Mein erster Schwarm

Kapitel 1 (1)

DIE SACHE IST DIE.

Ich bin ein kluges Mädchen. Ich leide weder an Größenwahn noch habe ich Schwierigkeiten, Fakten von Fiktion zu unterscheiden. Tatsächlich würde ich mich als Realistin mit einer gesunden Portion Bodenständigkeit bezeichnen. Aber das bedeutete nicht, dass ich langweilig war, ganz im Gegenteil. Es gab keinen Mangel an Überraschungen, als meine Eskapaden mich in ein heißes Schlamassel brachten. Denn obwohl ich die Realität voll im Griff hatte, fiel es mir schwer, zwischen den Zeilen zu malen.

Es könnte sein, dass ich ein mittleres Kind war.

Meine ältere Schwester mit dem Typ A war eine erfolgreiche Dermatologin, die einen noch erfolgreicheren Schönheitschirurgen heiratete. Beide waren schön und klug, und wenn ich sie nicht so sehr lieben würde, würde ich heimlich ihren Untergang planen. Außerdem hatten sie mir einen Neffen und eine Nichte geschenkt, die ich abgöttisch liebte, das war es also.

Und meine jüngere Schwester war eine überaus begabte Künstlerin, der es gelang, die scheinbar unmögliche Kombination aus zeitgenössischer Kunst und Impressionismus zu schaffen. Sie wurde von der Kritik gelobt, hatte einen tadellosen Sinn für Mode und eine Loftwohnung in Paris. Sicher, eine absolute Überfliegerin, aber auch hier war ich mehr als glücklich für sie.

Es war also nur natürlich, dass ich bei all der Brillanz, die die Äste meines Stammbaums füllte, ein ziemlich schweres Erbe anzutreten hatte, dem ich gerecht werden musste. Und das tat ich mit meiner eigenen Art von Aufsehen.

Obwohl ich meinen Abschluss in Journalismus an der Columbia gemacht hatte, arbeitete ich als Kolumnist für die New York Post. Sicher, ich erntete meist ein Augenrollen, wenn ich meinen Beruf bekannt gab, aber ich brauchte mehr als nur eine Karriere. Und so sehr ich auch für die Times oder Time schreiben wollte, ich wollte die Zeit genießen, die von meinen Zwanzigern noch übrig war, bevor ich Verantwortung übernahm. Das Schreiben einer Kolumne gab mir Flexibilität; ich konnte von überall aus arbeiten. Und ich konnte buchstäblich schreiben, was ich wollte. Ein Typ, der mir in der U-Bahn verrückte Blicke zuwirft - der Eintrag vom letzten Monat. Die neue Waxing-Dame, die mir Verbrennungen zweiten Grades zufügte - vor zwei Wochen. Der süße Typ, den ich bei Starbucks kennengelernt habe und der meinen Orgasmus mit einem Espresso begleitete - ja, es war so schrecklich, wie es sich anhörte - am Dienstag. Solange ich den Artikel pünktlich einreichte und ihn lustig und kokett hielt, war mein Redakteur zufrieden.

Und nein, ich war nicht wie Carrie aus Sex and the City. Ich mochte es zwar, gut auszusehen, aber ich war nicht besessen von Mode oder Schuhen. Ich besaß auch kein wunderschönes Brownstone in Greenwich Village, sondern zog meine bescheidene Wohnung in Brooklyn vor. Und meine Freunde waren keine Freaks. Oh, und das Wichtigste: Ich hasste Cosmopolitans. Ich hasste sie.

Aber wie Carrie war ich noch nicht bereit, mich niederzulassen.

In keiner Weise.

Und von den drei Monroe-Töchtern waren es meine Eltern, die sich am meisten Sorgen um mich machten. Denn mehr als alles andere - Karriere, Geld, Sicherheit - sehnte ich mich nach Abenteuern. Und zwar nicht die Art von "Lust auf Manolos aus dem Schaufenster" - vielen Dank an Sarah Jessica Parker.

Ich wollte ein echtes, herzzerreißendes Abenteuer.

"Hey Tia, hast du Lust, heute Abend in einer Bar etwas trinken zu gehen? Ich bin seit Dienstag nicht mehr verkatert gewesen, und betrunken schreibe ich besser." Lila, eine meiner engsten Freundinnen, brach neben mir auf dem Bett zusammen, während ich weiter im Internet surfte.

Wir hatten zusammen unseren Abschluss gemacht, aber im Gegensatz zu mir hatte sie einen Job bei der Times angenommen. Sie konnte die meisten Männer unter den Tisch trinken, und obwohl sie über mangelnden Alkoholkonsum klagte, war sie keine Alkoholikerin. Sie mochte es einfach, dramatisch zu wirken, ihren inneren Hemmingway zu kanalisieren und Martinis zu schlürfen, als wäre sie eine Statistin in Mad Men. Wirklich, ich war nicht in der Lage, das zu beurteilen.

