Das böse Mädchen

Prolog

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Prolog

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Royal Dolce

"Bist du bereit, mein Sohn?" fragt Dad und klopft mir auf die Schulter, als wäre er so stolz auf mich, wie er es immer tut, wenn ich mich fähig zeige, seine beschissenen Befehle auszuführen. Die meiste Zeit über bin ich ihm vielleicht scheißegal, aber wenn er etwas zu erledigen hat, ist er stolz und schmeichelhaft.

Ich brauche seine Schmeicheleien nicht, ich will sie nicht.

Ich umklammere das Messer und starre auf die erbärmliche Ausrede für ein menschliches Wesen hinunter, das mich einst gequält hat. "Ich wurde bereit geboren", sage ich und trete vor.

Das ist eine Lüge. Ich wurde nicht dafür geboren. Ich wurde dafür wiedergeboren. Ich habe sechzehn Jahre als eine Person gelebt, und dann haben mich dieses Arschloch und seine Familie entführt. Ich ging in den Keller und dachte, ich sei ein hohes Tier und niemand könne mir etwas anhaben. Ich kam als ein anderer Mann heraus.

Mr. Darling stößt einen hohen Schluchzer aus, seine Augen sind blutunterlaufen vor Angst. Ich starre in sie hinein, die Frustration packt mich wie ein unentrinnbarer Schraubstock in den Zähnen. Jedes Mal, bei jeder Rache, sollte ich mich besser fühlen, aber das tut es nicht. Ich will, dass er mir genauso wehtut wie er mir wehgetan hat, dass er sieht, was es mit mir gemacht hat. Aber er kann es nicht. Keiner von ihnen kann das. Niemand auf dieser ganzen verdammten Welt wird es je verstehen.

"Ich habe eine Frau und Kinder", stammelt Mr. Darling. "Bitte bringen Sie mich nicht um."

"Oh, ich werde dich nicht umbringen", sage ich. "Der Tod wäre zu nett für ein Monster wie dich."

Wie alle guten Monster kann auch dieses nicht getötet werden. Selbst wenn er seinen letzten Atemzug getan hätte, würde er für immer in mir leben und mich jeden Tag meines Lebens zerstören.

"Was wirst du tun?", fragt er mit hoher, vor Angst zitternder Stimme.

Er ist erst seit vierundzwanzig Stunden gefesselt, und schon bettelt er wie eine kleine Schlampe. Ich war ihm sieben Tage lang ausgeliefert.

Sieben. Verfluchte. Tage.

Ich werde ihm so viel Gnade zeigen, wie er mir gezeigt hat.

"Mach weiter, Sohn", sagt Dad.

Ich beuge mich und schiebe mein Messer durch den pissbefleckten Stoff seiner Hose. Er strampelt und schreit, aber die Seile halten ihn fest. Heute sind nur Dad und ich da. Er hätte die Zwillinge mitgebracht, aber ich wollte nicht, dass meine kleinen Brüder das sehen. Mein ältester Bruder hat uns immer beschützt, aber er ist weg, hat sein Leben weitergelebt. Seine Abschiedsworte, als er diese Scheißstadt verließ, verfolgen mich immer noch.

"Kümmert euch um unsere Brüder."

Es ist eine schwere Last. Ich wusste nicht, wie viel es ausmachen würde, was King all die Jahre als Ältester für uns ertragen hat, um uns vor dem Bösen zu schützen, das ich nicht kannte. Aber jetzt arbeitet er für die Mafia, und ich bin hier in Arkansas.

Es hätte andersherum sein sollen. Selbst vor der Woche, die mich veränderte, war ich der Kämpfer. King ist der Beschützer.

"Bitte", schluchzt Mr. Darling und rollt sich auf den Rücken. "Tun Sie das nicht. Sie müssen das nicht tun."

"Und du hättest nicht tun müssen, was du getan hast", sage ich. "Aber so ist es nun mal. Monster erschaffen Monster erschaffen Monster. Und hier bin ich. Dein Dämon, der sein Pfund Fleisch abholen will."

"Keine Sorge", sagt Dad mit einem sadistischen Grinsen. "Es wird weniger als ein Pfund sein."

Mr. Darling hyperventiliert mit einem Schluchzen und rollt sich auf den Bauch.

"Im Gegensatz zu dir, als du einen kleinen sechzehnjährigen Jungen gequält hast, der dir nie etwas getan hat, habe ich ein Gewissen", sage ich. "Also stelle ich dich vor die Wahl. Du kannst dich mit dem Gesicht nach unten hinlegen und dir das Messer in den Arsch rammen lassen, oder du drehst dich um, und ich ziehe dir den Schwanz ab."

"Nein", würgt Mr. Darling hervor und krümmt sich so gut er kann in den Seilen. "Bitte, nein."

"Auf die eine Art leben Sie, auf die andere sterben Sie", sage ich. "Sie haben die Wahl."

Er holt zitternd Luft, ein erstickter Schrei entweicht ihm, als er sich auf den Rücken rollt.

