Prolog
========== Prolog ========== ---------- Zayn ---------- Wir sind die Breakers. Wir sind Freunde. Eine Crew. Ein verdammtes Team. Ich, York, Xeno, Dax. Untrennbar. Wir haben alle dasselbe Mädchen geliebt. Siehst du einen Penny, hebst du ihn auf, und du hast den ganzen Tag lang Glück. Sie gehörte uns. Unser Stift. Unsere glänzende Goldmünze, und neben dem Tanz das einzig Helle in dem Haufen stinkender Scheiße, der unser Leben war. Sie war unsere Erste, unsere Letzte, unser Ein und Alles. Aber jetzt nicht mehr. Es ist drei Jahre her. Drei Jahre, in denen wir sie nicht gesehen, nicht mit ihr gesprochen, nicht mit ihr gelacht, nicht mit ihr getanzt, sie verdammt noch mal nicht berührt haben. Jetzt sind wir wieder da. Vergebung ist ein Luxus, den wir uns nicht leisten können. Es ist zu viel passiert. Sie glaubt, wir hätten sie verraten. Die Wahrheit ist, dass es Pen war, der uns verraten hat. Das können wir nicht auf sich beruhen lassen. Das werden wir nicht.
Kapitel 1 (1)
========== 1 ========== ---------- Gegenwart ---------- "Ich kann das tun. Ich kann es schaffen. Ich schaffe das, verdammt noch mal", wiederhole ich immer wieder, während ich die Hauptlobby der Akademie betrete. Die Luft ist dick vor nervöser Aufregung, als ich in der langen Schlange stehe, die zu der belästigt wirkenden Empfangsdame führt. Um mich herum erhebt sich Geschnatter und Gelächter in die Luft und schwebt hoch in die Glaskuppel hinauf. Mädchen in Trikots und teuren Tanzklamotten unterhalten sich in Gruppen mit Jungs, die ebenso gut gekleidet sind. Sie sehen alle aus, als kämen sie aus einer Abercrombie & Fitch-Werbung, aber ich weigere mich, mich minderwertig zu fühlen. Nur weil sie so aussehen, heißt das noch lange nicht, dass sie auch tanzen können. Ich werfe einen Blick auf meine abgetragenen Nike-Turnschuhe, die ausgebeulte Jogginghose und das dünne schwarze T-Shirt, das ich um die Taille geschnürt habe, und atme tief ein und aus. Du schaffst das, Pen. Eine Gruppe zu meiner Linken fängt an, laut zu lachen, und mir wird ganz heiß unter ihrem prüfenden Blick. "Ich wusste gar nicht, dass die Akademie die Türen für die hiesigen Gammler öffnet", bemerkt eine hochnäsige Schlampe. Ich erwidere ihren angewiderten Blick mit einem stählernen Blick meinerseits. "Proleten?" Ich lache laut auf. "Schlampe, ich bin ein Straßenkind und wir haben von klein auf gelernt, dass Worte keine Macht haben. Aber meine Fäuste haben es in sich", erwidere ich mit einem verbissenen Lächeln. Ihr hübscher Mund bleibt offen stehen und ihre Wangen erröten purpurrot. Ich nehme an, sie hat keine Antwort von mir erwartet. Nun, scheiß auf sie. In meiner Welt werden Schlampen genäht. Sie hat Glück, dass ich hier bin, um einen guten Eindruck zu machen, sonst wären ihre hübschen weißen Zähne jetzt auf dem Parkett verstreut. Ich weigere mich, mich von jemandem klein machen zu lassen. Ich verdiene es, hier zu sein. Das ist meine letzte Chance, ein Tanzstipendium zu bekommen. Es ist ein einjähriger Intensivkurs, der mir, sollte ich das Glück haben, ihn zu gewinnen, mehr Türen öffnen