Sekrety, za które warto umrzeć

Jak to się kończy (1)

JAK TO SIĘ KOŃCZY

Najlepiej nie opierać się zmianom, które przynosi karta tarota "Śmierć". Stawianie oporu sprawi, że przejście będzie trudne. I bolesne. Zamiast tego należy odpuścić, objąć konieczną zmianę, postrzegać ją jako świeży początek. Karta "Śmierć" to znak, że musisz narysować linię przez przeszłość, aby iść do przodu. Mówi ona: Uwolnij to, co już ci nie służy.

-Opowieść artysty. Śmierć. 36 × 48. Olej na płótnie.

W lesie jest ciemniej niż myślała, że będzie. Stare drzewa kołyszą się i skręcają na wietrze. Deszcz przebija się falami nad baldachimem. Ścieżka na klifie jest wąska, śliska od błota. Mgła przesuwa się po jej ścieżce, odbijając słaby promień jej czołówki.

Wbiega głębiej w las i strach wzbiera w jej brzuchu. Powinna była dobrze poszukać swojego telefonu przed wyjściem z pracowni. Nie powinna była wychodzić o tej godzinie. Ale została zmuszona do wyjścia w noc, w zęby letniej burzy, przez głosy, które znów zaczęły się w jej głowie. Jest zdesperowana, by je wyprzedzić. Na innym poziomie wie, że nigdy im nie ucieknie. Nie teraz. Potwór nie krąży wokół niej. To nie jest ktoś inny. Jest w jej głowie. To ona.

Ja... dźgałam... miałam... krew na sobie... nie mogłam dźgnąć ponownie... za młoda, by umrzeć... błagałam... by nie zabijać... słyszałam bulgotanie... jak już się zaczęło, nie mogło się skończyć. To musiało się skończyć.

Cichy krzyk pęcznieje w jej piersi. Dźwięk ożywa. Przeszywa jej uszy. Łzy szczypią ją w oczy. Pcha się mocniej, szybciej, pragnąc ucieczki. Oddech chrzęści jej w gardle. Jej klatka piersiowa się unosi. Pot moczy jej koszulkę pod wodoodporną kurtką do biegania.

Obraz przecina jej mózg - rozległe rany w kształcie liści. Żłobienie w oczodole. Krew... tak dużo krwi. Rozpryśnięta i rozpryśnięta na ścianach, na suficie, na kloszach, na ekranie telewizora, na rowerze treningowym. Dywan w korytarzu przesiąknięty i lepki od niej. Znów czuje jej zapach. Gorący. Mięsisty.



Przepraszam. Tak bardzo, bardzo, bardzo przepraszam... . . Byłam inną osobą. Nawet nie poznaję tej osoby. Jakby to nie było prawdziwe, to nie byłam ja.

Widzi błysk ostrza. Słyszy krzyki. Jeszcze szybciej porusza nogami.

Zabiłem... Zabiłem... Zabiłem. Nie chciałem...

Piorun trzaska nad baldachimem i grzmi. Potyka się w przerażeniu, prawie upadając. Wstrząśnięta, zatrzymuje się, pochyla i kładzie ręce na biodrach. Wciąga duże ilości powietrza. Jej serce uderza o klatkę piersiową. Jej wydechy wybuchają upiornymi pufami w promieniu reflektora. Grzmot ponownie pomrukuje i toczy się nad oceanem. Nie widzi morza, ale wyczuwa je, wzbierającą, pustą czerń pod klifami przez drzewa po prawej. A teraz, gdy jest nieruchoma, pod bębniącym szumem deszczu, słyszy, jak fale chrzęszczą i klekotają kamyki u podstawy kruszących się piaskowcowych klifów.

Sprawy potoczyły się tak źle.

Miała plan, ale wszystko się posypało. Nie wie co teraz robić, ani jak w ogóle być. Ani jaki jest jej cel.

Coś porusza się wśród drzew. Napina się i kieruje wzrok na kształty w lesie po prawej stronie. W miarę jak się porusza, jej promień drży we mgle, a cienie rzucają się w oczy. Przełyka, wpatrując się mocno w ciemność między pniami i paprociami.

Błyskawica znów migocze. Trzask grzmotu jest niemal natychmiastowy. Burza jest bezpośrednio nad głową. Deszcz pada mocniej, a wiatr przetacza się przez korony drzew z odgłosem rwącej rzeki. W swojej peryferyjnej wizji dostrzega zakapturzoną postać wśród drzew. Potem już go nie ma.

