Capitolo 1 (1)
========== Uno ========== Izara Vi capita mai di sognare ad occhi aperti di strappare il cazzo di un coglione misogino e di ficcarglielo in gola fino a fargli sentire il sapore delle proprie palle, solo per fargli chiudere quella cazzo di bocca per un po'? Sì, non lo so. Nemmeno io. "Sembra che lei non abbia mostrato alcuna abilità, trasformazione o talento, signorina Castillo", dice per la seconda volta il Preside Willms, sfogliando un'altra pagina di crema all'interno della cartella intitolata: Izara Castillo, 19 anni, Prodigium: Sconosciuto. Il titolo della cartella è dolorosamente preciso: Prodigium Sconosciuto. Che tipo di soprannaturale sono? Non ne abbiamo la minima idea. Agli occhi di quest'uomo sono fondamentalmente un umano. Tranne che per l'errore che mi ha fatto finire sotto il radar dell'Accademia dei Sei. Sì, sono un essere umano. Sono del tutto banale, tranne che per quello stronzo che il mio povero mostro innocente avrebbe ucciso. Ma è una cosa di cui non parlo. In parte perché non me lo ricordo. E in parte perché si trattava del mio ex fidanzato, e quando uccidi un ex fidanzato, la gente comincia a lanciare parole sfacciate come "irascibile" e "psicotico" e tutto il resto. Uccidi un piccolo ex, una volta sola, e la gente ti tratta come se fossi pericolosa o qualcosa del genere. "Questa sono io. Piccola Miss Senza Talento. Abbiamo finito? Posso unirmi agli altri?". Cerco di far uscire le parole di getto dalle mie labbra, perché è più facile che ammettere quanto questo posto mi stia dando alla testa. Le pareti nere e piatte si addensano nel piccolo spazio del suo ufficio. Il tutto offusca la lucentezza della vecchia scrivania di metallo che mi separa dal vecchio e stanco Preside. Sul bordo della scrivania si trova una targhetta con un titolo eccessivo: PRESIDE DR. ALAN ABRAHAM WILLMS, MD. Il Preside guarda al di sopra dei suoi occhiali con montatura quadrata, i suoi occhi nocciola invecchiati sembrano cercare dentro di me con un unico sguardo inquietante. "E hai detto che non sai nemmeno cosa sia il tuo Prodigium? Una donna della tua età dovrebbe sapere cosa vive dentro di lei. A giudicare dal tuo aspetto seducente ma freddo, direi che si tratta di un Fae o di una sirena. Ma come si fa a vivere diciannove anni senza che si manifesti un accenno alle capacità soprannaturali del Prodigium? È un Prod debole o semplicemente ignoranza, signorina Castillo?". Guardo il dottor Willms con un altro sguardo assente e quasi mi trattengo dal chiedermi se il suo cazzo sia abbastanza grande da riempire la sua bocca spalancata. Quasi. "Apprezzo il benvenuto nella vostra prestigiosa Accademia", dice il prigioniero, "ma o mi assegnate i miei corsi per tenere sotto controllo il mio Prodigium, oppure lasciatemi andare perché il mio turno al Willy Hog Dog Shack inizia tra dieci minuti e vorrei davvero sapere quanto terribile sarà il mio futuro nei prossimi due anni". Sarà mediamente pessimo per quanto riguarda il servizio clienti e la puzza di cane, o estremamente pessimo per quanto riguarda la possibilità di saltare in aria durante una strana lezione di pozioni in stile Hogwarts? Ora stiamo entrambi fissando il vuoto. Finalmente. È senza parole. Finché non lo è. "Ah, sembra che non ti abbiano informato...". Non mi hanno informato di cosa? È per questo che io e mio padre abbiamo scelto la società umana di New York. Gli umani ti dicono quello che pensano. Tutti. Di. Il. volta. Sono i soprannaturali a essere subdoli. Pericolosi. Pericolosi. "Una volta iscritti all'Accademia dei Sei, vi diamo delle restrizioni temporanee. Per ragioni di sicurezza, sono sicuro che lo capisci, non permettiamo agli studenti di lasciare il campus, quindi temo che il tuo lavoro al Willy Nilly... Shack... avrà una fine temporanea". Il sorriso sulle mie labbra è così represso che