würde als die Hoffnung, in Nachtclubs als Tänzerin entdeckt zu werden. Ich bin zwanzig und weiß, je älter ich werde, desto schwieriger wird es für mich sein, eine Karriere im Tanz zu machen. "Ignorier sie, sie ist ein Arschloch", sagt das Mädchen vor mir, als sie sich zu mir umdreht. Sie schenkt mir ein schiefes Lächeln und streicht sich eine Strähne ihres lockigen, orangefarbenen Haars aus dem Gesicht, bevor sie mir ihre Hand zum Schütteln reicht. Ich sehe sie an, während sie zwischen uns schwebt. "Ich bin Clancy", erklärt sie. "Clancy?" "Richtig, das bedeutet rothaariger Krieger." "Wegen der Haare?" frage ich und ignoriere ihre Hand, die sie wieder an ihre Seite legt. "Nein, weil meine Mutter einst die Clancy Brothers liebte..." "Wer zum Teufel sind die Clancy Brothers?" Sie prustet vor Lachen und schüttelt den Kopf. "Ist doch egal. Ja, wegen der Haare." "Verstehe", stelle ich fest. "Willst du mir nicht deinen Namen verraten?" Sie schüttelt den Kopf und wirft mir einen amüsierten Blick zu, der sich von meinem finsteren Blick nicht beirren lässt. "Ich bin Pen", antworte ich nach zu langem Schweigen. "Schön, dich kennenzulernen, Pen. Ist das ein Rückruf oder dein erstes Vorsprechen?" "Mein erstes Vorsprechen." "Für mich auch." Sie blickt quer durch den Raum zu der hochnäsigen, überheblichen Kuh, die es gewagt hat, mich herabzusetzen, und verzieht das Gesicht. "Das ist Tiffany. Ein erstklassiges Miststück von epischem Ausmaß." "Du kennst sie?" frage ich, während wir weitergehen und die Schlange sich langsam nach oben bewegt. Ich stehe acht Plätze weiter vorne und werde von Minute zu Minute nervöser, obwohl ich es gut verbergen kann. Ich will nur noch meine Anmeldeunterlagen holen und zum Vorsprechen gehen. "Kennst du sie? Ja, ich kenne sie. Das ist meine Schwester. Sie spricht heute auch hier vor. Sie ist spezialisiert auf Ballett, Stepptanz und Modern", erklärt Clancy, atmet tief durch und rollt mit den Augen. "Sie ist deine Schwester?" Ich schaue zwischen den beiden hin und her. Sie sind sich überhaupt nicht ähnlich. Sie sind sogar völlig gegensätzlich. Clancy ist zierlich wie ich, mit blasser Haut und leuchtend rotem, lockigem Haar, Sommersprossen und blassgrünen Augen. Hübsch. Schrullig. Tiffany hingegen ist klassisch schön, modellhaft. Sie ist groß, schlank, hat dunkles Haar und olivfarbene Haut. Sie hat keine nennenswerten Titten, ist aber auf eine katzenhafte Art schön. Obwohl ich wette, dass sie dir eher die Augen auskratzen würde, als sich an deinem Bein zu reiben, und sie hat eine Einstellung, die nur die Privilegierten mit sich herumtragen wie eine teure Louis Vuitton-Tasche. Sie wissen, welche Art von Menschen ich meine, oder? Diejenigen, die bei Fortnum and Mason einkaufen, den neuesten Audi fahren, Givenchy tragen und vor Juwelen triefen. Geld hebt Leute wie Tiffany auf ein Podest, außer an Tagen wie heute, wenn rohes Talent etwas zählt und man mit Geld nicht immer Glück oder eine Zukunft im Tanz kaufen kann. Jedenfalls sage ich mir das. "Diese Schlampe ist deine Schwester?" wiederhole ich und versuche, die beiden