Chapitre 1
Au cours des vingt dernières heures, Elena Fairchild n'a aucune idée de la façon dont elle a pu supporter cette agitation. Les titres des journaux et les fils d'information en ligne se concentraient tous sur la même image : une jeune femme blottie contre la poitrine d'un homme, les joues rougies, le regard rêveur, avec la longue et élégante main d'un homme drapée sur son épaule... La nouvelle flamme du magnat des affaires Thaddeus Firth dévoilée Une journaliste couche avec le chef d'un syndicat d'élite pour obtenir un scoop Une nouvelle histoire d'amour mène à une visite secrète à l'hôpital et à une fausse couche inopportune. La femme sous les feux de la rampe, c'était elle : une journaliste d'une petite ville se faufilant dans la jungle urbaine comme un singe à la recherche de nourriture. Et l'homme ? L'impressionnant Thaddeus Firth, qui a fait l'objet d'innombrables reportages dans les magazines. Elle jure qu'elle ne l'a rencontré qu'une seule fois, et qu'elle n'a même pas tenu une conversation de plus de trois phrases, loin de ce que ces titres insinuent. L'image s'est attardée sur son écran, tandis qu'une vague de réactions négatives inondait les médias sociaux. Embarrassée et furieuse, Elena ferma son ordinateur portable, inspirant profondément, mais à chaque fois qu'elle fermait les yeux, son sourire sans effort hantait ses pensées. Comment un homme pouvait-il rire avec autant d'insouciance tout en dégageant une allure aussi sombre ? ***************** Il y a plus de vingt heures, la rumeur a couru que Thaddeus Firth était entré à l'hôpital. Cet homme est une force de la nature, sa seule présence fait la une des journaux. Six mois auparavant, il s'était écrasé avec son planeur lors d'un mariage, en sortant meurtri et ensanglanté, laissant les invités sous le choc. Les chuchotements qui ont suivi ? Il s'était abîmé la virilité, ce qui avait provoqué des conflits conjugaux qui l'avaient poussé à partir en Afrique, d'où il était revenu, par inadvertance, avec un lion de compagnie... Les spéculations allaient bon train sur les raisons de sa présence soudaine à l'hôpital. Des journalistes de tous horizons affluent sur les lieux, et Elena, une journaliste déterminée du City Chronicle, n'est pas prête de rater sa chance d'obtenir un scoop. Après une lutte acharnée contre la foule protectrice, elle réussit à échapper aux gardes du corps de Thaddeus Firth et à se placer directement devant lui. Elle sort son micro et prépare son enregistreur, avant de lever les yeux et de constater qu'il la domine de deux têtes - une imposante montagne d'hommes. Instinctivement, elle ressentit un sentiment d'intimidation. Dans les magazines, il était un gentleman chaleureux, mais en réalité, il dégageait une impression de froideur. Il la fixait du regard, les traits taillés dans la pierre ; ses sourcils épais s'arquaient nettement sur les cheveux de ses tempes, mettant en valeur une aura aristocratique qui semblait émaner de ses os mêmes. Ses yeux étroits, mi-clos, révélaient un rare mélange de sagesse posée et d'arrogance. Vêtu pour impressionner, il portait un costume gris argenté taillé sur mesure, dont le col ouvert laissait apparaître une chemise bleu clair et une cravate bordeaux foncé. Tout en lui était formel et reflétait un homme qui adhérait strictement aux normes traditionnelles. Mais il y avait un défaut : une légère tache de sang ornait le devant de sa chemise. Pourquoi y a-t-il du sang ? Un frisson parcourut l'échine d'Elena, sentant que quelque chose n'allait pas. Elle se racla la gorge et posa courageusement sa première question. Lord Firth, vous rendez visite à un ami dans cet hôpital ? Il fixe son micro, puis son enregistreur, son regard dégoulinant d'une indifférence condescendante. Un agent de sécurité s'est précipité pour l'éloigner, mais il a levé la main pour l'arrêter et, étonnamment, a répondu à sa question. Je ne suis pas là pour voir un ami". Alors, Lord Firth, êtes-vous malade ? Elena poursuit, sentant ses nerfs s'apaiser à l'idée de découvrir une histoire révolutionnaire. 