mi fa male, ma lo mantengo abbastanza a lungo da sentire un lungo e pesante sospiro di apparente delusione per la mia mancanza di reazione sfiorare le sue labbra. "Prenda il programma standard che la signora Warren tiene alla reception. Qui all'Accademia dei Sei non abbiamo il tempo né il lusso di personalizzare gli orari delle lezioni degli studenti delinquenti. Soprattutto se non rimarranno a lungo". La pausa che mette in questo momento è così drammatica che mi chiedo se abbia una formazione teatrale o se sia semplicemente così bravo a fare lo stronzo totale. "Sarete nel dormitorio J, al quinto piano. Il tuo programma prevede un numero di stanza assegnato a caso. Le auguro di rivelare il suo Prod prima che sia troppo tardi, signorina Castillo". Già. Grazie mille per il sincero benvenuto. Mi spingo fuori dalla poltroncina di legno con tanta forza che le gambe raschiano il pavimento di piastrelle nere e lucenti. Spero che si graffi. Il vetro freddo della porta incontra il mio palmo e lo attraverso senza voltarmi a guardare l'uomo che mi ha arrestato e anche accolto. Qui all'Accademia dei Sei sono la stessa cosa. Questa è l'ultima fermata per uno come me. Perché c'è un mostro dentro di me. O viene fuori e imparo a controllarlo, dimostrando agli altri soprannaturali che può stare bene in società, o mi sbatteranno al confino. Innocente fino a prova contraria è un'affermazione al contrario in questo posto. La porta si chiude e la piccola donna che sta scrivendo al computer alza lo sguardo con un sorriso esitante, proprio come ha fatto quando mi hanno portato qui. I suoi capelli corti e arricciati sono scuri come i suoi occhi, e quel mezzo sorriso sulle sue labbra rosse è lo stesso che si vede al dettaglio dalle cassiere che sanno che stai per rubare qualcosa. Immagino che la signora Warren sia ormai abituata al mio tipo. Afferro il primo foglio che spinge verso l'angolo della sua scrivania, ma non mi soffermo a guardarlo finché non sono fuori dall'edificio immacolato della facoltà e la luce del sole pomeridiano mi colpisce il viso. L'aria calda mi tira i capelli color inchiostro e finalmente mi sembra di poter respirare di nuovo. Le pareti non si chiudono su di me. Uomini come il dottor Willms non sono in agguato, in attesa che io faccia un errore. Di nuovo. Cioè, lui c'è. Solo da lontano, adesso. Devo solo stare attenta. Posso essere prudente. Il tremore che mi percorre le mani è così evidente che quando stringo più forte il foglio non serve nemmeno. Sto bene. Sto bene. Tutto andrà bene.
Capitolo 1 (2)
Le mie ciglia si aprono lentamente e scruto la carta sottile, notando il numero scarabocchiato nell'angolo in alto a destra. Stanza 503 PRIMO ANNO PRODIGIUM -Introduzione ai Prodigi 101 -Storia delle razze -Demonologia -Viaggi interdimensionali -Relazioni tra umani e prodigium -Salute dei Prodigium, come prendersi cura del proprio altro sé -Riforma del prodotto -Palestra Ma che cazzo! Palestra? L'opuscolo di benvenuto dell'Accademia dei Sei non mi aveva avvertito che era gestita da completi sadici. Palestra del cazzo. Se mi dicono di correre un miglio qui, inizierò dalla linea di partenza e non finirò finché non avrò varcato a braccia aperte le porte di Willy Hog Dogs. Aspetta, non posso. Restrizioni temporanee. Abbasso lo sguardo sulla fascia d'oro incandescente che ora delinea la mia caviglia, apparsa lì come per magia. Arresti domiciliari, appunto. Questa deve essere l'unica accademia della città che distribuisce anelli di classe sotto forma di cavigliere. Fantastico. Mi chiedo se imploderò sul posto se attraverserò l'affilata recinzione in ferro battuto che circonda questa "accademia". Sono ancora mentalmente imbronciata quando alzo lo sguardo verso l'erba verde e gli alberi irti. Una statua commemorativa scura di un angelo con le ali spalancate si trova proprio di