Dinge in Zusammenhang zu bringen. "Meine Stiefschwester", stellt Clancy klar. Ich verziehe das Gesicht. "So ein Pech aber auch. Was für ein Stück Arbeit." "Keine Sorge, wir hassen uns gegenseitig. Du kannst sie mit allen Namen beschimpfen, die du willst. Es ist mir wirklich egal. Sie hat mir die letzten fünf Jahre das Leben zur Hölle gemacht, seit ihre Mutter meinen Vater geheiratet hat. Du siehst gerade die verdammte Aschenputtel-Rella. Ich scherze nicht, sie macht das Fehlen einer zweiten hässlichen Stiefschwester mehr als wett, das Mindeste, was sie verdient, ist ein bisschen von ihrer eigenen Medizin." "Verdammt, das ist scheiße." "Ja, das ist es wirklich, wirklich." Clancy grinst und ich schenke ihr ein widerwilliges Lächeln. Sie scheint in Ordnung zu sein und bei weitem nicht so hochnäsig wie ihre gehässige Stiefschwester. "Ist sie schon eine Schülerin?" frage ich. "Nein, sie spricht heute für ein Stipendium vor." "Ein Stipendium?" Ich rümpfe die Nase. "Warum tut Tiffany dann so, als wäre sie eines der reichen Kinder, die hierher gehen?" "Weil sie ein reiches Kind war, bevor ihre Mutter ihren Vater verließ und aus Liebe meinen heiratete. Ihr Vater war ein beleidigendes Arschloch und hat sich aus Trotz von ihnen getrennt, so dass Tiffany auf meinen Vater angewiesen ist, um sie zu unterstützen. Wir sind nicht arm, aber er kann sich die Gebühren für uns beide nicht leisten. Also sind wir hier." Ich nicke und mache mir eine mentale Notiz. Es gibt nichts Schlimmeres als einen hochnäsigen Adligen, als einen ehemaligen hochnäsigen Adligen, der so tut, als wäre er noch reich. Wir verfallen wieder in Schweigen, vor allem, weil ich nicht gut darin bin, Freundschaften zu schließen. Eigentlich ist das nicht ganz richtig. Es gab mal eine Zeit, da hatte ich vier beste Freunde, aber dann ging alles den Bach runter.
Kapitel 1 (2)
Ich verdränge die Gedanken an die Breakers aus meinem Kopf und konzentriere mich auf die Empfangsdame vor mir, nachdem ich endlich am Anfang der Warteschlange angekommen bin. Aus dem Augenwinkel sehe ich Clancy am Ende des Schreibtisches stehen. Sie kaut an einem Nagel, und als ich sie ansehe, schenkt sie mir ein reumütiges Lächeln. "Ich dachte, ich warte auf dich", zuckt sie mit den Schultern, unbeeindruckt von meinem Mangel an sozialer Kompetenz und meiner Unbekümmertheit. "Was immer Sie wollen", murmle ich. "Name", schnappt die Frau hinter dem Schreibtisch und zieht ihre perfekt gezupften Augenbrauen hoch. "Pen Scott." "Pen Scott?", wiederholt die Frau und fährt mit dem Finger über die lange Liste vor ihr. Sie blickt mich mit ihren trüben braunen Augen an. "Nicht auf der Liste. Gehen Sie zur Seite", schnauzt sie. "Moment, was?!" Ich sehe sie schockiert an, während der Junge, der hinter mir steht, versucht, mich mit dem Ellbogen aus dem Weg zu drängen. "Verpiss dich!" Ich knurre ihn leise an, bevor ich mich wieder an die Empfangsdame wende. "Ich habe eine Einladung zum Vorsprechen erhalten. Überprüfen Sie das noch einmal." "Hören Sie, Sie stehen nicht auf der Liste. Wenn du nicht auf der Liste stehst, gibt