Första delen. Aleppo, Syrien
========== ALEPPO, SYRIEN ========== ========== DEL ETT ==========
Kapitel ett
========== KAPITEL ETT ========== Om världen står på alla fyra hjulen och ingenting brinner, kommer du aldrig att höra från killar som jag. Men, låt oss inse det, när var det sant senast?
Kapitel två (1)
========== KAPITEL TVÅ ========== ALMANZEL CAFE ZOHER IBN ABI SOLMA ST ALEPPO, SYRIEN Så ... de släpade ut mig ur baksätet på en Iveco LMV som luktade hundpiss och människoblod. Trots att jag hade en svart påse över huvudet vattnades mina ögon. Jag kan inte föreställa mig hur de fyra soldaterna som tog mig tog hand om det. Kanske psykopater inte bryr sig om illaluktande bilar. Eller, å andra sidan, kanske de gör det. Psykologiskt sett är jag själv lite av en freakshow, och det störde mig. Vore ganska roligt om jag var galnare än ett gäng hantlangare som arbetar för president Assad. Funderingar från en kille som är på väg att torteras och dödas. Mina händer var bakbundna bakom ryggen. Den misshandel de gav mig var, kan jag anta, bara ett slags hälsning. Välkommen till Syrien. Den sortens saker. Jag hörde hur de öppnade en tung dörr och sedan hörde jag hur den slogs igen bakom. Tunga lås och det dova dunkandet av en tvärstång som föll på plats. Jag snubblade vidare med två av dem som höll mig under armhålorna. Jag räknade mina steg, numrerade korridorerna och svängarna. En trappa ner, två, tre. Djupt under någonstans. Platsen luktade mycket bättre än fordonet förutom på ett ställe där det luktade tungt och ransigt. Det var inte en dödsstank. Inte direkt. Inte som ett lik. Det var mer en kallbrandstank, och jag undrade om kanske någon skadad fånge var inlåst och ruttnade i det fetiga mörkret. Men vi gick vidare och snart kunde jag känna lukten av mer hälsosamma saker - vetemjöl, linser, fikon och kaffe. Mycket kaffe. Det luktade gott och jag kunde behöva en kopp och ett gott bakverk. Kanske en namoura med några nötter på toppen. Mums. En annan dörr öppnades. Knackiga gångjärn. "Daeh hunak", sa en röst. En man, medelålders och auktoritativ, som talade syrisk arabiska. "Daeh fi alkursii." De gjorde som de blev tillsagda och satte mig på en stol. Det vispades med en kniv för att ta bort plastmanschetterna och sedan hördes ett metalliskt klirrande när stålmanschetter knäpptes för hårt runt mina handleder och trängdes genom stolens bakre lameller. De var mycket försiktiga. Sedan sa samma röst: "Khale alghata'". Ta av huven. Vilket de gjorde. I alla gisslansituationer är det i allmänhet inget gott tecken när de låter dig se deras ansikten. Det bådar inte gott, som man brukar säga. Man förväntas vara fylld av en rimlig mängd skräck. Inga problem då. Jag svettades av tunga kaliberkulor och jag är ganska säker på att min ringmuskel aldrig skulle kunna frigöras. Aldrig. Även om jag överlevde detta. Jag blinkade med ögonen. De hade mig i ett litet förrådsrum som var avskalat från allt utom hyllor, stolen som jag satt på och ett träbord på vilket låg den typ av föremål som man aldrig vill se utanför en skräckfilm. De var utlagda för att imponera på mig, från skalpellerna hela vägen till bensågen. Vältalig. Och, märkligt nog, en flaska Cola light. Den medelålders mannen stod med ryggen mot mig. Han var medelmåttig, smal, bar