Kapitel 1 (1)
========== KAPITEL 1 ========== ---------- CARSON ---------- "Vad heter du? Jag kommer att lägga ut det här på internet!" Den skrikiga, genomträngande kvinnorösten tjatar i mitt öra och sticker sina skrikande toner någonstans förbi min trumhinna och direkt in i min hjärna. Att säga att den är mycket arg är en underdrift. Nej, med den decibelnivån är vi bortom Karen och riskerar att hamna i kategorin banshee-harpy. Jag påskyndar mina steg och rusar mot den lilla skara människor som jag kan se samlas vid dörrarna till souvenirbutiken Oh Say, Can You See! Det är huvudbutiken i Americana Land, landningsplatsen för parkens gäster när de kommer in i och lämnar nöjesparken och där majoriteten av våra souvenirköp görs. Det är meningen att det ska vara det första och sista goda intrycket av parken. En arg gäst där är dåliga nyheter. Jag glider försiktigt genom människorna, försöker att inte knuffa utan vrider mig hit och dit för att skapa minsta möjliga störning, samtidigt som jag håller utkik efter småttingar och aktiverar min falska kundtjänstpersonlighet. När jag närmar mig kärnan av misstaget ropar jag: "Ursäkta mig". När jag närmar mig cirkelns centrum ser jag ägaren till den arga rösten. Hon är en kvinna i tjugoårsåldern med långt blont hår, långa svarta ögonfransar och långa bländade naglar som hon viftar med medan hon talar. "Du gjorde bort dig, Barbara!" Blondie skriker. "Jag ska ha ditt jobb!" Det fnissiga hotet levereras med all arrogans från "kunden har alltid rätt"-ideologin som alla vet är fullständig och total skitsnack. Utom naturligtvis för de oförskämda kunderna som drar upp den ur bakfickan som ett kort för att slippa vara en skitstövel gratis. "Ursäkta mig!" Jag meddelar igen, högre och skarpare den här gången för att avbryta nästa runda av verbalt krig. Ögonen vänder sig mot mig från hela cirkeln. Blondinens är fyllda av eld, men Barbara ser lättad ut att se mig. Jag känner inte henne, men hennes tagg proklamerar hennes namn och visar att hon är en del av laget, och med tanke på hur hon klappar sitt gråa hår och vrider sina knotiga händer behöver hon lite förstärkning. "Vad verkar vara problemet?" "Herr Steen, tack och lov. Den här kvinnan snattar och när jag stoppade henne blev hon aggressiv. Säkerhetsvakterna har underrättats." Barbaras avsmak är uppenbar när hon höjer en ögonbrynsbryn och stirrar på kvinnan, som pustar och stirrar tillbaka genom trånga ögon. "Snatteri? Menar du allvar?" skriker hon. "Det är förtal! Alla dessa människor hörde dig förtala mig! Jag kommer att stämma dig!" "Var snäll och håll koll på ditt språk. Det finns barn", säger jag strängt till henne i hopp om att både få stopp på hennes grova språkbruk och avdramatisera situationen. Om hon inser vilken scen hon ställer till med kanske hon får en gnutta förlägenhet? Hon snurrar runt, ger mig en snabb upp- och nedblick och hittar ett nytt mål. Jag gissar att det beror på den vita polotröjan med den broderade Americana Land-bannern som är sammanflätad med en flagga, en annan färg än den himmelsblå färgen på de vanliga arbetarnas tröjor. Men jag ser ut som vad jag är ... en chef. Jag är naturligtvis inte Barbaras direkta chef. Det finns många övervakare, chefer och direktörer mellan henne och mig, men jag är den högsta chefen på C-nivå som de flesta anställda som arbetar i parken någonsin kommer att träffa. För att inte tala om att det är mitt efternamn som står på skylten utanför som stolt förkunnar "A Steen Family Legacy". Kvinnan fortsätter sitt skällsord och riktar det nu mot mig. "Jag skulle kunna köpa allt i den här skitbutiken två gånger om utan att mitt bankkonto skulle ta stryk. Jag har en svart American Express." Hon viftar med håret över axeln som om det skulle förklara allt. En del av mig är förvånad över att hon