"Hey, hast du die neuesten Fotos gesehen?" Ich drehte meinen Laptop so, dass ich ihr das betreffende Foto zeigen konnte. "Er ist in LAX gelandet und trug diesen anthrazitfarbenen Pullover mit V-Ausschnitt, der an seiner Brust klebt wie Körperfarbe. Ich schwöre, damit sieht er einfach noch besser aus." Ich mochte diesen V-Ausschnitt wirklich sehr, er machte Dinge mit mir, die kein Strickpulli tun sollte.

"Ich bin sicher, er trägt ihn nur zu deinem Vorteil." Lila schnaubte, als sie durch die anderen Fotos blätterte. "Woher hast du die überhaupt?" Sie betrachtete den Monitor genau und bemerkte wahrscheinlich, dass sie vor zwei Stunden mit einem Zeitstempel versehen worden waren.

Ja, ich wusste, dass ich ein Problem hatte.

"Ahhhh, du weißt, dass ich meine Quellen nie verraten werde." Oder zugeben, dass es mir insgeheim Spaß machte, das Internet nach wertvollen Schnappschüssen zu durchforsten. "Und ehrlich gesagt bin ich überrascht, dass du glaubst, ich würde diese Informationen so einfach preisgeben, haben wir in der Schule nicht eine Art Eid abgelegt?" Ich drehte die Tastatur um und blickte in sein lächerlich schönes Gesicht. Wer sieht nach einem zehnstündigen Flug schon so gut aus? Vielleicht war er wirklich ein Vampir?

"Eric Larsson ist ein toller Arsch, das muss ich dir lassen." Lila warf ihren Kopf zurück und lachte. "Und das ist ein neuer Rekord für dich. Ich kann nicht glauben, dass du es immer noch so schlimm hast."

Lila hatte in zweierlei Hinsicht recht. Erstens, sein Arsch war ganz sicher in Ordnung. Und zweitens war er derjenige, in den ich am längsten verknallt war.

Und zwar nicht irgendein Schwarm.

Eric Larsson war meine Nummer eins.

Es gab andere Männer - sowohl normale als auch prominente -, die im Laufe der Jahre meine Aufmerksamkeit erregt hatten. Blonde Männer, dunkelhaarige Männer - ich hatte nicht wirklich einen Typ. Aber keiner von ihnen hatte Eric auch nur annähernd das Wasser reichen können.

Dieser Mann war die Perfektion. Er war blond, blauäugig und 1,80 m groß - so perfekt, dass er fast nicht real wirkte. Sein Körper war so wahnsinnig durchtrainiert, dass ich mir nicht sicher war, ob er aus Muskeln oder Marmor gemeißelt worden war. Und wenn er lächelte, war es, als ob man direkt in die Sonne starrte. Diese Augen. Dieser Mund. Die Art und Weise, wie sich die zarten Linien seines Gesichts in einer Symmetrie bogen und wölbten, die fast unmöglich schien.

Er war zu viel.

Zu viel.

Keiner hatte es verdient, so gut auszusehen. Es war gierig. Und doch hatte jemand im Himmel mit der Macht von Odin und allen Wikingergöttern dafür gesorgt, dass er es war. Deshalb murmelte ich jeden Morgen ein Dankeschön vor mich hin, während ich die neuesten Fotos verfolgte, die ihren Weg in meinen Posteingang fanden.

Sicher, meine Besessenheit von ihm war ein wenig unheimlich. Na gut, dann eben sehr. Aber ich fühlte mich völlig gerechtfertigt. Es war nicht nur sein lächerlich gutes Aussehen, das mich in ein Chaos aus unsinnigem Stottern verwandeln konnte. Oh, nein. Denn ein wandelndes, sprechendes Kunstwerk von einem Mann zu sein, reichte nicht aus. Er musste wirklich gierig sein und auch noch charmant, höflich und lustig sein. Und als ob das noch nicht genug wäre, hatte er auch noch eine leicht schräge, dämliche Seite, die ich bewundernswert fand. Seine gut dokumentierten Ausraster brachten mich zum Kichern wie einen Idioten.

Kapitel 1 (2)

Was ich eindeutig war.

Denn Eric Larsson war nicht nur auf eine Weise köstlich, die meine weiblichen Gliedmaßen kribbeln ließ, er war auch ein Hollywood-Filmstar.

Der berühmte Typ.

Der unerreichbar war.

Oh, und wir hatten uns noch nie getroffen.

Ja, ich weiß, was du denkst. Ich bin verrückt. Wickelt mich in eine Zwangsjacke ein und sperrt mich in eine Gummizelle. Weil ich nicht mehr sechzehn war und mich in einen Kerl verknallt hatte, dem ich noch nie begegnet war, war das tragisch. Und all das wäre völlig richtig, wenn ich mir einbilden würde, dass wir tatsächlich ein Paar werden würden. Aber . . . das hatte ich nicht.

Ich war nicht darauf aus, mich zu verlieben. Bitte, ich war nicht völlig verrückt. Nein, wir würden uns nicht auf magische Weise in einem überfüllten Raum sehen und zueinander hingezogen werden wie in einer kitschigen Liebeskomödie. Es würde keinen One-Night-Stand geben, bei dem er beschließt, dass er ohne mich nicht leben kann. Nein, nichts von alledem würde passieren. Und das war mir auch ganz recht so.

