Première partie. Aleppo, Syrie
========== ALEPPO, SYRIE ========== ========== PREMIÈRE PARTIE ==========
Chapitre 1
========== CHAPITRE UN ========== Si le monde est sur ses quatre roues et que rien ne brûle, vous n'entendrez jamais parler de types comme moi. Mais, avouons-le, c'est quand la dernière fois que c'était vrai ?
Chapitre deux (1)
========== CHAPITRE DEUX ========== ALMANZEL CAFE ZOHER IBN ABI SOLMA ST ALEPPO, SYRIE Alors ... ils m'ont traîné à l'arrière d'un Iveco LMV qui sentait la pisse de chien et le sang humain. Même avec un sac noir sur la tête, j'avais les yeux qui pleuraient. Je n'ose même pas imaginer comment les quatre soldats qui m'ont attrapé ont réagi. Peut-être que les psychopathes ne se soucient pas des voitures qui sentent mauvais. Ou, encore une fois, peut-être que si. Psychologiquement parlant, je suis un peu un monstre de foire moi-même, et ça me dérangeait. Ce serait drôle que je sois plus fou qu'une bande de sbires travaillant pour le Président Assad. Les pensées d'un type sur le point d'être torturé et tué. Mes mains étaient menottées derrière mon dos. La raclée qu'ils m'ont donnée était, je suppose, une sorte de salut. Bienvenue en Syrie. Ce genre de choses. Je les ai entendus ouvrir une lourde porte, puis la refermer en claquant. De lourds verrous et le bruit sourd d'une barre transversale qu'on laisse tomber en place. J'ai titubé, deux d'entre eux me tenant sous les aisselles. Comptant mes pas, numérotant les couloirs et les virages. Un étage, deux, trois. Profondément sous quelque chose. L'endroit sentait beaucoup mieux que le véhicule, sauf à un endroit où il y avait une odeur lourde et rance. Ce n'était pas une odeur de mort. Pas exactement. Pas comme un cadavre. C'était plutôt une odeur de gangrène, et je me suis demandé si peut-être un prisonnier blessé n'était pas enfermé, en train de pourrir dans l'obscurité fétide. Mais nous avons avancé et bientôt j'ai pu sentir des choses plus saines - farine de blé, lentilles, figues, et café. Beaucoup de café. Ça sentait bon, et j'aurais bien besoin d'une tasse et d'une bonne pâtisserie. Peut-être un namoura avec des noix sur le dessus. Miam. Une autre porte s'est ouverte. Charnières grinçantes. "Daeh hunak", dit une voix. Un homme, d'âge moyen et autoritaire, parlant l'arabe syrien. "Daeh fi alkursii." Ils ont fait ce qu'on leur a dit et m'ont installé sur une chaise. Il y a eu un coup de couteau pour enlever les menottes en plastique, puis un tintement métallique lorsque des menottes en acier ont été serrées trop fort autour de mes poignets, enfilées dans les lattes du dossier de la chaise. Ils étaient très prudents. Puis la même voix a dit, "Khale alghata'." Enlever le capot. Ce qu'ils ont fait. Dans toute prise d'otages, ce n'est généralement pas un bon signe quand ils vous laissent voir leur visage. Ce n'est pas, comme le dit le proverbe, de bon augure. On s'attend à être rempli d'une quantité raisonnable d'effroi. Pas de problème alors. Je transpirais des balles de gros calibre et je suis sûr que mon sphincter n'allait jamais se relâcher. Jamais. Même si je survivais à tout ça. J'ai cligné des yeux. Ils m'ont placé dans une petite réserve dépouillée de tout, à l'exception d'étagères, de la chaise sur laquelle j'étais assis et d'une table en bois sur laquelle se trouvaient le genre d'objets qu'on ne veut jamais voir en dehors d'un film d'horreur. Ils étaient disposés de manière à m'impressionner, depuis les scalpels jusqu'à la scie à os. Éloquent. Et, bizarrement, une bouteille de Coca Light. L'homme d'âge moyen se tenait debout, dos à moi. Il était de taille moyenne, mince, portait un kaki