khakis och en vit skjorta. Jag såg honom ta av sig en blå sportjacka, skaka av lite källardamm från den och ge den till en vakt. Hans skor var högglanspolerade och hans armbandsur var dyrt, en Tag Heuer Monaco som måste ha kostat fyrtio tusen. En stor klocka för en kille som skulle vara tjänsteman ... men låt oss inse att korruptionen hade sina fördelar. Det är det som är poängen. De fyra männen som förde mig hit var klädda i kläder som var så uppenbart obestämbara att de lika gärna kunde ha burit uniformer. Jeans, skjortor, sneakers. De rörde sig som militärer, så de lurade ingen. Den medelålders killen ägnade några ögonblick åt att ordna instrumenten på bordet. Rättade upp dem, plockade upp ett eller annat för att undersöka som om de var föremål på en jurybedömd hantverksmässa och han var en kräsen köpare. Allt var lite teater. Psykodrama för att reta upp den som skulle vara fastkedjad vid stolen. Jag tvivlade på att jag var den första personen som besökte denna utställning. Vänd dig om. Jag bad honom att fortsätta. Vänd dig om och låt mig få se de där babyblå ögonen. Jag hoppades att det skulle vara blå ögon. Precis som jag hoppades att det skulle vara en vit rand i hans mustasch. Om han faktiskt hade en mustasch. Vänd dig om, Bright Eyes. Och ... nu spelade jag den förbannade Bonnie Tyler-låten i mitt huvud. Han vände sig om. Jag log nästan. Han hade de största, ljusaste och soligaste blå ögonen man någonsin vill se i ansiktet på en praktiserad torterare och statsstödd terrorist. Och den vita strecken? Japp. Precis under hans vänstra näsborre. Qasim Almasi. Och han höll en smal benkniv på samma sätt som en dirigent håller en stav. Redo att göra musik. "Vi var mycket tydliga", sade han, fortfarande på arabiska. "De skulle inte skicka någon. Ingen polis, ingen militär." "Det är inte vad jag är", sade jag på samma språk. Jag finjusterade det med en vagt östeuropeisk brytning. "Mina män sa att du rörde dig som en soldat. Du upptäckte att de följde efter dig, försökte flera mycket professionella metoder för att undvika förföljelse och hade en oregistrerad engångstelefon." "Inte en soldat", upprepade jag. "Jag är en privat säkerhetsvakt." "Säkerhet för vem?" frågade Almasi. "Vi var mycket specifika när vi talade med hennes far." "Jag vet, men jag arbetar inte för herr Jacobsen." Han rörde utbeningsknivens spets lågt så att den vilade mycket lätt på mitt skrev. "Vem arbetar du då för?" Jag log. "Jag arbetar för Overlegen Kjemi." Det hängde i luften en stund. Overlegen Kjemi var det norska företag som tillverkade industriella bekämpningsmedel och svampmedel för jordbruket. Oliver Jacobsen var en journalist som hade infiltrerat företaget för att samla in ovedersägliga bevis för att en ny generation av mykotoxiner för vapenbruk höll på att utvecklas för att säljas till den syriska regeringen. Dessa biovapen orsakade omedelbar anafylaxi. Till skillnad från saringas, som var president Assads favoritleksak för pacificering av städer, var dessa svampar särskilt utformade för att se ut som en naturlig mutation. Bättre mord genom kemi. Jacobsen kom ut med mycket information, tillräckligt för att sätta hela företaget i konkurs och dess chefer i fängelse. Det skulle också få FN att sluta jävlas och gå in för att fälla Assad.
