Prolog
PROLOGUM 29 november 2011 Utsikten är fantastisk härifrån, trettiotusen fot över Atlanten, någonstans mellan London och New York. När jag lägger huvudet bakåt och tittar ut på solens majestät över fluffiga vita ångor, tar jag mig tid att fundera över allt jag har lärt mig den senaste veckan och vart jag ska ta vägen härifrån. Om två timmar kommer planet att landa i New York och jag kommer att ta mig igenom tullen. Sedan ska jag träffa min far och han ska ta mig till min mormors bondgård i Connecticut, där jag ska leverera information som kan rubba balansen i en gammal kvinnas liv. Jag heter Gillian Gibbons, och min mormor har just firat sin 96-årsdag. Hennes hjärna är snabb och skarp, men hennes kropp har blivit skör på sistone. Hon är smal, med beniga, blåa händer, och hon rör sig försiktigt när hon går, som om hon förväntar sig att marken ska flytta sig under hennes fötter. När jag tänker på henne på det sättet är det nästan omöjligt att föreställa sig hur tuff hon en gång var, i sina yngre dagar, långt innan jag föddes. Fram till den här veckan visste jag inte vad hon hade gått igenom under kriget eller vad hon hade offrat. Nu förstår jag hur modig hon var, hur full av liv och energi. Ändå känner jag mig förrådd på grund av vad hon höll dolt för oss hela livet. Jag har fortfarande inte kommit över chocken, och det har inte heller min far. Men vi måste förlåta henne - naturligtvis måste vi det - nu när vi vet hela historien. Och jag måste också förlåta mig själv för mina egna misstag. Om min mormor kunde sätta ihop de trasiga bitarna i sitt liv igen, så kan säkert jag göra detsamma. När jag sänker persiennerna för att blockera solens bländande strålar när den badar molnen i ljus, sluter jag ögonen och hoppas få lite välbehövlig sömn innan kaptenen påbörjar nedstigningen.
Kapitel ett (1)
KAPITEL ETT Tre veckor tidigare Jag borde ha sett det komma - känt skakningarna innan det stora skalvet. Om jag hade gjort det hade jag kanske varit redo att agera när väggarna rasade in. Men mitt beteende var mer i linje med en flyktreaktion. Jag stannade inte upp för att utvärdera situationen eller välja den bästa vägen framåt. Jag tog helt enkelt avsked och körde i timmar genom natten i baksätet på en gul taxibil på Manhattan. En del av mig hade velat fortsätta att köra hela natten - hela vägen till min mormors bondgård förbi Hartford - men jag ville inte dyka upp på hennes tröskel vid en sådan ogudaktig tidpunkt. Jag skulle ha skrämt ihjäl min stackars far, för han bodde också där och tog hand om Gram. Vad skulle han ha tänkt när han öppnade dörren i det tysta förmiddagsmörkret och såg mig stå där med mascara som rann nerför ansiktet? Stackars pappa. Som dotter hade jag verkligen satt honom i kläm. Han var fortfarande orolig för mig, och jag kunde inte klandra honom. Jag hade inte varit det lättaste barnet att uppfostra, särskilt inte när han blev ensamstående far, änkling efter att min mor gått bort i bröstcancer 1995. Det var inte riktigt så det gick till, men det var lättare att säga än sanningen, eftersom hon kanske hade kunnat överleva cancern om hon hade klarat sig genom behandlingarna. Men det var mitt kors att bära, och det gjorde jag verkligen. Jag kastade det kritvita hotelldynan åt sidan, sköt tankarna på mamma ur mitt huvud, satte mig upp på sängkanten och gnuggade mig i ögonen för att försöka väcka mig själv för att möta den här dagen. Jag hade inte druckit så mycket i går kväll - bara två glas champagne när skålarna hölls - men jag kände mig ändå bakis. Förmodligen på grund av tårarna hela natten, blandade med vågor av ilska. Det var ett under att jag inte hade rest mig upp och slagit sönder något. Vad jag behövde var en dusch. Efter att ha rest mig upp gick jag till badrummet, där jag var tacksam för känslan av det varma vattnet som flödade över min kropp och rensade bort den hjärtskärande bilden av Malcolm med den unga blondinen. Det var svårt att tro att mitt liv för tjugofyra timmar sedan hade verkat nästan perfekt. Jag hade varit förälskad i en fantastisk man, och jag hade trott att jag var på väg att förlova mig - att vi skulle bilda