Mein Erzfeind

Kapitel 1 (1)

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Eine

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Ellie Ryder, alias eine Frau, die mehr als nur Eiscreme braucht, um das Loch in ihrem Herzen zu füllen

Wenn ich die Welt regiere, wird es das ganze Jahr über Pfefferminz-Crunch-Eiscreme geben, denn Arschlöcher, die anderen das Herz brechen, beschränken ihre Arschlochhaftigkeit und ihr Herzbrechen nicht auf Weihnachten.

Es sei denn, sie sind offenbar mein Arschloch.

Das stimmt.

Mein früheres Arschloch.

Ich steche meinen Löffel direkt in den kalten Karton, den ich mir auf dem Weg hierher im Laden geschnappt habe, und ignoriere die glitzernde Weihnachtsstimmung am riesigen Baum im Wohnzimmer meiner Eltern. Es ist schon spät, also habe ich ihnen nicht gesagt, dass ich vorbeikomme, aber ich will diese Woche nicht noch eine Nacht bei mir zu Hause verbringen.

Alleine.

In dem Bett schlafen, in dem Patrick mich vor zwei Nächten gevögelt und dann verarscht hat.

Frohe Weihnachten, Ellie. Ich bin in meine Nachbarin verliebt.

Ich hinterlasse ihnen einen Zettel, den ich an die Kaffeekanne klebe, um sie wissen zu lassen, dass ich hier bin, dann stapfe ich die Treppe hinunter - sanft, um sie nicht zu wecken - und biege um die Ecke in den Aufenthaltsraum, wo ich den Lichtschalter umdrehe.

Und dann schreie ich fast.

Auf der Couch liegt ein verkrüppelter Mann, der sich einen Schwarz-Weiß-Film ansieht, und sobald das Licht angeht, zuckt er zusammen und legt den Arm über seine Augen. "Christus", knurrt er.

Mein Herz schreckt vor dem Abgrund zurück, in den es zu springen drohte, und schlägt dann wieder wie wild um sich. "Was zum Teufel machst du hier?"

Wyatt Morgan lässt seinen Arm fallen und blinzelt mich an. "Oh, gut. Ich bin's, Ellie. Kommst du vorbei, um etwas Salz in die Wunde zu streuen?"

Ich inhaliere einen weiteren Bissen Eiscreme, während ich ihn anstarre, denn ich habe ihn nicht gebeten, hier zu sein, und er starrt genauso finster drein, wie ich es tue. "Beck's place is downtown. Geh dich dort betrinken." Noch während die Worte meinen Mund verlassen, sticht mir die Schuld in die Lunge.

Nicht ins Herz, denn erstens müsste ich den besten Freund meines Bruders mögen, damit mein Herz davon betroffen wäre, und zweitens bin ich mir nicht sicher, ob ich überhaupt noch ein Herz habe.

Ich bin in einer beschissenen Stimmung - wer macht an Heiligabend mit seiner Freundin Schluss? -, aber selbst inmitten meiner Selbstmitleidsparty weiß ich, warum Wyatt im Keller meiner Eltern sitzt, Bier trinkt und sich It's a Wonderful Life ansieht.

Er rollt nicht einmal mit den Augen, als ich ihm befehle, auszusteigen.

"Beck gibt eine Party", informiert er mich. "Ich wollte nicht hingehen. Schätze, du warst nicht eingeladen. Oder du ziehst es vor, den Scheißhaufen hier noch zu vergrößern."

Er kippt sein Bier zurück, und ein weiteres Schuldmesser greift mich an, dieses Mal in der Leber.

Es ist durchaus möglich, dass er größere Probleme hat als ich. Ich habe einen Freund verloren, von dem ich mir wahrscheinlich bald eingestehen werde - und zwar wirklich, nicht nur in einem Anfall von Wut -, dass ich ohne ihn besser dran bin.

Das Gericht hat Wyatt gerade ein endgültiges Scheidungsurteil zugestellt, das bedeutet, dass er sein Kind nur noch einmal im Monat sehen darf.

Und wenn er dafür jedes Mal 500 Meilen weit fährt.

"Schieb's dir sonstwohin, Morgan", sage ich ihm. "Ich trete einen Mann nicht, wenn er am Boden liegt."

"Seit wann?"

"Oh, bitte. Als ob du reden könntest."

Das ist schon so, seit wir Kinder waren. Der beste Freund meines Bruders aus Kindertagen ist der einzige Mann im ganzen Universum, der mir unter die Haut gehen kann und das Hässliche schneller zum Vorschein bringt, als man blinzeln kann, und ich schwöre, es macht ihm Spaß, das zu tun.

Eine 95 in deinem Mathe-Test, Ellie? Warum nicht perfekt?

Netter Versuch, aber du liegst immer noch mit acht Punkten zurück.

Wer hat dir beigebracht, wie man einen Billardqueue hält? Ein blinder Affe?