inte piskar fram det som någon kreditkortsform av en kukmätningstävling. "Att nämna ett tjusigt kreditkort ursäktar inte oförskämdhet och dåligt uppförande, frun. Som till exempel att inte köpa varor, om det var det som hände." Jag gör uttalandet långsamt och direkt, precis tillräckligt högt för att alla i publiken ska kunna höra mig, samtidigt som jag ger kvinnan lite svängrum. Jag föredrar att ge henne en utväg samtidigt som jag ser till att hon fattar varje antydan. Jag sänker min blick pekande på hennes överdimensionerade väska, där jag tydligt kan se vår uppstoppade örnmaskot, Freddy Freebird, kika ut. "Kan jag få se ditt kvitto, tack?" Hon morrar, faktiskt, morrar hörbart mot mig som en förbannad tiger eller en grinig tvättbjörn, åtminstone med tanke på att hon avslutar argumentet med ett småbarnsmässigt fotstamp. "Vet du vem jag är?" Nej, vad jag vet är att hon inte visar upp något kvitto, utan i stället försöker distrahera mig. Synd för henne, jag är väl förtrogen med rök- och spegeltekniker från att ha haft att göra med min bror som inte tar något ansvar. "Någon som måste visa upp ett kvitto för den där Freddy Freebird som leker kurragömma i din handväska." Jag gör en dramatisk paus innan jag tillägger: "Eller någon som är på väg att ledas till säkerhetskontoret för att invänta lokala poliser." Jag bluffar med det andra alternativet, om jag ska vara ärlig. Om hon inte har tagit mer än ett gosedjur för 35 dollar kommer vi inte att väcka åtal. Den summa pengar som parken skulle få betala för att slippa pappersarbete är större än värdet av det stulna föremålet. Särskilt när det är samma sak för den lokala polisen. De har riktiga brott att stoppa, inte småsaker. Men vi kommer att eskortera henne från området och förbjuda henne att återvända. Jag förväntar mig att hon kommer att tappa luft. Eller så förväntar jag mig att hon ska böja sig lite mer i en sista handling av trots. Vad jag inte förväntar mig är det listiga, vetande flinet som blommar över hennes falskt solbrända ansikte, och inte heller den onda glädje som dansar i hennes ögon. "Du vet inte vem jag är, eller hur? Vet du verkligen inte det?" Oro lägger sig i min mage, men min kurs är bestämd. Jag är färdig med det här. Med den här kvinnan, med hennes bristande respekt för parkanställda och med den fortfarande växande folkmassan som börjar ta ställning. Högljutt. "Låt henne vara! Du kan inte bevisa någonting!"
Kapitel 1 (2)
"Fågeln är bokstavligen i hennes väska. Visa bara kvittot." "Hör här, Karen-" börjar jag, men hon avbryter mig. "Augh! Karen? Kallade du mig för Karen?" skriker hon och går tillräckligt nära för att komma i mitt ansikte. Jag tar ett djupt andetag, vilket inte lugnar min ilska utan snarare hjälper den växande glöden att blomma hetare. "Jag ber om ursäkt. Du har rätt, du är alldeles för ung för det. Så... McKenzie, McKinley, Brinleigh... vad de nu kallar för bråkiga unga kvinnor som tror att de kan ta vad de vill och komma undan med det -" Jag hinner inte avsluta vad jag säger, vilket förmodligen skulle vara bäst om inte mina ord stals av kvinnan som slår mig hårt i ansiktet. Jag känner hur insidan av min kind skär mot mina tänder, och jag kan smaka blod när en kollektiv chock går genom människorna runt omkring oss. Innan jag hinner reagera bryts cirkeln av att vakterna äntligen anländer. De måste ha sett örfilen när de närmade sig, för innan jag hinner förklara situationen griper de två vakterna tag i Shoplifting McKenzie. Det blir ett handgemäng, insisterande krav på "ta bort dina händer från mig!" och "ner på marken, sluta göra motstånd", och jag försöker att hålla mig undan och inte vara i vägen. Men det är svårt att inte göra någonting. Mina nävar knyter sig vid sidan av mig, särskilt när kvinnan skriker högre och högre, och viftar runt på