Traga você para casa

Um (1)

----------

Um

----------

COMEÇA COM UMA BATIDA, BATIDA, BAQUE, BAQUE.

Uma linha de baixo constante, pulsando contra os ritmos normais da Canal Street. O rat-a-tat-tat do contra-ataque do carro, os grunhidos do staccato dos pit bulls do bairro. O chilro das gargalhadas da Sra. Jackson impulsiona o ritmo da canção de ninar da noite. Mas é o bater, bater, bater na minha janela que me enervam. Não é como os tiros de sempre que pontuam a noite, mas uma batida suave. Um convite para que eu abra a janela e deixe a noite me engolir inteiro.

"Você não está me ouvindo, Jay".

Eu afasto meus olhos da janela do meu quarto. Estou tropeçando. Quem diabos estaria batendo na minha janela a esta hora da noite? Os caras do meu bairro brincam que eu não preciso de um pit bull quando tenho um MiMi. Seu sorriso sozinho poderia deixar o mais bandido dos bandidos tremer. Eu me encosto na minha cabeceira, pressiono minha cela muito aconchegante contra meu ouvido para que Camila me sinta sentindo ela.

"Na verdade", eu digo ao telefone. À Camila. "Eu estou ouvindo demais". Meus olhos voltam para a janela, esperando outra batida. A quietude me cumprimenta. Meus nervos estão em piloto automático hoje à noite, fazendo suas próprias coisas. Deve ser de todos os Red Bull que eu desci para terminar o papel de Meek.

Camila deixa sair um suspiro pesado. Eu tento imaginá-la. Talvez ela esteja sentada no chão de seu quarto, acenando com um problema de Cosmo sobre suas unhas dos pés para que o polimento seque. Ela provavelmente mancha uma mancha. Provavelmente quer refazê-las todas, mas não quer. Refazê-las requer o uso de ambas as mãos, mas uma dessas mãos me pertence agora mesmo. Ou talvez isso seja apenas um pensamento desejoso. Camila e eu temos atirado no shiz todas as noites desde que ela me beijou há duas semanas em alguma festa em que eu e Bowie tropeçamos. Sim, era uma ousadia - e sim, eu podia provar o vinho mais fresco em seus lábios que fazia o beijo mais desleixado do que precisava ser. Mas ela gostou como eu não tentei fazer mais com ela naquela noite. E eu gostei que ela gostasse de mim depois de anos insistindo que meu nome era Ray. Portanto, sim, a idéia de Camila Vargas criar uma cena de crime com seu esmalte de unhas só para falar comigo era bastante drogada.

"É como se você estivesse aqui, mas não está", continua Camila. "Diga-me, onde está o Jay?"

"Eu ainda estou aqui." Eu fecho os olhos e desejo estar em outro lugar. Em algum lugar fora dos Ducts, onde eu não tenho que checar minhas fechaduras três vezes antes de sair correndo para pegar a medicação para a pressão sanguínea do MiMi todo mês. Em algum lugar com Camila. Sentada em um tapete macio, vendo-a pintar as unhas. Olhos seguindo suas pernas de loção, mas parando na bainha de seus calções. Eu tento respeitá-la mesmo nos meus devaneios.

"Quando Bowie me disse o que você estava fazendo..."

Eu me afasto da minha cabeceira. "Bowie é um palhaço. Uma noz de milho. Tão banal quanto uma piada de papai".

"Lo que sea", diz Camila sob seu fôlego, mas pesado o suficiente para que eu a ouça. "Jay, você poderia ser suspenso". Diabos, você poderia até ser expulso".

Eu rio. Não posso evitá-lo. Camila vai de zero a cem à velocidade da luz. Essa é uma das coisas que eu gosto nela. Num minuto, ela está me olhando na aula porque eu estou olhando demais para ela, e no outro ela está rabiscando seu nome na minha mão para marcar seu território. "Eu dou aulas, Mila", eu explico. "Não posso me meter em problemas por ajudar os colegas de classe. Youngs Mill não está nos ensinando a ser cidadãos úteis e produtivos?"

"Dar aulas não significa que você escreve o maldito jornal inteiro, Jay, e depois cobra das pessoas por ele". Mesmo sem Camila no meu quarto, sinto os olhos dela em mim. Sandy brown, fazendo pequenos buracos em qualquer coisa que saia da minha boca a seguir. Mas eu não tenho a chance de enganá-la. O murro, murro, murro retorna. Desta vez, eu vejo uma mão na minha janela.

"Merda." Eu salto da minha cama. Eu realmente não estava tropeçando - alguém está lá fora.

"O quê?". O que está errado?"