familj tillsammans och att jag äntligen skulle bli lycklig. Men kanske var det inte meningen att jag skulle vara lycklig. Eller att bli mamma. Kanske retade universum mig bara, lät mig sväva kort upp till molnen för att njuta av utsikten därifrån, bara för att sedan slänga ner mig på jorden igen och gnugga mitt ansikte i smutsen. Efter duschen stod jag vid fönstret i mitt hotellrum och tittade ut mot den dystra novemberhimlen. Vinden rörde om en hög med döda löv till en miniatyrtornado i kanten av parkeringsplatsen och skickade sedan löven iväg åt alla håll. Det var en träffande metafor för mitt liv den morgonen. Jag tog upp min mobiltelefon ur fickan, tog det lilla extra och slog in min mormors nummer. Min far svarade efter första ringningen. "Gillian?" Jag överraskades av en märklig glöd i hans röst. "Ja, det är jag", sa jag. "Jag är ledsen att jag ringer så tidigt. Jag hoppas att jag inte väckte dig." "Inte alls. Jag är faktiskt glad att du ringde ... för jag har varit uppe i timmar och väntat på en lämplig tidpunkt för att ringa dig." Detta gjorde mig lite orolig, eftersom min far inte var någon pratkvarn. Vi stod inte varandra nära och han ringde sällan om det inte fanns något viktigt att rapportera. "Är allting okej?" Jag frågade. "Är farmor okej?" "Ja, hon mår bra. Det är inget sådant." Han tvekade. "Men det var du som ringde mig. Varför går inte du först? Hur var festen i går kväll?" Jag vände mig bort från fönstret, höll tillbaka min nyfikenhet och satte mig på sängen. "Inte jättebra om jag ska vara ärlig." Jag gjorde en paus och tuggade på min tummenagel, eftersom jag fruktade tanken på att berätta hela den smutsiga, förödmjukande redogörelsen för mitt förödda kärleksliv för min far. "Malcolm och jag hade lite av en ... oenighet." "Det är synd. Vad hände?" "Det är en lång historia, pappa. Om du inte har något emot det så berättar jag hellre för dig och Gram personligen. Kan jag komma och hälsa på i morse? Kanske stanna några dagar?" Han blev tyst när han tog in vad jag just hade frågat. "Det låter som ett allvarligt missnöje." "Det var det." Det blev ytterligare en paus. "Ja, självklart kan du komma och stanna." Han sänkte rösten till en viskning och talade nära telefonen tills orden nästan var dämpade. "Det är faktiskt bra timing, för jag behöver också prata med dig." Jag rynkade pannan. "Varför? Vad är det för fel?" "Jag kanske överreagerar", sa han. "Jag vet inte. Jag behöver din åsikt om en sak. När kan du komma hit?" Jag vände mig om för att titta på klockan. "Snart. Jag befinner mig på ett hotell i Westchester. Jag kan hoppa på ett tåg just nu och vara där om ett par timmar." "Det låter bra. Jag är glad att du kommer." Jag svalde oroligt, för jag hade aldrig hört min far låta så orolig över något - åtminstone inte sedan mammas diagnos. "Jag också, pappa. Det låter som om vi kommer att ha mycket att prata om. Vi ses snart." Ivrig att åka till tågstationen och ta reda på vad som hände i huset avslutade jag samtalet och packade ihop mina saker. Något som de flesta inte visste om mig - Malcolm var en av de få - var att jag var barnbarn till en engelsk earl. Jag hade aldrig nöjet att träffa honom, eller någon av mina engelska släktingar för den delen, eftersom Gram hade lämnat Storbritannien inte långt efter andra världskrigets slut och immigrerat till Amerika. Dessförinnan var hon krigsänka efter att hennes första man, Theodore, hade dödats under London Blitz 1940. Enligt Gram var han en mycket viktig minister i Winston Churchills regering, med ansvar för vapenproduktion. Gram hade älskat honom djupt och var förkrossad när han dog. När kriget äntligen tog slut var hon en ensamstående mamma med en fyraårig son - min far. Trots att hon hade bott hos sin avlidne mans aristokratiska familj på deras lantgård i Surrey, i säkerhet från krigets fasor, blev hon så småningom förälskad i en amerikansk pilot som var stationerad på ett närliggande flygfält. Den mannen var Grampa Jack, min fars styvfar. Han friade till Gram efter krigsslutet och tog med henne till Amerika, där han arbetade som kommersiell flygplanspilot från Bradley Airport i Hartford.