'Oui.' Son franc-parler la prit au dépourvu. Serait-il possible de vous demander ce qui vous fait souffrir ? Mes reins ne vont pas très bien. Tandis que les mots s'échappaient de ses lèvres, un sourire en coin dansait sur son visage, mêlant l'amusement au dédain. Que voulait dire un homme lorsqu'il affirmait que ses reins étaient problématiques ? L'esprit d'Elena revint à ces rumeurs chuchotées, et son visage devint cramoisi. A cet instant, elle se sentit coincée entre son désir de connaître l'histoire et la maladresse de la révélation, regrettant son approche hâtive. Alors qu'elle réfléchissait à la manière de se retirer, la voix profonde et sombre du jeune homme la coupa dans ses pensées. Qu'est-ce que tu veux savoir d'autre ? Lord Firth... Les muscles des joues d'Elena se contractèrent désagréablement tandis qu'il s'approchait, sa pression s'intensifiant, lui coupant presque le souffle. Vous êtes si désireux de faire la une des journaux. Très bien. Je vais vous en donner un autre, mais..." Il inclina le menton avec dédain, une expression moqueuse apparaissant dans ses yeux. À sa grande surprise, il lui tendit la main...
Chapitre 2
Certaines personnes sont imprévisibles au point qu'on ne sait jamais ce qu'elles vont faire ensuite - Taddeus Firth était l'une d'entre elles. Elena Fairchild s'efforça de dégager sa petite main, comme un fauve pris au piège qui se bat désespérément pour s'échapper. Ses yeux anxieux se tournent vers la foule de journalistes qui se trouvent à proximité, espérant qu'ils manqueront un détail embarrassant. Sa poigne était chaude et ferme, ne montrant aucun signe de relâchement. Le sourire qu'il arborait était d'une arrogance exaspérante et laissait entrevoir une profondeur qu'elle ne parvenait pas à déchiffrer. En bas des marches, toutes les caméras étaient braquées sur eux, aucun détail n'échappant au regard des journalistes ; le cliquetis des obturateurs résonnait comme un hachoir à légumes, rapide et implacable. Lâche-moi, espèce d'abruti ! pense Elena, les joues brûlantes d'embarras. Dans un moment de pure panique, elle leva instinctivement le pied et l'abattit violemment sur la chaussure de ville brillante de Thaddeus. L'impact suffit à le faire froncer légèrement les sourcils, ses sourcils sombres se nouant tandis que son regard rétréci se tournait vers elle. En un instant, il l'attira plus près de lui, et avant qu'elle ne puisse se retenir, elle tomba dans ses bras. Il sourit chaleureusement, l'enveloppant d'une douce étreinte, la faisant paraître facile et intime. D'un coup d'œil, il la tourna vers les journalistes comme si elle était un prix dans une vitrine. Personne d'autre que Thaddeus ne pouvait avoir l'air aussi satisfait de sa colère ; c'était comme si elle était son amour perdu depuis longtemps et qu'il l'avait enfin retrouvé. À ce moment-là, Elena n'avait plus aucun sens, ses membres étaient paralysés, ses joues engourdies. Elle aurait dû le repousser, le gifler, crier "Monstre !" et affirmer sa dignité devant les médias, mais la tournure