fronte all'ingresso. La scritta sotto il suo abito fluente recita: Etheria, fondatrice dei Sei, ex direttrice dei nostri cuori e della nostra Accademia. Le saremo sempre grati. Socchiudo gli occhi di fronte alla strana dedica e alla Direttrice Angelica Fondatrice a cui appartiene. Si erge alta come una dea in mezzo a noi, al centro del cortile. Intorno a lei si snodano marciapiedi di mattoni, mentre un edificio dopo l'altro, grigio e imponente, fa ombra al cortile della scuola. Qual è il dormitorio J? Si pensa che le lettere siano esposte all'ingresso. Credo che a loro piaccia vederci agitati. "Ti sei perso?" Una voce maschile bassa ronza da sopra la mia spalla. Il suono di quella singola parola rimane nella mia mente, la mia lingua si muove leggermente per imitare la domanda, solo per immaginare il modo perfetto in cui l'ha detta. Quando mi volto, i suoi occhi esigenti non corrispondono affatto a quella perfezione. Pozzi neri e senza profondità creano un vuoto di colore, riempiendo completamente il suo sguardo con il bagliore sorprendente dei suoi occhi vigili. Ma gli angoli acuti dei suoi zigomi, la linea decisa della mascella, la fossetta che gli bacia la guancia, tutto distoglie l'attenzione da quanto siano seducenti e terrificanti i suoi occhi. Distolgo lo sguardo abbastanza a lungo per studiare gli altri suoi lineamenti. I suoi capelli sono bianchi. Non il bianco della neve, non i cristalli scintillanti di brina che brillano come diamanti. Questo non è un principe d'inverno. No. I suoi capelli sono il bianco del cielo. Come quando il sole splende tra le nuvole incontaminate in un alone di luce accecante. Ecco cosa sembra. Un'aureola che attraversa la lunghezza di ogni ciocca. Come può una persona dall'aspetto così angelico avere gli occhi neri come la pece di un demone venuto direttamente dall'inferno? "Uh..." Cerco di distogliere lo sguardo da lui, ma è difficile. "Dormitorio J." Lui annuisce, con un sorriso disinvolto che gli si aggrappa ancora alle labbra nel modo più distraente possibile. "Giusto. Anche tu sei nuovo. Fammi indovinare. Discendenza Fae? Alta Fae, se dovessi scommettere". Il suo sguardo scuro si trascina lentamente lungo la mia struttura, partendo dai miei capelli color inchiostro e seguendo la lunga lunghezza delle mie gambe prima di tornare ai miei occhi verdi. "Sei la seconda persona che mi chiama Fae oggi". "Sono delicati. Morbidi. Bellissime. Un po' stronzi, ma non prenderla sul personale". Non posso fare a meno di sorridere a lui e alla sua facile descrizione che non mi si addice affatto. Tranne che per la parte dello stronzo. Quella è discutibile. "Non sono un Fae. Non credo", sussurro con un sospiro prolungato. Non mi fa pressione. Non mi giudica come ha fatto il Preside. Ma il silenzio che si stabilisce brevemente tra noi mi fa percepire la differenza tra me e lui. Tra me e ognuno di questi studenti. Loro sanno chi sono. Quale sia il loro posto. E io... non ho idea di quale sia la mia origine. Quando si è adottati, si hanno sempre delle piccole domande assillanti in fondo alla mente, per quanto si sia amati. E quando sei una Prod misteriosa, è ancora peggio. "Lascia che ti accompagni. Ora vado al riformatorio". Si allontana da me con passo sicuro. Ho appena il tempo di ammirare i jeans neri che abbracciano il suo sedere teso come una seconda pelle o l'ampia distesa delle sue spalle forti prima di correre a raggiungerlo. "Juvie?" Chiedo con un po' di affanno. I suoi occhi neri mi sfiorano, ma non interrompe il suo passo. "È quello che chiamiamo dormitorio J". "Noi?" Ecco che torna a sollevare le labbra in un sorriso smussato. "Fai un sacco di domande". Di solito non lo faccio, questo posto offre più confusione che risposte. Per essere una scuola, non sono molto bravi a educare. "Noi Juvies, i poveri Prod's che vivono lì e le