Prolog
========== Prolog ========== ---------- Pike ---------- Miłość jest plagą, infekującą masy kłamstwem o szczęściu w życiu. To ostateczna religia, wyznawana przez tych, którzy wierzą, że uratuje ich nędzne dusze i da im jakiś głębszy cel. Że miłość jest tym, co sprawia, że warto żyć. Gówno prawda. Miłość to pieprzony kult. Stado pełnych nadziei kretynów, którzy pędzą, by skoczyć z tego samego klifu, który pochłonął życie milionów przed nimi. Przez mgłę nie są w stanie dostrzec swojego losu, tego, co naprawdę czeka na nich na dole, czyli miłości. Nic poza makabryczną plątaniną masakry. Więc skaczą. A kiedy wszystko jest powiedziane i zrobione, miłość nie prowadzi ich do znalezienia celu, nadziei czy znaczenia w tym życiu. Kończy się to dołączeniem do pieprzonego stosu. Kolejnym nacięciem wyrytym na rękojeści pistoletu miłości. Jedynym prawdziwym końcem plagi jest śmierć lub coś, co bardzo ją przypomina, gdy infekcja rozprzestrzenia się na serce i duszę, miażdżąc człowieka od środka. Miłość jest niechlujna, krwawa i nieświadoma. Nienawiść rodzi się przy braku fałszywych obietnic miłości. Ewolucja człowieka. Nienawiść jest łatwa. Czysta w swojej prostocie. Nie rozczarowuje i nie prowadzi na manowce. Nie ma fałszywych obietnic, nie ma mgły zasłaniającej to, co czeka na dole urwiska. Nienawiść jest produktem tego, skąd pochodzę i kierunkiem tego, dokąd zmierzam. Logan's Beach. To miasto złożone z równych części piasku i sadystów. Plaża i krew. Słona woda i grzechy. Kanałów i chaosu. Zarośnięte, puste pola to idealna gleba, w której zasiane są nasiona nienawiści i rozkwitają, tworząc armię bezdusznych mężczyzn. Krew w ich żyłach, zastąpiona przez płynącą zieleń chciwości. Władają bronią zamiast rąk, a kamieniami zamiast serc. Wejdź na ich ścieżki, a zostaniesz ścięty. Jedynym prawem w tym mieście jest władza. A to, jak daleko jesteś gotów się posunąć, by ją zdobyć, może być zarówno zadziwiające, jak i przerażające. Szacunek zdobywa się poprzez krwawe akty przemocy i ten rodzaj brutalności, który poza tym miastem istnieje tylko w koszmarach. Moja siła leży w mojej prawdzie. Nie mam fałszywych wyobrażeń o tym, kim jestem i do czego jestem zdolny. Nie boję się odwetu, odpłaty, ani samego pieprzonego żniwiarza. Podchodzę do życia bez mojej broni ukrytej za plecami, ale w moich rękach i na twojej twarzy, ponieważ moje nasienie nie zostało zasadzone przy narodzinach, ale raczej przez okoliczności. Nie jestem ofiarą. Jestem po prostu wynikiem. Produktem Logan's Beach. Wyrzutkiem. Banitą. Żądny pieprzonej krwi. Jestem przygotowany na wszystko i każdego. Oprócz niej. Moje życie po Mickey to żywy granat rzucany w powietrze jak dziecięca zabawka. Podczas gdy ja jestem rozproszony, próbując uchronić wszystko, na co pracowałem, przed eksplozją, ona w jakiś sposób zdołała prześlizgnąć się swoimi małymi kobiecymi palcami przez wszystkie moje bariery, sięga do mojej czarnej, pieprzonej duszy... I wyciąga pieprzoną szpilkę.
