Auf der Flucht

Kapitel 1

KAPITEL 1

Carlos Martinez ließ das Brecheisen in seiner Hand hin und her schwingen. Blut tropfte auf den Betonboden und einige Tropfen spritzten auf seine glänzenden Slipper. Sehen Sie, wozu Sie mich gebracht haben", knurrte er auf Spanisch. Er starrte den Mann vor sich an. Haben Sie eine Ahnung, wie viel diese verdammten Schuhe kosten?

Der Mann murmelte unzusammenhängend. Sein Name war Jesus Rodriguez, und er war dem Tod so nahe, wie ein Mensch nur sein kann, der noch atmet. Er war nackt, an einen Metallstuhl gefesselt und hatte den Kopf auf die Brust gesenkt.

'Chinga tu madre', sagte Martinez. Du bestiehlst mich, und das wird passieren.

Einer von Martinez' Männern filmte alles mit seinem Handy. Rodriguez wurde nicht aus Rache oder Wut getötet - er wurde als Warnung für andere getötet. Keiner hat Martinez bestohlen. Keiner. Das Video würde der Beweis dafür sein.

Martinez schwang das Brecheisen erneut, dieses Mal gegen das rechte Knie, das mit dem Geräusch eines knackenden Zweiges knackte. Rodriguez stöhnte. Seine Augen waren jetzt geschlossen. Martinez nickte einem seiner Männer zu, der neben dem Waschbecken stand. Der Mann kam mit einem Eimer Wasser herüber und kippte es über Rodriguez. Es ergoss sich über ihn, spritzte auf den gefliesten Boden und lief in blutigen Rinnsalen zu einem Abfluss.

Der Raum, in dem sie sich befanden, war für die Folter konzipiert worden. Er war fensterlos und schalldicht und konnte nur durch eine Geheimtür in Martinez' riesigem holzgetäfelten Weinkeller erreicht werden. Der Weinkeller befand sich im Keller seines weitläufigen Anwesens am Rande von Mexiko-Stadt, in einem Gelände, das von Männern mit automatischen Waffen bewacht wurde und von hohen Mauern mit Stacheldraht und Überwachungskameras umgeben war. Nicht dass Martinez unerwünschte Besucher erwartet hätte. Er hatte Dutzende von Richtern und Hunderte von Polizisten auf seiner Gehaltsliste, und er wusste im Voraus, wenn irgendeine Operation gegen ihn geplant war.

Es gab Leuchtstoffröhren an der Decke, ein großes Waschbecken mit Wasserhähnen und einem Schlauchanschluss sowie mehrere Abflüsse im weiß gefliesten Boden. Die Wände waren wie der Boden gefliest und mit Haken versehen, und an einem schweren Träger, der quer über die Decke verlief, hingen ein halbes Dutzend Kettenzüge. Auf einem Tisch an der einen Wand stand ein Soundsystem. Manchmal arbeitete Martinez gerne mit Musik, die aus massiven Wharfedale-Lautsprechern dröhnte.

Er hatte Rodriguez fast eine Stunde lang verprügelt. Zuerst hatte er ihn mit bloßen Händen geschlagen, links und rechts. Dann hatte er ein Rasiermesser benutzt, um ein Ohr zu entfernen, und einen Bolzenschneider, um ein paar Zehen abzuschneiden. Anfangs hatte Rodriguez um Gnade gebettelt, aber es gab keine Gnade. Es konnte nur auf eine Weise enden, und nichts, was Rodriguez sagen oder tun konnte, würde daran etwas ändern. Martinez kümmerte sich nicht um die Drogen, die Rodriguez gestohlen hatte. Der Diebstahl machte weniger als ein Tausendstel eines Prozents seines Monatsumsatzes aus. Das war nichts. Es ging nicht um den Betrag, sondern um das Prinzip, und das Prinzip war, dass jeder, der beim Stehlen von Carlos Martinez erwischt wurde, sterben würde, und zwar grausam. Es war nicht das erste Mal, dass Martinez einen Mann zu Tode geprügelt hatte, und es würde auch nicht das letzte Mal sein. Trotz der Warnungen gab es immer jemanden, der es für lohnenswert hielt, das Risiko einzugehen.

Martinez ging zu einem Tisch neben der Musikanlage hinüber. Auf ihm lag eine Flasche Domaine Leroy Clos de Vougeot Grand Cru, einer seiner Lieblingsweine. Er hatte ein halbes Dutzend Kisten und jede Flasche kostete mehr als zweitausend Dollar. Er hatte bereits die Hälfte der Flasche ausgetrunken und schüttete noch mehr Wein in sein Glas. Als er das Glas an die Lippen hob, klingelte ein Mobiltelefon, und Martinez sah sich verärgert über die Unterbrechung um. Das Telefon steckte in der Jackentasche von Arturo Garcia, und er zog eine entschuldigende Grimasse. Tut mir leid, Patrón", murmelte er, während er aus dem Zimmer eilte.

