1. Nick (1)
---------- 1 ---------- ========== Nick ========== Op een strand ergens in Bali Harten breken zit niet in mijn DNA. Noem me een watje, een romanticus, een gelovige in de eenhoorn van alle emoties - ware liefde - maar ik wil het echte werk. Ik verlang naar wat mijn ouders al zo'n dertig jaar delen; naar wat mijn jongere zus Effie heeft met haar vrouw; naar wat ik zes jaar geleden bijna had, voordat mijn ex-verloofde me voor het altaar dumpte met een half kreunend: "Ik ben verliefd op iemand anders." Die iemand anders bleek haar ik-draag-zak-beschermers-als-een-douchebag baas te zijn, de bastaard. Dus, ja, ik heb het over de witte-picket-hek, maak-geliefde-zelfs-wanneer-je-niet-gedoucht-hebt happily-ever-after. Het soort dat in je botten zakt, je hartslag versnelt en je handen klam maakt. Mijn handen zijn nu niet klam. Ze zijn ijskoud ondanks het zachte weer en het feit dat ik een Hawaïaans T-shirt draag met de kleur van kots en een te strakke boardshort die mijn kruis op dezelfde onophoudelijke manier omsluit als mijn grootmoeder angstvallig in haar stressballen knijpt. "Vrouwen zullen die bobbel prachtig vinden," verzekerde het garderobepersoneel me met een klopje op de schouder. De vrouwen misschien, maar er is een goede kans dat mijn vermogen tot voortplanten vandaag zal sterven. "Gamóto." De Griekse vloek voor "neuken" vliegt van mijn tong, net als sinds mijn tienerjaren, toen mijn Griekse moeder mij en Effie waarschuwde tegen het gebruik van Engelse godslastering in het openbaar. Ik ben nog nooit zo dankbaar geweest dat ik twee talen spreek als toen ik op de set verscheen voor Put A Ring On It, een realityshow die net zo goed de budget-editie van de beruchte The Bachelor-franchise zou kunnen zijn. Zie: het Hawaiiaanse T-shirt en de board-short. Ik schuif met mijn heupen en bid om verlichting. Het kleine, fluwelen doosje brandt in de voorzak van mijn korte broek terwijl ik tegenover de productieploeg sta. Luider, in perfect helder Engels, zeg ik: "Ik kan dit niet." "Kop op, Stamos," mompelt Joe, de regisseur van de show. Hij kijkt me aan alsof ik een gekooid dier ben dat probeert te ontsnappen, en geeft me dan een schouderklopje alsof we beste vrienden zijn. Ik zou wel toondoof moeten zijn om zijn hartelijke, fuck-you lach te missen. Lul. Als ik niet vastbesloten was om dit eiland ongeboeid te verlaten, zou ik een vuist naar zijn mooie Hollywood-gezicht gooien. "Het zijn alleen maar pre-verlovings kriebels. Je houdt van haar, nietwaar?" Het was makkelijk om dat te denken temidden van georchestreerde etentjes en camera's die in mijn gezicht werden geduwd en producenten die nadrukkelijk vroegen: "Hoe voel je je? Hou je al van haar?" Ik heb nog niet één keer "ja" geantwoord. En nu ik nog maar met één deelnemer ben, zijn de vragen beperkt tot de meest belangrijke: "Hoe ga je haar ten huwelijk vragen?" Het is alles wat ik kan doen om mijn wannabe-surfer outfit niet aan te trekken en weg te lopen van het witte zandstrand waar Savannah Rose wacht. Ze verdient beter dan wat ik haar kan bieden: niets anders dan het diepe besef dat met haar trouwen hetzelfde zou zijn als met mezelf trouwen. Ik hou van mezelf, de meeste dagen geniet ik zelfs van mijn eigen gezelschap, maar er is een reden waarom mijn moeder de goede God dankte dat ik geen tweeling bleek te zijn, zoals de dokter eerst voorspelde. Tweeëndertig jaar later, knijpt ze nog steeds in mijn wang en prijst haar gelukkige sterren alsof ze de MegaBucks gewonnen heeft. Dus, ja, ik en Savannah? Ondanks de hoge verwachtingen die ik had toen ik in de show kwam, bleken we dezelfde mix van zwart en wit te zijn, gelijk in temperament, meningen, en onze gedeelde voorkeur voor het introverte, kluizenaar leven. Savannah Rose is lief, maar ik hou gewoon niet van haar. Ik open mijn mond, klaar om Joe levend te villen met de herinnering dat, volgens het contract dat ik tekende voor ik aan deze shitshow van een reis begon, ik kan vertrekken wanneer ik maar wil. Ook op de laatste dag van de productie, wanneer ik en de andere runner-up geacht worden op de knieën te gaan en een aanzoek te doen. Joe is me voor. "Luister, Nick. Feit is dat je het nu moet doen, oké?" Hij wijst met een vinger naar het smalle, geplaveide pad dat van