golvet som en fisk ur vattnet. Hennes upptåg blir mer desperata, hennes dolkliknande naglar skrapar vakterna och hennes smygande fötter sparkar ut mot vakten som försöker ta hennes handväska. Freddy Freebird flyger iväg, liksom en hög med souvenir-T-shirts, en plånbok och diverse innehåll i handväskan. En tub med läppstift rullar på golvet, och av någon anledning känns det som min signal. "Det räcker!" Jag skäller. Publiken hoppar till, men kvinnan ignorerar mig och kämpar fortfarande som om det gällde hennes liv och inte en anklagelse om snatteri med en påklistrad anklagelse om misshandel. För efter det här kommer vi absolut att ringa polisen. Att eskortera från fastigheten är inte alls tillräckligt efter det här. Vakterna snurrar runt och kämpar för att fånga kvinnan, och innan min hjärna fattar ett beslut är min kropp ovanpå henne. Jag håller fast henne så att vakterna kan fokusera på att lägga henne i handbojor. "Släpp mig, ditt perversa svin!" "Var stilla och låt dem sätta handbojor på dig. Jag vill inte att du ska bli skadad." Det är den fullständiga sanningen, men även i mina öron låter det som en hjärtlös lögn med tanke på att jag morrar och min röst är hård. Hon vinglar under mig, men vakterna lyckas snabbt. "Allt är klart, herr Steen", säger en av vakterna och flämtar tungt. "Vi har henne." Jag reser mig upp, hämtar min egen andedräkt och är chockad över hur något så normalt som ett stopp för snatteri har blivit något så dramatiskt. De drar upp henne i armarna, men hon är inte vad jag skulle anse vara "under kontroll" eftersom hon fortfarande skriker och sparkar när vakterna leder henne bort mot säkerhetskontoret på platsen. "Åh, nu har ni alla gjort bort er! Vänta bara! Jag kommer att äga det här stället!" Hon blinkar med vilda ögon mot publiken. "Ni såg det. De attackerade mig. Det här är ett olagligt frihetsberövande! Om jag försvinner berättar ni för polisen vem som gjorde det." Jag suckar åt hennes dramatik. Hur i helvete tror hon att hon är offret här? Barbara gråter, två säkerhetsvakter är täckta av röda skrapsår och jag kan smaka blodet på min tunga. Förhoppningsvis är det inte så illa att det syns när jag öppnar munnen. Det sista jag behöver är att säga något medan jag ser ut som Dracula. Och varorna hon stal ligger fortfarande utspridda, bevis på hennes illgärningar. Arbetet är dock inte färdigt. Istället för att skrika av frustration växlar jag tillbaka till min falska som fan kundtjänströst och vänder mig till publiken. "Jag är ledsen för det där, allihop. Var snälla och gå tillbaka och njut av er dag. Får jag föreslå ett mellanmål på den närliggande Boston Tea Party, eller en tur på Founding Fathers karusell?" Alternativen är mer order än förslag, och jag rör mig mot några personer, styr dem försiktigt med utsträckta armar och ett stort leende som gör ont i ansiktet, påminner mig själv om att inga tänder, inga tänder och att jag förmodligen ser ut som en läskig jävel på grund av det. "Vi måste rensa det här området." Även om folk börjar röra på sig kan jag höra dem prata om vad som just hände. Jag kan inte stoppa det, utan jag fokuserar på att reda upp röran och se till att Barbara mår bra. Hon ser lite chockad och förfärad ut över hela situationen. Det är inte rätt. "Hej Barbara, är du okej?" "Ja, herr Steen. Jag mår bra." Hennes svar verkar automatiskt, för en stund senare klarnar hennes ögon och hon pustar ut: "Det var vansinnigt. Vad är det för fel på människor?" "Bra fråga", säger jag instämmande. Mindre tystare mumlar jag: "Vissa människor suger bara." Hon tycks samla sitt förstånd ytterligare, och jag lämnar henne leende mot en annan gäst som hon berättar hur mycket hon uppskattar deras tålamod och förståelse. Jag antar att det är det bästa slutet på en skitsituation som jag kunde hoppas på.