Der Mann, der Rodriguez mit Wasser übergossen hatte, fing an, ihm ins Gesicht zu schlagen, hin und her. Als Rodriguez bewusstlos blieb, wandte sich der Mann an Martinez und zuckte mit den Schultern. 'El esta muerto, Patrón.'

Martinez nickte, vergewisserte sich, dass die Kamera noch filmte, stellte sein Glas ab und schlug dem bewusstlosen Mann mit aller Kraft das Brecheisen auf den Kopf. Der Schädel platzte auf wie eine reife Melone, und Hirnmasse spritzte auf den Boden. Er hob das Brecheisen erneut, und der zweite Schlag zerstörte das, was von der Schädeldecke übrig war. Martinez stand da und starrte auf das Blutbad, das er angerichtet hatte, und atmete schwer. Er wischte sich den Mund mit dem Ärmel seines Hemdes ab. Fick dich, und fick deine Familie", sagte er. Er spuckte auf den Leichnam.

Garcia tauchte wieder auf. Patrón", sagte er und hielt das Telefon hoch.

Was?", rief Martinez, und Garcia zuckte zusammen.

'Patrón, hier ist Javier', sagte Garcia. Es gibt ein Problem in London.

Martinez knurrte, warf das blutige Brecheisen auf den Boden und riss Garcia das Telefon aus der zitternden Hand. Muss ich denn alles selbst machen?", knurrte er.

Kapitel 2 (1)

KAPITEL 2

Sally Page warf einen kurzen Blick auf ihre Apple Watch, während ihre Füße auf den Bürgersteig stampften. Es war Punkt acht Uhr dreißig. Vor ihr waren zwei Frauen mit Kleinkindern in Kinderwagen, also schaute sie über die Schulter, um sich zu vergewissern, dass die Straße hinter ihr frei war, und ging dann vier Schritte in den Rinnstein, um sie zu überholen. Sie atmete langsam und gleichmäßig. Es waren nur vier Meilen von ihrer Wohnung in Fulham bis zu ihrem Büro in Wimbledon, und sie lief immer, egal ob es regnete oder schien. Das lag zum Teil an der Bewegung, aber um ehrlich zu sein, war sie geradezu süchtig nach dem Laufen. Sie liebte das Gefühl, sich aus eigener Kraft schnell fortzubewegen und jede ihrer Bewegungen völlig zu kontrollieren.

Sie lief über die Putney Bridge und genoss die kühle Brise, die über die Themse wehte. Es gab zwei Brücken, die Fulham mit Putney verbanden: eine Straßenbrücke mit Bürgersteigen auf beiden Seiten und eine Eisenbahnbrücke mit einer Fußgänger- und Fahrradbrücke, die daneben verlief. Das Problem mit der Eisenbahnbrücke war, dass die Radfahrer sie als ihre persönliche Brücke ansahen und die Läufer als eine fremde Spezies betrachteten, die man in die Schranken weisen musste. Sie warteten immer bis zur letzten Sekunde, um die Richtung zu ändern, wenn sie auf sie zusteuerten, streiften sie oft absichtlich und schimpften dann auch noch über sie. Es war einfach einfacher, auf der Putney Bridge zu laufen, auch wenn sie am frühen Morgen mit Fußgängern überfüllt war.

Sally lief immer gegen den Verkehr, und das schon seit dem 22. März 2017, als ein muslimischer Fanatiker namens Khalid Masood sein Auto in die Fußgänger auf der Südseite der Westminster Bridge steuerte, vier Menschen tötete und fünfzig weitere verletzte. Anschließend hatte er mit einem Messer randaliert und einen Polizisten ermordet, bevor er von einem bewaffneten Beamten erschossen wurde. Von diesem Tag an war Sally besonders vorsichtig, wenn sie über die Putney Bridge lief. Der Bürgersteig lag fast einen Meter über der Straße, so dass sie es für unwahrscheinlich hielt, dass ein Auto den Bordstein überwinden konnte, aber sie wusste, dass sie bessere Überlebenschancen hatte, wenn der Angriff von vorne und nicht von hinten kam.

Sie rannte von der Brücke und lief die Putney High Street mit ihrer trendigen Mischung aus Cafés, Restaurants und Friseursalons hinauf. Sie passierte das Odeon-Kino zu ihrer Linken. Die Straße wurde zu Putney Hill, als sie nach Süden anstieg.

