Zdobycz króla myśliwego

Rozdział 1 (1)

========================

Rozdział pierwszy

========================

Wheesht: przymiotnik, wołać o ciszę, być cicho, zamknąć się. Wymawiane: Wee-sht.

Wee: Przymiotnik, oznaczający mały rozmiar, często używany również jako jednostka miary (choć wee może oznaczać również godzinę, "I'll be there in a wee hour." Co jest bez sensu). Wymawiane: Wee.

Numpty: Rzeczownik, nieobraźliwe imię dla kogoś, kto jest trochę głupi. Wymawiane: Numb-ptay.

* * *

Eden

"Saddo, pojedynczy, dwudziestosiedmioletni whizzing przez, pozwól mi przejść", wołam, gdy rzeźbię mój mały samochód wokół pana Slowcoach, robiąc dwadzieścia mil na godzinę na pustej drodze.

"Dlaczego do cholery jedziesz tak wolno?" wołam.

Gdy mija mnie w mgnieniu oka, szybkie spojrzenie w lusterko wsteczne ujawnia, że Pan Slowcoach wskazuje w lewo, znikając w rześkim wieczorze. "Ups, to dlatego."

Cóż, to była strata moich wysiłków i benzyny.

Wzdycham do ciemnej przestrzeni mojego pustego samochodu, gdy zaciskam kierownicę.

Jestem trochę dziewczyną wyścigową, więc naciskam stopę na pedał gazu trochę bardziej i zmieniam bieg na wyższy.

Pędzę szybciej przez późnonocne zakręty szkockiej wsi, na obrzeżach Castleview Cove, pola mijają mnie w mgnieniu oka.

Weźcie to wszystko do siebie, ludzie. To jest mój poziom ekscytacji na ten dzień; to jest tak dobre, jak to się dzieje.

Mój zabawny samochód nie jest nawet szybki, ale dodaje mi energii i sprawia, że moja adrenalina pompuje jak szalona.

Muszę znaleźć sobie życie. Kiedyś miałem jedno. Jednak cztery lata temu zamieniło się w gówno i nie mogę się z tym pogodzić.

Przez ostatnie kilka lat egzystowałem bez celu, nie żyjąc naprawdę.

Pokonany. To jedyny sposób na opisanie tego, jak się czuję.

Pełzające napięcie w moich ramionach grozi przejęciem kontroli. Gdy wyciągam szyję, moją uwagę przykuwa widok zatoki.

Droga tutaj, na wysokiej drodze, daje mi doskonały widok na ocean. I glance downward at the waning spotlight moon glittering off the inky blanket expanse of the sea. Strome klify po obu stronach zatoki stoją na straży. Morze ma mi tyle do wyjaśnienia; nie sądzę, żeby kiedykolwiek dało mi odpowiedzi, których potrzebuję. Jest zwodnicze. Nigdy mu nie ufaj.

"Dupek" - syczę w kierunku sprytnie zamaskowanej spokojnej wody.

Tak naprawdę to nie na morze jestem zła. Bo to nie ma nic wspólnego z morzem. Nie do końca. Chociaż to ono zapoczątkowało rozwój mojego życia, to tak naprawdę to na niego jestem wkurzona.

"Przepraszam, morze. My bad."

Trzaskam pięścią w kierownicę i zaciskam szczękę, zgrzytając zębami.

"Na miłość boską, Eden. Przestań o nim myśleć."

Zwykle jestem dość wyluzowaną dziewczyną, ale jestem sfrustrowana na siebie. Sfrustrowana na życie.

To oficjalne, jestem w stu procentach, totalnie i całkowicie zablokowana i całkowicie znudzona wszystkim. Nic mnie już nie ekscytuje. No, poza jazdą samochodem i tańcem.

Każdy dzień to Groundhog Day: jeść, spać, tańczyć, czytać, powtarzać. Syndrom Dnia Świstaka to rzeczywista rzecz. Jestem żywym dowodem.

Witamy w Saturday Night's Pity Party z gościem głównym, Eden Wallace.

Myślę, że zaliczyłam kolejne dno wszech czasów. Dlaczego, pytasz?

Bo jest późno w sobotnią noc. Jadę z powrotem do domu z supermarketu, kiedy powinienem naprawdę być na imprezie z moimi siostrami i przyjaciółmi. Zamiast tego, jestem tutaj. Samotna. Znowu.

Zanim wybiegłam za drzwi i wskoczyłam do samochodu dziś wieczorem, pomachałam nawet na pożegnanie Victorowi, mojej serowarni. Stał się bliskim przyjacielem. Jeśli wejdziesz na stronę smutnego szkockiego nieudacznika Eden Wallace dot com, znajdziesz mnie tam, wiesz, po prostu spędzającego czas z moją serową rośliną, Victorem. Jestem samotnikiem i czuję się jak taki nieudacznik.

