Capítulo 1
========== 1 ========== Para: Red de Empleados de Loveridge & McGowan Cc: Ana Loveridge-Herrera, River McGowan De: Olivia Langley Asunto: ¡12 días de alegría navideña! Era la noche anterior al Día de Acción de Gracias cuando en toda la oficina no se movía ni una persona, ni siquiera Alba de Recursos Humanos que intentaba dar el último de sus diez mil pasos. Los calcetines se colgaban junto al refrigerador de agua con cuidado, con la esperanza de que San Nicolás estuviera pronto allí. Si el chocolate caliente de menta de barril en la sala de descanso y las colas absurdas en Macy's (y en casi todas las demás tiendas de esta ciudad) no fueran lo suficientemente evidentes, ¡es LA ÉPOCA MÁS MARAVILLOSA DEL AÑO! Pero en lo que a mí respecta, es Navidad desde el 1 de noviembre y me gustaría agradecer personalmente a todos ustedes por seguir la corriente a mis listas de reproducción, incluso a esa persona que la apagó el 11 de noviembre a la 1:49 p.m. cuando pensó que había abandonado el edificio. No estoy molesto. Ya no. Asher. En el espíritu de todas las cosas alegres, me he encargado de planear algunos eventos para que todo el mundo esté en el espíritu de las fiestas. 27 de noviembre: ¡Inicio de la Navidad! Disfruta de bebidas y aperitivos después del trabajo mientras seleccionamos a los Papás Noel. 29 de noviembre: ¡Oh, árbol de Navidad! Traiga a su familia a la ceremonia de encendido del árbol del Rockefeller Center. 1 de diciembre: ¡Arriba los patines! Traiga a su familia al Rockefeller Center para una noche de patinaje sobre hielo. Habrá chocolate caliente, galletas y patines. 4 de diciembre: ¡Trivialidad navideña! Acompáñanos a la taberna Rose para jugar al trivial con temática navideña. El ganador tendrá un día libre pagado para hacer sus compras navideñas. 6 de diciembre: ¡Fiesta de pijamas! Ponte el pijama para ir a trabajar y disfruta de un visionado en la azotea de tus películas navideñas favoritas. Mantas, palomitas y lámparas de calor. 8 de diciembre: ¡La ruta de la Navidad! ¡Bebe por la ciudad! ¡Se proporcionará el reembolso de Uber para un viaje seguro en trineo a casa! 12 de diciembre: Día del jersey feo y encendido de la Menorah. ¡Lleva tu jersey navideño más feo al trabajo! Se premiará al más feo. Y no te olvides de quedarte para nuestra ceremonia de encendido de la menorá. 14 de diciembre: ¡Intercambio de galletas! Trae tu postre navideño favorito y una caja para llevarte a casa algunas golosinas extra. Se premiará al más delicioso. 16 de diciembre: ¡Una tarde para dar! Ofrece tu tiempo como voluntario en el New York Children's Hospital's Christmas Extravaganza. 18 de diciembre: ¡Gala del País de las Maravillas de Invierno! Disfruta de una noche en el Museo Metropolitano de Arte en nuestra velada navideña anual. Mézclate con compañeros de trabajo, clientes y lo mejor de la historia. 22 de diciembre: ¡Intercambio del amigo invisible! Disfruta de bebidas y aperitivos después del trabajo mientras intercambiamos regalos. El 31 de diciembre: ¡Anuncie el Año Nuevo! ¡Diga adiós a 2019 y hola a 2020 en el parque de la azotea del Gansevoort! ¡Barra libre y aperitivos proporcionados! ¡El calendario global se ha actualizado con cada evento! ¡Para la comodidad de todos! ¡Y para que no puedas decir que te has olvidado! También se enviarán recordatorios por correo electrónico con un día laborable de antelación. Les deseo a todos un feliz y seguro Día de Acción de Gracias. ¡Disfruten de su fin de semana extra largo! ¡Espero con ansias el inicio de la Navidad el lunes! Atentamente, O. Langley Pasante de medios sociales y