1. Mika (1)
Rozdział pierwszy ========== Mickey ========== ---------- Cztery lata temu ---------- Mama i tata zawsze promienieją z dumy, kiedy mówią ludziom, że mam pamięć fotograficzną, chociaż mam wrażenie, że to osiągnięcie jest najmniej spektakularne spośród tych, które mają moje trzy młodsze siostry. Mallory, trzynastolatka, jest już w drużynie pływackiej juniorów. Maya, szesnaście, niedawno otrzymała list o wczesnym przyjęciu do Stanford. Mindy, siedemnaście, maluje spektakularne akwarelowe pejzaże i w przyszłym miesiącu wylądowała na swojej pierwszej solowej wystawie w galerii w Miami. No i jestem jeszcze ja. Mickey, dziewiętnaście lat, pamięć fotograficzna, wysokie IQ, nieudolny społecznie. Eh, wydaje się blady w porównaniu. Może dlatego, że patrzyłem, jak ciężko pracują, by osiągnąć swoje cele, podczas gdy moje osiągnięcia są jedynie produktem czegoś, z czym się urodziłem. Nigdy nie musiałem się starać, by być mądrym czy pamiętać. Po prostu jestem. Po prostu potrafię. Słyszę w głowie głos Papy z kolacji w zeszłym miesiącu z moją ciocią i wujkiem. "Bob, czy mówiłem ci kiedyś, że Mickey ma fotograficzną pamięć? To zdumiewające. Potrafi zapamiętać każdy szczegół wszystkiego, co widzi. Nigdy nie widziałem czegoś takiego. Bob, daj mi swoje prawo jazdy. Zapamiętuje numery w dwie sekundy." Uśmiechnąłem się do siebie na widok zdumionej twarzy Boba, kiedy to zrobiłem, rzucając szybkie spojrzenie na jego prawo jazdy, zanim oddałem je z powrotem i wyrecytowałem nie tylko jego numer prawa jazdy, ale także jego datę urodzenia, datę odnowienia prawa jazdy i fakt, że jest dawcą organów. Dla porządku dodałem część o tym, że ma plamę po keczupie na kołnierzyku. Moja pamięć zawsze była moją supermocą. Nigdy mnie nie zawiodła. Uśmiech nie schodzi mi z twarzy. Aż do dzisiaj. Dziś przechwałki Papy są kłamstwem. Bo coś się dziś wydarzyło i po raz pierwszy w życiu nie pamiętam co. Wspomnienie jest, ale siedzi w moim mózgu jak poszatkowany obrazek, unoszący się na wietrze. Właśnie wtedy, gdy czuję, że się do niego zbliżam, znowu znika. To jak złapanie czegoś poruszającego się w kącie oka, tylko po to, by odwrócić się i zdać sobie sprawę, że nic tam nie ma. To tak, jakbym gonił duchy. Śmiech moich sióstr przywraca mnie do rzeczywistości. Zrzucam z siebie niepokojące uczucie i przyklejam na twarz promienny uśmiech. Cokolwiek się stało, nie mogło być aż tak ważne. Bo gdyby było, na pewno bym pamiętała. Bo taka właśnie jestem. Jestem córką, która pamięta. Cokolwiek dzieje się z moją pamięcią, będzie musiało poczekać, ponieważ odmawiam, by cokolwiek mnie niepokoiło, zwłaszcza nie tutaj, moje szczęśliwe miejsce. Moja rodzina i ja każdego lata spędzamy wakacje tutaj, w Logan's Beach. Mamy mały timeshare tuż przy plaży. Wszystkie moje najwspanialsze wspomnienia miały miejsce w tym mieście. Straciłam tu pierwszego zęba. Miałem mój pierwszy prawie pocałunek na molo, odciągając się w ostatniej sekundzie po zauważeniu czegoś obrzydliwego, co utknęło w aparacie Hudsona Yontza, ale wspomnienie wciąż wywołuje uśmiech. Moja mama nauczyła mnie pływać w basenie w tutejszym obiekcie timeshare. Moje siostry i ja nawet wygrałyśmy tutaj turniej wędkarski. Nazwałyśmy naszą drużynę Snook Sisters i tego roku, Snook Sisters zajęły pierwsze miejsce. Można by pomyśleć, że wygrałyśmy na loterii zamiast czterdziestopięciodolarowego bonu do Master Bait & Tackle. Ciepło słońca zaczyna się ochładzać, a nieubłagane ciepło znika z tyłu mojej szyi, pozostawiając chłodne miejsce w jego miejsce, gdy bryza przeczesuje moją mokrą skórę. Spoglądam na niebo i zauważam, że słońce opada na horyzont. Już zachód słońca? Gdzie się podział czas? Czy nie opuściliśmy właśnie