sur le sol en bois dur dans un tas de douleur atroce, haletant. Je tousse, m'étouffant dans mes propres larmes, crachats et morve. "Tu te crois au-dessus de moi ?", crie-t-il, puis il me donne un coup de pied rapide dans les côtes et je crie de douleur. Luttant pour respirer, je me mords la lèvre inférieure jusqu'au sang, essayant de ne pas pleurer pour ne pas le contrarier davantage, mais je ressens profondément le besoin de lui faire le plus de dégâts possible et de m'échapper. "Les grands et riches résidents qui vivent au sommet des collines, pensant que vous êtes meilleurs que tout le monde". Il continue, sa voix devenant plus forte dans sa diatribe. Mais j'ai besoin de m'échapper. Je rampe vers la porte avec une seule pensée qui se répète dans mon esprit. Je dois sortir. Cet homme maléfique à la voix rauque et griffue ne va pas seulement me faire du mal, il a l'intention de me détruire.
Prologue (2)
Au début, j'avais pensé que c'était aléatoire quand il m'a harcelé dès que je suis entré dans la maison, mais non, ce n'est pas une attaque aléatoire. C'est personnel. C'est clair dans son discours. "Tu penses honnêtement que je vais juste rester dans l'ombre des grands Westbrook Blues que je mérite de diriger, en te regardant chier sur mon dur labeur ? J'ai travaillé tellement dur pour cette ville. J'ai fait tellement de choses pour ce bâtard méprisable qui se fait appeler roi !" crie l'homme. Dans mes gémissements et mes plaintes de douleur, je le laisse parler, mon regard étant maintenant dirigé vers une lampe qui trône sur une table près de la porte. Si seulement je pouvais l'atteindre... "Après tout le travail de fond que j'ai fait, baiser une salope froide comme Denise, tout ça, et il pense qu'il peut juste m'utiliser et que tout sera fini ? Je ne le pense pas." Il grogne les mots à haute voix comme un démon possédé. "Ensuite, il y a l'autre salope. Je lui ai donné cette vie, maintenant elle prospère après m'avoir fait faire tout son sale boulot. Si elle pense qu'elle peut juste me balayer, elle aura autre chose à faire quand elle reviendra." Il rit, maniaquement. Je n'écoute pas vraiment ce qu'il dit. Tout ce qui m'importe en ce moment, c'est le fait qu'il ne se concentre pas sur moi. Il pense probablement que je suis inutile et que je n'ai aucune combativité à ce stade. Alors, comme il commence à faire les cent pas à grandes enjambées dans la petite pièce, je me lance. Avec chaque once de force que j'ai dans mon corps, je me lève rapidement et je bondis, littéralement, vers la lampe. Je l'attrape, et d'un seul coup, je fais un huit et je lui frappe la tête aussi fort que je peux. Des éclats de verre tombent sur le sol et l'homme hurle de douleur. "Espèce de salope ! Je vais te faire payer !" Mais je ne reste pas à écouter. Je me retourne, et avec une poussée d'adrénaline, je jette la porte ouverte avec tant de force qu'elle est probablement sortie d'un des gonds, et ensuite, je cours. Je crie en courant dans les couloirs sombres, sans m'arrêter pour rien. Ses pieds martelant sont derrière moi. Il se rapproche, il me rattrape, mais je crie quand même, en espérant que quelqu'un, n'importe qui, puisse m'entendre. Alors que je cours à toute vitesse dans le couloir, ma jambe gauche fait un faux pas, et j'atterris sur ma cheville avec une telle force et une telle vivacité que la douleur est instantanée et intense. Un souffle brisé s'échappe de mes lèvres ouvertes, mais je me mords la langue, mon conditionnement faisant son œuvre. Pas de pleurs. Pas de cris. Pas de douleur. Mais la vérité, c'est qu'il y a de la douleur, et sa sensation brise une partie de mon esprit parce qu'une partie de moi sait avant mon cœur... que je ne passerai pas la porte d'entrée. Battement de coeur. Battement de coeur. Battement de coeur. Non. Je vais le faire. Je dois le faire ! Le reste de mon corps