Prolog
========== Prolog ========== 17 oktober 1941 Caro kramade Martine och viskade nära hennes öra. "Jag kommer inte tillbaka. Det är för farligt. Christophe är ett hot mot dig nu. Det måste du inse. Han tar chansen när han behöver pengarna eller skyddet. Han kommer att överlämna dig." "Schiap håller mig säker." Martine hade blivit smalare under de månader som gått sedan Caro lämnade Frankrike. Hennes ljusa rödbruna hår, som vanligtvis drogs tillbaka till en prydlig chignon, hängde löst. Hennes ögon, som vanligtvis var bedömande och skarpa, såg slitna ut och smalnade av misstänksamhet och rädsla. Caro kände att Martine inte trodde på den lögn hon erbjöd. Hon visste också hur svårt det var att lägga fram dessa lögner. En gång hade hon också trott på dem - att eftersom Elsa Schiaparelli kontrollerade varje design, knapp, stygn och memo, prickade varje i inom sitt område och styrde sitt växande imperium med snabb effektivitet, utövade hon samma kontroll utanför det - och att hennes makt var god, rättvis och ärlig. "Schiap är borta. Allt hon erbjöd dig är borta. Det här stället?" Caro gestikulerade mot de fyra väggarna i det lilla arbetsrummet och bortom dem för att omfatta varje centimeter av den herrgård med nittioåtta rum som innehöll huset Schiaparelli. "Det är öppet eftersom tyskarna tillåter det. Det är de som erbjuder skydd eftersom deras fruar handlar här. Och det kommer inte att hålla i längden. Var inte naiv." Hon tryckte in påsen, en tjock säck av canvas fylld med sjuttiofem tusen franc, i Martines skakande händer. "Ta de här pengarna, betala dina kontakter och använd sedan resten för att komma ut. Jag har gett er namn och nu har ni pengar. Skynda dig och få det gjort." Tårar fyllde Martines grå ögon. Hon tryckte ut en viskning. "Det här är mitt hem." Caro tog hårt tag i hennes axlar. Hon kunde känna varje ben. De hade vuxit sig mer uttalade och Martines tjocka ullklänning dolde inte längre deras skarpa vinklar. "Inte nu. Kanske en dag igen, men du måste leva för att få se det." Martine krympte ihop och försökte dra sig undan. Caro skärpte sitt grepp om sin väns bräckliga ram. "Åk till Spanien. Använd mitt namn som din sponsor för britterna. Lova mig det." Ett ljus skiftade utanför Martine's fönster i arbetsrummet. Hon tog tag i Caros arm. "Du måste gå. Christophe är på bevakning ikväll. Han kommer snart tillbaka. Är det klippt?" Hon tittade på Caros täckta underarm. "Han kommer att bli värre nu. Utan att tänka efter." Martine sänkte rösten och flyttade sig närmare Caro som om hon behövde viska, trots att de var de enda två i det lilla rummet. "Han är öppen nu. Han visar upp sina gåvor, sin nya kraft. Han-" Martine pressade ihop läpparna och kunde inte avsluta sin mening. "Samarbetar." Caro levererade det sista ordet. "Det är ett smutsigt ord, en smutsig sak." "Du har gjort det jag menar." Caro kom ännu närmare. "Du håller på att få slut på tiden. Han kommer att överlämna dig till tyskarna. Berättelserna om vad de gör med judar -" "Arrêtez." Martine stelnade och slog armarna runt sig själv. Hennes klänning såg ut att svälja hennes lilla ram. "Tror du att jag inte vet?" "Jag har stannat för länge." Caro studerade sin klocka. "Jag måste gå. Jag har en plats där jag..." Hon stannade. "Använd pengarna till dina kontakter, men spara tillräckligt för dig. Förstår du?" "Det här är mitt hem", upprepade Martine och skakade på huvudet som om hon ville att förändringarna i Paris och i livet skulle