timeshare, aby pójść na kajaki kilka minut temu? Tak. To, pamiętam. Spakowaliśmy vana. Przywiązaliśmy kajaki do dachu. Zatrzymaliśmy się, żeby kupić więcej kremu przeciwsłonecznego. Czyż nie? A może to było w zeszłym roku? Czy padało? Chyba pamiętam deszcz. To wszystko jest zamazane. To znaczy, czas zawsze leci przez nasze lato tutaj. To nic nadzwyczajnego, że tracę rachubę. Ale nie z twojej pamięci. Wszystko będzie dobrze. Wszystko będzie dobrze. Odmawiam ponownego wejścia w tę linię rozmowy z moim wewnętrznym głosem. W końcu zostało już tylko tyle czasu. To nasze ostatnie lato tutaj jako rodzina i chcę cieszyć się każdą jego minutą. Znak z napisem Welcome to Logan's Beach świeci na zielono pod słabnącym światłem, gdy się zbliżam. Każdego tygodnia w okresie letnim pojawia się albo duży, czarny fallus namalowany sprayem w poprzek napisu, albo plama farby przykrywająca tego fallusa. Dzisiaj jest to plama farby. Uśmiecham się do siebie, gdy powoli przechodzę obok znaku. Moje stopy bolą od chodzenia. Zawsze królowa dramatu, słyszę Mallory narzekając na jej za mną, a ja toczę moje oczy. Mama zapewnia ją, że jesteśmy prawie na miejscu. Odpowiadam z sarkastycznym "Czy jesteśmy tam jeszcze?". Nikt nie śmieje się, ale Papa. Słucham, jak Papa mówi zły żart knock-knock, który sprawia, że moje siostry i moja mama jednocześnie jęk. Papa jest dziwny jak ja. Nie tylko dzielimy to samo wysokie IQ, ale także to samo tandetne poczucie humoru. Jestem jedyną osobą, która śmieje się z jego żartu, i jestem nagradzana jednym z jego słynnych mrugnięć. Mindy gani mnie za zachęcanie go i jęczy jeszcze głośniej, gdy zaczyna opowiadać kolejny żart. Dręczenie moich sióstr jest tu nawet w jakiś sposób słodsze. Nawet dzielenie łazienki z moimi trzema siostrami jest tutaj bardziej znośne niż w domu, a ta w domu ma dwie umywalki, gdzie ta w timeshare ma tylko jedną. Gdy idziemy, zostawiam za sobą ślimakowaty ślad wody na chodniku. Moje ubrania przeszły od mokrego do wilgotnego pod wpływem gorąca słońca. Moje dżinsowe szorty obcierają wewnętrzną stronę ud, ocierając skórę na surowo przy każdym kroku. Moja dzika masa włosów to obłąkana gąbka, a gdy już jest mokra, cieknie jak cieknący kran, dopóki nie znajdę ręcznika i suszarki, bo suszenie powietrzem nie wchodzi w grę. Maya zauważa mój mokry szlak i żartuje, że powinnam wystąpić w jednej z tych infomarek Sham-wow. Nie jako sprzedawca krzyczący o tym, jak bajeczna jest chłonąca wodę ściereczka, ale jako sama ściereczka.
1. Mika (2)
"Jakbym nie słyszał tego wcześniej" - mruknąłem. Słyszałem. Kilkaset razy. Wszystkie od Mayi. Mama mówi jej, żeby była miła, a ja się uśmiecham i wystawiam język jak dziecko, mimo że jestem teraz dorosłą kobietą. Zastanawiam się, kiedy faktycznie poczuję się jak kobieta. Moje ciało z pewnością nie dostało wiadomości, że kobiecość powinna już osiągnąć we mnie swój szczyt. Dowód A to moje kurze nogi, a dowód B to mój brak gracji... czegokolwiek. Papa mówi nam wszystkim, żebyśmy przestali chodzić i zaczerpnęli słonego powietrza. Podczas gdy obaj jesteśmy inteligentni i dzielimy to samo śmieszne poczucie humoru, to tutaj się różnimy. Papa jest sentymentalny w sposób, który jest niemal kapryśny. Potrafi odłożyć na bok logikę na rzecz uczuć. Kiedy patrzę, jak zamyka oczy i bierze głęboki oddech, zdaję sobie sprawę, że mu zazdroszczę. Że może mieć to, co najlepsze z obu światów, podczas gdy mnie udaje się żyć w granicach tylko jednego. Normalnie przewróciłbym oczami lub po prostu udawał, że się z tym pogodziłem, ale to moje ostatnie lato tutaj, zanim wrócę do college'u i rozpocznę mój nowy projekt badawczy, a kto wie, może moje ostatnie lato tutaj kiedykolwiek, i obiecałem