Andere boeken van L.B. Dunbar
Andere boeken van L.B. Dunbar Silver Fox voormalige rocksterren Na de zorg Midlife crisis Herstelde dromen Tweede kans Wijn&Diner De zilveren vossen van Blue Ridge Zilveren Brouwer (Giant) Silver Player (Billy) - komt 2020 Zilveren Burgemeester (Charlie) - komt 2020 Zilveren motorrijder (James) - komt 2020 Botsing novellen Botsing Rom-com voor 40-plussers De seksuele opvoeding van M.E. De Sensations Collectie Goed Advies Smaaktest Geurvrij Aanraakscherm Woorden zien Spin-off Standalone De geschiedenis in ons De legendarische rockster-serie De legende van Arturo King Het verhaal van Lansing Lotte De zoektocht van Perkins Vale De waarheid van Tristan Lyons De beproevingen van Guinevere DeGrance Paradijselijke verhalen Abel Kaïn Het Eiland Duet Verlossingseiland Terugkeer naar het eiland Moderne afstammelingen - schrijven als elda overlevering Hades Solis Heph Penny Reid's ™ Smartypants Romance Liefde op zijn tijd Liefde in de daad Liefde in moeilijkheden
Hoofdstuk 1 (1)
1 Een lange en bochtige weg [Letty] Waar ben ik in godsnaam? Ik raak de GPS van mijn telefoon kwijt, en ik heb het gevoel dat ik drie keer langs hetzelfde bosje ben gereden. Wie kan dat zeggen? Berken, esdoorns en ceders omringen me, en dat zijn de bomen die ik herken. Alles is een zee van dikke schors en groen, maar binnenkort zal dit bos in vuur en vlam staan met goud, rood en oranje. Het veranderende seizoen is de reden voor mijn haast. Ik moet het terrein veilig stellen voor de winter, zodat de grond de volgende lente kan worden opengebroken. Werkend voor Mullen Realty, ben ik opgeklommen van assistent office manager tot assistent verkoper tot commercieel makelaar. Niet echt mijn beroepskeuze, maar het is een vast inkomen. Toen ik op mijn vierentwintigste geen werk had met mijn diploma Engels, moest ik van mijn moeder gaan werken voor mijn oom, een vastgoedmagnaat in Chicago. Ik ben nu veertig, dus je zou kunnen zeggen dat ik me in het familiebedrijf heb gevestigd. Oom Frank gaat prat op kopen en verkopen, en wat hij wil is dit godvergeten terrein in Georgia kopen en het verkopen aan een hotelbedrijf dat de ruimte wil hebben voor hun volgende lodge-achtige resort en spa. Als het enige voertuig in zicht terwijl ik door de bochtige wegen slinger, wacht ik tot Jason met zijn griezelige hockeymasker tevoorschijn springt en elk moment met een kettingzaag naar me begint te zwaaien. Misschien heb ik een paar horrorfilms door elkaar gehaald, maar dat is de scène in mijn hoofd terwijl ik over de smalle oprit slinger. Ik weet niet eens meer zeker of ik in de juiste county ben, laat staan in de juiste staat. Ik wil Blue Ridge, Georgia, maar ik heb kilometers lang alleen maar boomstammen en gebladerte gezien, en af en toe een onopvallende markering van een afslag. Vanuit het kantoor probeert Marcus me te verzekeren dat ik op de juiste plek ben. "Er zijn slechts twee bandensporen die naar nergens leiden," zeg ik in de telefoon, terwijl ik met moeite de gehuurde Jetta over het ruwe terrein rijd. "Dat is het. Je bent op de juiste plaats. Verknal dit niet," blaft zijn norse stem door de luidspreker. Ik raak een hobbel, en de telefoon valt uit de bekerhouder op de grond. Verdomme. Ik ben te bang om te stoppen tot ik de plek zie die ik moet vinden. De Harrington hut. Ik weet niet zeker wat ik verwacht. Er is mij verteld dat het rustiek is, maar ik weet niet of dat betekent schilderachtig of gewoon ruw. Hoe dan ook, Mullen Real Estate wil het huis hebben. "Ik denk dat ik er bijna ben," roep ik, terwijl de telefoon op de vloer aan de passagierskant ligt. Ik hoor Marcus' antwoord niet. Hij is niet alleen mijn assistent maar een