et une chemise blanche. Je l'ai regardé enlever une veste de sport bleue, en secouer la poussière de la cave et la remettre à un garde. Ses chaussures étaient très bien cirées et sa montre-bracelet était chère, une Tag Heuer Monaco qui devait coûter quarante mille dollars. Beaucoup de montres pour un type qui était censé être un fonctionnaire ... mais, avouons-le, la corruption a des avantages. C'est un peu le but. Les quatre hommes qui m'ont amené ici étaient habillés de manière si évidente qu'ils auraient aussi bien pu porter des uniformes. Jeans, chemises, baskets. Ils se déplaçaient comme des militaires, donc ils ne trompaient personne. L'homme d'âge moyen a passé quelques instants à arranger les instruments sur la table. Les redressant, prenant l'un ou l'autre pour l'examiner comme s'il s'agissait d'objets d'une foire artisanale et qu'il était un acheteur averti. C'était un peu de théâtre. Un psychodrame pour déstabiliser celui qui serait menotté à cette chaise. Je doutais d'être la première personne à assister à ce spectacle. Tournez-vous. Je lui ai demandé d'aller de l'avant. Tournez-vous et laissez-moi voir ces yeux bleus de bébé. En espérant qu'ils soient bleus. Tout comme j'espérais qu'il y aurait une mèche blanche dans sa moustache. Si, en fait, il avait une moustache. Tourne-toi, Bright Eyes. Et... maintenant j'avais cette foutue chanson de Bonnie Tyler qui jouait dans ma tête. Il s'est retourné. J'ai presque souri. Il avait les yeux bleus les plus grands, les plus brillants et les plus ensoleillés que l'on puisse souhaiter voir sur le visage d'un tortionnaire expérimenté et d'un terroriste d'État. Et la mèche blanche ? Ouaip. Juste sous sa narine gauche. Qasim Almasi. Et il tenait un couteau à désosser comme un chef d'orchestre tient sa baguette. Prêt à faire de la musique. "Nous avons été très clairs", dit-il, parlant toujours en arabe. "Ils ne devaient envoyer personne. Pas de police, pas de militaires." "Ce n'est pas ce que je suis", ai-je dit dans la même langue. J'y ai ajouté un accent vaguement est-européen. "Mes hommes ont dit que vous vous déplaciez comme un soldat. Vous avez repéré qu'ils vous suivaient, vous avez essayé plusieurs méthodes très professionnelles pour échapper à la poursuite, et vous aviez un téléphone jetable non enregistré." "Pas un soldat", j'ai répété. "Je suis de la sécurité privée." "Sécurité pour qui ?" a demandé Almasi. "Nous avons été très précis quand nous avons parlé à son père." "Je sais, mais je ne travaille pas pour M. Jacobsen." Il a touché bas la pointe du couteau à désosser pour qu'elle repose très légèrement sur mon entrejambe. "Alors pour qui travaillez-vous ?" J'ai souri. "Je travaille pour Overlegen Kjemi." C'est resté en suspens pendant un moment. Overlegen Kjemi était la société norvégienne qui fabriquait des pesticides industriels et des antifongiques agricoles. Oliver Jacobsen était un journaliste qui avait infiltré l'entreprise pour recueillir des preuves irréfutables qu'une nouvelle génération de mycotoxines armées était en cours de développement pour être vendue au gouvernement syrien. Ces armes biologiques provoquent une anaphylaxie immédiate. Contrairement au gaz sarin, qui était le jouet favori du président Assad pour la pacification urbaine, ces champignons étaient spécifiquement conçus pour ressembler à une mutation naturelle. Un meilleur meurtre grâce à la chimie. Jacobsen s'en est sorti avec beaucoup d'informations, assez pour mettre toute l'entreprise en faillite et ses dirigeants en prison. Cela permettrait également aux Nations Unies d'arrêter de faire le con et d'intervenir pour faire tomber Assad.