Und verdammt, wenn diese ganze Verspottung mich nicht dazu gebracht hat, mich jedes Mal mehr anzustrengen.

Denn wenn er mich nicht verspottete, war er der Erste, der eine Hand ausstreckte, um mich vom Bürgersteig oder aus dem Schlamm zu ziehen, wenn ich unweigerlich zertrampelt wurde, als ich versuchte, mit Beck und seinen Freunden beim Fußball, Streethockey, Basketball und was auch immer ich sonst noch schwor, dass ich groß genug war, um mit ihnen mitzuhalten, mitzuhalten.

Er beäugt meine Brüste, und mein ganzer Körper leuchtet auf wie die Weihnachtsbeleuchtung in der ganzen Stadt.

"Isst du die ganze Packung?", fragt er, und verdammt, er starrt nicht auf meine Brust.

Er starrt auf mein Eis, und ich werde bei dem Gedanken erregt, dass er endlich bemerkt hat, dass ich eine Frau bin.

Ich habe Probleme.

So viele verdammte Probleme.

Ich werfe mich neben ihn auf die Couch. "Es ist Verlierer-Eis, also ja, das bin ich", grummele ich. "Hier. Nimm einen Bissen, du betrunkenes Arschloch."

Diese grauen Augen treffen auf meine, und verdammt, das ist pure Lust, die sich in meinem Bauch sammelt.

Er hat einen dicken Bartschatten, und selbst auf der abgenutzten geblümten Couch im Keller meiner Eltern ausgestreckt, strahlt er Kraft und Männlichkeit in einer Weise aus, die ich von dem mageren Knirps, der vor zwanzig Jahren hinter den Beinen seiner Großmutter auf der Veranda hervorlugte, nie erwartet hätte.

Oder vielleicht liegt es an dem engen schwarzen T-Shirt, in dem sein Bizeps die Grenzen des Baumwollstoffs austestet und seinen schlanken Bauch zeigt, selbst im Sitzen, und an der grauen Jogginghose, die auf ein kräftigeres Paket hindeutet, als ich es ihm jemals zugetraut hätte.

Dazu kommt das Wissen, dass Pipsqueak Wyatt aufgewachsen ist, um der Air Force beizutreten, als eine Art knallharter Pilot, der ungetestete Flugzeuge fliegt, was verdammt viel Mut erfordert, wenn du mich fragst, wenn ich bereit bin, so etwas über ihn zuzugeben.

Und das ist offenbar heute Abend.

Du hast ihn mal gemocht, erinnert mich mein Unterbewusstsein, weil es seinen Platz vergisst.

Ich würde ihm sagen, dass es die Klappe halten soll, dass ich nicht auf Männer stehe, die mich nicht zu schätzen wissen, aber ist es nicht das, was ich die letzten zwei Jahre meines Lebens getan habe?

Er greift nach meinem Löffel, und unsere Finger berühren sich, als er ihn nimmt. Ein Schauer läuft mir über die Haut. Ich schaue weg, um den Film zu sehen, während ich ihm die Packung hinhalte, damit er sich einen Löffel herausnehmen kann.

Im Fernsehen streitet George Bailey mit Mr. Potter, und ich spüre, wie die Wärme von Wyatts Haut in mein ausgebeultes Sweatshirt von Ryder Consulting eindringt.

Ich schnaube leise vor mich hin.

Natürlich hat er mir nicht auf die Brust gestarrt. Er kann sie unter diesem Ding nicht einmal sehen.

Du hältst den Basketball falsch, Ellie.

Er ist reingegangen, oder?

Kapitel 1 (2)

Ja, aber du könntest beständiger sein, wenn du an deiner Form arbeiten würdest.

Verdammt, dass er sich in meinen Kopf geschlichen hat. Verflucht, dass er mich verspottet.

Verflucht, dass er Recht hat.

Denn ich habe an meiner verdammten Form gearbeitet, und Beck - der drei Jahre älter ist als ich - hat aufgehört, mit mir Ball zu spielen, nachdem ich ihn bei einem Freiwurfwettbewerb geschlagen hatte, als ich zwölf war.

Er sagte, es sei, weil er mit den Jungs an anderen Dingen arbeitete, aber ich kannte meinen Bruder besser als das.

Ich wusste, dass er aufhörte, mit mir zu spielen, weil ich ihn geschlagen hatte.

Wyatt nahm die Herausforderung aber trotzdem an. Er hat mir gesagt, dass ich Glück hatte, wenn ich gewonnen habe. Er sagte mir, was ich falsch gemacht hatte, wenn ich nicht gewann.

Und ich habe mir den Arsch aufgerissen und bin immer besser geworden, bis ich ihn jedes Mal geschlagen habe.

Und dann hat er auch das Interesse verloren.