Meus pés estão colados ao meu tapete enquanto a mão bate contra minha janela novamente. Sempre me perguntei o que eu faria se algo acontecesse. Se fosse meu quarto que fosse o cenário de um dos arrombamentos aleatórios - nosso vizinho estava sempre nos avisando sobre isso. Finalmente tenho minha resposta. Eu congelava.

"Jay? Você está bem?"

A voz de Camila me arrebenta. Eu não posso ser uma cadela agora. Ela terminaria comigo antes mesmo de colocarmos uma etiqueta no que quer que seja que estamos fazendo. Ela tem que me ouvir, cara. "Alguém está na minha janela", eu coaxo, com a minha voz menos masculina de sempre.

Camila chupa o fôlego. "Por que alguém está à sua janela?"

Excelente pergunta. Meu cérebro corre para obter uma resposta. Algo lógico que vai colocar Camila à vontade. Isso me colocaria à vontade. "Talvez eles estejam perdidos?" O inferno, Jay?

"Mas que diabos, Jay?" pergunta Camila. "Por que alguém estaria batendo na sua janela no meio da noite porque estão perdidos? É para isso que serve o Google Maps".

Bem visto. É mais provável que alguém encoste em um posto de gasolina do que em uma janela aleatória no bairro para perguntar onde encontrar a Main Street ou Whatever the Fick Boulevard. Ponto ainda melhor? Se alguém estivesse tentando me rebentar, eu duvidaria que ele fizesse um rap educado na minha janela primeiro. Os psicopatas realmente não querem saber de boas maneiras. Portanto, havia uma resposta um tanto lógica.

"Provavelmente uma cabeça de felicidade", digo eu. Javon Hockaday vive no meu bairro. O cara é conhecido por vender felicidade ou enrugamento ou qualquer outra coisa que você possa querer ficar pedrado em um sábado à noite. Ele também é notório por ser o namorado de minha irmã e, portanto, um chato para a minha família, mas vou guardar isso para outra hora. De qualquer forma, às vezes os marginais chegam ao meu prédio, procurando marcar pontos, muito alto para perceber que Javon vive a um quarteirão de distância de mim.

"Sério? Um cabeça-dura, Jay?" Camila pronuncia algo em espanhol que eu não consigo entender bem. Ela disse que me ensinaria mais. Disse que os caras bilíngües eram sexy como o inferno, mas nunca conseguimos encontrar o tempo entre a escola e meus biscates e as besteiras do colegial em geral, todo o tempo que passo pensando nela durante a escola e meus biscates e as besteiras do colegial. "Você tem alguma coisa por lá, não tem?"

Um (2)

Eu a desaprovo mesmo que ela não possa me ver pelo telefone. "Mila, não há como rastejar para o meu quarto. E tenho certeza de que eles não gostariam que você os chamasse fora do nome deles".

"Por que você se importa com o que eu chamo essa puta se não há nenhuma puta rastejando pela sua janela?"

Eu empurro ar para fora pelo meu nariz. Aprendi muito rapidamente que não há conversa com Camila quando ela está assim. A garota fica salgada se eu usar muitas palavras para responder à pergunta de uma professora. Como você se importa tanto com a Constituição, ela me contou depois que tivemos um submarino com muito estrogênio na aula de história, há dois dias. Digo, droga, eu não deveria?

Eu agarro o taco de beisebol debaixo da minha cama. A maior felicidade é dar-lhe apetite ou um caso sério de risos, ou assim eu já ouvi (e vi). Mas, de vez em quando, alguns desses cabeças de felicidade precisam de um empurrão extra para se afastar. "Olha, tenho que ir, Mila, antes que eles acordem MiMi".

"Jay, é melhor não deixar entrar quem quer que esteja à sua janela", diz Camila enquanto eu atravesso o chão do meu quarto. Eu puxo minha cortina um pouco mais para trás e levanto meu bastão bem alto, pronto para destruir a loja. Ou faço alguém pensar que estou pronto para demolir a loja no caso de tentar algo engraçado.

Os colegas de cachorro se atiram para mim do outro lado da minha janela.