"Mach weiter", sagt Dad und stößt mich vorwärts.

Ich hocke mich hin und packe Mr. Darlings verschrumpelten alten Schwanz in einer Hand und das Messer in der anderen. Er schreit so laut, dass mir die Ohren klingeln, aber ich höre ihn nicht. Sogar durch die Handschuhe hindurch lässt mich das Gefühl seines Schwanzes in meiner Hand würgen. Er ist so schlaff und impotent. Ein Schnitt und das Ding löst sich in meiner Hand. Ich stehe auf und schiebe ihn zu Dad.

"Da ist dein verdammtes Souvenir", sage ich.

Wenn ich ihn auf den Boden legen könnte, neben das Arschloch, das ich aufgeschnitten habe, würde ich es tun. Für mich macht das keinen Unterschied. Er ist genau so verantwortlich.

"Das hast du gut gemacht, mein Sohn", sagt Papa.

Auch wenn ich weiß, dass Rache die Albträume nicht verschwinden lässt, weiß ich wenigstens, dass der Gerechtigkeit Genüge getan wurde. Zumindest für eine Generation der Darlings.

Mr. Darling schreit immer noch, und um ihn herum sammelt sich das Blut. Ich hocke mich hin und schneide die Seile durch. Er wird selbst ins Krankenhaus fahren müssen. Er wird nicht sterben. Ich habe ihn nicht einmal leiden lassen. Ich habe es schnell gemacht, mit einem Schnitt.

Wie ich schon sagte, ich habe ein Gewissen.

Papa klopft mir wieder auf die Schulter. "Er ist der Letzte. Es ist vorbei."

Es ist nicht vorbei.

Aber für ihn ist es das, und er denkt an nichts anderes mehr. Wir haben uns an seinen Feinden gerächt, an den Darling-Eltern, die ihn vor zwanzig Jahren gemieden haben. Aber ich kenne die Wahrheit. Es gibt noch mehr Darlings in dieser Stadt, die sich wie Kakerlaken verstecken und den Namen nicht tragen.

Sein Krieg ist vorbei. Meiner fängt gerade erst an.

Eine (1)

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eine

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Harper Apfel

Ich muss einen Weg raus aus dieser verdammten Stadt finden. Sie zermürbt langsam meine Seele, zermalmt sie zu Staub, der in der Luft hängen wird wie der Gestank der Papierfabrik an einem schwülen Sommernachmittag. Während Herr Behr weiterredet, drücke ich mich in meinem Sitz zusammen und stütze meine Füße auf dem Regal unter dem Schreibtisch vor mir ab. Wenn ich nur einen Lehrer hätte, der so interessant wäre, dass ich etwas lernen könnte, hätte ich vielleicht eine Chance. Aber die Lehrer an der Faulkner High sind genauso gefangen und hoffnungslos wie die Schüler. Vielleicht sogar noch mehr. Sie hatten mehr Zeit, um zu begreifen, dass sie hier nie rauskommen, dass sie ihr ganzes Leben in dieser verschwitzten Achselhöhle einer Stadt verbringen werden.

Ich seufze und lasse meine Gedanken schweifen, während ich aus dem schmalen Fenster auf den kahlen Rasen starre, durch dessen tote Stellen Staubflecken zu sehen sind. Die guten Lehrer gehen ans andere Ende der Stadt auf die Privatschule, wo die Klimaanlage immer funktioniert, das Gebäude nicht mit einem Gefängnis verwechselt wird, wenn Fremde vorbeifahren, und die Kinder der Mächtigen angeblich genauso viel Leidenschaft wie Geld haben.

Ich frage mich, wie das ist. Macht. Leidenschaft. Geld.

"Harper, würdest du mir das bitte beantworten?"

Sogar in Herrn Behrs Monoton gesprochen, durchbricht mein eigener Name meinen benebelten Dunst.

"Können Sie die Frage wiederholen?" frage ich, während ein paar Kinder kichern. Es gibt nur einen Ort, an dem ich etwas Besonderes bin, und das ist ganz sicher nicht in den Hallen der Faulkner High. Hier bin ich ganz unten in der Meute. Für mich ist das in Ordnung. Es ist einfach, in einer großen Schule mit zu vielen Drama-Queens nicht aufzufallen.

"Warum überlassen wir das nicht Chase", sagt Mr. Behr und wendet sich ab.

Ich zucke mit den Schultern und lasse mich wieder auf meinen Platz sinken.

"Oh, und bitte kommen Sie nach dem Unterricht zu mir, Miss Apple."

Verdammt noch mal. Vorzeitige Entspannung.

"Wie auch immer", murmle ich und drehe mich wieder um, um aus dem Fenster zu starren.