Ich nehme ihm den Löffel ab und grunze leise, während ich tiefer in die Packung greife. "Du warst so ein Arschloch, als wir Kinder waren."

Er grunzt zurück und schnappt sich wieder den Löffel. "Du warst so ein Arschloch, als wir Kinder waren."

"Du warst nur verunsichert, weil du dich von einem Mädchen auf dem Basketballplatz verprügeln lassen wolltest."

"Du hast es nur gehasst, dass du ohne mich nicht halb so gut gewesen wärst."

Ich nehme meinen Löffel zurück und schaufle hinein. Mein extragroßer Bissen Eiscreme lässt mein Gehirn verkrampfen, aber verdammt, ich werde nicht zulassen, dass er mich verletzt sieht.

Nicht, dass ich es verbergen könnte. Ich weiß, dass mein Gesicht fleckig ist, weil ich geweint habe, bevor ich hierher gefahren bin, und meine Augen sind auf diese spezielle Art trocken, die man nach zu vielen Tränen bekommt.

Ich kann an einer Hand abzählen, wie oft ich mit ihm allein gesprochen habe, seit er, Beck und die anderen Jungs die Highschool abgeschlossen haben. Er hat sich verändert. Seine Stimme ist tiefer, wenn das überhaupt möglich ist. Sein Körper ist definitiv härter - Gott, diese Bizepse und seine Unterarme sind straff, mit großen Adern, die sich von den Ellbogen bis zu den Knöcheln über die Muskeln schlängeln - sein kantiges Kinn ist kantiger, seine Augen sind stählern statt einfach nur grau.

Und es ist ja nicht so, dass er das Sorgerecht für sein Kind verloren hat, weil er ein Arschloch ist.

Beck hat gestern beim Weihnachtsessen alles darüber ausgeplaudert. Der Kerl wurde so was von verarscht. Das Militär hat ihn hierher beordert, also zog Lydia zuerst mit Tucker um. Sie hasste das Militärleben. Aber dann wurden seine Befehle in letzter Minute geändert, so dass er in Georgia landete, sie reichte die Scheidung ein, und seitdem kämpft er mit dem Militär und den Gerichten, um wieder dorthin zu kommen, wo er näher bei seinem Kind sein kann. Er ist gerade in der Hölle. Und wenn er das Militär hängen lässt, kommt er wegen unerlaubten Entfernens vom Dienst in den Knast. Er ist am Arsch. Er ist so was von im Arsch.

Da verlässt George Bailey das Büro von Mr. Potter, um sich zu betrinken.

Wyatt kippt sein Bier zurück. Ein Festtagsgebräu. Als ob das das Elend des Schmerzes in dieser Zeit des Jahres lindern könnte. Ich weiß nicht, warum er hier ist, anstatt die letzte Minute mit seinem Kind zu nutzen, aber ich weiß auch nicht viel über Scheidungen.

Vielleicht ist das nicht sein Weihnachten, um seinen Sohn zu sehen. Vielleicht ist Lydia ein Arschloch.

Auf dem Beistelltisch neben ihm steht noch eine Flasche, aber nur eine.

Er ertränkt seinen Kummer mit einem kaputten George Bailey.

"Es tut mir leid wegen deiner beschissenen Scheidung", sage ich.

Mürrisch.

Nur für den Fall, dass er denkt, ich hätte einen Anflug von Mitleid mit ihm. Das wäre für keinen von uns gut.

Er stellt die Flasche ab und greift wieder nach dem Löffel.

"Du teilst also, weil ich dir leid tue."

"Vielleicht teile ich, weil ich kein totales Arschloch bin."

"Aber ich bin es trotzdem?"

Ich hebe einen Seufzer. Ich will hier genauso wenig mit Wyatt Morgan sitzen, wie ich dem Drang nachgeben will, zu Patricks protziger Wohnung im Warehouse District zu rennen und ihn anzuflehen, uns noch eine Chance zu geben.

Ich sollte mich dieses Weihnachten verloben.

Nicht abserviert werden.

Und ich kann nicht sagen, ob dieser brennende Schmerz in meiner Brust mein Herz oder mein Stolz ist.

Oder beides.

Wahrscheinlich beides.

Es ist nicht so, dass der Sex in der letzten Nacht gut war, und er hat sich gleich danach umgedreht und seine E-Mails gecheckt, also weiß ich logischerweise, dass ich nichts verpasse.

Aber mein verdammtes Herz tut trotzdem weh.

"Das Elend liebt die Gesellschaft mehr, als dass es sich darum kümmert, wer die Gesellschaft ist", sage ich zu Wyatt.

Er sieht mich an, während er den Löffel zurück in den Karton schiebt, dann winkt er mit einer Hand im Kreis und deutet auf mich. "Bist du so unglücklich?"

"Ich weiß, ich lasse es gut aussehen."

"Ich dachte, du siehst immer so aus."

"Arschloch."