Zagubiona w swoich myślach, gdy świstam w tę i w tamtą stronę, myślę o nim. Mężczyźnie, który pochłania moje refleksje.

Powinnam naprawdę przeciąć ten niewidzialny sznur, który trzyma nad moim życiem. Chcę znów poczuć się wolna i szczęśliwa, naprawdę, ale jakoś nie mogę się zmusić do jego przecięcia.

Nagła myśl bierze górę. Ale ja jestem na zewnątrz. Co jeśli on wróci, a ja wyjdę? Czy wróciłby tak późno w sobotnią noc?

Przestań być irracjonalna, Eden. Nie pozwól sobie na to. Nie. Zepchnij to na dół; zepchnij te myśli o wiele bardziej na dół. Skup się na prowadzeniu. I... oddychaj...

Ale przyspieszam trochę bardziej, bo nigdy nie wiadomo.

Najważniejszym punktem mojego dnia jest maraton oglądania Friends. To nie jest dla osób o słabym sercu. Zwłaszcza sezon trzeci z całą debilną sytuacją rozstania Rossa i Rachel. Będziesz płakać, potem śmiać się, a potem jeszcze bardziej płakać.

Czekolada, kubki herbaty i chusteczki to obowiązkowe narzędzia wsparcia. To jedyny powód, dla którego wyskoczyłam dziś do samochodu; skończyły mi się torebki z herbatą. Nie gin. Torebki z herbatą. Chryste.

Moping o moim domu od ostatniej klasy hip hopu, którą nauczyłem w południe i od tego czasu wypiłem co najmniej siedem kubków herbaty. Od czasu do czasu gram w Candy Crush. Jestem na poziomie 347, w pięć dni. Nie oceniaj. Jestem teraz delikatna. Pamiętasz? Pi-ty par-ty.

Moje smutne szkockie serce wykonało mały taniec, kiedy znalazło dno kosza na pranie wcześniej. Właściwie, myślę, że to był najważniejszy punkt mojego dnia. Od tego czasu wyprałem, wysuszyłem i złożyłem wszystko schludnie z powrotem w mojej garderobie.

Posiadanie walk-in wardrobe zawsze było jednym z moich marzeń. Kiedy przerobiłem starą stodołę moich rodziców, garderoba była na szczycie mojej listy rzeczy niezbędnych. Skakałam w górę i w dół z radości i robiłam dywanowe aniołki na środku pokoju w dniu, w którym go ukończyliśmy. Jest taki okazały i zorganizowany. Dokładnie tak jak lubię. Mam też trochę obsesji na punkcie kupowania ubrań. Potrzeba jest prawdziwa.

Ale rzadko wychodzisz na imprezy, Eden, w zasadzie nigdy, więc po co te wszystkie ubrania?

Stukam palcem w podbródek. Szczerze? Nie wiem. Po prostu kocham modę. Zakupy przez internet są shiz.

Hashtag: kupuję ubrania na wyjście, żeby w nich zostać.

Smutne.

Jak.

Hell.

Pochłonięta przez moje myśli, nagle przyciąga mnie wysoki pisk.

Rozdział 1 (2)

Co to do cholery jest? Czy to dochodzi z zewnątrz? Musi być. To nie jest Betsy, na pewno.

Ach, Betsy. Mój mały, uroczy miętowo-zielony Fiat 500. Ma nawet rzęsy samochodowe wyłożone wzdłuż reflektorów. Prawdziwe rzęsy dla samochodów. Kto wiedział? Dzięki temu wygląda jeszcze bardziej uroczo. Czy to możliwe, pytacie? Zapewniam cię, że tak.

Chryste, poczekaj chwilę. Ten hałas jest coraz głośniejszy.

"Czy to ty, Betsy?"

Jestem pewien, że gdyby Betsy umiała mówić, namawiałaby mnie do bycia wheesht i zaprzestania śpiewania i śnienia. Prawdę mówiąc, jest to moja regularna rozrywka.

Duży łoskot przywołuje mnie do zmysłów.

Rzucam krótkie spojrzenie w stronę konsoli rozrywkowej. Po omacku próbuję zlokalizować pokrętło głośności.

Kątem oka, szybciej niż mój mózg jest w stanie to pojąć, moje jasne reflektory oświetlają olbrzymią, smukłą, kasztanową czworonożną bestię, która wskakuje prosto na drogę mojego kompaktowego samochodu.

Jeleń.

Nie tylko jeleń, ale wielki jeleń wielkości tatusia jelenia.

"Ho-ly shit." Wydałem z siebie wszechmocny wrzask.