Elites, credo. Se si superano i primi due semestri, se", inarca un sopracciglio sarcastico a quella parola ma continua, "si passa ai dormitori migliori. Il dormitorio E ospita gli studenti del secondo anno. I veri studenti, in pratica". Se. Non riesco a pensare ad altro. È una parola di scherno che mi trapassa i pensieri in continuazione. Deve essere una cosa importante per loro dare tanta importanza al superamento del primo anno. "Quanti sono i primi anni che non ce la fanno?". Rallenta il passo e indietreggia per stare al mio fianco, quasi come se gli piacessero le mie infinite domande più di quanto non faccia credere. "Statisticamente meno della metà ce la fa. Quelli che non trovano mai la loro magia, il loro Prod. Oppure, la loro Prod li trova e perde il controllo. Questo è il vero problema. Hanno creato l'Accademia dei Sei per impedire che cose del genere accadano nella società. Quindi... tieni sotto controllo il mostro che hai dentro e andrà tutto bene". Mi strizza l'occhio, con i suoi capelli gravemente pallidi che quasi sfiorano i suoi occhi privi di profondità. "Già. Sembra facile. Libera la tua bestia, ma non liberarla troppo. Non c'è problema". Infilo le mani nella giacca di pelle e lui segue il movimento, osservandomi con la coda dell'occhio.
Capitolo 1 (3)
Non mi accorgo nemmeno quando ci fermiamo sul lato opposto del campus. Sembra che siamo arrivati. Guardo l'edificio che ha chiamato Juvie. Sembra un po' un riformatorio. Un'ombra scura di colore macchia in modo permanente i mattoni fatiscenti. La finestra del piano inferiore è stata murata con assi di legno in decomposizione e i vetri in frantumi giacciono ancora nell'erba, come se nessuno avesse avuto il tempo di sistemare davvero una così piccola imperfezione in un dormitorio già così pittoresco. Gli alberi alla mia sinistra sono secchi e in decadenza, senza alcun accenno di foglie, i loro sottili rami ondeggiano e sono minacciosi, conferendo a questo luogo un'atmosfera accogliente con ogni inquietante fruscio delle loro membra scheletriche. Espiro lentamente e seguo la mia nuova guida turistica. Il primo passo che faccio dovrebbe dirmi esattamente come andrà quest'anno. Le mie scarpe bianche toccano appena il primo gradino quando il mattone sottostante cede. Un piccolo e patetico urlo mi si insinua in gola mentre traballo all'indietro per i tre centimetri da terra che ho guadagnato, con le mani che si agitano, la mia vita che mi lampeggia davanti agli occhi, rendendomi conto che non è stata una vita molto lampeggiante, più un piccolo bagliore che un lampo completo. E poi l'oscurità cala sul mio viso. Braccia forti mi avvolgono, il calore che si sprigiona sulla mia pelle dal punto in cui il suo corpo preme sul mio. Petto contro petto, grandi occhi scuri mi guardano dall'alto. E all'improvviso gigantesche ali celesti si spalancano dietro di lui, inarcandosi dalla sua schiena e facendo sembrare le sue spalle più larghe e più forti di prima. Gocce di sangue ricoprono stranamente le punte delle ali. Brillano, come se ogni filo di piume fosse attraversato dalla luce del fuoco freddo, proiettando tutto il suo corpo perfetto in un alone iridescente. Il bagliore etereo che lo circonda serve solo a far sembrare quegli occhi neri come pozzi d'ombra pieni di oscure promesse. Quest'uomo, quest'uomo è cattivo per me. Riconosco il male quando mi stringe tra le braccia e mi schiaccia contro il suo delizioso corpo del cazzo. "Sei... sei un angelo?". Balbetto come un'idiota stellata. Il calore nei suoi occhi demoniaci dovrebbe rispondere alla mia domanda. "Ti sembro un angelo?" Mi sussurra con un sussurro bassissimo che mi sfiora il collo. Gli angeli sono rari. Così rari che molti non credono nemmeno alla loro esistenza. Quest'uomo mi fa credere. Sembra un angelo. Ha anche l'aspetto del sesso. Ecco cos'è il suo Prod. Ora