Ahol vagy, ott az otthonod

I. rész

I. rész

"A bosszúm a bűnöm."

--Ovid, Metamorfózisok

Első fejezet (1)

Zelda

November 29.

"Nincs szív - suttogtam a kabátom gallérjába.

Jeges szél süvített a zsúfolt New York-i utcán, hosszú fekete hajamat hátam mögé korbácsolta, és kitépte a szavakat a számból. A szemem csípett, de ez csak a szél volt. Soha nem sírtam. Soha. Még azután sem, hogy Manhattan három legnagyobb grafikai regénykiadója is elutasított. A szemeim könnyeztek a széltől.

Három elutasítás két nap alatt. Az egyes kiadók vezető szerkesztői egyetlen összetett fattyúvá olvadtak össze az emlékezetemben, önelégült, közömbös szemöldökét a munkám fölé emelve. Enyhén lenyűgözött, de nem eléggé.

"Érdekes koncepció és kiváló művészet. De... passzolok."

A harmadik passz a BlackStar Kiadótól azonban egy aprócska reménysugárral érkezett. A vezető szerkesztő nem érdeklődött, de ahogy a megbeszélés véget ért, az asszisztense félrehívott. Iris Hannover alig látszott idősebbnek a huszonnégy évemnél, sötét hajjal, vörös rúzzsal és kemény tekintettel nézett ki elegáns szemüvege mögül. Kemény tekintet, de nem gonosz. Mintha felmérne engem.

"Még december sincs, és mindenki nyaraló üzemmódban van - mondta Iris. "Ha átdolgozol néhány dolgot, és a következő hetekben elküldöd nekem a forgatókönyveket, akkor a szerkesztőmnek még egyszer megnézem."

"Miféle átdolgozás?" Kérdeztem.

"Van itt valami." Iris megkocogtatta a portfóliómat. "A művészeted fantasztikus, de a történetnek nincs bátorsága. Csupa előzmény, semmi lüktetés. Semmi szív. Találd meg a szívet."

"Nincs szív", suttogtam újra.

Erősen pislogtam, és a 6. sugárútra pillantottam, ahol lassan haladó autók és taxik vonata haladt a belváros felé. Minden szürke volt. Az ég, a járda, az épületek. Szénnel és fekete tintával megrajzolt, szürke városkép, ahol a színező csak a taxik sárgájára emlékezett. Gyalogosok lökdöstek, sapkákba és sálakba burkolózva a hideg ellen. Lépésük fürge volt. Velem ellentétben ők tudták, hová mennek, és hogy mi következik.

Szorosabban szorítottam a portfóliómat. A lelkem benne volt. A grafikai regényem, az Anyám, szabad?

És nincs szíve.

Elismerem, hogy nem volt szentimentális vagy érzelmes. Semmi romantika vagy könnyek. Tiszta erőszak és akció volt. Egy disztópikus időutazásos történet vérrel és bosszúval. A hősnőm küldetése az volt, hogy megölje a pedofilokat és emberrablókat, mielőtt azok cselekedni tudnának. Hogy megmentse a lelkét a bűntudattól és a megbánástól, amivel a saját gyermeke meggyilkolása óta élt. Nem volt egy fényes páncélú lovag, aki lecsapott volna rá, hogy megtegye ezt helyette.

Hát nem ezt akarta a közönség? Egy Jessica Jones-t vagy egy Fekete Özvegyet? Egy kemény hősnőt, aki szétrúgja a seggeket, és nincs szüksége férfira, hogy megmentse?

Nem, ők szívet akartak. Kurvára sok szerencsét hozzá. Az én szívemet akkor tépték el tőlem, amikor tíz évvel ezelőtt egy nyári délutánon elrabolták a kilencéves húgomat, Rosemaryt egy philadelphiai élelmiszerboltban. Egy horrorshow, ami a reggelizőpelyhek és levesek sorai között bontakozott ki. Végignéztem, ahogy megtörténik, és nem tudtam megállítani. Cserbenhagytam őt, és a bűntudat e kudarc miatt azóta is rákként emészt belülről kifelé. A Mother, May I? ebből az üvöltő fájdalomból született.