van mijn beste vrienden, en hij weet dat deze aankoop belangrijk voor me is. Ik zou mezelf bewijzen als een ervaren vastgoedkoper als ik deze deal kan sluiten. Ik zou ook mijn positie in het bedrijf verstevigen en een deel van het bedrijf verdienen. Partner. Het woord galmt door mijn hoofd. Het klinkt goed. Olivet Pierson. Partner. Als de zandweg smaller wordt, zie ik licht aan het einde van de boomtunnel. Een soort open plek opent zich voor me, en ik rijd nog langzamer dan de vijf mijl per uur die ik reed. Als ik de rijbaan doorbreek, staat er een visioen van mannelijkheid voor me. De blote rug van een gespierd wezen houdt een bijl over zijn schouder en splijt een stuk hout dat rechtop op een andere boomstam staat. De dreun is in de auto niet te horen, maar de donderende kracht waarmee hij het hout kraakt lijkt onder mijn auto en in mijn voet te trillen. Ik sta verstijfd bij het zien van zijn golvende rug, bezwete ruggengraat en laaghangende broek die doet vermoeden dat hij een boxerslip draagt door het stukje broekband dat zichtbaar is. In het rood. Het haar bovenop zijn hoofd is kort, dicht maar niet militair getrimd op zijn schedel, terwijl een bosje gezichtshaar zijn kaak bedekt. Mijn ogen richten zich op zijn profiel terwijl hij rechtop staat en zich dan snel omdraait om mijn auto te zien. Diepe, donkere ogen vernauwen zich en richten zich woedend op mij. Hij laat de bijl vallen en heft zijn handen, zijn mond gaat open, maar ik hoor niet wat hij zegt. Ik word verblind door het schijnsel van het zonlicht dat weerkaatst op zijn stevige borst, een plukje haar in de vorm van een V tussen de platte vlaktes van zijn borstspieren en boven de langzame heuvels van zijn buikspieren. Meer haar leidt naar het zuiden, naar de rode band boven zijn taille, en het water loopt me in de mond tot twee grote handen de motorkap van mijn huurauto raken, en ik zie zijn mond bewegen terwijl hij schreeuwt. "Stop. Oh. Mijn. God. Mijn voet trapt op de rem, waardoor ik een ruk naar voren maak en net niet met mijn neus tegen het stuur terechtkom. Ik staar uit de voorruit en zie de man die ik bijna aanreed. Hij is een berg van een man, iemand waarvan ik me voorstel dat mensen er lang geleden verhalen over schreven. Naar moderne maatstaven is hij lomp en sexy, en dan zie ik zijn haar weer. Geschoren en houtskool. Het is niet zwart maar meer de rokerige kleur voordat de kolen klaar zijn. Een perfecte mix van stoffig zilver bedekt zijn hoofd en kaak. Hij is een zilvervos, maar aan zijn omvang te zien lijkt hij meer op een boze grizzly. "Het spijt me zo," mompel ik terwijl ik de auto in de parkeerstand zet en me uit de huurauto klauter. Mijn enkels draaien als de hakken die ik draag geen evenwicht kunnen vinden op het ongelijke vuil onder mijn voeten. Ik grijp de open bestuurdersdeur vast als steun, verwacht te vallen en mijn kin te stoten. Hoeveel hechtingen zou ik nodig hebben? Is hier wel een dokter? Een ziekenhuis in de buurt? Oh God, misschien bloed ik wel dood. Dan neem ik nota van de verbaasde man voor me, nog steeds leunend tegen mijn kap. Als ik naar hem kijk, zou ik als een gelukkige vrouw sterven. Maar de sfeer die van hem afkomt is allesbehalve blij. Zijn borstkas puilt uit en zijn ogen verdwijnen bijna terwijl hij me scheel aankijkt. "Wie ben jij?" Hij benadrukt elk woord terwijl hij spreekt. Ik kan zeker niet zeggen "Ik was in de buurt", want ik betwijfel of je binnen een straal van een kilometer een ander mens kunt vinden. Oh God, als ik zou schreeuwen, zou iemand me dan horen? Als er een boom valt in het bos, maakt die dan een geluid als er niemand in de buurt is om het te horen? Mijn gedachten zijn oncontroleerbaar.