sobie, że będę delektował się każdą minutą, która pozostała mi w tym miejscu. Więc robię to, co mówi Papa, i zatrzymuję się, staję twarzą do wody i zamykam oczy. Sól jest tak gęsta w powietrzu, że czuję jej smak w ustach, zanim jeszcze zdążę wziąć wdech. Próbuję wziąć głęboki oddech, ale nie mogę. Moje płuca są już pełne, ale nie powietrzem. Kaszlę jednym z tych ohydnych, mokrych kaszlów, w których czuć, jak coś przemieszcza się w płucach. A powietrze mogłoby być równie dobrze jak lizanie soli, bo to, co wykrztuszam, smakuje tak, jakbym lizał je przez cały dzień. Moja mama podchodzi do mnie i pyta, czy nic mi nie jest. Kiwam głową, wycieram usta grzbietem dłoni i uśmiecham się do niej, zapewniając ją, że nic mi nie jest. Przypomina mi, że zawsze pod koniec lata się przeziębiam. Ma rację. Zawsze tak jest. To tyle jeśli chodzi o moją próbę bycia wolnym duchem. Uśmiecham się do siebie. Mallory będzie nosić swoją maskę chirurgiczną przez całą podróż do domu, więc nie złapie mojego przeziębienia. Będzie dawać mi swoje zwykłe podniesione brwi, spojrzenia boczne za każdym razem, gdy kicham, jakbym miał plagę zombie. Zapisuję w pamięci, żeby dorzucić kilka dodatkowych fałszywych kichnięć i kaszlnięć na dobry początek. Kontynuujemy spacer. Stopy bolą mnie do tego stopnia, że kuleję. Staram się to ukryć, żeby mama się nie martwiła. Nie chcę też narzekać, dzisiaj już wystarczająco dużo tego usłyszała. Poza tym powiedziała, że jesteśmy już prawie na miejscu, więc niedługo będę mogła im odpocząć. Biel i żółć zbliżających się reflektorów rozciąga się szeroko w świetle świtu jak portale rozmytych słońc. Zatrzymuję się i osłaniam na chwilę oczy, zanim wszyscy ruszymy dalej. Głośny klakson wybucha z przejeżdżającego samochodu, sprawiając, że Maya skacze, a Mallory przeklina, gdy zanika w dół drogi. Po kilku kolejnych milach droga staje się cienka i popękana, bez oznaczeń oddzielających pasy ruchu. Nie ma już świateł, barów ani ludzi. Mindy jęczy do Papy, a on zapewnia ją ponownie, że jesteśmy prawie na miejscu, ale zaczynam myśleć, że nie istnieje. Czarna ciężarówka podjeżdża obok nas i zatrzymuje się. Jest na wielkich, uniesionych oponach. Dźwigam szyję, gdy szyba się rozchyla. Pojawia się mężczyzna, chociaż jest tak wysoko, że nie mogę rozpoznać jego twarzy. "Proszę pani, potrzebuje pani podwózki?" pyta, brzmiąc na zaniepokojonego. Uśmiecham się, a moje usta pękają. Strużka krwi spływa po mojej szczęce, a ja wycieram ją mokrą koszulą. Kłuje od soli, ale mój uśmiech nie słabnie. Jestem po prostu tak szczęśliwy, że jestem z moją rodziną. Że mogę tu być. Muszę być szczęśliwy. Nie mogę się nie uśmiechać. Ale dlaczego ja krwawię? Wszystkie trzy moje siostry błagają rodziców, żeby pozwolili nam wsiąść do ciężarówki tego nieznajomego, ale wiem, że nigdy na to nie pozwolą. Więc, tak bardzo jak doceniam ofertę, grzecznie odmawiam. "Dziękuję bardzo, ale nie dziękuję". Moje siostry chichoczą i chociaż nie widzę mężczyzny, zdaję sobie sprawę, że musi być przyzwoicie wyglądający, bo moje siostry chichoczą jak idiotki. Biczuję moją głowę dookoła. "Ciii, nie bądź niegrzeczny," mówię między zębami i odwracam się z powrotem do nieznajomego. "Przepraszam za nich." "Ich," mówi, jakby nie rozumiał, dlaczego młode kobiety miałyby chichotać w jego obecności. Być może ja też, ale jego twarz jest teraz jeszcze bardziej rozmyta niż wtedy, gdy po raz pierwszy się podciągnął. Właściwie wszystko jest teraz bardziej rozmyte. Musimy iść dalej, by móc dotrzeć do celu. Ale gdzie to jest? Gdzie ja jestem? "Jeszcze raz dziękuję za ofertę", mówię do mężczyzny. "Ale jak widzisz, nawet gdybyśmy skorzystali z twojej uprzejmej oferty, twoja ciężarówka nie ma tylnego