het huisje dat ik deel met mijn medekandidaat, Dominic DaSilva, naar het strand leidt. "Daar is het. Ze wacht daar beneden op je. Ga je haar teleurstellen? Laat je onzekerheden je oordeel vertroebelen? Je zei dat je nog van haar hield gisteravond!" Dat deed ik zeker. "Joe," grom ik, terwijl ik een hand in mijn zak steek om het doosje met de verlovingsring te pakken, "ik doe het niet. Niet voor jou, niet voor TV, en zeker niet voor Savannah Rose. Ze kwam hier op zoek naar liefde en ik ga niet die klootzak zijn die tegen haar liegt voor goede kijkcijfers, hoor je me?" Ik gooi het fluwelen kistje neer op het tafeltje aan mijn rechterkant. En omdat de zwaartekracht van het heelal een geniepige klootzak is, glijdt de doos weg als ik hem loslaat, draait hij op zijn kant en valt van de tafel. Neerstortend op de vloer. En barst helemaal open. De diamanten ring, die waarschijnlijk meer kost dan mijn restauratiebedrijf in Boston waard is, springt uit het doosje. Hij cirkelt op de tegelvloer, een keer, twee keer, voordat hij plat op zijn kant wankelt. Sardonisch trek ik een wenkbrauw op. "Als dat geen ironische vertoning is van hoe dit gaat aflopen, dan weet ik het ook niet meer." Joe's knieën knikken als hij de ring van de grond grijpt en terug in de doos schuift. Met een snelheid die ik niet verwacht, propt hij het hele ding in de zak van mijn korte broek en komt verdomd dicht bij het strelen van de familiejuwelen. Volledige bekentenis: er is niet veel ruimte om te wriemelen in deze dingen. Ik buig mijn kont naar achteren, weg van zijn dwalende handen. "Jezus! Wat ben je in godsnaam aan het doen, man?" "Mijn salaris aan het verdienen." Hij steekt een beschuldigende vinger in mijn gezicht. "Je gaat naar buiten met deze klote ring, Stamos, hoor je me? Je gaat op een knie en we laten Savannah weten dat je weg wilt voordat het filmen begint. Zij zal het dumpen doen, niet jij."
1. Nick (2)
Mijn kaak valt zonder ceremonie. "Je houdt me voor de gek. Ik heb je gisteren gezegd dat ik met haar wilde praten zonder de camera's. Ik wil haar niet kwetsen. Ze is een geweldige meid. "Maar ze is niet de ware voor jou." Joe rolt met zijn ogen en draait met zijn vingers in de lucht als een complete eikel. "Yada, yada, yada. Ik heb dit eerder gehoord toen ik werkte met Chris-Harrison in The Bachelor. Denk je dat dit mijn eerste rodeo is? Nee, Mr. Adonis, dat is het niet. We doen dit op mijn manier omdat het mijn verdomde show is. En mijn manier is Savannah de spreekwoordelijke trap tegen je ballen te laten geven. Capiche ?" "Geen verdomde capiche." Savannah is niet meer verliefd op mij dan ik op haar, als je afgaat op de paar kusjes die we hebben gedeeld. En dat was allemaal voordat we unaniem overeenkwamen om de nachtelijke date vorige week over te slaan. Zoals ik het zie, was die beslissing de laatste nagel aan onze doodskist. Ik ben geen maagd, en zij ook niet, wat maar tot één conclusie leidt: geen van ons beiden voelt de chemie. Het is teleurstellend, ja, aangezien ik naar het Put A Ring On It huis ging met de hoop om te vertrekken met de liefde van mijn leven. Zeker, ik kwam alleen in de show terecht omdat Effie ervan overtuigd was dat ik faalde -episch- in de dating afdeling in mijn eentje. Ze had geen ongelijk, hoezeer het me ook irriteert om het toe te geven. Ik heb de slechte gewoonte vrouwen te kiezen die mij uiteindelijk niet terug kiezen. En misschien is er iets voor te zeggen om iemand anders voor een keer koppelaarster te laten spelen. Het is duidelijk dat ik mezelf geen dienst heb bewezen sinds Brynn die kerk uit stormde. Nadat ik mijn hoofd uit mijn kont had getrokken (en mijn zus me had uitgekafferd omdat ik zo'n dwarsligger was), begon ik geleidelijk aan warm te lopen voor het idee om een vrouw te ontmoeten die ik nooit zou hebben ontmoet in mijn dagelijkse routine leven in New England. Hallo, mijn naam is Nick Stamos en ik ben een kast romanticus. Klaag me maar aan. Einde van de dag: het werkte niet. Maar dat betekent niet dat ik de relatie wil beëindigen met leugens die van de tong rollen. Mijn moeder leerde me beter. Mijn vader leerde me beter. En toch, tien minuten later word ik als een lam naar de slachtbank geleid, naar het strand. Ik zie Savannah Rose meteen, het is moeilijk