Selbst in diesem ruhigen Teil der Stadt war das Laufen nicht ungefährlich, und sie musste ständig auf der Hut sein, besonders wenn sie sich in der Nähe von Geschäften befand. Die Bürgersteige waren zu dieser Zeit normalerweise ziemlich leer, aber die Fußgänger, die es gab, betrachteten die Läufer mit Verachtung, wenn nicht sogar mit offener Feindseligkeit. Die Autofahrer hassten sich sogar gegenseitig, ganz zu schweigen von denen, die aus eigener Kraft unterwegs waren. Und selbst andere Läufer schienen sie mit Verachtung zu betrachten. Vielleicht einer von fünf würdigte sie mit einem Nicken oder einem knappen Lächeln, aber die meisten vermieden entweder den Blickkontakt oder spotteten abschätzig über ihre ausgebeulte Trainingshose und das Sweatshirt der University of Reading.

Sally kleidete sich beim Laufen bequem, und ihre Turnschuhe waren das einzige teure Stück, das sie trug. Sie hatte aus Erfahrung gelernt, dass es ein großer Fehler war, bei den Laufschuhen zu sparen. Die Schuhe, die sie an diesem Tag trug, waren Reebok Floatride Run Fast Pro Schuhe. Sie hatten mehr als 150 Pfund gekostet, waren aber jeden Penny wert. Sie hatte zwei Paar - rosa und grün - und sie wechselte sie ab. Heute trug sie grün. Jeder Schuh wog dreieinhalb Unzen - weniger als ihr iPhone -, aber die Plattform unter den Füßen bot reichlich Halt. Sie hatte ihr Haar mit einem grünen Haargummi zurückgebunden - sie hatte nicht absichtlich versucht, die Farbe mit ihren Turnschuhen abzustimmen, es war einfach Glückssache - und ihr Gesicht war ungeschminkt. Es war ein kühler Märzmorgen, und sie hatte im vergangenen Monat aufgehört, ihre Mütze und fingerlosen Handschuhe zu tragen. Wenn der Mai kam, würde sie wahrscheinlich ihre Trainingshose gegen Shorts und das Sweatshirt gegen ein T-Shirt tauschen, vielleicht sogar gegen eine Weste. Aber alles, was sie trug, war eher funktional als dekorativ. Beim Laufen ging es nicht um Mode, sondern um das Laufen, Punkt. Sally war fast ihr ganzes vierundzwanzigjähriges Leben lang Läuferin gewesen. Schon als Kleinkind war sie überall hin geeilt, und schon in der Grundschule hatte sie zum Spaß mit dem Laufen begonnen. In der weiterführenden Schule hatte der Leiter des Sportunterrichts versucht, sie zu ermutigen, für den Bezirk zu laufen, aber sie war nie an Wettkämpfen interessiert gewesen. Sie lief für sich selbst, und das war alles, was sie wollte.

Sie erreichte eine Ampel und joggte auf der Stelle, während sie auf das Erscheinen des kleinen grünen Mannes wartete. Sie warf noch einmal einen kurzen Blick auf ihre Uhr. Acht Uhr sechsunddreißig. Pünktlich. Das grüne Männchen leuchtete auf, und sie wollte gerade die Straße überqueren, als ein Fahrradkurier in schwarzem Lycra vorbeiflitzte. Arschloch", schrie er aus voller Kehle - ein bisschen unfair, wenn man bedenkt, dass er eindeutig eine rote Ampel überfahren hatte.

Sie rannte weiter den Putney Hill hinauf. Die Straße stieg allmählich an, aber es war immer noch der schwierigste Teil des Laufs, und ihre Waden begannen zu brennen. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite versammelten sich Gruppen von adrett gekleideten Schulmädchen in lila Uniformen, bevor sie in die Putney High School gingen, während andere abgesetzt wurden, hauptsächlich von glänzenden Frauen, die SUVs fuhren.

Sie erreichte die Spitze des Hügels und beschleunigte ihr Tempo. Putney Heath lag zu ihrer Rechten und wurde vom Green Man Pub begrenzt. Seit 1700 gab es an dieser Stelle einen Pub, und früher stärkten sich die Duellanten mit ein oder zwei Drinks, bevor sie sich auf die Heide begaben, um auf Leben und Tod zu kämpfen. Heute, da die meisten Duelle über die sozialen Medien ausgetragen werden, wird der Pub eher von der trendigen Mittelschicht und von Touristen besucht, die den hübschen Biergarten und das überdurchschnittlich gute Essen nutzen. Der Bereich vor dem Pub war die Endstation für die Busse, die Putney bedienten, und an der überdachten Bushaltestelle warteten immer Fahrgäste.

Sie wurde langsamer, als sie die Straße überquerte, und dann schneller, als sie in Richtung Süden fuhr. An manchen Tagen lief sie über Putney Heath und dann durch Wimbledon Common, aber an diesem Morgen hatte sie die Schlummertaste ihres Weckers gedrückt und war zehn Minuten länger im Bett geblieben, also blieb sie auf der Straße. Sie zog es vor, über den Common zu laufen, aber die Wege waren uneben und mit Zweigen und Steinen übersät, was ihr Tempo verlangsamte.