Vagy húzok, vagy elveszítem a kibaszott eszem.

Iris, a BlackStar asszisztense néhány héten belül átdolgozott forgatókönyveket akart. De fogalmam sem volt, hogyan találjam meg a történet szívét, és nem volt jó hely, ahol dolgozhattam volna rajta. Az elmúlt három napban a kaja, a taxiköltség és a lakbér abban a szaros ifjúsági szállóban, ahol laktam, úgy felemésztette a megtakarításaimat, mint a sáskajárás. Visszamehetnék Vegasba, de ez teljes vereségnek tűnt.

Szükségem volt egy nyugodt helyre, ahol átgondolhatom és elrendezhetem a dolgokat. A 6. sugárútnak ez a sarka nem volt erre a megfelelő hely. A csípő szememet az ujjam hátuljába töröltem - hülye szél -, és a járdaszegélyhez léptem, kezemet felemeltem, hogy taxit hívjak, mielőtt eszembe jutott volna, hogy fogyóban van a pénzem.

Nincs több taxi, Miss Pénzeszsák, szidtam magam. Vagy a metróval kell majd dacolnom, vagy a busszal kell megbarátkoznom.

Átmentem az utcán a metróállomáshoz, és lementem a lépcsőn. Rövid volt az út a belvárosból a Port Authority közelében lévő szállóig. Kiléptem a metróból, és végigsétáltam a felnőttboltok, dohányboltok és óvadékkötvény-üzletek előtt álló forgalmas járdán.

A Parkside Hostel nem volt közel egy parkhoz, hanem egy aprócska bolt felett volt, amely New York-i turista giccset árult: pulóvereket és hógömböket, kulcstartókat és Szabadság-szobor malacperselyeket.

Amikor három nappal ezelőtt először szálltam ki a taxiból, a sok turista kacat mosolyt csalt az arcomra. Mint naiv hülyegyerek, aki voltam, vettem egy giccses képeslapot, aminek a tetején az állt, hogy "Makin' it in the Big Apple!". Pokolian giccses volt, és miután az egyik kiadó megírta a szerződést a Mother, May I? című könyvre, el akartam küldeni a képeslapot Theónak, a barátomnak és főnökömnek a tetoválószalonban, ahol Vegasban dolgoztam. Biztos jót nevetne rajta.

Két lépést tettem a szálló koszos, koszos csempével és villódzó fénycsövekkel díszített, mocskos előcsarnokán, és máris hangos beszédet, kiabálást és harsogó zenét hallottam az emeleti folyosókról. Itt alig tudtam volna aludni, nemhogy dolgozni.

Az első éjszakám a Parkside-ban szobatársak nélkül telt. Úgy töltöttem a hosszú órákat, mint Tom Hanks a Bigben: a rozoga komódot az ajtóhoz szorítva, én pedig összegömbölyödve az ágyon. Igyekeztem minél kisebbé tenni magam, miközben egy csótányt figyeltem, amint a falnak támasztott padlódeszkán robog végig. Szarrá rémültem.

De nem sírtam.

Kinyitottam a szobám ajtaját. A Theónak vásárolt képeslap élénkpiros és sárga színe volt az első dolog, ami megragadta a szemem. A második dolog az volt, hogy minden ruhadarab, amit New Yorkba hoztam, kivéve azt, ami rajtam volt, szanaszét hevert a padlón, az utazási méretű samponos, szappanos és krémes flakonokkal együtt; még a kis doboz fogamzásgátló tablettám is. A szobában volt egy négy szekrényből álló szekrénysor. A nekem kijelölt szekrény ajtaja elhajlott és kilógott az egyik zsanérból. Ottlétem második éjszakáján egy szobatársam rontott be, morogta a nevét: Jane, és egy rongyosnak tűnő hálózsákot dobott az ágyára. Betömött egy kék zsákot a szoba két szekrényének egyikébe, és lelépett. Azóta nem láttam.

Első fejezet (2)

Most minden holmija eltűnt.

"A pokolba...?"