ayudante ejecutivo de Santa Claus Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, Nueva York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * "Vete a casa, Livi". Celeste me empuja una bolsa de plástico y sus ojos marrones oscuros se entrecierran en una mirada que sugiere que será mejor que haga lo que dice antes de que se enfade de verdad. Acepto amablemente su ofrecimiento, pero suspiro de mala gana. "Tienes un recién nacido y un marido. Deberías irte". "Cariño, esto son vacaciones para mí", dice. "Llevas aquí desde las nueve de la mañana. Es casi medianoche. Me sorprende que no estés desmayada en el suelo". "Hoy me he tomado tres cafés de menta cuádruples". Todavía me tiemblan las manos. Estoy nerviosa. No creo que vuelva a dormir hasta el año nuevo, lo cual es perfecto porque tengo demasiadas cosas que hacer. "No me extraña que tengas los ojos locos", se ríe. "Vete a casa. Vete a la cama. Tienes que volver a hacer todo esto mañana". No hace falta convencerla más. Cojo mi abrigo de la trastienda y me despido rápidamente mientras bordeo las mesas de Porcelain Straw y salgo al vestíbulo del hotel. Huele a vino caliente y a galletas de jengibre. Me invade un calor que está reservado específicamente para esta época del año. Es la felicidad y la alegría y el gozo abrumador, todo en una pequeña burbuja perfecta. Estoy mareada. Estoy a punto de estallar. A cinco segundos de romper a cantar y bailar. Estoy borracho de Navidad y no me avergüenzo en absoluto. "Que pases una buena noche, Olivia". Bernard me sonríe mientras abre la puerta. "Gracias de nuevo por las galletas". "Asegúrate de que algunas lleguen a casa para esa esposa tuya". "No puedo prometer nada". Me río. "¡Buenas noches, Bernie!" Me preparo para el frío y me ciño más el abrigo. Sigo sonriendo. Esta noche está nevando en Nueva York y me siento como si viviera en una bola de nieve. Vuelvo a casa caminando, a pesar de estar entumecida de pies a cabeza. No soporto la idea de perderme esto en favor del metro. Esta es la razón por la que me mudé a la ciudad. Voy a absorber hasta el último copo de nieve. Nadie más parece tan feliz como yo. Llevan el cuello metido en la bufanda y las manos metidas en los bolsillos del abrigo. Pasan a mi lado sin mirarme. Lugares a los que ir. Gente que ver. Todos tienen prisa. Yo no. Me tomo mi tiempo. Admiro los escaparates y el polvo blanco que cubre el suelo. Cuando llego a casa, tengo la cara agrietada y los labios temblorosos. Me quito la chaqueta, la bufanda y las manoplas y me pongo un pijama de franela y el albornoz. La puerta de Joey está cerrada, como siempre. Sé que está en casa porque la televisión está encendida, pero es tarde, así que no llamo para ver si está despierta. En su lugar, me acurruco en el sofá y cojo el mando a distancia. Mis acciones de gracias nunca han sido tradicionales. No había cenas elegantes ni pastel de calabaza. No había reuniones familiares ni equipos de fútbol a los que animar. Algunos años comí pizza del día anterior. Otros años me sentaba en la sala de enfermeras del hospital mientras mi madre trabajaba. Estaba sola. Mucho. La mayor parte del tiempo, fingía que no lo estaba. Sacaba lo mejor de mi situación. Con animales de peluche y muñecas, creaba mis propias historias de Navidad. Y cuando mi madre terminaba de trabajar, yo representaba todas mis escenas favoritas. Supongo que era nuestra propia y extraña tradición. Esta noche estoy sentado en el sofá. Con las sobras del restaurante. Viendo una grabación del desfile que tuvo lugar mientras yo ponía las mesas. Otro día de fiesta solo. Como siempre.