Noch zwei Jahre. Aber ich habe das Gefühl, dass ich meine Zeit schon hinter mir habe, einschließlich der Sommerschule, nachdem Mom mich die meiste Zeit des ersten Jahres nicht zur Schule gehen ließ. Zu der Zeit dachte ich, ich hätte es geschafft. Ich meine, wer zum Teufel will schon zur Schule gehen? Und es ist nicht so, dass irgendjemand von mir erwartet hätte, dass ich vorausschauend denke, dass ich die Konsequenzen bedenke.

Jetzt weiß ich, was für ein Dummkopf ich war, weil ich praktisch ein ganzes Jahr übersprungen habe. Ich bin in einer Reihe von Klassen mit Zehntklässlern, und mit den Freunden, die ich vorher hatte, habe ich mich überworfen. Nicht, dass das echte Freunde gewesen wären. Nur mehr Leute mit den gleichen Hobbys wie jeder andere in einer kleinen, sinnlosen Stadt. Ficken, streiten und schnell mit ihren beschissenen Autos fahren.

Eine Versager-Mutter und keinen Vater zu haben, macht mich nicht zu etwas Besonderem in Faulkner. Viele Kinder haben ein noch beschisseneres Leben als ich. Es gibt Mädchen, denen Einladungen zum Schlampenclub auf den Tisch gelegt werden und die merken, dass ihr Ruf ruiniert ist, und Jungs, die auf dem Footballfeld verprügelt werden und deren glorreiche Tage immer die Highschool sein werden, selbst wenn sie verbitterte Alkoholiker mittleren Alters sind. Pflegekinder und solche, die bei verschiedenen Onkeln und Omas leben, weil ihre Eltern im Gefängnis sind. Kinder, die nach Katzenpisse und Chemikalien riechen, weil sie in Meth-Labors leben. Kinder, die für ihre Gangs erschossen werden oder andere Menschen erschießen müssen.

Scheiß auf all das. Ich brauche ein Ticket nach draußen.

Ich habe nur noch nicht herausgefunden, wie ich eins bekomme.

Die Vorlesung ist zu Ende, und ich schaue auf den Bildschirm des Spender-Laptops für die Tagesaufgabe. Die meisten Leute in meinen Flunkie-Kursen sind nicht zum Lernen hier und fangen an, herumzualbern, Spucke und Bleistifte an die Decke zu werfen, Musik zu hören oder ihre Telefone zu benutzen. Ein paar von uns wissen, dass das nicht der richtige Weg ist, und wir öffnen die Hausaufgaben, bereit, die Dinge in Angriff zu nehmen.

Auf meinem Bildschirm erscheint eine Nachricht, eine Art Messenger-App, von der ich gar nicht wusste, dass es sie auf den Schulcomputern gibt. Es ist eine altmodische App mit dem Namen OnlyWords, die retro aussehen soll, ein kleines Kästchen mit quadratischen grünen Buchstaben, das mich mit einer Nachricht anblitzt.

MrD: Hallo Darling.

Die Schule sollte wirklich in eine bessere Firewall investieren, um die Creepers draußen zu halten. Ich will mich gerade aus dem Kästchen ausklinken, als nach der ersten Nachricht eine zweite auftaucht.

MrD: Ich habe einen Vorschlag für dich.

Ich verdrehe die Augen und beschließe, darauf einzugehen. Es sind sowieso nur noch 5 Minuten bis zum Unterricht. Ich werde es nicht einmal schaffen, eine einzige Aufgabe der Hausaufgaben zu lösen. Ich mache mir nicht die Mühe, einen Messenger-Handle zu erstellen, sondern tippe einfach in das Feld, um zu antworten. Ich werde vielleicht nicht so bald ein Stipendium für Yale bekommen, aber ich bin klug genug, um zu wissen, dass ich Männern im Internet nicht trauen kann. Das heißt aber nicht, dass es keinen Spaß macht, mit ihnen zu ficken.

Faulkner189: Mr. D? Echt jetzt? Das ist originell.

MrD: Sie können mich Big D nennen, wenn Ihnen das lieber ist.

Waldi. Genau wie ich dachte, ein Widerling, der sich in den Schulcomputer hackt, um Mädchen zu belästigen. Das fasst die Erfahrung der Faulkner High zusammen.

Faulkner189: Willst du mich nicht fragen, ob ich auf ältere Männer stehe?

MrD: Stehst du?

Faulkner189: Oder ob ich noch Jungfrau bin?

Mr. D: Sind Sie eine?

Faulkner189: Falls du es nicht gemerkt hast, ich bin an einem Schulcomputer. Du wirst wahrscheinlich verhaftet werden.

MrD: Das glaube ich nicht.

Faulkner189: Ich bezweifle ernsthaft, dass du so schlau bist, wie du denkst.

MrD: Genau da liegst du falsch.

Faulkner189: Nun, sind wir nicht selbstverliebt?

MrD: Nur ehrlich.

Faulkner189: Du hast die Chance verpasst, zu sagen, dass ich voll von dir sein könnte 2

MrD: Ich glaube, du bist derjenige, der flirtet.