se bat encore ; une cheville tordue ne m'arrêtera pas. Ignorant complètement ma cheville, je cours vers l'escalier qui me mènera à ma fuite. Si j'arrive à franchir la porte... "Tu ne peux pas courir, Astraea ! Je t'ai attendue assez longtemps", crie-t-il quelque part derrière moi, puis il se met à rire comme s'il se moquait de sa proie. Mais je cours quand même. J'atteins les escaliers aussi vite que je peux avec une cheville foulée. Je vacille, saute, et vacille encore en descendant les escaliers aussi vite que possible. Mon esprit s'emballe. Je peux sentir le goût acidulé et métallique du sang dans ma bouche à force de me mordre la lèvre inférieure, mais cela n'a pas d'importance. Des frissons parcourent mon corps par vagues. J'ai la chair de poule sur toute la peau et je vois ma vie défiler devant mes yeux dans l'obscurité. Je dois m'échapper. Je dois courir. Je dois trouver de l'aide. J'ai besoin de mon frère. J'ai besoin de mes quatre protecteurs. Mais plus que tout, j'ai besoin d'Ace. Alors que je vacille dans les escaliers, je regarde par-dessus mon épaule. L'homme n'est plus là, et cela fait tomber mon estomac comme un sac de ciment. Mon coeur bat encore plus vite alors que la peur se répand dans mon système comme de l'acide. Où est-il ? Mes yeux sont grands ouverts et deviennent secs tandis que je regarde frénétiquement autour de moi, à peine capable de cligner des yeux, même une fraction de seconde. Je sais qu'il est quelque part, mais je ne reste pas pour découvrir où, et encore moins pour demander qui il est ou ce qu'il veut me faire. La porte d'entrée est juste en face de moi. J'y suis presque. J'arrive à la dernière marche et je me tourne vers la porte d'entrée, mais c'est un peu trop tard. Je n'ai aucune idée d'où il vient, mais il me plaque, il me plaque vraiment comme si c'était un match de football, et c'est plus rude que tout ce que j'ai jamais ressenti. Je hurle de douleur en atterrissant sur ma hanche, mon corps heurtant le plancher en bois dur toujours aussi brillant. Je suis sûr que ma hanche est meurtrie et douloureuse maintenant, ce qui rend le combat difficile, mais je ne m'arrête pas. "Tu as du feu en toi qui brille dans tes yeux. Vous le saviez ?" L'homme glousse, me chevauchant comme s'il venait de me conquérir. Je donne des coups de pied et je crie, mais j'aurais dû savoir que sa tentative - ou son absence de tentative - de m'empêcher de crier signifiait qu'il était sûr que personne n'était là pour entendre ce qui se passait. En fait, depuis tout ce temps, il n'a pas essayé une seule fois de faire taire mes cris ou mes pleurs. Il sait exactement ce qu'il fait. "Je suppose que c'est pour ça que le garçon te préfère. Il te déteste, mais il est tellement accro à toi", dit-il avec un air mauvais. "Va te faire voir", je lui crache au visage. "Oh, mon coeur, je le ferai, mais d'abord, je vais profiter de ce que je sais qu'il veut plus que tout au monde. Je sais que, même en ce moment, il rêve de toi, il salive à l'idée de te tourmenter pour apaiser ses démons, des démons que je lui ai donnés", dit-il. "Pathétique, n'est-ce pas ?" Je n'ai aucune idée de qui il parle, et je m'en fiche. Cet homme est délirant, mais ce qui me fait réfléchir, c'est ce que je vois si clairement dans ses yeux lorsqu'il me regarde avec rage. L'éclat du mal dans ses yeux et la haine... Mon Dieu, il y a tellement de haine dans ses yeux que mon coeur s'arrête pendant quelques instants. Cette haine, sa présence, est mon seul indice. Il va me détruire. Je serre les deux mains et le frappe deux fois, en essayant frénétiquement de m'éloigner. J'essaie de le repousser de toutes mes forces, en utilisant tous mes muscles abdominaux, et en même temps qu'il se bouscule, je me glisse sous lui, puis je suis sur mes pieds, sans prendre la peine de le regarder - ce qui est probablement mon erreur.