försvinna. Tårarna rann nerför hennes kinder. "Jag ska försöka. Jag kommer att..." Caro kramade sin väninna hårt. "Lova mig det, för jag kan inte komma tillbaka. Du måste lova mig det." Martine nickade i hennes axel. Det räckte. Det måste det vara. Caro klev ut ur Martines syrum och in i salongens bakre hall. Väggarna var täckta av åratal av första utkast till skisser och fotografier av klänningar, arbetare och premiärvisningar. Det var hennes favoritplats i hela herrgården. Trots all glitter och glamour som fanns i Schiaparellis hus berättade denna smala hall, med originalritningar som var fastnålade i gips och fotografier av sömmerskorna, formgivarna och skyltdockorna som arbetade där, den sanna historien. Den förkroppsligade livet i huset - Schiaparellis briljans samt hängivenheten och den envisa beslutsamheten hos det team som stödde henne. Caro stannade vid sin favoritteckning. Inte den ökända hummerklänningen eller designen av Schiaps berömda parfymflaska. Fjärilsklänningen. En mjuk, delikat skapelse från 1937 som förkroppsligade hopp, liv och kärlek i en viskning av blekrosa siden. Hon drog av skissen från dess stift. Hon hade köpt en till Margo från den första satsen som syddes. Kanske, tänkte hon, skulle Margo också gilla teckningen. Kanske skulle hon bära klänningen. Kanske skulle hon tro på sig själv igen och släppa in hopp, liv och kärlek igen. Kanske... Att sakna sin tvilling ... minnas ... distraktioner gjorde att sinnena blev avtrubbade. Caro blinkade för att fokusera sitt sinne och föra sig tillbaka till nuet. En sekund för sent. En osynlig kraft drog ner henne till marken. Hon låg på kullerstenarna, med handflatorna skurna av grus, och tittade upp mot Christophes kalla, mejslade ansikte. Hans ögon glittrade som is i det vattniga lampljuset. "Jag trodde att jag blev av med dig förra gången", morrade han. "Nu är du av med mig. Jag kom för att ta farväl av Martine. Vi var vänner. Bara vänner." I sin rädsla insåg Caro att hon erbjöd onödig information. Hon tuktade tyst sig själv medan hon klöv sig bakåt, bort från honom. "Du kommer aldrig att få se mig igen." Hon reste sig upp och tog ett steg tillbaka. Han kastade sig över henne. Hans hand omslöt hennes biceps helt och hållet och skickade stickningar längs hela hennes arm och förlamade hennes fingrar. "Non." Han knuffade henne mot gårdens ingång. "Carlingue kommer att ta dig den här gången. Det finns bra pengar i förrädare." Caro drog sig tillbaka. Hennes lädersulor halkade på kullerstenarna och hon tappade fotfästet. Christophe balanserade hennes rörelse och drog henne upp och framåt. Den franska Gestapo, Carlingue, var lika brutal som den tyska iterationen - kanske mer brutal i ett försök att imponera på ockupanterna. Men vad värre var, de skulle känna igen henne. Christophe skulle berätta exakt vem hon var och vad hon var. Ett pris. Det var därför dr Hugh Dalton inte hade velat att hon skulle vara inblandad. Det var därför Sir Frank Nelson bad henne att sluta. Om hon skadade krigsarbetet ... om hennes förlust eller död användes för att främja antibrittisk propaganda . ... eller ännu värre, om hon torterades och tyskarna offentliggjorde detta för att få lösensumma, makt, ställning eller handelsmedgivanden ... . . Att skada den brittiska insatsen och moralen var mer än vad hon kunde bära. Caro vred sig i Christophes grepp igen. Han klämde hårdare, till den grad att hon trodde att hennes arm skulle brista. Vad hade hon gjort?