soudaine des événements l'a laissée figée sur place. Les flashs des appareils photo ont capturé son sourire, saisissant l'instant pour les premières pages. Lorsqu'il l'a finalement relâchée et qu'il a descendu les marches comme si de rien n'était, elle est restée inconsciente. Le SUV de luxe rutilant s'éloigne en trombe, la laissant hébétée. Il avait réussi à détourner les projecteurs de lui et à les braquer sur elle, le monde s'interrogeant désormais sur son statut de "nouvelle flamme" de Lord Firth. Elena ne sait plus comment elle a réussi à se libérer de la foule des journalistes. Grimpant dans un bus, elle rentre chez elle, s'enferme dans sa chambre et passe une nuit blanche dans le désarroi. Le lendemain, tous les titres de la presse titrent sur son nom : des photos d'elle agrandies à l'extrême, prises sous des angles qui mettent magnifiquement en valeur ses traits, éclairées comme si elle était une fleur de pêcher en train d'éclore. Soeurette, es-tu amoureuse ? taquine Mabel Fairchild, en passant la tête dans la pièce et en faisant un clin d'œil malicieux. Je crois que tu te trompes, ce n'est pas moi". Elena repoussa le visage de la petite Mabel et claqua la porte, la verrouillant pour se protéger de la tempête de confusion qui tourbillonnait autour d'elle. Thaddeus Firth, qu'est-ce qui ne va pas avec ton cerveau ? Tu as perdu la tête ? Elle jeta les bras en l'air, hurlant hystériquement dans la pièce vide. Il l'avait entraînée dans ce pétrin, manquant de la noyer dans le chaos. Avant neuf heures, son téléphone bourdonne d'un appel de Damon le Barde. Oh mon Dieu, Elena ! Tu as beaucoup de goût ! Tu es incroyable, mon idole. Raconte-moi comment tu t'es fait Thaddeus ? Toutes mes filles sont en admiration et jalouses au-delà de toute croyance". Jalouses ? Elles peuvent mourir de jalousie pour ce que j'en ai à faire ! Furieuse, Elena raccroche. A peine un instant s'est-il écoulé que son téléphone a de nouveau sonné - cette fois, c'était le rédacteur en chef du Herald. Hé, Elena ! Je n'avais aucune idée de votre relation avec M. Thaddeus. C'est trop beau pour être vrai ! Je vais envoyer quelqu'un pour une interview exclusive... Mais, dans un autre ordre d'idée... Je déteste demander ça, mais avec le buzz autour de vous, vous devriez peut-être envisager de démissionner de votre poste ici. Le City Chronicle ne peut pas garder une star comme vous". En écoutant cette flatterie forcée, Elena faillit s'étouffer de fureur. Elle risquait de perdre son emploi à cause de cette folie. Thaddeus avait perdu les pédales. Après que sa nouvelle scandaleuse ait fait la une des journaux, il n'avait pas montré son visage une seule fois, semblant ne pas vouloir assumer la responsabilité de la tempête de ragots qui s'était ensuivie. Thaddeus, tu m'as mis dans l'embarras. Qu'est-ce qu'il y a ? Pendant une semaine entière, Elena rôda autour de sa maison, les cheveux en bataille, fixant les mots "lettre de démission" sur l'écran de son ordinateur, incapable d'en écrire un seul mot. Elle ne voulait pas perdre sa carrière prometteuse. Le huitième jour, elle décide de se rendre au bureau et de s'expliquer en détail avec le rédacteur en chef, masquant son visage sous un grand foulard et des lunettes de soleil pour se protéger des regards indiscrets. Il semble que la vie ne lui ait pas laissé de répit pendant sa semaine d'absence. Après une heure d'errance, elle arrive enfin au bureau, mais alors qu'elle s'apprête à franchir les portes d'entrée, un cri perçant brise la tension ambiante. Tu as couché avec mon mari !