Prologue (3)
Je cours vers l'autre porte qui mène dehors. L'homme crie de frustration, et cette fois, je sais que le temps des jeux est terminé. Avant que je puisse courir plus loin vers la porte, il attrape mes bras, les tordant avec une telle violence que je hurle à l'agonie. Il vient de me démettre le bras, et je fais un bruit que je n'ai jamais fait de ma vie, hurlant dans la nuit alors que la douleur s'intensifie dans tout mon corps, à cause de mon bras désormais inutile. C'est trop. Tout ça, c'est trop. Pourquoi ça m'arrive à moi ? Est-ce une sorte de film malade et tordu ? Et si oui, où est le héros ? Où est le chevalier en armure brillante qui me sauve de ce genre de mal ? "Je vais éteindre ce feu, ce qu'il ne fera jamais de toute façon." Il me crache au visage, puis me pousse sur le sol, en plein milieu du grand foyer de la somptueuse demeure dans laquelle nous avons emménagé. Je lève mon bras valide, attrape son masque et le déchire, et il grogne comme un tigre. Mais ça ne me dérange pas parce que maintenant, je peux à peine respirer quand je vois enfin son visage. Je n'oublierai jamais son visage. Il me renverse immédiatement, et mon corps mou ne se débat même pas. L'amertume m'envahit alors que j'anticipe son prochain mouvement. Je sais que je devrais me battre, mais la douleur... Mon Dieu, la douleur horrible que ressent mon corps est plus que je ne peux en supporter. Plus que je n'ai jamais ressenti dans ma vie. Ma poitrine est pressée contre le sol dur et froid, et avec le poids lourd de l'homme sur moi, je ne peux pas bouger du tout, la peur et la crainte m'étouffant. "S'il vous plaît, lâchez-moi." Je crie, en faisant un poing avec la main sur mon bras qui fonctionne, et je martèle le sol. Mes larmes, ma morve et ma salive tombent partout sur le sol, mais je m'en moque. Mon cœur menace de s'arrêter de fonctionner, mais je continue à crier, à hurler, à appeler à l'aide. C'est comme si je tombais dans un abîme, avec un train de marchandises qui me fonce dessus. J'ai l'impression qu'à tout moment, je vais mourir. "C'est pour lui oui, mais aussi un message pour cette salope." Il remonte la jupe courte que je porte encore depuis la fête de ce soir et arrache ma culotte, ignorant mes cris et mes luttes alors que je me bats avec acharnement. "Je ne m'intéresse qu'à l'interdit", dit-il à mon oreille, la voix plus grave, beaucoup plus excitée, qu'auparavant. Ses mains ignobles touchent mes fesses nues, les frottant doucement. J'ai la gerbe sèche, là, sur le sol, coincée quelque part entre l'envie de mourir et le vomissement. "Mieux vaut ne pas attendre." Il écarte mes jambes et me crache dessus. J'entends le bruit révélateur d'une boucle de ceinture qui se défait et d'une fermeture éclair qui s'ouvre, puis il gémit. J'ai l'impression que je vais m'évanouir d'un moment à l'autre, je crie, comme si on m'arrachait mon âme alors que mon corps est sur le point d'être violé. Ignorant mes cris, il me plaque au sol avec tout son corps sur le mien - une position qui rend cette violation beaucoup plus horrible et cruelle - et je suis littéralement enterrée sous lui. Même si quelqu'un entrait, personne ne me verrait. Il gémit à nouveau de plaisir excité, se réjouissant de la lutte effrayée que je mène. "S'il te plaît, ne fais pas ça. Mon père va te tuer." Je pleure et je crie en même temps, la terreur remplissant mes os, remplaçant tout l'espoir que j'avais de pouvoir m'échapper. Je me bats et j'essaie de l'enlever de mon dos, mais il n'y a aucun espoir là non plus. Mes garçons vont te tuer. Ace te tuera. Mais je ne dis rien de tout cela parce qu'une énorme vague de douleur me frappe lorsque je sens les doigts de l'homme violer le territoire vierge de ma féminité. Mais ce n'est pas là que se porte son attention. Il