Kapitel 2 (1)
========== KAPITEL 2 ========== ---------- JAYME ---------- Ett lugnande andetag till. Det är allt jag tillåter mig själv innan jag stiger ur bilen och går in. Efter att ha tillbringat hela natten med förberedelser kan jag inte vara mer redo för det här mötet. Åtminstone när det gäller information, statistik och förslag till strategier. Men det finns en nivå av nyansering när man går in i någon annans lejonhåla och tämjer deras skitshow, särskilt när jag är den överraskande hedersgästen. Det är färdigheter som jag behöver en sista stund för att finslipa tills de är knivskarpa. I... två, tre, fyra. Ut... två, tre, fyra. Okej, Jayme. Du har den här. Jag nickar för mig själv som svar och kliver ut ur min Lexus sedan, som valts för att vara lika lyxig som praktisk. Jag tar min portföljportfölj, det smörmjuka röda lädret ligger svalt i min hand, och med den andra handen slätar jag ner min knälånga blyertskjol på låret. Mina klackar klickar över parkeringen i några steg innan de överröstas av glädjeskrik och ett mekaniskt vrål. Jag kastar en blick förbi den flervåningsbyggnad jag närmar mig och ser de svepande slingorna på en röd, vit och blå berg- och dalbana fylld av leende ansikten. Scenen skulle vara perfekt om inte sociala medier hade exploderat av vitriol över det som hände för två dagar sedan i Americana Land. Det är därför jag är här. "Hej, kan jag hjälpa er?" frågar kvinnan i receptionen med ett artigt leende. Hon ser ut att trivas med sitt jobb, vilket är ett gott tecken för mig. Jag har sett alltför många företagszombies med plastleenden i mitt liv. Människor som inte bryr sig ett dugg om sina jobb utöver lönechecken. Men om sådana människor faktiskt gillar att jobba här, betyder det att det finns hopp för mig att vända utvecklingen. "Ja, tack. . ." Jag tittar ner på namnskylten på skrivbordet. "Ms Trochin. Jag heter Jayme Rice. Jag är här för att träffa mr Steen." "Åh, jag förstår. Uhm ... vilken?" Hon lutar på huvudet och ger mig en subtil bedömning. Jag blir inte avskräckt av det utan välkomnar snarare att hon gör sitt jobb som screener för företaget. "Båda två. Jag har ett möte klockan nio på deras schema." Efter en kort väntan på att Trochin ska bekräfta att jag faktiskt har ett möte, kommer en man i gråa byxor med en silverfärgad prickig fluga ut ur hissen och kommer över till mig. "Ms Rice? Jag är Boston, mr Steens assistent." "Ett nöje, Boston", svarar jag och konstaterar att han inte anger något efternamn eller vilken Steen han arbetar för. Han erbjuder ett fast handslag och sträcker sedan ut en hand och gestikulerar tillbaka i den riktning han kom. "Om du vill följa med mig. Ben och Carson är ... ahem, väntar på er." Jag anpassar mig mentalt även om mina fötter fortsätter att följa Boston in i hissen. Jag tänkte att jag skulle träffa Ben först, med tanke på att jag vanligtvis inte brukar bli skjuten ur en kanon till möten med blod och inälvor. Normalt sett är det en period av handskakning, kaffedrickande och bedömning av rummet. Tydligen inte den här gången. "Var inte vårt möte för nio?" Boston ler artigt, men det finns en glimt av skratt i hans ögon. "Jo, jo. Självklart." Han erbjuder inget mer, och innan jag hinner ifrågasätta honom är den korta resan uppåt över. Han leder mig genom en korridor och in i ett privat kontor. Två skarpa knackningar på innerdörren som en varning, sedan öppnar Boston dörren. "Mr Steen, Ms Rice är här." Jag går in på kontoret och mina ögon utvärderar tyst allt jag ser. Alltför ofta är det de outtalade detaljerna som är ledtråden till en situation, en läxa jag lärde mig för länge, länge sedan som liten flicka. Mina ögon fastnar till slut på den äldre mannen bakom skrivbordet, Ben Steen, från min forskning. Hans hår är en blandning av salt- och pepparnyanser som ekar i hans trimmade mustasch och skägg, som omger en djup rynka. Hans slips är ett klassiskt rött skyltfönster för makt, särskilt i kombination med hans ljusblå skjorta. Det är en mycket passande look för en vd från Americana Land. Jag godkänner det. "Mr Steen, jag heter Jayme Rice. Trevligt att träffas." Jag sträcker ut min hand och kliver fram. Men så fort mr Steen står upp och tar min hand avbryts vi. "Pappa, vi är mitt uppe i något. Kan du göra det här