Die Chancen standen gut, dass er in der Öffentlichkeit nicht so aussah, wie ich ihn mir ausgemalt hatte. All diese Qualitäten, die mich wie einen Idioten gaga gemacht hatten, waren möglicherweise gar nicht echt. Er war wahrscheinlich ein egoistisches Arschloch mit einem kleinen Penis. Ich meine, komm schon. Man konnte nicht all das haben und gleichzeitig in der Hosenabteilung begabt sein, irgendwo musste es doch einen Kompromiss geben.

Die Wahrscheinlichkeit, dass er ein netter Kerl war, war auch gleich null. Nette Jungs sahen nicht so aus. Und sie waren ganz sicher nicht berühmt. Nein, ich war schon mit vielen netten Typen ausgegangen. Und obwohl es angenehm und sogar unterhaltsam war, wurde es mir schnell langweilig. Denn offensichtlich stimmte etwas nicht mit mir. Man beachte meine ungesunde Anziehungskraft auf einen Mann, der nichts von meiner Existenz weiß.

Und als ob diese Liste von Vergehen nicht schon genug wäre, um mich davon zu überzeugen, dass es kein Happy End geben würde, kam noch die Tatsache hinzu, dass er eine MÄDCHENFREUNDIN hatte. Ja, und nicht nur ein normales Mädchen, das auf der Couch sitzt und Tacos isst wie wir anderen auch. Nein, du weißt schon, was für eine. Umwerfende Figur, pralle Brüste, perfektes Haar, Supermodel, dessen Beine eine eigene Postleitzahl haben. Gott helfe uns allen, wenn sie sich jemals fortpflanzen würden, ihre Kinder wären genetisch so blendend schön, dass man eine polarisierte Sonnenbrille bräuchte, um sie zu sehen. Wie schön für sie. Igitt.

"Ich muss ihn treffen." Die Worte sprudelten genauso schnell aus meinem Mund, wie sie in meinem Kopf herumspukten. Es war eine Gewohnheit, die ich mir abgewöhnen wollte. Denn mein Mund musste lernen, dass es kein guter Plan war, spontane und überstürzte Entscheidungen zu treffen. Zumindest sollte ich sie nicht vor der Welt verkünden.

Die Wahrheit war, dass ich nicht weniger als drei Mal kurz davor war, ihn zu treffen. Dreimal. Wir waren nicht nur einmal im selben Bundesstaat, sondern bei drei verschiedenen Gelegenheiten, bei denen wir im Abstand von nur wenigen Minuten am selben Ort gewesen waren. Minuten. Wenn das nicht eine grausame Wendung des Schicksals war, dann weiß ich nicht, was es war. Entweder war ich also in einem früheren Leben ein Idiot gewesen und musste für mein arschiges Verhalten bezahlen, oder das Schicksal war das Arschloch. Ich konnte nicht mit Sicherheit sagen, was von beidem.

"Ja, ja. Natürlich tust du das." Lila lachte und rollte sich auf den Bauch, um mich besser ansehen zu können. "Es wird großartig werden. Und ihr beide werdet in den Sonnenuntergang reiten. Und du wirst mich mit seinem heißen Freund Ryan verkuppeln und wir können eine Doppelhochzeit feiern."

"Wovon redest du?" Ich richtete meine Aufmerksamkeit auf Lila und konzentrierte mich auf die Informationen, die ich nicht zu kennen schien. Könnte sie etwas über Eric wissen, was ich nicht weiß? "Welcher Freund Ryan?"

"Das ist Hollywood, da gibt es immer einen Ryan." Lila spottete, als ob sie wüsste, dass das eine Tatsache war. "Oder Scott, oder Taylor, oder Josh. Oder welches umwerfend gut aussehende Klischee auch immer er sich aussucht, mit dem er abhängt."

"Nein, ich meine es ernst." Ich winkte ihre Vorstellung ab, mit dem fiktiven Ryan rumzuhängen, zugunsten eines echten Treffens mit Eric.

Je länger ich über die Idee nachdachte, desto besser gefiel sie mir. Weil es tatsächlich eine Menge Probleme lösen würde.

"Überleg doch mal. Ich treffe ihn, ich sehe, was für ein Arschloch er ist und mache mit meinem Leben weiter. Ganz einfach. Weil wir beide wissen, dass er eine Enttäuschung sein wird."

Bumm.

Geheilt.

Das war brillant.

"Du willst also, dass er ein Arschloch ist?" Ihre Augen verengten sich entweder vor Schock oder vor Unglauben. Es war schwer zu sagen, was von beidem, und ehrlich gesagt, beides war akzeptabel.

"Es geht nicht darum, was ich will, sondern darum, was ist." Ich rutschte in meinem Sitz hin und her, um meinen Standpunkt klarzustellen. "Ich weiß nicht, warum, aber Eric Larsson hat etwas an sich, das mich kurzschließen lässt. Als ob ich dumme Pillen genommen hätte und meine Gehirnzellen aus dem Kopf fallen."

"Ich würde sagen, es liegt daran, dass er heiß ist."