Hoofdstuk 1 (2)
"Ik ben Olivet Pierson, en ik ben op zoek naar George Harrington de tweede. Is dit de Harrington hut?" Ik ben hier voor het land, maar de hut trekt mijn aandacht. Het twee verdiepingen tellende gebouw is van gemiddelde grootte, met een raam aan weerszijden van een enkele voordeur, die open en uitnodigend staat. Een zware metalen luifel overschaduwt de veranda, die over de hele lengte van de hut loopt. De verweerde grijze structuur met het diepzwarte shingledak ziet er niet versleten uit. Het lijkt gloednieuw. Met een kleine tuin en een bosrijke achtergrond ziet het er heel huiselijk uit. "Hoe ben je hier gekomen?" Zijn norse stem brengt mijn aandacht terug naar hem. Zijn nieuwsgierigheid doet hem omhoog kijken over de achterkant van mijn auto, starend naar het afgeknelde laantje dat ik aflegde. "Bent u George Harrington?" Zijn hoofd draait terug naar mij, en zijn lippen draaien. Hij drukt zich van mijn auto af, zoekt een doek op de stapel hout en veegt er zijn gezicht mee af. Verstrooid strijkt hij over zijn borst, of eigenlijk met opzet, want hij moet weten dat ik elke beweging van hem in de gaten houd. Ik zit bijna te watertanden als hij de tijd neemt om over zijn brede borstkas te vegen en het spoor naar beneden te volgen. Hij klopt zichzelf met de doek over de rits van zijn broek, en ik deins terug. Mijn ogen glijden omhoog en zijn lippen grijnzen spottend. Ik kan niet zeggen dat het een glimlach is. Zijn gezicht ziet er veel te serieus uit voor zoiets. Zijn ogen zijn gekruld en zijn jukbeenderen zijn goed afgetekend. Misschien plaagde hij me, maar zijn gezicht verraadt niets. "Dus..." Ik herhaal. "Ben jij George?" "Je bent vast op zoek naar mijn vader," zegt hij, terwijl hij een wit T-shirt op de stapel hout gooit. Hij pakt de bijl op en ik probeer op adem te komen. Ik grijp de open deur vast als steun, terwijl ik naar hem kijk terwijl hij zich met zijn rug naar me toekeert en het hakinstrument optilt. Het geluid van een splinterende boomstam resoneert luid om ons heen, echoënd in de diepe stilte. Ik kijk even om me heen, niet langer verloren in het bos, maar ik zie de schoonheid van de verschillende tinten groen. Steile dennenbomen en brede esdoornstruiken fluisteren in de wind, met een prachtige blauwe lucht als achtergrond. Het landschap is adembenemend, en de stilte herinnert me eraan dat dit de perfecte locatie is voor een kuuroord en resort. Afgelegen. Rustiek. Vredig. Thwack. Een andere boomstam splijt, en ik richt mijn aandacht weer op Mr Lumbersexy. "Weet u iets over het eigendom?" Ik vraag het, terwijl ik hem onderbreek. Hij mist de stam niet, maar hij breekt niet. De bijl kaatst terug, en de boomstam valt op zijn kant. Als hij zich op me richt, is zijn beweging agressief, maar ik merk dat ik niet bang voor hem ben. Zijn mond gaat open, maar ik spreek. "Ik heb gehoord dat het eigendom is van George Harrington II. Een mevrouw Elaina Harrington op Mountain Spring Lane vertelde me hoe ik hier kon komen. Ze zei dat ik hem hier zou vinden." Ik pauzeer als hij me aanstaart. Ik stopte bij het oorspronkelijke adres dat het kantoor me gaf. Mountain Spring Lane was een onverharde strook met drie indrukwekkende antebellum huizen langs de oprijlaan. Oud geld bedekte de