senare?" Den andra mannen i rummet låter uttråkad och uttittad av min närvaro. Jag skär min blick till honom och känner igen Carson Steen, Ben Steens mellanstadiebarn och hans arvtagare. Oförmodat slår det mig att bilderna på nätet, även om de visade en attraktiv man, gjorde honom noll rättvisa. På nätet är han stilig, men på ett relativt normalt sätt. I verkligheten är han helt magnetisk med sina blå ögon och sin hårda käklinställning. Om jag träffade honom på en klubb eller såg honom från ett överfullt rum skulle jag omedelbart bli fascinerad. Men vi är inte ute på en köttmarknad med EDM-musik som bakgrund, och med tanke på hur han avfärdar mig för att fokusera på den äldre Steen, tror jag att han förmodligen skulle ignorera mig för att hämta en ny drink i baren i alla fall. "Herr Steen", hälsar jag på Carson och erbjuder honom ett handslag för att visa att jag inte kommer att förnekas, "trevligt att träffa dig också". Han tittar på min utsträckta hand ett slag för länge men ställer sig ändå upp för att skaka hand. "Ms Rice?" frågar han och låter mig veta att han inte ens lyssnade på mitt namn. Jag vet inte om det är ett maktdrag eller om han verkligen inte lyssnade, men jag spelar det på samma nivå. "Ja, Jayme Rice, från Compass Public Relations. Trevligt att träffa..." Jag avbryts ännu en gång när Carson snurrar på sin far. "En extern PR-firma? Menar du allvar? Jag tar hand om det här." Ben Steen suckar när han lutar sig tillbaka i sin läderstol. Han tar av sig sina läsglasögon, blundar en stund och gnuggar näsryggen. Även om han bad om hjälp från vårt företag finns det alltid en chans att han avfärdar mig innan han ens har hört mig. Men jag känner till mitt värde och de färdigheter som jag bidrar med, så jag håller tyst och avslöjar inte min plan att hjälpa Americana Land att återhämta sig från den skitstorm i sociala medier som Carson orsakade med "snattaren McKenzie", som han kallade henne.
Kapitel 2 (2)
Tre miljoner delningar på sociala medier har delat Twitter- och TikTok-versummet. Och familjen Steen vill inte göra sin kundkrets mer främmande än vad som redan har skett. "Var snäll och sitt ner, fru Rice", säger Ben Steen, som uppenbarligen känner samma sak som jag. Jag sänker mig graciöst till en av stolarna framför Bens skrivbord. Mycket hårdare säger han: "Du också, Carson". Carson vill inte. Det är uppenbart att han antingen vill stampa ut genom dörren eller bråka med sin far. Men han har mycket på spel här, och med ett vittne är han ovillig att offentligt engagera sig i en familjekamp. Det säger mig att det finns hopp för honom och en möjlighet att lösa situationen. Om han lyssnar på mig. Ben, som är nöjd med att hans son inte kommer att skapa en ny incident, tittar på mig och ger mig ordet. Först då börjar jag min presentation, eftersom jag vet vem jag måste sälja till eftersom Ben kontaktade Compass i första hand. Han är med på tåget. Nu måste jag få med Carson i bilden. "Carson, under den korta tid som du har varit på företaget har du snabbt blivit en effektiv marknadschef", börjar jag, eftersom jag vet att en man som Carson förmodligen är van vid komplimanger. Men samtidigt kan han inte undgå att märka att jag på sätt och vis fördömde honom med svaga lovord. 'Effektiv' är inte ett ord som normalt används för någon som han. "Den situation som Americana Land befinner sig i nu är dock helt annorlunda än en lyckad sommarreklamkampanj. Håller du med om det?" Det är ett test av hans ärlighet och ett test av honom som någon jag kan arbeta med. Jag måste veta om han är villig att faktiskt lyssna. Motvilligt vibrerar en morrning i hans strupe och överraskar mig med sin sexighet. Han nickar en gång. "Ja." Hans samtycke är svårvunnet, men ändå givet, så jag tar hem vinsten. "Bra. Och det är därför jag är här. Medan du är specialiserad på marknadsföring, och jag skulle aldrig försöka tala om för dig hur du ska göra den delen av ditt jobb, är min specialitet en helt annan. Public relations. I synnerhet arbetar jag med personer eller företag som behöver krisintervention efter ett PR-missöde." "PR-haveri?" Carson frågar. "Du säger det som om jag gjorde något fel." Hans ögon fäster mig kallt på plats när han anklagar mig för att ge honom skulden. "Ungefär som Americana Land går