es kein Vorsprechen, verstanden?" "Verstanden?", wiederholt der Junge, starrt mich mit der Nase an und wirft mir denselben beschissenen Blick zu wie allen anderen an diesem gottverdammten Ort. Alle außer Clancy, der mich gerade mitleidig anschaut. "Das ist doch Schwachsinn. Ich habe ein Einladungsschreiben! Hier", knurre ich, ziehe das zerknitterte Vorsprechschreiben heraus und knalle es auf den Tresen. Die Empfangsdame seufzt und nimmt ihn mir ab. "Sie haben also eine. Aber Sie stehen nicht auf der Liste, und ich habe die strikte Anweisung des Direktors, niemanden vorsprechen zu lassen, der nicht auf der Liste steht..." Ich bin kurz davor, einen Anfall zu bekommen, genau hier, mitten im Atrium der prestigeträchtigen Stardom Academy, als Clancy neben mich tritt und ihre Hand auf meinen Arm legt. "Das muss ein Schreibfehler sein. Pen hat das Einladungsschreiben zum Vorsprechen. Ich bin sicher, Madam Tuillard würde es hassen, wenn ein potenzieller Schüler abgewiesen würde, weil jemand seine Arbeit nicht richtig gemacht hat." Clancy drückt mir den Arm, und ich habe das Gefühl, dass sie mich ermahnt, nicht durchzudrehen. Ich atme tief durch und bitte die Empfangsdame mit so ruhiger Stimme wie möglich, noch einmal nachzusehen. Sie schaut ein letztes Mal auf die Liste der Namen. "Oh, warte", sagt sie schließlich, "hier auf der Liste steht eine Penelope Sott...". "Das ist sie. Muss ein Tippfehler gewesen sein." Clancy lächelt die Empfangsdame freundlich an, die mit dem Kopf nickt und mir ein straffes Lächeln schenkt. "Ja, das muss es sein. Studio 14, zweiter Stock, dritte Tür rechts." Damit entlässt sie uns beide ohne eine Entschuldigung. Verdammte alte Hexe. * * * "Ihr seid heute alle hier, um für ein Stipendium an der Stardom Academy vorzusprechen. Wir haben nur dreißig freie Plätze und über zweihundert Tänzer, die heute vorsprechen. Ihr Glücklichen habt mich und meinen Geschäftspartner als Juroren. Nutzt die Chance, denn so eine Gelegenheit wird sich nicht wieder bieten", verkündet eine große, elegant aussehende Frau dem Raum. Es müssen etwa dreißig Tänzerinnen und Tänzer hier sein, aber ich schenke ihnen keine große Aufmerksamkeit, ehrlich gesagt. Ich muss mich konzentrieren. "Wer ist das?" frage ich leise vor mich hin. "Du machst Witze, oder?" Ich verziehe das Gesicht. "Sollte ich sie kennen?" Clancy schüttelt den Kopf und mustert die anmutige Ballerina, die sich gerade mit einem Typen unterhält, der wie eine Mischung aus Ne-Yo und Usher aussieht. Er ist heiß und kommt mir vage bekannt vor, obwohl ich nicht weiß, warum. Die beiden zusammen sind polare Gegensätze. Eleganz und Anmut versus kantig und Straße. Das gefällt mir. "Sie ist Madame Tuillard, die Gründerin der Akademie und die Direktorin." "Ich dachte, Madame Tuillard ist uralt?" "Nein, nicht wirklich alt, sie ist vierzig. Sie hat diesen Ort vor fünf Jahren gegründet. Sie war Primaballerina bei einigen der berühmtesten Ballettkompanien der Welt. Sie tanzte mit den Größten. Haben Sie je von Luka Petrin gehört? Er hörte auf zu tanzen, als seine Frau Selbstmord beging. Es wird gemunkelt, dass sie sich umgebracht hat, weil er so eine männliche Hure war. Madame Tuillard hat auch mit ihm getanzt, vielleicht haben sie gevögelt..." "Wahnsinn", mischte ich mich ein, nicht besonders interessiert am Ballett und noch weniger am Sexualleben berühmter Tänzer. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich schätze das Ballett und seinen Platz in der Welt des Tanzes, aber es ist einfach so... kontrolliert. Jeder Schritt muss perfekt ausgeführt werden. Ein Balletttänzer muss perfekte Zehen haben, perfekte Hände, perfekte Beine, perfekte Haltung, perfektes Gesicht, perfekter Körper, alles perfekt. Perfekt, perfekt, perfekt. Ich mag es, meinen Körper auf eine andere Art zu bewegen. Ich mag die Unvollkommenheit des Hip-Hop, des Breakdance, sogar der zeitgenössische Tanz lässt sie zu. Ich mag die Freiheit, die mir diese Tänze geben, und die Tatsache, dass ich in diesen Tänzen improvisieren kann, ohne jemanden wie Madame Tuillard zu verärgern, die mit ihrer gertenschlanken Figur und ihrem frisierten Haar der Inbegriff von Perfektion ist. Ich mag die Art und Weise, wie ich mich durch diese Tänze ausdrücken kann. "Und der Typ?" "Ah, das ist Duncan Neath, oder D-Neath für die Tanzwelt im Allgemeinen." "Er ist D-Neath? Fuck!" Ich schaue wieder zu dem Kerl hinüber und ein Hauch von Nervosität durchzuckt meinen Magen. Das erklärt, warum er mir so vage bekannt vorkommt. Ich kann nicht glauben, dass ich gleich vor dem D-Neath vorsprechen werde. "Du hast also von ihm gehört?" "Von ihm gehört? Da, wo ich herkomme, ist er eine Art Legende. Er wuchs nicht weit von meinem Wohnort auf. Der Typ ist in allen illegalen Underground-Tanzclubs bekannt. Glauben Sie mir, sein Ruf eilt ihm voraus, und es geht auch nicht nur ums Tanzen." "Also ich habe gehört..." "Hast du?" "Ja. Mein Vater ist Anwalt in einer großen Kanzlei in London. Sie haben ihn vertreten. Sie haben seine Strafe von vierzehn Jahren auf nur fünf Jahre wegen Drogenhandel reduziert." "Wie kommt es dann, dass er hier ist?" "Er wurde vor einem Jahr entlassen. Anscheinend sind sie verdammt ..." erklärt Clancy und ihre Augen weiten sich vor Vergnügen, als sie zwischen D-Neath und Tuillard hin und her schaut. "Halt die Klappe! Die beiden?" "Gegensätze ziehen sich an und so weiter..." Clancys Stimme verstummt, als Madame Tuillard hustet und ihre hübschen grauen Augen auf uns beide gerichtet sind. Sie wölbt eine Augenbraue, und wir bewegen uns beide unbehaglich unter ihrem Blick.
Kapitel 1 (3)
"Fangen wir an, ja?", sagt sie und blickt uns beide von oben herab an. Nervöse Energie kribbelt unter meiner Haut, als sie ein Klemmbrett in die Hand nimmt und mit den Fingern über die Namensliste vor ihr streicht. Um uns herum verstummt das Gerede und alle halten den Atem an, während sie darauf warten, aufgerufen zu werden. "Der Erste ist Zayn Bernard", sagt sie und schaut von ihrem Klemmbrett auf und in Richtung des hinteren Teils des Studios. "Was zum Teufel?" flüstere ich und mein ganzer Körper wird steif. Neben mir zuckt Clancy zusammen, mein blankes Entsetzen erschreckt