Capítulo 2 (1)
========== 2 ========== Levi Booker es diez mil veces más sexy cuando está de pie bajo el muérdago cogiendo mi mano. Yo también estoy diez mil veces más caliente cuando Levi Booker está de pie bajo el muérdago cogiéndome la mano. Estoy mareada y aturdida. Creo que me voy a desmayar. "Tú, querida, eres un soplo de alegría navideña". Aprieta sus labios contra el blanco de mis nudillos y quiero embotellar este momento en una bola de nieve y guardarla en mi chimenea para siempre. Levi Booker y yo. Bajo el muérdago. Como esa película que protagonizó el año pasado. Soy su protagonista. Estamos enamorados. Me va a proponer matrimonio. Tendremos una boda en junio, y tres hijos con sus ojos azules de ensueño y mi pelo rubio. Una casa en Connecticut. Con una valla blanca. Y un Range Rover. Nuestras tarjetas de Navidad serán legendarias. "¿Olivia? ¿Mi panecillo?" Mis ojos no dejan a Levi. Lanzo la bolsa de papel blanco a Asher. Mi falta de coordinación mano-ojo hace que caiga a sus pies. Siento que frunce el ceño. "Más vale que sea de canela y pasas". "Lo es". "¿Doblemente tostado?" "Por supuesto". "¿Queso crema extra?" "Una tarrina entera". Levi Booker todavía está sosteniendo mi mano. Bajo el muérdago. Como en una maldita comedia romántica. ¿Dónde está mi Oscar a la mejor actriz destacada en un papel de ensueño? "Del lugar-" "Asher, ella es una interna. No una camarera". Levi suelta mi mano y mira a Asher por encima del hombro. Me siento vacía, como una caja que se ha abierto por descuido en la mañana de Navidad y que no se puede volver a utilizar. Estoy arruinada. Destruida. Tírenme a un contenedor de reciclaje. "Soy consciente", dice Asher. "Pero si te ofreces a traerme el desayuno, no espero que me lo tiren y prefiero que me lo entreguen antes de morir de hambre". "Veo que alguien ha repasado sus habilidades actorales desde el club de teatro de la escuela secundaria". Toda la oficina se ríe. Asher no. Cierra la puerta de golpe y la corona que colgué esta mañana cae al suelo. Qué Grinch. "Supongo que algunas cosas nunca cambian", se ríe Levi y devuelve la mirada a River McGowan, el codirector general y padre de Asher, que también se ríe. "Vamos a mi despacho", dice. Por última vez, Levi me mira y me guiña un ojo. "Ha sido un placer estar bajo el muérdago contigo". Lo único que se me ocurre decir es "gracias". Se aleja y yo no me muevo durante al menos cuarenta y cinco segundos. Sigo esperando que vuelva. Que se arrodille y confiese su amor. No lo hace. Suspiro con nostalgia mientras busco a ciegas detrás de mí el pomo de la puerta y vuelvo a tropezar primero en el despacho de Asher. "Espero que estés aquí para disculparte por agredirme con un bagel que no está ni tostado ni untado con queso crema". "Lo siento." "Sí, lo sientes". Levi Booker me tomó de la mano. Bajo el muérdago. Si tuviera un blog -que definitivamente no tengo, especialmente uno sobre teorías de conspiración extraterrestre que podrían interesar al gobierno- nunca dejaría de escribir sobre este momento. Durante el resto de mi vida. Es lo único de lo que voy a hablar. He llegado oficialmente a la cima. "Levi Booker es un maldito sapo". Respiro profundamente y cuento hasta tres, que es como empiezo cada conversación con Asher. "Hay un príncipe azul dentro de cada sapo". "No, sólo es un puto sapo", dice Asher y tiene queso crema untado en los labios. "Pero seguro que te ha quitado las bragas". "Eso es una grosería". Se encoge de hombros. "Yo no me sentiría muy especial. Le hizo lo mismo a Harriet de contabilidad y ella tiene como sesenta y ocho años". "Deja de intentar arruinar mi momento". Asher pone los ojos en blanco. "Vas a conocer a muchos Levi Bookers en esta industria y cuanto antes te des cuenta de que ya ha olvidado tu nombre, antes podremos pasar a asuntos más importantes, como este panecillo excepcionalmente equivocado y los comunicados de prensa que necesitaba en mi mesa hace trece minutos". "Justo los estaba