A szívem hevesen kalapálni kezdett, és egyenesen hátráltam ki a szobából, lefelé indultam a recepció felé, amely inkább egy metróállomáshoz hasonlított. Remegő kézzel kopogtam a plexiüvegen, hogy felhívjam az igazgató figyelmét. Unott külsejű, kopaszodó fejű, pocakos fickó volt. Egy nudista magazint lapozgatott, és egy miniatűr szivart pöfékelt, amelynek füstje betöltötte a dobozt, és kiszivárgott az üveg aljára vágott kerek lyukon.

"Az én szobám" - mondtam. "Valaki betört a szobámba. Átkutatták a táskámat. A szobatársam eltűnt, és a cuccai is. Talán ő volt az?"

Nem tudom, mire számítottam - talán ugyanolyan mértékű felháborodásra. Vagy legalábbis enyhe aggodalomra. Ehelyett a fickó sóhajtott egyet, és ledobta a magazinját. "Jézusom. Nem felejtetted el bezárni a szekrényed kibaszott ajtaját?"

Bámultam. "Mi...? Igen. Persze" - mondtam, és a düh felégette a félelmem egy részét. "Igen, bezártam azt a rohadt ajtót, de valaki letépte."

"A francba" - mondta a fickó. "Elloptak valamit?"

"Nem tudom", mondtam. "Eléggé kiakadtam. Nem maradtam itt, hogy megnézzem."

Az összes hülyeség közül, amit azóta csináltam, mióta idejöttem, az, hogy a pénzemet a hostelszobában hagytam, nem tartozott közéjük. A készletemet egy pénztárcába rejtettem, amely az övemre volt erősítve, és befért a fekete nadrágom alá. A laptopomat a művészeti portfóliómmal együtt vittem magammal. Az egyetlen értéktárgyam a művészeti kellékeim voltak...

Ó, Istenem.

Éreztem, ahogy a vér kiszivárog az arcomból, mintha egy vázlatból kiszívták volna a színt. "Jaj, ne! A francba, ne!"

A pánik visszahajtott az emeletre, homályosan érzékelve az igazgató nehéz lépteit a lépcsőn mögöttem. Átkutattam a cuccaimat, rosszul éreztem magam, hogy valaki más - egy idegen - rátette a kezét a ruháimra. Az alsóneműm. De ők hagyták az egészet. Az egyetlen értékes ruhadarab a borsókabátom és a csizmám volt, mindkettő rajtam volt. De a művészeti kellékeim eltűntek. Az összecsukható, hordozható íróasztalom, a tollak és ceruzák, a Canson rajztömböm...

Miért? Miért lopna valaki tollat és papírt?

Mert ők voltak a legjobbak. A legértékesebb tulajdonom. Az eszközök, amelyekkel a művészetemet alkottam. Úgy éreztem, mintha ujjak hiányoznának a kezemből.

"Elvittek valamit?" - kérdezte az igazgató.

"Mindent" - mondtam, és a gyomrom úgy összeszorult, hogy alig kaptam levegőt. "Mindent elvittek."

Az igazgató hitetlenkedve hmmphantott. "Nekem nem úgy tűnik. Mindenhol van cuccod."

Vége van. Mindennek vége.

Nyeltem le a könnyeimet, és elkezdtem egy kupacba dobálni a ruháimat.

"Hívod a rendőrséget?" - mormoltam, miközben összeszedtem a cuccaimat. "Vagy minden vendéged szabadon hozzáférhet a többi vendég személyes holmijához?" Megálltam, és körülnéztem. "Várj! A bőröndöm. Hol a faszban van a bőröndöm?"

A fekete, vadonatúj gurulós bőröndöm - ajándék az egyik szobatársamtól, amikor eljöttem Vegasból - sehol sem volt.

"Azt is elvitték" - mondtam. "Elvitték a bőröndömet és a művészetemet." Megpördültem, hogy az igazgatóra nézzek. "Nem ők. Ők. A lány, akit te tettél be ide velem együtt. Ő volt az, ugye?"