sono convinta che il sesso sia un mostro e che questo bellissimo uomo lo stia ospitando. Scuoto lentamente la testa. Non è un angelo. Gli angeli sono innocenti. Non c'è nulla di innocente nel suo sguardo scuro e seducente. "Andiamo". Mi tiene in piedi, senza darmi altre spiegazioni. Forse ho raggiunto il mio limite di domande per la giornata. Con più attenzione, aggiro il gradino rotto, raccogliendo la mia fiducia e facendo finta che quel disastro che si dimenava e che per poco non moriva sul tappeto di benvenuto non fossi io. Se questo posto si chiama riformatorio, non devo più urlare così in pubblico. Devo nascondere quella paura nel profondo di me stessa. Mi stringo nelle spalle e continuo a camminare. Le pareti sono in mattoni e l'ingresso ha una bella vetrata antiproiettile dove qualcuno può sedersi, ma la postazione è vuota. La mia attenzione si sofferma sul vetro sporco e più ci addentriamo nell'edificio più le vibrazioni diventano strane. "La città ha donato questo edificio quando l'Accademia è stata inaugurata nel Settecento", spiega la mia guida. Vagamente. "Che cos'era prima?". "Una prigione". Wow. Il Dormitorio Minorile migliora sempre di più. "Le celle sono state ristrutturate. Muri a vista. Non hanno badato a spese, come può vedere". "Chiaramente". Rabbrividisco quando salto su un topo morto in mezzo al corridoio di piastrelle nere. Ritrovo un passo impavido e faccio finta di non essermi appena contratta a causa di un animale morto. Senza paura. Qui sono senza paura. La prima amica in cui mi imbatto nella mia nuova ed eccitante vita da universitaria è una ragazza dai lunghi capelli bianchi e biondi. È tutto qui. Non riesco a distinguere i suoi lineamenti perché l'uomo che la sta schiacciando contro il muro le sta... mangiando-baciando la faccia. Nella fretta, le sue dita armeggiano con la fibbia della cintura e, appena prima che si abbassi i jeans, mi precipito dietro la mia guida. Sesso in sala? Sembra un po' scortese farlo davanti al cadavere di un topo innocente. E disgustoso. Un brivido mi attraversa le spalle e mi costringo a non voltarmi indietro mentre ringhi e gemiti riecheggiano nel corridoio dopo di noi. Per fortuna iniziamo a salire una serie di scale strette che attutiscono i loro suoni, per la maggior parte. Più o meno. Saliamo sempre più in alto. Quando arriviamo a una piattaforma, alla nostra destra c'è una porta con una finestra quadrata da cui sbirciare, ma noi continuiamo a risalire il pozzo delle scale. "Siamo in cima. Le ammissioni tardive si bloccano al quinto piano". Lo dice senza dare un'occhiata alle sue ali bianche e dorate. Più saliamo, più l'aria diventa calda. Fa così caldo che, quando raggiungiamo la porta in cima alle scale, sto sudando. I miei lunghi capelli neri si appiccicano ai lati del viso e io prendo piccole boccate d'aria segrete, come se non fossi ridicolmente fuori forma e completamente patetica. Il ragazzo angelo mi rivolge uno sguardo, perfetto come se il cielo lo avesse appena mandato giù con un morbido bacio. Il magico stronzo. Mi sorride prima di tenere aperta la porta, lasciandomi passare e seguendomi lentamente. "Qual è la tua stanza?", chiede a bassa voce. Lo scruto di rimando e la sua attenzione tarda a distogliersi dal punto basso che stava appena studiando sul mio corpo. "Stavi guardando il mio sedere?". Ecco di nuovo quel sorriso peccaminoso. "Niente affatto". Gli angeli possono mentire? Aspetto che si infiammi per i suoi peccati, ma non succede mai. Quindi o è un uomo onesto. O non è un fottuto angelo. Sicuramente la seconda. Guardo il suo sorriso storto per diversi secondi prima di distogliere la mia attenzione da lui. Non gli rispondo mentre mi allontano. Quando arrivo alla 503, giro la maniglia argentata. La porta si apre con un'esplosione di aria calda che era stata repressa all'interno.