Kapitel ett (2)
Så det var så min far kom till världen - under en krigstid, när varje ögonblick var värdefullt. Det enda han mindes från det kapitlet i sitt liv var att han småpratade runt på den engelska landsbygden med en barnflicka i svart uniform som var snäll mot honom. Han mindes bara flyktiga bilder av ankor i en damm och stenmurar och ett gigantiskt hus med tjänstefolk. När det gäller hans arv har min far alltid betraktat sig själv som amerikan, kanske för att den enda far han någonsin känt var farfar Jack, som var son till en rörmokare, född och uppvuxen i en bondgård i Connecticut. Samma bondgård som jag var på väg hem till den morgonen när jag klev på tåget. Inte långt efter att tåget hade lämnat stationen ringde min mobiltelefon och meddelade mig att jag hade fått ett sms från Malcolm. Min mage krampade sig ihop eftersom jag inte var redo att ta itu med honom än. Jag ville bara att han skulle hålla sig borta och lämna mig ifred. Samtidigt var jag nyfiken på vad det var han ville säga till mig. Han ville förmodligen be om ursäkt, men i så fall skulle han slösa bort sin tid eftersom jag inte skulle förlåta honom. Inte i dag och förmodligen inte heller någonsin, vilket innebar att det var slut med oss för gott. Jag blinkade några gånger, för det var en nyktra tanke. Jag var inte bara förkrossad över hans svek, utan jag var också, från och med den här morgonen, en trettiofemårig ensamstående kvinna utan någonstans att bo. Hela mitt liv hade just ändrats. Min båt hade sjunkit, och jag var ensam, chockad och förvirrad och trampade vatten mitt i ett stort ensamt hav. Jag tog några djupa andetag innan jag slutligen tryckte på den lilla gröna ikonen för att läsa hans meddelande. Hej. Var är du? Jag är orolig. Är du okej? Jag borstade över det faktum att han hade valt att inte nämna sin otrohet kvällen innan. Som om det aldrig hade hänt. Som om jag hade haft någon slags personlig kris som inte hade något med honom att göra. Jag lade ner telefonen på det tomma sätet bredvid mig, ignorerade hans meddelande och vände ansiktet mot fönstret, där husen passerade förbi i en snabb rytm som matchade tågets klapp-klapp längs spåren. Jag försökte slappna av, men min telefon ringde igen. Jag skakade på huvudet av frustration och bestämde mig för att stänga av ringsignalen och ignorera alla meddelanden under hela resan. Men när jag såg att han hade skrivit en mycket längre text kunde jag inte motstå lusten att läsa den. Jag antar att något i mig ville se honom krypa till korset. Jag kan bara anta att du ignorerar mina meddelanden för att du är arg, och jag förstår det. Jag förtjänar att bli ignorerad, eller värre. Jag känner mig fruktansvärt dålig över vad som hände, och jag kan fortfarande inte fatta att jag var så dum. Jag vet inte hur jag ska säga hur ledsen jag är. Jag var i helvetet igår kväll efter att du hade gått, och i morse är det värre. Snälla kom hem, Gill, så att vi kan prata om det här. Jag vill att du ska veta att det inte var jag i går kväll. Jag vet inte vem det var - någon korkad, idiotisk femtioåring som fick en medelålderskris på sin födelsedag. Men nu är festen över och du är inte här och jag kan inte föreställa mig min framtid