"Gondolom, igen." Az igazgató felsóhajtott, és előhúzott a zsebéből egy okostelefont.

Harminc perccel később két rendőr érkezett. Az előcsarnokban vártam, a maradék ruháimat és piperecuccaimat egy fekete szemeteszsákban az ölemben. A zsaruk felvették a vallomásomat, és azt mondták, hogy átkutatták a többi szobát, de nem találtak semmit.

"A szobatárs Jane Doe néven jelentkezett be" - mondta az igazgató. "Mint D-O-U-G-H."

"Jane Dough?" Kemény pillantást vetettem az igazgatóra. "Te most szórakozol velem, baszd meg?"

A fickó megvonta a vállát. "Készpénzzel fizetett. Felőlem nevezheti magát Teréz anyának is."

Teréz anya valamikor ma reggel kijelentkezett, és már rég elment.

"Szólunk, ha bármi kiderül" - mondta az egyik rendőr. A mosolya kedves volt, de hallottam a feliratot. Ne tartsa vissza a lélegzetét.

Az igazgató feltartotta a kezét, mintha azt akarná mutatni, hogy mennyire üres a felelősség. A felelősségvállalási nyilatkozat, amit a bejelentkezéskor aláírtam, fedezte a seggét, és ezt ő is tudta. De miután a zsaruk elmentek, rám nézett, ahogy egyedül ültem egy istenverte szemeteszsákkal az ölemben, és az arca egy kicsit megenyhült.

"Hé, kölyök - mondta. "Mit szólnál egy szabad estéhez? A legkevesebb, amit tehetek, nem?"

Majdnem megmondtam neki, hogy hova teheti az ingyen éjszakát, de a nap gyorsan süllyedt. Hova is mehettem volna?

Philadelphia csak két óra vonattal.

"Rendben" - csattantam rá az igazgatóra, elvágva a gondolatot. "Elfogadom az ingyen éjszakát, de egyágyas szobát akarok."

Kövér, csonka ujjaival súrolta az állán lévő sörtét, aztán bólintott. "Igen, igen, rendben."

Az új szobámban ledobtam a szemeteszsákot a teljes értékű ágyra, és számba vettem a dolgokat. Egy aprócska íróasztal és szék állt az egyik sarokban, de a fiókban nem volt toll vagy papír.

Nekem se tollam, se papírom.

Erősen pislogva, a telefonom segítségével számoltam ki a lehetőségeimet. Hétszáz dollárral rendelkeztem. Ha visszamennék Vegasba - eszedbe se jusson sírni, Rossi -, a háromszáz dollárt elnyelné a buszjegy. Aztán további 300 dollárt kellett volna a szobára költenem, amit kibéreltem.

Ha New Yorkban maradnék, a 700 dollárom huszonnégy órát sem bírna ki. Egy lakás kauciója kiürítene, és nem élném túl a hónap hátralévő részét. És kizárt, hogy ehelyett ebben a szállóban maradjak, és megpróbáljam átdolgozni a képregényemet.

"És mivel dolgozzam át?" Emlékeztettem magam keserű fájdalommal. A művészeti kellékeim eltűntek. A gondolat minden alkalommal mellbe vágott, amit az a gyakorlatiasabb fájdalom követett, hogy legalább ötven dollárba kerülne, hogy olyan tollakat és papírt vegyek, ami nem teljesen szar.

A telefonomat a merev narancssárga ágytakaróra dobtam, a számításokkal végeztem. A végeredmény: Szarban voltam. Elbuktam. Vissza kellett mennem Vegasba, a régi szobámba, a túlzsúfolt lakásba, ahol a szobatársak váltakozó ajtajával. Biztos voltam benne, hogy Theo visszaadná a munkámat a tetoválóhelyen, de én nem akartam. Belefáradtam a tetoválásba. Utáltam nézni, ahogy a művészetem feláll, és kisétál az ajtón, hogy soha többé ne lássam. Akartam valamit, amit a kezemben tarthatok. Valamit, amit az egész világ láthat...

A hülyeségedhez csak a büszkeséged párosul.