Ich ignorierte Lilas Aussage über Erics offensichtliche Geilheit und fuhr fort. "Der beste Weg, das zu ändern, ist zu sehen, dass er nicht so besonders ist. Ich bin sicher, er sieht genauso gut aus wie auf den Fotos - machen wir uns nicht verrückt. Und sein Körper, ich meine, er ist im Grunde ein Vergnügungspark für meine Vagina." Keine Lüge, wenn ich nur eine halbe Chance bekäme, würde ich die wahre Bedeutung von Slippery Dip herausfinden. "Aber er wird wahrscheinlich ein unhöfliches und arrogantes Arschloch sein. Er ist ein Schauspieler, der so aussieht." Ich winkte mit der Hand vor dem Bildschirm, um den Beweis zu präsentieren, falls sie es vergessen hatte. "Und weil er ein Schauspieler ist, ist das ganze liebenswerte Zeug wahrscheinlich auch nicht echt. Wenn ich das alles sehe, ist jede Anziehungskraft, die er hat, verloren. Der Bann ist gebrochen. Und dann hört meine Libido vielleicht auf, meine Anziehungskraft auf ihn zu diktieren, und ich kann jemand anderen an die Stelle meines größten Schwarmes rücken." Hoffentlich jemand, mit dem ich eine Chance hatte, nackt zu werden.

"Warum hörst du nicht einfach auf deine eigenen aufmunternden Worte, überzeugst dich selbst davon, dass er wahrscheinlich ein Arschloch ist und ersparst dir den Ärger?"

Sie hatte nicht ganz unrecht, aber ich war nicht bereit, mich damit auseinanderzusetzen.

"Nein, ich kann nicht mit Wahrscheinlichkeiten oder Hypothesen arbeiten. Ich muss es mit eigenen Augen sehen. Ich brauche handfeste Beweise." Und zwar nicht die, die in seiner Hose stecken. Oder vielleicht... Nein, ich musste mich an den Plan halten.

"Gut, du musst dich also mit ihm treffen. Ein kleines Problem." Ernsthaft, Lila konnte nur an eines denken? Ich könnte auf Anhieb ein Dutzend aufzählen. "Du lebst in New York und er am anderen Ende des Landes. Und ich glaube nicht, dass du seine Adresse einfach googeln kannst."

"Oh, ich bin mir sicher, dass ich das könnte, aber vor seiner Haustür aufzutauchen, wäre selbst mir zu unheimlich."

Gut, ich gebe zu, ich hatte den Ort eingegrenzt, ohne es überhaupt zu versuchen. Aber das war auch schon alles, was ich wusste.

"Es muss eine zufällige Begegnung oder so etwas sein." Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück, während ich in Gedanken mögliche Szenarien durchspielte. "Und er darf nicht wissen, dass ich ein Fan bin. Und es muss eine Konversation im Spiel sein. Und ich brauche mindestens zwei Minuten Augenkontakt und eine Bestätigung."

"Was für eine Liste." Lila lachte. "Aber wenn es jemand schafft, dann bist du es." Sie hatte immer blindes Vertrauen in mich gehabt, auch wenn ich manchmal nicht sicher war, ob ich es verdient hatte. "Da wir nun also festgestellt haben, dass du Eric Larsson in naher Zukunft stalken und belästigen wirst und möglicherweise mit einem Strafregister enden wirst, bestehe ich darauf, dass wir etwas trinken gehen. Wir müssen deine Freiheit feiern, solange du sie noch hast."

Da hatte sie recht. Es könnte böse enden. Ich spreche von einer Verhaftung in einer Zelle. Nicht, dass ich mich auf das Negative konzentrieren würde. Das wäre überhaupt nicht meine Art. Alle Chancen, die sich gegen mich auftürmten, konnten also für die verantwortungsbewusste Tia beiseite geschoben werden, falls sie sich jemals entschließen sollte, aufzutauchen. Ich war kein Drückeberger. Ich habe mich auch nicht vor etwas gedrückt, weil es zu schwierig war. Was auch immer passieren würde, würde passieren, und ich wusste, dass ich auf Lila zählen konnte, eine GoFundMe-Seite zu starten, wenn ich einen Rechtsbeistand brauchte. Und es würde eine gute Geschichte abgeben, richtig?

"Einverstanden." Ich nickte und wappnete mich mental für die großen Mengen an Alkohol, die ich konsumieren würde. "Denn morgen werde ich eine ernsthafte Strategie brauchen."

Kapitel 2 (1)

MEIN KOPF SCHMERZTE.

Ich hob ihn leicht vom Kissen, als das Morgenlicht - oder es hätte auch Nachmittag sein können, ich wusste es wirklich nicht - meine Augäpfel wie ein Dolch durchbohrte, als ich dummerweise meine Lider hob.

Schlechter Zug. Sehen wurde überbewertet, und es gab nichts, was ich sehen musste.

Meine Augen fielen mir wieder zu und ich stöhnte innerlich auf. Auch äußerlich stöhnte ich auf und verfluchte mich selbst - und Lila, diese Schüsse waren eine so schlechte Idee - als ich mir einredete, dass sich der Raum nicht mehr drehen würde.