utan dig. Var vänlig och svara. Säg att det finns hopp, eller åtminstone att du mår bra så att jag inte behöver oroa mig för att du ligger i ett dike någonstans. Jag knöt ihop tänderna och knorrade faktiskt min frustration högt. Sedan skrev jag snabbt in ett svar. Jag mår bra och jag uppskattar ursäkten, men snälla, skicka inte ett sms till mig igen. Jag är inte redo att prata med dig än. Jag behöver tid för mig själv. Om du sms:ar mig igen kommer jag inte att svara. Jag tryckte på skicka och insåg i efterhand att jag just hade gett honom hopp genom att antyda att jag kanske skulle vara redo att prata med honom så småningom. Kanske skulle jag göra det, men bara för att få ett avslut, för jag trodde inte att jag någonsin skulle kunna glömma vad jag hade sett kvällen innan. Inte heller skulle jag kunna lita på honom igen, och förtroende var mycket viktigt för mig. Jag kunde inte precis kalla farmors bondgård i Connecticut för mitt hem, eftersom jag hade vuxit upp i en hyresreglerad lägenhet i New York, som jag hade flyttat från under collegetiden eftersom jag inte stod ut med att titta på badkaret där min mor hade dött. Men när taxin körde in på den trädkantade uppfarten som ledde till farmors hundraåriga vita lerpanelhus var jag tacksam över att få dra mig tillbaka till en plats som kändes bekant, där jag kände mig trygg. Det var en bra plats att ligga lågt ett tag och undvika att ta itu med Malcolm. Jag satte mig lite framåt och tittade ut genom hyttfönstret på den tjocka mattan av löv längs kanten av uppfarten. I kontrast till detta var gräsmattan på framsidan vackert skött, säkert nyligen krattad av min far. Han älskade trädgårdsarbete, vilket hade varit en del av lockelsen när han slutligen bestämde sig för att sälja vår lägenhet och flytta hit för att ta hand om Gram efter att hon hade fallit och brutit höften för några år sedan och behövde hjälp medan hon återhämtade sig. Hon mådde bra nu, men han hade bestämt sig för att stanna. Taxin stannade vid dörren och jag betalade föraren. Pappa klev in på den täckta verandan. "Hej." Han gick ner för trätrappan för att hälsa på mig när taxin körde iväg. "Det är trevligt att se dig." De flesta pappor skulle krama sina döttrar i ett sådant här ögonblick, men pappa och jag var inte som de flesta pappor och döttrar. Det fanns en liten känslomässig klyfta mellan oss - som ingen av oss tyckte om att erkänna - så de första sekunderna var alltid besvärliga. "Vi går in", sa han och insisterade på att bära min resväska uppför trappan. Jag följde efter och tittade nostalgiskt på den grå, väderbitna verandagungan där farmor brukade sitta med mig och spela dam. Jag gick in i huset och kände doften av färskt kaffe som bryggdes i köket. När jag tittade in i vardagsrummet såg jag farfar Jacks blekta gröna vilstol, som fortfarande stod i samma hörn som alltid, och farmors korg full av stickningsmaterial - kulor av färgad ull och två nålar som stack ut ur ett halvfärdigt projekt som var draperat över korgens handtag. Förmodligen ännu en liten ullmössa till barncanceravdelningen på sjukhuset. "Var är mormor?" Jag frågade och märkte hur tyst det var. "På ålderdomshemmet. Det är lördag, kommer du ihåg?" "Just det."