om dat niet te zien. Met haar caramel huid, dankzij haar Creoolse afkomst, en haar rijke, donkere haar, is Savannah een show-stopper. Lang en slank, liet ze tijdens het filmen haar mond openvallen, of het nu was wanneer ze een jurk aantrok voor een avondje uit in de stad of een bikini aantrok terwijl ze ontspande op het strand. Ze is de personificatie van sereniteit en verheft zelden haar stem, hoewel ik een idioot zou moeten zijn om niet op te merken dat haar ruggengraat met staal is doorweven. Zoals ik al zei, wij tweeën zijn erwten in een dop. Gereserveerd. Soms verlegen. Maar met een onwrikbare ruggengraat is misbruik maken van geen zorg. Mijn kiezen knarsen op elkaar als Joe me naar voren zwaait van waar hij naast de cameraploeg zit. Ze bivakkeren tussen twee torenhoge palmbomen, alsof de dikke schors breed genoeg is om een soort dekking te bieden en ze aan het zicht te onttrekken. Om ons de illusie van privacy te geven. Mijn handen klemmen zich vast aan mijn zijden. Doe het juiste, roep ik tegen mezelf. Ga naar beneden en doe het juiste. Ik ben geen slechte kerel. Ik ben altijd de goede geweest, als ik er heel eerlijk over ben. De man waar moeders van houden. Degene waar ze geen problemen mee hebben als hun dochters tijd met hem doorbrengen, omdat, "die Nick, hij is gewoon zo'n aardig persoon." Ik voel me niet zo aardig op dit moment. Ik voel me ook niet zo goed. Mijn blote voeten zakken in het warme zand als ik tot stilstand kom voor Savannah. Ze kijkt naar me op door lange, puntige wimpers. Ik hou haar donkere blik vast en probeer haar te doorgronden. Heeft Joe haar iets verteld? Heeft hij de boodschap overgebracht dat ik het haar zelf moet vertellen - dat ik niet van haar hou zoals zij verdient geliefd te worden? Dat ik haar niet voor altijd kan voorstellen, laat staan de rest van de dag? Haar roze, glanzende lippen krullen ter begroeting en bieden een verlegen glimlach die me een stomp in de maag geeft. Ze weet het niet. Ze zou nooit zo naar me glimlachen, of helemaal niet, als ze wist hoe ik me echt voel. Ah, fuck. Ik werp een snelle blik op Joe, die zijn aandacht gericht houdt op de monitor die voor hem staat opgesteld. Hij wil zijn goede TV. Het is zijn werk, en ik snap dat ook. Maar dat betekent niet dat ik bereid ben mijn leven en dat van Savannah Rose te ruïneren om de vraag van het publiek naar goedkope shots en waardeloos entertainment te bevredigen. "Nick," mompelt Savannah Rose, haar zachte New Orleans accent nauwelijks hoorbaar boven het beuken van de oceaangolven achter haar, "Ik wil alleen maar zeggen hoe-" "Óxi." Ze knippert met haar ogen. En knippert dan nog eens. "Het spijt me, wat-" "Weet je nog wat ik je geleerd heb toen we in Australië waren?" Als Joe me publiekelijk wil vernederen, ga ik mee - maar alleen als Savannah het doorheeft, en hij duidelijk niets heeft doorverteld van wat ik hem heb verteld. Tot zover haar de touwtjes in handen geven. De klootzak was duidelijk niet van plan haar iets te vertellen, en stuurde haar liever zo blind als een vleermuis het voorstel van vandaag in. "De Griekse woorden?" vraag ik als ze niets zegt. "Nou, ja, ik denk-" Ze trekt haar neus op, duidelijk proberend zich ons exacte gesprek van een paar weken terug te herinneren. "Óxi, óxi dat betekent . . ." Ik weiger weg te kijken tot het woord in haar hoofd opkomt. Nee. Het betekent nee. En ik reken erop dat ze alles begrijpt wat ik niet zeg, zodat ze haar trots kan behouden en haar kin omhoog kan houden als het duidelijk is dat Joe de Lul niets liever wil dan haar zien vallen en de kijkcijfers van de show omhoog zien schieten. "Oh." Het woord komt uit haar mond, klein, aarzelend, en dan knippert ze met haar ogen, haalt een hand door haar donkere haar en knikt, knikt, knikt, alsof ze probeert haar hersens weer bij het spelplan te betrekken. Zeg me nee, zeg ik langzaam, zeg me nee. Ik laat me op één knie vallen, net als ze haar blik op mijn gezicht vestigt. Haar ogen zijn helder, haar mond ontspannen en niet gespannen. Mijn schuldgevoel slaat toe, verdomme, maar ik hoop echt dat ze vandaag bereid was Dom's ring te accepteren. Dat zal het makkelijker maken voor ons beiden als we onze eigen weg gaan. Het spijt me, Savannah Rose. Ik breek nooit harten. Tot vandaag.