Capitolo 1 (4)
Prima che mi infili, la sua voce mi chiama. "Nemmeno un grazie?" Le sue parole mi sussurrano sulla nuca e me lo ritrovo lì, quasi a toccarmi, ma non lo fa. È veloce. Ma cos'è? "Grazie", mi viene da dire. "Come ti chiami, Prodless?". Prodless. Ho un Prod, grazie mille... Solo che non so ancora che cazzo sia. "Izara Castillo, chiamami Izzy". Le profondità color inchiostro dei suoi occhi si accendono, come se nascondessero del fuoco da qualche parte nella parte più oscura di lui. "Iz-za-raah", enuncia ogni sillaba del mio nome come una fusa. Un sospiro profondo e seducente che sento fino alle dita dei piedi. Il mio nome. Non è mai stato. Suonato così. Sexy. Il rosa della mia lingua scivola sulle mie labbra e lui segue questo movimento, soffermando la sua attenzione sulla mia bocca così a lungo che non riesco nemmeno a distogliere lo sguardo da lui. "Castillo", dice una voce profonda e rimbombante con una pronuncia perfetta. Il mio nome viene pronunciato con lenti e sexy movimenti della sua lingua. Il suo suono mi fa circolare nella mente più e più volte. Il mio nome piace a tutti in questo momento e il riformatorio sembra finalmente un posto in cui voglio stare. E la mia mascella? È sul pavimento. Non ne ho bisogno. Parlare è comunque sopravvalutato. Quello che ha pronunciato il mio nome con un perfetto accento spagnolo si appoggia a torso nudo alla parete più lontana della stanza, mentre la finestra aperta soffia una leggera brezza fresca sui suoi capelli scuri e disordinati. Una linea dopo l'altra scolpisce il suo petto in una forma solida di forza, il suo addome mantiene linee tese che scendono fino a una profonda vena sui fianchi. Gli occhi caldi come la luce del sole affondano in me con il suo sguardo penetrante. Santo soprannaturale sexy. Un paragone tra Sam e Dean Winchester sfarfalla nella mia mente sporca solo per un secondo. Un altro uomo con i capelli scuri è sdraiato su una cuccetta in alto contro il muro sul lato destro della stanza, con i gomiti che lo sorreggono mentre mi fissa con gli occhi azzurri più brillanti. Il suo sorriso si allarga lentamente sul viso come il diavolo che guarda il peccato nel bel mezzo di un sermone. È snervante. Infine, la mia attenzione si sposta su un uomo seduto sulla cuccetta in fondo alla parete opposta, con la gamba nuda sollevata e il braccio appoggiato sopra con la massima noncuranza. I capelli rosso fuoco pendono dai suoi occhi verdi e brillanti. È nudo, a parte un paio di slip neri aderenti. Grazie a Dio, i boxer e le enormi protuberanze che si rifiutano di nascondere. Il regalo che continua a dare. Non ho ancora parlato. Forse non ricordo cosa siano le parole in questo momento. Chi ha bisogno di parole quando tre uomini perfettamente scolpiti ti fissano come se fossi la persona che stavano aspettando da una vita? "Chiudi quella cazzo di porta, stai facendo uscire tutta la nostra aria fredda", mi ringhia il rosso focoso, con l'atteggiamento apparentemente focoso. Ringhia letteralmente. Forse non è me, ma qualcun altro che sta aspettando. E poi la realtà mi torna in mente. "Aspetta", chiamo la mia guida celeste, voltandomi verso di lui perché tutto questo è un errore molto evidente. "Syko. Mi chiamo Syko, nel caso morissi dalla voglia di saperlo". Stringo gli occhi su di lui. "Syko?" Sputo la parola. "Syko? Ho lasciato che un tizio di nome Syko mi conducesse in un buio edificio inagibile e mi sono fidato che non mi uccidesse". "Ti sei fidato di me per molto più di questo, siamo onesti". Odio quel sorriso sulle sue labbra in questo momento. "Syko", arriccio le labbra a quel