Könnyek fenyegetőztek, és levetettem magam az ágyról, mielőtt elkaphattak volna. A holmimat tartalmazó szemeteszsákot a szekrénybe gyömöszöltem, és becsaptam. Vacsoraidő volt.

Be kellett ismernem a vereséget, de úgy döntöttem, hogy a város tartozik nekem egy tisztességes étkezéssel, mielőtt Vegasba indulok. Fogtam a portfóliómat és elindultam.

Második fejezet (1)

Zelda

November 29.

Rupert - az egyik vegasi lakótársam - azt mondta, hogy az East Village az a hely, ahol a művészeti életet meg lehet ismerni. A legutolsó dolog, amit én éreztem, az a művészkedés volt, de jobb, ha van egy általános irány, mintha teljesen tanácstalan és elveszett lennék. Visszamentem a metróhoz, és felugrottam egy délkeleti irányba tartó vonatra. Az Astor Place megállónál leszálltam, és a St. Markson végigsétáltam a 2nd Avenue-ig.

Próbáltam figyelni a környezetemet - bohém kinézetű bárokat és üzleteket -, miközben olyan helyet kerestem, ahol ehetek, ami nem volt totál szar, és nem töri meg a szűkös bankomat sem.

Megálltam egy kis olasz bisztró előtt. A piros-fehér csíkos napellenzőn az állt, hogy Giovanni's. Milyen közhelyes, gondoltam, miközben hagytam, hogy az utcára beszivárgó meleg illat magába szívja az orromat. Paradicsomszósz és fokhagyma, bazsalikom és rozmaring...

Rozmaring.

A honvágy hulláma olyan erővel söpört végig rajtam, hogy beleszédültem. Valamikor régen anyám konyhájának is ilyen illata volt.

Pajzsként szorítottam a mellkasomhoz a mappámat, és kinyomtam Giovanni bejárati ajtaját. A bisztró aprócska volt - tizenöt asztal, mindegyiknél egy-egy üvegpohárban égett egy magányos gyertya. Műanyag, piros-fehér kockás terítők, műanyag szőlőfürtök a falon, és rosszul festett olasz tájképek.

Közhelyes központ, és mégis az ételnek ugyanolyan jó illata volt, mint anyámnak. Az illat körülvett, és az ő konyhájának emlékeibe repített, abba az időbe, amikor még volt egy nővérem. Amikor mi ketten civakodtunk és húztuk egymás haját, aztán elkerültük anya fakanáljának könnyű csapását, mert a forró tűzhely közelében állatok módjára durván viselkedtünk.

Menj haza, suttogta egy hang a fejemben. Szállj fel a vonatra és menj haza.

De az otthon már nem az volt, ami volt. Rosemary elrablása a családomat a melegség és a szeretet nagy magasságából ejtette le, hogy üvegként törjön össze egy hideg, fekete gödör alján. Mindannyian összetörtünk - a szüleim, a nagyszüleim, a nagynénik és nagybácsik... Az én nagy, hangos, olasz családomat elnémította az elképzelhetetlen.

Anyám megint főzött? Már nem ismertem a háztartási rutint; hat évig voltam távol. Egy magamra kényszerített számkivetett. A Rosemaryval szembeni elképzelhetetlen kudarcom bűntudata száműzötté tett. Anyám szelíd sürgetése visszacsábított, és évente egyszer-kétszer engedtem, és meglátogattam, remélve, hogy ezúttal elhiszem nekik, amikor azt mondják, hogy nem az én hibám volt. És minden alkalommal pánikba estem, és olyan emlékek törtek össze, amelyek mást kiáltottak. Ezek az emlékek Philadelphia városias terjeszkedéséből a nevadai sivatagokba sodortak, ahol semmi sem tűnt ismerősnek.

Giovannié ismerős volt.

A bánat és a honvágy most már szökőárként hömpölygött bennem, és majdnem visszarohantam a házba. A csapos rám szólt az étterem hosszában végigfutó hosszú mahagóni fürtök mögül.

"Hányat, kisasszony?"

