Dag ett: onsdag 21 september
========== ONSDAG, 21 SEPTEMBER DAG ETT ==========
Kapitel 1 (1)
---------- Kapitel 1 ---------- "Det här måste vara ett misstag." Jag drar upp de extra långa tvillinglakanen över öronen och trycker ner ansiktet i kudden. Det är för tidigt för röster. Alldeles för tidigt för en anklagelse. När mitt sinne blir klart slår verkligheten till: det finns någon i mitt rum. När jag somnade i går kväll efter att ha testat gränserna för min studentbostads pastabar med allt du kan äta, vilket innebar ett smyguppdrag för att smyga upp några skålar på övervåningen som var förbjudna att lämna matsalen, var jag ensam. Och ifrågasatte mina livsval. Alla föreläsningar om säkerhet på campus, den lilla röda behållaren med pepparspray som min mamma tvingade mig att skaffa, och nu finns det en främling i mitt rum. Före klockan sju på morgonen den första lektionsdagen. "Det är inget misstag", säger en annan röst, lite tystare än den första, jag antar att det är av respekt för den täta klump som jag är. "Vi underskattade vår kapacitet i år och var tvungna att göra några ändringar i sista minuten. De flesta nybörjare är i trebäddsrum." "Och du tyckte inte att det skulle vara bra för mig att veta det innan jag flyttade in?" Den där rösten, den första rösten - den låter inte längre som en främling. Den är bekant. Posh. Förmånlig. Förutom att den omöjligen kan tillhöra henne. Det är en röst som jag trodde att jag lämnade i high school, tillsammans med alla lärare som drog en lättnadens suck när rektorn gav mig mitt diplom. Tack och lov att vi är klara med henne, sa förmodligen min tidningsrådgivare vid en festlig happy hour och klinkade sitt champagneglas med min mattelärares. Jag har aldrig varit mer redo att gå i pension. "Låt oss prata ute i hallen", säger den andra personen. Ett ögonblick senare smäller dörren och något faller ner på mattan. Jag rullar runt och slår ett vaksamt öga mot ett. Den whiteboardtavla som jag hängde upp i söndags, då jag fortfarande drömde om de anteckningar och klotter som min framtida rumskompis och jag skulle klottra fram och tillbaka till varandra, ligger på golvet. En designad väska har tagit den andra sängen i anspråk. Jag kämpar mot en rysning - halvt panik, halvt kyla. Trädet som blockerar fönstret lovar brist på både värme och naturligt ljus. Olmsted Hall är en studentbostad för förstaårselever och den äldsta på campus, som ska rivas nästa sommar. "Du har sådan tur", sa Paige, som är bostadsansvarig på nionde våningen, till mig när jag flyttade in. "Du tillhör den sista gruppen studenter som någonsin kommer att bo här." Den lyckan sipprar, ibland till och med bokstavligen, från de gråa väggarna, de vingliga bokhyllorna och den kusliga gemensamma duschen med flimrande glödlampor och misstänkta pölar överallt. Hem ljuva betongfängelse. Jag var den första här, och när det gick två, tre, fyra dagar utan att Christina Dearborn från Lincoln, Nebraska, den rumskamrat som jag hade tilldelats, dök upp, oroade jag mig för att det hade skett en förväxling och att jag hade fått en ensamboende. Min mamma och hennes rumskamrat från college är fortfarande vänner, och jag har alltid hoppats att samma sak skulle hända för mig. En singel skulle vara ännu en otur efter flera år av olycka, även om en liten del av mig