Faulkner189: Hab ich schon gemacht, kann die Zeilen vorhersagen

MrD: Sie haben online mit älteren Männern geflirtet?

Faulkner189: Ihr seid alle gleich.

MrD: Du hast deine Fragen nicht beantwortet.

Faulkner189: U 1.

MrD: Ich mag keine älteren Männer, ich bin keine Jungfrau.

Faulkner189: Dito. Die eigentliche Frage ist, warum machen Sie minderjährigen Mädchen Angebote?

MrD: Ich war mir nicht bewusst, dass ich das tue.

Faulkner189: Du bist zufällig in ein Schulcomputerkonto eingebrochen, um mir eine Nachricht zu schicken und wusstest nicht, dass ich in der Schule bin?

Ich wünschte, diese App hätte Emojis, damit ich ein Augenrollen hinzufügen könnte, aber ich kann nur Gesichter aus Symbolen auf der Tastatur machen, also lasse ich sie weg.

MrD: Wer hat gesagt, dass ich dir einen Antrag gemacht habe?

Eine (2)

Faulkner189: Sie haben rechtmäßig mit "Ich habe einen Vorschlag" begonnen.

MrD: Ich sagte "Vorschlag".

Faulkner189: Sicher, sicher

MrD: Es wäre einfacher, persönlich zu reden. Online kommen die Dinge so durcheinander.

Faulkner189: Bahahaha!!!

Faulkner189: Netter Versuch.

Faulkner189: gg. Versuchen Sie, keine kleinen Mädchen mehr zu belästigen.

MrD: Sehr lustig. Wir sprechen uns bald.

Faulkner189: Das glaube ich nicht.

MrD: Oh, das werden wir.

Die Glocke läutet, und ich beeile mich, mich abzumelden und den Laptop zurückzugeben, wobei ich mich umschaue, als ob ich etwas Schlimmes getan hätte. Ich schätze, das habe ich auch. Irgendwie.

Aber niemand merkt es. Die anderen Kinder schrecken aus ihrem Nickerchen hoch, sammeln ihre Bücher ein und schleichen aus dem Raum. Herr Behr hat als Nächstes eine Planungsstunde, so dass er sich keine Sorgen machen muss, mich in seiner nächsten Stunde zu behalten. Er löscht die Tafel, während die Kinder den Raum verlassen. Ich lege den Laptop zurück in den Wagen und setze mich wieder an meinen Schreibtisch, um darauf zu warten, dass Herr Behr sein Ding macht.

Vielleicht hat Mama recht. Ich denke an all die Male, die sie mir Dinge gesagt hat, mich vor Kriechern im Internet und anderswo gewarnt hat.

Alle Männer stehen auf jüngere Frauen. Das liegt in ihrer Biologie. Also bleib heute Abend in deinem Zimmer, Harper. Ich habe Jerry zu Besuch.

Oder war es Jim, oder Gordon, oder D'Aron? Ich habe sie über die Jahre aus den Augen verloren.

Als die letzten Schüler den Raum verlassen, kommt Mr. Behr um seinen Schreibtisch herum und setzt sich an dessen Vorderseite. "Alles in Ordnung, Harper?"

"Ja."

"Und wie läuft es zu Hause?"

"Perfekt." Ich schenke ihm mein schönstes Lächeln.

Herr Behr streicht sich sein kurzärmeliges Button-up-Hemd über den Bauch. Er leckt sich über die Lippen und wirft einen Blick zur Tür, dann stößt er sich von seinem Schreibtisch ab und schleicht sich zu mir. "Wir haben uns schon eine Weile nicht mehr gesehen."

"Du siehst mich jeden Tag im Unterricht."

Er zappelt, aber ich fixiere ihn mit einem starren Blick. Das Hochgefühl, Macht über ihn zu haben, ist schon lange verflogen. Jetzt ekelt er mich an.

Wenn wir keine Gesetze hätten, würden sie sich alle so junge Mädchen nehmen, dass sie sie nicht schwängern können, damit sie sich keine Gedanken über Geburtenkontrolle machen müssen. Nicht, dass es sie kümmert, wenn sie es einmal tun. Sieh dir nur deinen Vater an...

Nicht, dass ich diese Möglichkeit hätte. Ich habe den Kerl nie kennengelernt. Mom hat viel darüber zu sagen, was für ein Taugenichts er war, aber ich bezweifle, dass sie überhaupt weiß, wer sie geschwängert hat.

"Treffen wir uns heute nach der Schule", sagt Herr Behr, seine Stimme ist ein dringendes Flüstern. "An unserem üblichen Ort. Ich fahre dich danach nach Hause."

"Ich wusste nicht, dass wir einen Stammplatz haben."

"Fühlen Sie sich vernachlässigt?" Ich glaube, er will mich necken, aber er klingt nur weinerlich.

"Was ist, wenn ich Pläne habe?"

"Oh, Harper", sagt er und richtet sich auf. "Du hast keine Pläne. Für Pläne braucht man Freunde."

"Vielleicht habe ich Familienpläne."