Kapitel 1 (1)
========== En ========== "Ett samtal kom in. Får jag vidarebefordra det till dig?" "Självklart." Jag hade slutat fråga receptionisten vem som ringde för flera månader sedan. Mednex hade en huvudlinje, men eftersom vi alla hade företagets mobiltelefoner hade vd:n inte ställt ut fasta telefoner på våra skrivbord. Hon vidarebefordrade helt enkelt samtalen. "Caroline Payne", meddelade jag vid klickningen. "Caroline? Det är Mat Hammond. Jag vet inte om du minns mig från college, men..." "Mat? Självklart." Jag kände hur jag rakade upp mig. "Jag minns dig." Tre enkla ord åtföljde en komplex bild. Mat Hammond. Den grekiska pojken med det elektriska leendet och de mjuka, mörka ögonen. Rolig. Beslutsam. Lysande. Utmanande... En nära vän. På något sätt hade jag glömt den sista delen, och det slog mig med en märklig ton av längtan. "Jag undrade... Jag menar, jag trodde att du kanske inte skulle göra det." Han gjorde en paus. Jag väntade, osäker på hur jag skulle gå in i tystnaden som följde på hans kommentar. När den tippade mot obekväm, skyndade han sig att fylla den. "Jag arbetar på ett projekt för Atlantic, och jag måste ställa några frågor till dig." "Åh. Jag är ledsen." Märkligt besviken sträckte jag mig efter en penna. Att svara på frågor om vårt företags nya immunterapiläkemedel låg över min lönegrad. "Du behöver Anika Patel, men hon är inte tillgänglig idag. Låt mig ta ditt nummer så ska jag be henne ringa dig." "Det handlar inte om ditt företag, det handlar om dig. Om Caroline Waite." "Vem?" Min röst var förvånad. Jag kände igen namnet, men det kunde inte ha någon betydelse för Mat eller någon annan utanför min familj. "Din gammelmoster? Tvillingsyster till din mormor, Margaret Waite Payne?" "Jag vet vem min mormor var, men varför ringer du om hennes syster?" "Det kanske är lättare om vi träffas personligen... . Jag är i lobbyn." "Vad?" Jag stod upp och tittade över kubikväggarna som om jag, åtta våningar upp, på något sätt skulle kunna se Mats smala ram som lutade sig mot en dörrkarm. "Jag visste inte ens att vi båda var i Boston förrän tidigare i veckan", fortsatte han. "Snälla ... det här är inte bra över telefon och e-post är inte bättre. Det kommer inte att ta lång tid." Jag sjönk ner på min plats. "Jag kommer ner om en minut." Caroline Waite. Det var ett namn som jag inte hade hört på flera år - tjugo år, för att vara exakt. Jag hade fått mitt namn efter min gammelfaster. Men när jag fick veta att hon dog som barn i polio hade jag tappat intresset för henne. Redan i unga år tyckte jag att det kändes fel att vara uppkallad efter någon som var mest känd för att dö ung. Mat Hammond var ett annat namn som jag inte hade hört på flera år - sex, för att vara exakt. Han var den första pojken jag träffade på campus mitt första år. Vi stötte på varandra när vi kom in i studenthemmet. Han, begravd under en låda med böcker. Jag, överväldigad av ett duntäcke. Vi blev vänner, goda vänner - åtminstone ur hans perspektiv. Jag hade alltid hoppats... Jag klev av hissen och skannade lobbyn. Mat glömdes för ett ögonblick när mitt bröst fylldes med samma expansiva känsla som jag fick varje gång jag klev in i det. Jag älskade vår byggnads lobby. Min far sa alltid att det inte spelade någon roll