Kapitel 2 (2)

Sie spürte wieder das bekannte Brennen in ihren Wadenmuskeln, aber sie genoss das Unbehagen, denn sie wusste, dass sie sich nur verbessern konnte, wenn sie an ihre Grenzen ging. Ihre Arme bewegten sich mit Kraft auf und ab, und sie spürte, wie ihr der Schweiß auf Nacken und Rücken perlte, aber ihre Atmung blieb entspannt und gleichmäßig. Sie war nicht einmal annähernd müde. Vier Meilen waren nichts, samstags und sonntags lief sie mindestens zwölf, und die Strecke des London-Marathons war sie schon viele Male gelaufen. Den Marathon selbst hatte sie nie beendet - sie wollte nie in einer Herde laufen -, aber ihre Einzelzeiten hätten sie immer unter die ersten hundert gebracht, wenn sie daran teilgenommen hätte.

Sie erreichte eine Ampel und joggte auf der Stelle, bis sie das Signal zum Überqueren bekam. Sie lief über die A3, und nun lag Wimbledon Common auf ihrer rechten Seite. Während sie lief, hielt sie ihre Apple Watch an den Mund. Wie hoch ist meine Herzfrequenz?", fragte sie. Die Herzfrequenz-App setzte ein, und nach ein paar Sekunden zeigte sie einen Wert von 125 an. Sie lächelte. Gar nicht mal so schlecht.

Sie umging die Straße und folgte dann der Straße nach rechts, vorbei an der King's College School zu ihrer Linken und dem aus Stein gebauten Crooked Billet Pub zu ihrer Rechten. Der Pub lag so nahe an ihrem Arbeitsplatz, dass sie dort manchmal zu Mittag aß, und es war der Ort, an dem sie Beförderungen und Geburtstage feierten.

Sie schaute in beide Richtungen, wartete, bis ein Geländewagen mit drei Kindern auf dem Rücksitz vorbeirauschte, dann joggte sie über die Straße und bog in eine Seitenstraße ein. Das Haus lag hundert Meter vor ihr, und sie hielt das Tempo hoch, bis sie das Eingangstor erreichte und auf der Stelle joggte, als sie es öffnete. Es war ein viktorianisches Einfamilienhaus mit Erkerfenstern und einer Einzelgarage auf der rechten Seite. Der kleine Rasen vor dem Haus war schon vor Jahren gepflastert worden und diente jetzt als Abstellfläche für Plastikmülltonnen. Sie ging zur Rückseite des Hauses. Die Vordertür wurde nur für Lieferungen benutzt - alle anderen benutzten die Küchentür. Eine Überwachungskamera blickte vom Dach herab, eine von vier Kameras, die die Zugänge zum Haus überwachten. Eine weitere Kamera war auf dem Dach der Garage befestigt und auf die Küchentür gerichtet. Rechts neben der Tür befand sich eine Metalltastatur, und sie tippte den sechsstelligen Code ein. Der Türmechanismus rastete ein, und sie stieß die Tür auf und trat ein.

Tony Watson starrte in den Kühlschrank. Sie grüßte, aber er drehte sich nicht zu ihr um. Der Kühlschrank funktioniert wieder nicht", murmelte er. 'Es ist der verdammte Thermostat. Wir können von Glück reden, wenn wir uns nicht alle eine Lebensmittelvergiftung zuziehen. Watson war Ende zwanzig, groß und schlaksig, mit alten Aknenarben auf den Wangen. Sally vermutete, dass er wahrscheinlich schwul war, aber er war eine Privatperson, wie es in ihrer Branche üblich war, so dass sie so gut wie nichts über ihn wusste. Er schloss die Kühlschranktür, eine Dose Cola in der Hand. Die verdammte Kaffeemaschine ist auch kaputt.

Sally schob sich an ihm vorbei und öffnete den Kühlschrank. Sie nahm eine Flasche Evian heraus, schraubte den Deckel ab und trank die Hälfte, bevor sie in den Flur ging. Auf der linken Seite befanden sich zwei Türen. In einem früheren Leben war das Zimmer, das der Küche am nächsten lag, zum Essen und das vordere zum Sitzen benutzt worden. Jetzt wurden beide als Büros genutzt und waren mit Aktenschränken, Schreibtischen und Computern gefüllt, obwohl die abgenutzten Teppiche und Flocktapeten noch original waren. Die Treppe befand sich auf der rechten Seite, und Sally ging sie hinauf. Der Treppenteppich war abgenutzt und an einigen Stellen ausgefranst, und sie musste vorsichtig sein, wo sie ihre Füße hinsetzte. Einer der Männer, die im oberen Stockwerk arbeiteten, David Hansard, war einige Monate zuvor gestürzt und hatte sich das Knie schwer verstaucht. David sollte das Haus in ein paar Wochen verlassen und hielt sich bedeckt, wohin er gehen würde.