Kapitel ett (3)
Gram hade åkt till vårdhemmet varje lördagseftermiddag de senaste tjugo åren för att spela piano för de boende - mest showmelodier från 1930- och 40-talen. Jag tyckte att det var roligt när hon berättade hur mycket hon tyckte om att spela för de "gamla", när hon själv var över nittio. Jag följde pappa in i köket. "Är du hungrig?" frågade han. "Det finns lite kvarvarande kyckling i kylskåpet, eller så kan jag göra en grillad ost åt dig." Mat var alltid en bra isbrytare för oss två. "Jag mår bra. Jag åt bara en sallad på tåget, men kaffet luktar gott." Han hällde upp en kopp åt mig och räckte den till mig. "Så, låt oss börja med dig. Vad hände i går kväll?" "Herregud. Det är en otäck historia." Jag satte mig ner vid bordet. "Jag skäms för att ens berätta den för dig." "Det behöver du inte vara. Jag är säker på att jag har hört värre saker." "Kanske det. Jag vet inte. Hur som helst. Som du vet var det i går kväll Malcolms femtioårsfest. På Guggenheim." "Ledsen att jag inte kunde komma." Jag viftade avvisande med en hand. "Oroa dig inte för det. Egentligen är det nog bäst att du inte var där eftersom ..." Jag gjorde en paus och stirrade ner på kaffet i min kopp och ville sjunka ner genom golvet. "För att jag kom på Malcolm med en annan kvinna." Det var ett smakfullt sätt att beskriva vad jag hade sett - mannen som jag ville gifta mig med byxorna nere runt vristerna och med en naken blondin i knät. I ett tomt visningsrum i källaren till Guggenheim. Medan en fest pågick. Pappa gjorde en smärtsam grimas. "Åh, kära nån." "Ja. Hon var en fotomodell." Jag lutade mig tillbaka. "Ett av de 'fräscha nya ansiktena' från den senaste marknadsföringskampanjen för hans kosmetikaföretag." Det var inte det enda företaget som Malcolm ägde. Han var vd för flera framgångsrika företag, bland annat ett internationellt spelbolag, Reid Theatre på Broadway och ett multinationellt investeringsbolag. Han ägde också en enorm andel av Manhattans fastigheter. Lägg därtill hans välgörenhetsdonationer till dussintals välgörande ändamål - inklusive den ideella organisation där jag arbetade - och han var en man som i vissa kretsar ibland kallades för en gud. "När jag såg dem tillsammans", fortsatte jag, "sprang jag bara iväg. Jag sprang rakt ut genom dörren och ringde efter en taxi. Sedan gick jag hem till vår lägenhet, packade en resväska och gick ut." Pappa satte sig ner mitt emot mig. "Har du pratat med honom om det? Hade han något att säga?" "Åh ja. Han följde efter mig hem och bad mig att inte åka, men jag ville inte höra några patetiska ursäkter, så jag stack och åkte till ett hotell. Han sms:ade mig i morse när jag satt på tåget och bad om ursäkt igen, men jag kan bara inte förlåta honom." Min far betraktade mig intensivt. "Vad såg du exakt? Flirtade han med henne, eller-" "Åh nej, det var långt mer än att flirta. Jag kom på dem ... hur ska jag säga det? På bar gärning. Malcolm med byxorna nere, bokstavligen. Du fattar." "Ah." Min pappas ögonbryn höjdes medan han studerade kaffet i sin kopp. "Inte så förlåtligt alltså." Han klappade min hand från andra sidan bordet utan att se mig i ögonen. Vilket obekvämt samtal att ha med sin strama far. Dessutom var vi aldrig särskilt bra på att uttrycka våra känslor i varandras närhet, av skäl som inte hade något med Malcolm att göra. Jag önskade att mamma fortfarande fanns kvar. "Så här är jag", sa jag och andades tungt ut, "utan någonstans att bo tills jag kommer på vad jag ska göra." Jag virvlade mitt kaffe och såg hur det sjönk. "Jag ska leta efter en lägenhet, men det kommer att bli en svår övergång från en takvåning på Fifth Avenue till vad jag har råd med med min lön. Men jag bor hellre på en soptipp än att gå tillbaka till Malcolm." "Du har åtminstone ett fast jobb", påminde pappa mig. "Du är självförsörjande. Och jag hoppas att det är självklart att du kan stanna här så länge du behöver." "Tack, pappa. Det ger mig lite andrum tills jag hittar något." Vinden blåste i vindbyar utanför köksfönstret. "Har du något att spara?" frågade han försiktigt. "Det har jag. Ganska mycket faktiskt, eftersom Malcolm alltid täckte våra levnadskostnader. Jag lade undan lite med varje lönecheck. Jag kanske såg det här komma. Jag vet inte. Jag tänkte bara att jag