Eu sorrio e deixo cair o taco no chão. "Tenho que desbotar", digo à Camila, e terminar nossa ligação antes que ela possa me dizer o contrário. Pagarei por isso mais tarde. A má notícia é que estou certo - há uma cabeça de felicidade na minha janela. A boa notícia é que é apenas Pooch, o amigável e degenerado bairro. Tão estreito como um feijão de corda, pateta como todo inferno, e a antítese absoluta do perigoso. Há cerca de duas semanas, ele apareceu na minha janela pedindo dez dólares para ir comer no Wendy's. Ele e eu sabíamos que ele poderia comprar uma refeição por menos de cinco dólares no Wendy's, assim como nós dois sabíamos que meus dez dólares não iriam para um hambúrguer, batatas fritas e um Frosty. Como sempre, provavelmente levarei cinco minutos para me livrar dele. Embora eu preferisse continuar a cuspir jogo para Camila, sei que ela não tem muita paciência para ficar na outra linha enquanto Pooch me conta pela centésima terceira vez sobre a noite em que ele pensou que Mary J. Blige se atirou a ele no clube. Alerta de spoiler: A Sra. Blige era apenas uma garota negra com uma peruca loira e uma feroz de dois passos.

Moções de Pooch para que eu abra minha janela. Eu abano minha cabeça e depois a atalho para o lado, digo a ele para bater. Ele prende as duas mãos em uma oração e, não sei, talvez sejam os nós dos dedos de cinza dele. Ou a camisa dos Dallas Cowboys que ele veste tanto que você mal consegue ver o número de Tony Romo. Ou os anéis ao redor de seus olhos que me dizem que ele não tem tido uma boa noite de sono desde que Romo era na verdade o quarterback dos Cowboys. De qualquer forma, ele parece triste o suficiente para que eu o humore por alguns minutos. Eu espreito minha janela e descanço meus cotovelos contra o peitoril.

"Eu não tenho nenhuma mudança hoje à noite, Pooch".

Uma das sobrancelhas de Pooch fica mais alegre. "Huh?"

"Mudança". Não tenho nenhum troco esta noite, Pooch", repito, mesmo quando um par de vinte anos faz um buraco no bolso das minhas calças de jogging. Acho que a coisa certa a dizer seria que eu não tinha nenhum troco para ele esta noite, mas é tarde e não estou tentando acordar MiMi assim . . . "Mais tarde".

Chego à janela e Pooch joga as mãos para cima. "Segure-se, sangue jovem. Eu não lhe peço nenhuma mudança".

"Ainda", digo eu.

"Eu vim por informações, não por moedas".

É a minha vez de levantar uma sobrancelha. Pooch tem uma maneira de me manter atento, pois nunca soube o que diabos ia sair de sua boca - quando ele não estava falando de seu quase engate com a rainha da música R & B.

"Você sabe onde eu poderia encontrar Javon?" pergunta-me Pooch.

Eu lhe dou um olhar que tenho certeza que ele recebe todos os dias de sua vida, mas nunca de mim: um olhar de completa e total confusão. "Não venha para mim com isso, Pooch. Por que diabos eu saberia o que Javon está tramando?" Mentiras. Nic saiu com ele mais cedo esta noite. Logo depois que MiMi lhe disse que não precisava ir a nenhuma festa em uma noite de escola. Nic gritou algumas palavras, MiMi gritou algumas palavras de volta. Ambos olharam para mim, esperando por mim para escolher um lado. Mas eu sou a Suíça. Eu me retirei para meu quarto e Nic se retirou para o carro de Javon. A cena toda foi uma dor de cabeça demais para dar a Pooch a peça por peça.

"Ele ou seus rapazes não estão no banco". Pooch olha por cima do ombro e em direção ao prédio de Javon, ignorando completamente minha pergunta. "Kenny também não está em seu lugar. Eu só precisava, você sabe, perguntar-lhes algo".

Sim, como se eles conseguissem identificá-lo com uma onça de qualquer coisa. Eu levanto as duas mãos para encolher os ombros. "Não sei o que lhe dizer, cara".

"Bem . . . talvez sua irmã possa me dizer algo. Onde ela está?"

A pergunta dele me bate como um martelo. "Eu não sou o guardião da minha irmã, Pooch." Mais mentiras. Quero dizer, mais ou menos. Eu tentei manter Nic algumas vezes demais, mas ela não gosta de ser mantida. Ela escorrega por entre meus dedos toda vez que eu acho que a agarro bem. Mais ou menos como esta noite. É quase meia-noite, temos escola pela manhã... e Nic ainda não voltou para casa depois da festa que ela não deveria ter ido em primeiro lugar. Ainda bem que MiMi adormeceu logo depois de Grey's Anatomy. Tenho muita coisa para fazer do que arbitrar outra partida de gritaria entre esses dois.

"Bata nela então". Ela tem que estar com Javon . . . ou Kenny". Ele baixa as tampas, tudo o que você sabe o que quero dizer? Mas eu não sei o que ele quer dizer. O menino de Kenny Javon - o cara principal que Javon confia em empurrar o que quer que ele esteja empurrando. Kenny olha por Nic de vez em quando, mas somente quando Javon precisa dele. E pensar qualquer outra coisa é pensar que minha irmã é algum tipo de vagabunda.