Sally arbeitete in dem Raum, der ursprünglich das vordere Schlafzimmer des Hauses gewesen war. Das Erkerfenster gab den Blick auf den Vorgarten und die Straße frei. Drew Mountford war bereits bei der Arbeit und blinzelte durch seine dicke Brille auf zwei Bildschirme, die mit Bildern von missbrauchten Kindern gefüllt waren. Mountford hatte Plastikplatten an die Seiten seiner Bildschirme geklebt, damit Sally von ihrem Schreibtisch aus nicht sehen konnte, was er anschaute, und sie wandte immer den Blick ab, wenn sie hinter ihm ging. 'Guten Morgen', sagte er. 'Hat man Ihnen gesagt, dass die Kaffeemaschine kaputt ist?'

'Ja, sagte Tony.'

Mit wem können wir über einen Ersatz sprechen?

Angie in Supplies, ich werde sie anrufen.

'Prost', sagte Mountford.

Hi Fiona", sagte Sally und ging zu ihrem Schreibtisch hinüber. Sally war die dienstälteste Mitarbeiterin im Haus, daher hatte ihr Schreibtisch die beste Position mit Blick auf das Fenster.

Fiona Hyde war die jüngste Mitarbeiterin im Haus, eine große Brünette, die vor kurzem ihr Studium der Arabistik an der Universität von Manchester mit einem erstklassigen Abschluss beendet hatte. Wie Tony Watson sprach sie fließend Arabisch, und sie benutzten die Sprache immer, um miteinander zu reden, was Sally als anmaßend und lästig empfand. Sally sprach einigermaßen Französisch und passabel Deutsch, aber Tony und Fionas Sprachkenntnisse waren auf einem ganz anderen Niveau.

Ich weiß nicht, wie ihr das macht", seufzte Fiona. Ihr Schreibtisch stand mit dem Gesicht zur Wand. Sie war schon bald nach ihrer Zuteilung zum Haus umgezogen, um nicht auf Mountfords Bildschirme schauen zu müssen.

Sally setzte sich und öffnete den Reißverschluss ihres Rucksacks. Das spart mir ein Vermögen an Busgeld", sagte sie. Sie nahm ihre gefälschte Prada-Handtasche und ihr echtes iPhone heraus und legte sie neben ihre Tastatur. Sally zog die unterste Schublade ihres Schreibtisches auf, nahm ihren Waschbeutel und ihr Handtuch heraus und schob ihren Rucksack hinein. Dann öffnete sie den Kiefernholzschrank zwischen ihrem und Mountfords Schreibtisch. Der größte Teil davon war mit Akten gefüllt, aber die ursprünglichen Hängestangen waren noch vorhanden, und sie nutzte die linke Seite, um einige Arbeitskleidung aufzubewahren. Es gab keine schriftlichen Vorschriften darüber, wie man sich im Haus zu kleiden hatte, aber die meisten Mitarbeiter kleideten sich so, als wären sie in der Zentrale: Anzüge oder Blazer und Hosen, obwohl Fiona ein großer Fan von Ted Baker und Karen Millen-Kleidern war. Drew war eine Ausnahme; er stand kurz vor der Pensionierung und hatte sich angewöhnt, in einem Sweatshirt und einer Cargohose zu erscheinen.

Kapitel 2 (3)

Sally musste an diesem Tag ein halbes Dutzend Mal mit der U-Bahn fahren, also wählte sie eine schwarze Hose, ein dunkelblaues Hemd und eine schwarze Leinenjacke. Es gab drei Paar Schuhe, und sie entschied sich für ein Paar schwarze Pumps mit niedrigen Absätzen. Sie nahm ihr Outfit, ihren Waschbeutel und ihr Handtuch mit ins Badezimmer. Es war klein, eine Toilette an der gegenüberliegenden Wand, eine rosa Plastikbadewanne mit elektrischer Dusche auf der rechten Seite und ein Waschbecken auf der linken Seite. Die Fugen zwischen den weißen Fliesen waren mit dem Alter grau geworden, und die Decke war mit Schimmel übersät. Hinter dem Waschbecken befand sich ein Milchglasfenster, das sich jedoch nicht öffnen ließ. Die einzige Belüftung kam von einem in das Glas eingelassenen Plastikventilator, der seit Sallys Einzug in das Haus vor zwei Jahren nicht mehr funktioniert hatte.

Sie schloss die Tür, hängte ihre Kleidung auf und legte ihren Waschbeutel und ihr Handtuch auf den Deckel der Toilette. Sie zog sich aus und stieg in die Badewanne. Manchmal war der Druck genau richtig und das Wasser angenehm warm, aber meistens gab es ein Problem, entweder einen mickrigen Durchfluss oder die Temperatur war eiskalt oder kochend heiß. Sie nahm den Duschkopf und richtete ihn auf die gekachelte Wand, während sie den Knopf drückte, um das Wasser zu starten. Sie ließ es ein paar Sekunden laufen und prüfte es dann. Es war warm, also befestigte sie den Kopf wieder in der Halterung und duschte mit ihrem eigenen Shampoo und Körperwasser.