Jej puls przyspiesza. Zasycha jej w ustach. Panika kłębi się w jej brzuchu.

Musi się wydostać z tego lasu. Spogląda za siebie wzdłuż ścieżki. Powrót zająłby więcej czasu niż kontynuowanie podróży. Jeśli będzie naciskać dalej, w ciągu kilku minut wyskoczy na otwartą przestrzeń na trawiastym urwisku. Będzie czysta od lasu. Za trawiastym obszarem leży parking, a za nim ulica ze światłami. Będzie jaśniej. Bezpieczniej. Może pobiec do domu drogami, pod światłami.

Znów zaczyna biec. Rozbłysły błyskawice. Biegnie szybciej, potykając się o korzenie, ślizgając się w błocie. Szyszki, małe gałęzie odrywają się od drzew, a odłamki spadają w dół. Lecąca szyszka ledwie omija jej głowę. Kucnęła. Jej gwałtowny ruch sprawia, że cienie skaczą i skrzeczą. Znowu się zatrzymuje. Zdyszana, odwraca się i widzi zakapturzoną postać, która znów czai się między drzewami. Jego twarz jest w czerni, jakby zamaskowana. Mgła gęstnieje, a jego już nie ma. Szpon strachu chwyta ją za gardło.

Teraz szybko startuje, nogi napędzają ją do przodu, buty się ślizgają. Potyka się. Wyciągając ręce, udaje jej się wyprostować, po czym próbuje iść jeszcze szybciej.

Kolejna błyskawica. Przez sekundę ścieżka przed nią jest mocno oświetlona. Znowu widzi zakapturzoną postać. Teraz z latarką w ręku i jasnym reflektorem na głowie. Cyklop bez twarzy. Jej ciało zamarza. Jej mózg jest sparaliżowany. Nie może oddychać, nie może się poruszać. On zbliża się do niej, bliżej, bliżej. Jej promień trafia w odblaskowe paski na jego spodniach i kurtce. Światło odbija się, sprawiając, że paski błyszczą jak srebrne ostrza, jak kostium szkieletu na Halloween.

Zostałem ... dźgnięty ... mam ... krew na sobie. Nie ma telefonu komórkowego. Nie ma broni.

On nagle rusza szybko w jej stronę. Ona znika ze ścieżki w gęste podszycie między drzewami. Przedziera się przez krzaki i zarośla jagodowe, potyka się i upada na pnie, skały i korzenie, ręce jej się trzęsą, gałęzie trzaskają jej po twarzy.

On wchodzi w krzaki za nią, jego dwie wiązki światła wybijają potężne tunele przez mgłę, oświetlając pnie i liście i sprawiając, że deszcz mieni się srebrem. Grzmot znów trzaska. Ona skomli. Łzy palą jej oczy. Kolejna gałąź odbija się do tyłu i przecina jej policzek. Deszcz - lub krew - moczy jej twarz. Słyszy go. Nadchodzi. Jak wielkie zwierzę przedzierające się przez zarośla, coraz bliżej. Słyszy jego oddech. Znów upada, brnie po błocie na rękach i kolanach, kalecząc dłonie o krzaki i ciernie.

Jak to się kończy (2)

Znów skomli, gdy wczołguje się pod niską gałąź. Wyłącza czołówkę i stara się być nieruchoma. Ale światła zbliżają się. Widzi promienie poszukiwawcze oświetlające ziemię. On jest już prawie przy niej, a ona nie może tego znieść.

Krzyczy, wyskakuje z kryjówki i zatacza się jak zraniony jeleń. Nagle znalazła się poza drzewami, a przed nią jest czarna pustka. Dotarła na skraj lasu. Klify. Oceanu. Obraca się, ale on jest tuż obok. Jest uwięziona.

"Co... czego chcesz?", wykrztusza, jej głos jest zachrypnięty.

Podnosi rękę z latarką, jak broń, żeby ją uderzyć. Mówi coś, ale słyszy tylko narastający ryk hałasu wewnątrz jej głowy. On rzuca się na nią i chwyta ją za ramię.

