Niezapomniane lato

Prolog

Nie było słów na ten ból.

Oczywiście, wielu próbowało je znaleźć, próbowało połączyć spółgłoski i samogłoski, aby stworzyć kombinację sylab, które mogłyby objąć ten nieopisany stan bycia.

Złamane serce wydawało się być tym, które było najbliższe prawdy, ale i tak nie spełniało swojego zadania.

Rozumiałam, skąd wzięło się to słowo. To było to uczucie ciężaru na klatce piersiowej, rozszczepienie klatki piersiowej, sposób, w jaki twoje serce wydawało się być spętane łańcuchami ograniczającymi, uniemożliwiającymi mu pełne bicie, tak jak kiedyś.

To był ten rozdzierający ból w samym dole tego, kim jesteś, ten, który krzyczy z bólu za utratę tego, co kiedyś było, który wbija się w ściany twojego żołądka, jakby jeśli walczy wystarczająco mocno, może jakoś uchwycić i utrzymać to, co nigdy nie mogło być naprawdę.

To była desperacja i rozpacz w równej mierze.

To była dziura, której już nigdy nie da się wypełnić.

To było nietykalne uczucie, gdy źródło całej radości w twoim życiu zostało nagle i gwałtownie wyrwane, i przerażająca świadomość, że już nigdy nie będziesz go miał.

Nie było słów na ten ból.

Nie było słów na tę torturę.

Nie było słów na ten dziwny czyściec, w którym czułem się martwy w środku i w jakiś sposób bardziej żywy niż kiedykolwiek.

Nie było słów.

Przetarłem więc twarz. Wziąłem głęboki oddech.

I spróbowałem to namalować.

Rozdział pierwszy (1)

Sztuka umierającej planety

Trzy miesiące wcześniej

Tego lata wszystko wydawało się żywe i kruche, jak bomba brzęcząca tuż pod powierzchnią niczego nie podejrzewającego tłumu.

Nasza planeta stawała się coraz cieplejsza, wszystko dzięki nam, i widzieliśmy z pierwszej ręki szkody, które wyrządziliśmy. Zamiecie siały spustoszenie na północnym wschodzie, huragany wstrząsały południowo-wschodnim wybrzeżem, na zachodzie płonęły pożary i trzęsła się ziemia. Rozbijały się samoloty, testowano pociski w Chinach, a ropa naftowa rozlewała się po naszych oceanach. Przez cały czas nasze oczy były skupione na niezwykłym Michaelu Jordanie i Chicago Bulls, którzy gonili za swoim czwartym mistrzostwem.

Kibicowaliśmy naszym olimpijczykom, gdy przygotowywali się do lata, śpiewaliśmy każde słowo do każdej piosenki Spice Girls i oglądaliśmy zwiastuny filmów takich jak Twister i Dzień Niepodległości, jakby te katastrofy były odległą dystopijną fantazją, w przeciwieństwie do samej rzeczywistości, w której żyliśmy.

Czułem, że to wszystko przepływa przeze mnie jak prąd od momentu, gdy mój samolot wylądował w Rzymie, we Włoszech. Czułam, jak wiruje i pędzi we mnie w pociągu do Florencji, a kiedy osiadłam na letnich studiach za granicą, przysięgałam, że jeden zły krok - lub może jeden dobry krok - wywoła eksplozję.

Moje buty Mary Janes wydawały dźwięk plunk za każdym razem, gdy stawiałam krok na brukowanych ulicach historycznego miasteczka Florencji, lub Firenze, jak nazywali je Włosi. Moje pędzle były zawinięte w skórzaną saszetkę na biodrach, pasek przecinał moje ciało, a ja trzymałam dwa olbrzymie podręczniki o sztuce florenckiej na piersi.

Było lato 1996 roku, a ja miałam dwadzieścia dwa lata.

Opuściłam Amerykę w deszczową majową noc, machając na pożegnanie rodzicom i lotnisku w Atlancie z ekscytacją bulgoczącą w brzuchu. Obudziłem się groggy w połowie drogi dookoła świata do słonecznego i ciepłego włoskiego poranka.