To wszystko dzieje się tak szybko.

Zaskoczony jeleń rzuca swoje zwinne ciało tuż nad moim samochodem wielkości dziecięcego buta.

Następuje fuzja klapsów, stukotów i huków, a moje krzyki dołączają do wrzawy.

W wirze, moje opony piszczą i skrzypią o asfalt.

Całkowicie tracę kontrolę i wypadam z drogi, przebijając się przez przydrożny płot prosto na pole. Nic mnie nie zatrzyma, lecę w dół przez labirynt pól jagodowych. Mój samochód wymyka się spod kontroli, rozrzucając kawałki, gdy kontynuuje wyścig przed siebie. Moje reflektory bob w górę iw dół, oświetlając migającą ścieżkę strzelistych soczystych krzaków malin.

"Oh, fuck. Argh."

Najwyraźniej życie tak blisko morza zmieniło mnie w pirata. Potty mouth i wszystko.

Erupcje rozpryśniętych jagód uderzają o moją przednią szybę. Wygląda na to, że wjechałem na plan serialu "The Walking Dead".

Robienie domowego dżemu tego wieczoru nie było w moim planie.

Więcej krzyku... Kurcze, ten krzyk to ja... Kto wiedział, że potrafię tak uderzyć?

Dobra, wytrzymajcie ze mną przez chwilę. Poproszę was o wciśnięcie pauzy w tym momencie, bo mam pełno Deadpoolowych momentów.

Widzicie, to co się stało to... Byłem zbyt zajęty przekazywaniem mojej wewnętrznej, oldschoolowej Beyoncé w samochodzie. Wyobrażając sobie, że jestem czwartą członkinią Destiny's Child, której nigdy nie zastąpili. W tym samym czasie idąc trochę za szybko na tych wiejskich drogach, w połączeniu z głębokimi tęsknymi myślami o mojej przeszłej miłości do powrotu do domu. Nie zauważyłem z moimi melodiami na, głośność pełna blast i chór kotów wieczór z Eden, jest coś wyraźnie nie tak z moim samochodem. W dodatku urządziłam sobie pity party. Ale zagubiłam się w przystani mojego samochodu, śpiewając moje serce. Śpiewam w samochodzie z jakiegoś powodu. Zabezpieczam wszystkich przed krwawieniem z uszu, ponieważ nie mogę śpiewać dla toffi. Wystarczy zapytać moje najlepsze przyjaciółki Beth i Toni, oraz moje siostry trojaczki Evę i Ellę. W mojej głowie jestem Arianą. W rzeczywistości jestem Geri ze Spice Girls, głuchą, bez tonu i nie potrafię udźwignąć melodii w wiadrze. Shhh... Nie mów jej, że to powiedziałam.

Unpause... Let's continue.

Boom.

Dźwięk odbija się echem po całej wsi. Biedna Betsy nadal dziko biegnie w dół pola.

Bang.

Z szybkiego i wściekłego do całkowitego zastoju.

Kolejny huk.

Moja poduszka powietrzna grzmi, uderzając mnie w twarz, katapultując szyję do tyłu. Równocześnie eksplozja odrywa moje ręce od kierownicy.

Piekący ból natychmiast wędruje do mojej lewej ręki i twarzy.

Potem cisza.

Nie licząc poważnego, wysokiego dzwonienia w uszach.

To jest dopiero coś.

Potrząsam głową, próbując się zorientować i uporządkować myśli.

Odkręcając zamknięte oczy, próbuję się skupić.

Z przodu, w zimnej, ciemnej jak smoła nocy, unosi się chmura białego dymu.

Z samochodu wydobywają się słabe syczące i nisko brzmiące dźwięki.

Dzwonienie w moich uszach nie ustaje.

"Cholera jasna. Zatrzymaj to."

Kiedy podnoszę ręce do głowy, bolączki tępego bólu gwałtownie strzelają przez moją rękę.

Moja zamglona głowa myśli, że stoczyłem dwanaście rund z mistrzem świata w wadze ciężkiej, bokserem.

Czas mija. Nie wiem jak długo siedzę w oszołomieniu, ale dzwonienie ustępuje.

"Co się właściwie stało?" Ponownie przechylam głowę w oszołomieniu, cofając swoje kroki. "Piski samochodów. Głośna muzyka. Gałka głośności. Jeleń. Obrót. Pole. Chyba sobie żartujesz? Myśl, Eden, myśl - trenuję siebie. "Telefon, znajdź swój telefon".

Trzęsąc się, sięgam po torebkę. Podczas całego zamieszania uprzejmie odbiła się od siedzenia pasażera i zaklinowała się w najdalszym kącie przestrzeni na nogi po stronie pasażera. W sam raz.