var man bodde eller i vilken typ av byggnad man arbetade, men jag höll inte med. Byggnader bär på personligheter. De innehöll våra hemligheter och bar tyngden av våra liv, våra familjer, vårt arbete och våra drömmar. Storheten och betydelsen av Mednex lobby hade blivit en symbol för hur jag såg på Mednex arbete och min plats i det - något litet som deltar i något stort. Vi var det nyaste företaget som kämpade mot en av mänsklighetens värsta fiender - cancer - med ett banbrytande protokoll som gav kroppens celler en extra laddning som vårt senaste vapen. Det var något så grundläggande och gammaldags, men ändå banbrytande, med tanken att vi kunde utrusta våra kroppar för att motstå och besegra detta mest invasiva angrepp. Lobbyn i vår byggnad förkroppsligade denna synergi. Dess art deco-design och linjer från 1920-talet, det rosa marmormönstrade golvet och de mörka trä- och guldfiligrerade butiksfronterna i de butiker som omger den gav den en värdighet och tyngd som saknades i stål, glas och betong. Det utstrålade historia, stabilitet och soliditet, samtidigt som det erbjöd de senaste bekvämligheterna, inklusive ett säkerhetssystem som fungerade med biometrisk skanning ... och det bästa kaféet som finns. Det var bredvid denna dörr som jag hittade Mat. Han studerade mig snarare än hälsade på mig. Jag hade förväntat mig ett varmt leende, men jag fördrev tanken innan mitt ansikte reflekterade det. Det här var affärer. Vänskap, verkade det som, hade dött för länge sedan. Fysiskt sett såg han likadan ut, förutom den lilla krökningen i håret runt öronen. Han hade säkert fortfarande samma raka näsa och käklinje som de flesta kvinnor skulle dö för - eller betala tusentals kronor för att få - och jag visste mycket väl att hans rufsiga tredagarsskugga dolde en lika mejslad haka. Det var en sak som jag inte hade ärvt från min mormor - tvillingsyster till Caroline i fråga - hennes fyrkantiga käke. Med sitt mörka hår, sina klarblå ögon och sin underbara Grace Kelly-käke såg jag henne som världens vackraste kvinna. Den sorgligaste också. När jag korsade lobbyn, Mat - som såg ut precis som den akademiker jag alltid misstänkt att han skulle vara - stötte sig från väggen och mötte mig mitt i vägen. Vi stannade upp, växlade sida vid sida och gick sedan pinsamt in i en halv kram och ryggklappning medan våra händer fastnade mellan oss mitt i handslaget. "Du har inte..." "Wow. Det har varit en lång..." Vi stannade och startade och stannade till ytterligare ett stopp. Jag öppnade munnen för att försöka igen, men han tog ett steg tillbaka och gestikulerade först mot min hand och sedan mot kaféet. "Din hand är iskall... Kan jag bjuda på kaffe?" Jag nickade och gnuggade händerna mot varandra och kände mig både generad och utsatt. Inom några få steg och utan ord stod vi i kön. Två svarta droppar senare satt vi mitt emot varandra, instuckna intill ett fönster. "Okej... Var ska vi börja?" Han cirklade runt sin kopp med båda händerna. Det var ingen fråga, så jag försökte inte svara. Det var inte sympatiskt, så jag inledde inte en runda av "Vad har du gjort på sistone?". Jag satt helt enkelt och väntade. "Jag är adjungerad lärare på BC, men jag har ett sidoarbete som på det mest galna av små världar leder mig till dig."