Er grinst, aber es ist ein finsteres Grinsen. Als ob er wollte, dass ich ihn ein Arschloch nenne, aber er hat sich dabei nicht so gut gefühlt, wie er es gehofft hatte. "Was zur Hölle hast du denn, um unglücklich zu sein?"

"Ich habe mir einen Nagel abgebrochen."



Er ergreift meine Hand und hebt sie an, um meine perfekt geschnittenen, frisch manikürten Nägel zu begutachten, und von der Stelle, an der sein Daumen in meiner Handfläche ruht, geht ein Zittern aus.

Es ist, als würde er mich anmachen.

Patrick hat mich seit Monaten nicht mehr erregt. So sollte es doch sein, oder? Man wird mit einer Person sesshaft und gerät in einen Trott, und der Sex wird zur Routine, anstatt aufregend zu sein. Das ist doch normal, oder?

Oder du warst ein Idiot, der ihn vor einem Jahr hätte abservieren sollen, bietet mein Unterbewusstsein hilfreich an.

Ich ziehe meine Hand zurück, aber ich bin mir immer noch lächerlich bewusst, dass Wyatt neben mir liegt.

Das Rauschen in seinem Atem.

Der subtile Geruch von Zimt und Bier, der von ihm ausgeht.

Die Art, wie sein Blick immer noch auf mich gerichtet ist. "Du wurdest also auch abserviert", sinniert er.

"Klappe. Klappe."

Das wäre wirkungsvoller gewesen, wenn ich es hätte sagen können, ohne dass mir Pfefferminz-Crunch-Eiscreme über das Kinn gelaufen wäre und meine Stimme geschwankt hätte.

Er streckt die Hand aus und wischt mir den Tropfen vom Kinn, und ich merke, dass er sich zu mir herüberlehnt.

Mein Herz klopft wie wild. Meine Brüste werden voll und schwer. Mein Mund wird trocken, selbst mit dem Eis, das noch auf meiner Zunge liegt, und ich ersticke fast, als ich schlucke.

"Fröhliche Scheiß-Weihnachten für uns", sagt er. Seine Nase ist nur Zentimeter von meiner entfernt, und seine Augenlider senken sich über die verdunkelten Augen.

"Hier ist nichts los", sage ich, und mein Atem wird flacher, als ich an seiner kaum mittig stehenden Nase hinunter zu seinen dümmlich perfekten Lippen blicke.

Kapitel 1 (3)

"Das gibt es nicht, oder?", sinniert er, während sein Blick auch zu meinen Lippen wandert. "Es gibt nur, dass wir gefickt werden."

Jedes Mal, wenn er ficken sagt, wird mir heiß zwischen den Beinen.

"Du bist in meiner Blase", flüstere ich.

"Vielleicht versuche ich, dich zu ärgern, damit ich mich besser fühle."

"Wenn du mich ärgern willst, solltest du dich vielleicht ausziehen."

Heilige Scheiße, das habe ich gerade gesagt.

Er hält meinem Blick eine halbe Sekunde lang stand, dann fliegt sein Hemd. Er lehnt sich mit dem Rücken gegen die Couch, immer noch an mich gelehnt, aber jetzt mit einer riesigen, harten Brust, einem wohlgeformten Bauch, schmalen Hüften und dieser perfekten Haarspur, die unter seiner Jogginghose verschwindet.

"Was willst du jetzt tun, um mich zu ärgern?", fragt er.

Ich sollte ihm diese Packung Eiscreme auf den Kopf kippen.

Aber ich will etwas anderes tun.

Etwas Falsches.

Aber richtig? Vielleicht?

Scheiß drauf.

Das Denken hat mich in Schwierigkeiten mit Patrick gebracht. Ich dachte, er wäre das, was ich wollte. Ich dachte, ich liebe ihn, weil ich dachte, ich sollte ihn lieben. Ich dachte, er würde ein guter Partner sein. Ich dachte, wir wollten die gleichen Dinge im Leben.

Ich dachte, Wyatt wäre nervig.

Aber mein Körper denkt nicht.

Mein Körper will einfach nur.

Ich klatsche das Eis auf den wackeligen Beistelltisch, den mein Bruder vor Jahren zerbrochen hat, und dann ziehe ich mein Sweatshirt und das fleckige College-T-Shirt darunter aus.

"Schon genervt?" Ich schnurre.

Oh, verdammt, ich schnurre.

Sein Blick wandert zu meiner Brust, und seine Jogginghose spannt.

Heilige Scheiße.

Wyatt Morgan packt, und das lässt meine Klitoris kribbeln.

Das ist seit Monaten nicht mehr passiert, nur weil ich einen Mann angeschaut habe.

"Ja", sagt er, seine Stimme ist dick und tief. "Ja, ich bin verdammt genervt."