Trzy miesiące we Florencji, aby studiować sztukę.

Trzy miesiące na doskonalenie mojego rzemiosła.

Trzy miesiące, aby zrobić coś dla siebie lub poddać się życzeniom moich rodziców, aby użyć mojego stopnia księgowego zamiast mojego artystycznego.

Na samą myśl o tym przechodził mnie dreszcz.

Był przyjemnie ciepły poranek, gdy szłam krótką drogą od mojego pokoju w akademiku do skupiska budynków, które tworzyły nasz kampus w środku Florencji. Moje blond włosy były w swoim zwykłym stanie naturalnych fal, schowane za uszami, a ich pasma utknęły na moich kolczykach yin & yang. Mój makijaż był ciepły i neutralny, usta pomalowane na matową ceglaną czerwień, a rzęsy pomalowane długą maskarą. Czarny choker, który dostałam od mojej najlepszej przyjaciółki przed wyjazdem ze Stanów, obejmował moją szyję, a ja miałam na sobie moją ulubioną parę poplamionych farbą kombinezonów na prostym białym topie z ramiączkami spaghetti. Leśnozielona i granatowa koszula w kratę z długim rękawem przewiązana wokół mojej talii dopełniła wygląd, razem z moimi ciemnymi, okrągłymi okularami przeciwsłonecznymi.

Jedną ręką trzymałam podręczniki na piersi, drugą miałam schowaną w prawej kieszeni, tak jak zwykle.

Zawsze ją chowałam, od dziecka.

Program studiów zagranicznych, na który się zapisałam, był intensywny przez dziewięćdziesiąt dni, z pięcioma dniami spędzonymi w klasie od dziewiątej do południa i stażem w muzeum od pierwszej do czwartej. Jeśli nie studiowałam sztuki, próbowałam ją tworzyć. A kiedy to się nie udawało, chodziłem po salach Uffizi i podziwiałem tych, którzy pozostawili swój trwały ślad na świecie, modląc się, bym mógł zrobić to samo.

Pierwsze dwa tygodnie minęły jak mgnienie oka, głównie dzięki pracy nad naszym pierwszym prawdziwym zadaniem. Był to obraz olejny, a ponieważ pracowałem nad nim wczoraj do późna w nocy, modliłem się, by rano był już nieco suchy na mojej sztalugach, gotowy na spotkanie z profesorem.

Profesor Beneventi był surowym mężczyzną po pięćdziesiątce, z czarnymi jak atrament włosami i zwietrzałą, opaloną skórą, która rzadko kiedy marszczyła się na krawędziach jego oczu, z powodu braku umiejętności uśmiechania się. Mimo to jego praca była imponująca, a on sam miał na swoim koncie osiągnięcia, które sprawiły, że czułem się zaszczycony, mogąc się od niego uczyć.

Mężczyzna miał doktorat, co samo w sobie było imponujące, ale bardziej poruszyły mnie dziesiątki fresków, obrazów i rzeźb, których wykonanie zlecono mu na przestrzeni lat - do pierwszego z nich został zatrudniony, gdy miał zaledwie trzynaście lat. Ekspert w tradycyjnych renesansowych technikach rysowania, malowania i rzeźbienia, jego prace można było oczywiście zobaczyć w całej Florencji, ale nie był zbyt skromny, aby przypomnieć nam, że jego dzieła były wystawiane w muzeach i centrach miast tak odległych jak Chiny i aż do Ameryki.

Był genialnym staruszkiem.

I bardzo trudno było mu zaimponować.

Naszym zadaniem było namalowanie pierwszego tygodnia we Florencji, a ja usiadłem na kamiennym murku wzdłuż rzeki, ze słońcem na twarzy i właśnie to zrobiłem. Pozwoliłem, by inspiracja płynęła z miasta wprost do mojego serca. To było tak silne, jak puls w mojej szyi, ta świadomość, że jestem tutaj, w miejscu narodzin renesansu, w mieście, które powołało do życia niektórych z najbardziej znanych artystów na świecie.