Kapitel 1 (2)
Han rynkade på näsan. "Det hjälpte inte. . . Humaniora ger inte mycket betalt utan anställning, så vid sidan om gör jag forskning för familjer. Jag spårar släktskap, gör album, digitala program, allt de vill ge farmor i julklapp. Det börjar oftast med 23andMe eller något, och hustrun upptäcker att hon är tysk eller engelsk, och skulle inte kungligheter vara kul? Sedan berättar en vän för dem om mig eftersom alla dessa människor verkar känna varandra, och jag har gjort detta i flera år. Så jag blir anlitad för att göra en djupdykning i familjen och presentera deras historia med en stor ljus båge." Mat sög in en tugga luft, eftersom han inte hade tagit ett enda andetag sedan "Jag är adjungerad . . . ," och jag kvävdes i mitt kaffe. "Någon i min familj har anställt dig? Hur då? Vem?" Det var omöjligt att det kunde vara sant. "Nej." Mat såg hur jag svepte över bordet mellan oss med servetten. "Ditt efternamn kom upp i mitt pågående projekt och ... det är en intressant historia som, om jag gör det rätt, Atlantic vill ha till en huvudartikel. Inte en om familjen Arnim, som anlitade mig, utan om er." Hans leende blev plattare och blev sårbart och fårigt, vilket gjorde mig försiktig. "Du har tappat bort mig. Kan vi börja om från början?" Mat tog en klunk kaffe. "För ett par år sedan plockade Atlantic upp några stycken jag skrivit om historia och hur vi minns den. Andra världskrigets historier om alla monument som var under uppbyggnad vid den tiden, både i England och här. Min gissning är att tillbakablickarna var lika minnesvärda som terapeutiska . När människor känner sig oroliga inför framtiden, och globalt sett har vi gått igenom en hel del, vänder de blicken mot det förflutna och påtagliga påminnelser om att saker och ting slutade bra förr och därför kan det göra det igen. I-" Han pressade ihop läpparna som om han insåg att han hade kommit bort från ämnet. "Min nuvarande idé handlar inte om de historier vi vill minnas. Det är ett motperspektiv, med en historia som de flesta - din familj specifikt - helst vill glömma. Min övertygelse är att dessa berättelser, din berättelse, också ger en känsla av hopp. De försäkrar oss om att när dåliga saker händer fortsätter livet, och att vi människor är motståndskraftiga och uthålliga. Hoppet uppstår ur tragedin." Han stannade upp och stirrade på mig. Jag förstod knappt och stirrade tillbaka. "Under andra världskriget kan ingen förneka att det var en riktig blandning och röra av lojaliteter. Det måste ha känts som att världen gick under och att livet aldrig skulle bli detsamma. Dessutom fanns fienden ibland i ens eget hem." Han doppade handen mot mig som om jag kunde relatera till den punkten. "I Frankrike har du det fria Frankrike, det ockuperade Frankrike, bröder och systrar som vänder sig mot varandra. I England har du Mitford-systrarna som fjäskar för Hitler, Edward och Wallis Simpson, och till och med Edwards samtycke till hela den tyska planen att få honom tillbaka på tronen innan han skickades iväg till Bahamas.... Det finns massor av berättelser som visar att familjelivet var verkligt och rörigt och fick konsekvenser." "Okej?" Jag drog frågan långt ut. "Din gammelmoster är en av dessa berättelser. En kvinna, dotter till en earl, inte minst, som arbetade som sekreterare för Special Operations Executive, sedan korsade den stora klyftan och rymde med sin nazistiska älskare? Du måste erkänna att det är fängslande." Han tog en ny klunk och bedömde mig över kanten på koppen. När jag inte sa något ställde han ner den. "Jag gjorde det inte så bra . Jag har övat hur jag ska nå dig en miljon gånger den senaste veckan, för även om jag skulle kunna lämna in det som det är, känner jag dig. Jag ville inte att detta skulle överraska dig eller såra dig om du läste mitt namn på det. Jag hoppades också att du skulle kommentera." "Kommentera hur?" Jag lutade mig tillbaka. "Du har hittat fel Caroline Waite, Mat. Min moster dog av polio i barndomen. Jag är uppkallad efter henne. Jag borde veta." Mat speglade min defensiva korsarmade slokande hållning. Hans ögon drog ihop sig när han iakttog mig. "Är det vad du har fått höra?" Han sträckte sig ner i sin kurirväska, tog fram en vanlig manilafil och öppnade den. Den översta sidan var en fotokopia av ett kort brev i Courier-skrift, med hälsningen handskriven med en stor virvlande skrift. Han förde det över bordet. 