Attiré par le trio

Prologue (1)

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Prologue

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On dit que lorsqu'on est attiré par les Superstitions, ce n'est qu'une question de temps avant que quelque chose de grave n'arrive.

L'activité volcanique a formé la chaîne de montagnes il y a des siècles. Constituées de couches de brèche et de granit, puis fusionnées par de la lave, ces roches sont aussi impitoyables que magnifiques. C'est comme si Dieu avait fait de la ligne d'horizon une forteresse déchiquetée et l'avait peinte en rouge rouille et en brun.

La plupart des gens ne s'aventurent pas ici. Pendant des générations, ma famille n'a pas été la plupart des gens. Nos chemins sortent des sentiers battus. La route la moins fréquentée. Remplis de rêves, d'aventures et d'espoir. Certains diraient que c'est l'espoir d'un fou, mais je ne l'ai jamais ressenti.

Pas jusqu'à aujourd'hui.

"Comprends-tu ce que je dis, Dakota ?" Lionel demande. Il se trouve qu'il est le chef de la police de Clary et le chef de l'équipe de secours qui a cherché mon père dans ces montagnes pendant les trois derniers jours.

Disparu. Cela semble presque impossible. Faux dans tous les sens du terme. Personne ne connaît mieux ces montagnes que mon père. Tout ce qu'il sait, il l'a appris de son père et de son grand-père qui l'a appris de son père et ainsi de suite jusqu'à ce qu'il me transmette tout ce savoir. Nous sommes des Wilders, après tout. La royauté des chercheurs, s'il y a une telle chose. Nous ne sommes pas du genre à aller dans les montagnes et à ne pas en revenir.

"Dakota ?" demande Lionel, me poussant à répondre.

C'est drôle quand on y pense. Mon père dit que Lionel est un bon à rien, un novice immature qui ne connaîtrait pas son cul d'un trou dans le sol, et maintenant il prend le point sur la recherche de mon père ? C'est risible, vraiment. Bien que l'opinion de mon père sur le chef de la police soit probablement faussée par le fait que tout le monde à Clary nous déteste. Si nous avons vu la voiture du chef de police arriver sur le chemin de terre, ce n'était jamais pour quelque chose de bon.

Je regarde dans les yeux clairs du chef. Il y a à peine quelques pattes d'oie qui vieillissent ses traits. Si la sagesse est déterminée par le nombre de rides sur le visage de quelqu'un, Lionel serait un crétin et mon père serait un génie de niveau Einstein. "J'entends ce que tu dis", lui dis-je calmement, même si mes entrailles sont en ébullition.

Notre petit tête-à-tête est caché derrière une tente temporaire à auvent, point zéro de l'équipe de recherche qui s'est engagée à retrouver mon père après qu'il ne soit pas revenu des montagnes il y a quatre jours. Des bâches bleues s'étendent le long d'un côté et pendent du plafond au sol, protégeant l'intérieur de la tente du soleil, et en ce moment, elles nous cachent également des yeux indiscrets des médias qui attendent de l'autre côté. Croyez-moi, quand un chasseur de trésor renommé disparaît, les gens font attention. Les reporters des chaînes de télévision locales et des journaux se sont montrés depuis des jours. Un type a même dit qu'il était de l'Arizona Republic. Nous sommes grands si le plus grand journal de Phoenix est sur la piste de la disparition de mon père, ce qui signifie aussi que cette histoire sera partout dans quelques heures.

"Je sais que c'est dur."

Il ne sait rien, en fait. Je n'arrive toujours pas à y croire. Mon père, perdu dans les Superstitions ? Mort, peut-être ?

Nah. C'est juste pas vrai.

J'ai rejoint l'équipe de recherche moi-même, bien sûr. Je les ai emmenés aux endroits où nous avions l'habitude de monter le camp. J'ai suivi le dernier sentier que je savais être le sien, les volontaires se dispersant, utilisant des bâtons pour déplacer la maigre végétation du désert et couvrir chaque centimètre d'espace. Les hélicoptères et leur bruit constant au-dessus de nos têtes étaient l'hymne de notre combat.

Rien. Pas une seule découverte en trois jours. Maintenant, Lionel veut arrêter les recherches. On ne peut pas chercher éternellement, il vient de le dire. À un moment donné, quelqu'un doit prendre la décision qu'il n'a pas réussi. S'il est blessé et ne peut pas bouger, il va mourir de faim. Ou bien, il a pu rencontrer un serpent venimeux ou faire une chute dont il n'a pas pu se remettre.