Sięgam, by odblokować pas bezpieczeństwa, ale się waham. Mój kciuk na lewej ręce pulsuje teraz jak suka. "Aargh, to jest tak bolesne." Sprawdzam mój kciuk. "Jak to się stało, że tak szybko spuchłeś?"

Siedzę płacząc cichymi łzami i chlipię, czując się użalona nad sobą. Zdecydowanie jestem w szoku. Mówię do swojego kciuka.

Stabilizując moje drżące ręce, używam palca wskazującego do zwolnienia pasów bezpieczeństwa, uwalniając się.

"Sweet baby Jesus."

Strzelający ból w mojej ręce nasila się. Opóźnione reakcje są najgorsze. Jak wtedy, gdy używasz kremu do depilacji i zostawiasz go na zbyt długo i przypalasz swoje kobiece kawałki w procesie. Wiesz, że pierwszy siusiak, na który idziesz, będzie szczypał jak gniazdo żmij, ale musisz iść. Przez pierwsze kilka sekund jest w porządku, więc myślisz, że udało ci się uciec, ale potem whoosh, uczucie pieczenia, jakiego nigdy wcześniej nie czułaś, podpala twoje rejony podbrzusza. Nie? Tylko ja? Anyhoo...

Powolnymi i ostrożnymi ruchami przesuwam się po konsoli środkowej, uważając, żeby nie przytrzasnąć sobie kciuka. Obróciłam moje małe, mierzące pięć stóp i dwa ciała na tyle, by sięgnąć po torebkę.

Moje nogi są nietknięte, więc skręcam i manewruję dalej. Jednak nawet w moim małym samochodzie, wciąż jestem zbyt niska, by sięgnąć.

Próbuję jeszcze raz.

Rozdział 1 (3)

Naprawdę korba tym razem, I zgrzytać zębami i wyciągnąć rękę, grymas z bólem, który jest wijąc się w górę mój kciuk i nadgarstek, i krzyknąć jak jestem krwawy Thor uderzając w dół jego młotem błyskawicy.

"Argh," krzyczę, z powodzeniem zahaczając środkowy palec o wargę mojej torby. "Gotcha." Przeciągam torbę w moją stronę, gdy zaczepiam ją na siedzeniu pasażera.

Dusząc się i dysząc, opieram się z powrotem na moim siedzeniu. Biorę chwilę przed grzebaniem w mojej torbie z moją nieuszkodzoną ręką.

Zaczynam moje poszukiwania skarbów telefonu, sniffing w jego głębi. "Dlaczego do cholery moja torba jest jak kosz na śmieci?"

Mirror-nope. Okulary przeciwsłoneczne - nie. Nici dentystyczne - nie. Babeczka. Fuj. Chrystus wie, jak długo to tam leżało.

Guma. Łyżka. Co? Dlaczego?

Tępy ból w mojej ręce przeszywa. Wciągam oddech przez zaciśnięte zęby. Szukam dalej. Opaska do włosów, tampon, ładowarka do telefonu.

"No dalej," mruknęłam.

Zdaję sobie sprawę, że to się dzieje. Cholera, zapomniałam odebrać telefonu.

"We wszystkich momentach, Eden, jesteś dupkiem".

Jestem w ciemności, na polu, późno w nocy, bez telefonu.

Odchylam głowę do tyłu i przeszukuję ciemność.

Gdzie ja do cholery jestem? Czy to pole owocowe McGregora? Czy przejeżdżałem obok jego miejsca? Na jakiej drodze byłem? Dlaczego, do cholery, nie pojechałem niską drogą do domu o tej porze?

Jest późno. Nie mam pojęcia, która jest godzina. Moja konsola samochodowa nie działa i wiem na pewno, że mój Apple Watch siedzi przy moim łóżku na ładowaniu. I tak, jestem jednym z tych smutnych liczników kroków. Wypełniłem mój limit kroków i ćwiczeń do godziny pierwszej po południu i usunąłem go przed moim prysznicem wcześniej. Go me.

"Cholera. Shit. Shit." Rozbijam moją dobrą pięść na desce rozdzielczej.

Jestem siedzącą kaczką. Gorącą zdobyczą dla seryjnych morderców.

Czy w naszej okolicy są seryjni mordercy? Pocieram dłonią po czole. Czy kiedykolwiek mieliśmy jakieś morderstwa w Castleview Cove?

"Cześć."

Wstrząsam się, nagle zaskoczony stłumionym obcym głosem wołającym z czerni.

"Ktoś tam? Halo?"

Mężczyzna, ale nie ze szkockim akcentem.

Słyszę to znowu. "Halo, czy mnie słyszysz?" Tym razem głos jest bliżej.