Ah, das Bedauern über den nächsten Tag. Es war schon eine Weile her, aber da waren wir nun. Wenigstens war ich allein im Bett. Oder ich hoffte, dass ich es war.

Meine Hand griff zaghaft auf die andere Seite der Matratze, und tatsächlich, sie war leer. Das war gut. Meine Dummheit hatte sich auf - meine Zunge rollte in meinem Mund herum - Wodka beschränkt? Tequila? Gin? Wahrscheinlich alle drei.

"Ugh. So eine schlechte Idee." Ich hoffte, mein zukünftiges Ich würde das zur Kenntnis nehmen. Das war verdammt viel einfacher gewesen, als ich noch jenseits der Achtundzwanzig war. Ich schätze, manche Dinge werden mit dem Alter nicht besser. Kater gehören dazu.

Im Bett zu liegen und sich über meinen schmerzenden Körper und Kopf zu beklagen, klang zwar nach einem guten Plan für den Tag, aber ich hatte Wichtigeres zu tun. Nämlich einen Weg zu finden, wie ich zur Premiere von Eric Larssons neuestem Film kommen konnte, wo er in zwei Tagen über den roten Teppich laufen würde.

Oh, meine Verrücktheit war nach einer durchzechten Nacht nicht geheilt. Ganz im Gegenteil. Das Betrinken hat meine Entschlossenheit nur noch verstärkt. Im Laufe des Abends war ich sogar noch mehr davon überzeugt, dass dies die einzige Möglichkeit war, weiterzumachen. Zwischen Shots Patrón und reichlich Mojitos erschien mir die Premiere als das. Beste. Idee. Ever. Die Nüchternheit am nächsten Tag - oder die Anfänge davon - konnte mich nicht vom Gegenteil überzeugen. Nein, ich war zu weit weg.

Und ich wollte mich nicht damit begnügen, mich mit all den anderen namenlosen, gesichtslosen, schreienden Menschen an den Absperrungen anzustellen. Nein. Ich brauchte eine Einladung. Ich meine, wie schwer kann das schon sein? Studios verteilten diese Dinger ständig. Sicherlich neigten diese Dinger dazu, *hüstel hüstel* in der Post verloren zu gehen. Es ist ja nicht so, als ob jemand den Ausweis kontrolliert hätte, sobald man dort war. Man hat einfach seinen wichtigen Ausweis vorgezeigt und ist hineingeschlendert. Also war es meine oberste Priorität, einen dieser wichtigen Ausweise zu bekommen. Wenn nur ...

"Oh Scheiße!" Teile des Abends kamen mir wieder in den Sinn.

Ja, ich hatte sowohl mich selbst als auch Lila davon überzeugt - sie war eine völlige Ermöglicherin -, dass ich am Montag zur Filmpremiere gehen würde. Ja, ich hatte klargemacht, dass ich nicht am Rande stehen würde, um den Augenkontakt und die Unterhaltung zu bekommen, die ich für notwendig hielt. Aber ich hatte mich nicht damit begnügt, gute Miene zum bösen Spiel zu machen, sondern ich hatte offenbar meinen Worten auch Taten folgen lassen.

"Scheiße." Mein Körper hob sich fast vom Bett, als ich nach meinem Handy tastete. Die Veränderung der Position wirkte keine Wunder gegen meine Monsterkopfschmerzen. Auch starrten meine Augen nicht auf den Bildschirm meines Telefons, als ich versuchte, meine E-Mails aufzurufen. Ich wusste nicht, warum ich mir die Mühe machte, es würde nur bestätigen, was ich bereits wusste.

"Ein Ticket nach LAX. Heute." Diese Worte bestätigten nur, dass ich ein Flugticket gekauft hatte, ohne einen wirklichen Plan zu haben, was ich tun würde, wenn ich in Los Angeles ankam.

"Okay. Beruhigen Sie sich. Es könnte schlimmer sein", sagte ich mir, denn einen Herzinfarkt zu bekommen, wenn ich nicht erstattungsfähige Tickets hatte, wäre nicht hilfreich.

Ich meine, es könnte schlimmer sein. Ich führte zwar Selbstgespräche, und ich war mir nicht sicher, ob das gut war, aber ich hatte noch nichts getan, was mich auf eine FBI-Beobachtungsliste gebracht hätte. Es war ja nicht so, als wüsste jemand, warum ich dorthin fliegen würde. Und solange ich keine Aufmerksamkeit auf mich lenkte, war alles in Ordnung. Ich würde es als investigativen Journalismus abtun. Ich würde eine Kolumne darüber schreiben - meine verdeckte Operation - und zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen. Es war eine Win-Win-Situation.

#FirstAmendment

#FreedomOfThePress

#PleaseDon'tArrestMeOfficer

"Hey, ihr Süßen, habt ihr Tomatensaft da? Ich mache Bloody Marys." Lila schlenderte herein, nicht im Geringsten beeinträchtigt durch den Angriff auf unsere Leber letzte Nacht.

"Ähm. Nein. Warum sollte ich Tomatensaft haben?" Igitt, Tomatensaft. Ich schluckte schwer, denn der Gedanke an eine Bloody Mary brachte mich zum Würgen. Es hätte nicht viel gefehlt, und ich hätte meinen Magen gedanklich schon dazu gebracht, sich zu beruhigen.