20 oktober 1941 Min kära John och Ethel, Det är med stor sorg som jag skriver detta brev, för jag är rädd att det ger er mycket dåliga nyheter om er dotter Caroline Amelia Waite. Utan tillstånd gick hon ombord på en transportbåt till Normandie den 15 oktober och identifierades utanför Paris två dagar senare. Hon anslöt sig till den tyske gruppchefen Paul Arnim, som vi har fått bekräftat att hon tidigare haft en romantisk relation med. Jag är mycket ledsen, John och Ethel. Jag kan bara föreställa mig hur svårt det är för er att ta emot den här nyheten. Hon gjorde ett bra arbete på Inter Services Research Bureau och vi hade inte räknat med detta. Jag vill försäkra er om att hon inte var inblandad i något känsligt som skulle kunna ge anledning till oro för vårt arbete. Med detta sagt skriver jag inte dessa ord utan att känna sorg över er förlust. Jag sänder detta brev med hänsyn och sympati. Hugh Jag sköt det mot honom. "Omöjligt. Det här är daterat 1941." "Vet du vem Hugh Dalton var?" Mat knackade på namnet. "Han var minister för ekonomisk krigföring och fick i uppdrag att bilda SOE, Special Operations Executive. De kallade det för Inter Services Research Bureau, ISRB, men det var en täckmantel." Hans stol skrek när den skrapade framåt över stengolvet, närmare bordet, närmare mig. Vi svävade centimeter från varandra. Jag motstod lusten att flytta mig tillbaka för att dra mig tillbaka. "Det var en helt ny idé, Caroline, inriktad på spionage, sabotage, spaning och upprättande av gerillamotståndsgrupper. Hårda och tuffa grejer, modellerade efter IRA:s träning och taktik från det irländska frihetskriget. Det är otroligt verkligen . Ingen gentleman, och när det startade 1940, definitivt ingen dam, var med i det. Kvinnor rekryterades inte aktivt förrän 1942 som spioner, så din moster arbetade förmodligen..." Han drog ett nytt långsamt andetag. "I början", sade han mer till sig själv än till mig. Han brukade göra det på universitetet. Han kunde ryckas med av en teori eller en idé och behövde sedan påminna sig själv om att gå tillbaka till början och ta med sig oss andra. Ibland skickade jag ner oss i konversationens kaninbanor bara för att det var roligt att få honom på fall.
Kapitel 1 (3)
Minnet gav ett flyktigt leende. Flyktigt eftersom Mat inte kände igen det, inte besvarade det eller gjorde någon som helst gest om att vi en gång hade varit mer än ett kallt samtal om en historia. Med en rynka på pannan fortsatte han. "Familjen Arnim anlitade mig för ett projekt. Han är den Gruppenführer som nämns i lappen. Hans barnbarn äger alla dessa berömda klänningar som han köpte till sin fru från en salong i Paris, så efter att ha kontrollerat hans tyska filer var det dit jag begav mig för att börja bygga textur för deras projekt. Två namn dök upp - din mosters namn och en Christophe Pelletier. "Pelletier var salongens säkerhetsvakt och allmän översittare, arresterad och skickad till Auschwitz i november 1941. Han dog 1943. Din faster visade sig dock vara mer intressant. Hon arbetade på salongen, kände Arnim där och åkte sedan hem när tyskarna invaderade Frankrike - nästan ett år efter krigsförklaringen. När jag följde hennes spår till England fann jag att hon var involverad i SOE och den Gruppenführer som nämns i akten. Min gissning är att hon var hans älskare som blev informatör." Mat rättade till pappret mellan oss. "Det är bortom allt jag kunde ha föreställt mig. Tänk på det - jag blir anlitad av en familj i New York för att spåra deras tyska härstamning, och här är vi med en otrolig historia och dricker kaffe i Boston." "Men det är ändå fel... . Det kan inte vara min moster." Mats bruna ögon lyste upp ett snäpp ljusare. Hans spänning gav bränsle åt guldfläckarna längs deras kanter innan han fångade något i mina. Ljuset dämpades med en rynka av oro. Den var så snabb, mild och vänlig att jag fick andan i halsen. Han var plötsligt den pojke jag en gång känt. "Vet du verkligen inte det?" Hans blick flimrade. "Det är sant, Caroline. Det här är din moster." Han bredde ut sin hand över pappret. "Och den är inte farlig, om det är det som oroar dig. Den här historien kan inte skada din familj. Det var för åttio år sedan. Men den har en stor vinkel och en samtida betydelse. Hur vi hanterar smärta och