witte verf van elk huis. Als hij niets zegt, ga ik verder. "Het is een prachtig stuk land." Ik draai mijn hoofd alsof ik het land opmerk, maar het enige waarop ik me kan concentreren is het gewicht van zijn ogen op mij, wetende dat hij de draai van mijn nek volgt terwijl ik om me heen kijk. "Wat wil je?" snauwt hij. Zijn norse toon trekt mijn aandacht terug naar hem. Misschien is Grumpy een betere naam voor hem in plaats van Sexy Lumberjack. "Ik wil praten over de aankoop van het land." De bijl glijdt uit zijn hand terwijl zijn andere hand zich tot een bal van knokkels vormt. Hij is eng, maar nogmaals, ik vrees hem niet om een of andere reden. "Het is niet te koop. "Alles is te koop, Mr ...." Hij geeft nog steeds zijn naam niet, maar ik voel dat ik op de juiste plaats ben, dus hij moet George Harrington zijn. "Luister..." Hij pauzeert, en ik bied mijn naam aan. "Olivet Pierson. Mullen Vastgoed," zeg ik, terwijl ik om mijn deur heen loop en hem sluit. Ik reik naar zijn hand en besef dat mijn handpalm al zweet bij het aanraken van zijn poot. Hoe dichter ik bij hem kom, hij lijkt nog groter, en we staan in contrast met elkaar. Hij heeft een blote borst in een met houtsnippers bedekte broek en rustieke werkschoenen, terwijl ik op mijn hakken wiebel met een kokerrok, blazer en ongemakkelijke blouse. Zijn ogen kijken omlaag naar mijn hand, maar hij reageert niet en pakt de mijne niet. In plaats daarvan kruist hij zijn armen, waarbij hij zijn borstkas uitzet en twee grote biceps produceert, die waarschuwend gebogen zijn. "Cricket," begint hij, maar ik corrigeer hem. "Olivet." "Deze plek is niet te koop, dus je kunt gewoon achteruit wegrijden, hopelijk zonder tegen een nietsvermoedende boom aan te rijden, en terugkeren naar waar je vandaan kwam." Al die woorden in zijn definitieve toon tellen samen tot één: Vertrek. Maar ik ga nergens heen zonder de zekerheid van dit eigendom, getekend op de stippellijn. "Nu Mr. Harrington," zeg ik. Ik leg mijn hand op de motorkap van mijn auto. Het probleem is dat ik nog steeds naar hem opkijk, dus ik ben niet echt in de positie om hem naar beneden te praten. Dit ziet er in films altijd goed uit, maar het werkt duidelijk niet met mijn lengte van 1,80 meter vergeleken met zijn lengte van 1,80 meter. "Reus," zegt hij, en ik stop. "Pardon? "Iedereen noemt me Reus." "Nou, meneer Giant..." "Wat wil je met het land?" onderbreekt hij, zijn stem nog steeds donderend diep maar niet zo dreigend. "Ik werk voor Mullen Realty in Chicago, en we willen dit eigendom verwerven voor een resort..." "Een resort?" bromt hij, zijn armen vallen naar zijn zij terwijl hij me onderbreekt. Hij draait zijn grote hoofd opzij, zodat ik zijn profiel kan zien. Sterke gelaatstrekken, een scherpe neus die minstens één keer gebroken is, en een tic op zijn kaak terwijl hij zich concentreert op iets in de verte. "Weet jij iets over dit pand, Cricket?" "Olivet," corrigeer ik. "En ja, dat weet ik. Ik weet dat het een mooi stuk land is, perfect gelegen voor een prachtig resort dat mensen rust en vrede zal bieden, weg van hun hectische leven." Ik ratel de toekomstige brochure af om potentiële bezoekers te verleiden. De sereniteit om ons heen herinnert me eraan dat ik niet ver af ben van mijn speculatie.