cogiendo". "¿Lo hacías? Porque creo que estabas babeando por un troll". "Eso es tan..." "El tiempo es oro, Olivia". Asher chasquea su bolígrafo y se lo mete detrás de la oreja. "Y mientras hacías el ridículo con un cliente, otro acaba de dar a luz a la próxima estrella del country de Nashville. Ava Mae Rutland. Nació a las 4:45 de la madrugada del 27 de noviembre en el Centro Médico de la Universidad de Vanderbilt. Nueve libras. Seis onzas. Veintiún pulgadas de largo. Madre e hija están felices y sanas. Papá y la hermana mayor, Maisie Lane, están encantados con el último miembro de la familia. "Oh, ¿quieres que escriba este comunicado de prensa?" "Sí, Olivia. Soy un hombre ocupado. ¿Crees que puedes alejarte del Polo Norte el tiempo suficiente para hacer algo de trabajo real?" Respiro profundamente y vuelvo a contar hasta tres. "Nunca saldrás de la lista de los malos con esa actitud". "Esa no es realmente mi principal prioridad". "Pues debería serlo", digo antes de coger un montón de carpetas de manila de su escritorio, y luego le dejo solo para que se coma su panecillo normalmente tostado en un silencio melancólico. * Darius bebe un trago de tequila y lo acompaña con una galleta de jengibre. Me sonríe y se encoge de hombros: "¡Es la temporada!". El espacio de descanso de Loveridge & McGowan International se agita al ritmo de una canción de Mariah Carey. Quiero empezar a cantar la letra, pero me muerdo la lengua. Es demasiado pronto para una actuación coreografiada. Necesito que todos estén bastante menos sobrios. No es que sea tímida, ni nada por el estilo, pero por el bien de mis compañeros de trabajo, mi dramática interpretación de Christmas (Baby Please Come Home) debe verse con gafas de color vodka. Luego me lo agradecerían. "Olivia, has organizado una velada encantadora". Ana Loveridge-Herrera está a mi lado y brilla como un árbol de Navidad provisto de miles de pequeñas y brillantes luces blancas. Si no hubiera entrado en el cuarto de baño al mismo tiempo que su prueba de embarazo daba un débil signo positivo, supondría que su brillo estaba relacionado con las fiestas. Resulta que le gusta la Navidad en una medida normal y sólo está excitada por todas esas dichosas feromonas de bebé.
Capítulo 2 (2)
"Gracias por seguirme la corriente", digo, reponiendo una bandeja de magdalenas de chocolate caliente con menta. "Sé que es mucho, pero es que me encanta esta época del año". "No hace falta que me lo agradezcas", se ríe. "Ya es hora de que alguien haga que esta oficina se contagie del espíritu navideño. Sigue con este entusiasmo y, cuando acabes tus prácticas, puede que tengamos un coordinador de vacaciones permanente." "¿De verdad?" "De verdad", dice. "Le diré a mi asistente que te envíe un correo electrónico para que participes en la gala de invierno. Creo que te mereces un puesto en ese equipo". Espero a que Ana se aleje antes de chillar. No todos los días recibes una oferta de trabajo de la publicista más importante de Nueva York. Una vez irrumpió en el plató de un programa matinal en directo porque el presentador hizo una pregunta que no debía. Fue el vídeo más reproducido en YouTube durante tres meses. "¿Tienes un ataque? ¿Debo llamar a una ambulancia?" Asher parpadea antes de que sus ojos se conviertan en una mirada. Vive siempre de mal humor, lo que me parece una pena. La vida es demasiado corta para ser infeliz todo el tiempo. Y es demasiado guapo para tener arrugas en el ceño. Además, tiene un ático en el SoHo y su novia es una maldita Rockette. Le tocó la lotería de la vida. "Por supuesto que no estoy teniendo un ataque", digo. "Y esperaría que tuvieras un poco más de urgencia si lo tuviera". "Hay otras cincuenta personas aquí", dice. "Seguro que alguien sabe cómo marcar el 911". "Vaya, definitivamente eres la persona que querría tener cerca durante una emergencia". "Hablando de eso", dice mientras coge una magdalena. Le da un mordisco y frunce la cara en señal de asco. Me siento