sie. Nein. Verdammt. Weg. "Was ist los?", zischt sie, aber ich kann ihr nicht antworten. Alles, was ich tun kann, ist, meinen Blick dorthin zu lenken, wo Madame Tuillard starrt. "Warum? Wie?" Ich stoße es aus, und mein Mund wird trocken, als ich sehe, wie sich der Junge, den ich einst liebte, von seinem Platz in der hintersten Ecke des Raumes erhebt. Ich hatte ihn nicht bemerkt, als ich hereinkam, zu sehr war ich von meiner restlichen Wut über die Empfangsdame und diese hochnäsige Schlampe Tiffany abgelenkt, aber seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, hat er mich ganz sicher bemerkt. Er schaut finster drein, ein Grinsen zieht seine Lippen nach oben, während er mich direkt anstarrt und seinen schwarzen Kapuzenpulli aufreißt. Er schüttelt ihn ab, er fällt zu seinen Füßen auf den Studioboden, und ich kann nur mit offenem Mund auf seinen muskulösen Körper und sein enges schwarzes T-Shirt starren. Seine beiden Arme sind mit mehrfarbigen Tattoos bedeckt, die sich von den Ellenbogenbeugen bis zu den Schultern hocharbeiten und unter dem Stoff verschwinden. Als ich ihn das letzte Mal gesehen habe, hatte er keine Tätowierungen. Keine. Er war auch nicht so breit und so groß. Er war ein Junge an der Schwelle zur Männlichkeit. Das waren sie alle vier. Zayn, Xeno, Dax und York waren meine Breakers und ich war ihr Mädchen. Die Betonung liegt auf "war". Jetzt ist Zayn ein Mann. Ein Mann, der mich ansieht, als wäre ich ein Feind und nicht ein lang vermisster Freund. Ein Schauer läuft mir über den Rücken, während sich mein Magen vor Angst und lang anhaltendem Schmerz kräuselt. "Kennen Sie ihn?" drängt Clancy. Aus dem Augenwinkel kann ich sehen, wie sie ihn mustert. Tatsächlich kann jede verdammte Frau im Raum ihre Augen nicht von ihm abwenden, Madame Tuillard eingeschlossen. Er weiß es auch. Er hatte schon immer eine gewisse Anziehungskraft und strahlt Selbstbewusstsein aus. Das hatte ich früher bewundert. Jetzt kann ich ihn kaum noch ansehen, ohne aus dem Studio zu stürmen und meine Chance auf eine Zukunft im Tanz wegzuwerfen. Es kostet mich jedes Quäntchen Kraft, sitzen zu bleiben. "Ja. Wir sind uns schon einmal begegnet", sage ich vage und will nicht weiter darauf eingehen. Ich kann es nicht. Es tut zu sehr weh. Es tut weh, ihn anzuschauen. Sein Haar hat denselben dunkelbraunen Farbton, seine Augen sind immer noch tiefschwarz und sein Mund ist noch genauso prall und küssbar wie vor drei Jahren, als ich ihn und die anderen das letzte Mal gesehen habe... Hör auf damit. "Er ist heiß", sagt sie sachlich. "Aber kann er tanzen?" "Er kann tanzen", bestätige ich flüsternd, schlinge die Arme um meine Beine und drücke mich fest an ihn, während ich ihm dabei zusehe, wie er in den leeren Raum hinausgeht. "Er kann auf jeden Fall tanzen..." Als hätte er mich gehört, begegnet Zayn meinem Blick und zwinkert mir zu, was mich an das erste Mal erinnert, als wir uns vor sechs Jahren getroffen haben. Nur dass auf sein Zwinkern diesmal kein warmes Lächeln und die Möglichkeit einer Freundschaft folgt. Jetzt ist nichts als Hass in seinen Augen.