Tudtam, hogy ilyen közel lenni Phillyhez kockázatos, amikor keletre jöttem, de az emlékek áradata majdnem túl sok volt. Nem voltam gyáva. Kemény voltam. Kemény fickó, ahogy apám szokta mondani. Egy kemény fickó, aki nem hátrált meg semmitől. Nem akartam hagyni, hogy az emlékek visszaszorítsanak a hideg New York-i éjszakába.

"Egyszemélyes asztal" - mondtam a gömbölyded férfinak, aki ingujjat, mellényt és nyakkendőt viselt, amin szintén szőlő volt.

Megrántotta a fejét egy aprócska kétszemélyes asztal felé a hátsó sorban. Elfoglaltam a helyet, a remegésem elmúlt, ahogy rájöttem, mennyire éhes vagyok.

Meg tudom csinálni. Normálisnak lenni. Egyek valamit.

A lábam elé tettem a portfóliómat. A gyertya pislákolt az asztalon álló csészében. Egy pincérfiú szótlanul ledobott egy kemény műanyagpoharat, amelyben víz és két szelet jég úszkált, miközben én az étlapot nézegettem.

A pincérnő - egy barátságos fiatal nő, sötét hajjal a fején és arany karika fülbevalóval - felvette a rendelésemet: ziti és egy pohár házi vörösbor. Egész jól kezeltem a helyzet szarságát, amíg vissza nem jött, és elém nem tette a gőzölgő ételt. Pont olyan volt, mint anyámé, gondoltam, csakhogy anyám túl sok bazsalikomot tett volna az övébe, a nagyanyám meg panaszkodott volna, és az este hátralévő részében veszekedéssel töltötték volna...

Elmosódott a látásom. A mellkasom összeszorult, és nem tudtam levegőt venni a torkomon. Ellöktem magam az asztaltól az aprócska folyosó felé, amely a mosdókhoz vezetett. A női mosdó ajtaja zárva volt.

"A francba."

Gondolkodás nélkül siettem át a túl világos konyhán, el a gőz és tisztítószer szagú mosogatógép mellett, és a hátsó ajtón át egy apró sikátorba, amelyet egy rozoga fakerítés szegélyezett. Egy kuka állt az étteremmel szemben, a fedelein műanyag zacskók dudorodtak. A lélegzetem reszkető kis lökésekben tajtékzott, és átöleltem magam a dermesztő hidegben.

Szedd össze magad, gondoltam. Jézusom, ez csak kaja. Ez csak... ez a város. Elbuktál, és akkor mi van? Nem te vagy az első naiv idióta, akit New York megrágott és kiköpött, és biztosan nem te leszel az utolsó.

Kemény beszéd, de értelmetlen. Nem az fájt, hogy a grafikai regényemet visszautasították; el tudnám viselni, ha a művészet nem felelne meg az elvárásoknak. De hogy azt mondták, nincs szíve...

Nincs szíve. Nem a szívem volt az, hanem a tüdőm, ami levegőért kapkodott, amikor a furgon után eredtem. A hangom kiáltott segítségért, valaki segítsen, mert nem tudtam elég gyorsan futni. Nem kiabáltam elég hangosan. Akkor is cserbenhagytam Rosie-t, és most is cserbenhagytam őt. Nem tudtam elmondani a történetet. A könyv egy száz fekete-fehér oldalon elterülő bocsánatkérés volt, könnyekkel színezve és sajnálkozással tintázva; minden, amit aznap nem tettem meg, bele volt ágyazva a rajzokba, és a hősnőm dühe - a könyörtelen bosszúszomja - volt az egyetlen megkönnyebbülésem.

És elutasították.

"Most mi a faszt csináljak?" Suttogtam.

"Nem tudom" - szólalt meg egy mély, rekedtes férfihang a hátam mögül. "Talán nem fagysz halálra ebben a büdös sikátorban?"

Majdnem kiugrottam az átkozott bőrömből, és megpördültem. Egy magas, sovány, huszonnégy év körüli fickó állt az étterem hátsó ajtajában, szemeteszsákkal a kezében. Szőke hajjal és borostás szakállal, fehér inget, fekete nadrágot és fehér kötényt viselt. A pincérfiú.