ofendida. "Necesito que moderes una firma de libros mañana en Union Square". "¿Lo consideras una emergencia?" "En realidad no, pero estaba cansada de la cháchara y fue la razón por la que vine aquí, así que... estate en Barnes & Noble a las cuatro. Es para Emmy Raynard. Su libro es sobre esmalte de uñas, así que habrá un montón de chicas adolescentes pidiendo consejos de maquillaje. Encajarás bien". "Lo siento, Asher, pero no puedo". "¿No puedes?" Ahora parece ofendido, como si acabara de insultar sus carísimas botas Gucci o de atropellar al perro de su abuela. "Cuando conseguí las prácticas, le dije a RRHH que no podía trasnochar los martes, jueves y viernes. Dijeron que no sería un problema". "Claro que es un problema", resopla y da otro mordisco a una magdalena de chocolate caliente con menta. Su cara se frunce de nuevo. "Porque si no lo haces tú, tendré que hacerlo yo, y prefiero que me extraigan las muelas del juicio sin anestesia a moderar una lectura sobre el esmalte de uñas". "Lo siento mucho". "No parece que lo sientas mucho", dice. "¿Qué podrías estar haciendo que sea más importante que esto? ¿Estás cantando villancicos a los indigentes en Central Park?" "No, eso no es hasta el 10 de diciembre". "Por supuesto". Pone los ojos en blanco. "Estoy muy disgustada". "Se te ve muy alterado. Sobre todo con todo ese chocolate en la boca". Su cara se vuelve de un divertido tono rojo mientras busca una servilleta para limpiarse la boca. Me siento mal porque, bueno, siempre me siento mal cuando decepciono a la gente, y por eso me esfuerzo por no hacerlo. Pero no puedo saltarme un turno en el restaurante. Gano más en propinas en una noche que lo que gano aquí en una semana. No tengo un fondo fiduciario ni una tía abuela rica a la que recurrir. Tengo alquiler y préstamos estudiantiles que no se van a pagar solos. "¿Se acabará a las siete?" "Eso espero", dice. "¿Cuánto tiempo pueden hablar las adolescentes sobre maquillaje?" "Horas. Días. Meses, en realidad". "Entonces probablemente dure toda la noche". Suspiro. "Puedo quedarme hasta las siete". Sólo llegaría media hora tarde a mi turno. Podría recuperarlo después de las horas. Quedarme en el restaurante hasta la una de la madrugada no será divertido, sobre todo cuando tenga que levantarme cuatro horas más tarde para llegar a las ocho, pero sabía que esto no iba a ser fácil y estoy dispuesta a perder el sueño con tal de conseguir mis objetivos. Y hay una luz al final del túnel. Ana me ha dicho que si sigo haciendo un buen trabajo, me contratarán de forma permanente. Probablemente no me convenga dejar de lado esta firma de libros. "Bien", dice. "Siete será. Estoy seguro de que su representante puede arreglárselas después". "Perfecto". Estoy soñando despierta con los cuatro cafés con leche que voy a necesitar beber mañana cuando el gorro del amigo invisible se acerca a mí y a Asher. Él gruñe como el Ebenezer Scrooge que es. "No voy a participar", dice. "Sí, lo harás", le digo. "Tu nombre está ahí. Tienes que hacerlo". "Yo no lo he puesto". "Yo sí". "Eso es una falsificación. Es ilegal". "Como si pudiera falsificar tu terrible caligrafía", digo. "Por favor, deja de intentar arruinar el espíritu de esto. Elige un nombre y luego compra un regalo de veinticinco dólares. Pero no una tarjeta de regalo. Eso es desconsiderado e impersonal. Y creo que todo el mundo se merece un poco de tiempo y esfuerzo y no algo que se compra diez minutos antes de la fiesta en Duane Reade". Me mira fijamente mientras mete la mano en el gorro de Papá Noel que sostiene Alba de Recursos Humanos. Cuando lee el nombre escrito en el pequeño trozo de papel doblado, su cara se pone rígida. "Vaya, alguien se va a poner muy contento cuando se entere de que lo has conseguido". Arruga el papel en su mano antes de salir a toda prisa hacia su despacho. Suspiro y elijo un nombre. Eleanor McMannis. Una redactora con visado de Irlanda. Se acaba de convertir en la persona más afortunada de la oficina.