"Weißt du, Harper, du bist so eine kluge junge Dame", sagt Herr Behr. "Ich bin sicher, dass du eines Tages auf ein gutes College gehen wirst, wenn du fleißig lernst und deine Noten verbesserst."

"Ich habe letztes Jahr eine Eins in Ihrer Klasse bekommen", sage ich. Ich habe ihn nie als bedrohlich empfunden, aber wahrscheinlich hat er mir absichtlich das Gefühl gegeben, dass ich die Kontrolle habe. Welche Macht hat eine Sechzehnjährige über einen erwachsenen Mann?

Ich weiß, was Mom sagen würde. Sie würde viel sagen. Sie würde angewidert mit der Zunge schnalzen und sagen: "Mädchen in deinem Alter, Harper. Sie laufen herum und sehen aus, als gehörten sie an eine Straßenecke. Und dann tun sie so, als wären sie das Opfer, wenn sie bekommen, was sie die ganze Zeit wollten.

"Ja, du hast eine Eins bekommen", sinniert Herr Behr. "Du warst auch so ein guter Schüler. So bereitwillig, zu lernen und den Anweisungen zu folgen. Ich fände es schade, wenn du nächstes Jahr Geometrie wiederholen müsstest. Aber dann könnte ich beantragen, Sie wieder in meiner Klasse zu haben ..."

Ich erhebe mich von meinem Schreibtisch, nehme meine Bücher und gehe zur Tür, wobei ich gerade lange genug innehalte, um über meine Schulter zurückzurufen: "Ich werde da sein."

*

Die Liebe eines Vaters

Wenn er wüsste

Dass ich diesen Mist geschrieben habe

Er würde sagen

Ich wäre weniger ein Mann.

Wenn er wüsste

Was in den fehlenden Tagen geschah

Würde er sagen

Ich war überhaupt kein Mann.

Wenn er wüsste

Dass kein Hass mehr in mir ist

Würde er sagen

Ich bin erwachsen geworden.

Wenn er wüsste

Den kalten Durst nach Rache, wo ein Herz schlagen sollte

Würde er sagen

Ich war gerechtfertigt.

Wenn er wüsste

Er könnte nie gestillt werden

Würde er sagen

"Das ist ein echter Mann."

Also sage ich gar nichts

gar nichts.

Zwei (1)

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zwei

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Harper Apfel

Zu Hause ziehe ich mein feuchtes T-Shirt aus und ein T-Shirt an, wobei ich mein dunkles Haar nach hinten ziehe und es hochstecke. Dann verbinde ich mir die Hände mit Klebeband und gehe in den Keller, um auf den Sandsack zu hauen, der in der Ecke von der Decke hängt. Einer von Moms Freunden hat sich den Sandsack geschenkt, weil er sich geschworen hat, in Form zu kommen, aber er ist schon lange weg, wie alle anderen auch. Ich nehme es ihnen nicht übel. Nichts Gutes währt hier ewig.

Ich habe Glück, dass meine Mutter einen Job hat und genug Geld nach Hause bringt, um uns in dieser kakerlakenverseuchten Falle zu halten. Der Gehaltsscheck reicht gerade so lange, um die Rechnungen zu bezahlen und Moms zunehmendes Bedürfnis, sich etwas zu kaufen, um ihre Männer zu beeindrucken, so dass ich mich frage, ob sie nicht eines Tages mit einem von ihnen verschwindet und überhaupt nicht mehr nach Hause kommt. Wenigstens hat sie bis jetzt durchgehalten, das muss ich ihr lassen. Es könnte schlimmer sein. Ich könnte in ein Pflegeheim abgeschoben werden, und wer nimmt schon einen mürrischen Teenager mit einem Verhaltensproblem auf?

Verdammt, selbst ein Umzug zurück in den Wohnwagenpark, in dem ich aufgewachsen bin, wäre schlimmer als ein Haus. Das hier ist nicht so schlimm. Mom kratzt die Miete gerade so zusammen, dass wir nicht jeden Monat vor der Zwangsräumung bewahrt werden, und auch wenn unser Haus ein Drecksloch in Faulkners Version von Gangland ist, ist es kein Wohnwagen.

Ich schlage mit der Faust auf den Sack und tanze zurück, als er mir entgegenschwingt. Dann lande ich eine Reihe von Schlägen.

Der eine ist für Mom und ihre Vorliebe für Männer und ihre Drogen gegenüber Lebensmitteln und fließendem Wasser.

Der nächste Schlag ist für meinen Vater, wer auch immer er ist.

Eine Zweierkombination für Colin, dessen Lederjacke und ausländischer Akzent mich mit dreizehn unter einer Brücke um meine Jungfräulichkeit gebracht haben.

Ein rechter Haken für den Polizisten, der mich weggejagt hat, als ich versucht habe, ein paar schöne Kunstwerke an die Wand unter besagter Brücke zu malen. Ich wollte anderen Mädchen nur etwas Schöneres geben als eine trostlose Zementwand, um ihre Scham zu bezeugen, wenn ein Kerl seinen Schwanz rauszieht, das blutige Kondom auf den Boden fallen lässt und ihnen eine Zigarette zuwirft, bevor er abhaut.