Hoofdstuk 1 (3)
Hij bromt en slaat zijn armen weer over elkaar. Niet zo fel als de eerste keer en nonchalanter van aard, schudt hij zijn hoofd alsof hij me uitlacht. Alleen lacht hij niet. "Het is niet te koop." Ik verwerp zijn woorden en bedenk hoe hij eruit zou zien met een lach op zijn gezicht. Zouden zijn wangen gloeien? Zijn mond gespreid? Ik wed dat hij witte tanden heeft. Een glimlach en een goede grinnik zouden hem in vuur en vlam kunnen zetten. Hij is al groter dan levensgroot, maar met een goede lach zou hij groter zijn dan de donder. Een Griekse god van geluid en gestalte. Hij staart me aan en ik besef dat ik te lang heb gewacht met reageren. Ik kijk naar de hut achter hem. Rustiek is een woord ervoor. Gezellig, grijzig, uitnodigend. Ik ontdoe me van de mogelijkheid om de binnenkant te zien. Hij verstopt waarschijnlijk lichamen onder de veranda. Ik grinnik bij de gedachte. Hij is fel, maar niet angstaanjagend. Er is gewoon iets met hem. Mijn hoofd kantelt, en mijn ogen knijpen. Ik besluit van tactiek te veranderen. Een nieuwe oproep. "Als het om geld gaat..." "Ik heb geen geld nodig." Hij spot, snijdt me af en kijkt me weer beledigd aan. "Er is niet genoeg geld in de wereld voor mij om deze plek op te geven." Mijn mond valt open. "Dus jij bent George Harrington de tweede?" "Ik zei je, ik ben Giant, en ik denk dat we hier klaar zijn, Cricket." "Nu, Mr. Harrington-" Hij draait zijn rug naar me toe, die prachtige gespierde rug. Mijn mond loopt over en ik wil de rivier van zijn ruggengraat kussen en langs de buigende vlaktes van zijn schouderbladen, wat absoluut belachelijk is, aangezien hij een vreemde is. Trouwens, ik heb mannen afgezworen. Mooie mannen met mooie namen. Geen dank. Hoewel deze man niet mooi is. Hij is verweerd en versleten zoals de hut achter hem, en voor een keer zou ik graag wat minder strak en dichtgeknoopt zijn. De kraag van mijn blouse jeukt. "Noem uw prijs, meneer Harrington," schreeuw ik naar zijn terugtrekkende rug. Hij heeft de houtstapel verlaten en loopt naar de lage veranda. Zonder de eerste trap aan te raken stapt hij het platform op, opgeslokt door de schaduw van de overkapping. Mijn ogen zijn gefixeerd op twee stevige bollen die zijn Carhartt-broek vullen. Oh jee. Binnen enkele seconden is hij in de hut verdwenen en sluit de deur op mijn voorstel. Nou, dat ging zeker niet zoals gepland.