Capítulo 3 (1)
========== 3 ========== "¿Cuál es tu segundo color de barra de labios favorito?" Miro mi reloj y luego vuelvo a las tres páginas de consejos de maquillaje que he adquirido en las últimas dos horas. Son las 18:58. La madre de Emmy lleva cuarenta y tres minutos hablando por teléfono en la sección de Historia de la Guerra. He desarrollado un tic nervioso, que puede deberse o no a un consumo ridículo de cafeína. "¿Puedes recomendarme una buena paleta? Y, como, ¿cuál es tu técnica favorita para mezclar la base de maquillaje? Porque siempre que utilizo una brocha de punteado me parece que está pastosa, pero he visto un vídeo sobre batidoras de belleza y son muy antihigiénicas". Mi reloj marca las 7:03 p.m. y me levanto de la silla. Se supone que no debo dejar desatendidos a los talentos, pero la pregunta más controvertida que se había formulado esta noche era qué miembro de One Direction prefería, lo que desencadenó un acalorado debate que no estaba dispuesta a arbitrar. Me imagino que Emmy estará bien sola durante unos minutos. "¿Disculpe, Sra. Raynard?" Elizabeth Raynard está apoyada en una estantería de libros de la Segunda Guerra Mundial y me hace un gesto con el dorso de la mano para que me vaya. "Como iba diciendo", se ríe. "Intentaron ponerme en clase ejecutiva. Como, ¡hola! ¿Sabes quién soy?" "¿Perdón, Sra. Raynard?" Sus ojos se estrechan como dagas hacia los míos. Su mirada me hace sentir un escalofrío. "Estoy al teléfono". "Lo sé", digo. "Pero Asher te dijo que tengo que salir a las siete". "No me dijo tal cosa". Escribí el correo electrónico. "Siento que no lo haya dejado claro", empiezo, "pero tengo un compromiso previo que me obliga a irme ahora". "¿Y qué me sugiere que haga con esta sala llena de preadolescentes atolondrados?" "Están haciendo preguntas inofensivas. No he tenido que desviar ningún tema. El gerente de la tienda dice que el toque de queda es a las ocho, así que no durará mucho más". "Eso es dentro de una hora", resopla en su teléfono. "Kathy, tendré que volver a llamarte... Lo sé... Es ridículo. Estoy discutiendo con una cabeza hueca en prácticas". Me miro los pies. "Siento mucho esto..." "No le pago a Asher para que trabaje el noventa por ciento del tiempo". Se acerca a mí, su figura larguirucha se cierne sobre la mía. Es difícil no sentirse intimidado por una mujer que lleva cinco teléfonos y es diez pulgadas más alta que yo. "Si este tipo de comportamiento continúa, consideraré buscar una representación más profesional". "No volverá a ocurrir", digo. "Se lo puedo asegurar, señora Raynard". "No me hagas promesas que no puedas cumplir", gruñe. "Hablaré con Asher sobre esto". Intento disculparme de nuevo, pero ella levanta la mano para hacerme callar. Cuando se dirige al escenario donde Emmy está respondiendo a una pregunta sobre los tintes de labios frente a las barras de labios, escapo por la puerta principal. Hace mucho frío. Las aceras están abarrotadas de demasiada gente con demasiadas bolsas. Me muevo entre ellos, con las disculpas temblando en mis labios. No puedo escuchar mis pensamientos por encima del incesante sonido de las campanas. Llego muy tarde. Tan, tan, tan tarde. Esta noche no puede ser peor. Se me rompe el tacón en la calle 15 E. Bajo cojeando las escaleras de la estación de metro de la calle 14 y cojeo hasta el andén. Espero dieciséis minutos por una dificultad técnica y llego a la calle 77 justo antes de las ocho. Corro tres manzanas y me hago agujeros en los bajos de las mallas. Cuando paso corriendo por la entrada de servicio del hotel, ya me he despojado del jersey. Elliot, de mantenimiento, se sonroja al ver mi sujetador azul brillante. Celeste viene corriendo hacia mí con un par de tacones que le ha quitado a la chica que trabaja en el registro y es un esfuerzo conjunto abotonar mi camisa blanca y meterla dentro de la falda. "Llego muy tarde", digo. "¿Se ha dado cuenta?" "Sí". "Me va a despedir". "No, no lo va a hacer. Le gusta demasiado mirar tus tetas". "Genial." Mi teléfono zumba en mi bolso. Es Asher. Me ha llamado ocho veces. ¿En serio se fue? ¿Tienes idea de con qué estoy lidiando ahora mismo? Una madre menopáusica del séptimo círculo del infierno. ¡Estoy tratando de ver Hamilton! "Olivia". Iván está de pie en la puerta dando