motgångar förblir relevant oavsett hur länge sedan det hände." Jag öppnade munnen för att protestera, men han avbröt mig med en upphöjd hand. "Jag ska vara mild mot henne, men jag har inte fel . Jag har gjort lite efterforskningar. Dr Dalton och din farfars farfar kände varandra väl. Jag antar att Dalton skrev detta personligen eftersom de var vänner." Mat öppnade mappen igen. "Jag har den här." Han gav mig en annan sida. "Och den här." En till. "Din moster träffade Dalton och SOE-chefen Sir Frank Nelson ett par gånger. Hon arbetade där i över ett år innan den här sista anteckningen skickades till hennes familj." Han lutade sig tillbaka och stirrade på mig i några ögonblick innan han körde händerna genom håret och lutade sig framåt, som om han var redo att ge sig ut i strid igen. "Förstår du inte? När hon anslöt sig till nazisterna var man tvungen att skapa en lögn. Även om hon bara skrivit memoarer hade sanningen skadat berättelsen. Om det hade blivit offentligt att en jämnårig dotter hade arbetat för SOE och hoppat av så tidigt i kriget hade det kunnat avsluta det hela direkt där. Den brittiska moralen var låg och landet var sårbart. Det är en del av min poäng. Din familj fick inte möjlighet att sörja hennes förlust ordentligt, eftersom detta hängde över henne . . . Det finns mycket att säga här." "Det finns inget att säga, Mat." Jag tryckte på hans pappershög. "Det är inte min moster." Vi satt i ett dödläge i fem sekunder eller fem minuter. Mitt huvud snurrade för fort för att kunna bearbeta tiden ordentligt. Allt snurrande upphörde med hans nästa mening. "Din far säger att jag har rätt." "Vad?" Jag tippade bakåt så snabbt att stolsbenen fastnade i det ojämna stengolvet. Mat kastade sig över mig och tog tag i min arm. Han släppte taget i samma ögonblick som jag var upprätt. "Har du pratat med min far?" "Kortfattat. Jag trodde att det var den mer direkta kopplingen, och du och jag har inte pratat på flera år. Han hotade med rättsliga åtgärder." Jag kände hur mina ögon vidgades. Att hota med rättsliga åtgärder lät inte alls som min pappa. "Det bevisar att du har rätt?" "Hans ton gjorde det. En person blir inte så rädd eller sträng över en lögn, utan över en olycklig sanning ..." Mat började byta ut vart och ett av sina memos i sin mapp. "Hör här, Caroline, jag vet inte varför din pappa blev så upprörd eller vad du har fått veta, men din moster kände Paul Arnim och hon rymde med honom." Jag höll hårt om min kaffekopp. Värmen kändes bra mot mina nu iskalla fingrar. "Vad tycker familjen Arnim om det här? De betalar dig. De kan inte vilja att du offentliggör att han var nazist." "Nej... Han är inte med i artikeln. De visste att han var en tysk officer och jag måste naturligtvis berätta för dem om detta, men jag skriver inte om honom för publicering." Mat lät sin stol glida tillbaka. "Vet du vad? Jag är ledsen, Caroline. Det här var ett misstag. Jag borde inte ha ringt." Han lade tillbaka sin mapp i väskan och tryckte sig upp och ut ur sin stol. Den här gången sträckte jag mig efter hans arm för att stoppa rörelsen. Hans ögon låste sig, först på min hand som greppade hans arm, sedan på mitt ansikte. Han sjönk tillbaka i sin stol. "Är du säker på att du har förstått det här rätt?" Jag frågade. På college hade vi varit vänner - goda vänner - åtminstone under våra två första år. Jag hade litat på honom, förlitat mig på honom ... varit förälskad i honom. Och även om det fanns ett avstånd, en kyla mellan oss nu, visste jag att Mat fortfarande var pålitlig. Han skulle inte ljuga. "Jag är säker." Jag släppte hans arm och spred mina fingrar över träbordet. Jag behövde något fast, något verkligt att hålla i. "Du kan inte skriva något i din artikel om att vi träffades här och att jag inte visste något om det här." Jag bet mig i läppen. "Snälla." "Varför inte?" "För att jag inte kan lära mig det här . . . . här . . från dig. Jag förstår att det passar. Jag menar, du vill veta hur tre generationer hanterade smärta, och att blunda är säkert ett sätt, men du kan inte förstå vad vi har gått igenom." Min hjärna rusade av minnen, frågor, implikationer och konsekvenser. Var och en kändes lika tom och mörk som tanken före den, vilket gav en omedelbar virvlande huvudvärk och en känsla av tyngdlöshet - kanske lite som Alice kände när hon åkte ner i det där hålet.