Pracowałem nad moim obrazem każdego wieczoru po stażu przez tydzień i wiedziałem, nie widząc żadnej pracy innych studentów, że mój był nieskazitelny, arcydzieło alla prima z jasnymi kolorami włoskiego zachodu słońca i doskonałymi mieszankami pociągnięć pędzla, aby ożywić rzekę i most nad nią.

Nie mogłam się doczekać, by pokazać je profesorowi Beneventi.

Klasa tętniła rozmową, gdy weszłam do środka, wszyscy siedzieli przy sztalugach i z niecierpliwością czekali na profesora. Delikatna bryza przetaczała się przez otwarte okna pokoju, białe zasłony płynęły w ślad za nią, a ten przeciąg był naszą jedyną ulgą od ciepła, które miało rosnąć przez cały dzień. Nie zdawałam sobie sprawy, jak bardzo byłam uzależniona od klimatyzacji w Georgii, dopóki nie przyjechałam do Florencji, gdzie klimatyzacja była tak rzadka, jak jajka na śniadanie.

Ciastka, do których się przyzwyczaiłam.

Rozdział pierwszy (2)

Pocenie się nie miało miejsca.

Byłem niespokojny aż do momentu, kiedy zrzuciłem torbę z ramienia obok mojego stołka barowego i spojrzałem na mój w większości wyschnięty obraz, który ostatni raz widziałem około północy. Kolory były tak jasne, jak zapamiętałem, a pociągnięcia pędzla nienaganne.

Uśmiechnąłem się, gdy zająłem miejsce, pewność siebie wypełniła mnie jak hel.

Rozejrzałem się dookoła, upewniając się, że wszyscy są zajęci swoją pracą, zanim wyjąłem prawą rękę z kieszeni. Ostatni fragment, który zostawiłem na dzisiejszy poranek, zawierał mój podpis w prawym dolnym rogu, a ja zawsze podpisywałem się małą ręką.

Urodziłem się z symbrachydaktylią, rzadką wadą wrodzoną, w której moja prawa ręka nie rozwinęła się w pełni tak, jak lewa. Miałem w pełni uformowany palec różowy i kciuk, ale pozostałe trzy palce były bąbelkowate i małe, "nubbiny", jak nazywali je moi lekarze.

Nie podobało mi się, że mój instynkt kazał mi ukrywać rękę, ale jeszcze bardziej nie lubiłem spojrzeń pełnych politowania ze strony obcych ludzi.

Jasne, miałem dwa w pełni ukształtowane palce, gdzie większość ludzi miała pięć. I pewnie, było to trochę nieestetyczne, trochę dziwne, jeśli nie byłeś do tego przyzwyczajony.

Ale ta ręka wciąż pomagała mi robić niesamowite rzeczy.

I byłem na misji, by udowodnić, że mimo niej mogę zrobić wszystko, co chcę.

Wciąż pamiętałem, jak trudno było wziąć pędzel do ręki za pierwszym razem, jak bardzo byłem niezrównoważony i niezdarny w pociągnięciach. Teraz bez najmniejszego drżenia podpisałem się drobnym pismem.

Harley Chambers.

Uśmiechnąłem się na widok białej farby na tle głębokiego błękitu rzeki, a gdy to zrobiłem, mrowienie rozeszło się po moim kręgosłupie.

Wyczułam na sobie czyjeś oczy.

Zerknąłem w górę i w lewo, ale nikt na mnie nie patrzył. Spojrzenie w prawo potwierdziło to samo. Ale kiedy przeniosłam wzrok na cały mały pokój, znalazłam parę ciemnych oczu pod gęstymi rzęsami, które obserwowały mnie zza płótna, którego tył mogłam tylko zobaczyć.

To był chłopiec, choć przypuszczałem, że nazywanie go chłopcem było nieco głupie, biorąc pod uwagę, że był z łatwością najstarszy w klasie. Nie mogłem być pewien jego dokładnego wieku, ale wiedziałem, że bliżej mu do trzydziestki niż do dwudziestki, i że jedno spojrzenie w jego oczy potwierdzało, że przeżył więcej życia niż ja.