Kapitel två (2)
Assads spioner fick nys om det nästan för sent. De försökte hämta Jacobsen, missade honom med tre minuter och kidnappade istället hans enda dotter Astrid. Avtalet var enkelt - Jacobsen skulle överlämna sig själv och all sin forskning till Assads gorillor. Det innefattade lösenord till e-post och all annan tillgång som skulle kunna bevisa att han inte hade några kopior och inte hade skickat någon artikel till sin nyhetstjänst. Om han inte gjorde det skulle Astrid bli gruppvåldtagen, torterad och styckad, och allt skulle spelas in på högupplöst video så att hennes far kunde se det. Utbeningskniven trycktes ner. "Varför skulle Overlegen Kjemi skicka en fältagent?" frågade Almasi. "Vi tar hand om det. Litar de inte på oss?" Han lyckades med att se chockad och sårad ut. Jag ryckte på axlarna. "Därför att de inte litar på någon. Skulle du göra det?" Almasi log. "Och vad har du för uppdrag?" "Att ta reda på var flickan hålls fångad. Se till att hon lever." "Och vad betyder det för dig att hon lever?" "För att hennes far inte har anmält sig själv ännu", sade jag. "Och det finns ingen chans alls att han skulle göra det utan bevis på att hon lever. Han kommer att behöva det. Jag menar, kom igen, vi vet alla att han är en död man så fort den här affären är avslutad. Det finns ingen anledning att hålla honom vid liv och många goda skäl att skära halsen av honom så fort du har hans filer. När han vet att han går in i en dödsfälla måste han tro att hans uppoffring är värd det. Så ja, han kommer att vilja se henne levande. Han kommer förmodligen att vilja se henne personligen innan han ger dig de sista lösenorden. Mina chefer skickade mig för att försäkra mig om att ert team inte kommer att sabba allt." Han funderade på det en stund och tog sedan ett steg tillbaka. Han lade inte ner kniven. "Det viktigaste här", sade jag, "är att om det här stöter på ett hastighetshinder så åker killen som undertecknar min lönecheck dit för livet. Hela vårt företag går i konkurs och ni pojkar kommer att behöva en annan grupp galna vetenskapsmän för att koka ihop nästa omgång festprylar." Almasi vände sig om och talade till en av sina män på snabbfotad cirkassianska, ett språk som används i vissa byar i Aleppos förorter. Jag förstod inte ett ord av det. Inte ett av mina språk. Sedan höll Almasi fram en mobiltelefon till mig. En man skrek något hårt, men uppenbarligen inte i telefonen. Sedan bad en kvinnoröst - ung och rädd - om hjälp på norska. Jag hade hört band med Astrid Jacobsen. Det här var hon. Det hördes några skrik och sedan skrek Astrid av allvarlig smärta. Almasi avslutade samtalet. Ljudet av skriket tycktes hänga i luften en stund. Svagt, men definitivt inte ett eko från samtalet. Jag hörde hur skriket avtog och upplöstes i gråt. Astrid var här. Jag log. "Tack", sa jag. Almasi höjde utbeningskniven. "Whoa", skrek jag, "vad är det som händer?" Han närmade sig långsamt. "Jag vill att du ska ge ett meddelande till dina arbetsgivare", sade han och log fortfarande. "Jag vill att du förklarar att det var klumpigt och dumt att skicka dig och att vi inte kommer att tolerera några fler -" Det hördes ett klick. Och en skrammel. Och sedan ett metalliskt klick-klack. Det stoppade honom och hans ögon flackade ner mot golvet. Vakterna tittade också ner. Mina handbojor låg där. Fan också, jag var polis och sedan SpecOps-skytt i en massa år. Om jag inte kunde ta mig ur ett par handbojor så försökte jag inte ens. Jag log och sa "Oops".