pénètre dans l'entrée de mon dos. "Non, ma chérie. Ce n'est pas l'attention de ton père que je veux. Mais je pense que tu devrais te demander s'il est vraiment ton père." Une vague de douleur me frappe si fort que je hurle et hurle comme une bête brisée dans la nuit tandis qu'il grogne, gémit et rit, mon corps se tordant dans une douleur indicible. Je peux sentir une énorme partie de moi s'obscurcir, comme une lumière qui s'éteint, une âme qui s'efface, les ténèbres qui s'abattent sur moi avec une rapidité qui m'enlève tout ce à quoi je m'accrochais depuis le moment où j'ai senti sa présence dans le manoir vide. Mon combat, ma voix, ma volonté de vivre. Et alors que je réalise que personne ne viendra me chercher, je le sens arriver. Une partie de mon âme se fane et... meurt.
Chapitre 1 (1)
========== 1 ========== Aujourd'hui... J'ai besoin d'un joint. Une heure à peine s'est écoulée depuis que j'ai atterri à Westbrook Blues en provenance de Londres, et mon corps tout entier est secoué par le besoin de faire demi-tour et de retourner d'où je viens. Ou peut-être que le tremblement est pour une raison complètement différente. Oui, c'est possible. C'est bien mieux que d'affronter la raison pour laquelle je suis de retour dans ce trou à rats de ville infernale. Je me demande si je peux trouver un revendeur ici ; quelqu'un devrait pouvoir m'aider. Après tout, je doute d'être le seul à avoir un besoin désespéré de se défouler et de mettre la tête dans les nuages au lieu de faire face à cet endroit - et surtout aux gens qui vivent dans cette putain de ville. Si seulement j'étais rentré chez moi à Londres, ça aurait été beaucoup plus facile. Mon dealer en numérotation rapide, mais où est la maison ? Chez moi. C'est où exactement ? Parce qu'il était une fois, cet endroit, le Westbrook Blues, était ma maison. Il était une fois, je voyais cette ville misérable comme l'endroit où j'étais le plus en sécurité, le plus heureux et aimé, surtout après que ma famille ait déménagé ici. Famille. Putain de mot stupide. "Merde." Je soupire, sentant l'angoisse dans ma poitrine qui ne demande qu'à être ressentie. Comme toujours, je baisse le ton, déterminé à ne pas laisser le fait que je sois de retour ici tempérer mes émotions désordonnées. "Avez-vous dit quelque chose, Miss ?" Trumbull, le chauffeur et majordome extraordinaire de ma famille, ainsi que la paire d'yeux curieux supplémentaire de mon père, me pose des questions, me regardant à travers le rétroviseur avec son regard omniscient que j'aimais mais que je déteste maintenant. "Je marmonne en essayant de ne pas laisser transparaître mon irritation sur ma voix ou dans ma voix. Il pourrait le signaler aussi. "Ah oui", dit-il de sa voix monotone presque antique. "La réflexion aide à mettre beaucoup de choses en perspective". Intérieurement, je le maudis pour avoir dit ça. Qu'est-ce qu'il croit que j'ai fait ces quatre dernières années ? Je n'ai rien fait d'autre que de regarder en arrière, réfléchir et toutes ces merdes qui m'ont fait me sentir encore plus mal. Réfléchir n'est pas pour moi. Malheureusement, à chaque fois que je le fais, mes découvertes me laissent toutes dans une impasse. Rien n'a jamais de sens. Rien ne semble juste parce qu'il fut un temps où je n'étais pas aussi malheureux, crispé et ayant l'impression d'étouffer à chaque seconde qui passe. Je n'étais pas seul et déprimé et un putain de désordre insouciant. Croyez-le ou non, il était une fois, je pense que j'avais tout. Il était une fois, j'ai trouvé trois garçons qui régnaient en maîtres dans cette ville. Ces trois garçons ont fait partie de mon foyer avec mon frère jumeau que je n'avais jamais partagé avec personne avant de déménager à Westbrook. Il était une fois, ces quatre garçons étaient toute ma vie. Il