Chapitre 3
Les oreilles d'Elena Fairchild bourdonnaient, étouffant le chaos qui l'entourait alors qu'elle se tenait à l'entrée du bureau du Héraut depuis ce qui lui semblait être une éternité. Quelques collègues curieux s'étaient précipités, formant une petite foule devant la porte, tendant le cou pour voir ce qui se passait à l'extérieur. La femme qui criait était vêtue de la tête aux pieds de vêtements de marque : un nouveau haut Dior, une jupe Chanel à la mode et un sac à main Louis Vuitton en édition limitée qui pendait à son poignet. Un maquillage appuyé la faisait paraître plus âgée d'au moins dix ans. Après quelques instants passés à essayer de comprendre la situation, Elena se rendit compte qu'elle ne reconnaissait pas du tout cette femme. Excusez-moi, madame... vous devez vous tromper de personne, tenta Elena pour garder son calme. La femme s'arrêta une seconde, puis brandit son sac Louis Vuitton, ce qui fit instinctivement reculer Elena tandis que des insultes grossières commençaient à fuser. Combien de fois avez-vous couché avec lui ? Dix fois, vingt fois, cinquante fois ? Petite mégère sans vergogne... Si je ne te mets pas à nu aujourd'hui, je te jure que je ne suis pas Mme Worthington ! Pour être claire, je m'appelle Elena Fairchild, et calomnier la réputation de quelqu'un entraîne des conséquences juridiques, répliqua-t-elle, la voix plus ferme qu'elle ne le sentait. La tirade de cette folle ne faisait qu'empirer la journée difficile d'Elena ; elle ne pouvait pas se permettre un scandale de plus, surtout pas au travail. La femme continua à délirer, attirant d'autres badauds qui regardaient le drame se dérouler. Luna Shadow, la rédactrice en chef du Herald, émergea de l'arrière, se tenant debout avec un détachement froid alors qu'elle examinait la scène devant elle. Luna n'avait jamais particulièrement aimé Elena, et l'expression de son visage était un masque de dédain et d'indifférence. En cet instant, le temps s'arrêta comme s'il s'était arrêté. Elena balaya du regard la foule qui l'entourait, remarquant la joie malicieuse dans les yeux de beaucoup d'entre eux. En six mois, depuis qu'elle avait commencé à travailler ici, son intelligence, sa beauté et son sourire victorieux lui avaient valu des histoires importantes, provoquant la jalousie de plus d'un au bureau. Laissant son regard se perdre une dernière fois, ses yeux se posèrent sur quelqu'un de familier : Damon le Barde, son ami de l'université qui avait rejoint le Herald en même temps qu'elle. Mais même Damon baissa la tête, se retirant légèrement de son champ de vision, presque comme s'il avait honte de se tenir avec elle au milieu du chaos. Même lui avait choisi d'observer de loin. Derrière la foule, Luna Shadow esquissa un léger sourire avant de se tourner vers la sortie. Elena ne comprenait que trop bien ce regard : son travail était probablement en jeu. Luna, ce n'est pas ce que tu crois ! Je peux t'expliquer... Elena tenta de se frayer un chemin dans la foule, désespérée à l'idée de rejoindre Luna et de remettre les pendules à l'heure, mais la femme à côté d'elle ne voulait pas lâcher prise. Elle s'élança vers l'avant, agrippant les vêtements d'Elena et tirant dessus. C'était le moment. Elena ne pouvait plus se retenir. Elle lui asséna une violente gifle au visage. Le coup laissa la femme stupéfaite, et son emprise sur les cheveux d'Elena se relâcha. Assez ! Si tu n'arrêtes pas, j'appelle les flics ! Je ne te laisserai pas t'en tirer comme ça... marmonne la femme en fouillant dans son sac et en lui lançant quelque chose - était-ce un œuf ? Elena eut à peine le temps de réagir qu'elle esquiva le projectile juste à temps. L'œuf éclaboussa Lucius Winter, le charmant président du journal, qui venait d'entrer dans le Herald. Ses beaux