siedzenia i nie sądzę, aby mogła pomieścić całą szóstkę z nas". "Całą szóstkę", powtarza. Nie jest to ani stwierdzenie, ani pytanie. Zaczynam myśleć, że on nie ma całej niezbędnej mocy mózgu, żeby obliczyć tak proste stwierdzenie. Albo policzyć do sześciu. Bolą mnie stopy i przesuwam się z jednej na drugą. Jestem chętny do wysłania tego nieznajomego w drogę, a coraz trudniej jest mi utrzymać się w pozycji pionowej. "Chyba nie sądzisz, że zostawiłabym tu moją rodzinę i poszła z tobą sama, prawda?". Odwracam się z powrotem do mojego Papy i strzelam do niego wzruszeniem ramion. Uśmiechnął się dumnie, bez wątpienia na świadomość, że jego ciągłe rozmowy o obcym niebezpieczeństwie zapadły w pamięć. "Proszę pani, gdzie jest pani rodzina?" pyta nieśmiało. Marszczę czoło. To znaczy, mój wzrok jest zamazany, ale ten człowiek musi być całkowicie ślepy. "Zaraz za mną!" Macham rękami w stronę, gdzie moja rodzina jest zebrana na poboczu drogi. Wszyscy machają, jakby byli ruchomym obrazem idealnej rodziny. Otwiera drzwi kierowcy i zeskakuje na chodnik. Rejestruję gołe ramiona i białą koszulę. Tatuaże. Jego włosy są w kolorze ciemnego blondu, przypominają mi moją kotkę, Penny. Ma bliznę na szczęce i jasne oczy, które ciągle poruszają się nieostro. Nic dziwnego, że moje siostry zachichotały. Jest bardzo wart zachichotania. Zgaduję, że jest tylko trochę starszy ode mnie, chociaż jego głęboki głos brzmi znacznie dojrzalej.
1. Mika (3)
Zatrzaskuje drzwi. Nie wiem, czy to nagły ruch, czy długi spacer sprawił, że kołyszę się na nogach. Młody człowiek spogląda przez moje ramię w ciemność, potem z powrotem na mnie, zanim powtórzy ten proces ponownie. Jego rysy twarzy przypominają teraz w zbliżeniu obraz muchy, którą kiedyś badałem. Duże i bezsensowne. Zbyt wiele oczu. Drapie się po głowie w zakłopotaniu. Warkam z frustracji i obracam się, żeby wskazać mu moją rodzinę, ale ruch trwa, nawet gdy moje ciało się zatrzymuje. Wszystko się kręci. Moja rodzina. Ciężarówka. Nieznajomy. Księżyc nade mną. Szybciej i szybciej, jak w wymykającym się spod kontroli karnawale. Łapię ostatni rzut oka na moją rodzinę, gdy spadam. Ostatnie słowa, które słyszę, zanim uderzę o ziemię, są głębokie i stłumione. "Nie ma nikogo za tobą." Pike Noc zaczyna się jak prawie każda: od dwóch dziewczyn w moim łóżku. Łatwo się nudzę i trudno mi się skupić tylko na jednej naraz. Mój przyjaciel, Nine, nazywa to seksualnym ADD. Nie myli się. Poza tym jestem dwudziestodwuletnim mężczyzną z ogromnym apetytem seksualnym. Więc, to jest to. Po wyjściu dziewczyn, szybko biorę prysznic i idę robić to, co robię najlepiej. Wciągam prochy. Dostarczam astronomiczną ilość molly i blow bandzie bogatych dzieciaków urządzających rave po boujee stronie grobli w Logan's Beach. Gdy tylko przechodzę z powrotem na moją stronę miasta, oddycham z ulgą. Im więcej dystansu mogę umieścić między mną a tymi pieprzonymi, uprawnionymi, bogatymi bachorami i ich zdecydowanymi dążeniami do rozczarowania rodziców, tym lepiej. Te dupki mają tak mało problemów w życiu, że muszą je sobie stwarzać, podczas gdy reszta świata żyjąca po tej stronie grobli, krainie piasku i ruin, błąka się po dosłownym piekle na ziemi. Piekło, czy nie, cholernie kocham to miasto. Słona woda i piasek płyną w moich pieprzonych żyłach. Logan's Beach to miejsce, w którym chcę być. Teraz mieszkam w Coral Pines z Nine, ale mam oko na gówniany sklep z antykami na Main Street z mieszkaniem na drugim piętrze, które mam nadzieję przekształcić w mój własny gówniany lombard, jak tylko uda mi się zebrać wystarczającą ilość gotówki. Bas wciąż bije mi w uszy. Zmuszam się do ziewnięcia i szarpię za płatek ucha, żeby popsikać sobie uszy. Co się stało z