La vérité est qu'il y a des centaines de façons de mourir dans les Superstitions, et toutes ne sont pas naturelles.

Donc, oui, je comprends ce que Lionel veut dire. Nous n'avons trouvé aucune trace de papa. Nous n'avons même pas trouvé de vestiges de son camp. Il n'y a aucune preuve que Papa était dans les montagnes, à part ce qu'il m'a dit et le fait que son vieux camion était garé au départ du sentier où nous nous garons toujours quand nous allons chercher.

Je me tourne pour regarder vers le haut, vers le terrain accidenté du flanc de la montagne. Au loin, l'aiguille des tisserands émerge du paysage, une flèche de roche distincte qui se dresse comme un phare, appelant toujours, appelant, appelant.

J'ai l'estomac retourné. Aujourd'hui, l'héritage de ma famille ressemble plus à une malédiction.

"Est-ce que tu... ?"

"Non", dis-je, en le coupant. Je ne veux rien faire pour le moment, mais s'il est sur le point de me demander si je veux être celui qui se tiendra devant tous ces journalistes et qui annulera les recherches de mon père, il est complètement fou. Je n'arrêterai jamais les recherches pour mon père. Pas avant que son corps mort soit dans mes bras. Pas avant que je ne le voie de mes propres yeux.

"C'est bon", dit Lionel, les lèvres tirant sur son visage sans rides. "Je vais juste aller là-bas et donner la nouvelle à tout le monde." Il remonte son jean avec des mains douces autour de la boucle de sa ceinture, agissant plus important qu'il ne l'est. "Nous avons fait tout ce que nous pouvions, Dakota. Tu sais combien ces montagnes sont dangereuses."

Il ne semble pas que nous ayons fait tout ce que nous pouvions. Si on avait fait tout ce qu'on pouvait, on saurait où est papa.

Sauf que j'ai vu des squelettes dans les montagnes. Il y en a beaucoup. Des visiteurs disparaissent chaque année, sans jamais être retrouvés. Les Superstitions sont dangereuses. Mais l'idée qu'ils aient enlevé mon père ? Non. Mon esprit se rebelle contre cette pensée. Papa n'était pas un débutant. C'est l'un des chasseurs de trésors et guides les plus recherchés de la région. Il a grandi parmi ces rochers. Il les connaît mieux que quiconque.

Lionel pose brièvement sa main sur mon épaule, puis sépare les bâches pour retourner dans la tente. Tout le monde est encore en train de s'agglutiner, pas seulement les médias mais aussi les chercheurs bénévoles. Ils s'attendent à l'annonce qui va être faite, alors je ne sais pas pourquoi c'est un tel choc pour moi. À chaque étape du processus, je pensais que ça ne pouvait pas être pire. Quand papa n'est pas rentré, j'ai cherché moi-même. Quand je n'ai pas trouvé de trace, j'ai contacté Lionel. Ensuite, il y a eu les bénévoles, l'attention, la planification et les questions. Quand tout le monde s'est présenté pour aider, j'ai pensé que nous trouverions papa ce jour-là. Je l'ai pensé chaque jour depuis, aussi. Même aujourd'hui. Jusqu'à ce moment précis.

Prologue (2)

Je ne sais pas pourquoi j'ai été si myope. Chaque jour où nous ne pouvons pas le trouver est un clou dans son cercueil.

La voix de Lionel s'élève au-dessus d'un afflux soudain de questions, et je sursaute. Une fois que j'ai retrouvé mes repères, je contourne le bord de la tente, en restant sur le côté et hors de vue. Lionel demande le silence comme s'il donnait une sorte de conférence de presse, ce qu'il fait en réalité, je suppose.

Regarde ça, papa. Les Wilders font enfin la une des journaux. Mais pas de la façon dont nous le voulions.

Je balaie la foule, en surveillant les journalistes aux yeux impatients. Je ne peux pas les blâmer. Rien d'important n'arrive jamais à Clary, et la douleur des uns est le divertissement des autres. Tout le monde voudra savoir ce qui est arrivé à Clark Wilder, "le chasseur de trésor de Superstition Mountain depuis presque 40 ans".

Pendant que Lionel prononce ce qui ressemble à un discours bien rodé, les poils de mon cou se dressent. Mon père m'a toujours dit d'écouter mon intuition. L'intuition nous a aidés, nous les Wilders, plus souvent qu'on ne veut l'admettre, c'est l'une de ses phrases préférées.