2. Mina (1)
---------- 2 ---------- ========== Mina ========== Boston, Massachusetts "Mijn hart voelt alsof het het gaat begeven." De woorden verlaten me op een ruwe uitademing, en mijn beste vriendin doet niets anders dan een glas wodka-op-de-rocks in mijn hand duwen alsof het de remedie is om alle shit-tastische dagen af te sluiten. "Het heet angst," vertelt Effie Stamos me, een en al no-nonsense en kalm-in-het-midden-van-mijn-storm, terwijl ze van haar eigen glas nipt. Als ze het vreemd vindt dat we in mijn onvoltooide kapsalon bivakkeren en drank drinken alsof het ons werk is, zegt ze dat niet hardop. Haar donkere ogen flitsen over me heen, zonder twijfel mijn overduidelijke gebrek aan neuken om te geven catalogiserend. Ik heb me al dagen niet gedoucht. Ik heb me ook al dagen niet geschoren. Als ik in de spiegel zou kijken, wat ik niet doe - de geur die aan mijn huid en kleren kleeft is alles wat ik nodig heb om te weten dat ik er beroerd uitzie - dan weet ik zeker dat ik oog in oog zou staan met de moderne Yeti. Het is niet een look die ik ooit zou voorstellen aan een van mijn klanten als ze binnenkomen om hun haar te laten knippen. Maar ja, ik heb ook geen klanten meer. Mijn hart slaat weer dicht, mijn longen klemmen zich vast, en ik overweeg even om het sierlijke glaasje dat Effie me heeft gegeven te vervangen door de hele fles. Niets zegt meer ja tegen het bereiken van je nieuwe dieptepunt dan overmatig drinken op een doordeweekse avond. "Alcohol helpt altijd," zegt Effie vanaf haar plek aan de andere kant van de bank. Er is minstens een meter afstand tussen ons, wat vast haar manier is om de stank die ik nu ben te vermijden. Slimme meid. "Stoot je teen," gaat Effie verder, terwijl ze haar glas heft in een toast, "drink Tito's. Lekke band, drink Tito's." Haar donkere ogen lichten op met een geforceerde, laat-ons-mee-roken humor. "Zoek uit dat je klusjesman er vandoor is met je cheque van tienduizend dollar..." Ik grijp naar de fles van de koffietafel nog voor ze haar zin heeft afgemaakt. De wodka kietelt en verwarmt zich achter in mijn keel, een herinnering aan het feit dat ik zelden iets zwaarders drink dan wijn of een fruitige cocktail die meer calorieën bevat dan een hamburger van McDonald's. Ik ben nooit zo'n fan geweest van het Skinny Girl-menu. Effie's mond trekt. "Zeg het nou maar," mompel ik somber, terwijl ik met de fles in haar richting zwaai. "Ik ben een idioot. Een mislukkeling. A-" "Ik zat eigenlijk te denken aan het feit dat hij je geluksmuntje heeft gepakt." "Klootzak." Ik drink nog een mondvol Tito's en bid tot de alcoholgoden dat ik morgenvroeg mijn koekjes niet zal opgooien. Een kater zit niet in de plannen, maar een oplichter vertrouwen ook niet. "Wie doet dat?" Ik wijs Tito naar de andere kant van mijn pas gekochte kapsalon, die leeg is op de bank na waar we op zitten en het schattige bureau van de receptioniste dat ik een paar weekenden geleden bij een antiekverkoop heb opgepikt. "Was het niet genoeg dat hij de tien-K meenam? De eikel ging door mijn bureau en nam mijn gelukspenning. Ik heb dat ding al sinds je moeder het me gaf op het schoolfeest." Aleka