Meine bösartigsten Schläge hebe ich mir allerdings für Herrn Behr auf. Ich verfluche den Verwalter, der mich dieses Jahr wieder in seine Klasse gesetzt hat. Es ist jetzt zwei Wochen her, dass die Schule begonnen hat, und ich habe mir tatsächlich die Hoffnung erlaubt, dass er nicht mehr mit mir reden würde. Dass er weiterzieht und einen anderen traurigen Trottel ohne Hoffnung findet, damit er so tun kann, als hätte er Mitleid, während er sie auf den Rücksitz seines Autos lockt.

Nach einer Stunde bin ich erschöpft, ganz abgesehen davon, dass ich durchgeschwitzt bin. Ich jogge die Treppe hinauf, trinke einen Schluck Wasser aus dem Wasserhahn und mache mich auf den Weg unter die Dusche. Als ich dort ankomme, zögere ich. Warum mache ich mich für den bösen alten Behr so sauber? Ich schäle mich aus dem Tank, ziehe ein sauberes T-Shirt an, und weil ich den menschlichen Anstand noch nicht ganz aufgegeben habe, trage ich noch eine Schicht Deo auf. Eine Jeans und ein Gürtel verhindern, dass meine Hände umherwandern, und Tennisschuhe werden meine Füße auf dem kilometerlangen Weg zu dem Ort schützen, an den ich gar nicht will.

Aber welche Wahl habe ich schon?

Ich werfe einen Blick auf meine Bücher. Ich bekomme gute Noten, ohne den anderen Lehrern in den Arsch kriechen zu müssen. Seit dem berüchtigten ersten Jahr habe ich mir den Arsch aufgerissen, um es zu schaffen. In jenem Jahr in der Sommerschule habe ich beschlossen, dass ich auf jeden Fall von hier weg will, bevor es mich wie Treibsand verschluckt, so wie so viele andere auch.

Anstatt mich mit Behr zu treffen, schalte ich den alten Desktop-Computer ein, den wir noch haben - vor allem, weil er so langsam ist, dass ihn nicht einmal ein Pfandleiher kaufen würde - und öffne die Hausaufgaben. Wenn ich alles aufschreibe und beweise, dass ich sie abgegeben habe, kann er mich vielleicht nicht durchfallen lassen.

Ich bin schon halb fertig, als die OnlyWords-Meldung erscheint.

MrD: Wir sehen uns wieder.

Ich zucke mit den Händen von der Tastatur, als ob sie sich in Lava verwandelt hätte, und schaue mich nervös um.

Ich habe zwar keine Ahnung von Technik, aber was zum Teufel soll das? Wer ist dieser Typ und woher weiß er, dass ich es bin? Wie kommt er von einem Schul-Laptop auf meinen uralten Desktop zu Hause?

Ich atme tief durch und wische meine Handflächen an meiner Jeans ab, bevor ich meine Hände wieder vorsichtig auf die Tastatur lege.

Die App fordert mich auf, einen Benutzernamen zu erstellen, also tippe ich ihn ein und überlege dann, was ich sagen soll. Am liebsten würde ich das Messenger-Fenster schließen und die App blockieren, aber etwas hält mich davon ab. Meine Haut kribbelt, die Haare in meinem Nacken stellen sich auf, als würde ich beobachtet werden. Wie hat er mich gefunden? Ich muss es einfach wissen.

BadApple: Kennen wir uns?

MrD: Oh, wir spielen dieses Spiel?

BadApple: Keine Spiele.

MrD: Einverstanden.

BadApple: Wie haben Sie mich denn gefunden?

MrD: Ich habe meine Wege.

BadApple: Ich dachte, du hast gesagt, keine Spiele

MrD: Das ist kein Spiel, es ist ein Geheimnis. Ein Magier verrät nie etwas und so weiter.

BadApple: Jetzt bist du ein Magier? Das erklärt das Unheimliche.

MrD: Du würdest nicht denken, dass ich unheimlich bin, wenn du mich kennen würdest.

BadApple: Ich wette $ ur falsch

MrD: Okay. Lass uns treffen.

BadApple: lol

MrD: Um wie viel wetten wir?

BadApple: nicht möglich

MrD: 10k

Ich starre auf den Computerbildschirm und kann die Zahl, die er eingegeben hat, nicht begreifen. Ich meine, selbst wenn der Kerl ein totaler Perverser ist... Zehntausend Dollar sind eine Menge Geld, um in meine Hose zu kommen. Wenn ich wüsste, dass er das zahlen würde, wäre ich sofort wieder weg.

