Erstes Kapitel (1)
KAPITEL 1 MUTTIS ULTIMATUM Dieser Krieg hat schon lange genug gedauert, aber nicht für meine Mutter. Obwohl sie gut gelaunt ist, seit sie von der Arbeit nach Hause gekommen ist, weiß ich, dass ich nicht unvorsichtig sein darf. Es ist irgendwie eine Falle. Ihre Fröhlichkeit liegt über unserem selbstgekochten Essen wie die Sonne der Sahara - allgegenwärtig und unbarmherzig. Sie denkt, ich hätte nicht den Mut, die Frage zu stellen, die unseren zerbrechlichen Waffenstillstand sprengen würde - die Frage, die mich seit über einer Woche verfolgt -, aber ich habe sehr wohl den Mut dazu: "Hey, also ... wann bekomme ich mein Telefon zurück?" frage ich ganz ruhig, ohne Forderungen oder Wutausbrüche. Trotzdem entfacht die Frage ein Feuer in den Augen meiner Mutter, das sich unter unserem brutal angenehmen Abendessen entfacht hat. Mama schiebt ihren Teller mit dem halb gegessenen Hähnchen weg und fragt: "Dein Telefon?" Meine Frage ist offenbar der Skandal des Jahrhunderts. "Ist das dein Ernst?" Ich meine es todernst, aber ich zucke mit den Schultern: Es ist wichtig, dass ich eine Aura von Gleichgültigkeit ausstrahle, auch wenn mein Herz mit jedem Tag, an dem ich von Ario und meinen Freunden abgeschnitten bin, sinkt. Mom würde mein Telefon für immer behalten, wenn sie könnte. Letztes Thanksgiving schimpfte mein Onkel mit mir: "Du behandelst das Ding, als wäre es dein zweiter Schwanz!" Er hat nicht Unrecht, aber ich bin seit fast zwei Wochen ohne Telefon, und dieser Kampf um meine geistige Gesundheit hat das Niveau eines D-Day-Gemetzels erreicht. "Es ist nur so, dass ..." beginne ich vorsichtig und fange wieder an, mich zu verteidigen, "...könnte ich einen Zeitrahmen bekommen, wann ich es zurückbekomme?" "Willst du mich verarschen?" Moms Überzeugung wächst, während sich jeder Muskel in meinem Nacken anspannt. "Du wirst bestraft, Connor..." "Ich habe nichts falsch gemacht!" Eine rücksichtslose Energie ergreift mich, als ich in einem törichten Versuch, sie mit meiner Körpergröße einzuschüchtern, von meinem Stuhl aufspringe (seit meinem siebzehnten Geburtstag habe ich die Realität akzeptiert, dass ich mit meinen fünfeinhalb Fuß nicht mehr weiterkomme). "Kommen Sie mir nicht mit Ihrer Abschaum-Einstellung! Und du bist nicht entschuldigt." Mom ergreift das silberne Kreuz, das außen an ihrem Kittel hängt, und küsst es - nein, sie presst es an ihre Lippen; ihre typische Bitte an Christus, ihr aus einem weiteren schönen Schlamassel zu helfen, in den ihr heidnischer Sohn sie hineingezogen hat. Sie fächelt ihre Hände nach unten, damit ich mich setze, und mit einem extra lauten Schnaufen komme ich dem nach. Mom und ich wechseln uns ab, um zu beweisen, wer von uns beiden der Geschädigtere ist, und grinsen uns an. Sie bläst angespannte Luft durch die mit "O" umrandeten Lippen, und ich stoße mir eine schweißnasse Locke aus den Augen. Unser klirrender Sumpfkühler von einer Klimaanlage verschafft uns keine Erleichterung von der jüngsten Hitzewelle, die durch Ambrose tobt; der Gestank von heißer Juli-Hühnerscheiße von der Farm nebenan lässt sich jedoch gut mit der Brise transportieren. Ich löffle Pfefferminz-Eiscreme in meinem Mund, bis ein Klumpen rosa Schleim auf meine Shorts tropft, neben einem Fleck mit heißer Soße... der von gestern ist. Es ist dasselbe Outfit, das der Mercedes-Benz Fashion Week würdig ist und das ich schon den ganzen Sommer über trage: eine kurze Sporthose und einen weiten Kapuzenpulli mit abgeschnittenen Ärmeln. Was kümmert es mich, wie ich aussehe? Wegen Mom sehe ich meinen Freund vielleicht nie wieder. Als ich noch verschlossen war, hat mein Freund Ario nur davon geschwärmt, wie wichtig es sei, sich zu outen: Es würde mein Leben retten, das Essen würde besser schmecken, frischer Lavendel würde die Luft erfüllen. Nun, das habe ich getan - ich habe mich seit Monaten geoutet, aber ich fange an zu glauben, dass er nur Scheiße wiederholt hat, die er von YouTubern gehört hat, die entweder gelogen haben oder Glück hatten. Wenn das so ist, wie es ist, sich zu outen, kann er es behalten. Als ich mich meiner Mutter gegenüber geoutet habe, habe ich nicht erwähnt, dass ich einen Freund habe. Ich genoss einen eiskalten, aber unbestraften Sommer, in dem meine Mutter meine Schwulheit nur als eine unangenehme Hypothese betrachtete. Aber dann fand sie heraus, dass da ein echter Junge im Spiel war, mit Lippen und Stoppeln und schmutzigen, dreckigen, nicht guten Absichten. Da konfiszierte sie mein Telefon. Der Rest kam im Schnelldurchlauf: Laptop weg, Wi-Fi abgeschaltet. Meine Freunde durften nicht mehr zu mir kommen - mit Ausnahme von Vicky, meiner besten Freundin (und Ex-Freundin), auch bekannt als die letzte Hoffnung meiner Mutter auf einen heterosexuellen Sohn. Nicht, dass das wichtig wäre. Vicky hat seit der Geburt ihres Sohnes keine Zeit mehr, sich mit mir zu treffen - ich weiß nicht, wie sie unser Abschlussjahr bewältigen will, während sie sich um ein Neugeborenes kümmert. Das Baby ist nicht von mir, aber versuch mal, das meiner plötzlich verzweifelt nach einem Enkelkind suchenden Mutter zu sagen. Schwul? Jesus würde das nicht gefallen. Deine Freundin geschwängert? Nun, Babys sind ein Segen, und wenigstens bist du nicht schwul. Mit finsterer Miene lecke ich die getrocknete Pfefferminze