Chapitre deux (2)
Les espions d'Assad l'ont appris presque trop tard. Ils ont essayé d'attraper Jacobsen, l'ont manqué de trois minutes et ont kidnappé sa fille unique, Astrid, à la place. Le marché était simple : Jacobsen devait se rendre, ainsi que toutes ses recherches, aux hommes de main d'Assad. Cela incluait les mots de passe des emails et tous les autres accès qui prouveraient qu'il n'avait pas de copies et qu'il n'avait pas envoyé d'articles à son service de presse. S'il ne le fait pas, Astrid sera violée, torturée et démembrée, et tout cela sera enregistré sur une vidéo haute définition que son père pourra regarder. Le couteau à désosser s'est enfoncé. "Pourquoi Overlegen Kjemi enverrait-il un agent de terrain ?" demanda Almasi. "Nous nous en occupons. Ils ne nous font pas confiance ?" Il s'est efforcé d'avoir l'air choqué et blessé. J'ai haussé les épaules. "Parce qu'ils n'ont confiance en personne. Et toi ?" Almasi a souri. "Et quelle est votre mission ?" "Trouver où la fille est retenue. S'assurer qu'elle est en vie." "Et en quoi le fait qu'elle soit en vie vous intéresse ?" "Parce que son père ne s'est pas encore rendu", ai-je dit. "Et il n'y a aucune chance qu'il le fasse sans preuve de vie. Il va en avoir besoin. Je veux dire, allez, on sait tous qu'il est un homme mort dès que l'affaire est conclue. Il n'y a aucune raison de le garder en vie et beaucoup de bonnes raisons de lui trancher la gorge dès que vous aurez ses dossiers. Sachant qu'il se dirige vers un piège mortel, il doit croire que son sacrifice en vaudra la peine. Donc, oui, il va vouloir la voir en vie. Il va probablement insister pour la voir en personne avant de vous donner les derniers mots de passe. Mes patrons m'ont envoyé pour m'assurer que votre équipe n'allait pas tout foutre en l'air." Il a considéré cela pendant un moment, puis a fait un pas en arrière. Il n'a pas posé le couteau. "L'essentiel ici", ai-je dit, "c'est que si cela prend une mauvaise tournure, le gars qui signe mon chèque de paie va partir pour la vie. Notre société entière fait faillite, et vous aurez besoin d'un autre groupe de savants fous pour préparer votre prochaine fournée de cadeaux." Almasi s'est retourné et a parlé à l'un de ses hommes en circassien rapide, qui est une langue utilisée dans certains villages de la banlieue d'Alep. Je n'en ai pas compris un mot. Ce n'est pas une de mes langues. Puis Almasi m'a tendu un téléphone portable. Un homme criait quelque chose de dur, mais clairement pas dans le téléphone. Puis la voix d'une femme, jeune et effrayée, a appelé à l'aide en norvégien. J'avais entendu des enregistrements d'Astrid Jacobsen. C'était elle. Il y a eu des cris, puis Astrid a hurlé de douleur. Almasi a mis fin à l'appel. Le son du cri a semblé rester dans l'air pendant un moment. Faible, mais certainement pas un écho de l'appel. J'ai entendu le cri se calmer et se désintégrer en pleurs. Astrid était là. J'ai souri. "Merci", ai-je dit. Almasi a levé le couteau à désosser. "Whoa," j'ai glapi, "qu'est-ce qui se passe ?" Il s'est approché lentement. "Je veux que tu transmettes un message à tes employeurs", a-t-il dit, toujours souriant. "Je veux que vous expliquiez que vous envoyer était maladroit et stupide et que nous ne tolérerons pas d'autres..." Il y a eu un clic. Et un cliquetis. Et puis un clic-clac métallique. Cela l'a arrêté et ses yeux se sont baissés sur le sol. Les gardes ont baissé les yeux, eux aussi. Mes menottes étaient là. Putain, j'étais un flic et ensuite un tireur d'élite pendant des années. Si je ne pouvais pas me défaire d'une paire de menottes, alors je n'essayais même pas. J'ai souri et dit, "Oops".