Potem słyszę kilka stłumionych głosów. Wszystkie męskie głosy. O cholera.

Dreszcze zimnego potu przeszywają moje ciało.

Głos mojej mamy wskakuje do mojej głowy. "Zawsze miejcie przy sobie telefon, dziewczyny. Pamiętajcie, żeby był naładowany, i nie wybierajcie się w drogę późno w nocy".

I teraz jestem tutaj, na wysokiej drodze, bez telefonu. Mam jednak ładowarkę do telefonu. "Pieprzony bezsens, Eden." Cicho przeklinam siebie i modlę się.

Proszę, Wszechświecie

Nie jestem osobą, która wyciąga rękę, straciwszy wiarę w Ciebie jakiś czas temu, z oczywistych powodów, ale czy możesz błagać, żeby nie byli seryjnymi mordercami? Bardzo proszę. Obiecuję, że jutro zrobię więcej kroków i ograniczę spożycie babeczek w tym roku. Cóż, to trochę białe kłamstwo, ale czy mógłbyś się mną zaopiekować, proszę, tylko na dzisiejszy wieczór? Dziękuję.

Bądź odważny.

Wciągam płytki oddech i z drżeniem wybiegam w ciemność: "Pomocy, jestem tutaj".

Nie usłyszą mnie, bo jestem w samochodzie. Mam podniesione okna i zamknięte drzwi, więc jak do cholery mnie usłyszą? Głupi Eden.

Wyciągając rękę, pociągam za klamkę. Odblokowuje się z cichym kliknięciem. Pociągam dalej za klamkę. Brzęk. Otwierają się. Lekko szturcham ciężkie drzwi. To jest problem z małym trzydrzwiowym samochodem i małą ramą ciała jak moja. Drzwi są zawsze zbyt ciężkie, żebym mógł je otworzyć do końca bez ogromnego wysiłku. Dziś wieczorem nie mam już siły.

Próbuję przesunąć drzwi szerzej. Jeśli to seryjny morderca, to właśnie dałem mu przepustkę. Jest ich więcej niż jeden. Świetnie, gang seryjnych morderców. Fantastyczne.

Hej, Wszechświecie, w pełni ci ufam. Proszę, miej moje plecy.

Mieszanka gadających głosów zgadza się ze sobą. Może trzy z nich.

Nadal jestem trochę niezdarny i zdezorientowany, ale zbieram się na odwagę i wołam ponownie: "Hej, jestem tutaj. Czy możecie mi pomóc?"

Znowu łzy, bo uderza mnie pełna rzeczywistość mojej sytuacji. Nawet nie próbowałem wysiąść z samochodu.

"Proszę, czy możesz mi pomóc?" błagam do otchłani.

"Hej, proszę pani? Panienko? Czy wszystko w porządku? Czy jest pani ranna?"

Silny amerykański akcent uderza w moje uszy, gdy zamykają lukę. To na pewno turysta - mamy ich sporo w Castleview Cove. Uwielbiam Amerykanów; zawsze są tacy uprzejmi i mili.

Dziękuję, Wszechświecie.

Głośne pukanie w okno po stronie pasażera zaskakuje mnie.

"Jasna cholera", wybucham i rzucam moją dobrą rękę do mojego walącego serca. Nie sądzę, że mogę wziąć więcej niespodzianek dziś wieczorem.

"Jestem po drugiej stronie."

Widzę, jak wysoka postać okrąża tył mojego samochodu w moim kierunku i słyszę, jak informuje, kto jeszcze jest tam, że jest po złej stronie.

Tak, jeździmy tu po drugiej stronie drogi, ty głupku.

Oh, jestem gnarly.

Nie bądź niemiły, Eden. Ktoś tu jest, żeby pomóc.

Gdy nieznajomy przechodzi na moją stronę, wyobrażam sobie moje zaproszenie seryjnego mordercy. Prawdopodobnie poszło wirusowo na uniwersalnej tablicy ogłoszeń seryjnych morderców. "Eden zaprasza imprezę seryjnych morderców na pole w Castleview Cove. Kto pierwszy, ten lepszy. Mwahahaha."

"Proszę, zaopiekuj się mną, Wszechświecie" - szepczę modląc się.

Chociaż ta myśl zostaje przyćmiona przez palący ból, którego doświadczam. Czuję się bardzo oszołomiony, ponieważ adrenalina i bolesność mulą się w jedno.

Chcę tylko pomocy. Od kogokolwiek.

Moje drzwi otwierają się szeroko, uruchamiając wewnętrzne światło, oświetlające małą przestrzeń. Dlaczego nie pomyślałem, żeby spróbować tego małego światła powyżej?

Ruch od dużej postaci przykuwa moją uwagę, gdy kucną wewnątrz zakątka drzwi mojego samochodu.