traits se figèrent, l'odeur nauséabonde de l'œuf flottant dans l'air. A cet instant, rien n'aurait pu être plus humiliant pour Elena. Bien qu'elle n'ait pas jeté l'œuf, c'était à cause d'elle que cela s'était produit. Aucune explication ne suffirait. Le regard furieux de Lucius se posa sur elle et elle trembla involontairement. Alors que la folle continuait de crier, Elena lui saisit le bras. Tu as perdu la tête ? Sors du Herald, tout de suite ! Il n'était pas judicieux d'argumenter davantage avec une folle aussi fortunée. Avec détermination, Elena sortit la femme du Herald. La femme, qui semblait fatiguée, haletait lourdement sur le bord de la route. Elena ne voulait plus discuter. Malentendu ou pas, elle voulait juste rentrer chez elle ou trouver un endroit isolé pour rassembler ses pensées. Mais alors qu'Elena s'apprêtait à traverser la rue, la femme se remit soudain à crier dans une direction : "Amelia Hargrove ! Elle essaie de s'échapper ! Qui diable était Amelia Hargrove ? On aurait dit qu'elle appelait des renforts. Alors qu'Elena se retournait pour voir qui était Amelia, une voiture de sport rouge et élégante se mit soudain à rugir tout près d'elle, fonçant droit sur elle. C'était la façon de faire des gens riches, insouciants et débridés. La voiture la percuta de plein fouet. En un instant, tout bascule dans l'obscurité et la vie d'Elena Fairchild est irrémédiablement bouleversée.
Chapitre 4
L'obscurité s'installe, la cacophonie des voix persiste. Elena Fairchild ouvrit lentement les yeux, jetant un coup d'œil à travers un étroit interstice pour apercevoir un lustre européen massif, dont la base argentée et mate était ornée de pendentifs en cristal s'épanouissant comme des fleurs de poirier, une incarnation du luxe. Elle ne s'attendait pas à trouver une telle chaleur dans un hôpital de la ville - il s'agit sûrement d'une suite VIP hors de prix. Une personne fortunée l'avait renversée avec sa voiture, et naturellement, elle ne pouvait pas se permettre d'être dans une chambre ordinaire. Sinon, elle aurait fait tout ce qui était en son pouvoir pour leur soutirer leur fortune, se lamentant d'être née humaine. Après avoir admiré le décor somptueux, elle baissa les yeux et se rendit compte que quelque chose n'allait pas. Cela ne ressemblait pas à une chambre d'hôpital ; les peintures murales, les appliques, les sculptures, les meubles, le papier peint et toutes sortes d'embellissements semblaient trop extravagants pour un établissement médical. L'ambiance était étouffante, mais elle fut bientôt brisée par une voix polie. Lord Firth, le médecin est passé et votre femme n'est pas dans un état grave. Quelqu'un l'a renversée avec une voiture. Qu'est-ce qui pourrait être grave ? Une voix furieuse retentit d'en haut et Elena Fairchild remarque immédiatement la présence d'un homme à son chevet, dont le ton empreint de colère lui est directement adressé. Tournant lentement la tête, ses yeux se posèrent sur le visage de l'homme et elle se figea de stupeur. Ce visage lui était étrangement familier... Thaddeus Firth. Si quelque chose ne s'était pas logé dans sa gorge, elle aurait pu crier. Cet homme, même réduit en cendres, elle l'aurait reconnu. Personne n'avait des yeux, un comportement ou une présence comme les siens. Comment pouvait-il s'agir de lui ? Comment était-il possible qu'il se tienne devant elle ? Cela défie toute logique, c'est absolument absurde. Elle avait envie de se lever et de l'affronter, mais son corps était faible, complètement vidé. Elle oubliait presque qu'elle avait été renversée par un véhicule. L'homme près de son lit parla froidement. Je suis occupé et je dois partir. Quinton Blackwood, occupez-vous de cette affaire. Quel qu'en soit le prix, il ne faut pas que cela ternisse la