Hoofdstuk 2
2 Geen verkoop. Misschien. [Giant] Wie was zij verdomme? Ik denk nog steeds na over het antwoord op die vraag als ik terug ga naar het hoofdgebouw op Mountain Spring Lane, bijgenaamd de Lane door degenen die er opgroeiden. Ik ben nog steeds opgewonden over dat insect van een vrouw, die me vragen stelt en wil dat ik verkoop. Ha. "Wie stuurde die vrouw de berg op?" Ik blaf. Ik hou de godslastering tegen die uit mijn mond wil spatten, omdat ik weet dat mijn moeder me nog een pak slaag zou geven voor zulke woorden. "Reus, ik weet niet waar je het over hebt," zegt Elaina Harrington suikerzoet en met valse honing. Mijn moeder is de koningin van de nieuwsgierigheid, en aan haar gezicht te zien heeft ze haar neus gestoken waar hij niet hoort. Ik hoefde niet bij het huis te stoppen, maar ik kwam langs de Lane op weg terug naar de stad. "Een betere vraag is, waarom denk je dat ik het huisje zou verkopen?" Mijn moeder vindt dat ik me daar teveel verstop om het leven te vermijden. Helaas voor haar kan het me niet schelen wat ze denkt. De hut is van mij, en ik ontwijk niets. Ik vind het daar fijn. In de rust en stilte, ben ik weg van mijn moeders poging om in te grijpen in mijn leven. In godsnaam, ik ben bijna vijftig. Ze mist geen moment als ze de eettafel dekt. Ik zucht inwendig. De grootte van het servies betekent dat mijn jongere zusje zal komen met haar nieuwe minnaar - of liever gezegd haar vroegere beste vriend, die pas twintig jaar later eindelijk zijn liefde voor mijn zusje komt bekennen. De bloei van de liefde die mijn zus heeft gevonden na de dood van haar man heeft ervoor gezorgd dat mijn moeder koppelaarster voor mij speelt. De formaliteit van de borden wijst erop dat er meer dan Mati en Denton bij ons zullen zijn. Mijn moeder heeft mijn vraag nog niet beantwoord voordat ik toevoeg: "Wie komt er eten, de koningin?" Dat zou ik niet moeten vragen. "Mati's vriendin, Alyce Wright. Ze is perfect." Voor jou. Ik hoef de woorden niet te horen om te weten wat ze niet zegt. Mijn moeder zet de messen recht en kijkt naar me op. "Weet je, het kan weer gebeuren." Haar stem wordt zachter. Ze heeft het mis, en dit is geen discussie - opnieuw. Verdomme Mati dat ze gelukkig is. "Je hebt mijn vraag niet beantwoord," snauw ik iets harder dan ik van plan was, maar mijn moeders koppelingspogingen maken me kwaad. Of misschien is het de kleine vonk in mijn borst bij die rotje van een vrouw die haar aanbod spuwt. Noem uw prijs, Mr Harrington. Zoals ik al zei, geen verkoop. Er is niet genoeg geld in de wereld om het land uit mijn handen te nemen, maar mijn irritatie ontbrandt door meer dan haar gepikeerde marketing jargon. Het is de blik die ze me gaf. Haar helderblauwe ogen vernauwden zich tot mijn borst, liepen langs mijn middenrif en landden bij mijn rits. Ik had een beetje plezier met haar zonder dat het mijn bedoeling was. Ze deinsde er niet voor terug om betrapt te worden, maar keek alleen alsof ze honger had. Ze eet waarschijnlijk nagels als ontbijt. Ik snoof in mezelf. Een mooie brunette als zij, helemaal opgedoft in haar donkere pak en hakken, zal niet op iemand als ik vallen, ook al heb ik geld op mijn naam staan. Het geld is van geen belang. Ik ben een vierde generatie Harrington. Vierde generatie George Harrington, om precies te zijn. De tweede aan het eind van mijn naam geeft aan dat ik de zoon van de junior ben, vernoemd naar zijn vader. We zijn biermannen, die achter schuurdeuren brouwden tot het legaal werd om bier te maken in Georgia. Onze opa grapte altijd dat we hier waren voordat