"Hej, możesz się ruszyć? Are you hurt?" Głęboki żwirowy amerykański drawl unosi się nade mną, gdy moje oczy blokują się z najbardziej rewelacyjnymi oczami z odrzutowcem, jakie kiedykolwiek widziałem.

Jasna cholera.

Rozdział 2 (1)

========================

Rozdział drugi

========================

Boke lub Boak: czasownik, wymiotować; rzeczownik, przypadek lub epizod wymiotowania. Wymawiane: Boke, jak poke.

* * *

Eden

Gdzie w krainie Olimpu, spadł ten grecki bóg?

Patrzę w górę na skrawek nieba przez drzwi samochodu. Czy spadł z nieba jak ciemny anioł?

"Tomek, nasz kierowca, wzywa służby ratunkowe. Nie byliśmy daleko za tobą na drodze. Masz szczęście, że cię widzieliśmy. Superszybko wymknęliście się spod kontroli" - mówi lekko pozbawiony tchu. "Twój samochód wjechał głęboko w pole. Musieliśmy zjechać tutaj po ciebie. Oprócz nosa, gdzie jeszcze jesteś ranny?".

Nawet światło wnętrza nad głową nie trafia w jego roztopione, czekoladowe oczy. Chciałabym się w nich zanurzyć. Mmm, tak.

Czy istnieje coś takiego jak oczy "fuck-me-now"? Jeśli tak, to chyba właśnie tak wyglądają. Nie żebym chciała go, no wiesz, zerżnąć. No, może tylko trochę.

Nie. Przestań, Eden. Pewnie i tak jest tam zamknięte. Jestem pewna, że tak się dzieje po latach bezczynności. Jest w piwnicy Muzeum Szkockiego, pod Archiwum Waginy.

Nie wiem, co sobie myślę; nie ma mowy, żeby ktoś taki jak on był zainteresowany kimś takim jak ja.

Witaj gorąca. Surowy seksapil jest w domu.

Czytam o gorących jak diabli facetach takich jak ci w moich książkach romansowych - lub książkach porno, jak moja przyjaciółka Beth lubi je nazywać. Nigdy nie wierzyłam, że tacy mężczyźni istnieją, aż do teraz.

Cholera jasna, moje myśli są przypadkowe. Być może to hipnotyzujący cytrusowy zapach, którym się emanuje, albo jego boski, głęboko opalony kolor, który pokrywa jego skórę, miesza mi w zmysłach. Jest tak uwodzicielski, że nie mogę oderwać oczu od tego tajemniczego faceta.

Nie mogę powstrzymać tego dziwnego, przytłaczającego uczucia, że go znam, ale brakuje mi teraz jednej puszki do sześciopaka, nie myślę prosto i jest mi niedobrze.

Oddychaj.

Wciągam i wypuszczam powietrze, spijając jednocześnie tego tajemniczego faceta.

On jest cały w czerni. Uh-huh. Może być seryjnym mordercą. Jeśli jest seryjnym mordercą, nie jestem pewna, czy zniosłabym więcej dzisiejszej nocy, szczerze mówiąc. Z chęcią przewróciłabym się na bok i błagała pana Fuck-Me-Now-Eyes, żeby mnie wziął.

Co za sposób na odejście. Śmierć przez gorącego faceta.

Mogło być gorzej.

Jestem zahipnotyzowana jego wielkością. Wypełnia drzwi mojego małego pojazdu. Musi być super wysoki; jest przykucnięty, ale jego głowa wciąż sięga szczytu drzwi. Jak to możliwe? Jest masywny.

Stacjonarnie, gapię się na niego, bo nie mogę się powstrzymać, kolebiąc moją uniesioną rękę. To właśnie powinieneś robić, prawda? Trzymać ją w górze? Certyfikat pierwszej pomocy, który posiadam w moim studiu tańca, wydaje się być kompletną stratą czasu; nie mogę sobie przypomnieć żadnej cholernej rzeczy.

Wyciągając mnie z mojego oszołomienia, mówi: "Hej, wszystko w porządku?"

"M... moja... ręka mnie boli", cicho jęczę.

"Robisz to dobrze, trzymaj się. Twój nos? Czy jest obolały? Wygląda na obolały." Wskazuje na niego głową, lekko grymasząc.

Musi wyglądać źle. Poruszając moją dobrą ręką, kciukam mój złoty naszyjnik ze słoniem, gdy moje usta i broda drżą.

"Hej." Wyciąga rękę i kładzie ją na moim udzie. "Jesteś w porządku. Mam cię. Będziesz w porządku."

Fala spokoju koców wokół mnie od jego powitalnego dotyku. Ach... czuje się jak w domu.