Stamos, de kapster die me mijn eerste schaar gaf, beloofde me dat als ik het geluksmuntje bij me hield, ik het op een dag in mijn eigen kassa zou zien in mijn eigen kapsalon. Stel je je dromen voor, zei ze, maak ze waar. Het koper van het kwartje was afgesleten, drie keer gladgestreken en had een decennium overleefd waarin het steeds weer bijna aan een kassière werd overhandigd. Welverdiende strijdlittekens, alleen maar om uit mijn kassa gegrist te worden voordat ik zelfs maar de voordeur van Agape opende. "Ik zeg het je," mompel ik duister, "dat ging te ver." Nog een trekje van Tito de Grote. "Klootzak." "Je begint herhaaldelijk te klinken." Mijn wenkbrauwen zakken. "Ik ben dronken." "Je hebt één borrel op en ongeveer drie slokken wodka, waarvan de helft je shirt doorweekt." Ik kijk naar beneden, en het is zeker dat ik niet alleen een Yeti trek qua haargroei, maar er ook uitzie alsof ik een duik heb genomen in een zwembad met D-klasse wodka. Wat zie ik er goed uit, Miss New CEO. Ik kan het niet eens opbrengen om te glimlachen om mijn slechte poging tot sarcasme. Sinds mijn tienerjaren, heb ik gewerkt aan slechts een droom: het runnen van mijn eigen kapsalon. Ik heb nooit iets anders gewild, ben nooit afgeweken van het pad dat ik was ingeslagen toen ik Tyra Banks voor het eerst zag in America's Next Top Model. Noem me gek, maar de show - dramatisch als elk seizoen was - gaf me hoop. Ik was nooit het slimste meisje op school. Een zesje was voor mij net zo goed als een tien, gezien al het werk, zweet en tranen die een zesje me kostte. Mijn onvermogen om mijn klasgenoten bij te houden werd vervolgens geëvenaard door mijn zeer Griekse en zeer traditionele vader, die vond dat sport tijdverspilling was, net als andere buitenschoolse activiteiten zoals toneel en zingen. Ik was, in feite, bijzonder goed in niets doen. Tenzij je mijn deskundige vaardigheden in babysitten meetelt. Als de oudste van de drie Pappas broers en zussen, moest ik elke dag na school op Katya en Dimitri passen. Al jaren. En dat hield ook in dat ik hen hielp met hun huiswerk, wat, geen verrassing, meer hels was dan mijn wenkbrauwen wegbranden voor de lol. In die tijd hunkerde ik naar het zelfvertrouwen dat ik zag in die vrouwen in de show. Ik hunkerde naar hun vitaliteit en hun onbedwingbare opwinding en de manier waarop ze trots stonden, alsof ze publiekelijk wilden verklaren: Dit is wie ik ben, en je kunt ervan houden of mijn kont kussen. Ik wilde hun branie. En het heeft misschien wat tijd gekost, maar ik leerde diezelfde branie voor mezelf te cultiveren tot... "Ik heb een plan nodig." Effie kijkt me wantrouwig aan. "Zullen we wachten tot morgen als je niet op het punt staat in te storten?" Ze werpt een snelle blik op de lege salon. Voordat ik de ruimte kocht, en het kleine appartement erboven, was er een bloemenwinkel in gevestigd. Hier en daar staan nog wat planten in potten, met droge aarde en gebronsde bladeren, ook al heb ik mijn best gedaan om ze in leven te houden. Het blijkt dat een kapper en een tuinbouwer geen synonieme beroepen zijn, ondanks het feit dat voor beide een schaar wordt gebruikt.