Krzyczy, walczy i wyrywa się z jego uścisku. Jest teraz tuż przy krawędzi klifu. Zdyszana. On kucnął przed nią, kołysząc się, przygotowany na jej rzut, gotowy do nurkowania, by zablokować jej lot. Czuje luźne kamienie pod stopami. Jest tuż przy kruchym brzegu piaskowcowego klifu.

On krzyczy, ale jego słowa wyrywa ryk wiatru wśród drzew i szum fal pod klifami. On znów rzuca się na nią, a ona drapie i pazurami dotyka jego twarzy, szyi, krzycząc. Jej palce łapią materiał, a jego czapka i kaptur spadają. W kolejnym błysku pioruna widzi jego twarz.

Wszystko w jej mózgu się zacina.

Ty?

Ale chwila szoku kosztuje ją. Ręka napastnika unosi się wysoko w powietrze, a on sam mocno uderza latarką w jej skroń. Zatacza się, chwilowo oślepiona, i czuje jego pchnięcie na klatce piersiowej, gdy ziemia jednocześnie ustępuje pod jej nogami.

Wyrzuca ją do tyłu w powietrze. Machając rękami, uświadamia sobie, że spada nad urwisko. Krzyk wydobywa się z jej piersi, gdy spada, obraca się i spiraluje w dół w strugach deszczu i podmuchach wiatru. Pulsują błyskawice. Warczenie grzmotów połyka jej krzyk.

Jej ramię uderza w skałę. Odbija się od niej. Jej głowa rozbija się o inną skałę niżej. Jej ciało znów wylatuje w pustkę, a dalej w dół rozbija żebra i twarz o gzyms. Czuje, jak pęka jej szyja, jak łamią się plecy. Kiedy jej czaszka uderza o kolejną poszarpaną skałę podczas upadku w kierunku kamienistej plaży daleko poniżej, jej świat litościwie staje się pusty.

The Voices-Finally-Go Silent.

Lily (1)

LILY

TERAZ

20 czerwca. poniedziałek.

NOTATKI Z CZARTU: TARRYN

Pacjentka, 15 lat, prezentuje się po aresztowaniu za kradzież w sklepie. Stwierdza, że nie wymaga terapii, "nie jest szalona", ale rodzice zmuszają ją do uczęszczania na "kilka sesji", aby spełnić wymagania sprawiedliwości naprawczej.

Poranek zaświtał ciemny z ciężkimi chmurami. Porywy wiatru, a deszcz spływa strumieniami po szybach okien domowego gabinetu terapeutycznego dr Lily Bradley. Burza, która wczoraj rozpętała się nad ich sąsiedzkim grillem, nie odpuściła. Lily obawia się, że starożytna topola rosnąca nad szopą w rogu ich podwórka przewróci się w tej nawale wiatru i może rozbić się o ich dom. A konkretnie na pokój jej ośmioletniego syna na poddaszu. Stara się o tym teraz nie myśleć. Ani o tym, dlaczego jej mąż, Tom, wyszedł pobiegać o 5:30 rano w ciemnościach burzy.

Stara się nie myśleć o ich wczorajszej horrendalnej kłótni. Ani ona, ani Tom nie przetworzyli w pełni tego, co się wczoraj stało, ani tego, jak teraz zmieni się ich życie. Lily stara się skupić tylko na tym, żeby przebrnąć przez swoje spotkania. Wie, że to forma zaprzeczenia. Ale rutyna jest też jej metodą przetrwania. "Układanie" swoich nawyków w celu zbudowania idealnego życia jest tym, co daje Lily kontrolę nad jej światem. Ona potrzebuje rutyny. Musi czuć się kontrolowana.

Tom wychodzący pobiegać w ciemnościach burzy nie jest częścią rutyny rodziny Bradleyów. Zobaczyła, że go nie ma, kiedy grzmoty i błyskawice rozległy się wczesnym rankiem, zmuszając ją do wyprostowania się w łóżku. W błysku światła zobaczyła kołdrę odrzuconą do tyłu po jego stronie łóżka. Materac był zimny. Zeszła na dół i znalazła kartkę na blacie kuchennym.

Wyszła pobiegać, żeby oczyścić głowę.