Ich stehe auf und schlüpfe aus meinen Leggings, denn das ist eine schlechte Idee, aber jede gute Idee, die ich je hatte, hat mir nicht das gebracht, was ich im Leben wollte, oder?

"Mein Gott, Ellie", rasselt er heraus.

"Du wünschst dir nur, du würdest so gut aussehen", sage ich ihm, aber auch ich kann meine Stimme nicht ruhig halten.

Ich würde ja das Eis für das Kribbeln in meinen Fingern und Zehen verantwortlich machen, aber mein Blut ist nur mit Zucker angereichert.

Ich lasse Wyatt Zeit, mich anzuschauen, denn ich weiß, dass ich gut aussehe. Ich gehe viermal in der Woche ins Fitnessstudio, um Gewichte zu stemmen. Ich laufe Marathons. Ich habe immer noch Kurven. Ich laufe nicht ohne einen strapazierfähigen Sport-BH und mein Hintern könnte ein Supermodel zerquetschen, aber ich werde mich nicht dafür entschuldigen, dass ich wie eine Frau gebaut bin.

Ich bin eine Frau. Eine starke, mächtige, einzigartige Frau, die verdammt noch mal genau das verdient, was ich in dem rohen Verlangen in Wyatts grauen Augen sehe.

Wenn ihm mein Körper noch nie aufgefallen ist, dann fällt es ihm jetzt auf.

"Du musst dich wieder anziehen", sagt er, aber seine Augen stimmen nicht mit seinen Worten überein.

Seine Augen bieten mir an, meinen Körper zu benutzen, um meinen Verstand vergessen zu lassen, worunter mein Herz leidet.

"Oder was?" frage ich.

Er schluckt sichtlich, aber er antwortet nicht.

Er wendet auch nicht den Blick ab.

Ich schiebe einen BH-Träger über die Schulter, lasse ihn in der Ellenbeuge hängen, nicht aus, aber auch nicht an.

"Ellie", warnt er, seine Hand wandert zu seiner Hose über seinen Schwanz, als könne er sich nicht entscheiden, ob er ihn runterdrücken will, um ihn zu stoppen, oder ob er sich einen runterholen will, während er mir beim Ausziehen zusieht.

"Du tust mir weh", sage ich und lasse auch den anderen BH-Träger halb über meinen Arm gleiten. Ich bin immer noch von meinen einfachen Satin-Halbschalen bedeckt, aber ich greife hinter mich, als wollte ich das Band lösen, und wir wissen beide, dass er einen Blick auf meine Brüste werfen wird, wenn ich das tue. "Es tut mir weh. Ich will nicht wehtun. Willst du?"

"Nein", rasselt er heraus.

"Willst du nicht einfach sagen, fick sie und fühl dich ein paar Minuten lang gut?"

"Ja."

Ich schalte all die Warnsignale ab, die in meinem Kopf Alarm schlagen, denn sie lauten nicht nur "Fick nicht den besten Freund deines Bruders".

Einige davon sind du weißt schon, wie lange es gedauert hat, ihn zu vergessen, als du das letzte Mal in ihn verknallt warst.

Und manche sind, dass er nicht zu haben ist, Dumpfbacke, und du auch nicht. Du weißt, dass du das nicht tun kannst, ohne dass Gefühle ins Spiel kommen.

Kann ich nicht?

"Du bist wahrscheinlich ein schlechter Liebhaber", sage ich, während ich meinen BH fallen lasse.

Er erhebt sich, und seine Hose fällt auf den Boden.

Genauso wie seine Boxershorts.

Ich nehme den Anblick seines Schwanzes in mich auf und muss mich körperlich davon abhalten, nach ihm zu greifen.

Er ist lang. Dick. Mit einem stumpfen Kopf und dunklen Locken, die seine Eier umrahmen, ganz im Gegensatz zu Patricks völliger Blondheit.

"Du liegst wahrscheinlich da wie eine kalte, schlaffe Nudel", sagt er.

"Probier's mal."

Plötzlich presst er seinen Mund auf meinen, und er schmeckt nach Zimt und Bier und Sommer, und seine Haut ist heiß auf meiner, seine Zunge unnachgiebig, sein Schwanz hart gegen meinen Bauch, während seine Hände an meinen Seiten hochwandern und die Unterseite meiner Brüste kitzeln.

Ich stöhne in seinen Mund. Er stöhnt als Antwort. Unsere Zungen prallen aufeinander, eine unvermeidliche Ausweitung des Krieges, den wir schon immer geführt haben, bevor wir alt genug waren, ihn zu verstehen. Ich kratze mit meinen Fingernägeln über seinen Rücken. Er quetscht meine Brüste. Ich drücke seine Schultern, bis er auf den Knien liegt, und folge ihm bis auf den Boden.

Das ist Wahnsinn.

Ich sollte aufhören.

"Kondom", stottert er. "Brieftasche."