igenom just nu", fortsätter jag som om han inte just försökte försvara sig. "Självförvållat eller ett resultat av yttre krafter utanför din kontroll. Och vid den senaste kontrollen hade videon setts 17,4 miljoner gånger på mindre än fyrtioåtta timmar." Påminnelsen är avsiktlig, en utlösande punkt för att ytterligare testa hans reaktion. Han gnisslar tänderna men sänker hakan. Det märks att jag börjar få honom på fall. Men fan om inte hans hårda grinighet också påverkar mig på oväntade sätt. Han är som en tiger, sexigare även om han ser farligare och mer oförutsägbar ut. Jag korsar upp benen och korsar dem åt andra hållet, och hans blickar faller ner på mina vader innan de återigen flackar till mina ögon. Den oprofessionella sidan av mig noterar det, och att han ser mig som en potentiell erövring, en kvinna, inte bara en PR-konsult. Men jag håller mig fokuserad på mitt uppdrag. "Tiden är prioriterad. Vi måste ta itu med detta, nu." Ben klappar i händerna och ett litet leende börjar blomma upp i hans ansikte. "Utmärkt. Ms Rice, Carson kan följa dig till hans kontor och ni två kan börja arbeta med att åtgärda detta." Eftersom jag vet när vi har blivit avskedade står jag upp med ett lugnande leende. Carson känner samma sak och gör det också, även om han ger sin far en hård sidoblick som visar att detta knappast är över mellan far och son. Jag undrar vad han skulle säga om jag inte var här? Jag följer Carson ut genom kontorsdörren och genom det yttre kontorsområdet, där Boston ger mig en tumme upp när vi passerar, antingen som en "bra jobbat"-rörelse eller som ett "lycka till", jag är inte säker på vilket. Men med tanke på Carsons reaktion på min närvaro tar jag båda. När Carson leder mig genom hallen tar jag en titt på honom. Han är lång, några centimeter över 1,80 meter, med mörkt hår som ligger i fingerlösa vågor, troligen från att han kört igenom det med händerna i stress, hans breda axlar inramar en stark rygg som smalnar av till ett svart läderbälte i midjan, och hans byxor kramar hans rumpa när han går. Återigen, han är en attraktiv man. Hur kan jag använda det till vår fördel? Min hjärna är mest i PR-läge, även om jag personligen bedömer Carsons sexappeal. Som kvinna kan jag känna hur min kropp reagerar, värmen i magen och stramheten i bröstet. Men det enda jag är här för att fokusera på är hur jag ska använda hans utseende som ett vapen för att hjälpa till i den här situationen, och definitivt inte den smaskiga uppsättningen av slappklädda kanelbullar som frestar mig att ge honom en rejäl smäll. Han öppnar en dörr med hans namn på den guldpläterade plaketten. Jag går förbi honom, men jag svär på att jag hör honom ta ett djupt andetag. Sniffar han på mig? Eller tar han ett av dessa lugnande andetag för att inte slita sig på mig? Båda är oacceptabla och strider mot mitt mål. Vårt mål. På hans kontor ser jag ett skrivbord med två stolar framför och även en soffgrupp vid sidan om. Jag väljer att sätta mig i soffan, eftersom jag inte vill sitta på bokstavligen motsatta sidor av skrivbordet när jag behöver Carson Steen för att arbeta med mig. För hans eget bästa, för jag såg hur hans far tittade på honom när han sa något. Carson kanske inte vet om det, men han spelar med väldigt, väldigt lite rep innan hans far bestämmer sig för att företaget går före DNA. Carson tar en av stolarna från sitt skrivbord och vänder på den för att sitta mittemot mig, mindre intimt än att dela soffan men så att jag kan läsa hans ansikte direkt. Och det finns åtminstone ingen monolit till företagsmyndighetens skrivbord mellan oss. "Mr Steen..." Han håller upp en hand. "Du kan spara föreläsningen. Pappa har redan tagit hand om det och jag tänker inte lyssna på det igen." Carsons frustration ser anmärkningsvärt likadan ut som hans pappas i detta ögonblick, och jag misstänker att om han hade glasögon och var ungefär tjugo kilo tyngre skulle han också gnugga näsryggen eftersom han sluter ögonen och suckar. "Jag behöver inte höra att jag har gjort bort mig." "Bra. För det är inte det jag är här för", lugnar jag honom. "Jag är här för att hjälpa dig att hitta en väg ut ur den situation du befinner dig i. Egentligen är det bra att du säger det, för vi kan bara gå vidare om vi utgår från en gemensam grund."