réputation de la famille Firth'. Thaddeus se détourna, lui jetant un regard glacial, tout en donnant des instructions à l'homme d'âge mûr qui avait parlé avant lui. Soyez assuré, mon seigneur, que nous prendrons bien soin de la dame et que nous traiterons cette affaire discrètement. Il n'y aura pas d'escalade, répondit le dénommé Quinton, la tête baissée. Il vaut mieux qu'il en soit ainsi. Sur cette réponse laconique, Thaddeus sortit à grands pas, flanqué de deux hommes qui attendaient à l'extérieur. Elena écouta attentivement, et lorsque les bruits de pas s'estompèrent progressivement, elle sentit enfin sa gorge se débloquer et libéra un souffle refoulé. La lourdeur de sa poitrine s'atténua. C'était incroyable. Elle ne comprenait pas pourquoi Thaddeus Firth s'était soudain montré inquiet, peut-être par culpabilité pour ce qui s'était passé auparavant. Mais d'un autre côté, qui était cette "femme" dont ils avaient parlé ? Oh, cette femme très maquillée, sa femme. Avec de tels goûts... Malgré ses doutes intérieurs, après les gros titres remplis de scandales, c'est peut-être la femme de Thaddeus qui devrait charger ici pour demander justice. Apparemment, il avait un jugement douteux ; on ne pouvait pas s'attendre à mieux de la part d'un membre de la haute société. Il n'est pas étonnant qu'il ait l'air si préoccupé. Alors qu'elle s'interroge sur ses soupçons, d'autres chuchotements envahissent la pièce. Et la personne qu'elle a frappée ? Elena Fairchild, comment va-t-elle ? demande Quinton à un homme plus petit et plus gros. Elle est toujours dans un état critique. Il paraît que c'est une journaliste - celle qui a récemment été mêlée à un scandale avec Lord Firth. Mais comme elle vient d'un milieu modeste, elle devrait être facile à gérer. Il est préférable de ne pas médiatiser cette affaire ; Lord Firth sera furieux si elle éclate. Je comprends, je vais me rendre à l'hôpital et rassurer la famille Fairchild. L'homme corpulent hocha vigoureusement la tête avant de sortir, laissant Elena dans le brouillard. Comment pouvaient-ils prétendre qu'elle était dans un état critique ? Elle était là, réveillée, l'esprit clair, les yeux capables de se tourner, certainement pas en danger. Elle voulait appeler l'homme nommé Quinton, exiger une explication, mais au moment où elle tendait la main, sa gorge se serra à nouveau, et ses yeux se fixèrent sur le doigt tendu. À sa grande surprise, une bague en diamant étincelait à son quatrième doigt, la pierre, si grosse qu'elle devait faire au moins trois carats, brillait intensément. Comment une bague pouvait-elle se trouver à son doigt ? Plus surprenant encore, elle se rend compte que ce ne sont pas ses mains...
Chapitre 5
Dans la chambre spacieuse, Quinton Blackwood jeta un coup d'œil à sa montre avant de se rendre au chevet du malade. Se penchant plus près d'Elena Fairchild, il lui parla doucement : "Madame, j'ai quelques affaires urgentes à régler. Reposez-vous pour l'instant, et si vous avez besoin de quoi que ce soit, demandez au majordome de m'appeler. Elena cligna des yeux, incrédule, tandis qu'elle assimilait les paroles de Quinton Blackwood. À qui parlait-il ? Quinton se détourna d'un pas poli, laissant Elena hébétée tandis que la porte se refermait derrière lui, replongeant la pièce dans le silence. Le silence l'enveloppa, reflétant ses pensées chaotiques qui semblaient se figer sur place. Le temps s'écoulait sans qu'elle s'en aperçoive. Lentement, ses yeux se déplacèrent, comme quelqu'un qui émerge d'un long sommeil et qui cherche de l'air. Elle tourna la tête pour examiner à nouveau la pièce, son regard se posant maladroitement sur une grande photo encadrée accrochée au mur. Était-ce une robe de mariée ? La photo ne représentait nul autre que Thaddeus Firth. A vrai