nome. "Perché ci sono tre uomini nel mio dormitorio?". Non sono il tipo che si lamenta quando si fanno regali, ma questo è chiaramente un errore. Il sorriso inciso sulle sue labbra si alza ancora di più, molto diabolico per un uomo che potrebbe essere o meno mandato dal cielo. Cammina all'indietro, lasciando che l'ampio corridoio si distenda tra noi prima di girare la maniglia della porta di fronte alla mia. "Sovraffollamento. Non si impegnano molto per noi del primo anno. La metà di noi se ne andrà prima ancora che inizi il secondo semestre. Allora potrete cambiare stanza. Al secondo anno sono più severi. Le femmine nell'ala sinistra, i maschi in quella destra. Fino ad allora, ditemi se qualcuno dei vostri nuovi amici vi prende per il culo". Syko sposta la sua attenzione sugli uomini in piedi dietro di me. Syko. Dovrei correre da un uomo di nome Syko se qualcuno mi spaventa. Che cazzo di problema c'è in questo posto?
Capitolo 2
========== Due ========== La fenice Una ragazza. Il gioco dei numeri a caso che piace a questo buco di merda ci ha fatto incontrare una fottuta ragazza. Fantastico. Come se l'hipster non fosse già abbastanza cattivo. Ha scaricato dal suo borsone più erbe di un orto, decorando la nostra stanza come una cazzo di serra. E ora, come se non bastasse, i due parlano sottovoce in spagnolo. Come se sussurrando, io e Saint non sapessimo che cazzo stanno dicendo. Notizia dell'ultima ora: non so già che cazzo stai dicendo e il tono cospiratorio con cui viene detto mi fa incazzare ancora di più. La mia attenzione si sposta su Saint ed è come se il vampiro sapesse esattamente cosa sto pensando solo guardandomi. Odiavo che potesse farlo quando eravamo più giovani e lo odio adesso. Legge le persone con troppa facilità. È fottutamente inquietante. E sexy. Sposto la mia attenzione e fisso il mio sguardo sulla parte posteriore dei suoi capelli color inchiostro. Si arricciano alle estremità, ondeggiando sulla stretta larghezza della sua schiena, quasi a toccare la curva perfetta del suo sedere. Indossa una giacca di pelle come se potesse prendersi un raffreddore in questo nuovo inferno in cui ci hanno gettato tutti. Più la fisso, però, più noto le sue curve. La scaglia di pelle che fa capolino sotto la maglietta e il modo in cui i jeans strappati abbracciano il suo corpo come una seconda pelle. La quiete del mio petto ha uno spasmo doloroso, che interrompe leggermente il vuoto. È il più piccolo accenno di emozione, un'allusione ai sentimenti. Poi sparisce. "Malek", dice Hipster, la sua grande mano scivola nella sua così lentamente che è come se le scopasse il palmo a ogni giro di polso. Gesù, esci e basta. Vai a scopare nel corridoio come il resto di questa gente. Forse sono amareggiata. Lo sono. So di esserlo perché Saint dice che lo sono. È così bravo a leggere le persone che non mi pongo nemmeno il problema quando dice una cosa del genere. Mi fiderei della sua parola piuttosto che di quella di uno psichiatra esperto. Tuttavia, sono stanca di cercare i veri sentimenti. È un gioco infinito che perdo sempre. Sono stanco di essere un fottuto incubo senz'anima che non riesce a provare sesso. Sesso, eccitazione, lussuria, qualsiasi emozione umana di base in generale. Sono tutte stronzate. Ci ho provato. Mi sono fatto strada tra un sacco di donne e uomini, ho fatto l'atto ma non l'ho mai... sentito. Non ha importanza. Non mi definisce. Questo è ciò che dice Saint, quindi deve essere vero. Il ronzio della voce di Malek è un ringhio ininterrotto di parole e toni seducenti. Se il sesso avesse un suono, sarebbe la sigla di quello stronzo