2. Mina (2)
Mijn beste vriend neemt nog een slokje Tito. "Hoe lang laat je ons hier nog in het donker zitten? Het is griezelig." Het omgevingslicht valt door de kale ramen naar binnen en hult de betonnen vloer in schimmige figuren. In plaats van een gebouw bedoeld om mijn hoop en dromen te stimuleren, geeft de griezelige sfeer van vanavond de ruimte meer een spookhuis-attractie-allure. "Je hebt een bedrijf voor spooktochten," zeg ik, terwijl ik de wodkafles tegen mijn vochtige borst klem als een baby die op het punt staat aan een tepel te zuigen, "griezelig kan net zo goed je tweede naam zijn." Effie rolt met haar ogen en wijst met een vinger naar me. "Je hebt een advocaat nodig." "Ik heb geld nodig voor een advocaat." Ik voel de maar al te bekende klap in mijn maag, wurg de hals van de wodkafles en probeer de tranen die achter in mijn ogen branden tegen te houden. Ik huil niet, al jaren niet, en ik ben niet van plan om er nu mee te beginnen. Maar, jeetje, te horen krijgen dat Jake Rhodan verdween met geld dat bedoeld was om een derde van de renovatiekosten te dekken is verlammend. Als een schop tegen een blaarwond als ik al lig en bloed. "Ik heb hem al aangegeven bij de politie, maar hem aan de muur nagelen is niet mogelijk tot ze hem vinden. Mijn zicht zwemt alsof ik een dronken bril heb opgezet. Oh, juist, ik ben dronken. De kamer is positief aan het schommelen. En sinds wanneer heeft Effie een tweeling? Ik sluit één oog. Staar een beetje harder met mijn andere. Leg een vlakke handpalm op het kussen naast me en vervloek Tito terwijl ik probeer mijn woorden niet te onduidelijk te maken. "Het geld dat over is moet naar een nieuw renovatiebedrijf of ik ben totaal genaaid." Bekentenis: Effie en ik weten allebei dat ik al genaaid ben. Hoewel ik ooit voor Effie's moeder werkte, heb ik de laatste jaren doorgebracht bij Twisted, een high-end spa en salon gelegen in Boston's chique wijk Beacon Hill. Ik knipte het haar van congresleden en beroemdheden, terwijl ik elke cent bij elkaar schraapte tot ik mijn eigen salon kon openen. Agape, mijn salon, is het hoogtepunt van mijn carrière. Helaas moet ik op de stoute lijst van het universum staan, want ik ben de afgelopen maanden vaker teruggeslagen dan ik kan tellen. Ten eerste haalde mijn voormalige baas het contract tevoorschijn dat ik jaren eerder getekend had, zonder veel aandacht aan de details te besteden. Daarin stond, in niet mis te verstane bewoordingen, dat ik weliswaar een salon mocht openen in de buurt van Twisted, maar dat ik wettelijk gebonden was aan één bepaling: Ik kon mijn klanten niet meebrengen. Joepie om vanaf nul te beginnen. En dan, natuurlijk, beging ik de ultieme fout door te vertrouwen op een aanbeveling voor de renovatie zelf. Aangezien de referentie kwam van een vriend van een vriend, van terug in de middelbare school, zie ik nu dat ik had moeten treden voorzichtiger. Als in, ik had moeten gaan voor de overduidelijke keuze. Nick Stamos. CEO/Hoofd Honcho/He-Wie-Doet-Niet-Glimlacht van Stamos Restorations en Co. Effie's oudere broer. Ook, de vloek van mijn bestaan... en mijn tienerliefde. Maar Nick was de wereld aan het rondreizen voor zijn dertigerscrisis, zegt het nuchtere deel van mijn brein, alsof het me eraan herinnert dat dit de reden is waarom je hem in de eerste plaats niet gevraagd hebt. Ik weet eigenlijk niet waarom Nick de stad verlaten heeft, want voor een keer heeft Effie geen bonen verspild, maar dronken me niettemin duwt nuchter me, en kaal kondigt aan: "Ik heb je broer nodig. " Mijn beste vriendin verslikt zich in haar wodka. "Je haat hem." "Ik ben wanhopig." "Als hij je dat hoorde zeggen, zou je het nooit meer vergeten." "Ik leef nooit met iets als het over hem gaat," mopper ik, niet eens de moeite nemend om de ergernis in mijn toon te verbergen. Dit is waarom niemand ooit veroordeeld zou moeten worden voor jeugdige verliefdheden. Al die opkomende hormonen brengen je hersenen in de war en zorgen voor beoordelingsfouten, zoals die keer dat ik mezelf ervan overtuigde dat Chris het knapste lid van *NSYNC was. Twee decennia later en ik weet niet eens meer hoe