La sensation continue alors que je promène mon regard sur la foule, à la recherche de la source. Il me faut trois passages, mais finalement, mon regard se heurte à Stone Jacobs.

Mon estomac s'effondre lorsque ses yeux bleu-gris se plantent dans les miens. Comme d'habitude, son visage est impassible, indéchiffrable, et il est entouré de ses amis qui pourraient aussi bien être ses frères. Wyatt et Lucas sont si loin dans le cul des Jacobs, ce n'est pas drôle. J'ai été surpris quand ils se sont montrés pour aider à la recherche. Les familles Wilder et Jacobs ne se sont pas entendues depuis un siècle. Pas depuis que les Jacobs ont commencé à chercher le trésor des Wilder. Notre haine mutuelle est ancrée depuis lors, et alimentée comme un feu dès que nos deux familles en ont l'occasion.

Je rétrécis mon regard sur leur petit groupe. Il ne fait aucun doute que ces trois trous du cul jubilent en ce moment. Les Wilders viennent de perdre leur patriarche, littéralement, et pendant qu'ils cherchaient le trésor, rien de moins. Dans leur esprit, ça les place un cran au-dessus de nous.

Pas sous ma putain de surveillance.

Il y a deux ans, Lance, le père de Stone, a menacé de tuer papa pour lui avoir volé sa femme. C'est pas une blague. Les menaces de mort, les bagarres et les transactions sournoises font partie du passé commun de nos familles. Papa n'y pouvait rien si Marilyn préférait un Wilder, n'est-ce pas ? Je veux dire, qui ne le ferait pas ?

Sarcasme mis à part, j'aurais préféré que papa ne fasse pas de Stone mon demi-frère. C'est de la merde dégueulasse là. Bien sûr, volez-la, mais ne l'épousez pas. Putain. Même maintenant, je déteste être lié à lui. Je déteste qu'il y ait plus que des querelles familiales qui nous lient.

Quoi qu'il en soit, papa a eu la fille. Que je déteste cette salope ou non, ça fait du bien d'avoir pris quelque chose à quelqu'un qui nous a tant volé. Un sourire en coin se dessine sur mes lèvres quand le souvenir de Lance se présentant à notre porte me revient à l'esprit. Je n'avais jamais vu quelqu'un d'aussi furieux. Si fou de jalousie et de colère. On ne peut pas rivaliser avec l'argent des Jacobs, mais je suppose que l'argent ne fait pas tout, n'est-ce pas ?

Stone et moi n'avons toujours pas détourné les yeux l'un de l'autre, alors je suis témoin de ses sourcils qui se froncent à mon sourire soudain. Ce garçon ne rate jamais rien. Toujours en train de regarder et de calculer au point d'être effrayant. Il me fait grincer des dents, ma peau se hérisse sous son regard.

Eh bien, il va devoir se demander ce qui se passe dans ma tête. Dieu sait que je ne suis jamais sûre. Mais une chose que je sais avec certitude, que papa soit là ou pas, les choses ne changeront pas sur ce front. Les Wilders et les Jacobs sont destinés à être des ennemis, et cela signifie que je suis seule.

Je me tourne et m'éloigne, laissant derrière moi le cirque médiatique et les yeux indiscrets de la famille Jacobs. Le moins que je puisse faire est de dire à la méchante belle-mère qu'ils arrêtent les recherches avant qu'elle ne l'apprenne par les médias - ou pire, par Stone.

J'attrape les bretelles de mon sac de randonnée et je descends le sentier vers le camion. Les Superstitions sont peut-être derrière moi en ce moment, mais je reviendrai. Quand tout le monde retournera à sa vie normale, je serai sur les sentiers.

J'ai deux choses à chercher maintenant. Le trésor et mon père. Aucun des deux ne va rester perdu pour toujours.

Chapitre 1 (1)

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1

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Deux mois plus tard...

Trouver de la merde dans la maison de mon père, c'est comme chercher de l'or dans les montagnes de Superstition. Pas étonnant que ma famille n'ait jamais été capable d'accomplir ces deux tâches.

"De la paperasse, de la paperasse", me dis-je en fouillant dans le désordre des livres et des journaux dans son bureau. Dire que ce n'est qu'une infime partie de sa réserve. La salle de guerre, c'est tout autre chose. Je jette un coup d'oeil au tic-tac de l'horloge ancienne sur le mur. "Merde."