Második fejezet (2)

"Jól vagy?" - kérdezte.

"Halálra rémítettél."

"Sajnálom." Bedobta a szemetet a kukába, aztán a farzsebében halászott, és elővett egy doboz cigarettát. "Miért lógsz itt hátul?"

Megvonogattam a vállamat, és olyan magasra álltam, amennyire a kétméteres magasságom engedte. "Legalább olyan jó helynek tűnik, mint bármelyik másik" - mondtam.

A fickó rágyújtott. "Eltévedtél?"

Igen, minden lehetséges módon.

"Nem, csak egy kis levegőre volt szükségem."

Száraz pillantást vetett rám. "Egy kis friss, szemétszagú levegőre?"

Egy okostojás. Az egyik emberem. De nem erre volt most szükségem. Elindultam a hátsó ajtó felé. "Mindegy. Elnézést a zavarásért."

"Nem zavarsz." Kettős füstcsomót fújt ki az orrából. A füst keveredett a leheletének gőzével a hűvös levegőben. Nem mondott többet, csak összevont szemöldök alatt sötétkék szemekkel figyelt engem, közömbösen, de figyelmesen.

"Nem kellene dolgoznod?" kérdeztem.

"Dohányzási szünet." Felemelte a cigarettáját. "Azt hittem, ez eléggé magától értetődő."

"Touché."

"Kérsz egyet?"

"Nem dohányzom."

"Talán jobb is így. Az ételed kihűl."

"És akkor nem kapok desszertet?"

Felhúzta az ajka sarkát, és letelepedett az étterem hátsó ajtajához vezető három lépcső egyikén. "Mi a baj?"

"Csak szükségem volt egy kis egyedüllétre" - mondtam. "De azt hiszem, erre most nem kerül sor."

"Azt hiszem, nem."

A szemeim tágra nyíltak. "Istenem, de idegesítő vagy." Megborzongtam a kabátomban, a gyomrom még mindig korgott. A cigaretta, emlékeztem, remek étvágycsökkentő volt. "Oké, igen, rágyújtok."

Újra elővette a csomagot, és arrébb csúszott, hogy helyet csináljon nekem a lépcsőn. Leültem mellé, és félrehúztam az útból a hosszú hajamat. Elvettem a cigarettát, és figyeltem, ahogy meggyújtja nekem. A szeme az öngyújtó lángjában sötét, kristálykék volt, mint egy zafír, száz fazettával...

A mellkasom összeszorult, és a testem kettéhajolt, ahogy kiköhögtem egy füstfelhőt.

"Jól vagy?"



Erőteljesen bólintottam. "Régen volt már" - mondtam köhögések között, és könnybe lábadt a szemem. Eszembe jutott, hogy miért nem dohányzom egyáltalán. "Ennek olyan íze van, mint a seggnek."

A srác elvigyorodott. "Tegye el óvatosan, és visszaviszem."

"Nem, nem kérek. Azt hiszem, szükségem van rá." Újra belélegeztem, hosszú kilégzést engedtem ki, ami magával vitte ki a szorongásom egy részét. A korgó gyomrom megnyugodott.

Egy percig a pincérfiúval a lépcsőn ültünk, és csendben rágyújtottunk. A szemem sarkából rápillantottam. Hosszú ujjú inge alatt szépen kirajzolódtak az izmok. Állkapcsa finom szögben vágott, és az orrának egyenes vonalát egy kis törés szakította meg. Szőke haja felül hosszúkás volt, de oldalt és az arca körül rövid. Istenem, az arca...

Nevetségesen jóképű. Túl tökéletes. Mint egy képregényhős.

"Van neved?" - kérdezte, a tekintete még mindig a sikátoron volt.

"Zelda", mondtam.

A pillantása rám siklott. "Zelda? Mint...?"

"Mint a játék, a The Legend of Zelda?" Füstöt szippantottam ki az orromon. "Ezt még nem hallottam százmilliószor."

A fickó megvonta a vállát. "Azt akartam mondani, mint F. Scott Fitzgerald felesége."