von meinen Fingern, wo sich unter der Nagelhaut noch Reste von elektrisch lila Nagellack verbergen. Mom hat mir die Farbe abgezogen, als sie mir mein Handy weggenommen hat - es war ein gnadenloser Überfall. Sie war dabei auch seltsam gewalttätig. Ich habe meine Hände in eine Schale mit Alkohol getaucht und voilà: keine lila Finger mehr. Nur noch männliche, blasse Weißwürste, wie es der Herrgott wollte. Wenn Ario hier wäre, würde er sie neu streichen. Ario macht alles wieder gut. "Ich habe vergessen, es dir vorhin zu sagen..." sagt Mom und zwingt ihre Stimme, leiser zu werden. "Es hat sich herausgestellt, dass ich recht hatte - das Geburtstagsgeschenk deines Vaters für dich wurde in der Post umgedreht." Ich verdrehe die Augen und kratze den letzten Rest Eiscreme aus meiner Schüssel. Mein Geburtstag war am Memorial Day, und der vierte Juli ist schon lange vorbei. "In der Post umgedreht." Offensichtlich hat der Mann es vergessen. Ich habe mich damit abgefunden, dass Dad jede einzelne Sache in meinem Leben vermisst, ignoriert und vergisst, aber... versuch nicht, mir einzureden, dass er sich einen Dreck schert. Ein aufgeblasener, gelber Umschlag mit meinem Namen, der quer über die Vorderseite gekritzelt ist, liegt an eine Kerze in der Mitte des Tisches gelehnt. Was auch immer Dad für mich in diesem Umschlag hinterlassen hat, es wird etwas Halbherziges sein. Ich ignoriere es. "Weißt du, was wahrscheinlich passiert ist? Das ist der internationale Versand. Darauf kann man sich nicht verlassen", fährt Mom fort, begierig darauf, mir diese Lüge zu verkaufen - ob es nun ihre eigene schwache Erfindung ist oder etwas, das Dad sie hat schlucken lassen. "Klar, ja, internationaler Versand", sage ich. "Alles dauert zwei Monate, weil wir uns im Jahr 1900 befinden. Die Post wird immer noch mit der Titanic verschickt..." "Connor..." "Du glaubst doch alles, oder?"
Erstes Kapitel (2)
Das Lächeln der Mutter erstarrt und erstirbt dann. Der Sieg. Eine böse Wärme füllt meine Lungen, als ich es genieße, endlich einen Treffer zu landen. Leider folgen wie immer die Schuldgefühle. Dad hat Mom jahrelang in die Mangel genommen - er hat gelogen, gewütet, getrunken und ist verschwunden - und ich habe gerade Zitronensaft in ihre schmerzhafteste Wunde gepresst. Ich lasse meinen finsteren Blick jedoch nicht los. Wenn sie verletzlich bleibt, besteht eine gute Chance, dass sie aufgibt und mein Telefon zurückgibt. "Das ist zu viel Streit", sagt Mom und schluckt einen weiteren Bissen von ihrer zitternden Gabel herunter. "Ich versuche, mich mit deinem Vater zu vertragen. Kannst du nicht einfach ... mein Kumpel in dieser Sache sein?" Ein Feuer wächst in meinem Bauch. Noch mehr Schuldgefühle. Sie macht das: Sie macht sich lächerlich, und ich fühle mich wie ein Bastard, weil ich um irgendeine Art von Anstand oder Würde gebeten habe. Am Ende ist das Schuldgefühl zu stark und ich bin gezwungen zu nicken. "Ich bin dein Kumpel, Mom." Sie verschränkt ihre Finger unter dem Kinn und weint mit einem gewaltigen Seufzer in ihr Essen hinein. Schuldgefühle verzehren mein ganzes Wesen wie ein Inferno. "Komm schon, weine nicht..." "Es ist so schwer, einen Jungen allein aufzuziehen", quiekt sie und tupft sich mit einer Serviette die Augen ab. "Mama, nicht schon wieder", stöhne ich, und meine Schuldgefühle verdampfen vor lauter Wut. "Du weißt nicht, was du Vicky zumutest, wenn du es nicht richtig machst..." "Ich bin nicht der Vater!" "Wer ist es dann? Es ist eine Wundergeburt?" "Ich weiß es nicht. Es geht mich nichts an..." "Du warst ein Jahr lang ihr Freund. Plötzlich hat sie ein Baby und du sagst mir, du magst... Männer..." "Du denkst, ich habe einen Freund erfunden, damit ich mich vor ihr drücken kann?" "Hast du?" "Gib mir mein Handy und ich zeige dir Bilder; mein Freund ist echt." "Dein Vater wollte auch nicht die Verantwortung für ein Kind übernehmen. Nicht, dass ich es einem von euch verdenken könnte. Es ist eine harte, harte Sache, ein Elternteil zu sein. Man ist ständig auf Trab..." "Mama, hör auf. Du bist wie eine kaputte Schallplatte!" Ich knurre vor mich hin und stochere in den geronnenen Eisresten in meiner Schüssel. Nichts wird sie jemals überzeugen, weil sie nicht überzeugt werden will. Ich könnte das Baby einem Vaterschaftstest unterziehen und ihr die Ergebnisse unter die Nase reiben, und sie würde denken, ich hätte sie mit Photoshop gefälscht. Diese Baby-Sache ist nur ein schicker Mantel, den sie über ihr völliges Unbehagen mit dem, was ich bin, zieht. Es ist nicht einmal die gleiche Situation wie bei Dad; Dad hat nicht geleugnet, dass ich von ihm bin. Er war elf Jahre lang da und ist dann nach England abgehauen, um mit seiner Ex-Freundin zusammen zu sein. Er ist scheiße, aber für meine Mutter ist mein Coming-out genauso unverzeihlich. Die letzten Wochen waren für uns beide eine Tortur. Ich vermisse die normale Mama. "Dieser ganze Streit ist nicht gut", sagt sie und wischt sich mit einer dritten Serviette über die nassen Wangen. "Wir sind Kumpel, okay?" Ich schließe meine Hand über ihre, alles, um diesen Sturm zu beruhigen. Sie schließt ihre Augen und lächelt. Jetzt ist es an der Zeit, Connor. Ein Kloß steigt in meinem Hals auf, als ich frage: "Können wir das einfach hinter uns lassen? Kann ich nicht mein Handy zurückbekommen, und