"Nun, das nervt." Sie rümpfte enttäuscht die Nase. "Dann eben Schraubenzieher." Lila zuckte mit den Schultern und ignorierte mein ungläubiges Staunen völlig, als sie sich zum Gehen wandte.

"Lila, warte", rief ich, weil ich mich fragte, ob sie meine Idee mit dem Fliegen auf dem Hosenboden vergessen hatte. "Ich fliege heute Abend nach L.A.. Mit einem Ticket, das ich im Suff gekauft habe. Ich denke, jetzt wäre ein guter Zeitpunkt, um meinen Blutalkoholspiegel unter der gesetzlichen Grenze zu halten und mir einen Plan zurechtzulegen."

"Oh, du hattest bereits einen Plan, erinnerst du dich?"

"Wirklich? War es ein guter?" Ich meine, ich hoffte, dass mein betrunkenes Ich produktiver gewesen war, als nur Flugreservierungen zu machen.

"Oh, es war brillant. Obwohl es ein Stalking auf höchstem Niveau von dir war, erinnere mich daran, dich nie zu verärgern."

Ich durchforstete meine Gedanken in der Hoffnung, dass mir etwas einfallen würde, aber nein, mein brillanter Plan blieb verborgen. Keinerlei Ideen - ob brillant oder nicht - kamen an die Oberfläche gesprudelt.

"Nichts, hm?" Lila lachte, und mein verrückter schielender Ausdruck verriet, dass ich mich an nichts erinnern konnte. "Du hast herausgefunden, dass einer seiner Co-Stars eine kleine Rolle in einer B-Grade-Seifenoper hatte. Einer ihrer Co-Stars ist irgendwie von der Bildfläche verschwunden. Gerüchten zufolge ist sie in einer Reha-Klinik und du wolltest..."

"Oh. Mein. Gott."

Ich würde in der ewigen Hölle schmoren.

"Wie ich schon sagte, brillant." Lila warf ihren Kopf zurück und genoss meine Panik, während sich die Teile meines betrunkenen Genies langsam zusammensetzten.

Valerie Vine - ihr richtiger Name - hatte einen schweren Schlag erlitten. Während sie anfangs Amerikas Liebling gewesen war und von einem Daytime-Drama zum nächsten gehüpft war, hatte sie sich in den letzten Jahren schwer getan. Gewichtszunahme, Stimmungsschwankungen am Set und eine gescheiterte Gesangskarriere hatten dazu geführt, dass sie kurzerhand von ihrem Kassenschlager, der Fernsehserie, entsorgt wurde. Nachdem sie dem Rampenlicht den Rücken gekehrt hatte und in ihre Heimatstadt San Antonio, Texas, zurückgekehrt war, hatte man monatelang nichts mehr von ihr gehört oder gesehen. Einige ihrer Hollywood-Freunde hatten sogar versucht, sie zu erreichen, in der Hoffnung, ihre Karriere zu retten, bevor sie noch weiter in den Abgrund stürzte.

Kapitel 2 (2)

Marilyn Steal - Eric Larssons neueste Leinwandliebe - war eine dieser Personen.

"Valerie ist dabei", sagte ich und schüttelte den Kopf, weil ich mich fragte, ob es ein schlimmeres Schicksal als die höllische Ewigkeit geben würde, die ich bereits hinter mir hatte. "Marilyn würde ihr sicher eine Einladung zur Premiere geben, wenn sie meint, dass sie hingehen möchte."

"Ja, das würde sie." Lila nickte, ihre Lippen verzogen sich zu einem noch breiteren Grinsen. "Und niemand würde auch nur den geringsten Verdacht schöpfen. Verdammt, es ist der letzte Name, den jemand benutzen würde; die meisten Leute würden kaum wissen, dass sie Freunde sind. Marilyn war ungefähr achtzehn, als sie bei The Always and The After mitspielte, es war ihr erster Auftritt und sie war vielleicht drei Folgen lang zu sehen. Selbst in ihrem IMDb-Profil ist das vergraben. Ich kann gar nicht glauben, dass du das alles in ein paar Stunden mit einem Laptop und einer Wi-Fi-Verbindung gefunden hast. Ich bin schwer beeindruckt."

Ich gebe zu, wenn es um Informationen ging, war ich begabt. Mein Wissensdurst hatte mich schon immer dazu getrieben, zu recherchieren, jeden Winkel zu erkunden und der Wahrheit auf den Grund zu gehen. Deshalb war Journalismus eine natürliche Wahl für mich. Außerdem liebte ich es, zu schreiben und meine Ideen und Standpunkte auf klügere und leichter verdauliche Weise mitzuteilen. Daran mangelte es in den heutigen Medien definitiv.

"Also." Ich räusperte mich, und das Gewissen, das ich gestern Abend vermisst hatte, meldete sich heute Morgen. "Ich werde Marilyns Leute kontaktieren und mich als Valeries persönliche Assistentin ausgeben. Ich werde die Anfrage stellen, ob Valerie an der Premiere teilnehmen möchte, aber die Details vage halten. Vielleicht kommt sie, vielleicht auch nicht. Bei ihrem derzeitigen Geisteszustand kann man das nie genau sagen."