"Ó", mondtam. "Igazából... igen. Anyámnak volt egy kis vonzódása Fitzgeraldhoz. Az ő feleségéről neveztek el. A nővérem..." Köhögtem, úgy tettem, mintha a cigarettafüst miatt lenne. "Rosemary. Az egyik könyvének egyik szereplőjéről nevezték el."

"Tender is the Night" - mondta. Végignézett a tágra nyílt szemeimen, és félrenézett. "Az elmúlt években sok időm volt olvasni."

Bólintottam. Nem kérdeztem meg, miért, és ő sem kérdezett a húgomról. Jó üzlet volt.

"És hogy hívnak?" Kérdeztem.

"Link" - mondta, majd egy apró nevetéssel elhajolt a halálos pillantásom elől. "Beckett. Beckett."

Tökéletesen illik hozzá, gondoltam, majd leszidtam magam. Honnan is tudhatnád? Ne hülyéskedj egy csinos arc miatt.

"Szóval, mi a történeted, Zelda?" Beckett megkérdezte.

"Nincs sok mondanivalóm" - mondtam. "Jöttem, láttam, és szétrúgták a seggem. New York egy könyörtelen hely."

"Színésznő vagy?"

"Művész."

Beckett bólintott, és füstöt fújt ki.

"Maga színész?" Kérdeztem. Elég jóképű volt, az biztos.

Megrázta a fejét. "Biciklis futár."

"Ó. Király. Biciklis futár és pincér." Beckett rám nézett, én pedig feltartottam a kezem. "Egyikben sincs semmi rossz. Tisztességes megélhetés."

Horkantott. "Igen. Becsületes" - köpte ki a szót, majd egy percig hallgatott. "Egyébként is, hetente csak kétszer buszozom az asztalokat. Plusz pénzért."

"Úgy hallottam, a bérleti díj itt eléggé húzós."

"Jól hallottad."

Rövid csend állt be, ami nem volt teljesen kellemetlen. Ismét oldalra pillantottam Beckettre, az állkapcsa vágására és a szeme sötétkékjére. A szeme még az ajtó feletti kopottas, magányos fényben is ragyogott. Magasabb volt az én alacsony termetemnél, és a teste biztonságot sugárzott. Olyan volt, mintha egy szikla szélárnyékában védelmet kaptam volna a város hideg szele elől. Legalábbis egy cigaretta erejéig.

"Manhattanben élsz?" Kérdeztem.

"Nem. Brooklynban." Újabb pillantást vetett rám. "New York City valójában több is van, mint a Times Square és az Empire State Building."

Megforgattam a szemem. "Komolyan? Épp meg akartam kérdezni, hogy bérelnek-e lakásokat a Szabadság-szobornál."

Majdnem elmosolyodott. "Lakást keresel?"

"Nem, én már végeztem" - mondtam. "Már így is túl sokba kerültem."

Beckett bólintott. "Értelek. Két munkahelyen dolgozom, és ebben a hónapban nyolcvan dolcsival kevesebb van nálam. Vért kell adnom."

A szemeim tágra nyíltak. "Vért adsz a lakbérért?"

"Egyszer vagy kétszer. Nem nagy ügy. A 17. utcai klinika 35 dollárt ad."

"Akkor is 45 dollárral kevesebb lenne."

"Elmegyek egy másik klinikára." Beckett felnevetett döbbent arckifejezésemre. "Csak vicceltem. Majd én eladok valamit. Talán az egyik albumomat, ami szívás lenne."

"Albumokat? Mint a bakelitlemezek?"

Bólintott. "Van néhány klasszikusom, főleg a nagyapámtól. Megörököltem a gyűjteményét, amikor meghalt. A többit a járdán árulták. Az emberek nem tudják, mi van náluk, és olcsón eladják."

Itt csak korlátozott számú fejezet helyezhető el, kattintson a gombra a folytatáshoz "Ahol vagy, ott az otthonod"

(Amikor megnyitja az alkalmazást, automatikusan a könyvre ugrik).

❤️Kattintson ide több izgalmas tartalom olvasásához❤️