Ich schnappe sie mir vom Beistelltisch. "Beeil dich, bevor ich meine Meinung ändere."

Er hält inne.

Als ob er seine Meinung ändern würde.

Also greife ich seinen Schwanz und pumpe ihn in meiner Faust, bevor er nein sagen kann.

Ich will nicht denken.

Ich will einfach nur fühlen.

Und in diesem Moment brennt meine Haut, meine Muschi schmerzt, und meine Brüste sind schwer und verlangen nach Aufmerksamkeit.

"Fuck, Ellie", stöhnt er, sein Kopf fällt nach hinten, während er nach dem Kondom kramt.

Kaum hat er es aus seiner Brieftasche gezogen, schnappe ich es mir und reiße es auf. "Berühre meine Brüste", befehle ich.

"Herrgott, so weich", murmelt er, während er das Gewicht meiner D-Körbchen testet und meine Brustwarzen kitzelt.

Jedes Mal, wenn er mit dem Daumen über eine meiner Spitzen streicht, schickt er eine Schockwelle des Verlangens direkt in mein Innerstes. Er wechselt ab. Eine Brustwarze. Dann die andere. Als wäre mein Körper ein Instrument, und er lockt neue Töne der Erregung an die Oberfläche.

Kapitel 1 (4)

"So hart", murmle ich zurück, während ich das Kondom über seinen Stahlschaft abrolle.

Ich streichle seine Eier und das nächste, was ich weiß, ist, dass er mich auf den Rücken gedreht hat und sein Mund sich wieder auf meinem befindet. Wir fummeln zusammen, um mir das Höschen auszuziehen. Ich spreize meine Beine und beuge mich ihm entgegen, und er stößt in mich hinein.

Das ist neu. Und seltsam.

Aber nicht unwillkommen.

Er füllt mich aus, gleitet leicht in meine triefende Hitze, während er meine inneren Wände dehnt, und ich neige meine Hüften, um ihn so tief wie möglich aufzunehmen.

"Du treibst mich in den Wahnsinn", rasselt er, während er in mich pumpt.

Ich antworte nicht, denn oh, verdammt. "Da. Genau da." Ich wippe mit den Hüften, die Spannung baut sich in diesem tiefsten Teil von mir auf, den er jedes Mal trifft, wenn er in mich stößt.

"Schließe nicht deine Augen", befiehlt er.

Gegen meinen Willen öffne ich sie.

Er beobachtet mein Gesicht, während er immer schneller und tiefer in mich eindringt, sieht mir zu, wie ich vor Vergnügen aufstöhne, während er mich bis zum Anschlag ausfüllt und sich gerade lange genug zurückzieht, um es noch besser zu machen, wenn er mit dem nächsten Stoß tief in mich stößt.

Wie lange habe ich Wyatt Morgan gehasst?

Und wie lange habe ich vielleicht einfach nur Angst gehabt?

Ich hab's dir ja gesagt, flüstert mein Unterbewusstsein, aber er trifft wieder diesen süßen Punkt tief in mir, und ich komme völlig aus mir heraus. Mein Orgasmus brüllt aus mir heraus, drückt und pulsiert und krampft um seinen harten Schwanz, ein leiser Schrei kommt über meine Lippen, während er stöhnt und sich anstrengt, sich in mir hält, während er die Zähne zusammenbeißt, die Augen immer noch in meine dringen, die Wut kocht, der Schmerz kocht, die Erlösung kocht.

Wir beide sind ein tolles Paar.

Und der Gedanke ist nicht annähernd so erschreckend, wie er sein sollte.

Ich keuche, mein Atem klingt laut in meinen eigenen Ohren, als er plötzlich erstarrt.

"Oh, Scheiße", flüstert er. Er geht in die Knie und zieht sich so schnell zurück, dass meine Vagina fast ein Schleudertrauma bekommt. "Fuck. Ellie." Er schüttelt den Kopf, sein Blick huscht panisch durch den Raum. "Das hätten wir nicht tun sollen."

Die Worte brauchen eine Minute, um zu wirken.

Und er nutzt mein verdutztes Schweigen aus, um wieder in seine Klamotten zu hüpfen. "Scheiße. Entschuldigung. I-"

"Halt die Klappe." Ich greife nach meinen eigenen Kleidern. Tränen strömen aus meinen Nebenhöhlen und werden in etwa zwei Sekunden aus meinen Augäpfeln laufen, wenn ich mich nicht unter Kontrolle bringe. "Halt einfach die Klappe."

Ich stürze mich ebenfalls auf meine Kleidung.

"Ellie-"

"Klappe. Klappe."

Dieses Mitgefühl. Dieses Bedauern. Dass dies ein Fehler war. Es liegt alles in den zwei Silben meines Namens auf seinen Lippen.

Fuck. Verdammt.

Er kommt auf mich zu, aber ich stoße ihn in die Brust, bis er zurückweicht.