prawdziwą muzyką? Johnny Cash. Bush. Sam Hunt. Muzyka rave, której słuchają, jest gorsza niż większość form pieprzonych tortur, ale zgaduję, że tam właśnie wchodzą w grę narkotyki. Trzeba być naćpanym, żeby tańczyć do tego gówna. Jestem w tym samym wieku co większość tych "dzieciaków", ale nienawiść do ich muzyki i mój brak przywilejów sprawia, że czuję się o wiele starszy. Słodka ulga przychodzi w postaci Johnny'ego Casha. Włączam radio. "To jest bardziej pieprzone", mówię do siebie, stukając palcami o kierownicę, gdy pierwszy wers Cocaine Blues zagłusza bas w moich uszach. Mijam znak Welcome to Logan's Beach i dostrzegam postać poruszającą się w cieniu. Nie jest niczym niezwykłym zobaczyć niedźwiedzia, dzika, jelenia czy aligatora przechodzącego o tej porze nocy. To, co jest niezwykłe, to dziewczyna, która kuleje boso na poboczu pieprzonej drogi, wyglądając jak jedna z tych dziewczyn z horroru, powoli zataczając się w dół drogi, długie mokre włosy zwisające z jej twarzy. Ciekawość bierze górę. Zwalniam ciężarówkę do zatrzymania się obok niej, zaskoczony jak cholera, kiedy podchodzi do ciężarówki. Pluje jakieś bzdury o ludziach za nią, kiedy nie ma tam nikogo poza pieprzonymi świerszczami i innymi stworzeniami. Jest młodsza ode mnie o kilka lat. Chuda, cała w łokciach i kolanach. W jej dużych szarych oczach jest dzikość, przypominająca mi obłąkaną lalkę. Ciągle zerka za siebie, wyraźnie widząc coś, co mi umyka. Kołysze się na nogach. Wyskakuję i łapię ją, gdy mija. Teraz jest na moim siedzeniu pasażera, ociekając błotem i wodą na skórę. "Yo...girl," mówię, lekko klepiąc jej policzki w próbie przywrócenia jej do świadomości. "Hej, dzieciaku. Obudź się, kurwa." Jej mokre, żylaste włosy są koloru ciemnej whisky, długie z marszczącą się falą. Ma małą przerwę między swoimi, skądinąd idealnymi, przednimi zębami i pieprzyk na lewym policzku nad bladymi, spękanymi ustami. Ma rozcięcie nad okiem i zadrapania na stopach i dłoniach. Zamrugała kilka razy, zanim w końcu otworzyła oczy, rozgląda się po wnętrzu ciężarówki, zanim jej oczy spadną na moje. "Och, hej," mówi szorstkim głosem, a potem uśmiecha się jasno, jakby nie właśnie wypluła bzdury o byciu otoczonym przez ludzi przed omdleniem w moich ramionach. "Czy byłeś w walce w klatce z kurczakiem czy coś? 'Bo wygląda na to, że byłeś. I przegrałeś." Ona siedzi i potrząsa głową. "Nie, że jestem świadoma." Patrzy w dół na swoje ubrania. "Co się stało?" Dotyka rozcięcia nad okiem i syczy. "Nie jestem pewna. Znalazłem cię w ten sposób." Myśli przez chwilę. "Pływanie. Musiałam wypłynąć za daleko. Mama zawsze ostrzega mnie przed przechodzeniem obok skał, ale ja nigdy nie słucham. Myślę, że padał deszcz. Płynęliśmy kajakiem?" Przyciska oczy, zagryzając dolną wargę i walcząc z pamięcią. "To wszystko... nie pamiętam". Typowy błąd turystów. Niezliczone ilości z nich utonęły myśląc, że mogą pływać obok skał i wyraźnego jak pieprz znaku, który czyta DO NOT SWIM PAST THE ROCKS. Westchnąłem. Nic dziwnego, że dziewczyna myślała, że jest z rodziną. Prawie utonęła i prawdopodobnie połknęła dużo wody. "Szpital czy dom?" pytam. Jestem gówniarzem, ale nawet gówniarze nie zostawiają młodych, niewinnie wyglądających utopionych szczurów na poboczu pieprzonej drogi w nocy. "Do domu", odpowiada, opierając głowę o zagłówek. Okrążam ciężarówkę i wsiadam z powrotem, wrzucając ją na napęd. Zerkam na nią. Jej oczy są zamknięte. Skóra jej powiek ma purpurowy kolor i nie mogę powiedzieć, czy to cień, brud, czy siniak. "A gdzie to może być, kochanie?" Ona otwiera oczy i siada z grymasem. "Mieszkamy w Ocala, ale lato spędzamy tu, na plaży. One-twelve-four-four Sycamore Drive. Taki jest adres timeshare'u".