dann ist der Streit vorbei?" "CONNOR", stöhnt Mom und reißt ihre Hand unter meiner weg, plötzlich angewidert, als hätte ich sie angeniest. Die unerwartete Aufkündigung unseres Waffenstillstands jagt mir Angstschauer über den Rücken. Sie hält sich die Hände zum Gebet vor den Mund. Gebetshände! Marcia Major fährt die schweren Geschütze auf. "Bitte setzen Sie Ihre Prioritäten richtig. An deiner Stelle würde ich mir weniger Sorgen um mein Handy machen und mehr um die Noten, die ich gesehen habe. Wiederholen Sie den SAT. Bereite deine Bewerbungsaufsätze vor. Dir sollte es im Magen liegen, wenn du daran denkst, dass deine Freunde auf gute Colleges gehen, während du zu Hause bleibst, fernsiehst, kicherst oder was auch immer du den ganzen Tag tust, während Vicky Avery alleine großzieht. Ich würde mir Sorgen machen, eines Tages fünfundzwanzig zu sein und das Gleiche zu tun. Dreißig. Vierzig Jahre alt zu sein und in meiner Küche von einem Freund zu schwärmen, von dem du glaubst, dass du ihn hast..." "Ich habe doch einen Freund..." "Hast du nicht. Wenn du in meinem Haus wohnst, hast du keinen." Als Mom geendet hat, wende ich meinen Kopf mit einem Schwung ab, wie man ihn sonst nur in Telenovelas sieht - sie hat meinen Blickkontakt nicht verdient. Mein Hals kocht, und ich kann mich nicht dazu aufraffen, sie anzuschreien, wie sehr alles, was sie sagt, nervt. Ich starre aus unserem riesigen Panoramafenster auf eine Landstraße und das weite Ackerland, in dem ich gefangen bin. Die einzigen beiden Häuser in unserer Straße sind unseres und die Hühnerfarm der Familie Packard. Der Mann, der die Farm betreibt, ist auch unser örtlicher Pfarrer ... und der einzige Freund meiner Mutter. Sie weigert sich, sich nach der Arbeit mit den anderen Krankenschwestern zu treffen. Sie schließt jeden in ihrem Leben aus, der sie davor warnen könnte, was für eine außer Kontrolle geratene Eifererin sie geworden ist. Über den Sojafeldern von Reverend Packard mutieren die Gewitterwolken zu einer einzigen, ekelerregend gelben Masse. Die Packard-Farmer wechseln jedes Jahr die Kulturen - ein Jahr Mais, ein Jahr Sojabohnen. Mais, Soja, Mais, Soja. In Maisjahren liegt ein Hauch von magischer Möglichkeit in der Luft. Als ich ein Kind war, stellte ich mir blaue, schuppige Kreaturen und Elfen vor, die sich zwischen den riesigen Halmen versteckten und Unheil anrichteten. Aber in diesem Jahr ist die Sicht niedrig und klar, und Ambrose, Illinois, wird als das entlarvt, was es wirklich ist: Getreidesilos, Kirchen, und das war's. Während ich wie hypnotisiert auf die Straße starre, die unser Zuhause von den endlosen Sojafeldern trennt, fährt ein schwarzer Minivan vorbei. Es ist das einzige Auto, das mir seit Beginn des Abendessens aufgefallen ist, aber es ist das dritte Mal, dass ich es sehe. Der schwarze Van - dessen Scheiben ebenfalls geschwärzt sind - kreist wie ein Bussard über unserer Straße. Wahrscheinlich hat er sich verfahren. Niemand kommt absichtlich zu Ambrose (außer mir und meiner getäuschten Mutter). "Das ist für dich gekommen", sagt Mom und klopft den gelben Umschlag auf den Tisch. "Von Dad", sage ich und grinse. "Das hast du mir schon gesagt." "Nein, sein Geschenk steckt noch in der Post, wie ich dir schon sagte. Erinnerst du dich an Ricky Hannigan? Du hast sein Essen auf Rädern ausgeliefert?" Nadeln schwirren in meinen Fingern wie Glühwürmchen in einem Sumpf. Normalerweise wäre ich für den Themenwechsel dankbar, aber es drückt mir auf den Magen, wenn ich nur den Namen von Mr. Hannigan höre. Ricky Hannigan war ein älterer Kunde, der seit Schulschluss jedes Wochenende von mir ein warmes Essen zu Hause bekam. Aber das ist alles vorbei.
Erstes Kapitel (3)
"Ich erinnere mich an Mr. Hannigan", sage ich und schüttle meinen Kopf aus der Benommenheit. "Nun, er ist gestorben." "Ich weiß, dass er gestorben ist. Hi, deshalb habe ich auch keine Lieferungen mehr gemacht. Meinst du, ich will hier den ganzen Tag rumhängen und dir unter die Haut gehen?" "Wie auch immer, es sieht so aus, als hätte er dir etwas in seinem Testament hinterlassen." Mom tippt wieder auf den prallen Umschlag. "Ist das nicht nett? Der Reverend hat ihn vorbeigebracht. Er wollte es dir selbst geben, aber du warst lange unter der Dusche beschäftigt." Meine Wangen gingen in Flammen auf, dass meine Mutter den verdammten Reverend darüber informieren würde, wie lange ich unter der Dusche gewesen war. Was soll's, wenn ich eine Weile da drin war und mir Ario neben mir vorstellte, unsere Körper eng aneinander gepresst im rauschenden Wasser? Ich habe kein Telefon, keine Freunde und den ganzen Tag nichts anderes zu tun, als mich auf eine erbärmliche Dusche zu freuen und dabei von Arios perfekt behaarter Brust zu träumen... seinem lockigen Haar... seinen Füßen in der Luft... "Danke", sage ich und lege den Umschlag neben den schwitzenden Eiscremekarton. Rickys Paket ist federleicht - ist es Bargeld? Ein Scheck? Seltene Briefmarken? Ricky Hannigan lebte in einer Bruchbude, und jeder Cent ging für seine medizinische Versorgung drauf, also sollte ich mich nicht zu sehr aufregen. Trotzdem... er hätte mir nichts hinterlassen müssen. Es ist mir irgendwie peinlich, dass er es getan hat. Ich kannte ihn kaum. "Willst du es nicht öffnen?" "Ich werde warten, bis ich allein bin." Ich