Próbuje się skupić na swojej pracy, na swojej pacjentce, Tarryn Wingate, która siedzi przed nią na sofie w kolorze owsianym. Fotel Lily jest wykonany z drewna i miękkiej, maślanej skóry. Ergonomicznie zaprojektowany. Kosztował fortunę. Ale używa go przez co najmniej osiem godzin dziennie podczas doradzania swoim klientom, więc musi być wygodny. Nosi dopasowane, ale luźne lniane spodnie, kremowy sweter. Proste perły. Jej złoto-blond włosy są skręcone w delikatny węzeł na karku. Kosmyki zwisają swobodnie. Kobieco, ale schludnie. Profesjonalna. Klasyczna. A jednak przystępna. Jej styl ubierania się jest częścią jej rutyny, jej definicji tego, kim jest, i ma na celu wzbudzenie pewności siebie, a przede wszystkim zaufania.

Zaufanie jest kluczowe w psychoterapii.

Jej gabinet jest podobnie zaprojektowany. Uporządkowany, ale wygodny. Bezpieczna i chroniąca przestrzeń. Podobnie jak nazwa jej firmy, Oak Tree Therapy, oznaczająca solidny, ale rosnący organizm, który może wytrzymać presję czasu, coś z głębokimi korzeniami.

Dziś czuje się zupełnie inaczej niż bezpiecznie.

Jej korzenie zostały odsłonięte. Jej wnętrze jest surowe. Jest przerażona, że ich całe życie, wszystko, na co tak ciężko pracowała, zaraz się rozpadnie.

Na jej kolanach spoczywa notatnik. Na górze strony napisała: Tarryn, 7:30 rano.

"Dziękuję, że przyszłaś tak wcześnie, Tarryn" - mówi.

"To nie jest wcześnie, nie dla mnie," odpowiada piętnastolatka. "Mówiłam ci ostatnio, że zwykle jestem na basenie o piątej trzydzieści rano na treningu drużyny pływackiej, przed szkołą".

Tarryn nie nosi makijażu. Jej dżinsy są designerskiej marki, podobnie jak jej bluza. Jej brązowe włosy są do ramion i zaczesane do tyłu w wesoły kucyk. Atletyczna budowa. Ma jasne oczy. Nadal jest wrogo nastawiona. Jeszcze nie ufa Lily.

Lily wymusza lekki uśmiech i nic nie mówi. Czeka, aż jej młody pacjent zacznie prowadzić. Potrafi wiele powiedzieć o kimś w przestrzeniach między słowami. I w mowie ich ciała.

Tarryn, niewygodna z powodu milczenia Lily, przesuwa się na kanapie. "Więc ile razy jeszcze muszę wracać? Już ci powiedziałam, że ukradłam ten różowy sweter i zostałam aresztowana. I powiedziałam właścicielowi sklepu, że jest mi przykro".

"Czy jest ci przykro, Tarryn?"

Na zewnątrz grzmi. Deszcz uderza w okna. Myśli Lily wracają do walki. Dlaczego nie ma go jeszcze w domu? Stara się nie patrzeć przez okno na topolę wyginającą się niebezpiecznie na wietrze. Ostatniego lata powiedziała Tomowi, że powinni ją ściąć. On nalegał, żeby poczekać, aż młode szopy gnieżdżące się na drzewie dojrzeją. Rodzina szopów jest teraz w pełni dorosła i nadal mieszka na drzewie.

"Czy to ma znaczenie?"

"Jeśli faktycznie nie jest ci przykro, to dlaczego powiedziałeś właścicielowi sklepu, że jesteś?"

"Bo musiałem. Jako część programu sprawiedliwości naprawczej."

Lily przytakuje. Czeka.

Tarryn patrzy w dół, dłubie przy strzępiącej się dziurze w jej starannie podartych designerskich dżinsach. "Nie jestem szalona," mówi. "Po prostu nie wiem, jak to ma się potoczyć. Albo jak długo to potrwa".

"Powiedziałaś mi też, że masz pieniądze, Tarryn, że mogłaś kupić ten sweter, gdybyś chciała. Ale nie powiedziałaś mi, dlaczego zamiast tego zdecydowałaś się go ukraść."

Tarryn powoli spogląda w górę. "A co jeśli nie chcę o tym rozmawiać?"