1. Mika (4)
Przynajmniej zna jej adres. To już coś. "Na pewno nie potrzebujesz szpitala?" Bierze głęboki oddech i przykleja na twarz uśmiech. "Jestem pewna. Muszę się tylko umyć. Moi rodzice będą tak wkurzeni. Pewnie już mnie szukają." Kiwam głową. "Mogę cię szybko zabrać do domu. Wiem, gdzie jest droga. To nie jest daleko od miejsca, z którego właśnie przyszedłem." Podczas jazdy czuję jej spojrzenie na moim policzku, wypalające dziurę w mojej twarzy. W końcu mówi: "Dziękuję. To znaczy, za podwiezienie." Jej blade zapadnięte policzki nabierają trochę koloru, gdy się rumieni. Przygryza dolną wargę i syczy, podnosząc palce do rozcięcia na wardze, o którym zapomniała. W ciągu moich dwudziestu dwóch lat nie zrobiłam wielu rzeczy, które zasługiwałyby na podziękowania, a już na pewno nie zrobiłam ostatnio nic, co by na nie zasługiwało. To niewłaściwe, że ona mi dziękuje, a jeszcze bardziej niewłaściwe, że nie mam pojęcia, jak odpowiedzieć na zwykłą wdzięczność. Przez resztę drogi milczymy. Jedyne dźwięki to sporadycznie przejeżdżające samochody i echo rechoczących żab z sąsiednich rezerwatów. Skręcam w dół podjazdu z połamanej skorupy, wyłożonego krzywym, pomarańczowym płotem i grządkami roślin z połamanej skorupy, mieszczącymi rodzaj wysokich, chudych palm, które kołyszą się na lekkim wietrze, jakby były w huraganie. Co zabawne, te skurwysyny są tymi, które przeżywają większość huraganów, kiedy wszystko wokół nich obraca się w gruzy, ponieważ wyginają się jak gumki i zawsze zatrzaskują się z powrotem. "To jest to" - mówi na wydechu, jej twarz się rozjaśnia. Sam dom ma słoneczny żółty kolor, siedzi wysoko na palach z dwoma miejscami parkingowymi pod spodem, oddzielonymi niepomalowaną ścianą z betonowych bloków. Fioletowe okiennice otaczają dwa okna. Pod każdym oknem wisi duże zardzewiałe metalowe słońce z numerami domu. Z boku znajduje się mały budynek gospodarczy, który pasuje do schematu malowania domu. To jest duplex. Jeden z setek takich jak ten, stojących przy plaży. Podobnie jak inni, zakładam, że drewniane schody po lewej i prawej stronie prowadzą do pokładu na plaży domu, gdzie znajdują się drzwi wejściowe, ponieważ tak właśnie układają się wszystkie te rzeczy i są ich setki na plaży. Kto wie, mogłem być tu wcześniej, albo w interesach, albo dlatego, że przerwa wiosenna ma tendencję do wyprowadzania dzikich dziewczyn z problemami tatusia, które nie kochają niczego więcej niż slumsy z miejscowymi na przerwie wiosennej. Takich, którym nie przeszkadza, że nie będą jedyną dziewczyną w moim łóżku. Dziewczyna otwiera drzwi i hops w dół, potykając się na podjeździe skorupy. "Cholera", przysięgam, skacząc w dół i ścigając się, aby utrzymać ją w pionie. "Może szpital byłby lepszym pomysłem". "Nie. Jestem dobra. Zawsze jestem dobra, kiedy jestem tutaj", mówi, jej oczy iskrzą się, gdy patrzy w górę na mały domek na plaży, jakby to była rezydencja pokryta diamentami. Znowu nie widzę tego, co ona widzi. "Która strona?" pytam. "Schody po prawej stronie", odpowiada. Owijam ramię wokół jej talii i umieszczam jej rękę wokół mojego ramienia, prowadząc ją nad schodami. "Wiesz, spędziłam tu każde lato, odkąd skończyłam osiem lat," zaczyna. Odwraca głowę, gdy zauważa pustą zatokę parkingową. "Furgonetka. Nie ma