était une fois, je n'étais pas comme ça. Il était une fois une lune bleue, j'étais heureuse. C'était jusqu'à ce que la teinte bleue disparaisse une nuit et prouve une fois de plus que les contes de fées sont pleins de merde. "Oui, eh bien", je soupire en regardant par la fenêtre. "Il n'y a rien de tel que la perspective pour vous rappeler toutes les choses que vous voulez oublier." Parce que c'est tout ce que cet endroit est pour moi maintenant. Une connerie de conte de fées dystopique, avec la méchante sorcière de Westbrook, ma mère qui m'a abandonné pendant quatre ans dans un... Non, ne pense pas à ça. Ca n'a plus d'importance. Je ne vais pas y penser pendant les quelques jours que je vais passer ici. "J'espère que vous êtes content d'être de retour", poursuit Trumbull, le regard toujours posé sur moi. "Bien que je souhaite de tout mon coeur que ce soit dans des circonstances différentes." À ses mots, la douleur s'empare de mes entrailles déjà nouées. Pendant une seconde, je ne peux pas respirer et la chose dans ma poitrine frappe contre mes côtes. "Oui, eh bien, je déteste cette ville", dis-je, les belles maisons défilant dans une danse lente qui m'agace. J'aimerais que Trumbull conduise plus vite, mais je sais qu'il ne faut pas lui demander de faire quoi que ce soit. Il y a quelque chose dans cette ville qui m'a toujours irrité dans le mauvais sens - quelque chose dans l'air frais et ventilé, quelque chose dans la façon dont les gens regardent, bavardent et gloussent comme si les ragots étaient les plus juteux qu'ils aient jamais entendus. Mais je suppose que c'est leur façon de faire face à l'air étouffant de la domination qui s'étend de l'autre côté de la vallée, jusqu'aux domaines parsemés sur les collines, comme autant de symboles de suprématie. Cet endroit ne m'a jamais manqué. Pas une seule fois pendant les quatre années où j'ai été exilé, envoyé au loin comme un sale bazar de secrets brisés non désirés. Quatre putains d'années. Beaucoup de choses peuvent se passer en quatre ans. La vie progresse ou dans mon cas, décline, en autant de temps. Les choses deviennent plus grandes et meilleures. Pas pour moi cependant. Ça fait quatre longues et atroces années de ma vie, mais je suis pire que je ne l'ai jamais été. J'ai passé quatre ans à me noyer dans une sorte d'obscurité vicieuse qui m'a aspiré la nuit, déchiqueté jusqu'à la dernière goutte d'espoir que j'avais, puis recraché le jour. Seulement pour moi, ce n'était jamais le jour. Il n'y avait pas de lumière, pas de chaleur. Rien ne semblait changer. Il n'y avait aucune chance que je me remette. Comment le pourrais-je après tout ce qui m'est arrivé dans cette ville ? Dans leur ville. Dans sa ville. "Encore une fois, je m'excuse de l'absence de vos parents, Mlle", dit Trumbull, sa tentative d'entretenir une conversation éculée m'agace maintenant. "C'est juste qu'ils étaient..." "Trop occupés pour venir me chercher", je termine, les épaules tendues. "Ouais, j'ai eu le mémo." C'est calme dans la voiture. Je compte, attendant qu'il me donne une autre excuse. Après tout, il l'a toujours fait. "C'est juste que..." il s'essouffle. Puis, "il s'est passé beaucoup de choses depuis..." il s'éloigne encore, mais je comprends où il veut en venir. Je ferme les yeux, attendant une pause dans la douleur pour pouvoir respirer. "Vraiment, c'est bon", je murmure. Comment puis-je oublier la seule raison pour laquelle je suis de retour dans ce trou à rats ? Ce n'est certainement pas pour Amanda et Richard Fields, les parents du siècle. Pendant les quatre années que j'ai passées à essayer de passer à autre chose, à essayer d'oublier tout ce qui s'est passé ici, mes parents m'ont pratiquement déclaré persona non grata dans la famille, alors je me fous complètement d'eux.