Verdammt.

Daran gibt es keinen Zweifel.

Ich konnte die brennenden Flammen schon spüren.

"Und wenn ich dann die Einladung besorgt habe, schwinge ich meinen Hintern auf den roten Teppich, als würde ich dort hingehören. Nehme meinen obligatorischen zweiminütigen Blickkontakt mit der Konversation auf und mache mit meinem Leben weiter." Und hoffentlich lande ich am Ende des Abends nicht in einem Polizeiauto.

Perfekt.

Mir war sowohl schwindlig vor Aufregung als auch vor Abscheu vor mir selbst. Leider gewann der Ekel in meinem inneren Kampf nicht, da sich mein Herzschlag beschleunigte.

Ich wollte das tun.

Ich wollte Eric treffen.

Ich wollte weggehen.

Und niemand sollte verletzt werden.

"Du hast doch keine Zweifel, oder?" Lilas Augenbraue hob sich, als sie meine Gedanken zu lesen schien. Nicht, dass das schwer gewesen wäre, das Schweigen, nachdem ich meinen fragwürdigen Plan ausgekotzt hatte, sprach für sich selbst.

"Nein. Natürlich nicht. Ich werde mich nicht für sie ausgeben, und ich werde vage bleiben. Und niemand muss es je erfahren. Und manchmal muss man sich für eine Geschichte auch die Hände schmutzig machen. Das könnte durchaus eine Geschichte sein. Denn ich bin Schriftstellerin, und das ist es, was wir tun. Es ist mein Dienst an der Gemeinschaft."

"Ja, du bist ein echter Geber." Lila lachte. "Und jetzt raus aus dem Bett und lass uns frühstücken. Du musst packen und ein paar Telefonate führen."

Es war fast Mitternacht - Ortszeit - als mein Flugzeug auf dem LAX landete. Der Flug war lang gewesen, und die mörderischen zwei Stunden Aufenthalt in Dallas hatten nicht gerade dazu beigetragen. Und obwohl es dort, wo ich stand, technisch gesehen immer noch Samstag war, war mein Körper fest auf Ostküstenzeit eingestellt. Das machte mich zu einem Zombie, der sich nach Koffein sehnte, um die Kraft zu haben, ins Hotel zu kommen, aber wusste, dass ich es bereuen würde, wenn ich nicht in der Lage war, einzuschlafen. Es war ein echter Kampf.

Nachdem ich meinen Koffer und den größten Kaffee, den ich finden konnte, eingesammelt hatte - ich wollte lieber später mit der Schlaflosigkeit fertig werden als jetzt mit der Narkolepsie - nahm ich ein Taxi zu einem billigen Hotel in Hollywood.

Sicher, ich hätte meine Kreditkarte strapazieren und in einem schöneren Hotel übernachten können, aber das war nicht nötig. Ich war nicht hier, um am Pool zu faulenzen und die kalifornische Sonne aufzusaugen. Nein, ich war auf einer Mission. Und diese Mission verlangte, dass ich mir ein billiges, aber zugängliches Hotel suchte, in dem mir niemand zu viele Fragen stellte. Ich musste nur meine Kreditkarte vorlegen, den Schlüssel abgeben und keine seltsamen, nicht identifizierbaren Flecken auf dem Teppich hinterlassen. Der Rezeptionist grunzte eine Bestätigung, blickte aber nicht von seiner Ausgabe des Enquirer auf.

Glücklicherweise hielt sich die bis auf den letzten Zentimeter gebleichte, übermäßig gebräunte Dame an der Rezeption genau an das Skript, denn sie hatte Brüste, aber sonst könnte es so oder so sein. Sie zog meine Karte durch, schob mir meinen Schlüssel zu und ignorierte mich im Grunde, während ich den Moschusflur hinunter verschwand. Perfekt.

Erst am Morgen wurde die Situation kritisch.

Ich hatte vierundzwanzig Stunden Zeit.

Die Einladung würde nicht auf magische Weise durch das Fenster fliegen wie eine Einladung nach Hogwarts. Nein, ich musste mich ganz schön ins Zeug legen.

Mit dem Handy am Ohr und dem Laptop auf dem ungemachten Bett begann ich mit dem, was ich als Operation" bezeichnete: Larsson. Filmverleiher, das Studio, Agenten, die Catering-Firma - niemand war sicher. Ich rief sie alle an, hielt ihnen meine einstudierte Rede und wartete geduldig darauf, ob ich jemanden dazu bringen konnte, mir das zu geben, was ich brauchte - oder besser gesagt, zu betrügen. Es war ein heikler Tanz. Durchsetzungsfähig zu sein, ohne wie ein Miststück zu klingen, sympathisch zu sein, ohne wie ein Flirt zu klingen, und zu hoffen, dass ich an ihre humanitäre Seite appelliere. Es war nur ein Ticket. Und hatte die arme Valerie nicht schon genug gelitten? Ja, wir haben bereits festgestellt, dass ich der schlechteste Mensch auf Erden und ein furchtbarer Opportunist bin, also spar dir das Urteil.