hipster. E non riesco più a sopportare di ascoltare la sua melodia. Mi sollevo dal vecchio materasso, spalanco l'anta dell'armadio e trovo una gruccia dopo l'altra di pantaloni cachi. Fanculo la mia vita. Sai chi indossa i cachi? Le persone che possono mettere piede in un cazzo di istituto religioso senza essere bruciate vive dall'acqua santa. Non io. Scuoto la testa e strappo i vestiti offensivi dalla gruccia. Mi infilo i pantaloni kaki che mi sono stati assegnati, da brava studentessa accademica. Mi abbottono il primo bottone in silenzio. È così silenzioso che riesco a sentire lo zzzppp della patta mentre la tiro su. Perché diavolo c'è così tanto silenzio qui dentro? Riesco a sentire il silenzio della mia cazzo di anima in questo posto. Quando mi giro, tutti e tre mi stanno fissando. "Cosa?" Mi si stringe la mascella e guardo di nuovo verso l'armadio per trovare una camicia bianca e pulita che mi prenda in giro. No. Non lo faccio. Non lo faccio. Non dovrei indossare una cazzo di cravatta. "Cosa?" Chiedo di nuovo, con l'agitazione che mi attanaglia il petto a ogni minuto di silenzio che passa. "La ragazza dall'altra parte del corridoio ha detto che avete scopato", dice Saint, con un tono divertito. Cerco nella mia mente, ma non ho idea di chi sia la "ragazza del corridoio". Le mie spalle si sollevano. "Allora?" Le labbra di Saint fanno quel sorriso lento e tagliente che ha quando qualcosa lo incuriosisce davvero. "Ha detto che l'Incubo senz'anima aveva una coda. Sai, una piccola coda simile a quella di un diavolo? A forma di lancia. Forse rossa e ondeggiante". Fa una pausa, i suoi occhi blu si illuminano come la mattina di Natale per una maledetta coda. "Ti va di approfondire? Mi piacerebbe conoscere i dettagli". Una coda? Che cazzo di problema ha la gente? A volte Saint è il mio migliore amico. Ma la maggior parte dei giorni è uno stronzo demente. "Non ho la coda. Mi dispiace rovinare le tue fantasie, Saint". "Davvero? Niente? Nemmeno una piccola punta?". Le sue lunghe dita tatuate gesticolano, mettendo una piccola quantità di spazio tra l'indice e il pollice, gesticolando dimensioni come se il nubo immaginario potesse crescere ogni secondo che passa mentre lascio che la sua piccola mente si scateni con immagini inquietanti - probabilmente nude - della mia coda inesistente. "Cazzo, stai zitto. Non c'è nessuna coda. Non c'è... un nodo". Il mio labbro si arriccia mentre pronuncio quella cazzo di parola. Il bastardo voleva solo che la dicessi, credo. La nuova ragazza continua a spostare la sua attenzione su ogni mia mossa. Il suo silenzio vigile mi mette in allarme. Come se fossi giudicato anche se non lo sono. Non è colpa sua. È colpa del mio prodotto. Attira le persone. Desiderano l'affetto dell'Incubo senza nemmeno rendersene conto. Mi attira così tanto l'attenzione che mi sento schiacciare da essa. "Come ti chiami?" La ragazza inclina la testa verso di me, il suo corpo indugia vicino a quello di Malek come se fossero già una coppia. Un oggetto che dovrò tollerare, guardare e ascoltare per i prossimi quattro semestri. Scuoto la testa verso entrambi e, con troppa forza che mi attraversa il corpo, spalanco la porta, facendola sbattere violentemente contro il telaio prima di attraversarla e sbattere la pesante porta dietro di me. "Piacere di averti conosciuto, Nubbie", mi chiama dopo di sé, con la sua voce soave e ovattata, ma ancora chiara. La mia schiena si irrigidisce e mi rendo conto che avrei dovuto dirle il mio nome, cazzo. È il primo giorno qui e ora mi chiamo Nubbie. Cazzo.
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