Chris eruit ziet. "Ik zweer bij God dat die man een geheugen heeft als een olifant. Er gaat nooit iets langs hem heen. Het is irritant. Hij is irritant." "Als een olifant?" Effie's wenkbrauwen gaan omhoog van nieuwsgierigheid. "Olifanten vergeten nooit." Als ze me wezenloos aanstaart, rol ik met mijn ogen en help mezelf aan meer wodka. "Ik zag het op Jeopardy. Maar goed, dat doet er niet toe. Wat wel uitmaakt is dat ik een plan heb." "Een plan voor mijn broer om deze trieste, lege huls van een ruimte te verbouwen tot iets moois?" Ik knik scherp en voel de bijbehorende rol van misselijkheid door mijn buik kruipen. Bewegingsziekte en ik rijd niet eens. De achterkant van mijn schedel botst tegen de armleuning van de bank, de zool van mijn voet valt als dood gewicht op de grond. Zo moet rock bottom aanvoelen: een fles Tito's in de wieg, ongeschoren oksels en een ongewaxte bovenlip, en het gebed dat die ene man die ik het liefst de rest van mijn leven zou mijden, nu mijn enige hoop is. Het dieptepunt is heel erg klote. "Hij is niet goedkoop." Ik zucht, de berusting slaat zwaar over mijn borst als de set halters die ik jaren geleden heb gekocht en nog nooit heb gebruikt. De hele dag haren knippen betekent dat mijn biceps en armen perfect gespierd zijn. Hetzelfde kan echter niet gezegd worden van mijn kont en dijen, die allebei regelmatig tegen mijn jeans vechten. J.Lo heeft niets tegen de Pappas kont, zoals de vrouwen in mijn familie graag zeggen. "Nee, Effie," zeg ik tegen mijn beste vriendin, "hij is niet goedkoop." Het is maar goed dat hij me nog wat schuldig is, en ik ben eindelijk klaar om te innen.
3. Mina (1)
---------- 3 ---------- ========== Mina ========== "Holy shit, dit wordt de beste plas van mijn leven, ik zeg het je nu." Tule, kant en parelkraaltjes vullen mijn handen tot over de rand terwijl ik mijn blik gericht houd op het gezicht van de bruid - niet dat ik iets onder de gordel kan zien. Effie's nichtje Toula zweeft boven het toilet, haar bruidsjurk opgetrokken tot haar schouders, terwijl ze met één hand de metalen leuning van de handicap hanteert en met de andere mijn onderarm vasthoudt om niet om te vallen. Eén verkeerde kniebuiging en ze ligt met haar gezicht naar beneden... of met haar kont omhoog, afhankelijk van de richting waarin de zwaartekracht zich beweegt. Haar naaldhak glijdt met een jankend geluid over het linoleum als ze haar gewicht probeert te herverdelen. Ze wankelt, kijkt paniekerig in mijn richting en zet dan haar puntige, doodskistvormige nagels in mijn onderarm. "Je staat bij me in het krijt," zeg ik haar terwijl haar schoen de mijne raakt. Toen Toula me vroeg mee te gaan naar de badkamer om haar haar te controleren voor de huwelijksreceptie, was er geen sprake geweest van "badkamer" verplichtingen. Dat krijg je als je met iedereen aardig doet. Dan loop je het risico dat er op je geplast wordt. Ik schuif mijn schoenen een paar centimeter terug uit zelfbehoud. "Het kan me niet schelen dat je me gered hebt toen ik vast zat in een toilethokje en er niet uit kon. We hebben het over... "Rose en Jack me niet, Mina," pleit Toula met de dramatiek van een actrice, wat, tot verrassing van niemand, haar dagtaak is. "Ik ben te jong om zo uit te gaan." De drang om met mijn ogen te rollen is nog nooit zo sterk geweest. "Het toilet is niet de Atlantische Oceaan, Tou-" Een strookje tule plakt aan mijn mond, mijn glanzende lippenstift werkt als een zuignap, en ik spuug de stof uit, voordat ik degene ben die bezwijkt aan Death by Wedding Dress. "Eep, niet loslaten!" schreeuwt Toula. Met behendige handen grijp ik de jurk voordat er stukjes tule een duik in het toiletwater kunnen nemen. Een opgeluchte zucht steekt me in de borst als ik alles opvang. Ongetwijfeld zie ik eruit alsof Pasen over me heen heeft gekotst - zoveel tule, zoveel kant. Alles wat ik nodig heb zijn de konijnenoren en een wortel. "Oké, je bent goed. Ga verder met de missie." "Ik kan niet zeggen of ik boven het toilet zit." Oh, voor de liefde van- Ik trek de rok hoger, uit de weg van dreigend onheil. "Hurken en bidden. Gewoon hurken en bidden." En plas