"Cóż, to naprawdę zależy od ciebie. Możemy rozmawiać o czymkolwiek chcesz. To jest twój czas, twoja przestrzeń. I to jest bezpieczna przestrzeń, Tarryn. Jest to przestrzeń prywatna. Jak już mówiłam, cokolwiek powiesz w tym pokoju, zostanie w tym pokoju. Poufność klienta jest najważniejsza, co oznacza, że twój związek ze mną jest również czymś, co sama zdecydujesz się zdefiniować. I znowu, jak wyjaśniłam na naszej pierwszej sesji, jeśli zdarzy ci się natknąć na mnie poza terapią, to całkowicie zależy od ciebie, czy chcesz mnie nawet rozpoznać, czy nie, a ja wezmę od ciebie wskazówkę."

Chytry uśmiech wykrzywia usta Tarryn. "Tak jak po prostu mnie zignorowałeś, udając, że mnie nie znasz na basenie tamtego dnia, kiedy przyprowadziłeś swojego syna na lekcje pływania?"

"To była wskazówka, którą wybrałaś, żeby mi dać, więc tak. Niektórzy z moich klientów nie chcą, żeby było wiadomo, że są na terapii. Inni są z tym zupełnie w porządku".

"Więc naprawdę nie powiesz mojej matce, co mówię tutaj?".

"Jak już mówiłem, ten czas należy do ciebie".

"Nawet jeśli ona płaci?"

Lilia (2)

"Nieważne, kto płaci". Lily zapisuje notatkę na swoim notatniku. Matka? Problemy z kontrolą?

"Ale zapisujesz to, co mówię."

"To tylko moje osobiste notatki. Jeśli sprawia ci to dyskomfort, nie muszę tego robić."

Patrzy na Lily. Podejrzliwie. Grzmot ponownie warczy. Tom powinien już wrócić.

"Nie chcę, żebyś to zapisywała".

"Dobrze." Lily ustawia notatnik i długopis na małym stoliku obok swojego krzesła. "Czy wrócimy do tego, dlaczego zdecydowałaś się ukraść różowy sweter, mimo że miałaś pieniądze, żeby go kupić?" W trakcie wypowiedzi uważnie obserwuje swojego pacjenta. Bycie terapeutą jest jak bycie detektywem szukającym wskazówek do rozwiązania zagadki, do znalezienia przyczyn leżących u podstaw "problemu", którym w tym przypadku jest kradzież w sklepie. Prezentowany problem jest tym, co popycha kogoś do terapii - osoba osiągnęła krytyczny punkt zwrotny w swoim życiu. O ile jednak problem może być oczywisty, to przyczyny jego wystąpienia są często ukryte, nawet przed samym pacjentem, zakopane głęboko w nieświadomości. Zadaniem Lily jest wydobycie z nieświadomości leżących u jej podstaw sił, uczynienie ich świadomymi, gdzie można je zbadać i zająć się nimi.

Tarryn przesuwa się na sofie. "Tak, to nie jest tak, że jestem biedna. Moi rodzice zarabiają mnóstwo pieniędzy. Tony tego. Mój tata jest partnerem w swojej firmie prawniczej, a oni mają biura w wielu miastach. Są najlepszą firmą prawniczą w dziedzinie prawa karnego. A moja mama jest radną miejską, a także właścicielką firmy nieruchomościowej, którą założył mój dziadek. Więc jesteśmy bogaci. Moja mama będzie kandydować na burmistrza w przyszłym roku".

Lily oczywiście o tym wie.

Bradleyowie mieszkają w bogatej enklawie nad oceanem na obrzeżach Victorii na wyspie Vancouver, o rzut kamieniem przez cieśninę Juan de Fuca od Waszyngtonu w USA. Ale to wciąż bardzo zgrana społeczność. Każdy zna interesy każdego. Każdy jest powiązany w taki czy inny sposób. To cienka linia, którą trzeba przejść jako terapeuta. Matka Tarryn - radna miejska Virginia Wingate - zbudowała swoją pozycję na utrzymaniu prawa, porządku i czystości w Story Cove. Ojciec Tarryn, Sterling Wingate, jest partnerem w Hammersmith, Wingate & Klister. A Dianne Klister jest jedną z najbliższych przyjaciółek Lily. Lily ma więc całkiem dobre pojęcie, ile wart jest tata Wingate i jaki jest. Wie również, że rodzice Tarryn są w trakcie rozwodu.

Lily czeka. Grzmoty dudnią.

Tarryn oczyszcza gardło. "Ja ... chciałam tylko zobaczyć, czy rzeczywiście oglądają kamery bezpieczeństwa, wiesz? Moja przyjaciółka ze szkoły mówiła, że cały czas brała rzeczy i..." Ona trails off.