undrade om det kanske var för det bästa. Kanske var det vad RA hade menat. Dörren öppnas, och Paige kommer in igen med flickan som gjorde high school till ett helvete för mig. Flera tusen förstaårselever, och jag kommer att sova en halvmeter från min svurna nemesis. Skolan är så stor att jag antog att vi aldrig skulle stöta på varandra. Det är inte bara otur - det måste vara något slags kosmiskt skämt. "Hej, rumskompis", säger jag och tvingar fram ett leende när jag sätter mig upp i sängen, skjuter mitt stora judiska hår ur ansiktet och hoppas att det är mindre kaotiskt än vad det brukar vara på morgnarna. Lucie Lamont, tidigare chefredaktör för Island High School Navigator, ser mig med en iskall blick. Hon är pretentiös och liten och skrämmande, och jag tror helt och hållet att hon skulle kunna döda en man med sina bara händer. "Barrett Bloom." Sedan samlar hon sig och mjukar upp sin blick, som om hon är orolig för hur mycket av samtalet jag hörde. "Det här är... definitivt en överraskning." Det är en av de trevligare saker som folk har sagt om mig på sistone. Jag borde ha på mig något annat än ugglemönstrade pyjamasbyxor och den överprisade University of Washington-t-shirten som jag köpte i campusbokhandeln. Medeltida kedjeväst, kanske. En orkester borde spela något episkt och fördomsfullt. "Åh, Luce, jag har saknat dig också. Det har varit, vad, tre månader?" Med ena handen stramar hon greppet om sin matchande designerresväska och med den andra handen tar hon tag i sin handväska. Hennes rödbruna hästsvans håller på att lossna - jag kan inte föreställa mig den stress som mitt utseende har orsakat henne, stackare. "Tre månader", upprepar hon. "Och nu är vi här. Tillsammans." "Jaha. Jag ska lämna er två att lära känna varandra!" Paige kvittrar. "Eller-reakunskap." Med det ger hon oss en överdriven vinkning och försvinner ut. Om det är något ni behöver, dag eller natt, kom bara och knacka på min dörr! sa hon första kvällen när hon lurade oss att spela isbrytarlekar genom att göra mikrovågsugna s'mores åt oss. College är ett nät av lögner. Jag hakar upp en tumme mot dörren. "Så hon är jättebra. Fantastisk medlingsförmåga." Jag hoppas att det får Lucie att skratta. Det gör det inte. "Det här är overkligt." Hon stirrar runt i rummet och verkar ungefär lika imponerad av det som jag var när jag flyttade in. Hennes ögon dröjer sig kvar vid den hög med tidningar som jag har tryckt upp på hyllan ovanför min laptop. Det är möjligt att jag inte behövde ta med alla, men jag ville ha mina favoritartiklar nära till hands. Som inspiration. "Det var meningen att jag skulle ha en singel i Lamphere Hall", säger hon. "De har helt enkelt överraskat mig med det här. Jag ska prata med RD senare och försöka reda ut det här." "Du kanske hade haft mer tur om du hade flyttat in i helgen, när alla skulle ha flyttat in." "Jag var i St. Croix. Croix. Det var en tropisk storm och vi kunde inte få ett flyg tillbaka." Det är vilt att Lucie Lamont, arvtagare till sina föräldrars medieföretag, kan komma undan med att säga sådana här saker, och ändå var jag Navigatorns paria. Vilt är också det faktum att hon och jag under två år var något som liknade vänner. Hon lägger ner sin handväska på skrivbordet och slår nästan omkull en av mina pastaskålar. Spenatravioli, som det ser ut.