"Fick off, Pooch. Não volte mais a minha janela. Nem sequer olhe para ela em um passeio de domingo, está me ouvindo?"

Pooch tropeça como se eu realmente tivesse usado meu bastão nele. "Vamos lá, Jay. Eu não quis dizer nada com isso".

"Claro que não quis dizer nada. Agora, bata nele".

"Jay. Jay? Nós nos acalmamos, sangue jovem. Nós nos acalmamos. Aqui". Ele vasculha um dos bolsos de seus jeans. "Quer um Jolly Rancher?"

Um (3)

Eu o desaprovo. "Pooch, eu não sei há quanto tempo você os tem Jolly Ranchers". Faço uma pausa e penso em todos os Red Bull que eu abafei antes. Eu poderia usar algo mais doce para me manter acordado ao invés de beber mais cafeína. "De que tipo?"

Ele olha para o doce em sua mão. "Eu lhe dou minha melancia se você tiver cinco dólares de sobra".

Eu zombei dele. "Cara, ninguém está tentando te dar cinco dólares por alguns Rancho Jolly Ranchers de melancia". Se ele tivesse maçã verde, nós poderíamos ter negociado.

"Nós ainda nos acalmamos, certo?" Ele me implora com seus olhos. Ele e eu sabíamos que minha família eram as principais pessoas deste bairro que olhavam por ele. Eu suspiro e lhe dou um leve aceno de cabeça. Ele bate palmas juntos. "Meu homem! Contei a você sobre a época em que me enrolei no The Alley há alguns anos atrás"?

"Boa noite, Pooch", digo eu.

"Era noite de senhoras", continua ele, sorrindo para o céu como se estivesse de volta à discoteca. "As bebidas estavam fluindo, Frankie Beverly estava batendo nos alto-falantes, e do canto do meu olho, quem eu vi rasgando a pista de dança? Ninguém, exceto a Sra. Mary J.-".

Eu fecho minha janela e fecho minhas cortinas. Tive que terminar o jornal da Meek e tentar espremer em pelo menos três horas de sono antes de acordar para a escola. Já chega de brincadeiras. Volto a descansar na cama e descanço meu iPad no colo. Parto meu pescoço de um lado para o outro e me preparo para mergulhar em uma análise de Othello. Assim que as palavras começam a fluir, meu telefone toca e bate contra o parapeito da janela... quase me fazendo cair meu iPad e um empate nas calças.

Eu suspiro. "Vamos, Mila", eu digo sob o meu fôlego quando percebo que deixei meu telefone do outro lado da sala. Eu quase o ignoro, mas ignorar uma ligação de Camila é muito pior do que desligar em Camila. Eu teria que prometer massagens nos ombros por uma semana para sair dessa. Eu me inclino para o meu telefone, preparando uma série de desculpas na minha cabeça. Mas quando o pego, o nome da Mila não está na tela. É o da Nicole. Falando no diabo.

"MiMi's sleep", eu digo assim que respondo. "A costa está livre". Por enquanto. Mas talvez você queira reservá-la antes que ela tenha seus dois dentes doces da manhã". Sem falta, MiMi acorda de manhã cedo com o gosto por algo que lhe dê mais açúcar no sangue. Então grita comigo e com Nic no dia seguinte por comer todos os biscoitos ou bolachas de graham ou o que quer que seja.

"Jay?" Nic diz, ou eu acho que ela diz. A voz dela é abafada, abafada. E há uma linha de baixo constante no fundo como se ela estivesse fazendo uma pausa de bater e triturar na sala de estar apertada de alguém. "Você...". . tem que . . ."". Mais música de batida. Alguém grita ao fundo, seguido de gargalhadas.

Eu viro meus olhos. Ainda bem que ela está se divertindo enquanto eu estou aqui pesquisando o Othello e afastando os blissheads. "O que é desta vez, Nic? Crinkle? Blissle? Ou você foi aventureira e se divertiu com ambos?"

"Não . . . não. Só . . . ."". Mais baixo. Mais gargalhadas. Nicole diz outra coisa e deixa sair um sopro pesado que transforma nossa conexão em estática. Quase como se ela estivesse sufocando uma gargalhada. Eu agarro meu telefone. Já a vi ou ouvi assim muitas vezes nos últimos dois anos. Quando ela está tão feliz que a MiMi não consegue nem mesmo dar as graças durante o jantar sem que Nic se arrebente em um ataque de risadas. Ela tem se saído bem ultimamente. Foi para a escola pelo menos quatro dias durante a semana. Chegou até a subir suas notas em duas aulas. Não necessariamente a aluna do quadro de honra que ela estava de volta ao ensino médio, mas pelo menos ela estava pensando na sua formatura em alguns meses. Mas aqui está ela, sujando as coisas do outro lado do meu telefone, esperando que eu limpe tudo de novo.