Chapitre trois
========== CHAPITRE TROIS ========== ALMANZEL CAFE ZOHER IBN ABI SOLMA ST ALEPPO, SYRIE En me levant de la chaise, j'ai donné un coup de pied en arrière avec mon talon pour qu'il frappe l'un des deux gardes à ma droite, j'ai utilisé le même pied pour frapper la rotule du garde avant à ma gauche, et j'ai fait un pas vers Almasi et l'ai frappé à la gorge. Pas un coup mortel, mais assez fort. Il s'est étouffé et a reculé en titubant ; j'ai arraché le couteau à désosser de sa main, j'ai pivoté et je l'ai planté dans l'orbite du premier garde qui s'est approché de moi. Puis j'ai attrapé un hachoir à viande et un grand couteau de boucher sur la table. Ils avaient des armes, mais elles étaient en bandoulière. J'étais un prisonnier battu et menotté et ils étaient cinq. Dans leur esprit, je n'étais qu'un prisonnier désespéré faisant une dernière tentative désespérée d'évasion. Je ne leur ai pas laissé le temps de corriger leur erreur. Le gars au genou cassé a essayé de m'attraper en tombant, mais je lui ai donné un coup de genou au visage et j'ai enfoncé le couperet dans l'épaule de l'homme derrière lui. La lourde lame a déchiqueté la viande et les os, et le sang a giclé jusqu'au plafond. Je me suis retourné vers le quatrième homme, celui dont j'avais frappé la chaise. Il levait son arme, mais j'étais à un mètre et j'avais une lame. Ils n'appellent pas ça un couteau de boucher pour rien. Alors qu'il tombait avec rien d'autre qu'un morceau de cartilage pour maintenir sa tête, je me suis retourné et j'ai enfoncé le couteau entre les omoplates du gars au genou cassé. Puis j'ai frappé Almasi dans les couilles. Surtout parce que je le pouvais. J'ai pris un couteau court et lourd sur la table et j'ai tranché la gorge de tous les hommes qui criaient. Temps total écoulé ? Peut-être trois secondes. Il ne faut pas que les combats durent plus longtemps que ça. Almasi essayait de respirer et de ramper, sans y parvenir. Son visage était d'une horrible couleur mauve. J'avais une voiture de cette couleur. C'était une merde sans valeur, aussi. J'ai tapoté un grain de beauté sur mon tragus, le petit lambeau de peau et de cartilage sur l'oreille externe, et j'ai dit : "Tu as tout compris ?" "Compris, Outlaw", a dit une voix dans mon oreille. "Une équipe médicale est en route. Arrivée prévue dans quatre minutes. L'équipe Havoc est à six blocs d'ici." "Dites à Havoc de se rapprocher de ma position mais de ne pas entrer avant mon signal." "Bien reçu. J'ai quatre drones pigeons en l'air. Je vérifie la température. Le rez-de-chaussée a une signature et un flux de chaleur correspondant à un four de boulangerie. D'après votre puce RFID, vous êtes en bas de trois étages. Je détecte plusieurs signatures au dernier étage. Comptez seize signatures. Je compte vingt hostiles au premier étage, mais les scans ne peuvent pas lire plus bas." "Super", j'ai dit. "Assurez-vous que Havoc apporte ses jouets." Une voix grave a dit : "On a apporté tous les jouets, Outlaw." C'était bien de savoir que mon équipe était sur le même canal et que la structure du bâtiment n'empêchait personne de faire la fête. Cette voix profonde appartenait à Bradley Sims, connu sous le nom de Top par tout le monde, mais son indicatif de combat était Pappy parce qu'il était l'opérateur de terrain le plus âgé que l'on connaissait. Il avait la cinquantaine, mais pas là où ça se voit. "Les autres enfants dans la cour de récréation sont des gardes républicains en civil", ai-je dit. "Lourdement armés." "Ça craint d'être eux, alors", a dit une autre voix. Plus jeune, avec un accent de surfeur de Californie du Sud. Harvey Rabbit - malheureusement, c'était son vrai nom. On l'appelait Bunny dans toutes les situations, sauf quand on était sur un concert. Son indicatif de combat était Donnie Darko. J'ai pris les armes des soldats, j'ai vérifié les chargeurs d'un Makarov PM et l'ai rangé à l'arrière de ma ceinture, et j'ai empoché quatre chargeurs de rechange. J'ai pris le Browning Hi-Power, plus lourd, et l'ai glissé entre la boucle de ceinture et le ventre. Seulement trois chargeurs pour cela, mais ils contenaient treize cartouches chacun, par opposition aux chargeurs de huit cartouches pour l'arme russe. Les armes d'épaule étaient des AK-104 avec des chargeurs de 30 balles. Je n'avais aucune idée du nombre de sbires d'Almasi présents dans le bâtiment. En écoutant à la porte, je n'ai entendu que du silence. Apparemment, personne ne vient enquêter sur les cris dans un endroit comme celui-ci. J'ai regardé Almasi. Ça allait être malheureux pour lui.
Il y a un nombre limité de chapitres à présenter ici, cliquez sur le bouton ci-dessous pour continuer la lecture "Chaos"
(Vous serez automatiquement dirigé vers le livre lorsque vous ouvrirez l'application).
❤️Cliquez pour découvrir plus de contenus passionnants❤️