Être en retard n'a rien de nouveau pour moi, car si ce n'était pas lié aux affaires de la famille, ce n'était pas important. Cependant, depuis la disparition de Pops, m'acclimater au monde réel a été une priorité, même si j'ai échoué de façon épique.

Je me suis retourné et j'ai foncé dans un tiroir ouvert. Une flopée de jurons s'échappent de ma bouche tandis que je frotte la douleur de ma hanche. Avec plus de force que nécessaire, je claque le tiroir, écoutant son contenu être projeté en arrière sur le bois. Si mon père était encore là, il me demanderait ce que je fais ici, nom d'un chien. Sam l'enfer était une de ses phrases préférées. A ce jour, je ne sais toujours pas ce que ça veut dire. Quoi qu'il en soit, il n'est pas là, alors je me débarrasse rapidement de cette pensée. Rêvasser sur les choses n'a jamais été le fort de Wilder.

Apparemment, trouver des reçus et des bons de travail pour le vieux camion de mon père ne l'est pas non plus. Ils sont aussi insaisissables que la recherche d'un trésor. Je sors du bureau et m'arrête dans le couloir. L'ancienne chambre de mon père est à ma gauche. Les murs de bois brut qui composent la maison creusent rapidement en moi les racines d'une vie révolue, s'emmêlant autour de mes chevilles et m'obligeant à m'arrêter pour réfléchir. Juste un instant.

Un instant, c'est trop.

Je prends une profonde inspiration et je me mets en marche. Je n'ai pas le temps de chercher la paperasse, pas si je veux arriver à l'heure à mon premier cours. D'une manière ou d'une autre, je suis aspiré dans le garage. À côté du matériel de camping et des casseroles de prospection, des étagères d'outils rouillés sur des bancs de travail décrépis décorent le bâtiment centenaire. Je balaie les lieux du regard, tout en me disant que je dois partir, sinon tout le monde va se retourner et me regarder alors que je me dirige vers mon premier cours du semestre à Saint Clary's, l'Histoire 201. C'est pas grave. Le professeur ne saurait pas reconnaître son cul d'un trou dans le sol. J'ai perdu tout respect pour lui quand il a cru qu'il allait parler de l'histoire de Clary en 101. S'il vous plaît. Ce type est un abruti. J'en sais plus sur Clary dans mon petit doigt que lui dans tout son corps.

Mon regard s'accroche aux coins de papiers blancs qui dépassent d'une boîte à outils couleur cuivre. On pourrait penser que mon père est un accumulateur, mais ce n'est pas toute la vérité. Il est juste très passionné par quelques domaines de sa vie. Le nettoyage et le classement des papiers importants n'en font pas partie.

Mon alarme interne "Merde, tu vas être très en retard" se déclenche. Sans même regarder ce que sont les papiers, je les sors de la boîte, je les secoue et j'évite le nuage de poussière qui s'élève en courant dans la maison pour fermer et verrouiller la porte d'entrée.

Mes chaussures soulèvent la saleté de l'allée. Le temps que j'atteigne mon vélo, il est recouvert d'une fine couche de sable. J'ai vécu toute ma vie dans la banlieue de Clary, en Arizona. Je connais la poussière, la chaleur et le désert. Faites-moi confiance. Je fourre les papiers dans mon cartable, le jette sur mon épaule, puis redresse mon vélo que j'ai laissé en tas à quelques mètres de la porte d'entrée de la maison de mon enfance. Je jette un coup d'œil rapide à l'extérieur rustique avant de retourner en ville.

La tristesse familière me frappe, mais en même temps, je sais que j'ai pris la bonne décision. Je peux vivre dans le désert comme un ermite comme mon père - ou même pire que mon père parce qu'au moins il m'avait - ou je peux vivre dans les dortoirs de Saint Clary et essayer d'avoir une vie autre que des excursions le week-end dans les Superstitions à la recherche de mon père et de l'héritage de notre famille.

J'ai choisi cette dernière parce que... eh bien, je ne suis pas sûr que cela nécessite une explication. L'une est une vie, l'autre non. Chaque jour où mon père est porté disparu fait craquer ma détermination un peu plus. Dernièrement, je me suis demandé si j'allais le retrouver un jour.