"É um pouco difícil falar direito com toda aquela felicidade que lhe sopra pelas veias, certo?" Tenho que empurrar as palavras da minha garganta. Se eu as segurar, ela continuará palhando por aí. Talvez passar para algo mais retorcido do que o que Javon está empurrando. Nós já tínhamos perdido tanto, então eu também não estava tentando perdê-la. "Me ligue de volta quando sua cabeça estiver limpa".

"Espere! Jay..."

Eu desligo. Não a deixe sair o que ela precisa, porque é tudo uma besteira. Pelo menos quando ela está assim. Meu telefone toca e o nome dela aparece de novo. Ela não está soltando. Javon provavelmente a está colocando para fazer isso. Eu pude vê-los agora - ela está digitando o meu número. Tentando puxar um rápido em sua droga de irmãozinho. Foi assim que Javon me chamou da primeira vez que nos encontramos. Como me conheci, não apenas eu evitando seu lado da rua enquanto caminhava até a loja ou esperava pelo ônibus escolar. Ele subiu até nosso prédio em seu Charger, com aros mais brilhantes do que as grelhas de platina feitas sob medida abraçando a fila inferior de seus dentes. O homem justo, Kenny, sentou-se em seu assento de passageiro, avisando as crianças do bairro para não atirar suas bolas muito perto do carro. Nicole se inclinou para beijar Javon através de sua janela, apontou para mim no meio-fio enquanto eu clicava através do último clique de Colson Whitehead no iPad de Bowie.

Javon me escopou, a única coisa que brilhava em mim era a cruz de prata ao redor do meu pescoço que combinava com a de Nic. "Yo, esse é um negro de aparência drogada". Ele fez com que toda a vizinhança pudesse ouvi-la sobre os graves em expansão do seu sistema de som. E minha irmã riu. Ela riu de mim. Eu puxei o iPad para mais perto do meu rosto, mas as palavras na tela perderam sua forma.

Antes que eu possa bater no ignore no meu telefone, Nic desliga. Alguns segundos depois, ela me manda uma mensagem:

Deixa pra lá. Tudo bem.

Tudo bem? Claro que ela está. Ela é sempre boa quando está zumbindo. Diabos, ela é boa mesmo depois que o zumbido vai embora porque eu estou sempre aqui para ajudar a acalmar a tempestade, como a droga que eu sou. Enfio meu telefone debaixo do travesseiro e volto ao trabalho com o papel de Meek. Nicole não vai se lembrar de nada disso pela manhã. Por que eu deveria?

Eu vou dormir naquela noite e sonho com cobras. É Nicole, não Pooch, do lado de fora da minha janela, e as tranças em seu cabelo foram substituídas por cobras. Elas se enrolam ao redor do pescoço dela, apertam a garganta dela até que ela nem consegue sufocar o meu nome. Cada vez que a alcanço, uma das cobras me ataca - tão de perto que posso sentir seu veneno borrifando minha pele.

Dois (1)

----------

Dois

----------

O ALARME NO MEU TELEFONE DESLIGA às 5:57 A.M., POR usual. O caminhão de saneamento apita na rua, recolhendo o lixo da semana, como de costume. Eu ouço minha vizinha através das paredes, tentando acordar seus três meninos para a escola. Como de costume. A Canal Street continua a viver.

Sem mentira, o sono foi fraco ontem à noite. Cada rangido, cada torneira, cada assobio que meu apartamento fazia durante a noite, eu assumi que era Nic. Dormindo no quarto dela, dormindo fora de sua última viagem na cabeça. Ela provavelmente está agora na cama, roncando a felicidade. Temos coisas a serem passadas a ferro, mas vou deixá-la pegar alguns z's extras antes de começar minha sessão de perguntas e respostas.

"Jay!" MiMi torneiras, torneiras, torneiras na minha porta. "Jay! Eu sei que você ouviu aquele alarme disparar. Levante-se". Eu falo com ela: "Se você perder o ônibus, eu não vou te conduzir!"

Eu me afasto do meu colchão e deixo meus pés pastar o tapete. Arranho o lado do meu rosto. "Calma, MiMi", eu grito. "Um irmão não pode tirar um momento para se recolher?"