Kapitel 1 (2)
"Det finns en pastabar där man kan äta allt man vill." Jag reser mig upp för att samla ihop skålarna och stapla dem på min sida av rummet. "Jag trodde att de skulle avbryta mig efter fem skålar, men nej, när de säger 'all you can eat' så är de inte dumma." "Det luktar som en Olive Garden." "Jag ville ha en 'när du är här är du en familj' känsla." Jag tar tillbaka det jag sa om att döda en man med sina bara händer. Jag är ganska säker på att Lucie Lamont skulle kunna göra det med bara ögonen. "Jag svär, jag brukar inte vara så här stökig", fortsätter jag. "Det har bara varit jag de senaste dagarna, och all frihet måste ha stigit mig åt huvudet. Jag trodde att jag bodde hos en tjej från Nebraska, men sedan dök hon aldrig upp, så..." Vi tystnar båda två. Varje gång jag fantiserade om college var min rumskamrat någon som skulle sluta med att bli en vän för livet. Vi skulle åka på tjejresor och yogaresor och hålla tal på varandras bröllop. Jag skulle bli chockad om Lucie Lamont gick på min begravning. Hon sjunker ner i sin skrivbordsstol av plast och börjar med de andningstekniker som hon lärde Nav-personalen. Djupa inandningar, långa utandningar. "Om det här verkligen ska hända, vi två som rumskamrater", säger hon, "även om det bara är tills de flyttar mig någon annanstans, så behöver vi några grundregler." Jag känner mig skranglig bredvid Lucie och hennes couture träningsoverall och kastar på den stickade grå kofta som hänger snett över min egen stol. Tyvärr tror jag att den bara ökar min frump-faktor, men jag fryser i alla fall inte längre. Jag har alltid känt mig mindre vid sidan av Lucie, som när vi tillsammans skrev en artikel om den misogyna klädkoden på vår mellanstadieskola för den tidning som vi var övertygade om var den mest träffsäkra journalistiken. Av Lucie Lamont, stod det på byline, vår lärare höjde Lucies status över min egen, och i små bokstäver: med Barrett Bloom. Trettonåriga Lucie hade blivit upprörd för min skull. Men det band som en gång hade funnits mellan oss var borta i slutet av nionde klass. "Okej, jag tar med mig killar tillbaka som jag bara kan ha sex med varannan kväll, och jag sätter den här strumpan på dörren så att du vet att rummet är upptaget." Jag sträcker mig över till garderoben, som bara är bredare än en strykbräda, och kastar henne ett par knästrumpor där det står RINGMASTER OF THE SHITSHOW. Tja - bara en strumpa. Torktumlaren på nionde våningen åt upp en i går och jag sörjer fortfarande. "Och jag onanerar bara när jag är säker på att du sover." Lucie blinkar bara några gånger, vilket kan tolkas som bristande uppskattning av min skitshow-socke, en visceral rädsla för M-ordet eller skräck för att någon skulle vilja ha sex med mig. Som om hon inte hört talas om vad som hände efter skolbalen förra året, eller skrattat åt det i nyhetsrummet med resten av Nav. "Tänker du någonsin innan du talar?" "Ärligt talat? Inte ofta." "Jag tänkte mer på att hålla rummet rent. Jag är allergisk mot damm. Inga pastaskålar eller kläder eller något annat på golvet." Med en sandalad fot pekar hon under mitt skrivbord. "Inga överfulla papperskorgar." Jag biter hårt på insidan av kinden, och när jag är tyst en stund för länge lyfter Lucie sina tunna ögonbryn. "Herregud, Barrett, jag tror verkligen inte att det är för mycket begärt." "Förlåt. Jag tänkte innan jag talade. Var det inte rätt mängd tänkande? Kan du kanske sätta en timer åt mig nästa gång?" "Jag börjar få migrän", säger hon. "Och gud hjälpe mig för att jag behöver erkänna detta, men jag känner att det är vanlig artighet att inte... du vet. Ge sig hän åt denna speciella typ av självkärlek när någon annan är i rummet. Sovande eller inte." "Jag kan vara ganska tyst", erbjuder jag. Lucie ser ut som om hon skulle brinna. Det är för lätt, egentligen. "Jag visste inte att det här var så viktigt för dig." "Det är en väldigt normal sak att behöva navigera som