borde ha något sparat för en regnig dag." "Bra för dig." Min mobiltelefon ringde och jag tog den i fickan på mina jeans, men skakade på huvudet. "Det är han igen. Han ger inte upp." Jag lutade mig tillbaka och läste hans sms. Gill, jag kan inte sluta tänka på dig. Snälla svara och berätta när jag kan träffa dig. Jag måste be om ursäkt personligen så att du kan se hur ledsen jag är. Det som hände i går kväll var helt galet. Det var mitt livs största misstag. Snälla, tro mig. Jag lovar att inget liknande har hänt tidigare och jag svär att det aldrig kommer att hända igen. Jag mår illa av att bara tänka på det. Jag ångrade det så fort det började hända och jag hatar mig själv. Vänligen svara. Ge mig en ny chans. Jag älskar dig och jag kan inte leva utan dig. Jag sköt tillbaka håret från pannan. "Vad säger han?" Pappa frågade. "Han ber om ursäkt och tigger om en ny chans, men jag kan inte göra det. Om det har hänt en gång så händer det igen, eller hur?" Han släppte ut en suck. "Jag vet inte." Jag fortsatte att ignorera Malcolms meddelande och lade ner min telefon på bordet. "Var du och mamma någonsin otrogna mot varandra?" "Herregud. Aldrig." Jag gestikulerade mot honom med en hand. "Jaha, där har du det. Antingen är du otrogen eller så är du det inte." "Kanske." Jag lutade på huvudet, nyfiken. "Du låter inte så säker. Har jag fel?" Pappa ryckte på axlarna. "Ibland tror man att man känner någon, men kanske är det omöjligt att verkligen veta allt om en person, även om någon man älskar. Kanske är bra människor - de allra bästa människorna - bara bättre på att hålla hemligheter." Jag rynkade pannan åt honom. "Vad pratar du om, pappa? Är det här det du syftade på i telefonen?" Han vände blicken mot fönstret över diskbänken och stirrade på glaset, som om han var förhäxad. "Jag hittade något på vinden i går, och jag vet inte vad jag ska tro om det." "Vad var det?" Han tittade äntligen på mig. "Jag tycker att du ska ta en titt på det själv, och sedan ..." Han tycktes inte kunna avsluta tanken. "Och sedan vad, pappa?" "Jag vet inte. Vi kan väl åka upp dit innan jag måste hämta Gram på vårdhemmet. Hon slutar klockan tre." Han tittade på sin klocka. "Vi har ungefär en timme på oss." "Okej." Mer än lite nyfiken drack jag upp det sista kaffet och reste mig från bordet.
Kapitel två (1)
KAPITEL TVÅ Det var flera år sedan jag satte min fot på min mormors vind. Sista gången var förmodligen innan mamma dog, när jag fortfarande såg det som ett äventyr att klättra uppför de knarrande trapporna med farfar Jack och göra ett privat klubbhus av lakan som draperats över gamla möbler och lådstaplar. Jag bad honom att berätta spökhistorier för mig tills jag skrek och sprang tillbaka ner för stegen. Det var alltid något underbart spöklikt med farmors vind. Kanske var det spindelväven och de döda husflugorna på fönsterbrädan. Eller hur vinden susade genom takfoten och hela huset verkade knarra som ett gammalt skepp till havs. Eller kanske var det lukten av stället - det fuktiga träet och lådorna med mossiga gamla fotoalbum som innehöll bilder av människor som för länge sedan hade försvunnit från den här världen. Mormors vind var precis som jag mindes - med synliga träbjälkar över huvudet och solljus som filtrerades in genom sprickor i väggarna, även om utrymmet verkade mycket mindre nu. Den gamla gungstolen i korg stod fortfarande kvar under fönstret. Jag mindes, som om det var igår, hur jag brukade knyta ett snöre till benet och låtsas att ett spöke gungade den fram och tillbaka. Allt för att skrämma farfar Jack. "Jag kom upp hit i går", sa pappa, "och tänkte att jag skulle lägga till lite isolering eftersom de säger att det kommer att bli en hård vinter, men sedan fastnade jag för några av minnesföremålen." Jag kastade en blick mot den stora koffert som innehöll mormors brudklänning från hennes första äktenskap - en underbar Gatsby-inspirerad klänning av sidenchiffon med Chantillyspets. Jag brukade prova den när jag var ung, och det verkade aldrig göra något för Gram. Samma kista innehöll farfars bruna läderjacka från kriget och alla hans medaljer för tapperhet, samt en gammal, lumpet uppstoppad björn som tillhörde min far när han var barn. Björnen hette Teddy. Det fanns andra förfallna kartonger på