Als sie fertig war, trocknete sie sich mit dem Handtuch ab und zog ihr Arbeitsoutfit an. Ihr Haar war so kurz, dass sie nie einen Fön brauchte, und ein paar Minuten Bürsten genügten, um sich präsentabel zu machen.

Sie hängte ihre Laufklamotten in den Schrank und stellte ihre Turnschuhe auf die Fensterbank, damit sie die Sonne einfangen konnten. Soll ich einen Kaffee trinken gehen, wenn die Maschine kaputt ist?", fragte sie. 'Ich brauche mein Koffein.'

Ich hätte gern einen Milchkaffee mit zwei Schuss extra," sagte Fiona. Und einen Schokoladenmuffin.

Sie sind ein Engel", sagte Mountford, der sich eine Reihe von Fotos ansah, auf denen ein Paar mittleren Alters ein scheinbar neugeborenes Baby misshandelte. Page schauderte und wandte ihren Blick ab. Ich weiß nicht, wie man sich so etwas ansehen kann, ohne zu kotzen", sagte sie.

Irgendjemand muss es ja tun", sagte Mountford. Und es ist ja nicht so, dass ich ein Sexleben hätte, mit dem ich mich anlegen könnte. Americano mit einem Spritzer Milch', sagte er.

Ich schaue nur kurz in meinen Terminkalender und dann gehe ich zu Costa", sagte Sally. Sie ließ sich auf ihren Stuhl fallen und loggte sich in ihren Computer ein, gab ein Passwort ein und drückte ihren rechten Daumen auf einen kleinen Scanner. Sobald sie Zugang zum System hatte, rief sie ihren Terminkalender auf und lehnte sich zurück, während sie die Liste der Aufgaben durchging, die sie zu erledigen hatte. Sie war für zwei Dutzend Wohnungen und Häuser zuständig, und an diesem Tag sollte sie drei besuchen. In einer mussten die Gas- und Stromzähler abgelesen werden, was sehr lästig war, weil man nur von der Küchenarbeitsplatte aus an den Gaszähler herankam. Für die zweite der drei Wohnungen waren Amazon-Lieferungen geplant, und die dritte musste sie schnell reinigen.

Ihr Arbeitspensum in den sozialen Medien war viel größer. Sie hatte mehrere Dutzend Twitter-Konten, die alle betreut werden mussten, und ebenso viele Facebook- und Instagram-Konten. Außerdem hatte sie sechs Oyster-Karten und ein Dutzend Kundenkarten für Geschäfte, Kreditkarten und Debitkarten, die sie benutzen musste. Es war langweiliger Alltagskram, aber wenigstens musste sie sich keine Kinderpornos ansehen.

Sie beugte sich vor und drückte ihren Daumen gegen das Lesegerät an der Vorderseite des Tresors neben ihrem Schreibtisch. Der Schließmechanismus klickte und sie drehte den Griff, um ihn zu öffnen. Darin befanden sich Dutzende von gepolsterten Umschlägen, jeder mit einem Strichcode, einem Namen und einer Adresse. Sie blätterte durch die Umschläge und fand die drei, die zu ihrer heutigen Arbeit gehörten. Sie schloss den Safe und legte die Umschläge auf ihren Schreibtisch. Jeder Umschlag enthielt einen Schlüsselbund und einen USB-Stick mit allen Informationen über die Immobilie. Sie steckte die Umschläge in ihre Handtasche.

Die Oyster-Karten, die Kundenkarten für die Geschäfte und die Kreditkarten befanden sich in einem Aktenschrank, der alphabetisch nach dem Namen des Karteninhabers geordnet war. Sie nahm alle Karten heraus, die sie an diesem Tag benutzen würde, steckte sie in eine Brieftasche und steckte auch diese in ihre Tasche.

Willst du einen Muffin oder ein Croissant?", fragte sie Mountford.

Ein Bananen-Schokoladen-Muffin würde mir sehr gut schmecken", sagte Mountford. Er fummelte in seiner Tasche, aber Sally sagte ihm, er könne später bezahlen.

Eigentlich, Sally, werde ich heute Mittag durcharbeiten", sagte Fiona. Kannst du mir einen Salat oder etwas anderes mitbringen?

'Klar', sagte Sally. Auf ihrem Bildschirm blinkte ein Memo auf. Eines der Häuser, die sie betreute, war als 'verboten' gekennzeichnet, was bedeutete, dass sie es nicht besuchen durfte, bis das Verbot aufgehoben war. Es handelte sich um das große Haus in Hampstead, das sie eigentlich reinigen sollte. Sie sollte nur überprüfen, ob das Haus blitzblank war und ob alle Lichter und Wasserhähne funktionierten, aber die Absage bedeutete eine geringere Arbeitsbelastung, und sie war dankbar für kleine Gnaden.