go tutaj. Może jeszcze nie wrócili. Pewnie nadal mnie szukają. Będę miał ucho pełne od Papy na pewno." Jej oczy szklą się, powracając do spojrzenia, które miała, gdy ją znalazłem. Zacieśniam mój uchwyt wokół jej talii, kiedy czuję, że się kołysze. "Wszystko w porządku?" "Ja...nie wiem." Okrągłe szeroko osadzone oczy wpatrują się we mnie z zakłopotaniem. "Nie wiem, co się dzieje." Potyka się z powrotem, a ja przyciągam ją blisko, zakotwiczając ją do mojej piersi. "Deszcz. Dźwięki. Szkło. Gdzie oni wszyscy poszli?" Spotkałem w swoim życiu kilka szalonych suk, ale ta może być jeszcze bardziej szalona niż dziewczyna, która podcięła mi opony lub ta, która próbowała podpalić moje mieszkanie. "Wiesz," mówię. "Przypominasz mi moją nauczycielkę angielskiego z szóstej klasy". Opieram brodę na jej mokrej głowie, gdy ona zagrzebuje twarz w mojej koszuli, szukając pocieszenia u obcej osoby. Ode mnie, ze wszystkich ludzi. "Bo ja też nie rozumiałam nic z tego, co mówiła". Co do cholery mam z nią zrobić? To nie jest ten rodzaj szaleństwa, który prowadzi do bycia nagim i podejmowania wątpliwych decyzji, żeby wkurzyć swojego tatusia, ale ten rodzaj, który kończy się kaftanami bezpieczeństwa i pamiętnikiem o jej życiu dorastającym w wariatkowie. Zabrałem ją do domu, czy mam ją tu zostawić? Ona nie jest moim problemem. A jednak, gdy obejmuje mnie w pasie ramionami, jakby trzymała się drzewa w czasie burzy, czuję się zobowiązany. Muszę ją chronić przed tym, co dzieje się w jej mózgu, a co sprawia, że trzęsie się przede mną. "Nie wiem, co tu robić", mówię jej ze śmiechem. Nie wiem pierwszej rzeczy o pocieszaniu kogokolwiek. "Ja też nie wiem", wzdycha. "Dobrze odwracasz uwagę." Ona odciąga się tylko na tyle, aby dźwignąć jej szyję, patrząc na mnie. "Rozproszenia są miłe". Odwrócenie uwagi? Teraz, to mogę zrobić. Owijam moją rękę wokół jej szyi, koronki moje palce przez jej włosy, i naciśnij moje usta do niej. Wydaje dźwięk w moich ustach i na początku myślę, że to jęk, więc naciskam dalej, wciskając mój język między jej wargi. Ona napiera na moją klatkę piersiową. Nope. To nie był jęk. Uwalniam ją, robiąc krok do tyłu. "Co ty robisz?" krzyczy, pierś się buja. Jej oczy wyglądają wyraźniej. Wściekłe jak wszystkie kurwa, ale wyraźniejsze. "Poza zrujnowaniem chwili". Jest coś jeszcze za gniewem i zamieszaniem. Ciepło. Tęsknota. Mój kutas gęstnieje w moich dżinsach. To dobrze. Cieszę się, że nie tylko ja to czuję. Ona siada na najniższym stopniu. Opieram się o barierkę, zapalam papierosa i wzruszam ramionami. "Nie wiedziałem, co jeszcze można zrobić. Trochę zbaczałeś z torów. Musiałem cię wciągnąć z powrotem, zanim się, kurwa, rozbiłeś. Nie jestem dobry w pocieszaniu. Nigdy wcześniej tego nie robiłem. Powiedziałeś, że chcesz odwrócić uwagę". Mogę cię rozproszyć jeszcze bardziej. Oczywiście dziewczyna nie jest przy zdrowych zmysłach i jest to jakoś zaraźliwe, bo nie ma mowy, żebym faktycznie chciał ją znowu pocałować. Nigdy nie chciałem pocałować dziewczyny w całym moim życiu. Kurwa? Tak. Pocałować? Nigdy. Nie w moim stylu. Kobietom nie można ufać ani ich całować. Przyjąłbym to przekonanie aż do banku.
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Broń doskonała"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️