Macht mich das zu einer Hure? Sicher, vielleicht. Aber es ist mir wirklich egal, was andere denken. Es ist mein Körper. Warum sollte ich nicht den Preis bestimmen können? Ich bin Abschaum, der nichts zu bieten hat, wie mich meine Mutter gerne erinnert. Ich habe schon Schlimmeres getan, als Sex zu verkaufen.

Zum Teufel, wenn wir schon über Preise reden, alles was ich für meine Jungfräulichkeit bekommen habe, war eine Zigarette und ein Paar blutige Unterhosen.

Das meiste, was ich je für Sex bekommen habe, sind ein paar coole Tattoos. Mav war ein Freund, er brauchte eine Leinwand zum Üben, und ich war gelangweilt. Wir beide konnten offenbar der Haut und dem Schmerz nicht widerstehen, und als Nächstes waren wir zusammen im Bett. Dieses Arrangement dauerte ungefähr so lange, wie er brauchte, um meinen Oberschenkel und meine Hüfte zu bemalen. Danach hatten wir wirklich kein Interesse mehr aneinander, aber wenigstens hatte ich etwas, das ich vorzeigen konnte. Woher sollte ein Mädchen wie ich sonst das Geld für Tattoos nehmen?

Zwei (2)

MrD: Kein Interesse?

Ich schüttle den Kopf und kehre in die Gegenwart zurück. Dieser Typ will offensichtlich mehr als nur Sex. Selbst ein hässlicher Kerl wie Herr Behr kann jemanden zum Ficken finden, wenn er sich nur genug Mühe gibt. Was bedeutet, dass dieser Typ hinter etwas anderem her ist. Wenn ich ihn treffe, wird er mich entweder verkaufen, um sein Geld zurückzubekommen, oder meine Organe ernten. Und das nur, wenn er tatsächlich das Geld hat, was ich hundertprozentig garantiere, dass er es nicht hat.

BadApple: Nö

MrD: Ich weiß, ein Mädchen wie du könnte es gebrauchen.

Ich zittere wieder, aber ich werde ihn nicht an mich heranlassen. Natürlich könnte ich das Geld gebrauchen. Ich bin nicht das einzige arme Mädchen in der Stadt. So ziemlich jeder an der FHS, der Tattoos hat, hat sie von Maverick bekommen.

BadApple: Wozu braucht ein Mädchen wie ich $? Ich habe alles.

MrD: College. Reisen. Ein Auto. Eine bessere Schule. Ein besseres Haus.

Meine Finger immer noch auf der Tastatur, das ungute Gefühl krabbelt mir wieder den Rücken hinauf.

BadApple: IDT 10k reichen für ein Haus, nicht einmal für dieses

MrD: Es deckt die Miete für eines.

Mein Herz klopft jetzt. Ich muss mir immer wieder vor Augen halten, dass er nicht weiß, wo ich wohne, dass wir zur Miete wohnen. Er nimmt an, dass ich in einem beschissenen Haus wohne, weil ich auf die Faulkner High gehe. Das war's.

BadApple: Woher weißt du, dass ich irgendetwas davon brauche?

MrD: Ich habe dich beobachtet, Harper.

Mein ganzer Körper erstarrt.

Harper.

Er kennt meinen Namen. Er weiß, wer ich bin. Und wenn er das weiß, weiß er wahrscheinlich auch, wo ich wohne. Ich zwinge mich, mich nicht umzusehen, nicht durch die Lücken in den staubigen Lamellen der Jalousien zu spähen.

Nein, sage ich mir. Er weiß nicht, wer ich bin. Er hat es aus dem Schulcomputer, in den ich mich eingeloggt hatte. Er weiß nicht, wo ich wohne, er hat keine zehntausend Dollar, und er beobachtet mich nicht. Und wenn er versucht, mich von der Straße zu holen... Nun, das kann er verdammt nochmal versuchen. Er wird sehen, wie gut das läuft. Ich habe vielleicht keine Lebensperspektiven, nichts im Leben, was ich mein Eigen nennen kann, außer dem Körper, mit dem ich geboren wurde, aber das hat mich ein oder zwei Dinge gelehrt. Ich weiß, wie ich meinen Körper für mehr als nur Sex nutzen kann.

BadApple: Siehst du gerne zu?

MrD: Ich liebe es.

BadApple: dann schau dir das an

Ich ziehe das Computerkabel aus der Wand, ohne zu warten, um mich abzumelden. Dann stehe ich auf, überprüfe die Uhrzeit auf meinem drittklassigen Telefon und gehe hinaus, froh, das unheimliche Gefühl hinter mir zu lassen. Ich kann nicht glauben, dass ich diesen Schleicher an mich herangelassen habe. Aber so beunruhigend das auch war, und so verlockend der Tagtraum von mehr Geld, als wir je in meinem Leben hatten, auch ist, das ist nicht real.

Mr. Behr ist real.

Für ein Mädchen wie mich ist das der einzige Ausweg. Der Preis, den man für einen Traum zahlt. Du bläst deinen Lehrern einen, um gute Noten zu bekommen, und bekommst vielleicht ein Stipendium für ein staatliches College, wo du wahrscheinlich auch deinen Professoren einen blasen musst. Irgendwann verlässt man die Casting-Couch und steht auf eigenen Beinen.