rumskamrater! Jag ser till oss båda." "Förhoppningsvis är vi inte längre rumskamrater nästa vecka." Hon går till sin resväska och öppnar ett fack för att få fram sin bärbara dator, sedan rullar hon upp laddaren och böjer sig ner för att leta efter ett uttag. Jag visar henne att de enda uttagen finns under mitt skrivbord, och vi upptäcker att hon inte kan skriva vid sitt skrivbord utan att förvandla laddaren till ett rep. Med ett stön återvänder hon till sin resväska. "Jag kan bara föreställa mig vilka prioriteringar du skulle ha gjort som chefredaktör. Vi har tur att vi undvek den." Med det packar hon upp en bekant namnskylt i trä och ställer den på sitt skrivbord. Chefredaktör, förklarar den. Den hånar mig. Det var löjligt att tro att jag hade en chans att bli redaktör när det ibland kändes som att fråga folk om jag fick intervjua dem och det kändes som att fråga om jag fick ge dem en rotfyllning som amatör. Det spelar ingen roll, säger jag till mig själv. Senare i dag ska jag intervjua en av de nya journalistposterna på Washingtonian. Ingen här kommer att bry sig om Nav eller de historier jag skrivit, och de kommer inte heller att bry sig om Lucies namnskylt. "Titta. Jag är inte heller helt entusiastisk över det här", säger jag. "Men vi kanske kan lägga allt bakom oss?" Jag vill inte bära med mig det här in i college, även om det har följt mig hit. Kanske kommer vi aldrig att bli yoga-retreat-typen av vänner, men vi behöver inte vara fiender. Vi kan helt enkelt samexistera. "Visst", säger Lucie, och jag lyser upp och tror henne. "Vi kan lägga ditt försök att sabotera vår skola bakom oss. Vi kan fläta vårt hår och anordna fester i vårt rum och vi kan skratta när vi berättar att du glatt förintade ett helt idrottslag och förstörde Blaines stipendiechanser." Okej, hon överdriver. Mest. Hennes före detta pojkvän Blaine, en av Islands tidigare stjärntennisspelare, förstörde sina egna stipendiechanser. Allt jag gjorde var att peka finger. Dessutom är jag ganska säker på att Blaines i världen vann i slutändan ändå. "Jag har bara en fråga till", säger jag och skjuter undan minnet innan det hinner sätta sina klor i mig. "Är det obekvämt att sitta ner?" Hon tittar ner på stolen, på sina kläder, pannan skrynklig i förvirring. "Vad?" Lucie Lamont må vara en bitch, men tyvärr för henne är jag det också.
Kapitel 1 (3)
"Med den där pinnen i röven. Är det obekvämt att..." Jag är fortfarande i färd med att kackla när hon smäller igen dörren. College skulle vara en nystart. Det är vad jag har sett fram emot ända sedan jag fick mitt antagningsmeddelande i min inkorg, och jag har hoppats på att en verklig nyuppfinning, den typ av uppfinning som jag aldrig skulle ha lyckats med i high school, låg precis runt hörnet. Och trots debaclet med rumskamraten är jag fast besluten att älska det. Nytt år, ny Barrett, bättre val. Efter en snabb dusch, under vilken jag med nöd och näppe undviker att falla i en pöl som jag bara är halvt säker på är vatten, tar jag på mig mina favoritjeans med hög midja, min stickade kofta och en vintage Britney Spears-tee som brukade vara min mammas. Jeansen glider lätt över mina breda höfter och klämmer inte in min mage lika mycket som vanligt - detta måste vara ett tecken från universum på att jag har utstått tillräckligt med svårigheter för en dag. Jag har aldrig varit liten, och jag skulle gråta om jag var tvungen att göra mig av med de här jeansen, med sin öppna knäppning och smöriga mjukhet. Mina mörka lockar, som växer ut i stället för neråt, är krafsade och sulfatfria. Jag försökte bekämpa dem med en plattång i flera år utan resultat, och nu måste jag arbeta med min BJH i stället för mot den. Slutligen tar jag mina ovala glasögon med trådbågar, som jag blev förälskad i eftersom de fick mig att se ut som om jag inte var från det här århundradet, och ibland var det mest tilltalande jag kunde tänka mig att leva i ett annat århundrade. Det