Widziałem go wczoraj wieczorem, wchodzącego do klasy, gdy ja z niej wychodziłem. Usiadł przy pustym płótnie i pamiętam, że potrząsałem głową na myśl o tym, że się ociągał.

Cały obraz olejny w jedną noc?

Nawet jeśli malował mokro na mokro, nie było mowy, żeby profesor nie zauważył, że to obraz z ostatniej chwili.

Bliższe spojrzenie powiedziało mi, że prawdopodobnie w ogóle nie spał, i chociaż nie mogłem sobie przypomnieć, co miał na sobie zeszłej nocy, byłem prawie pewien, że była to ta sama czarna koszulka Pearl Jam, którą nosił teraz.

Miał ciemne, hikorowo-brązowe włosy, bujne i niesforne, i o cal za długie jak na standardy mojej matki. Niechlujna broda w tym samym kolorze porastała jego szczękę i górną wargę, niechlujna i nie zadbana, i znów słyszałam w głowie głos mamy, która komentowała pod nosem, że powinien ją przyciąć.

Jednak w pewnym sensie mi się to podobało.

Podobało mi się to, że wyglądał na starszego niż był, ale chłopięcy błysk w jego oczach zdradzał, że jest starszy. Podobało mi się, że wyglądał jednocześnie na zrzędliwego i ciekawskiego.

Podobał mi się sposób, w jaki nie odwrócił wzroku, gdy przyłapałam go na gapieniu się, i jak jeden kącik jego ust podniósł się tylko o jeden stopień, gdy nie odwróciłam wzroku.

"Dobra, klasa" - zabrzmiał głos z drzwi, a potem profesor Beneventi zamknął je za sobą, machając niecierpliwie ręką z wyrytą głęboko w brwiach zmarszczką. "Per favore, sistemati".

Ci, którzy nie byli jeszcze na swoich miejscach, szybko je znaleźli, nastąpiło ciche szuranie stóp i książek oraz papieru, aż nad nami wszystkimi zapadła kompletna cisza. Oczy, które mnie obserwowały, zniknęły z pola widzenia, ukryte teraz za płótnem, a ja otrząsnąłem się z resztek tego spojrzenia, odkładając pędzel na bok i zwracając uwagę na profesora.

Profesor Beneventi ledwie usiadł na swoich rzeczach, a już przechadzał się po pokoju, jego oczy wędrowały po każdym płótnie i łatwo było stwierdzić po jego reakcji lub jej braku, co myślał. Mógł marszczyć czoło lub potrząsać głową, wpatrywać się przez dłuższą chwilę z zamyśleniem, albo przesuwać wzrok tak szybko, że nie można było być pewnym, czy naprawdę w ogóle patrzy.

I po prostu siedzieliśmy tam tak cicho, jak tylko mogliśmy, obserwując i czekając, mając nadzieję jak cholera, że nie przejdzie nad naszym tak szybko, jak nad tym, który był przed nami.

Moje gardło było gęste od przełknięcia, z którym nie mogłam sobie poradzić, zanim zdążył do mnie podejść, i czułam, że unosi się nad moim ramieniem, choć nie byłam na tyle odważna, by się odwrócić i obejrzeć jego twarz. Skupiłam się na oddychaniu, na wdechu i wydechu, i czekałam, aż się odezwie.

Genialne, panno Chambers - wyobraziłam sobie, że mówi.

Kolory!

Kompozycja!!!

Zamiast tego usłyszałam, jak długie westchnienie opuszcza jego klatkę piersiową, a następnie mamrotane "Prevedibile".

Nie musiałam znać włoskiego, żeby wiedzieć, że to nie tłumaczy się na genialne.

W końcu odwróciłam się, by spotkać jego rozczarowane oczy, a on kliknął językiem, kiwając głową na mój kawałek, zanim spojrzał na mnie w dół. "Ma pani talent, panno Chambers. Dlaczego go marnujesz?"

Nie przegapiłam stłumionych odgłosów wokół pokoju, chóru miękkich przesunięć i wydechów, które brzmiały jak głośne ała do moich uszu.