"I?"

"Mój przyjaciel został złapany".

"Więc ty też chciałeś zostać złapany?"

"To niedorzeczne."

"Więc nie chciałeś dać się złapać?"

"Oczywiście, że nie."

"Chciałeś więc rzucić wyzwanie systemowi? Sprawdzić, czy byłeś wyjątkowy? Tym, który może uciec?"

"Przekręcasz rzeczy. Słuchaj... Nie sądzę, że to się uda. Oddałem ten pieprzony sweter, ok? Nawet mi się nie podobał. I powiedziałam kierownikowi, że jest mi przykro, tak jak powinnam." Podrywa się na nogi i sięga po plecak.

"Co się stało z twoją przyjaciółką po tym, jak została złapana, Tarryn?".

Nastolatka waha się. "Kierownik sklepu trzymał ją do czasu przybycia policji. A potem została aresztowana. Było wielkie zamieszanie - musiała chodzić na spotkania grupy, wykonywać prace społeczne. I musiała zrezygnować z lekcji tańca, żeby to zrobić." Przerwa. W jej oczy wkrada się wyzywające spojrzenie. "Rodzice Stacey nie mają takiej władzy jak moi. Jej tata pracuje w supermarkecie, a jej mama jest po prostu mamą w domu. Jej mama zawsze była na próbach tańca Stacey i innych rzeczach. I dlatego Stacey nie jest bogata - jej rodzice nie wkładają w to czasu." Tarryn przerzuca swój plecak przez ramię i idzie do wieszaka na płaszcze koło drzwi. Chwyta swoją kurtkę z wieszaka.

"Jak się tu dziś znalazłaś, Tarryn?"

Waha się przez chwilę, po czym odwraca się twarzą do Lily. "Co to ma wspólnego z czymkolwiek?"

"Zastanawiałam się, czy masz kogoś, kto cię odbierze, skoro wychodzisz wcześnie."

Spojrzenie dziewczyny blokuje się na spojrzeniu Lily. Wojownicze. Ale jest to wojowniczość zrodzona ze strachu. To dziecko jest bezbronne. Woła o pomoc. O miłość i uwagę swoich rodziców.

"To jest bezpieczna przestrzeń, Tarryn" - przypomina jej łagodnie Lily. "Potrzebuję, żebyś to zrozumiała. Próbuję po prostu poznać cię trochę lepiej, ale nie musimy rozmawiać o swetrze. Możemy rozmawiać o czym tylko chcesz. Albo możesz w rzeczywistości wyjść, kiedy tylko zechcesz."

Tarryn bierze głęboki wdech i patrzy w dal. Lily wyłapuje błysk łez w oczach dziecka.

"Moja mama," mówi w końcu. "Zaparkowała w uliczce z tyłu. Ona . ... bierze wolne w pracy, żeby zawieźć mnie na sesje terapeutyczne".

Lily przytakuje. "Czy chciałabyś, żeby twoja mama była bardziej podobna do mamy Stacey?".

"Masz na myśli biedę?"

"Mam na myśli, czy twoja mama zabiera cię na trening pływania każdego ranka, tak jak mama Stacey zabiera Stacey na wszystkie jej próby tańca?".

Tarryn jarzy się na Lily.

"Jak zwykle dostajesz się na trening pływacki?"

"Mój tata podrzuca mnie w drodze do pracy".

"Czy czeka, aż skończysz pływać, a potem odwozi cię do szkoły?"

"Nie. Dostaję autobus do szkoły po wszystkim. Mój ojciec musi włożyć w to pracę".

"Twój ojciec idzie do pracy o piątej trzydzieści rano?".

Ona przerywa kontakt wzrokowy i wpatruje się w swoje buty. "Nie można być nikim, nie wkładając w to pracy".

"Czy tak mówi twój ojciec?"

"Wszyscy to wiedzą".

"Jak trening pływacki? Musisz włożyć pracę przed szkołą?".

"Byłem nadzieją olimpijską. Tak mówił mój trener. To dlatego trenowałem pięć poranków w tygodniu. To dlatego spędziłem każdy weekend podróżując na spotkania pływackie i idąc na próby."

"Mówisz, że byłeś nadzieją olimpijską. Co się zmieniło?"