var en underdrift när jag sa till Lucie att friheten hade stigit mig åt huvudet. Varannan timme har jag drabbats av den här känslan som är en blandning av möjlighet och skräck. UW ligger bara trettio minuter hemifrån utan trafik, och även om jag föreställt mig själv här i flera år trodde jag inte att jag skulle känna mig så här drivande när jag väl flyttade in. Sedan i söndags har jag skiftat från den ena välkomstaktiviteten till den andra, undvikit alla som gått på Island och väntat på att college ska förändra mitt liv. Men här är något att vara optimistisk om: det verkar inte spela någon roll om man äter ensam i matsalen, även om jag påminner mig själv om att jag är New Barrett, som kommer att hitta några vänner att skratta med över pasta så mycket man kan äta och Olmsted Eggstravaganza även om det tar livet av henne. Efter frukosten går jag genom fyrkanten, med sina pittoreska historiska byggnader och körsbärsträd som inte blommar förrän på våren, med slackliners och skateboardåkare som redan har tagit plats. Det här har alltid varit min favoritplats på campus, den perfekta ögonblicksbilden från college. Bortom fyrkanten ligger Red Square, fullpackad med matvagnar och klubbar och i ett hörn en grupp swingdansare. Åtta på morgonen verkar lite tidigt för att dansa, men jag ger dem en "you do you" vinkling med huvudet ändå. Sedan gör jag ett ödesdigert misstag: ögonkontakt med en flicka som står ensam på ett bord framför Odegaard Library. "Hej!" ropar hon. "Vi försöker öka medvetenheten om Mazama pocket gopher." Jag stannar upp. "Vad?" När hon flinar mot mig blir det tydligt att jag har gått rakt in i hennes fälla. Hon är lång, brunt hår i en toppknut knuten med UW-band: lila och guld. "Mazama-fickkärringen. De är inhemska i Pierce och Thurston Counties och finns bara i delstaten Washington. Mer än nittio procent av deras livsmiljö har förstörts av kommersiell utveckling." Ett flygblad trycks i mina händer. "Han är bedårande", säger jag och inser att samma bild är tryckt på hennes T-shirt. "Det ansiktet!" "Förtjänar han inte att äta så mycket gräs som hans lilla hjärta önskar?" Hon knackar på pappret. "Det här är Guillermo. Han skulle kunna rymmas i din handflata. Vi anordnar en brevkampanj till lokala regeringsföreträdare i eftermiddag klockan halv fyra, och vi vill gärna se dig där." Jag är irriterad över vad "vi skulle gärna se dig där" gör med min kamratföreningsberövade själ. "Åh-förlåt", säger jag. "Det är inte så att jag inte bryr mig om, um, fickormar, men jag kan inte komma." Min intervju med Washingtonians chefredaktör är klockan fyra, efter min sista lektion. När jag försöker ge henne flygbladet tillbaka skakar hon på huvudet. "Behåll den. Gör lite research. De behöver vår hjälp." Så jag stoppar den i bakfickan och lovar henne att jag ska göra det. Fysikbyggnaden ligger mycket längre bort än vad den såg ut på campuskartan som jag har tagit fram på min telefon och fortsätter att smygtitta på, trots att var tredje person jag passerar gör samma sak. Det skulle inte vara så illa om jag var glad över kursen. Jag har planerat att byta ut mig - registreringen var en mardröm och allt fylldes så snabbt, så jag tog en av de första öppna klasserna jag såg - men för fan, New Barrett är en regelföljare, så här är jag och traskar över campus till fysik 101. Måndag-onsdag-fredag, klockan halv nio på morgonen. T-shirten är fastklistrad på ryggen och de perfekta jeansens perfekta knappar gräver sig in i magen när jag ser byggnaden. Ändå tvingar jag mig själv att förbli hoppfull. Detta är förmodligen inget omen. Jag tror inte att omen brukar vara så här svettiga. I min ficka surrar min telefon precis när jag går upp för trappan. Mamma: Hur mycket älskar jag dig? Joss och jag önskar dig SÅ MYCKET LYCKA idag! Texten är tidsstämplad för fyrtiofem minuter sedan, vilket jag tillskriver campusets skissartade tjänst, och det finns en bifogad bild: min mamma och hennes flickvän Jocelyn, i de matchande plyschrockarna som jag gav dem i Hanukkah förra året, skålar för mig med kaffekoppar. Mammas vatten gick under hennes andra årskurs i brittisk poesi, och därför fick jag mitt namn efter Elizabeth Barrett Browning, som är mest känd för How do I love thee? Låt mig räkna upp hur. Det var på college som de två bästa sakerna i min mammas liv inträffade: jag och den affärsexamen som gjorde det möjligt för henne att öppna den pappersvaruaffär som har försörjt oss i åratal. Hon har alltid sagt till mig hur mycket jag kommer att älska college, och jag har hållit fast vid hoppet om att åtminstone en av dessa fyrtiotusen människor kommer att finna mig charmig i stället för obehaglig, spännande i stället för avskräckande. "Jag är så glad för din skull, Barrett", sa min mamma när hon hjälpte mig att flytta in. Jag ville klamra mig fast vid hennes kjol och låta henne släpa mig tillbaka till bilen, tillbaka till Mercer Island, tillbaka till HOW DO I LOVE THEE? som hängde i mitt sovrum. För även om jag hade varit ensam i high school, så var åtminstone den ensamheten bekant. Det okända är alltid läskigare, och kanske var det därför det var så lätt att låtsas att jag inte brydde mig när hela skolan bestämde sig för att jag inte var att lita på, efter berättelsen om Navigatorn som förändrade allt. "Du kommer att få se. De här fyra eller fem åren - men snälla bli inte gravid - kommer att bli de bästa i ditt liv." Gud, jag hoppas verkligen att hon har rätt.
Kapitel 2 (1)
---------- Kapitel 2 ---------- Fysik 101: där allt (och alla) har potential, förklarar PowerPoint. Under texten finns en bild på en anka som säger "Quark!". Jag kan uppskatta en bra ordvits, men två på en och samma bild kan vara ett rop på hjälp. I föreläsningssalen doftar det av hårprodukter och kaffe, och alla pratar om sina lektionsscheman och de petitioner de skrivit under på Röda torget. Professorn pysslar med ett gäng kablar bakom podiet. Det är ett av de större auditorierna på campus och rymmer nästan trehundra studenter, även om det hittills bara är en fjärdedel fullsatt. Eller tre fjärdedelar tomt, men jag försöker att inte vara pessimist i år. Jag har aldrig varit en person som har varit på plats i klassrummet, trots att några av mina gamla lärare kanske hade önskat att jag hade varit det, så jag går uppför trapporna och stannar vid en tom plats i slutet av femte raden, bredvid en lång, smal asiatisk kille som stirrar på sin bärbara dator. "Hej", säger jag, fortfarande lite andfådd. "Sparar du den här för någon?" "Den är din", säger han med platt röst utan att ens titta upp från skärmen. Yay, en vän. Jag tar av mig tröjan och tar fram datorn, och jag måste göra något ljud när jag gör det, för killen släpper ut en låg suck med ett lågt brummande. "Vet du lösenordet för Wi-Fi?" Jag frågar. Fortfarande ingen ögonkontakt. Till och med den fladdriga kragen på hans rutiga röda flanell ser grundligt irriterad ut över mig. "På tavlan." "Åh, tack." Som tur är har jag inte fler tillfällen att besvära honom innan professorn, en medelålders asiatisk kvinna i en mandarinfärgad blazer med svart hår klippt till hakan, sätter på mikrofonen. Halvtiofem på pricken. "God morgon", säger hon. "Jag är dr Sumi Okamoto, och jag vill välkomna dig till fysikens spektakulära värld." Jag öppnar ett nytt Word-dokument och börjar skriva. Nya Barrett, bättre Barrett, antecknar även för en klass hon inte är såld på än. "Jag var nitton år när fysiken kom in i mitt liv", fortsätter hon och hennes blick sveper upp och ner över raderna i auditoriet. "Det var min sista termin innan jag behövde deklarera ett huvudämne, och jag var stressad, för att uttrycka det milt. Jag hade aldrig betraktat mig själv som en naturvetenskaplig person. Jag började college helt osäker på vad jag skulle studera, och min introduktionskurs var livsavgörande. Något klickade för mig på