alsjeblieft niet op mijn schoenen. Toula doet haar ogen dicht, haar mond samengetrokken in opperste concentratie. Lieve hemel, misschien is ze wel aan het bidden. Ik krijg een lach in mijn keel, net als het druppelende, verraderlijke geluid van urine die water raakt, weerklinkt in de met linoleum bedekte badkamer. Effie's nicht laat haar hoofd achterover vallen, kreunend van pure, ongefilterde opluchting. "Heeft de bruidswinkel je hier niet op voorbereid?" vraag ik, terwijl ik een stap opzij doe als Toula haar kont een ferme wiebel geeft. Als ik ook maar een poging waag om haar wat toiletpapier te geven, verlies ik waarschijnlijk mijn hand in de ontelbare lagen stof. In plaats van te kiezen voor een slanke, moderne snit, heeft ze gekozen voor Assepoester-imitator, tiara incluis. Vriend van de familie of niet, ze staat er vanaf nu alleen voor. Let op mijn woorden, mijn plichten zijn hierna vervuld. Ik heb dringend behoefte aan een cocktail. En dan, als ik geluk heb, zal Nick Stamos verschijnen als de witte ridder die hij niet is, en krijg ik de kans om mijn zaak te bepleiten. Ik vrees nu al het moment dat zijn tingergrijze ogen op me neerkomen, en me een blik waardig gunnen die me altijd al een gevoel van gemis geeft. Begeerte. Alsof ik hem altijd teleurstel, ook al kan het me niet schelen wat hij van me vindt. Ik geef er niet meer om, in ieder geval. Vroeger wel, toen ik nog een gedesillusioneerde jongere was. Als er ooit een kans was dat ik wist wat er achter die unieke gekleurde ogen van hem omging, dan heb ik dat al lang opgegeven. Nick is zo steenkoud als een oud Grieks standbeeld. Als er een beetje geluk in de wereld is, is hij het tegenovergestelde van een Adonis en heeft hij een lul die klein genoeg is om achter het vereiste bladerdek te passen. Je weet dat dat niet eens helemaal waar is. Met een denkbeeldige naald, knal ik de zeer levendige herinnering van een tiener Nick recht uit mijn hoofd. De kans dat hij op mijn voorstel ingaat is in ieder geval nihil, maar ik ben niet zo ver gekomen door in te storten en de slechte hand van het lot te accepteren. Vini, vidi, vici, toch? Ik kwam, ik zag, ik overwon. Ik werk aan het veroveringsgedeelte, maar ik twijfel er niet aan dat er magie kan worden gebruikt om dingen in mijn voordeel te manoeuvreren. Niet dat Nick zich ooit ergens in heeft laten manoeuvreren. Niet die keer toen we kinderen waren en ik hem smeekte om Effie en mij uit de Griekse school te smokkelen of dat vreselijk ongemakkelijke moment op het schoolbal toen ik voor een gekke seconde dacht dat hij misschien echt... Nee, begin daar niet eens over. Ik zuig op mijn onderlip en concentreer me op de situatie bij de hand. "Wat dacht je van een waarschuwingslabel "Geen Solo Badkamer Trips" op het label van de jurk?" zeg ik tegen Toula als ze het toilet doorspoelt. "Of, misschien, ik weet het niet, ga achttiende-eeuws en knip een spleet in je ondergoed voor een gemakkelijke toegang?" "Slecht nieuws, ik draag geen ondergoed." Ik ben niet eens verbaasd. Toen we kinderen waren, was Toula de hele zomer naakt aan het strippen. Ze flitste met iedereen, van de postbode tot de hond en voorbijgangers buiten haar tuin. Toen we achttien werden, stopte ze met school voor een carrière in burlesque. Tenzij het glittert en glinstert, kan Toula niet worden lastig gevallen. Wat mij betreft, ik hou van kleren. Verdorie, ik ben er gek op. Er is geen rok die ik niet wil dragen of topje dat ik niet minstens één keer wil proberen, maar mijn liefde voor kleren kan niet op tegen hoe geobsedeerd ik ben om mijn handen in iemands haar te krijgen. On-griezelig, natuurlijk. "Laat me even kijken of de speldjes het houden. Ik beweeg naar Toula nadat ze haar handen heeft gewassen in de wasbak en ik hetzelfde heb gedaan. "Als je eenmaal bij de receptie bent aangekondigd, mag ik blij zijn als ik nog een kans krijg om je op te knappen."
Er zijn slechts enkele hoofdstukken te plaatsen, klik op de knop hieronder om verder te lezen "Koopje met de Vijand"
(Je wordt automatisch naar het boek geleid wanneer je de app opent).
❤️Klik om meer spannende content te lezen❤️