drehe mich zu ihr um, die Hände gefaltet, und wage es nicht, zu blinzeln. Sie bekommt nicht ein Jota von dem, was auch immer hier drin ist. Das geht alles an Connor Majors Handy-Piss-Off-Fonds. "Mr. Hannigan war ein netter Kerl, aber er war ein Privatmann. Er hätte nicht gewollt, dass ich das vor anderen öffne." Das ist eine Lüge. Ricky Hannigan war mit jedem befreundet, der durch seine Tür kam. Ein paar Wochen vor dem Ende meines ersten Schuljahres (und meinem unklugen Coming-out) arrangierte meine Mutter mit dem Reverend, dass ich in das "Essen auf Rädern"-Programm aufgenommen wurde, damit ich meinen Sommer damit verbringen konnte, christliche Dinge für christliche Menschen zu tun. Die meisten meiner Kunden waren griesgrämige alte Knallköpfe, aber nicht Ricky. Er lächelte immer, wenn er mich sah. Ich werde nicht oft angelächelt. Ricky war nicht älter als der Reverend, aber er brauchte eine Essenslieferung, weil er vor Ewigkeiten einen Unfall gehabt hatte. Er konnte kaum sprechen, also habe ich nie viel über seine Verletzung ausgeplaudert. Letztes Wochenende tauchte ich dann mit dem üblichen Tablett bei Ricky zu Hause auf, aber sein Krankenhausbett war leer. Er war verschwunden. Daraufhin stellte der Reverend meine Lieferungen ein, als ob Ricky der einzige Kunde gewesen wäre, auf den es ankam. Vor unserem Fenster fährt der schwarze Lieferwagen eine vierte Runde vorbei. Dieses Mal sehen Mama und ich ihn beide. Erschrocken springt ihre Hand auf, Gabel und Teller klappern, und bei dem plötzlichen Geräusch bleibt mein Herz stehen. Offensichtlich habe ich das Panik-Gen von ihr geerbt, also vielen Dank, Marcia. Als sie damit fertig ist, den Soßenfleck aus unserer Plastiktischdecke zu tupfen, zieht Mom einen Vorhang aus dunklem Haar zurück und verkündet: "Connor, deine Strafe ist vorbei." Zum ersten Mal seit Wochen durchfluten Honig und Sonnenschein mein Herz. Echt jetzt? Einfach so? Nach diesem langen und blutigen Krieg überrascht mich ihre 180-Grad-Wendung so sehr, dass ich mir nicht verkneifen kann, herauszuplatzen: "Warum? "Willst du nicht, dass es vorbei ist?" "Nein! Es tut mir leid, dass ich mich so unhöflich ausgedrückt habe. Ich wollte nur... Was hat deine Meinung geändert?" Mama schließt ihre Augen und lässt mich mich qualvoll winden, bis sie sie wieder öffnet. "Weil meine Bestrafungen nichts ändern." Heiliger Strohsack! Sei nicht frech zu ihr, Connor, lächle einfach und nicke. Endlich, endlich, endlich schiebt Mom es über den Tisch zu mir - mein Handy, umhüllt von einer türkisfarbenen Hülle. Mein Portal zu anderen Welten als dieser. Ich schließe meine klammen Finger um meinen alten Freund; die kühle, metallene Berührung ist eine Wonne und verlangsamt bereits meinen schnellen Herzschlag. Ohne ein weiteres Wort hebe ich das Telefon, um meine Augen mit Dutzenden von SMS, Bildern und "Ich vermisse dich" von Ario zu nähren. Aber es sind keine da. Das Display bleibt schwarz. Mom hat es nicht aufgeladen. Langsam ausatmend klappt sie ein zerknittertes Stück Notizbuchpapier auf, legt es neben ihre ungegessene Mahlzeit und scannt die Seite. Während Mom vor sich hin liest, atmet sie bewusst tief und beruhigend ein. Ich weiß nicht, ob ich bleiben oder ihr aus dem Weg gehen soll, also murmle ich "Danke" und schiebe meinen Stuhl zurück. "Ich habe noch eine letzte Sache zu erledigen", flüstert sie, den Blick immer noch auf ihr Papier gerichtet. Ich lasse mich auf meinen Platz zurückfallen und kann mich auf nichts anderes konzentrieren als auf dieses unheilvolle Ziehen in meinem Bauch. "Ich habe über das Setzen von Grenzen und Ultimaten gelesen" - sie schluckt - "und ich werde dir jetzt meine vorlesen." "In Ordnung", sage ich ohne Luft zu holen. Ich werde rausgeschmissen. Sie war noch nie nervös, mich zurechtzuweisen, aber plötzlich gibt sie mir mein Telefon und kann es nicht ertragen, zu Abend zu essen? Das war's. Zeit für ein Ultimatum. "Connor", liest Mom, "es ist klar, dass du deine Verantwortung ablehnst, um mit einem anderen Jungen zusammen zu sein. Was auch immer du für fair hältst, diese Entscheidung hat Konsequenzen. Diesen Jungen, oder irgendeinen Jungen oder Mann, will ich nicht treffen. Ich will ihn in keiner Weise kennenlernen. Wenn du... einen Mann heiratest, werde ich nicht zur Hochzeit gehen und er wird nicht zu unserer Familie gehören. Wenn du eines Tages mehr Kinder hast - du kaufst sie oder was auch immer -, werden sie nicht zu unserer Familie gehören. Du bist hier immer willkommen. Aber mit niemandem sonst bist du verheiratet, es sei denn, es ist Vicky. Das sind meine Bedingungen, und das ist der Preis für dieses Telefon. Akzeptierst du das?" Sie sieht auf, ihre Augen sind rosa gefärbt. "Ähm ... gut ... sicher", sage ich und wirble meine schmutzige Gabel auf meinem Teller herum. Warum konnte sie nicht einfach schreien? Ich will nicht einmal weinen. Das Drehen in meinem Magen ist verschwunden und durch ein großes, leeres Nichts ersetzt worden. Ein Baby großziehen, das nicht von mir ist, und meine beste Freundin zwingen, einen Kerl zu heiraten, der Kerle mag, oder für immer allein bleiben. Das sind die einzigen Möglichkeiten, die Mom mir lässt. "Das war nicht das, was du von mir erwartet hast?", fragt sie, und Flüssigkeit verstopft ihre Augen und Nase. "Was hättest du denn von mir erwartet? Dass das alles keine Rolle spielt? Dass es nichts daran ändert, was ich für dich empfinde?" "Ändert es ... deine Gefühle ...?" Ein leerer Blick empfängt mich. Die Angst fährt hart und schnell durch meine Glieder, als trüge ich eine vibrierende Rüstung. Lieber schreibe ich Ario eine SMS, als am Esstisch einen Nervenzusammenbruch zu erleiden, also nehme ich mein Telefon und Mr. Hannigans Umschlag und gehe. Ich gehe um die Frühstücksinsel herum, fast bis zur Treppe, als Mom mit brandneuer, wütender Energie auf mich zustürmt:
Erstes Kapitel (4)
"Und geh nicht ins Internet und rede über mich! Ich weiß, dass du es tust." "Tue ich nicht." "Du tust es." "Woher weißt du das? Du kennst meinen Account nicht!" "Gina schickt mir Screenshots." Gina. Unter dem Küchentorbogen, wo die Fliesen auf den Teppich treffen, drehe ich mich erschrocken um. BE-TRAY-AL. Meine Cousine Gina mit ihrem herablassenden Arschloch-Anwalt-Ehemann hat nichts Besseres zu tun, als mich zu verpetzen und ihr hässliches Baby zu stillen. Wie kommt es, dass mich jeder in meiner Familie buchstäblich umbringen will? "Ihr seid alle Abschaum!" brülle ich. Aber Wut wirkt bei Mom nie; sie wird dadurch nur noch selbstgerechter. Ihre Tränen sind bereits getrocknet. "Sprich mit niemandem über unsere privaten Angelegenheiten, auch nicht online. Habe ich mich klar ausgedrückt? Und du nimmst deine Kussbilder runter." "Nein." "Du musst sie abhängen oder du kannst nicht-" "DANN BIN ICH HIER RAUS!" Ich gönne ihr nicht die Genugtuung, ihre Drohung zu Ende zu bringen: "Oder du kannst nicht bleiben. Ich trete so fest gegen die Küchenfliese, dass ich glaube, mein Fuß könnte sie zerbrechen. Doch Mom blinzelt nicht. Sie tut mir das wirklich an. Ich werde wirklich rausgeschmissen? Wo soll ich denn überhaupt hin? Papa lebt in einem ganz anderen Land und kümmert sich noch weniger um mich als sie, wenn das überhaupt möglich ist. Vielleicht könnte ich bei Ario unterkommen... Ich möchte ihn nicht noch mehr mit meinem Familiendrama belasten, als ich es ohnehin schon getan habe, aber ich habe keine andere Wahl, und seine Mutter würde die Chance ergreifen, mir zu helfen. Sie ist so nett. Sie ist so normal. Wie kommt es, dass alle anderen eine Mutter haben, die nett und normal ist, und ich bekomme dieses Chaos? Ich kämpfe um einen vollen Atemzug, während Nadelstiche einen Umhang aus Angst über meinen Rücken ziehen. Nicht ohnmächtig werden. Ich brauche Musik - Carly Rae. Ariana. Ich würde im Moment jeden nehmen, wenn er mich aus meiner Spirale herausziehen würde. Schließlich nicke ich - betäubt vom Kopf bis zu den Zehen - und schleppe mich die Treppe hinauf. Ich komme an einer Wand mit glasierten Keramikkreuzen und gerahmten Porträts von der Hochzeit meiner Eltern vorbei - bunte, kitschige Kleider und adrette Männer in Anzügen. Ein wahrer Zusammenprall von Floridianern und Engländern. Ich bin irgendwo auf diesen Bildern, ein vier Monate alter Fötus. Der heimliche Hochzeitsgast. Und meine Eltern, die glücklichen Lügner. Sie haben sich fast mein halbes Leben lang getrennt, und sie sagt mir, was bei Gott in Ordnung ist und was nicht. Das ist nicht für immer, Connor, erinnere ich mich. Ich habe Zeit, ihre Meinung zu ändern. Endlich bin ich allein in meinem Zimmer. Mein Ladegerät wird eingesteckt, und nach dreißig ewigen Sekunden erwacht mein Handy aus dem Koma. Diese Oase der Privatsphäre. Ich habe mich seit Wochen nicht mehr privat gefühlt (einsam ist nicht dasselbe wie privat). In meiner unteren Schreibtischschublade liegt ein übergroßes SAT-Vorbereitungsbuch, wo früher meine Nintendo Switch lag. Auf einem Klebezettel oben drauf steht: "Wechsle" stattdessen zu diesem. Mein Leben ist ein einziger großer Tatort. Meine Mutter kann sich jederzeit Zugang zu meinem Zimmer, meinem Handy und meinem Spielkram verschaffen, um nach Beweisen dafür zu suchen, dass ich nicht der Sohn bin, für den sie mich gehalten hat. Eine Flut von SMS knallt wie ein Feuerwerk auf das Display meines Telefons, aber bevor ich sie überprüfen kann, packe ich meinen Rucksack zusammen - bevor ich die Chance habe, mir das auszureden. Ich stopfe einen zerlumpten JanSport mit T-Shirts und Socken voll, bis er platzt. Die Turnhosen, die ich anhabe, werden mir den ganzen Sommer über reichen. Ich kann wochenlang mit diesen Dingern herumlaufen. Und das ist alles. Mama hat immer noch meinen Laptop, also brauche ich nichts weiter als mein Fahrrad, mit dem ich zu Ario fahre. Ich warte, bis sie schläft und bin weg, bevor ich jemals die Worte "Raus aus meinem Haus" hören muss. Ich lege Kacey Musgraves auf. "High Horse" ist ein guter Bop; wenn ich "Space Cowboy" oder eines ihrer langsameren Stücke spiele, zerbreche ich wie ein Eigelb. Unten singt Mom flach zu Karen Carpenter mit, während sie das Geschirr spült, und ich drehe Ms. Musgraves auf die maximale Lautstärke meines Handys. Eine kühle Brise weht durch mein offenes Fenster, aber ich schalte trotzdem den Ventilator auf der Fensterbank ein. Wenn ich mich so aufrege, überhitze ich. Ich ziehe meinen ärmellosen Kapuzenpulli aus, räkle mich neben meinem Wandladegerät und lasse mir von den groben Teppichfasern den Rücken massieren, während ich meiner verräterischen Cousine Gina eine SMS schreibe: Du bist eine gottverdammte Petze dein Baby ist