"Przepraszam, profesorze, nie jestem pewien, czy ja-".

"Co próbujesz mi powiedzieć tym kawałkiem?" zapytał, odcinając mnie.

Przełknąłem. "Cóż, zadanie było -"

"Wiem, jakie było zadanie. Ale co z nim zrobiłaś?"

Moja szyja płonęła, zakłopotanie budujące się w moim gardle i grożące utworzeniem jako łzy w moich oczach. Zajęło wszystko, co miałem, aby walczyć z tym i trzymać to w ryzach. I podczas gdy każdy inny uczeń miał głowę w dół skupioną na swojej sztuce, chłopak naprzeciwko mnie obserwował mnie ponownie, coś w rodzaju wyzwania w jego oczach.

Nie wiedziałem, czy to dla mnie, czy dla profesora.

"Chcę, żebyś spojrzał na to, co stworzyłeś" - powiedział profesor Beneventi. Jego ręka gestykulowała w stronę rzeki, w stronę zachodu słońca, nad którym tak ciężko pracowałem, z którego byłem tak dumny. "Tak, kolory są piękne. Tak, uchwyciłeś światło w dramatyczny i piękny sposób. Ale kiedy na to patrzę, nie czuję nic".

Rozdział pierwszy (3)

Te słowa wciąż kłuły, jakby gorące żelazo zostało przyciśnięte do mojej klatki piersiowej, gdy profesor wkroczył między mnie a płótno, pochylając się nieco, tak że jego oczy były na poziomie moich.

"Następnym razem uwolnij tę fiksację, którą masz z tworzeniem czegoś doskonałego, i spróbuj stworzyć coś prawdziwego".

Wypowiedział te słowa z lekkim wahaniem brwi, jakby mówił coś w stylu trzymaj głowę w górze, dzieciaku! w przeciwieństwie do prawdy, która była taka, że potępiał obraz, nad którym pracowałem cały tydzień.

Zdołałem się uśmiechnąć i przytaknąłem, a gdy tylko odwrócił się i skierował do następnego ucznia, moje ramiona rozluźniły się jak nieszczelny balon.

Nie spuszczałem wzroku z pociągnięć pędzla na płótnie, gdy profesor kontynuował obchód sali, wpatrując się tak długo, że rzeka, budynki i zielone wzgórza zaczęły blaknąć i rozmywać się, aż przestały mieć sens.

Utrzymywałem ten skupiony brak ostrości, dopóki profesor Beneventi nie stanął za chłopcem o ciemnych oczach.

Zrobił pauzę, krzyżując ramiona na piersi, zanim oparł jedną rękę na ustach. Pocierał wargi opuszkami palców, jego oczy wędrowały po płótnie i tam, gdzie ja byłem zbyt przerażony, by patrzeć, gdy profesor oceniał moje prace, ten chłopak ustawił swój stołek tak, że patrzył na niego wprost.

Było tak wiele emocji, które przeszły przez twarz profesora, gdy patrzył na obraz, i po tym, co wydawało się najdłuższą przerwą, jaką dał każdemu z nas, przeczyścił gardło, mrugając nieustannie, jakby właśnie obudził się ze snu. Jego oczy odnalazły wtedy chłopców, ale nie powiedział ani słowa. Rzucił tylko coś krótkiego w postaci uśmiechu i skinął głową.

Chłopiec odwzajemnił kiwnięcie.

I to było jak obserwowanie, jak dwie obce osoby prowadzą godzinną rozmowę z jednym tylko wymienionym spojrzeniem.

Kiedy profesor odszedł, przechodząc do następnego studenta, chłopiec znów spojrzał bezpośrednio na mnie.

I tym razem, ten mały uśmieszek na jego ustach był cholernie uśmiechnięty.

Zwęziłam oczy i walczyłam z szyderstwem, które chciałam mu dać, krzyżując ramiona i odrywając wzrok od jego spojrzenia, jakby nie mogło mnie to obchodzić.

To była moja pierwsza interakcja z Liamem Bensonem.

Pewnego dnia będę chciała, żeby to była moja ostatnia.