Kapitel tre
========== KAPITEL TRE ========== ALMANZEL CAFE ZOHER IBN ABI SOLMA ST ALEPPO, SYRIEN När jag kom upp från stolen sparkade jag den bakåt med hälen så att den träffade en av de två vakterna till höger om mig, använde samma fot för att sparka loss knäskålen på den främre vakten till vänster om mig, och klev in i Almasi och slog honom i halsen. Inte ett dödande slag, men tillräckligt hårt. Han kvävdes och snubblade tillbaka; jag ryckte utbeningskniven ur hans hand, svängde och stack den i ögonhålan på den första vakten som sträckte sig efter mig. Sedan tog jag en köttklubba och en stor slaktarkniv från bordet. De hade pistoler, men de hade varit slängda. Jag hade varit en slagen, handfängslad fånge och de var fem stycken. I deras ögon var jag bara en desperat fånge som gjorde ett sista desperat försök att fly. Jag gav dem ingen tid alls att rätta till sitt misstag. Killen med det brutna knät försökte ta tag i mig när han föll, men jag gav honom ett knä i ansiktet och begravde hugghackan i axeln på mannen bakom honom. Det tunga bladet slet sig igenom kött och ben och blodet sköt hela vägen upp i taket. Jag virvlade mot den fjärde mannen, den som jag hade sparkat stolen mot. Han höll på att ta fram sitt vapen, men jag var en meter ifrån honom och jag hade en kniv. De kallar det inte för en slaktarkniv för ingenting. När han föll med ingenting annat än en sträng av gräs som höll hans huvud uppe, vände jag mig om och körde kniven mellan skulderbladen på killen med det brutna knät. Sedan sparkade jag Almasi i kulorna. Mest för att jag kunde. Tog en kort, tung kniv från bordet och skar halsen av varje man som skrek. Total tidsåtgång? Kanske tre sekunder. Man vill inte att slagsmålen ska pågå längre än så. Almasi försökte andas och försökte krypa, misslyckades med båda. Hans ansikte var en fruktansvärd nyans av lila. Jag brukade ha en bil i den färgen. Det var en värdelös skit också. Jag knackade på ett födelsemärke på min tragus, den lilla klaffen av hud och brosk på ytterörat, och sa: "Fattar du allt det där?". "Uppfattat, Outlaw", sa en röst i mitt öra. "Vi har ett medicinskt team på väg. ETA fyra minuter. Havoc Team är sex kvarter bort." "Säg åt Havoc att närma sig min plats men att inte gå in förrän jag ger order." "Uppfattat. Jag har fyra drönare i luften. De kör termik. Bottenvåningen har en signatur och en värmeblomning som stämmer överens med en bageriugn. Enligt ditt RFID-chip befinner du dig på botten av tre undervåningar. Uppfattar flera signaturer på översta våningen. Räkna 16 signaturer. Räknar tjugo fiender på undervåningen, men skanningarna kan inte läsa längre ner." "Bra", sa jag. "Se till att Havoc tar med sig sina leksaker." En djup röst sa: "Vi har med oss alla leksaker, Outlaw." Skönt att veta att mitt team var på samma kanal och att byggnadens struktur inte blockerade någon från festen. Den djupa rösten tillhörde Bradley Sims, känd som Top av alla, men hans stridskallel var Pappy eftersom han var den äldsta fältoperatören som någon kände. Han såg ut att vara femtio, men inte där det syntes. "De andra barnen på lekplatsen är republikanska gardet i civila kläder", sa jag. "Tungt beväpnade." "Då suger det att vara dem", sa en annan röst. Yngre, med ett surfarbeteende från södra Kalifornien. Harvey Rabbit - tyvärr var det hans riktiga namn. Vi kallade honom Bunny i alla situationer utom när vi var ute på spelning. Hans stridskallel var Donnie Darko. Jag tog bort vapnen från soldaterna, kontrollerade magasinen på en Makarov PM och stoppade den bak i bältet, samt fick med mig fyra reservmagasin i fickan. Jag tog den tyngre Browning Hi-Power och förde den mellan bältesspännet och magen. Bara tre magasin för den, men de innehöll tretton patroner vardera, till skillnad från åtta patroner för den ryska pistolen. De långa pistolerna var AK-104:or med magasin med trettio patroner. Jag hade ingen aning om hur många fler av Almasis gorillor som fanns i byggnaden. När jag lyssnade vid dörren fick jag en öronfull tystnad. Tydligen kommer ingen för att undersöka skrik på ett ställe som detta. Jag tittade ner på Almasi. Det skulle bli olyckligt för honom.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Kaos"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️