borden. De var fulla av böcker, tidskrifter och fotoalbum. Några hade några sällsynta foton från mormors liv med sin första man i England i början av kriget. Men de flesta albumen innehöll bilder från hennes tillvaro efter kriget här i Amerika, med farfar Jack. Pappa pekade på den mindre antika sjökistan på en hylla i hörnet. Den var alltid låst, men jag visste vad den innehöll eftersom farmor hade öppnat den för mig när jag var tolv år. Hon visade mig också var hon förvarade nyckeln - i en låda i sitt sovrum. Hon sa aldrig ett ord när jag smög in i hennes rum och lånade nyckeln och sedan lekte klä upp mig på vinden med smyckena i den speciella kistan. Min mamma viskade en gång till mig att de var gåvor från farmors första man, engelsmannen, och att hon skulle ha känt sig skyldig till att bära dem efter att hon gift sig med farfar Jack. Jag hade frågat mamma om mormors första man var hennes livs sanna kärlek. Mamma sa att hon inte hade någon aning eftersom Gram aldrig tyckte om att prata om honom. "Det är förflutet nu", sa Gram alltid och bytte skickligt ämne till något som låg långt ifrån kriget, som planer för vilken semesterperiod som helst. Jag mötte min fars bekymrade blick på vinden och kände en känsla av oro när jag gick över de lösa golvbrädorna mot den lilla kistan som stod på en hylla vid gungstolen. När jag fingrade på mässingsplattan med en graverad figur av en dam i regnbågsklänning sa jag: "Jag vet redan vad som finns här inne. Den är full av smycken från hennes första äktenskap. Hon höll den alltid låst, men hon visade mig var nyckeln fanns när jag var liten. Hon förvarade den i sitt sovrum." "Visade hon dig?" Han verkade förvånad. "Tja, hon måste ha varit här uppe nyligen, för hon lämnade nyckeln i låset. Jag har den här." Han sträckte sig ner i fickan och tog fram den, sedan låste han upp kistan och lyfte upp locket för att avslöja pärl- och ädelstenshalsband, armband och ett ringskrin i sammet, som alla låg i en trasslig hög på en bädd av rosafärgad satin. "Jag antar att det är det här som du känner till?" "Ja, jag brukade kalla den för skattkistan. Mamma sa att allt detta gavs till Gram av din riktiga far." Jag kunde inte förstå varför detta var en så störande upptäckt för min pappa. Borde han inte vara glad över det? Inte bara av sentimentala skäl, utan för att det förmodligen var värt en förmögenhet. Hans riktiga far var trots allt son till en earl. "Det vet jag", svarade han, "men det finns något annat här som jag tror ingen känner till. Jag tvivlar på att farfar Jack någonsin visste." Jag betraktade honom med intresse. "Vad är det?" Han pekade på en satinklädd knapp längst ner på bröstet och tryckte den i sidled med tummen, vilket krävde en viss ansträngning. Plötsligt hördes ett klickande ljud och en hemlig låda hoppade upp. "Wow", sade jag förvånad. "Jag har aldrig märkt det förut." Lådan doldes av mässingsbeslagen längs kistans utsida. Jag rörde mig för att undersöka den och drog upp den helt och hållet, men den var tom. "Det finns ingenting i den", sade jag. "Titta igen." Jag körde fingret längs det släta träinteriöret och hittade ett band som lyfte upp en falsk botten. Där, under det, fanns några svartvita fotografier. Jag tog fram dem och rynkade pannan och förstod äntligen varför min far var så bekymrad över detta fynd. "Är det här Gram?" Jag frågade. "Och hur i hela världen har du upptäckt detta?" "Jag vet inte. Jag antar att jag alltid hade en konstig känsla för den här lilla kistan när jag växte upp - något med hur hon var så beskyddande mot den. Och sedan, när jag såg nyckeln i låset igår ... ... kunde jag inte låta bli. Jag var nyfiken, så jag pillade på den." Jag bläddrade igenom alla fyra fotografierna av min söta, kärleksfulla mormor i sina yngre dagar, som såg livfull, blond och vacker ut, som en filmstjärna från 1940-talet. Hon verkade vara lycklig och lycklig med en stilig ung officer från kriget. Men den här mannen var ingen vanlig officer. Han var inte heller min engelska farfar, Theodore, som hade arbetat med Winston Churchill i London. Den här mannen var en tysk nazist, och de var uppenbarligen förälskade.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Oavslöjade hemligheter"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️