La route stérile qui mène à la ville est jonchée de quelques cactus épineux, de beaucoup de brun, et d'une cabane délabrée qui se fait passer pour une maison. Devant moi, la ville de Clary s'ouvre, avec en toile de fond la brèche dentelée, couleur cuivre brûlé, qui constitue les Superstitions. C'est le même genre de parois montagneuses qui sont célèbres dans les brochures de Visit Arizona, mais ce n'est pas une destination touristique pour moi. J'ai vécu ici toute ma vie. J'ai vécu et respiré l'air sec. Je connais la région comme ma poche, comme ma famille avant moi. La seule chose que je ne connais pas est aussi la plus grande honte de ma famille.

Le vent se lève. Un nuage orageux arrive de l'ouest parce que, bien sûr, il a choisi de pleuvoir le jour de la rentrée des classes, alors que je suis en retard et que je n'ai pas le camion familial. Nous n'avons pas beaucoup de pluie ici, et pour cette raison, quand nous en avons, ce n'est jamais le bon moment.

Je pédale plus vite. Je jure que je peux presque voir la ferronnerie ornée de la porte d'entrée de Saint Clary lorsque je passe le virage de la route qui passe de l'absence de signes de vie à la vie. C'est comme si un adolescent boutonneux avait décidé de créer un village ici dans un jeu Minecraft, sauf que ce n'est pas du tout ça. Comme d'autres villes près des montagnes, Clary est née de la ruée vers l'or. Ils avaient besoin d'une base pour s'aventurer, et bientôt, une fois que les veines minières ont été trouvées, ils ont commencé à ramener l'or qui a fait de Clary ce qu'elle est aujourd'hui. Ne soyez pas dupes. Ce n'est pas une métropole florissante. En fait, c'est à peine plus peuplé qu'une ville fantôme, mais son titre de gloire est le trésor de ma famille.

On pourrait penser que ça me rendrait populaire d'une manière ou d'une autre. Une célébrité locale, peut-être. Faux. Ma famille est à peu près la cible de toutes les blagues de Clary. Nous sommes les parias de la ville. La risée de générations d'habitants de Clary.

Chapitre 1 (2)

Avec le fer forgé en vue, je ralentis mon vélo. Au moment où je m'apprête à prendre le virage vers le campus, une Audi argentée passe à toute allure devant moi, freinant à fond pour prendre le virage. Comme si c'était une blague cosmique, les nuages s'assombrissent au même moment, transformant la scène en un film d'horreur. Avant que la première goutte de pluie ne tombe, un déluge d'eau me frappe en pleine poitrine, suivi d'un fou rire.

Je cligne des yeux. Ma chemise mouillée s'accroche à moi, et je m'arrête en vacillant contre le pilier de briques qui tient les portes de Saint Clary, éraflant mon genou contre la surface rugueuse. J'évite de justesse la bouteille d'eau transformée en arme qu'on me lance, mais le rire qui suit me hante. Les coups sur la portière de la voiture ressemblent à des tambours de guerre tribaux, soulignant le fait qu'ils se croient supérieurs et que je ne suis rien.

Des conneries typiques de Clary.

C'est facile de cibler ma famille. Je comprends. Jamais d'argent, mais des rêves aussi grands que le monde. Mon père était un reclus au mieux, mais c'était un homme sacrément bon. Moi ? Je ne suis pas, et n'ai jamais été, comme les filles normales de l'école. Je ne me maquille pas et ne porte pas de robes. Je suis plus encline à me montrer en salopette poussiéreuse sans cheveux brossés. Ce n'est pas ma faute. J'ai des boucles en tire-bouchon. Enfant, mon père a abandonné quand les matins se sont transformés en une interminable bataille de volontés, et je gagnais. Maintenant, j'arrive mieux à dompter mes cheveux, mais ils semblent toujours avoir l'air sauvage au lieu d'être polis.

Je regarde les feux de freinage de l'Audi qui tourne à gauche sur le parking de l'école, roulant toujours beaucoup trop vite. Il peut s'agir de n'importe qui, alors lui courir après pendant que je suis sur deux roues pour lui dire ce que je pense, ça n'arrivera pas. En plus, je suis juste putain de fatigué de tout ça. Plus je me défends, plus ça empire.

Dès que je pousse la brique, le fait que la bouteille d'eau m'ait eu en premier n'a plus d'importance. Je n'arrive pas à temps pour éviter la pluie. Pendant un moment, je suis assailli par les gouttes de pluie, qui me transpercent la peau. Je conduis mon vélo jusqu'au rack, prenant mon temps pour le verrouiller, car il est inutile d'essayer d'éviter d'être mouillé maintenant. On dirait déjà que j'ai pris une douche dans mes vêtements et que je suis allé à l'école après.