hässlich Da ich meine Arbeit gut gemacht habe, blockiere ich Ginas Nummer und ihre Konten überall in den sozialen Medien. Wie ich sie kenne, wird sie einen gefälschten Account erstellen, um mir zu folgen, also stelle ich mich auf privat. Als Nächstes kommt das eigentliche Geschäft. Ich schicke identische, getrennte SMS an Ario und Vicky: Ich habe endlich mein Handy zurück. Die "Ich tippe" Sprechblasen erscheinen sofort. Ario: omg bist du okay??? Ich: Ich bin so erschöpft. Ich vermisse dich. Ario: Ich vermisse dich! Hat sie dir wehgetan? Ich: Was? Nein, das hat sie nicht getan. Sie ist einfach nur gemein, denke ich. Ario: Tut mir leid, warte mal, meine große Schwester lässt mich nicht in Ruhe. Ich: Okay! Mach dir keine Sorgen! All die Sorgen. Ich will Ario sagen, dass ich schon eine Tasche gepackt habe, um zu ihm zu laufen, aber dieser Plan ist schon im Eimer. Werde ich wirklich mein ganzes letztes Schuljahr lang weglaufen? Ist es überhaupt legal, dass die Navissis mich bei sich aufnehmen? Was ist, wenn seine Mutter am Ende nein sagt? Das würde sie nie tun. Aber wenn sie ja sagt, was mache ich dann mit der Schule? Ario und ich gehen auf verschiedene Schulen, aber seine ist viel netter. Vielleicht könnte ich auf seine Schule wechseln. Er ist da draußen und total beliebt. Er hängt immer mit einer Million Leute rum! Niemand schert sich um ihn. Er hat letzten Monat seinen Abschluss gemacht, also können wir keine offenen, süßen Freunde sein, die sich zwischen den Klassen in den Fluren küssen, aber zumindest hätte ich es dort leichter. Ario wohnt in White Eagle, einer viel schöneren Stadt fünfzehn Meilen entfernt, in der es eine echte Zivilisation wie Kinos und Buchläden gibt. Wir trafen uns in seinem örtlichen Buchladen; er marschierte direkt auf mich zu, während ich wie eine verängstigte Katze in der LGBTQ-Abteilung kauerte. Dieser wunderschöne ältere Junge mit Grübchen und der glattesten Haut stellte sich vor, aber ich konnte nur schwitzen, als hätte er mich beim Ladendiebstahl erwischt. Er merkte, wie sehr ich mich fürchtete, in dieser Abteilung entdeckt zu werden und von jemandem angesprochen zu werden, der so... magnetisch war. Er fragte mich nach meiner Nummer, und in meinem Schock konnte ich mich nicht an die ganze Nummer erinnern (war es 4731 oder 3471?). Er nahm sanft mein Telefon, seine Finger streiften kurz über meine, und erstellte für sich selbst einen neuen Kontakt unter "Ario Bookstore Cutie" (den ich in "Ario Bookstore" umbenannte, um etwaige Nachforschungen meiner spionierenden Mutter zu verhindern).
Erstes Kapitel (5)
Als ich Ario traf, fühlte es sich an, als ob ein langjähriger Fluch endlich gebrochen würde. Mein Leben würde ein traumhafter schwuler Teenagerfilm werden, so wie es immer sein sollte. Das ist nie passiert. Ario brachte Licht in mein Leben, aber es machte die Schatten nur noch stärker. Der Umgang mit meiner Mutter, dem Reverend, der Schule, Vicky, ihrem Baby-Drama, der räumlichen Entfernung zu Ario ... diese Hindernisse machten meine neue Beziehung nicht gerade aufregend. Sie raubten mir auf Schritt und Tritt Energie und Freude. Damals dachte Ario, dass mein Coming-out die Lösung sein würde. Das war es aber nicht. Was ist nur mit mir los? Es ist, als würde mir das ganze Universum sagen, dass ich keinen Freund verdiene. Ziemlich bald werden diese Hindernisse noch schlimmer werden. Ario und ich haben nicht mehr viel Zeit füreinander - nächsten Monat geht er aufs College in Chicago. Eine dreistündige Autofahrt entfernt. Endlich vibriert mein Telefon mit Vickys Antwort: Hi!! Tut mir leid, ich habe ein Nickerchen gemacht. Meine Mom hat mir eine Pause von Avery gegönnt. Geht es dir gut? Es tut mir leid! Mach weiter mit deinem Nickerchen. Mir geht's gut. Du darfst nie schlafen. Hör auf, ich bin wach. Diese Hitze ist einfach furchtbar! Ich: Meine Mutter hat sich eingeredet, dass ich Averys Vater bin und dass ich dich abserviere - sie projiziert ihren Scheiß auf meinen Vater. Vicky: Oh Gott. Vicky schickt ein Real Housewives-GIF von Bethenny Frankel, wie sie mit den Augen rollt. Vicky: Du hast ihr doch nichts von Averys Dad erzählt, oder? Ich: Natürlich nicht. Vicky: Weil ich weiß, wie sie reagiert. Es wäre in Ordnung, wenn du es ihr sagen müsstest, damit sie die Klappe hält. Ich: Vicky, hör auf, ich schwöre, ich würde es nie jemandem erzählen, egal aus welchem Grund. Vicky: Danke. Es tut mir leid. Ich weiß, es wäre leichter für dich. Ich weiß, es wäre leichter für dich, wenn sie die Wahrheit wüsste. Die Sache ist die, das wäre es. Wir wissen beide, wer der wahre Vater ist: Als Vicky und ich zusammen waren, hat sie mich mit Derrick, ihrem Vorgesetzten im AMC-Kino in White Eagle, "betrogen" (obwohl ich sie völlig vernachlässigt habe, also wen interessiert's?). Derrick ist dreiundzwanzig und sie ist bis über beide Ohren in ihn verliebt. Selbst als er plötzlich die Stadt verließ und sie allein zurückließ, um ein Kind zu gebären, hat sie es niemandem erzählt. Ihr Vater würde Derrick verhaften lassen. Sie weigert sich, das zu tun. Sie glaubt fest daran, dass Derrick es sich anders überlegen wird und jeden Moment zurückkommt. Ich möchte schreien, dass sie D-E-L-U-D-E-D ist und Derrick alles verdient, was auf ihn zukommt, aber damit würde ich sie nicht erreichen. Alles, was es