Kapitel 2 (1)
========== 2 ========== ---------- Vor sechs Jahren ---------- "Yo! Was machst du da?" Ich drehe mich um, meine Arme fallen an meine Seite, mein Körper wird ruhig, als ich den Jungen hinter mir sehe. Er ist groß, ungefähr einen Meter größer als ich, vielleicht sogar so groß wie mein älterer Bruder David, der achtzehn ist und meine Mum jetzt überragt. Offenbar habe ich das Gen für Größe nicht. Wir werden sehen. Ich verschränke die Arme vor der Brust, atme tief ein und sehe den Jungen mit den dunklen Haaren und den dunklen, dunklen Augen an. Sie sind wie der nächtliche Himmel ohne Sterne. Wäre da nicht sein amüsiertes Lächeln, das seine Lippen zu einem schiefen Grinsen verzieht, wäre ich ihm gegenüber vielleicht misstrauischer geworden. "Wonach sieht es denn aus, was ich tue? Ich tanze", erwidere ich und rolle mit den Augen. Offensichtlich. Eine Schweißperle rinnt mir über die Stirn und ich wische sie mit dem Handrücken ab. Ich frage mich, wie lange dieser Junge schon da steht und mich beobachtet. Meine Haut erwärmt sich. Ich tanze vor niemandem, und der einzige Grund, warum ich hier auf diesem Spielplatz bin, ist, dass ihn niemand aus meinem Viertel benutzt. Der Ort ist eine verdammte Müllhalde. "Ja?", zwinkert er und setzt sich auf die rostige Schaukel vor mir, sein Lächeln wird breiter. Er hat wirklich weiße, gerade Zähne, bis auf einen, in dem ein Chip steckt. Es fehlt ein kleines Stück seines Vorderzahns, und ich frage mich, wie er das gemacht hat. "Ich habe Sie hier noch nie gesehen", sage ich und mustere ihn, während ich meine Hand auf seine Hüfte lege. Er trägt abgewetzte, schwarze Nike-Turnschuhe und graue Schlabber-Jogginghosen, bei denen das Band seiner Boxershorts über dem Bund zu sehen ist, und ein weißes T-Shirt, das an den Armen hochgekrempelt ist, so dass seine Haut dagegen braun aussieht. Er ist irgendwie süß, aber ich interessiere mich nicht wirklich für Jungs. Schon gar nicht an solchen, die an Straßenecken herumhängen und den anderen Bewohnern der Siedlung Ärger machen. Jungs wie mein Bruder David, der ein Kreuz um den Hals trägt, als wäre er einer von Gottes Jüngern, obwohl er dem verdammten Teufel persönlich gehört. Ich habe das nie verstanden. Meine Mutter ist eine kirchliche, religiöse Verrückte, die so tut, als wäre sie heiliger, als sie ist, obwohl sie in Wirklichkeit schlimmer ist als diese Nonnen, von denen man hört, dass sie Kinder in Waisenhäusern verprügeln. "Das liegt daran, dass ich erst vor ein paar Wochen hierher gezogen bin. Ich schaue mich nur ein wenig um...", er schaut sich unbeeindruckt auf dem Spielplatz um. "Also, das ist Scheiße." Das Schimpfwort rollt ihm mit Leichtigkeit von der Zunge. Ich meine, ich bin nicht schockiert oder so. Jeder flucht hier. Ich fluche auch, aber meistens im Stillen oder in meinem Kopf, weil meine Mutter mir eine Ohrfeige geben würde, wenn sie mich erwischt. Nicht, dass sie einen Vorwand bräuchte, um mich zu schlagen, sie tut es oft genug ohne Grund. "So richtig scheiße", betont er. "Ja", stimme ich zu und knalle das p. Er hat recht, dieser Spielplatz ist scheiße. Es gibt eine Schaukel, auf der er sitzt, eine rostige Wippe und eine Rutsche, die schon bessere Tage gesehen hat. Der Rahmen ist mit Graffiti beschmiert, das kein richtiges Graffiti ist, sondern nur ein Haufen Schimpfwörter und Bilder von Schwänzen und Titten. Völlig unoriginell und nichts im Vergleich zu den Graffiti von Bling und Asia, die überall in Hackney zu finden sind. Das sind echte Kunstwerke. "Hat jemand ein Moped angezündet?", fragt er und deutet