Warknięcie, które wydostało się z mojego gardła, kiedy wróciłam do mojego pokoju w akademiku tej nocy, musiało być głębokie i brzydkie.

Przerzuciłem torbę przez pokój, opierając się o drzwi, które właśnie zamknąłem, i żałując, że nie jestem wciąż wściekły z powodu mojego zadania.

A raczej reakcją profesora na moje zadanie.

"Ach, ktoś, kto potrzebuje wina tak bardzo jak ja," powiedziała moja współlokatorka, Angela, z chichotem z kuchni. Nasz akademik był w stylu apartamentu, z dwoma oddzielnymi sypialniami, ale wspólną łazienką i małą kuchnią. W rzeczywistości, kuchnia była niedopowiedzeniem, biorąc pod uwagę, że było to nic więcej niż mały blat, zlew, czajnik elektryczny i mini-lodówka.

Angela ostrożnie wyjęła ze stojaka drugi kieliszek do wina i napełniła go do połowy czerwonym winem. Następnie, z obydwoma kieliszkami w ręku, spotkała mnie w drzwiach.

"Masz", powiedziała, podając mi jeden kieliszek, podczas gdy ona przechyliła drugi w powietrze. "Za twój dobry dzień."

Mruknąłem, podnosząc szklankę na jej cześć, zanim wziąłem pierwszy łyk.

Angela podniosła moją torbę z miejsca, gdzie ją rzuciłem, wieszając ją przy drzwiach, zanim usiadła na starej, śmierdzącej sofie, którą uniwersytet zapewnił w naszym wspólnym pokoju. Musiała być z lat sześćdziesiątych lub siedemdziesiątych, pomarańczowa, brązowa i wyblakła, poduszki wypaczone od ciężaru niezliczonych den. To i nasze łóżka były jedynymi meblami, ale przynajmniej mieli na tyle przyzwoitości, żeby dostarczyć nam kieliszki do wina.

"Chcesz o tym porozmawiać?" zapytała, gdy wzięła kolejny łyk, chowając stopy pod biodra.

Angela była typem piękna, który obejmował wieki. Miała ciemną czarną skórę i długie czarne włosy, które nosiła w setkach małych warkoczyków, niektóre ze złotymi pierścieniami, a niektóre bez, i miała hipnotyzujące, miodowo-złote oczy, które sprawiły, że zaniemówiłem przy pierwszym spotkaniu. Nigdy nie widziałam jej w makijażu, ale jej rzęsy były zawsze czarne, długie i podkręcone, a usta miały kolor idealnego, zakurzonego różu.

Praktycznie żyła w workowatych spodniach dresowych i bluzkach Tommy Hilfiger, czyli dokładnie w tym, co miała na sobie teraz, a gdybym ja miała tak szczupły, stonowany brzuch jak ona, też bym go pokazywała przy każdej okazji.

I chociaż znałem ją dopiero od kilku tygodni, znałem trzy rzeczy, które kochała bardziej niż cokolwiek innego na świecie: Włoskie wino, włoską architekturę i włoskie kobiety.

Niekoniecznie w tej kolejności.

Westchnąłem, siadając obok niej. "Wiem, że nie dostajemy ocen do końca lata, ale jeśli dzisiejszy dzień jest jakąkolwiek wskazówką, zostawiam tutaj z dużym tłustym F," powiedziałem, przerywając, aby wziąć łyk wina, zanim wskazałem na nią moim pinky. "I nie mam na myśli F dla Florencji".

"Wtedy musisz mieć na myśli F dla fantastycznej!"

Próbowałem się uśmiechnąć, ale spadł krótki, osiedlając się na huff of annoyance, zamiast. "Nienawidził tego. Pracowałem cały tydzień nad tym obrazem, a on go nienawidził. Nazwał go... ugh, jakie to było słowo." Starałam się przypomnieć. "Prevedibile?"

Angela się skrzywiła. "Auć."

"Wiesz, co to znaczy?"

Przytaknęła z grymasem, który powiedział mi, że nie chce tłumaczyć, ale niechętnie powiedziała: "Przewidywalne".