Jedes Mal stand ich mit leeren Händen da, aber ich ließ mich nicht abschrecken. Nö. Meine Eltern hatten mich nicht zum Aufgeben erzogen, und ich gab nicht auf, bevor ich nicht alle Möglichkeiten ausgeschöpft hatte.

Als ich mich dem Ende meiner Liste näherte - der Tontechniker hatte keine Karten, lud mich aber auf einen Drink ein, der nichts mit dem Geschäft zu tun hatte -, begann ich zu verzweifeln.

Ich war doch nicht den ganzen Weg hierher gekommen, um dann mit leeren Händen nach Hause zu gehen? Okay, Gott - oder wer auch immer da oben war - es muss keine Unterhaltung geben. Lassen Sie mich einfach in die Nähe kommen, verhandelte ich.

Und gerade als ich dachte, ich müsste meine ursprüngliche Idee aufgeben und mich an der Seite des Dolby-Theaters abstoßen, passierte es.

"Natürlich helfen wir Ihnen gerne. Wir lieben Ms. Vine." Die freundliche Stimme am anderen Ende des Telefons kicherte, bevor sie Luft holte. "Geht es ihr gut, wir haben gehört..."

Kapitel 2 (3)

"Ja, Frau Vine hat ihren Anteil an den Gerüchten, die durch die Presse geisterten." Ich unterbrach sie, bevor ich gezwungen war, etwas zu bestätigen oder zu dementieren, von dem ich eigentlich nichts wusste. Ich schluckte schwer und schüttelte den Kopf, als ich fortfuhr. "Einer der Gründe, warum sie L.A. verlassen und beschlossen hat, wieder nach Hause zu gehen. Die Menschen können so unfreundlich sein."

"Ja, ja. Aber natürlich." Sie hatte den Anstand, ein wenig verlegen zu klingen. "Nun, wir sind froh, dass sie in der Stadt ist, auch wenn es nur für einen Besuch ist."

"Ich hätte Ms. Steal direkt kontaktiert." Die Worte blieben mir fast im Hals stecken, als ich versuchte, mein Anliegen zu beglaubigen, denn die Verbindung zu Marilyn Steal brauchte ich Gott sei Dank nicht zu erklären. "Aber Valerie hatte gehofft, dass es eine Überraschung sein würde. Und natürlich leidet sie immer noch unter schrecklichen Ängsten ..."

Hölle.

Brennend.

Auf ewig.

"Wenn sie es also nicht schafft, aus welchem Grund auch immer, würden wir es hassen, wenn Marilyn enttäuscht wäre."

Ehrlich gesagt war ich erstaunt, dass ich nicht schon Feuer gefangen hatte. Hätte ich eine Hose getragen - in meiner Unterwäsche konnte ich besser denken -, hätte sie bestimmt schon gebrannt.

"Oh, ich verstehe das vollkommen. Wir werden kein einziges Wort darüber verlieren." Ihre Stimme senkte sich zu einem Flüstern.

Ja, weil ich ein Idiot war und das geglaubt habe.

"Ich kann morgen früh, wenn Ihr Büro öffnet, vorbeikommen und ihre Einladung abholen." Je weniger Informationen ich diesen Leuten gab, desto besser; es war schon schlimm genug, dass ich meinen richtigen Namen benutzte.

Manche würden sagen, das sei unvorsichtig, ja sogar leichtsinnig, und Gott weiß, dass ich beides in der Vergangenheit gewesen bin. Aber ich hatte durch frühere Heldentaten gelernt, die Lügen nicht zu sehr auszuarbeiten, denn das machte es schwerer, den Überblick zu behalten. Und ehe man sich versah, hatte man keine Ahnung mehr, wer man eigentlich sein sollte. Also habe ich es einfach gehalten: Tia Monroe, persönliche Assistentin zu Ihren Diensten.

"Oh, das wird nicht nötig sein", sagte sie, und ich stellte mir vor, wie ihre ganze Hand in der Luft herumfuchtelte. "Wir können einen Kurier losschicken. In welchem Hotel wohnt Ms. Vine?"

FUCK.

Okay, nur keine Panik.

Bleiben Sie ruhig und lassen Sie sich treiben.

Komm schon, Tia, denk nach.

"Im Roosevelt." Die Worte schossen mir aus dem Mund, bevor ich nachdenken konnte. "Das Hollywood Roosevelt", stellte ich wie ein Idiot klar, falls es Unklarheiten darüber gab, ob ich hier oder in einem anderen Bundesstaat, in dem wir uns gerade nicht befanden, meinte.

"Wunderbar." Sie klang erfreut und lächelte zweifellos von einem Ohr zum anderen. "Ich werde morgen früh jemanden schicken. Bitte richten Sie Frau Vine unsere besten Wünsche aus, und wir hoffen, dass sie die Nacht genießt."

"Ja. Danke." Das war alles, wozu ich fähig war, mein Verstand war im freien Fall, als ich mich schnell verabschiedete und den Anruf beendete. Ich ließ Laptop und Telefon liegen und sackte mit dem Rücken auf die Matratze.

"Shit."

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