Er hat natürlich Recht.

Es ist Wyatt.

Er hat immer Recht. Wenn das ein Fehler war, wenn ich ein Fehler bin, dann ja, dann bin ich eindeutig ein Fehler.

Ein Fehler, der dachte, den besten Freund ihres Bruders zu vögeln, sei die Lösung für Liebeskummer.

Ich schaue ihn nicht an, während ich zur Tür renne.

"Ellie", ruft er im gedämpften Flüsterton, aber ich ignoriere ihn.

Ich bin in letzter Zeit bereits der Fehler von jemandem gewesen.

Und während ich in die kalte Winternacht stürme und mich in den Wagen werfe, schwöre ich mir, dass ich nie wieder der Fehler von jemandem sein werde.

"Nie wieder", flüstere ich, als ich mein Auto starte.

"Nie wieder", flüstere ich, als ich den Motor anschmeiße und die Straße meiner Eltern hinunterfahre.

"Nie wieder", flüstere ich unter Tränen fünf Minuten später auf der Schleife der I-256.

Ich sehe die Bewegung eine Sekunde zu spät, als ich die Auffahrt neben mir hochfahre.

Es gibt einen Blitz, Funken, ein Knacken, einen Ruck.

Wirbeln.

Es knirscht.

Zersplitterndes Glas.

Verbiegendes Metall.

Schmerz.

Glühend heißer Schmerz.

Nie wieder.

Das ist mein letzter Gedanke, bevor alles schwarz wird.

Kapitel 2 (1)

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Zwei

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Sechs Monate später...

Wyatt Morgan, auch bekannt als alleinerziehender Militärsohn, ahnt nicht, dass ein ungelöstes Stück seiner Vergangenheit in der Badewanne lauert

Das Haus ist zu ruhig.

Wahrscheinlich, weil Tucker aufgehört hat zu reden, sobald er die Socken und den BH am Kronleuchter im Foyer hängen sah. Ich klopfe mir im Geiste auf die Schulter.

Gut gemacht, Dad. Du hast ihn schon in jungen Jahren in die Partyzentrale eingeführt.

Wäre Beck Ryder nicht das, was einem Bruder am nächsten kommt, und würde ich nicht schon allein durch seine Anwesenheit die Schuldgefühle zurückholen, die mich in den letzten sechs Monaten begleitet haben, würde ich jetzt planen, Icy Hot in die Slips zu stecken, die er gerade trägt.

Stattdessen werfe ich einen flüchtigen Blick ins Wohnzimmer und unterdrücke einen Seufzer, während ich meine Sandalen auf der Fußmatte ausziehe und Tucker anrege, das Gleiche zu tun. Bücher, Zeitschriften, Roboterspielzeug und leere Tassen und Gläser sind über jede flache Oberfläche des geräumigen Wohnzimmers verstreut, von den Beistelltischen bis hin zum Ahornboden mit seinen breiten Dielen. Das Durcheinander stört die Wirkung der hohen Erkerfenster, die den Blick auf die Fichten und Eichen freigeben, die sich an der Seite des Berges bis zu der kleinen Stadt Shipwreck, Virginia, im Tal unter uns hinunterziehen.

Ein feiner Geruch von Holzrauch liegt in der Luft, und der massive Steinkamin, der das Wohnzimmer vom Esszimmer trennt, muss von der Asche befreit werden. Die Küche ist ebenfalls eine Katastrophe, mit schmutzigen Tellern, Tassen, Rührschüsseln, Töpfen und Pfannen, die überall verstreut sind.

Benutzt mein Wochenendhaus, sagte Beck. Jemand sollte das tun.

Geh mein Wochenendhaus putzen, meinte er.

Er muss vorsichtiger sein, wen er hier reinlässt, wenn er weg ist.

Ein Familienfoto auf dem Kaminsims sticht mir ins Auge, und ich gebe mein Bestes, um nicht zusammenzuzucken.

Die Schuldgefühle sind immer noch da. Die Schuld und die Lüge.

Ich habe sie wütend gemacht.

Das ist alles, was ich Beck über das, was vor Ellies Unfall passiert ist, erzählt habe.

Natürlich hast du das, hatte Levi gesagt, denn er hatte auch im Krankenhaus gelauert, als ich am nächsten Tag nach ihr sehen wollte, sobald ich Becks SMS bekommen hatte. Ich war noch nie so froh, einen Puffer zu haben, und fühlte mich weniger, als hätte ich einen verdient, und nach dem, womit ich aufgewachsen war, bevor meine Mutter uns schließlich nach Copper Valley brachte, heißt das schon etwas. Levi hatte nicht einmal gegrinst, als er hinzufügte: "Ellie zu verärgern ist dein Ding.

Scheiße, Mann, du hast deine eigenen Probleme, hatte Beck mir gesagt. Schieb das nicht auch noch auf dich.