Chapitre 1 (2)
Ce n'est pas comme si nous nous réunissions pour prendre des photos pour les cartes de Noël - cette merde était toujours photoshopée et Dieu interdit à quiconque de dire la vérité dans cette maison. Nous n'étions pas ce genre de famille. Et je parie que nous n'étions pas les seuls comme ça à Westbrook Blues. "Comment vous sentez-vous maintenant, Mlle A ?" Trumbull demande, sa voix basse et douce. Stupéfaite, je me retourne pour regarder l'arrière de sa tête, mon cœur s'emballant dans ma poitrine. Que sait-il ? "Qu'est-ce que tu veux dire ?" Je demande, la crainte s'accumulant dans mon estomac. "Pardonnez-moi, mademoiselle, mais si je comprends bien, vous ne vous sentez pas bien depuis un moment. Je me demandais comment vous vous sentiez maintenant. J'ai prié pour que vous guérissiez et reveniez à la maison." C'est presque comme s'il m'avait donné un coup de poing dans le ventre, et m'avait coupé le souffle. "On t'a dit que j'étais malade ?" Je bredouille, en essayant de déglutir malgré la boule dans ma gorge. "Oui, mademoiselle." Je ne veux pas lui demander d'où il a entendu ça, mais c'est évident, non ? Pour dissimuler ma longue absence, mes parents ont probablement dit à tout le monde que je recevais une sorte de traitement médical, puis ont décidé de rester à l'étranger. Je veux dire, comment expliquer autrement mon absence de quatre ans - après la chose la plus vicieuse qui me soit arrivée ? "Eh bien, vous n'avez pas tort", je murmure, en pensant à ce que j'ai fait au cours des quatre dernières années. J'ai été malade. Je le suis toujours, si le désordre dans ma tête compte. "Es-tu guéri ?", demande-t-il, toujours poli et pas vraiment investi. Guéri ? J'en ris presque. Comment peut-on guérir quand on est renvoyé dans l'environnement qui vous a corrompu et qui a causé toute cette souffrance, cette colère et cette douleur ? Mais encore une fois, la guérison existe-t-elle ? Est-ce possible pour quelqu'un comme moi, qui désire ardemment voir les yeux bleus, à la fois douloureux et glacés, d'un garçon dont je pensais qu'il avait le monde entier à ses pieds. Le même garçon dont je pensais aussi qu'il me protégerait. Je suppose que tout cela montre à quel point mon jugement est mauvais. De la pure et simple merde. Si j'avais su mieux, j'aurais vite compris qu'avoir ces yeux bleus sur moi était une invitation aux problèmes et à la douleur. J'aurais pu facilement éviter tant de tourments en souhaitant que ses yeux soient sur moi, car chaque fois que j'ouvrais les yeux, j'étais accueillie par l'obscurité. Maintenant, je suis de retour là où tout a commencé. J'ai besoin de ce foutu joint. Mes doigts tremblent, mais je les ignore alors que les souvenirs qui ne sont jamais très loin de mon esprit m'assaillent. "Mademoiselle ?" Trumbull appelle, me ramenant au présent. Oui, il m'a posé une question. "Je vais bien, T," je murmure. "Merci pour votre sollicitude." Bien. C'est une bonne réponse. Adaptée. Ça ne révèle pas grand-chose. Il n'a pas besoin de savoir que pendant une période concentrée de ma vie, je voulais que le soleil se lève avec moi mort. Parti. Libéré du tourment de cette nuit et de cette agonie. Je fais rouler mon anneau de langue dans ma bouche encore et encore, l'anxiété et la peur faisant une fête de mon corps maintenant légèrement tremblant. "Putain", je me murmure à moi-même, sentant mon cœur pomper douloureusement