Kapitel 1 (4)
"Ingen har berättat något av detta för mig. Aldrig." Mats läppar delade sig i tyst misstro. "Kan du vänta? Ett par dagar?" En plan formades medan jag talade, min hjärna kunde knappt hålla jämna steg med dess genomförande. "Jag ska prata med min pappa, ta reda på vad som är sant och vad som inte är sant, och i utbyte mot tiden ska jag kommentera." Han höjde en panna. "Skulle du göra det? För ett par dagars tid?" "I dag är det fredag. Vi kan träffas på måndag?" Jag kände hur min röst höjde sig till det vädjande och släppte den med en kort hostning. "När ska den vara klar?" "Nästa fredag. En vecka. Men, Caroline, jag vill inte ge dig helgen bara för att du ska kunna hitta på sätt att få mig på andra tankar eller stoppa mig. Marknadsföringsbart arbete som detta är skillnaden mellan att få en fast anställning eller att skapa puffdokumentärer för rika familjer samtidigt som man sitter barnvakt åt studenter. Jag kan inte riskera att förlora det här." "Jag vill bara ha tid. Jag lovar. Vi sätter oss ner på måndag och pratar igenom det. Och jag vill läsa artikeln." Mat körde sin hand över håret igen. Hans mörka pannben stack upp i rörelsen. "Jag gör inget hatchettjobb och det vet du. Du känner mig. Hela poängen med det här är att göra något bra, att undersöka hur historien är verklig och rörig, men att den inte är objektiv eller definierande." "Jag måste läsa den, Mat, för det är där du har fel. Om det du säger är sant så har det varit definierande. Och jag kan inte låta det skada min far mer, inte nu." Den här gången förrådde min röst mig. "Vad är det för fel?" Mat tystnade. "Är han okej?" Jag skakade på huvudet. "Jag är ledsen." "Det är inte ditt fel." Jag ryckte på axlarna och kände mig generad och utsatt igen. Jag pekade på Mats väska. "Kan jag få det där brevet? Det från Dalton?" "Det är en kopia. Behåll det." Han tog fram det ur sin mapp. Jag slet av ett hörn av sidan och sträckte mig efter hans penna. "Här är min e-postadress och min mobil. Skicka mig artikeln och ditt nummer. Jag lovar att ringa dig på måndag morgon, om inte tidigare." "Jag går inte med på att ändra något, Caroline, och i slutändan behöver jag varken ditt tillstånd eller ett citat." "Det är väl rimligt." Jag sköt tillbaka min stol. "Du kommer inte att lämna in något förrän du hör av dig?" "Jag håller med. Om du ringer före fredag." Mat tittade upp när han skrev in mina uppgifter i sin telefon. "Du har inte förändrats ett dugg, vet du." Mitt hjärta hoppade över och stannade sedan. Hans huvudskakning berättade att det inte var något bra.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Systrarna Waite"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️