Skąd to się wzięło?

Czuję, że go znam; jestem tego pewna. Znam te oczy.

Zaciekawiona podnoszę dobrą rękę, by delikatnie poklepać twarz, badając, skąd pochodzi pulsowanie. Czuję, że jest mokra i ciepła. Opuszczam rękę; kropelki krwi pokrywają opuszki moich palców.

"Argh, ja krwawię. Aw, Jiminy Cricket, to wszystko jest na mojej koszulce Myszka Minnie też, to jest zniszczone. Naprawdę lubiłam tę koszulkę." Czuję się super lekko. "Nie czuję się tak dobrze; nie lubię krwi."

Wszystko się przechyla.

Zaciskam oczy jak zimny pot znów się roi.

Wachlarz, potrzebuję wachlarza. Albo kogoś, kto mnie wachluje.

Mogłabym sobie poradzić z tym nieznajomym obok mnie, który mnie wachluje; o tak, liść palmowy w dłoni, owiewający mnie chłodnym powietrzem, nie mający na sobie nic poza białym ręcznikiem... Tak, kochanie, to brzmi miło...

Jego głęboki kojący głos uderza we mnie. "Hej, zostań ze mną, będzie ci dobrze. Spójrz na mnie." Odwracam głowę w jego stronę i nasze oczy znów się spotykają. "Lubisz Minnie?" pyta mnie nieznajomy, wskazując na moją koszulkę. Wyraźnie próbuje odwrócić moją uwagę i zachować spokój. Albo sprawdzić moje cycki. Może jedno i drugie.

"Tak, ona jest jedną sassy lady; ona trzyma Mickey na palcach. Zawsze marzyłam, żeby pojechać na Florydę i spotkać ją i Mickeya. To byłoby takie fajne."

Uśmiecha się na to.

Dosłownie nie mam pojęcia, dlaczego przesadzam.

"Jak masz na imię?" delikatnie podpowiada.

"Ja... jestem..." Jąkam się, nie mogąc sklecić moich słów razem.

Nie spuszczając ze mnie oczu, kokietuje mnie. "W porządku, powoli, jak się pani nazywa?"

"To jest Eden. Mam na imię Eden i proszę nie nazywać mnie ma'am; to sprawia, że czuję się jak stara kobieta."

Uśmiechając się, odpowiada chłodnym, statecznym tonem: "Eden, takie piękne imię. Miejsce, w którym panuje raj. Pasuje do ciebie. Ja nazywam się Hunter."

Zaklęta, zmuszam się do małego śmiechu. "Chyba nie wyglądam teraz jak raj".

Pokryty krwią, łzy umazane tuszem do rzęs spływające po mojej twarzy i Bóg wie co jeszcze w środku tego pola owoców, jestem daleki od raju.

"Spójrz na Betsy, biedna dziewczyna. Wygląda jakby truskawka zwymiotowała na nią." Wykrzywiam się, gdy wypuszczam z siebie moje zgrzybiałe myśli.

"Właściwie to jesteś wierna swojemu imieniu; jesteś piękna, Eden. Nie sądzę, żeby jakakolwiek parszywa sytuacja mogła to kiedykolwiek zakamuflować."

Eh, przepraszam, co?

"Kim jest Betsy?" pyta nonszalancko, marszcząc brwi, jakby jego poprzedni komentarz nigdy nie opuścił ust.

Nazwał mnie piękną.

Naciskając mnie, mówi: "Eden, kochanie, kim jest Betsy?".

Dziecko?

"Eh, mój samochód".

"Phew, dzięki kurwa za to. Myślałem, że masz dziecko lub zwierzę w samochodzie z tobą. Jedna szkocka dziewczyna w polu wystarczy mi na jedną noc, dzięki."

Rozdział 2 (2)

"Tylko mała ja".

"Czy pamiętasz moje imię, Eden?"

"Tak. Hunter? To właśnie powiedziałeś, prawda? Tak, Hunter." Odpowiadam na pytanie, potrząsając głową. "Mam wrażenie, że cię znam. Czy ja cię znam?"

Błyska olśniewającym białym uśmiechem. "Możesz."

Moje serce skacze. Roaming moje oczy nad nim tak bardzo, jak mogę zobaczyć w słabym świetle nad głową, czuje się jak dobry facet. Jest szokująco atrakcyjny i łatwy w odbiorze.

Szeroki i umięśniony, wygląda na zgranego. Te usta też, jak sprężyste zamki, bardzo do całowania. Tak, zdecydowanie mam wstrząs mózgu. Pocieram dłonią czoło.

Hunter chichocze cicho.

"O, kupa, czy ja to powiedziałem na głos?".

Potrząsa głową.