Je mets le verrou et me dirige vers les portes principales. Bizarrement, Saint Clary's est aussi gothique que cette vieille ville de l'Ouest puisse l'être. Elle n'est probablement même pas considérée comme une véritable architecture gothique, mais lorsque toute votre vie ressemble à un film de western, tout ce qui sort un tant soit peu de l'ordinaire se remarque.

Honnêtement, j'aime cet endroit. C'est juste... différent. Et j'aime ce qui est différent. Ça m'emporte.

Lorsque je monte les marches de pierre menant à l'entrée principale, la pluie a déjà cessé et le soleil est à nouveau au rendez-vous. Mes chaussures détrempées et mouillées font un bruit de glissement lorsque je traverse le carrelage en marbre du foyer. Je m'arrête un instant pour regarder dans la vitre qui mène aux bureaux de l'administration et attraper mon reflet. Le climat désertique n'a jamais aidé mes cheveux bouclés, mais le fait qu'ils viennent d'être frappés par la pluie va les rendre mille fois pires.

Mes épaules se dégonflent alors que les frisottis sont déjà hors de contrôle. Je mets l'attache que j'ai toujours au poignet autour de mes cheveux, empilant les boucles sur le dessus de ma tête comme un nœud de tête sauvage. Je continue à avancer dans le couloir lorsque la porte de l'administration s'ouvre juste devant moi, et je dois déraper pour m'arrêter avant de la heurter de plein fouet.

La secrétaire de l'université passe son nez dehors, regardant dans les deux sens du couloir en fronçant les sourcils. Ce n'est que lorsque j'ai franchi la porte pour la contourner qu'elle se retire, la main sur le cœur. "Miss Wilder." Elle pousse un soupir. "Je pensais vous avoir vue là-bas."

Je lui fais un sourire, en pensant à la façon dont elle a failli me mutiler avec la porte. Bien sûr, je suis juste là.

"C'est arrivé pour toi dans le courrier." Elle m'a tendu une enveloppe blanche comme si c'était des lingots d'or sur un plateau. "On n'était pas sûrs de ce que c'était, mais on a pensé que peut-être..." Elle s'arrête volontairement.

Je ne prends même pas la peine de regarder l'adresse de retour. Si elle pense que c'est à propos de la disparition de mon père, elle se trompe. Je l'arrache de sa prise, tire mon sac de livres et le fourre dans la poche avant. "Merci", dis-je avec probablement trop de sarcasme.

Elle ne me reproche pas d'être impolie, elle me dit simplement de passer une bonne journée alors que je me dirige vers le hall avec des chaussures mouillées. Y a-t-il quelque chose de pire que des chaussures mouillées ? J'annonce où je suis à chaque pas que je fais. L'arrière de mon cou se réchauffe. Au moins, il n'y a pas beaucoup d'étudiants dans le couloir en ce moment, mais dès que j'entrerai en Histoire, cela changera. On pourrait penser que j'ai l'habitude d'être regardé comme la moitié des fous de la ville, mais c'est une toute autre histoire depuis que mon père a disparu. Maintenant, je suis le seul fou, et il y a quelque chose de très solitaire là-dedans.

Bien que mon père m'ait toujours dit que la normalité est ennuyeuse, la normalité semble être la cerise sur le gâteau en ce moment. Les gens normaux n'ont pas à s'inquiéter des factures qui s'empilent, de la belle-mère qui s'est enfuie avec le peu d'argent qu'il y avait et du...

Je tourne la poignée pour ouvrir la porte du cours d'histoire où une figure familière se tient à l'avant. Ses yeux gris-bleu se tournent vers moi et un sourire malicieux s'affiche sur ses lèvres parfaites en forme de nœud papillon. Il finit de parler tout en soutenant mon regard. Quelques personnes remarquent où se trouve son attention et se tournent vers moi. Les ricanements fusent. Mes camarades de classe commencent à faire des commentaires sarcastiques, cachant leurs lèvres avec leurs mains comme si cela allait arrêter la loi du son et m'empêcher d'entendre leurs paroles mesquines. Mais encore plus nombreux sont ceux qui se remettent à fixer ce putain de Stone Jacobs. Après tout, je serai toujours la fille bizarre, mais Stone ? Debout à l'avant de la classe comme s'il était le premier de la classe, Stone est le centre du monde. Un des mecs les plus beaux que j'aie jamais vus. Dommage qu'il soit aussi l'un des plus gros crétins que j'aie jamais eu le déplaisir de rencontrer. Il le sait aussi. Donc, quand il s'agit de savoir sur qui le monde porte son attention, c'est Stone cent pour cent du temps. Pas moi.