Kapitel 2 (3)
"Så vi är överens om att det är en jävla röra", säger han bittert. Jag nickar. "Det är det, men nu ska vi inte slösa bort tid. Låt oss i stället börja med grunderna. Berätta om dig för mig. Inte anteckningarna på Wikipediasidan eller pressmeddelandet från Americana Land-webbplatsen. Jag måste få veta de små, små detaljerna som du inte berättar för någon." Carsons mun vrider sig till en sexig skrock, och för ett ögonblick tror jag att han flirtar med mig. Men elden i hans ögon gör mig osäker. "Vill du ha mina djupaste, mörkaste hemligheter?", hånar han, en mörk ögonbrynsbrynsdel höjs som en utmaning och han stirrar iskallt på mig. "Ingen drink eller middag först?" "Att vilja och behöva är olika saker, herr Steen. Det är inte så att jag vill veta de saker som du döljer, det är så att jag behöver det så att jag effektivt kan kringgå eventuella fallgropar för vår PR-återvinningsoperation", förklarar jag och svänger snabbt för att försöka hålla den här mannen på min sida. Det är inte rent yrkesmässigt intresse, måste jag erkänna inom mig själv. Jag är ganska intresserad av vilka djupa, mörka hemligheter Carson Steen än har. Kanske kan de hjälpa mig att sluta notera nyanserna i hans uttryck . . ilska . . . . besvikelse . . intresse ... attraktion? Carson andas in djupt genom näsan, hans näsborrar flämtar när han får sina känslor under kontroll. "Carson", säger han efter att ha andats ut. "Kalla mig åtminstone Carson om du ska städa upp i min klusterfuck." Jag ler varmt och vet att det är en olivkvist, eller åtminstone så mycket underkastelse som han kan erbjuda. "Carson", säger jag instämmande, "och du kan kalla mig Jayme. Om det hjälper, så var du, såvitt jag vet, i en nästan omöjlig situation och du gjorde det rätta genom att ta ställning för din anställde. Men i en värld där folk drar förhastade slutsatser är det ändå en PR-situation. Om det är lättare kan vi börja med incidenten snarare än dina hemligheter?". Carson nickar och lutar sig tillbaka i sin stol för att berätta sin version av vad som hände, från att han märkte att det var en störning när han bara gick runt i parken, till att han försvarade Barbara, kontoristen, och hjälp av säkerhetsvakterna, till det berättigade upprörda anfallet som "McKenzie" hade fått. "Jag försökte avdramatisera situationen så snabbt och effektivt som möjligt. Vid den tidpunkten trodde jag att vi hade lyckats med det." Han skakar på huvudet och fortsätter. "Det var inte förrän den kvällen, när jag fick en Google-varning, som jag fick reda på att den här gången var 'vet du vem jag är'-grejen inte tomt skitsnack." "Som att inse att 'snattaren McKenzie' egentligen är Abby Burks, den sociala mediedarling som står bakom Abby's Adventures", fyller jag i. "Hennes 'Abby's Army' har blivit skummande rabiat, och videon av händelsen har lagts upp och delats miljontals gånger. För att inte tala om de sidor av kommentarer som kräver ditt huvud ... s." Det blir en pinsam paus när jag lägger till -s i slutet av "huvud" eftersom Abbys fans bokstavligen föreslår att Carson ska halshuggas dubbelt. Han rynkar på näsan men nickar när han biter ut: "Och att hon inte snattade utan hade fått tillstånd av min egen avdelning att besöka Americana Land och fick ett souvenirpaket." "Du visste inte om det då, men du kände till godkännandet av hennes besök?" Jag förtydligar och Carson skakar frustrerat på huvudet. "Ingen aning. Det är inte något som kräver mitt godkännande." Han rycker på axlarna nonchalant. "Hon ville ha ett godkännande för att filma, vilket folk gör varje dag här, och en Freddy Freebird och en T-shirt är inte direkt en stor penningförlust. Men det fanns ingen från Park Operations i närheten, som borde ha varit där för att se till att något sådant här inte hände, att vi visste att hon var en VIP. Och hur skulle jag kunna veta att hon är någon mediadarling som skulle få folk att