golpecitos con el pie. Me mira y luego el botón superior de mi camisa que está desabrochado. "¿Sabes dónde guardamos nuestra agenda?" "Sí". "¿Sabes decir la hora?" "Sí." "Entonces te sugiero que juntes ambos talentos y llegues cuando empiece tu turno". "Lo siento", digo. "No volverá a ocurrir". "Esperemos que no". No tengo tiempo de correr al baño a llorar. Saludo a mi primera mesa y tomo su pedido de bebidas. Durante las siguientes cuatro horas, hago el papel de servidora obediente. Cuando llego a casa, poco antes de las dos, busco incansablemente mis llaves y, cuando no aparecen, llamo a la puerta doce veces, pero Joey no responde. Me deslizo por el suelo, demasiado agotada para llorar. * Para: Loveridge & McGowan Employee Network Cc: Ana Loveridge-Herrera, River McGowan De: Olivia Langley Asunto: ¡Iluminación del árbol de Navidad! Esta noche es el encendido anual del árbol de Navidad en el Rockefeller Center. Loveridge & McGowan ha reservado un espacio especial para que usted y su familia disfruten de las festividades. Vístete con ropa de abrigo y disfruta de una noche de alegría navideña. El espectáculo comienza puntualmente a las 20:00 horas. Atentamente, O. Langley Pasante de medios sociales y ayudante ejecutivo de Santa Claus Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, New York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * Mi taza de papel de chocolate caliente tiene un beso de lápiz de labios rojo digno de Instagram alrededor del borde. Frunzo los labios y abro los ojos, posando para Bree junto a un árbol blanco perfectamente iluminado. Voy a ponerle un hashtag al infierno y conseguiré mil likes. El Rockefeller Center está abarrotado de multitudes con dientes castañeteantes, sombreros de peluche y quejas por la sensación térmica. El centro de Manhattan está helado. Hace quince minutos que he perdido la sensibilidad en los dedos de los pies, pero intento ser positivo. Hay galletas de jengibre y snickerdoodle -me he comido siete- y, aunque tengo los labios entumecidos y me hormiguean los dedos, estoy muy guapa. Llevo unos pantalones negros de cintura alta, un jersey corto de color crema y una chaqueta de piel sintética que encontré en una tienda de segunda mano por siete dólares. Es difícil molestarse por el tiempo cuando todavía estoy zumbando por la oferta que he conseguido.
Capítulo 3 (2)
Y posiblemente todo el café que he consumido. Realmente necesito reducirlo. "¿Terminaste esos comunicados de prensa para Asher?" Bree pregunta. "Por supuesto que sí", digo. "Necesito volver a tener su gracia". "Lo que necesita es un buen golpe en la cara". "La violencia nunca es la respuesta", digo. "Es que es muy... particular". "Es un gran imbécil con un maldito título en literatura dramática. Sólo consiguió este trabajo porque papá se lo dio". "No es tan malo". Ella pone los ojos en blanco. "Todo lo que digo es que te tiene corriendo por la ciudad consiguiendo panecillos y haciendo todo su trabajo pesado mientras él se sienta en su escritorio y... no sé... escribe poesía pasivo-agresiva en su blog secreto". "Mantengo mi poesía pasivo-agresiva en lugares mucho más privados, señorita Truong". Asher tiene las manos metidas en los bolsillos de su abrigo azul marino de doble botonadura. Está mirando a Bree, lo cual es un buen descanso de toda la succión del alma que suele dirigir hacia mí. Es difícil tomarlo en serio cuando sus mejillas y su nariz están adorablemente rojas. Quiero pellizcarlos. Pero no lo hago. "Bueno, entonces". Bree abre los ojos hacia mí. "Esto se acaba de volver mucho menos alegre. Voy a buscar una bebida". Veo a Bree entrar corriendo en el bar de enfrente y doy un sorbo a mi chocolate, ahora frío, antes de volverme hacia Asher. Sonrío. Él no lo hace. No está tan molesto conmigo como anoche. Creo que tiene que ver con el hecho de que su panecillo matutino estaba definitivamente tostado dos veces y untado con queso crema. También le envié a Elizabeth "Menopausal Momager" Raynard una cesta de vino y queso, lo que tuvo que aliviar un poco el dolor. "Pareces un caniche que ha metido la lengua en un enchufe". "Qué descriptivo". "Soy un poeta pasivo-agresivo". "Y ni siquiera lo sabías". Asher pone los ojos en blanco. "Esta es una participación de mierda". Bree y yo somos