"Jeśli moje imię oznacza raj, to co oznacza twoje imię?". Dlaczego, do cholery, o to pytam?

"Proste, oznacza tego, który poluje lub ściga".

"Mmm, jakże trafne. Polowanie lub ściganie szkockich dziewcząt na polach jagodowych", droczę się, zaskakując samego siebie, ponieważ czuję niekończący się terkot bólu wciąż przebiegający przez moją rękę. Hmm, wciąż znalazłem wysiłek, by zażartować.

Coś zapala się wewnątrz mnie. Dziwne uczucie, którego nie czułem od bardzo dawna. Latami, a właściwie, jeśli w ogóle.

Zapala się. Jest małe. Ale jest. Mały blask, iskra.

To miłe uczucie. Nieoczekiwane. Ciepłe.

Uwielbiam ten zamrożony moment z nim.

Sprawia, że czuję się bezpiecznie, i podoba mi się sposób, w jaki nazwał mnie piękną.

Dla miejscowych chłopców jestem emocjonalnie niedostępna. Miejscowi chłopcy przestali flirtować i próbować umawiać się ze mną bardzo dawno temu. Dla turystów i obcych? Cóż, nie zabawiam żadnego z nich i daję ten cały wkurzający-don't-even-bother vibe, kiedy wychodzę na rzadkie okazje. Jak Boże Narodzenie, to wydarzenie raz w roku.

Ale ten facet, cóż, nie zna mnie ani mojej historii. Wszystkie moje bariery są w dół z tym całym bałaganem sytuacji, w którym znalazłem się też. To walenie w nos powoduje, że je obniżam; jestem tego pewna.

Czuję coś.

To sprawia, że czuję się niespokojnie.

Co to jest? Czy to poczucie winy?

Wina za to, że czuję pociąg do innego mężczyzny? Do tego faceta?

A może to coś innego? Nie jestem pewna.

Od tak dawna nie czułam się inaczej niż załamana, więc mój emocjonalny kompas jest daleko od kursu.

Staram się ukrywać to, co dzieje się pod powierzchnią. Ale moje siostry trojaczki, Ella i Eva, mają tę intuicyjną wspólną wiedzę, której nie potrafimy opisać.

Zawsze potrafimy wykryć, kiedy coś jest nie tak ze sobą. Moja zasłona "the show must go on", którą zakładałam na świat zewnętrzny przez cały ten czas, jest właśnie tym, zasłoną, która ma ukryć wszystko, co bulgocze pod powierzchnią.

Ale Ella i Eva wiedzą co innego, bo to czują. Mówiły mi to wiele razy. To jest ta niewidzialna więź i głębokie emocjonalne połączenie, które biegnie między nami. My po prostu wiemy. One wiedzą.

Po tych wszystkich latach moi przyjaciele i rodzina wciąż mówią mi, żebym ruszyła dalej, ale ja wciąż mam nadzieję. Mam nadzieję, że on wróci.

Dzięki niemu jestem zakotwiczona w Castleview Cove.

Będę tu, gdy wróci. Jeśli wróci.

Znikąd mój żołądek się nie rusza.

To nie jest od myśli o mojej przeszłości.

"Myślę, że będę boke," mamroczę.

"Boke? Co to do cholery jest boke?" Hunter pyta ze zmarszczonymi brwiami.

Tak jak on pyta, moje ciało biczuje się do przodu tak szybko. Wystrzeliwuję głowę na bok; mój żołądek konwulsyjnie drga, a ja rzucam się między nogi Huntera. Na całe jego czarne buty. Cholera, wyglądają na drogie.

Zbieram się i wycieram usta. Jestem tak zażenowana.

Trzymam głowę w dole. "O mój Boże, tak mi przykro," mruknęłam. "To szkocka za bycie chorym".

"Kurwa. Co?"

Gdy podnoszę głowę, jego oczy blokują się na moich.

"Boke. To po szkocku bycie chorym. Czy wiesz, że jesteś sexy jak cholera, jak tak, po prostu wspaniały? Nie wyglądam najmniej seksownie, ale ty, masz całą rzecz, która się dzieje."

Chyba jestem pijany.

Wodząc wzrokiem po jego wielkiej, potężnej ramie, zapominając o mojej nowo uszkodzonej ręce, niezdarnie grzechotam nią o kierownicę, po czym wydaję jęk, gdy paraliżujący ból przeszywa moją rękę.

Nagłe zmęczenie wszystkim bierze górę; ból jest zbyt silny i ostatnie co pamiętam to czapka z daszkiem, głębokie czekoladowe oczy, amerykański akcent, biały uśmiech, Hunter... i wszystko zaczyna drgać, a potem robi się czarno.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Zdobycz króla myśliwego"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️