bojkotta oss och skicka dödshot till mig?" "Dödshot?" Jag upprepar, sätter mig rakare och tittar runt som om ninjamördare skulle kunna bryta sig in genom fönstren när som helst. "Är det något som vi måste vidta åtgärder för? Om så är fallet måste vi sätta den juridiska avdelningen på det. Det finns för många människor som inte slutar med att skicka elaka mejl." "Nej, Juridiska avdelningen har redan blivit informerad", säger Carson, anmärkningsvärt kylig för någon som diskuterar dödshot. "Och de är bara munterfåglar bakom tangentbord. Dessutom kan jag försvara mig själv." Han knyter händerna till knutna nävar, knogarna knäcks som musfällor av kraften, innan han medvetet slappnar av och lägger dem platt på låren. Jag kan inte låta bli att lägga märke till styrkan i dem och hur hans fingrar smalnar av till trubbiga ändar, förhårdnade och grova av vad han än gör på sin fritid. Vissa människor har naturligt graciösa pianisthänder. Carson Steen har händer som är gjorda för att greppa eller slå kött. Han har en krigares händer, och jag skulle lätt kunna se dessa händer gripa tag i en stridsyxa när han ska klyva sina fiender. Eller att han sonderar köttet på sin älskare, grovt men samtidigt spännande när han . . . "På den punkten, berätta om dig", fortsätter jag och tvingar mig själv att stänga incidentämnet för tillfället. Det finns inget annat omedelbart alternativ. Hur obekvämt det än må vara måste vi göra detta så att jag kan fortsätta med att fixa den här situationen för Americana Land och fokusera min hjärna på den aktuella frågan. Fan också ... inga fler tankar på händer! "Kortversion? Ben Steens mellanson. Min mor är inte viktig. Min äldre bror, Archer, är en förlorad sak och en totalt misslyckad människa. Men jag står min lillasyster Toni nära i alla fall. Hennes mamma är min pappas andra fru, Izzy. Jag är CMO för Steen Amusements, företaget och parken som min farfar startade, som pappa ärvde och utvecklade, och som jag kommer att ta över en dag. Favoritfärg, grönt. Dryck, kaffe eller bourbon om klockan är efter sex. Mat, koreansk grillmat." Han ler som om han svarat på min fråga, trots att vi båda vet att han gav mig ungefär lika mycket djup som en Tinder-profil. Allt han saknar är något dumt "meningsfullt" citat från en film eller en sångtext. "Noterat", säger jag sarkastiskt och låtsas som om jag klottrar i en anteckningsbok trots att jag redan vet allt utom hans personliga känslor för sin storebror. "Vad mer? Du nämnde att du skulle försvara dig. Är du en kämpe?" Hans käke blir stram och hans ögon smalnar av. "Jag försöker inte förolämpa dig, Carson. Men du kastade dig in mitt i en situation när de flesta människor skulle ha tagit ett steg tillbaka och låtit proffsen ta hand om det." Jag tar ett djupt andetag. "Jag måste få veta om det finns några andra bråk där ute, även om du tycker att det var obetydligt eller att det var för länge sedan." Carson speglar mig och tar ett nytt andetag innan han svarar. "Jag har varit med i några slagsmål. När jag var yngre, bara dumma barngrejer", säger han motvilligt. Jag nickar, vill inte göra en stor grej av det när till och med den lilla detaljen var som att dra tänder. "Jag är dock ingen hetlevrad, om det är det du syftar på. Jag tog en kalkylerad risk för att hjälpa säkerheten att säkra McKenzie . . . Jag menar Abby ... så att ingen skulle skadas och situationen kunde lösas så snabbt som möjligt." Jag säger inte emot det. Det som är gjort är gjort, och om alla gjorde bra val hela tiden skulle jag vara utan jobb. Istället driver jag vidare och byter ämne. "Okej, vad mer? Hobbies, galna ex, familjedrama, sexfilmer, hämndlystna före detta anställda. Vad finns i din skelettgarderob?" Carson ger mig en blick som jag återigen inte riktigt kan läsa.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Faller för min klient"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️