los únicos aquí de la oficina. El sesenta por ciento de posibilidades de nieve fue suficiente para que todos se disculparan conmigo mientras salían a toda prisa hacia sus casas, mucho más cálidas. Bree sólo vino porque le prometí que le compraría café durante una semana. "Más galletas para nosotros", digo. "Me alegro de que hayas venido, pero tengo la ligera sospecha de que no es por el épico chocolate caliente y los filtros de Snapchat". "Estoy aquí porque mi padre insistió en que la empresa fuera representada por alguien que no se viera ni actuara como un duende desquiciado". "Oh", digo. "Me imaginé que estabas aquí por Francesca". "¿Qué?" "¿Tu novia? Ella actúa esta noche". La cara de Asher se vuelve fría como la piedra y gruñe a la multitud que está abajo, lo cual no es una reacción que espero de alguien que está saliendo con una mega chica italiana que tiene un título de abogado y piernas para días. Debería estar radiante como el sol. "Ya no estamos juntos". "¿Desde cuándo?" "Desde hace unos meses". "¿Por qué?" "Aparentemente tengo la capacidad emocional de una roca". Por eso ha estado más gruñón que de costumbre. Todo tiene sentido. Nadie quiere enfrentarse a las vacaciones como una persona recién soltera, defendiéndose de todas las preguntas de cuándo y por qué y cómo. Debe ser tan deprimente tener que repetir todos los detalles sangrientos. ¿Y luego ver a todas las parejas felices viviendo en la felicidad de los cascabeles mientras tú estás cuidando un corazón roto? Yo también estaría un poco malhumorado. "Lo siento..." "No lo sientas", dice. "Y prefiero no hablar de mi vida personal contigo. Ni siquiera me gustas. Eres chillón y molesto y escribes con tinta morada". "Me gusta la tinta púrpura". "Es de mal gusto". Un zumbido sale de mis labios y desvío la mirada hacia Asher mientras las luces se atenúan y comienzan las actuaciones en directo. Tiene que haber algo que pueda hacer para que sus vacaciones sean un poco más alegres. Lo último que quiero es que alguien se sienta triste en Navidad, cuando se supone que todo es alegre y con sabor a pan de jengibre. Podría llevarlo al mercado navideño de Bryant Park. O apuntarlo a una clase de cocina de galletas. Algo para que salga y haga algo festivo. Apuesto a que ni siquiera tiene un árbol, lo que es una pena porque tiene una ventana preciosa que pide un abeto. Voy a hacer que le envíen uno mañana. Y una corona de flores. Y una docena de cajas de luces de cuerda. Va a vivir en un país de las maravillas del invierno. Francesca aparece después de que una cantante de R&B termine su versión de Last Christmas. Asher parece imperturbable. Tiene los labios fruncidos y el ceño fruncido como cuando entro en su despacho sin llamar. Lo disimula bien. Para cualquier transeúnte, sólo está aquí por el espectáculo, pero puedo ver cómo sus ojos cambian cuando Francesca se mueve por el escenario como una especie de gacela caprichosa. Aprieta la mandíbula y los puños. Parece enfadado. Aunque no estoy segura de si es con ella o con él mismo. Me pregunto qué pasaría si hablara con ella. Tratar de explicar que Asher está bajo mucha presión en el trabajo. Tal vez ella le daría otra oportunidad. "Ella es hermosa". Estoy asombrado por ella. "No tiene corazón". Todavía debe estar en su fase de enfado. Me pregunto si ya pasó por su fase de comer tres pintas de helado y no salir de la cama. Necesito saber estas cosas para poder medir cuánto ha avanzado en su recuperación. Porque si todavía no ha llorado, entonces tenemos un largo camino por delante. Es cuando cae el primer copo de nieve y comienza la cuenta atrás cuando me doy cuenta de a qué me enfrento realmente. Porque Francesca está en el escenario acurrucada junto a un tipo con barba pelirroja y Asher está temblando a mi lado. No sólo hay nieve en el aire, sino que los celos también asoman su fea cabeza. Esto lo cambia todo. No puede ver a Asher así -triste y enfadado y solo-, no cuando ella ya ha pasado página y se ve prendada y enamorada. Está a una arruga de la frente de perder la cabeza. Así que pienso rápido, porque se me da bien. Sé improvisar y arreglármelas con lo que tengo. Las cosas que puedo hacer con un tubo de pegamento y unos palitos de helado.
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