Sie nahm ihre Handtasche und ihr Telefon in die Hand. Gut, es wird nicht lange dauern", sagte sie.

Mountford winkte, schaute aber weiter auf seine Bildschirme.

Das kleinere Schlafzimmer wurde von Mo Chowdhury und David Hansard genutzt. Sie arbeiteten immer bei geschlossener Tür, und sie klopfte an, bevor sie öffnete. Beide Männer waren in Sallys Alter, ziemlich genau. Chowdhury war ein IT-Spezialist, der sich ständig darüber beklagte, dass seine Fähigkeiten vergeudet wurden, während Hansard einen Abschluss in Theaterwissenschaften hatte und es genoss, auf Facebook und Twitter in verschiedene Rollen zu schlüpfen - so sehr, dass er seinen Enthusiasmus manchmal zügeln musste. Ich gehe jetzt Kaffee trinken, Leute", sagte sie.

Chowdhury drehte sich in seinem Sitz um. Er hatte seine Krawatte gelockert und sie über eine Schulter geworfen. Sein Haar war ungekämmt, als wäre er gerade aus dem Bett gekommen, aber Sally wusste, dass er für diesen Look fünf Minuten vor dem Spiegel gebraucht hatte. Ein eisgekühlter Cappuccino wäre toll, danke", sagte er.

Costa oder Starbucks?", fragte Hansard und blickte auf einen seiner beiden Bildschirme.

Costa", sagte Sally.

Ich hasse Starbucks", sagte er.

Kapitel 2 (4)

'Das ist gut, denn ich gehe zu Costa.'

Bring mir einen Milchkaffee mit einem Extraschuss.

'Wie lautet das Zauberwort?'

'Jetzt', sagte er. Er drehte sich um und grinste sie an. Tut mir leid, ich mache diesem Manchester United Fan Kummer. Er weiß einen Scheißdreck über Fußball.' Er zog seine Brieftasche heraus und bevor Sally sagen konnte, dass sie ihn später erwischen würde, hatte er ihr einen Zehn-Pfund-Schein zugeworfen. 'Ich kaufe Mo auch seinen Kaffee.'

Du bist ein Star, Kumpel", sagte Chowdhury, der auf einen seiner Bildschirme blickte. Es war eine Twitter-Seite und Chowdhury hatte gerade ein Meme getwittert, auf dem ein Mann in einem orangefarbenen Overall zu sehen war, dem der Kopf abgehackt wurde. Sally schaute weg und schloss die Tür, als sie ging.

Sie ging schnell die Treppe hinunter und klopfte an die Tür zum vorderen Raum, bevor sie sie öffnete. Dort gab es drei Arbeitsplätze, aber nur einer war besetzt. Jane Birkett war etwa zehn Jahre älter als Sally. Sie war nach fünf Jahren bei einer Nichtregierungsorganisation in Afrika ins Haus gekommen und hatte nach nur drei Monaten eine neue Aufgabe in der Zentrale erhalten, die sie in der folgenden Woche antreten sollte.

Sally hingegen war schon seit zwei Jahren im Haus und hatte seit dem Tag ihres Einzugs keine neue Stelle mehr bekommen. Sie war sich ziemlich sicher, dass es ihr Chef, Ian Hadley, war, der ihren Umzug blockierte. Hadley hatte ihr etwa einen Monat nach seinem Eintritt in die Firma im Pub einen unbeholfenen Annäherungsversuch gemacht, und während sie seine Annäherungsversuche mit einem Lächeln und einem Lachen zurückgewiesen hatte, hatte er eindeutig Anstoß daran genommen und war ihr gegenüber seither kalt. Sie kommunizierten nur noch per E-Mail miteinander, und er nannte sie immer Ms. Page. Sally wusste, dass es nicht Janes Schuld war, dass sie sie überrumpelt hatte, aber es fiel ihr trotzdem schwer, die Frau anzulächeln. Hi Jane, ich gehe gerade zu Costa. Kann ich dir etwas anbieten?

Jane schaute herüber und grinste. Großartig", sagte sie. Ich wollte eigentlich selbst mitgehen, aber ich muss bis zum Mittagessen noch ein Dutzend Facebook-Seiten aktualisieren.

Kein Problem", sagte Sally. Was willst du?

'Entkoffeinierten Cappuccino', sagte sie. Mit fettarmer Milch.

'Abgemacht', sagte Sally, obwohl sie den Sinn von koffeinfreiem Kaffee nicht wirklich erkennen konnte.

Und sei so lieb und bring mir ein Croissant mit", sagte Jane.

'Wird gemacht', sagte Sally. Ein Teil von ihr wollte darauf hinweisen, dass der Kaloriengehalt des Croissants die Bitte um fettarme Milch eigentlich ad absurdum führte, aber sie lächelte nur. Du kannst mit mir abrechnen, wenn ich zurückkomme.