Georgia begon. Giant Brewing Company is ons merk, en ik ben de directeur onder mijn zogenaamde gepensioneerde vader. "Mama," zeg ik geïrriteerd, en ze zet een vaas met bloemen neer met meer kracht dan nodig. "Prima, ik heb haar het pad opgestuurd." Mijn moeder kijkt me niet aan. Ze weet dat het land alles voor me betekent, en hoewel ze begrijpt waarom, begrijpt ze niet hoe ik zoveel tijd daarboven kan doorbrengen. Ik wil haar er niet aan herinneren dat het mijn leven is. Ik ben negenenveertig. Ze kan stoppen met me te bemoederen. Ik draai me om en loop naar de voordeur. Ik heb een huis dichter bij de stad, die ik meestal vermijd omdat ik eenzaamheid vind in de hut. Wat maakt het uit? Ik wil schreeuwen. Ik ben toch alleen. Leegstand, is de term, hoewel ik denk dat ik al langer leeg ben dan de afwezigheid van mijn dochters die naar de universiteit gaan en verder gaan met hun leven. Het is zoals het hoort met mijn meisjes, maar de laatste tijd heb ik het gevoel dat ik te veel heb gemist. "Reus," roept mijn moeder me na, een waarschuwing in haar stem. "Je bent hier voor het eten om zes uur." Ik zal haar niet teleurstellen, maar ik wil het wel. Voor één keer wil ik iets spontaans doen en niet opdagen voor een familiediner of een matchmaking of een vooraf gepland iets. Ik ben vrij om te doen wat ik wil, maar nu ik de vijftig nader, voel ik me gevangen. Alsof er iets onder mijn huid kruipt dat losgelaten wil worden. Mijn gedachten gaan terug naar het beeld van een vrouw die over haar auto leunt en stoer probeert te lijken, maar in plaats daarvan schattig kijkt terwijl haar brede ogen langs mijn lichaam strijken. Wat zou ze gedacht hebben als ik haar op haar zilveren kapje legde en haar zinloos kuste omdat ik dat kon en wilde? Whoa. Ik vertraag mijn F-150 truck met het grote Giant Brewing Co. logo op de zijkant als ik de grindweg naar de stad nader. Waar kwam die gedachte vandaan? Mijn handpalmen zweten op het stuur. Het is een tijd geleden dat ik met een vrouw ben geweest, maar toch, ze is een vreemde. Ik ken haar niet. Ik wil haar niet eens kennen, vermaan ik, maar iets tikt tegen mijn schedel. Jawel, fluistert mijn dikke kop. Ik schud de gedachte van me af. Wie ze ook was, ze praatte te veel. Maar dan waren er haar ogen - helder en blauw als de dag - en de manier waarop ze mijn lichaam scande. Hongerig, dat was de blik. Het was een mooie blik. Ze had ook die felle houding alsof ze niets minder accepteerde dan wat ze wilde. Noem uw prijs, meneer Harrington. Ik geef haar een prijs: geen verkoop. Vergeet mijn subtiele aantrekkingskracht tot haar. Ik ga haar niet kennen omdat ik geen afstand doe van mijn land. Dat land is speciaal voor mij zoals geen kont ooit zal zijn, en bovendien wil ik geen kont. Als ik moet neuken, kan ik naar Elton gaan. Wanneer heb ik voor het laatst geneukt? Ik tel mentaal terug alsof ik een kalender omdraai. Cripes. Het is al even geleden. Mijn lul jankt in mijn buitenbroek als de gedachten aan een vrolijke brunette met grote blauwe ogen bij de hemel opkomen. Neer jongen, vloek ik, en besluit dan van de berisping af te zien. Het beeld van haar mooie mondje dat me smeekt om mijn land - me smeekt om wat dan ook - zal mijn douchetijd des te sneller doen verlopen vanavond. En ik heb een bevrijding nodig voor een nieuwe koppelingssessie van mijn moeder.
Er zijn slechts enkele hoofdstukken te plaatsen, klik op de knop hieronder om verder te lezen "Noem uw prijs"
(Je wordt automatisch naar het boek geleid wanneer je de app opent).
❤️Klik om meer spannende content te lezen❤️