dans ma poitrine. Je ne peux pas aider mes problèmes. Je ne peux pas les éliminer même si j'essayais. On peut dire que mon envie de vivre, ma soif de vivre, a été étouffée il y a longtemps. Bien que le corps ait guéri, les cicatrices sont visibles comme des offenses saillantes sur mon âme souillée, mon esprit brisé et mon cœur brisé. J'ai passé quatre ans à faire tout ce qui était possible pour mettre fin à la misère dans ma tête, mais surtout dans mon âme morne qui me regarde chaque fois que je me regarde dans le miroir, me harcelant, me rappelant qu'il n'y a pas d'issue, mais ça n'a jamais vraiment marché. La dépression est vraiment le diable, et chaque fois que je vois le désordre dans le miroir, je m'en souviens. Et le temps n'a pas été tendre. Je roule les yeux, en essayant d'ignorer la douleur aiguë dans ma poitrine. Le temps m'a enlevé le droit de devenir l'adolescente stéréotypée et insouciante avec mon frère à mes côtés. Le temps m'a enlevé ma liberté, ma voix, mon esprit, ainsi que mon droit de choisir. Le temps m'a enlevé quatre garçons, les mêmes qui avaient rendu ma vie meilleure et misérable à la fois. Westbrook Blues m'a enlevé tant de choses, et cela n'a fait que renforcer ma colère avec chaque année qui passait. Mais aujourd'hui, aujourd'hui, je suis de retour là où tout a commencé, comme si les quatre dernières années n'avaient jamais existé. Comme si rien ne s'était passé ici du tout. Mais le chagrin est une toute autre chose. Parce qu'encore une fois, Westbrook Blues m'a pris quelque chose. Quelque chose de plus précieux que ma propre vie. Aujourd'hui, je suis confronté à un type de chagrin que je n'ai jamais connu auparavant. Je suis en colère et impuissant à le renverser. Je suis dans le déni et engourdi, un brouhaha d'émotions qui se déchaînent en moi. Aujourd'hui, l'anxiété et le chagrin menacent de me submerger et pourtant, je n'arrive toujours pas à y croire. Je ne l'ai pas encore accepté, mais le vide béant dans mon âme me dit le contraire. Rien qu'en pensant à ce mot, le chagrin - la lourdeur qu'il a sur la langue, comme s'il vous entraînait avec lui, au plus profond des abysses du néant -, je gémis de douleur. "Vous allez bien, mademoiselle ?" Trumbull dit, sa voix monotone remplie d'une inquiétude tranquille. "J'ai juste besoin d'un peu d'eau, c'est tout", je murmure mais d'une manière ou d'une autre, le super vieux majordome vedette m'entend. "Bien sûr." Il me passe une bouteille de Fiji. Elle est même fraîche. "Euh, merci", je marmonne. Il se trouve qu'il a de l'eau Fiji dans la voiture, hein ? Que puis-je attendre d'autre des résidents d'élite de Westbrook Blues ? Trumbull a été avec ma famille - en fait, avec eux - depuis que nous avons déménagé ici quand j'avais six ans. "C'est un plaisir, Mlle." Je ne connais que trop bien l'obscurité, mais pas ce chagrin qui me coupe le souffle à chaque kilomètre qui passe, alors que nous nous rapprochons du seul endroit que j'aurais préféré ne pas voir pour le reste de ma vie. Je fais rouler l'abaisse-langue dans ma bouche nerveusement, ayant besoin de quelque chose pour garder mon esprit un peu concentré et loin de la douleur qui m'attend, loin de la panique qui s'agite et monte constamment en moi, attendant à peine de se déchaîner. Mais je ne peux pas me permettre ça, pas ici. Pas à Westbrook. Jamais dans leur ville.
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