"Um irmão pode recolher a crosta de seus olhos e vir tomar este café da manhã. Despache-se. Aquele seu motorista de ônibus é louco. Aparecendo cedo, fazendo com que todos percam o ônibus para que as pessoas tenham que desperdiçar gasolina para ir à escola. Hoje não há tempo para as suas brincadeiras". Ela bate à minha porta uma última vez, como se eu ainda pudesse estar dormindo durante todo o seu "killjoy-ing".

Eu pego meu telefone, esperando ver minha habitual mensagem matinal de Camila. Nada. Ótimo. Ela está chateada com a maneira como eu terminei a ligação ontem à noite. Mandei-lhe um emoji antes de puxar meu calendário, dando uma olhada em todos os meus alertas do dia: encontro com Meek antes da primeira campainha, entrevista com Taco Bell logo após as aulas, e depois ligo para o CVS ao virar da esquina para os remédios da MiMi. Agora tenho que encontrar tempo para verificar a Nic, para ter certeza de que toda aquela felicidade que ela fumou com Javon ontem à noite não está penetrando em seus poros antes de ir para a escola. A última coisa que precisamos é que ela seja suspensa. Só mais uma sexta-feira para mim.

Antes de ir ao banheiro, eu espeto meu dedo através da fenda que corto na mola da minha caixa. Deixo meus dedos correr através das contas que colecionei até agora. Não posso começar meu dia sem tocá-las, para ver se elas ainda estão lá. 4.210 dólares até o momento. Tenho um longo caminho a percorrer até chegar a $112.000. Nem tenho certeza se MiMi viu essa quantia de dinheiro em sua vida. Mas ela teve que ver. Após uma pesquisa no Google, a CNN me disse que custa cerca de 14 mil por ano para criar uma criança. Multiplique isso pelos oito anos que estou aqui, e MiMi já gastou mais de cem mil para ter certeza de que estou alimentada e ainda respiro. Dinheiro que poderia ter ido para sua aposentadoria. Isso não inclui nem mesmo as despesas de Nic. Não me importa quanto tempo eu tenha que me apressar. Se eu tiver que encher burritos ou escrever os papéis de inglês de Meek até que seu burro se forme - MiMi vai se aposentar na Flórida, ou onde mais ela quiser.

A Flórida sempre foi o jogo final de meu pai. "Assim que eu atingia sessenta e cinco", ele sempre dizia. "Manhãs com Mickey, e entardeceres à beira-mar". Descobri que Mickey Mouse e o mar não são próximos à mesma cidade da Flórida, mas não importava. O pai nunca chegou a sessenta e cinco. O câncer mal permitiu que ele chegasse a trinta e cinco. Ele comeu seu sorriso, seu riso, seu tudo, até que o pai não era nada além de um esboço com um beicinho. Fez o mesmo com minha mãe, embora ela nunca tivesse tido câncer. Ela era um tipo diferente de doente. As manhãs com ela foram as mais difíceis depois que o pai faleceu. Nic me fez fazer uma pausa na porta do quarto da mãe para que ela pudesse ser a primeira a espreitar, ver se a mãe estava dormindo em seu próprio vômito ou pior. Ainda consigo ouvir o suspiro alto que saiu da boca de Nic quando a mãe foi pega atrás do volante com muita bebida no sistema pela última vez. Nic não ficou desapontada - ela nem estava triste. Aquela respiração foi um alívio.

Mais uma vez, fiz uma pausa do lado de fora da porta de um quarto, mas desta vez é da Nic. MiMi está distraída, agitada na cozinha, cantarolando para um hino que o reverendo Palmer insiste em que o coro cante todos os domingos. Perdi a conta de quantas vezes tive que ser lembrado de que o sangue de Jesus me salvou. Minha mão fica na maçaneta da porta de Nic antes de respirar fundo e torcê-la, espreitar dentro de seu quarto. Eu esvazio apenas um pouco quando noto que sua cama está fresca até a morte, e não um lençol enrugado ou um travesseiro enrugado à vista. Ela provavelmente caiu no Javon's na noite passada. Ele é um asno, mas pelo menos não a deixa vaguear pelas ruas quando ela está fora das correntes assim. Eu me inclino para o quarto dela, puxo seu edredom e seus lençóis para baixo. Puxo-a para baixo e faço com que pareça uma vida real para MiMi. A última vez que MiMi descobriu que Nic tinha caído no Javon's, a segunda guerra civil quase começou aqui nos Ducts. Estou falando de lágrimas, ameaças e candeeiros que se chocam contra as paredes. Nosso gesso não aguentou outro argumento. O rapper favorito de Nic, Travis Scott, me olha de volta do cartaz ao lado da cômoda de Nic. Eu brilho de volta. Por que diabos ele está tão irritado? Sou eu quem está perdendo tempo de banho para cobrir o traseiro do Nic. Mais uma vez.