Il suffit d'un instant pour comprendre ce que signifie la scène qui se déroule devant moi. Le sac de livres en bandoulière. Le polo vert forêt associé à son jean habillé. Le professeur débile qui se tient juste à côté de lui, souriant et hochant la tête.

Putain de merde. Stone Jacobs est dans ma classe d'histoire. Il a été transféré... ici ?

"C'est quoi ce bordel ?"

Les regards d'adoration et les remarques sarcastiques se transforment en mâchoires et en halètements incontrôlés. J'ai toute l'attention de la salle maintenant alors que je fixe une partie des ennemis jurés de ma famille. Il croise les bras devant sa poitrine en me fixant, mais ce regard n'est pas un regard normal de haine mutuelle et d'irrespect entre ceux qui ne s'aiment pas. Il ne l'a jamais été. Le sien est celui d'un dégoût total, comme s'il pouvait m'effacer de cette terre sans s'en soucier d'un iota.

C'est Stone Jacobs pour vous, et je suis complètement baisé.

Chapitre 2 (1)

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2

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"Dakota !" M. Burns le réprimande.

Sa réprimande est à peine perceptible. Le sourire en coin et les yeux brillants de Stone restent sur moi alors que les titters de mes camarades de classe résonnent comme un son surround. Il maintient mon regard jusqu'à ce qu'il prenne un siège près de l'avant. Mon siège, pour être exact. Je m'assois toujours à l'avant. Il pose son sac à côté de lui et le déballe lentement comme s'il avait tout le temps du monde. Un stylo. Un carnet de notes. Un morceau de chewing-gum. Pendant tout ce temps, je ne peux pas m'empêcher de le regarder.

"Jésus, Blue's Clues. Pose ton cul. Tu te mets dans l'embarras."

Je me déplace, regardant directement dans les yeux de Meghan Tanner. Une méchante fille extraordinaire, qui a l'air de ne pas avoir sa place près de Clary. Peut-être sur Rodeo Drive en Californie. Ou Broadway à New York City. Pas près d'ici où tout semble mort, et si ce n'est pas mort, c'est mortel.

Elle écarquille les yeux en regardant mon corps immobile. Elle baisse la voix. "Trouve un indice, Dakota. Tu es une ordure." Elle ricane devant ma tenue trempée comme si elle venait de réaliser que je suis là, trempée jusqu'aux os. Le climatiseur se met en marche derrière moi, et la chair de poule parcourt mon corps soudainement glacé. Je dois être en train de réagir à l'apparition soudaine de Stone. Dans les montagnes, on est à égalité. J'aime à penser que je le surpasse même. Dans le monde réel, cependant, je pourrais aussi bien être la merde sous les chaussures de Stone.

Un garçon derrière Meghan, qui essaie toujours de flirter avec elle, lève les yeux. Il fait une double prise, le regard collé à ma poitrine. "Merde, Blue's Clues, je vais prendre quelques uns de ces mamelons." Il tire la langue et envoie de petits coups de langue dans l'air.

Meghan lui tape sur le bras. "S'il te plaît. Tu vas attraper une maladie ou autre."

Bien qu'il arrête de lécher l'air avec sa langue, il reluque toujours ma poitrine quand Meghan se retourne. J'attrape les bretelles de mon sac de livres et manœuvre soigneusement mes mains pour cacher mes tétons en érection. C'est la faute de ce putain de climatiseur, bon sang, mais quand je détourne enfin le regard, Stone attire à nouveau mon attention. Il me fixe avec des yeux bridés et un menton ciselé. Il soutient mon regard, sans détourner les yeux cette fois non plus. Tout est une compétition avec lui. Je détourne d'abord le regard lorsque le professeur reprend la parole : " Mlle Wilder, je vois que vous avez l'intention de perturber toute la classe. Soit vous vous asseyez, soit vous cherchez la sortie."

La gêne me traverse dans un raz-de-marée de chaleur, et mes seins cessent définitivement de me titiller maintenant. Je me retourne et me glisse vers la dernière rangée. M. Burns se contente de me regarder avec incrédulité, la succion de mes chaussures mouillées l'offensant jusqu'à ce que je plante enfin mon cul sur une chaise.