Westchnąłem, pozwalając mojej głowie uderzyć w oparcie zatęchłej pomarańczowej kanapy. "Brzmi mniej więcej tak. Przeszedł do wykładu na temat tego, jak nic nie czuł, kiedy na to patrzył. Właśnie to, co każdy artysta chce usłyszeć." Potrząsnąłem głową, serce kopiące w mojej piersi z następną częścią mojego wspomnienia. "I wtedy ten głupi chłopak naprzeciwko mnie praktycznie porusza go do łez. A on nawet nie zaczął swojego obrazu aż do ostatniej nocy!".

"Hej, mówiłam ci, że prokrastynacja się opłaca", powiedziała Angela, przechylając swoją szklankę w moją stronę, zanim wzięła drinka.

"To jest wkurzające. Chodzę po korytarzach Uffizi każdego dnia. Studiowałem Michała Anioła i Botticellego i Angelico, odkąd byłem zbyt młody, by nawet poprawnie wymawiać ich imiona. Wiem na pewno, że pracowałem trzy razy ciężej nad moim obrazem, ale ten facet po prostu wchodzi na osiem godzin przed terminem zadania i wywala mnie z wody". Warknęłam. "Seksizm."

Rozdział pierwszy (4)

Angela zaśmiała się na to. "Okej, wiesz, że jestem pierwsza do wywoływania patriarchatu, ale nie sądzę, żeby to było to, co jest". Wzruszyła ramionami. "Może miał szczęście. Albo, może jest naprawdę utalentowany. Widziałeś ten obraz?"

mruknąłem. "Nie."

"Widzisz?" Angela wzięła kolejny łyk i pomachała mi. "No i co z tego. Profesorowi spodobał się obraz tamtego faceta, a nie twój. To na pewno się zdarzy. Nie będziesz filiżanką herbaty dla każdego".

"Ale ja muszę być jego, bo inaczej obleję ten program i będę tkwił za biurkiem chrupiąc liczby do końca życia".

"To było jedno zadanie," nalegała Angela, sięgając na moje kolana i obejmując moją małą dłoń, co sprawiło, że wzdrygnąłem się trochę, instynkt odciągania automatyczny. Ale Angela po prostu dała mi rękę delikatnie ścisnąć, gdy jej uśmiech się rozprzestrzenił. "Będziesz miał dużo więcej, aby udowodnić mu, że się myli. Na razie weź każdą lekcję, jaką możesz wyciągnąć z jego krytyki i wyruszaj naprzód."

"Wykuwaj się do przodu," powtórzyłem na mumble, kiedy Angela się odciągnęła. "Prosto z krawędzi klifu".

"Jesteś taki dramatyczny," powiedziała ze śmiechem. Potem spuściła to, co zostało z jej wina i wyskoczyła z kanapy. "Chodź. Wyjdźmy na zewnątrz."

Potrząsnąłem głową. "Chcę tylko prysznic i moje łóżko".

"Szkoda. Wychodzimy na kolację i więcej tego", powiedziała, potrząsając swoją teraz pustą szklanką.

"To szkolna noc".

"To szkolna noc," zadrwiła. "Daj spokój, Harley. Masz dwadzieścia dwa lata. Twoje ciało jest w kwiecie wieku i wciąż masz młodzieńczą, pozbawioną zmarszczek skórę i zdolność do odbijania się od nocnego wyjścia bez szalejącego kaca. I jesteś we Florencji, we Włoszech, na litość boską". Sięgnęła w dół po moją rękę, machając palcami. "Daj spokój. Nie biorę odmowy za odpowiedź."

Spojrzałem na jej rękę, potem na wino pozostałe w moim kieliszku, a potem w górę na jej jasne, oczekujące, miodowe oczy.

Miała rację.

Nienawidziłem tego, ale miała rację.

Więc poszedłem za jej przykładem, wypijając resztę mojego wina, zanim pozwoliłem jej zrzucić mnie z kanapy i wyciągnąć na gwarne ulice Florencji.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Niezapomniane lato"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️