Anfangs hinterließ ich meiner Mutter Zettel, wenn ich mich mit Herrn Behr traf, immer halb in der Angst, halb in der Hoffnung, sie würde mich fragen, wo ich hingegangen war. Aber Mom hat aufgehört, mich als ihre Tochter zu sehen, und fing an, mich als Konkurrenz zu sehen, als sich Freund Nummer neunzig als ein Arschloch herausstellte, wie die ersten neunundachtzig, die sie in meinem Leben durch das Haus geschleppt hatte. Nur dass dieser sich als ein Schwanz von der Sorte herausstellte, die in die Hose ihrer Tochter wollte statt in ihre. Von da an war sie froh, mich aus dem Haus zu haben. Nach ein paar Monaten, in denen ich Herrn Behr einen geblasen hatte, verließ ich das Haus, während sie direkt vor dem Fernseher saß. Sie hat nicht einmal in meine Richtung geschaut.

Je jünger, desto besser, wenn es nach ihnen geht. Deshalb solltest du dich besser bedeckt halten, wenn die hier vorbeikommt, Harper. Ich werde keinen Mann an ein Mädchen verlieren, das ihren Arsch nicht von ihrem Ellbogen unterscheiden kann.

Als ich aus dem schummrigen Innenraum in die blendende Spätnachmittagssonne trete, muss ich innehalten und meine Augen anpassen. Zwischen unserem heruntergekommenen Backsteinhaus und dem nächsten hockt Blue über einem halb mit Sand gefüllten Kinderbecken und wühlt mit einer alten Plastikkelle darin herum. Neben ihr sitzt Olive in einem klappbaren Strandstuhl aus rissigem Plastik mit Aluminiumbeinen, den es wahrscheinlich schon gibt, seit ihre Mutter ein Teenager war. Sie fährt mit einem Spielzeugauto an den Metallstangen des Stuhls auf und ab und wartet darauf, dass ihre große Schwester ihren Sandkasten sauber macht.

Normalerweise würde ich Hallo sagen. Wir sind nicht wirklich Freunde, aber die Nähe und das Alter machen Blue zu einem Freund, wie ich ihn mir vorstelle. Zwischen uns beiden gibt es zu viele Mauern. Einer von uns müsste sie niederreißen wollen, um Freunde zu werden, und wir sind beide zu verschlossen. Sie hat ihre Schwester, und ich habe meine Fäuste, und wir respektieren beide die Tatsache, dass diese Dinge für den anderen am wichtigsten sind.

"Verdammte Katzen", flucht Blue und schleudert eine Schaufel Scheiße aus ihrem Garten auf die Straße. "Sieht das wie ein Katzenklo aus?"

"Wahrscheinlich für sie", sagt Olive. "Es ist nicht ihre Schuld. Jeder scheißt irgendwo hin."

Blue seufzt und wirft eine Zigarettenkippe in den Sand, bevor er aufsteht.

"Okay, du kannst spielen", sagt sie, und die Schwestern tauschen die Plätze. Sie winkt, als sie mich sieht, bläst sich das schüttere blaue Haar aus den Augen und holt eine Zigarettenschachtel hervor. Sie hält sie mir hin, als ich über die eingesunkene Stelle in unserem kaputten Gehweg trete und mir die Arme reibe, um das Frösteln loszuwerden, das ich durch das Gespräch mit Mr. D. bekommen habe.

"Danke", sage ich und trete über den Schmutzfleck zwischen unseren Gehwegen, um eine Zigarette zu nehmen. "Ich bringe dich zurück."

"Cool", sagt Blue, zündet sich eine an und reicht mir das Feuerzeug. Ich zögere nur, schiebe das Unvermeidliche hinaus, aber das hält mich nicht auf. Herr Behr kann warten - und das wird er auch. In Wahrheit ist er aber nicht der Einzige, der etwas davon hat. Ich beobachte gerne Menschen, studiere sie, um zu sehen, wie sie ticken und was sie tun werden. Ich weiß, dass die Verlockung meines jugendlichen Fleisches zu stark ist, als dass der schwache Herr Behr ihr widerstehen könnte. Er wird es nicht einmal wagen, mit mir zu schimpfen, weil ich zu spät komme. Ich habe Mitleid mit einem einsamen, alten, fetten Kerl, der es nicht anders kann, und wir beide wissen das, genauso wie wir wissen, dass er mich in Mathe durchfallen lassen wird, wenn ich gar nicht auftauche.

"Gehst du aus?" fragt Blue und sieht zu, wie Olive ihr kleines Auto durch den Sand fährt und über eine Zigarettenkippe springt, die sie ausgegraben hat.

Es gibt nur begrenzt Kapitel, die hier eingefügt werden können, klicken Sie unten, um weiterzulesen "Das böse Mädchen"

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