ett sätt som inte hade skett i mina andra klasser. Det fanns poesi i fysiken, en skönhet i att lära sig förstå världen omkring mig." Det finns en tydlig uppriktighet i hennes sätt att tala. Klassen är hänförd, och jag är till hälften tvungen att hålla ut. "Den här kursen kommer att vara svår..." Nåväl, strunt samma. "- men det betyder inte att du inte ska ta kontakt om du behöver hjälp", säger hon. "Det här må vara en introduktionskurs, men jag förväntar mig ändå att du tar den på allvar. Jag har en tjänst - jag behöver inte undervisa i 101-klasser. Faktum är att de flesta människor i min ställning inte skulle röra den här kursen med en tre-fotspendel." Skratt, antar jag, från dem som förstår skämtet. "Men det gör jag, och jag undervisar den bara ett kvartal om året. Fysik 101 är vanligtvis en översiktskurs för icke naturvetenskapliga huvudämnen - men inte så som jag undervisar den. En del av er är här för att ni hoppas kunna läsa fysik som huvudämne. En del av er är förmodligen bara här för att få en vetenskaplig poäng. Oavsett anledning vill jag att ni ska ta med er från den här kursen att ni ska kunna fortsätta att ställa frågor. Att undra varför. Visst, jag kommer inte att klaga om den här kursen blir en liten del av din resa till, låt oss säga, en doktorsexamen i fysik." Hon tillåter sig ett skratt åt det. "Men jag kommer att betrakta mig som framgångsrik om jag har fått dig att fundera mer på varför vårt universum är så annorlunda än vad du gjorde före idag. "För att gå vidare till lite grundläggande hushållning: det här universitetet har en nolltoleranspolicy för plagiat...." "Antecknar du detta?" frågar killen bredvid mig som fryser mina händer på tangentbordet. Jag stirrar ner på vad jag har skrivit. Något om en pendel. Frågor: bra. Kurs: svårt. Plagiat: dåligt. "Tittar du på min skärm?" Jag väser. "Jag försöker vara uppmärksam. Det är du som har varit på Reddit hela tiden. Jag tror"-jag kröker halsen-"r/BreadStapledToTrees kommer att klara sig utan dig." "Så du tittade på min skärm." Jag slänger min hand i spalten mellan våra säten. "Det är omöjligt att inte göra det." "Då vet du säkert att det är en väldigt kreativ och upplyftande subreddit." Dr Okamoto är på väg uppför trappan på motsatt sida av hallen och delar ut kursplanen. "Jag behöver egentligen ingen", säger jag när min förtjusande granne ger mig en, men jag tar den ändå. "Jag byter ut." Tyvärr måste han veta att trots den obestridliga gnistan mellan oss kanske vår kärlek inte kommer att kunna stå emot separationen. Han skrattar faktiskt åt detta, ett grovt ljud under hans andetag. "Allt detta antecknande, och du byter ut?" "Jag tog AP-fysik förra året, så." Och fick två på provet, vilket han inte behöver veta. "Förlåt, jag insåg inte att jag befann mig i närvaro av en före detta AP-fysikstudent." Han knackar på kursplanen. "Då är jag säker på att du redan vet allt om elektromagnetism. Och kvantfenomen." Den här killen måste också ha gått på Lucie Lamonts School of the Outrageously Uptight och haft som huvudämne att ta allting personligt. Jag kan inte komma på någon annan förklaring till varför han är så stridbar klockan 8.47 på morgonen. I den här ekonomin? Vem har energin? "Min hjärna vaknar fortfarande, så jag måste ta det en annan gång." Han ser inte imponerad ut. Jag har märkt att hans öron sticker ut lite grann. "Min doktor Okamoto sa att hon bara undervisar i den här klassen en gång om året. Det finns en väntelista. För fysikstudenter." "Vilket jag antar är vad du är", säger jag. "Låt mig gissa: du är obeslutsam." Jag är på väg att berätta för honom att jag faktiskt har bestämt mig, jag har bara inte deklarerat det än, men dr Okamoto är tillbaka på podiet och börjar dagens föreläsning, som handlar om vad fysik är och vad fysik inte är.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Klarar dig till imorgon"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️