tun würde, ist mich von meinem einzigen Verbündeten in Ambrose zu entfremden. Ich bin der Einzige, dem Vicky die Wahrheit anvertraut hat. Zu meinem Pech war ich mit Vicky zusammen, als sie schwanger wurde, und je länger dieses Geheimnis besteht, desto mehr sehe ich wie der große schwule Versager aus. Ich: Vielleicht wäre alles einfacher, wenn wir wieder zusammenkommen würden. Die Leute würden mich in Ruhe lassen, und du hättest Hilfe... Vicky: lol, was ist mit Ario? Ich: Naja, du müsstest nur damit einverstanden sein, dass ich mich nebenbei mit Jungs treffe lol Nach einer Ewigkeit, in der Vicky tippt, ist ihre Antwort einfach nur haha. Ich sollte nicht scherzen (vielleicht nur halb scherzen). Vicky steckt genau wie ich bis zum Hals in der Scheiße, und wenn ich ihr anbieten würde, Averys inoffizieller Vater zu sein, würde sie allein schon wegen der zusätzlichen Schlafenszeit "Ja" sagen. Ich muss los, aber ich liebe dich. SMS, wann immer du willst. Ich schalte zurück zu Ario, der mir, wie sich herausstellt, die ganze Zeit, in der ich mit Vicky gesprochen habe, eine SMS geschickt hat, aber mein Arschloch-Handy hat nie geklingelt. Er hat mir ein GIF geschickt, das er von sich selbst gemacht hat - blauäugig, mit lockigen schwarzen Haaren, die mit seinen Fingern eine Herzform bilden. Ich: Meinst du, ich könnte für ein paar Nächte bei dir bleiben? Ich bin ein bisschen nervös. Als er nicht antwortet, bemerke ich, dass ich seine letzte Nachricht nach dem GIF verpasst habe: brb I'm heading out - ich habe meiner Schwester versprochen, sie und ihre dämonischen Freunde zur Bezirksmesse zu fahren. Blerg, das ist ungefähr eine Stunde entfernt. Schick mir später eine SMS, okay? Haltet durch! GOTTVERDAMMT. Ich habe mein Zeitfenster verpasst, um Ario meine wichtigste Frage zu schicken. Meine Ohrenspitzen brennen. Ich drehe mein Handy um und streiche über den Anhänger, der auf meiner nackten Brust liegt. Es ist ein Rekorder von der Größe eines Fingers, handgefertigt aus Bambus; wenn ich ihn in die Hand nehme, bin ich Ario immer näher. Ich brauche eine Antwort von ihm, sonst kann ich nirgendwo hin. Ich kann Vicky nicht damit belasten. Sie hat schon genug um die Ohren, und wenn ich mit Vicky zusammenziehe, würde das die letzten Zweifel ausräumen, die Mom vielleicht noch an uns hat. In der Zwischenzeit liegt Ricky Hannigans Umschlag oben auf meiner gewirbelten, nicht zugezogenen Decke, fast vergessen. Mr. Hannigan, dieser süße Mann mit den eingefallenen Augen, hat mir in seinem Testament ein Geschenk hinterlassen. Ich öffne die Messingklammer des Umschlags; innen ist ein gefaltetes Heft. Kein Geld. Ich bin mir nicht sicher, was ich erwartet habe; der Umschlag war viel zu leicht. Ich erkenne den leuchtend gelben Einband des Heftes sofort - ein Broadway-Playbill. Rickys Zimmer war voll davon. Vor allem alte - Chicago, Dreamgirls, Sweeney Todd, A Little Night Music, Into the Wood - alle aus einer Zeit, als Ricky noch ausgehen konnte. Dieser Spielplan ist für South Pacific. Auf dem mit Kreide gezeichneten Cover tanzen Matrosen um eine tropische Insel. Ricky hat immer Showtunes gespielt, wenn ich hereinkam, aber an dieses Stück kann ich mich nicht erinnern. Als ich den Umschlag aufklappe, bietet sich mir ein unschöner Anblick: Die Seiten sind mit schwarzem Sharpie in großen, krakeligen Buchstaben vandalisiert worden, die so ungleichmäßig sind, dass sie auf den ersten Blick nicht einmal an Wörter erinnern. Dann verstehe ich: Ricky hat mir einen Abschiedsbrief hinterlassen. Er konnte keinen Stift halten, deshalb sind seine Briefe unterschiedlich groß und die Zeilen zittern. Dennoch ist seine Botschaft klar: HILFT CONNOR. Meine Lippen öffnen sich, aber es kommt kein Atem. Ich blättere auf die nächste Seite. Quer über die Danksagungen hat Ricky ein weiteres Wort gekritzelt: NIGHTLIGHT. Es hört nicht auf. Auf jeder Seite, über die Biografien der Schauspieler verstreut: NIGHTLIGHT. NIGHTLIGHT. HILFE CONNOR. NIGHTLIGHT. Der Spielplan fällt auf die verhedderten Hemden in meiner offenen Tasche, und ich husche zurück, als wäre er eine Bombe. Gänsehaut überzieht meine Fingerspitzen, und die nächtliche Brise, die durch mein Fenster hereinkommt, ist nicht mehr so angenehm. Ich versuche, meinen ärmellosen Kapuzenpullover überzuziehen, aber meine Arme sind zu plumpen Platten geworden. Während ich mit dem Hemd kämpfe, explodiert die Panik in meinem Kopf wie eine Nagelbombe, Schrapnellsplitter fliegen hin und her und zerfetzen jeden Gedanken in der Nähe. Irgendetwas stimmt hier nicht. Die Haare sträuben sich in meinem Nacken, als Rickys Nachricht wie ein Schrei widerhallt: HILFE CONNOR. NIGHTLIGHT. Ricky gab mir diese Nachricht in seinem Testament. Nicht, als er noch am Leben war. Was glaubte er, wie ich ihm helfen könnte, wenn er tot ist? Er starb an einem infizierten Dekubitus, nichts Seltsames oder Verdächtiges. Er hatte den Reverend, seine Mutter und eine Million anderer Leute, die ihm bei allem halfen, was er wollte oder brauchte. Und warum ich? Warum gerade jetzt? Und was hat Nightlight zu bedeuten? Meine Brust erstickt vor Paranoia. Ich fühle mich nicht mehr allein in meinem leeren Zimmer. Ich drehe mich schnell zu meiner Schlafzimmertür um, in der Erwartung, das fahle, flehende Gesicht von Ricky zu sehen, der nach mir