"Jay!" MiMi se levanta da cozinha. "Eu não ouço água correndo!"

Fecho a porta do quarto de Nic atrás de mim e vou para o banheiro. Tomo um banho de cinco minutos, sabendo que a MiMi se torceria se eu demorasse mais. Assim que secar, coloco meus fios, coloco meu capuz cinza favorito, depois vou para a cozinha. MiMi tem dois pratos de ovos e um sanduíche de mortadela frita sentado à mesa, esperando por mim. Esperando por Nic. Se minha irmã me desse um dólar por cada vez que eu tivesse que mentir para a MiMi por ela, eu não teria que considerar este show da Taco Bell.

"Leite ou suco de laranja?" pergunta MiMi, a cabeça dela enterrada na geladeira.

Eu enrolo meu lábio. "Não posso apenas saborear um pouco de Cap'n Crunch? Meu estômago fica todo jazzy de manhã tão cedo".

MiMi tira sua cabeça da geladeira, dois rolos comendo metade da sua testa. "Seu estômago fica jazzy porque você gosta de comer porcarias no café da manhã. Agora sente-se. Você tem cinco minutos". Ela decide por mim e derrama um copo de suco de laranja, coloca-o na frente do meu prato. "Verificar a sua irmã?"

Dois (2)

"Sim". Eu tomo um enorme chomp do meu sanduíche de mortadela, muito mais do que o necessário. Mas uma boca cheia é uma boca abafada, e uma boca abafada pode vender mentiras à MiMi. "Ela foi pega cedo. Tomando o café da manhã no caminho". Eu tomo um gole de suco de laranja para engolir minha fábula com a carne frita.

MiMi abana a cabeça e se senta do meu lado, suavizando as rugas das calças cáqui, prensada e pronta para ir para a fábrica de empacotamento. "É melhor não receber outra ligação daquela escola me dizendo que ela não aparece". Ela desliza a placa destinada a Nic na sua frente. "Não posso ganhar por perder com aquela criança". Ela empurra seus ovos com o garfo, os olhos no prato, mas a mente em algum lugar balançando com a de Nic. O pouco que lhe resta de Nic.

Com certeza Nic perdeu a maior parte de sua mente há três anos. Eu sei o momento exato. Foi no verão antes de eu começar o ensino médio. Nic teve um ano inteiro em cima de mim, então ela sentiu que era seu dever garantir que eu não entrasse na escola parecendo uma ventosa. Pegamos o ônibus da cidade para a Ross para comprar fios de marca no barato. Nic gastou a maior parte de sua mesada comigo, mas se certificou de comprar um par de mini-calções vermelhas para vencer o calor do verão. Ela insistiu em usá-los no caminho de volta para casa.

"Vou tirá-los antes de MiMi chegar em casa", disse-me Nic.

"E se ela quiser ver o que nós compramos?" eu perguntei.

"Vou segurá-los bem rápido para ela". Ela nem vai notar como eles são curtos".

Eu levantei uma sobrancelha enquanto fazia a varredura dos calções dela. Ela vai notar bem, eu me lembro de pensar. Javon Hockaday também notou.

Logo que saímos de Ross para ir ao ponto de ônibus, ele estava saindo da loja Verizon, pegando o último telefone que tirava fotos quando você piscava os olhos. Ou algo elegante como isso.

"O pessoal da Sra. Murphy", disse-nos ele, mas não realmente. Ele falou com as pernas de Nic. Seus olhos traçaram todos os músculos e curvas que minha irmã mais velha não deveria ter.

Nic riu, fez algum tipo de barulho para afirmá-lo. Eu fixei os olhos nos meus sapatos. Não era para chocar com chicletes como Javon Hockaday. MiMi deixou isso bem claro quando enrolava as janelas de seu carro toda vez que passávamos pelo prédio dele.

"Se vocês forem para casa, eu posso dar-lhes uma carona". Mais uma vez, isto foi dirigido a Nic. Diabos, nem mesmo se ele soubesse que eu estava lá.

Nic olhou para mim, mordendo na cruz pendurada em seu colar. Eu sabia que ela sempre achava Javon bonitinho. A maioria das garotas da vizinhança acha. Ele tem o olhar de um desses rappers que sabe como bater tanto os hinos de festa quanto os de bebês - pele amarela alta, bom cabelo, e tatuagens suficientes para fazê-lo parecer perigoso. Só que eu ouvi histórias suficientes para saber que Javon era realmente perigoso. Eu abanei a cabeça para Nicole. Ela mastigou sua cruz ainda mais e eu abanei minha cabeça mais três vezes. Finalmente, ela me deu uns trocos no bolso para o ônibus. "Não fale com ninguém", disse ela. "Vá direto para casa e tranque a porta atrás de você". Estarei lá em poucos minutos".