mit dem Kinn auf den Trümmerhaufen auf der anderen Seite des Eisenzauns, der den Spielplatz umgibt. "Vor ein paar Wochenenden. Gestohlen." Von meinem Bruder. Obwohl ich diesen Teil nicht laut ausspreche. Was ist schlimmer als jemand, der petzt? Jemand, der Blut ist und verpfeift. Ich halte meinen Mund. David zu verraten, wäre ein Todesurteil. Ein wortwörtliches. Ich habe keinen Zweifel daran, dass mein älterer Bruder ein Psychopath ist. "Klar." Er rollt mit den Augen, genauso abgestumpft von der Umgebung, wie ich es bin. "Keines der Kinder, die auf diesem Anwesen leben, kommt jemals hierher", erkläre ich, binde mein langes braunes Haar auf und schüttle es ein wenig aus. Ich bin mir nicht sicher, warum ich mich dazu entschlossen habe, es abzunehmen, vielleicht, weil Mum sagt, es sei mein bester Trumpf bei einem Gesicht, das so schlicht ist wie meines. Das ist das einzige zweideutige Kompliment, das sie mir je gemacht hat. Sie denkt nicht, dass ich hübsch bin. Ich finde nicht, dass ich hübsch bin. Ich schiebe diesen Gedanken weg. "Die meisten von ihnen hängen an Straßenecken herum und rauchen Gras." "Ja, das ist mir aufgefallen. Du bist also hier, um deine Tanzschritte zu üben?" Er mustert mich, und ich fühle mich plötzlich schüchtern, weil er mich so anschaut. Ich glaube nicht, dass er unheimlich ist, nur interessiert. Ich habe ihn angeguckt, er guckt mich an. Ich schätze, wir sind jetzt quitt. "Wo soll ich denn sonst tanzen?" Es ist ja nicht so, dass wir zu Hause keinen Platz hätten. Ich teile mir ein Zimmer mit meiner kleinen Schwester Lena. Sie ist acht, nervig und nimmt mit ihren Puppen den ganzen Raum ein. "Ich weiß, wo... Soll ich es dir zeigen?" Ich lache so laut, dass ich mich fast übergebe. "Bietest du mir ein süßes Nächstes an, im Austausch für einen Blowjob?" "Was?! Verdammt, nein!", stottert er und schleift seine Absätze über den Boden, so dass er nicht mehr schwankt, aber trotzdem. "Du bist also kein Spinner, der sich an junge Mädchen ranmacht?" frage ich, verschränke die Arme vor der Brust und versuche, knallhart zu wirken, während ich innerlich wie ein Freak kichere, weil er sich wegen mir so unwohl gefühlt hat. Er ist kein Spinner, das merke ich. "Nein. Ich schwöre...", er fährt sich mit einer Hand durch sein dichtes, dunkles Haar und grinst, als ich in Gelächter ausbreche. "Ich schließe nur Freundschaften, und ich tanze wie du. Ich dachte, wir könnten zusammen abhängen." Er zuckt mit den Schultern. "Zeig's mir..." fordere ich ihn heraus. Ich bin nicht von gestern. Er ist vielleicht kein Pädo, aber er könnte trotzdem einen Hintergedanken haben. Ich habe hier noch niemanden getroffen, der das nicht hat. "Beweise mir, dass du kein Pädo bist." "Scheiße, Mann. Ich bin kein Pädo. Ich bin fünfzehn. Außerdem bist du nicht wirklich mein Typ." "Ich treffe mich nicht mit Jungs", sage ich hochmütig. Du sollst keine gefährlichen Jungs mit abgebrochenen Zähnen und schwarzen, schwarzen Augen begehren. Nö, definitiv nicht. "Na gut. Wie alt bist du eigentlich?", fragt er und steht auf. Ich muss aufblicken, um seinem Blick standzuhalten. Der Junge ist groß für fünfzehn, und er ist breit. Wenn man sich seine Armmuskeln ansieht, kann er wahrscheinlich auch einen kräftigen Schlag austeilen. Er ist nicht ganz so füllig wie mein Bruder David und auch nicht so dürr wie einige der Jungs auf diesem Anwesen, er liegt irgendwie dazwischen. Sein Gesicht ist das gleiche... dazwischen. Er ist nicht wirklich ein Kind, aber auch nicht wirklich ein Erwachsener.
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