greift, ein Geist, der lebende Tote. Aber da ist niemand. Ich springe auf und drehe mich noch einmal zu meinem offenen Fenster, in der Erwartung, dass die verrottende, mit Erde bedeckte Leiche dieses süßen Mannes hineinkriecht. Doch nichts. Doch das Gefühl von Augen, die mich umgeben, will nicht verschwinden. In gewisser Weise ist Rickys Geist hier. Seine Botschaft versucht, mich von jenseits des Grabes zu erreichen. Ein Flehen um Hilfe. Rickys hingekritzelte Schrift sieht so schmerzhaft aus. Ich atme die Vernunft ein, um meinen Herzschlag zu verlangsamen. Ricky ist tot, Connor. Worum es auch immer geht, du kannst ihm nicht mehr helfen. Ich muss von hier verschwinden. Der Griff um meine Brust lockert sich nicht, stattdessen wird er unter der schweren Decke der Sorge begraben, was zum Teufel ich heute Abend tun soll. Ich glaube, sie will mich rausschmeißen, schreibe ich Ario schnell. Wieder einmal rolle ich mich auf dem Boden zusammen und warte dreißig Minuten darauf, dass mein Telefon aufleuchtet und mich aus dieser Scheiße heraus teleportiert. Ich schlafe beim Warten ein. "Connor, du musst aufwachen", sagt eine harte britische Stimme. "Dad...?" Ich stöhne. Meine Träume waren ein Wirbelsturm aus Schritten und flüsternden Menschen. Ich liege immer noch auf dem Boden, aber mein Zimmer ist voll von schwarz gekleideten Fremden. Zwei Männer stehen über mir, nächtliche Schatten verdunkeln ihre Gesichter. Keine Schatten, sondern Skimasken. Das ist kein Traum. Und das ist nicht mein Vater. Es sind Fremde in dem Haus. "Hallo", sagt ein anderer Mann und lässt meinen Rucksack an seinem Finger baumeln. "Wir haben Ihre Tasche." "MOM, da ist jemand im Haus!" Ich schreie und kann nicht verhindern, dass ich zittere. "Sie müssen mit uns kommen", sagt der Brite. "Wir können das auf die leichte oder die harte Tour machen." Ich verliere keine Zeit. In der Dunkelheit richte ich mich auf, aber meine Füße rutschen auf dem Teppich aus und meine Hüfte prallt gegen einen rollenden Schreibtischstuhl. "Dann auf die einfache Art..." Mein Telefon. Es wird immer noch in der Wand aufgeladen. Ich bin nur noch Zentimeter vom Licht entfernt... Ich stürze mich auf sie, aber die Männer greifen blitzschnell zu. Meine Arme und Schultern schlagen so leblos auf dem Boden auf wie nasses Brot. Ich kann mich nicht einmal winden, da ihre kräftigen Hände mich flach halten. "MUTTER!" schreie ich in den Teppich. Bevor ich einen weiteren Atemzug tun kann, werde ich aus dem Zimmer gerissen und auf den Treppenabsatz geschleppt. Meine Füße verlassen den Boden, als einer der Männer mich - alle 140 Pfund - über seine Schulter hievt. Wir steigen die Treppe hinunter, und ich klammere mich mit gefühllosen, nutzlosen Händen an die Wand, während Dutzende von Familienfotos die Stufen hinunterstürzen, als ich auf sie schlage. Ein Trio von Kruzifixen aus Precious Moments fällt zu Boden und zerbricht in einen Haufen aus goldenem Filigran und rosa Keramikstaub. "Mach die schönen Sachen deiner Mutter nicht kaputt", grunzt der Brite, als ich mit den Füßen wackle. Mach mehr Lärm, Connor. Weck Mama auf! Endlich ruft die Stimme meiner Mutter aus dem anderen Zimmer: "Buddy?" Mein Kopf rollt kopfüber um den schweißnassen Rücken des Eindringlings herum, bis ich meine Mutter im Küchenbogen stehen sehe, immer noch in ihrem Krankenpflegekittel vom Abendessen. "Ich liebe dich." "Warte", sage ich, während mir die Spucke über das Kinn rutscht. "Was ist denn los...?" "Er hat versucht zu fliehen, Mrs. Major", sagt der Eindringling. "Tut mir leid, aber das ist notwendig. Ich entschuldige mich für die Unordnung." "Ich verstehe", sagt Mama. "Bitte sei vorsichtig mit ihm." "Mama...?" Ich krächze. "Es wird alles gut, Connor..." Ihr Gesicht verzieht sich, als ein Schwall von Schluchzern über sie hereinbricht. Sie lässt zu, dass sie mich mitnehmen. Sie will, dass sie mich mitnehmen. "Ich gehe nirgendwo hin!" Doch der massige Brite zerrt mich bereits durch die Eingangstür, die von einem kleineren, schwereren maskierten Mann offen gehalten wird. "Mom, was machen die da?!" Draußen in der krächzenden Nachtluft schleudert mich der Brite wie einen Sack Kartoffeln von seiner Schulter, und ich knalle mit dem Rücken auf den Rasen, dass mir der Atem stockt. Vier behandschuhte Hände legen sich unter meine Arme, und ich bin wieder schwerelos, als zwei Männer mich den Abhang hinunter zur Landstraße tragen. Meine nackten Füße gleiten über das taufeuchte Gras, bis wir einen geparkten Lieferwagen erreichen. Der schwarze Lieferwagen. Der, der während des Abendessens unser Haus umrundet hat und jetzt mit laufendem Motor auf den Packard-Feldern auf mich wartet. Das kann nicht sein. Das kann nicht wahr sein, verdammt noch mal. Der Brite schiebt die Wagentür auf, und ein dunkler Abgrund lächelt mich an. "MOMMAAAA!" Ich schreie, und die Luft kehrt viel zu spät in meine Lungen zurück. Meine Schreie hallen über Reverend Packards Farm, aber meine Mutter tut nichts, außer in ihre Hände zu wimmern, als sie mich am Ende der Auffahrt einschließen und wegfahren.
Es gibt nur begrenzt Kapitel, die hier eingefügt werden können, klicken Sie unten, um weiterzulesen "Konversions-Camp"
(Sie werden automatisch zum Buch geführt, wenn Sie die App öffnen).
❤️Klicken Sie, um mehr spannende Inhalte zu entdecken❤️