Antes mesmo de eu poder protestar, ela estava atrás de Javon em direção ao estacionamento. Ela olhou para mim uma última vez antes de entrar no carro dele. Diretamente para casa, ela buzinou. Ela seguiu o seu caminho e eu segui o meu. Desde então, não seguimos o mesmo caminho.

"Não posso ganhar por perder", eu digo a MiMi na mesa da cozinha. "Não é esse o nome de uma dessas peças no circuito de chitlin'?"

MiMi olha para cima e tenta esconder seu sorriso com um sorriso.

"Para não ser ultrapassado pelo meu favorito pessoal, Mamãe, eu quero o Twerk". Vindo para uma sala de concertos perto de você".

MiMi ri e estende a mão para bater em uma de minhas mãos. "Caramba, você é demais".

Tomo um último gole de suco de laranja e pulo da minha cadeira. "Tenho que desbotar. Não pode perder o ônibus, certo?" Eu bico na bochecha do MiMi, depois pego minha mochila do chão pela porta da frente.

"Jay, quando você vir sua irmã, diga a ela para..."

Eu fecho a porta atrás de mim. Tenho muitas coisas a dizer a Nic quando a vir. Como se esta fosse a última vez que eu a cobri. Como se fosse o êxtase e Javon, ou eu. Como se eu tivesse muito medo de saber quem ela escolheria.

O que acontece com a Youngs Mill High é que não há nada sobre a Youngs Mill High. Você tem estudantes que vêm das partes merdosas de Newport News como eu, e você tem estudantes que moram nos bairros de bougie. Garagens de três carros, cercas brancas com piquetes, lareiras nos quartos principais. Todo o jazz que correria gatos perto de um milhão de dólares, mas custa metade disso em Newport News porque quem quer viver em Newport News? Mesmo o time de futebol da Youngs Mill não é especial, mas os tolos ainda venderão seus primogênitos para conseguir e manter um lugar. É bom ter um propósito neste buraco infernal. Além disso, é o bilhete dourado de saída daqui para alguns de nós. Prova A: Meek Foreman.

"Como vai, Jay?" Ele pressiona sua moldura larga contra o armário ao lado do meu, eclipsando minha visão do resto do salão.

Eu lhe dou um aceno de cabeça. "Manso". Tiro os livros de que preciso para os dois primeiros períodos, um verdadeiro estilo de gelo esmagado. O problema é que não se pode deixar palhaços como Meek verem você suar, por mais parecidos que se pareçam com um segurança em um clube de hip-hop de catraca - todos bíceps, sem cérebro. Meek e sua espécie dirigem a escola, e caras como eu só tentam ficar na corrida. Minha agitação no Youngs Mill me mantém no jogo, mas somente se eu fingir poder. Portanto, se este negócio vai acontecer, eu preciso manter a calma e ser breve.

Punhos mansos com um par de fãs. O recorde mais alto da história do Youngs Mill, mas ainda tem fãs. Isso requer um verdadeiro talento - ou falta dele. "Pensei em desejar-lhe um bom dia antes de fugir para o inglês".

Eu desligo minha pasta vermelha da minha mochila. A cor mais óbvia, daí a razão pela qual eu a escolhi. As pessoas nunca se debruçam sobre o óbvio. "Bem na frente". Espero que você tenha feito seu trabalho de casa".

Meek escava em seu bolso, tosse na luva de beisebol que ele chama de mão, e depois chega dentro do meu armário - deixando uma nota de vinte dólares amarrotada em cima do meu fichário.

Eu puxo minha cabeça, fico olhando para o rosto enrugado de Andrew Jackson. Ele me olha de volta. Eu mastigo o interior da minha bochecha para evitar que ela se contorça. Para evitar que eu mesmo me borre para fora: "Vinte dólares? Você sabe quanto tempo levei para digitar isto e fingir que você realmente sabe a diferença entre alegoria e metáforas"? Eu não sei porque: A.) Empresários inteligentes não cedem sob pressão, e B.) Meek é tudo menos manso, e ter minha bunda batendo na frente de meus colegas não está definitivamente na minha lista de tarefas para o dia.

Existem capítulos limitados para colocar aqui, clique no botão abaixo para continuar a leitura "Traga você para casa"

(Será redirecionado automaticamente para o livro ao abrir o aplicativo).

❤️Clique para ler mais conteúdos empolgantes❤️