Und einfach so wurde mir verziehen.

Zumindest von ihnen.

Aber nicht von ihr.

Und nicht von mir.

Es ist leichter geworden, wieder an den Gruppentexten mit all den Jungs aus der Nachbarschaft teilzunehmen, aber hier zu sein, in Becks zweitem, drittem, viertem Haus, umgeben von Erinnerungen an seine Schwester, macht mich so nervös wie seit Monaten nicht mehr.

Hierher zu kommen war eine schlechte Idee.

Aber ich bin nicht wegen mir hier.

Nicht ganz.

Ich drücke Tuckers Schulter. Sein Blick ist vom Kronleuchter zu der lebensgroßen Pappfigur von Beck in seiner Unterwäsche in der Ecke gewandert.

Das Airbrush auf diesem Ding wäre urkomisch, wenn mein Sohn nicht auf Becks Sixpack starren würde. Ich drehe das Ding um und nicke dann in Richtung des Flurs hinter der Küche. "Komm schon, kleiner Mann. Lass uns die Schlafzimmer suchen."

Er nickt zurück. Mehr oder weniger. Ich führe ihn an der Küche vorbei und den Flur hinunter zu den beiden Schlafzimmern auf dieser Etage. Sein Koffer kommt ins Gästeschlafzimmer, und ich bin kurz davor, meinen Seesack ins Hauptschlafzimmer zu werfen, aber die zerknitterten Laken auf dem Kingsize-Himmelbett, das Glas Wasser auf dem schweren Nachttisch, der offene Koffer neben dem steinernen Kamin, gefüllt mit Papageien, und der blumige Duft, der meine Nase kitzelt, lassen mich innehalten.

Aber es ist das sanfte Licht, das in der Badezimmertür flackert, das mir die Nackenhaare zu Berge stehen lässt.

Ich strecke eine Hand aus, um Tucker davon abzuhalten, näher zu kommen. "Bleib hier", murmle ich, während mein Puls plötzlich hämmert.

Seit Weihnachten bin ich allein. Alleine. Außer an dem einen Wochenende im Monat, an dem ich nach Copper Valley fliege, um meinen Sohn zu besuchen.

Um einen Eindringling zu überprüfen? Achtundzwanzig Tage im Monat, damit komme ich klar.

Aber am ersten Tag, an dem ich Tucker für den Sommer bekomme? Wenn es nicht nur um meinen Hals geht?

So sollte unsere Urlaubswoche nicht ablaufen.

Ich ziehe mein Handy aus der Tasche und schleiche leise zur Badezimmertür, eine Hand zurückgehalten, um Tucker daran zu erinnern, dass er bleiben und still sein soll.

Er ist sieben.

Das wird nicht gut enden.

Aber gerade als ich beschließe, dass es wohl eine bessere Idee ist, von hier zu verschwinden und den Sheriff zu rufen, sehe ich, was im Badezimmer lauert.

Eine Frau.

Alleine.

In der Eckwanne.

Ihr dunkles Haar ist zu einem kurzen Pferdeschwanz auf dem Kopf zusammengebunden. Aus ihren Kopfhörern dringt der schwache Klang von Country-Musik. Kerzen säumen die Wannenablage und das Podest, auf dem sie steht, und verursachen ein flackerndes Licht. Die Luftblasen in der Wanne sind so hoch, dass ich ihr Gesicht nicht sehen kann.

Mein Herz drückt und schießt vor Schuldgefühlen, aber ich sage ihm, es soll aufhören.

Beck lässt jeden, der fragt, dieses Haus benutzen.

Das ist nicht Ellie.

Ihr Haar ist zu kurz und zu dunkel. Ellie hat immer blonde Strähnen in ihrem Haar.

Ich trete auf den kühlen Kachelboden und will mich gerade räuspern, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen, als Tucker ausruft: "Ein Schaumbad!"

Die Frau kreischt auf, richtet sich auf und dreht sich um. Ihre großen blauen Augen treffen für den Bruchteil einer Sekunde auf meine, bevor sie verschwindet.

In der einen Sekunde steht sie mit offenem Mund da und glotzt, als wäre sie genauso schockiert, uns zu sehen, wie wir sie sehen, und in der nächsten gibt es ein Platschen, das mein Herz in Panik versetzt, denn verdammt, das ist Ellie.

Ein Schwall schaumiger Luftblasen schießt in die Luft, als sie unter Wasser geht. Ihr Arm flattert nach oben, dann der andere, wild fuchtelnd, als würde sie versuchen, sich hochzuziehen. Ich flitze über die glatten Kacheln und greife nach ihr in der tiefen Wanne. Meine Hand trifft auf weiches, nasses Fleisch, und plötzlich bekomme ich eine Faust auf die Brust, als sie durch das Wasser bricht. "Zurück, Arschloch. Ich schneide dich, verdammt!"

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