dire, sous cet angle, il avait l'air raide, son sourire était un demi-rictus excentrique qui sembla à Elena presque moqueur. Elle jeta un coup d'œil à la mariée et fut frappée comme par un éclair. Ce ne pouvait être une coïncidence - était-ce Amelia Hargrove ? La même Amelia qui était entrée en collision avec sa voiture ! Elena s'était toujours concentrée sur ses études de journalisme et avait à peine suivi l'actualité, n'imaginant pas que Lady Firth serait aussi frappante. Prenant une inspiration brutale, elle bondit de l'énorme lit de style européen, alarmée à l'idée de se trouver dans la maison d'Amelia. Ses yeux se posèrent sur ses pieds nus et elle remarqua que ses ongles d'orteils étaient peints d'un cramoisi criard, une couleur qu'elle détestait au plus haut point. Qu'est-ce que cette folie ? Elle était trop occupée pour penser à de telles frivolités. Dans sa perplexité, elle cherchait un miroir lorsque la porte s'ouvrit. Une servante entra, tenant une tasse remplie de lait. Madame, pourquoi n'êtes-vous pas couchée ? "Comment m'avez-vous appelée ?", s'emporta Elena. Elena s'emporte. Dame", répondit la servante en fronçant les sourcils un instant avant de retrouver son sourire. Oh, Lady, ne me taquinez pas. Cela fait trois mois que je m'occupe de vous". Elena fixa la servante et, après une longue pause, murmura faiblement : "Pouvez-vous me montrer un miroir ? Les miroirs sont dans le dressing et dans la baignoire", répondit la servante en fronçant légèrement les sourcils. Vous savez sûrement où ils se trouvent ? Je croyais que vous aimiez vous regarder". Conduis-moi là-bas", dit Elena d'une voix tremblante. Oh, d'accord, Madame. Suivez-moi", dit la servante en ouvrant la marche. Les yeux baissés, la servante avança péniblement tandis qu'Elena suivait, luttant pour faire glisser l'anneau serré de son quatrième doigt. L'anneau était têtu, comme s'il était serré autour de son doigt avec une poigne de fer. Après une lutte acharnée, elle le libéra enfin, l'envoyant en l'air, où il atterrit sur le sol avec un bruit sourd avant de rouler à travers la pièce et de disparaître sous le lit massif. Surprise par le bruit, la servante s'arrêta, jeta un coup d'œil en arrière mais ne vit rien d'anormal, et continua son chemin. Sans l'anneau, Elena ressentit un étrange sentiment de soulagement, son doigt nu la libérant d'une certaine manière. La salle dégageait un mélange d'élégance romantique et grandiose, le foyer haut de plafond et les arcades imposantes étant complétés par un bar épuré et une disposition en coins de pierre qui respirait le confort et le luxe à la fois. En passant devant une gigantesque baie vitrée, les jardins extérieurs se déploient comme une scène de tableau, luxuriants et pleins de vie. La piscine scintillait sous le soleil, et plusieurs servantes s'affairaient à désinfecter les rampes tandis qu'un jardinier façonnait les haies. Deux autres servantes s'activaient sur le chemin, transportant divers objets. Le spectacle paraissait démesurément extravagant. Madame, voici le miroir de la loge", annonça la servante en montrant une porte. Le mur à côté était orné d'un miroir de style européen encadré de façon créative, dont les bords étaient ornés de motifs en fer forgé. Elena s'arrêta et se tourna vers le miroir. Mais dès qu'elle aperçut son reflet, son visage se vida de toute couleur. Elle était figée, les nerfs à vif ; la présence qui la regardait était à la fois familière et étrangère - qui était-ce ? C'était Amelia Hargrove ! Ah ! Elle s'efforça de garder le contrôle, mais en vain. Après un silence ponctué de choc, elle poussa un cri, ses mains s'envolant pour couvrir son visage. Comment ai-je pu devenir cette femme ? Comment est-ce possible ?
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