Es wird regnen, nicht wahr?", fragte Jane.

Sally hob ihre Apple Watch an den Mund. 'Wie ist das Wetter?', fragte sie.

'Das Wetter sieht heute gut aus, bis zu neunzehn Grad', sagte Siri. Sally hatte die Stimme auf einen männlichen Südafrikaner eingestellt, und jedes Mal, wenn sie sprach, stellte sie sich einen großen, breitschultrigen, sonnengebräunten Mann mit blonden Haaren vor, der Khaki-Shorts trug und ein großes Gewehr mit sich führte. Vielleicht fuhr er einen Land Rover mit einer toten Antilope auf der Motorhaube, was sie immer seltsam fand, weil sie von Geburt an Vegetarierin war.

Du bist so ein Technikfreak", sagte Jane.

Es ist ein tolles Gerät", sagte Sally. Es weckt mich auf, überwacht mein Herz, kontrolliert mein Aktivitätsniveau und erinnert mich daran, was ich tun soll.

Klingt wie mein Vater", lachte Jane.

Im Hinterzimmer befand sich nur eine Person, Afifa Farooqi. Afifa war normalerweise die Erste im Haus und die Letzte, die das Haus verließ. Sie war seit fast fünf Monaten im Haus und Sally hatte sie noch nie die Stirn runzeln, geschweige denn sich aufregen oder wütend werden sehen. Sie war in Delhi geboren, aber im Alter von zwei Jahren nach Großbritannien gezogen und hatte ihr Studium in Oxford oder Cambridge mit Auszeichnung abgeschlossen; Sally konnte sich nicht mehr erinnern, welches. Afifa trug einen hellblauen Hidschab und starrte durch ihre Brille auf ihre Bildschirme. Kaffee läuft, Afifa, die Maschine ist offenbar kaputt", sagte Sally. Willst du etwas?

Ich hätte gerne einen Caffè Misto", sagte Afifa.

Was ist ein Caffè Misto?", fragte Sally.

Eine fifty-fifty-Mischung aus frisch gebrühtem Kaffee und aufgeschäumter Milch.

Caffè misto also", sagte Sally und schloss die Tür.

Tony Watson war immer noch in der Küche. Ich gehe einen Kaffee holen", sagte Sally.

Für einen Milchkaffee mit Eis würde ich töten", sagte Watson. Er hielt die Cola-Dose hoch. 'Ich hasse Cola.'

'Warum hast du sie dann gekauft?'

'Habe ich nicht. Ich habe sie nur gefunden.'

Hoffentlich ist sie nicht von Drew, der dreht durch, wenn man ihm sein Zeug wegnimmt", sagte Sally.

Watson griff in seine Tasche und holte eine Handvoll Kleingeld heraus.

Sie können mich bezahlen, wenn ich zurückkomme", sagte Sally und ging zur Tür. Sie ging hinaus und ging zur Einfahrt, dann ließ sie sich durch das Tor hinaus. Eine Frau in einem roten Mantel stand neben einem großen weißen Pudel, der versuchte, in den Rinnstein zu koten, und Sally konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen, als sie den konzentrierten Gesichtsausdruck des Hundes sah. Die Frau flüsterte dem Pudel aufmunternde Worte zu und hielt ihm eine blaue Plastiktüte hin. Sally war sich ziemlich sicher, dass sie es sich zur Gewohnheit machte, die gefüllten Tüten in den Rinnstein zu werfen, aber sie hatte sie noch nie auf frischer Tat ertappt. Die Frau verstieß wahrscheinlich nicht gegen das Gesetz - sie räumte hinter ihrem Hund auf, wie es das Gesetz verlangte, aber anstatt ihn mit nach Hause zu nehmen, warf sie die Tüte in den Rinnstein, wenn niemand zusah. Die Frau bemerkte Sallys Lächeln und warf ihr einen bösen Blick zu, so dass sie wegschaute. Londoner reagierten im Allgemeinen nicht gut auf Lächeln.

Der Himmel war klar und fast wolkenlos, aber es lag ein leichtes Frösteln in der Luft, also ging sie schneller, um ihr Blut in Wallung zu bringen. Am liebsten wäre sie gerannt oder zumindest gejoggt, aber die Schuhe, die sie trug, waren nur für einen schnellen Spaziergang geeignet.

Als sie bei Costa Coffee ankam, standen nur zwei Leute in der Schlange, und in weniger als einer Minute nahm eine junge Polin mit grünen Strähnen in ihrem blonden Haar Sallys Bestellung auf. Die Bestellung war kompliziert, also sprach Sally deutlich und langsam und hoffte, dass sie nicht herablassend wirkte. Also, ich brauche insgesamt acht Kaffees, dazu zwei Muffins und ein Croissant und einen Salat, aber ich möchte sie in vier Zweiergruppen bezahlen. Ist das sinnvoll?

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