La classe passe en un clin d'oeil. Je fixe l'arrière des cheveux blonds parfaitement coiffés de Stone, des questions se bousculant dans mon esprit. Au premier plan, je me demande pourquoi il est revenu dans Clary. Il n'a aucune raison d'être ici. Sa mère a fait ses valises et est partie quelques heures avant que l'on apprenne qu'il n'y avait aucune trace de mon père. Elle était déjà partie quand je suis revenue à la maison après la conférence de presse, sans même prendre la peine de lui dire au revoir. Je ne sais pas où elle a déménagé, mais elle a tout pris avec elle. L'argent des comptes, le peu qu'il y avait, en tout cas. Elle a même pillé la maison pour les objets de valeur. La seule chose qu'elle m'a laissée, c'est le camion et la maison de papa. Et qui sait si j'ai même ça.

Alors que je fixe Stone, ma haine pour lui et toute sa famille grandit de plus en plus jusqu'à devenir un véritable brasier. Je suis surpris que mes camarades de classe assis autour de moi n'aient pas encore ressenti mon feu. Je déteste Stone Jacobs de tout mon être. Je déteste son père, sa mère, et tout son arbre généalogique. Perdre mon père n'a fait qu'empirer les choses, car alors que je m'en sors à peine, les Jacobs prospèrent. Ils ont leur argent, leurs emplois de luxe et leurs randonnées de luxe dans la montagne, tandis que je m'aventure seul, semaine après semaine, à chercher sans succès.

À la fin du cours, Meghan s'approche du bureau de Stone et se penche pour poser sa main sur son épaule. Il la regarde avec ces yeux perspicaces et pétillants qui sont pratiquement faits de diamants. J'ai vu des diamants dans leur état naturel, et croyez-moi, ils correspondent à Stone Jacobs en tous points. Taillés et magnifiques.

Meghan tourne la tête pour me fixer, me donnant un petit sourire en coin qui dit qu'elle sait qu'elle est sur le point d'obtenir quelque chose que je veux. C'est le destin de tous les Wilders, n'est-ce pas ? Ne jamais avoir ce qu'ils veulent vraiment. Je déteste avoir à lui dire. Elle peut avoir Stone Jacobs. Je m'en fiche. Je ne veux pas être à moins d'un mètre de mon demi-frère.

Au lieu de m'abaisser à son niveau, je lui adresse un sourire, attrape mon sac et essaie de quitter la classe avec plus de dignité qu'en y entrant, ce qui, honnêtement, est facile à faire, vu le désordre que j'ai apporté avec moi.

Je n'arrive pas à croire que ce putain de Stone Jacobs soit là, je n'arrête pas de me dire. Je veux à la fois l'affronter et prétendre qu'il est un cas ambulant de COVID-19. Garder mes putains de distances, c'est ce que je devrais faire. Rien de bon n'est jamais arrivé quand on est trop proche d'un membre de la famille Jacobs.

Comment ose-t-il s'inscrire à Saint Clary's ? Il sait que je viens ici, et aux dernières nouvelles, lui et ses amis étaient en Arizona. Même s'il voulait être transféré, n'y a-t-il pas beaucoup d'universités à Phoenix qui sont probablement dix fois meilleures que celle-ci ? Dieu sait qu'il peut se permettre d'aller dans une école plus chère. Saint Clary est l'université la moins chère de tout l'Arizona. Je le sais parce que c'est pour ça que je viens ici.

Je suis tellement perdu dans mes pensées que je ne vois pas le corps imposant devant moi quand je sors de la classe. Je fonce droit dans une poitrine et rebondis. La première chose que je vois est le bord d'un chapeau de cow-boy noir. Mais quand il lève la tête, le visage apparaît. À cet instant, je ne peux pas imaginer comment cette journée pourrait être encore pire. "Regarde ici, Lucas. C'est notre amie Dakota."

L'aspirant cow-boy et meilleur ami de Stone, Wyatt Longhorn, passe son bras autour de l'autre meilleur ami de Stone, Lucas Govern. Un frisson me parcourt quand ils lèvent leurs regards au-dessus de ma tête pour saluer quelqu'un derrière moi. Mon dos se réchauffe, et je sais que Stone est juste là, à portée de main. Je m'écarte du chemin comme si j'étais une souris et qu'ils étaient des chats sauvages. Si Meghan est une méchante fille, Stone, Wyatt et Lucas sont ses homologues en tous points. Ce sont des garçons méchants.

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