Powoli Tarryn wraca na sofę. Zniesmaczona, zapada się na brzegu poduszki, wciąż kurczowo trzymając swoją kurtkę i plecak. "Nie zrobiłam prób, bo musiałam zrobić program sprawiedliwości naprawczej. I musiałam to zrobić, bo inaczej zostałabym skazana. Poza tym"- jej rysy nagle twardnieją, a oczy zmieniają się w krzemień-"Trener i tak ma nową, lepszą protegowaną. Kogoś młodszego i ładniejszego".

Lilia (3)

"Czy bycie ładnym daje lepsze szanse na olimpiadzie?"

Spojrzenie Tarryn wbija się w Lily. Jej usta spłaszczają się, a ona nie odpowiada. Lily myśli o mężczyźnie, którego widziała z Tarryn i drużyną pływacką na basenie, kiedy zabrała Matthew na lekcję. Duży, macho koleś z piaskowo-blond włosami. Lily widziała go kilka razy na basenie i ćwiczącego na siłowni. Facet, który ma oko do kobiet.

Zapisuje sobie w pamięci, żeby wrócić do "Trenera".

"Jak się czujesz z tym, że nie jesteś już nadzieją olimpijską?"

"Duh. Jak myślisz, jak się czuję?" Ona siedzi cicho przez chwilę. "Moja mama ... myśli, że ukradłam coś, by celowo zostać aresztowaną".

Lily słyszy trzask bramy na podwórku. Tom. Wrócił. Jej żołądek się napina. Zmusza się, by skupić się na Tarryn. "Jak to?"

"Ponieważ jestem perfekcjonistką, a moja mama uważa, że wywieram na siebie zbyt dużą presję, i myśli, że bałam się, że nie przejdę cięć na próbach, więc sabotowałam siebie, żeby dać sobie wymówkę".

"Czy myślisz, że ona ma rację?"

Jej szczęka juts out i jej policzki rumieni się na czerwono. "To jest takie popieprzone! Dlaczego miałabym to zrobić? Mój tata mi wierzy - że nie zrobiłam tego specjalnie. Chcę iść i zamieszkać z nim, ale moja mama nie chce mnie narażać na jego 'styl życia'. Miał romans, a ona go wyrzuciła. Ale nie winię go, bo moja matka to totalna suka".

"Twoi rodzice są rozwiedzeni?" Lily chce usłyszeć, jak Tarryn to oprawia.

"Będą. Są teraz w separacji. Moja mama mówi, że powinnam postrzegać ten program sprawiedliwości naprawczej jako 'okazję'"-Tarryn robi cudzysłów-"aby w końcu 'rzucić to pływanie' i skupić się na pracy w szkole. To właśnie ona nazywa moje olimpijskie marzenie: 'rzeczą'. Ale to ona jest tą, która jest perfekcjonistką. Zawsze stara się być "perfekcyjna" w tym "perfekcyjnym" mieście. Jest tą, która była tak zajęta byciem perfekcyjną, że jej mąż zostawił ją dla innej - bardziej perfekcyjnej - kobiety."

"A czy poznałaś tę kobietę?"

Przełyka i w milczeniu patrzy w dół na dywan. W końcu mówi: "Moja matka to ta, która wsadziła mnie do tej głupiej prywatnej szkoły katolickiej. Najwyraźniej szkoła, do której uczęszcza twój syn i córka, nie jest dla mnie wystarczająco dobra".

Żołądek Lily zaciska się jeszcze bardziej na wzmiankę o jej córce. Wie, że Tarryn robi obstrukcję, próbuje przekierować, zdezorientować Lily, podjudzając ją. Jej umysł wraca do okropnej osobistej kłótni o tween girls przy wczorajszym grillu.

Skupienie.

W swojej peryferyjnej wizji zauważa, że w szopie zapaliło się światło. Lily rzuca szybkie spojrzenie, widzi sylwetkę Toma poruszającą się w szopie. Z szokiem uświadamia sobie, że nie ma on na sobie koszuli. W jego ruchach widać dziwne przyśpieszenie.

Starając się zachować spokój, Lily mówi: "Uh ... wspomniałaś, że twój ojciec czuje się inaczej niż twoja matka?". W szopie gaśnie światło.

Lily słyszy, jak zatrzaskują się tylne drzwi ich domu - jej biuro jest połączone z domem. To stary budynek. Słyszy, jak Tom dudni po drewnianych schodach. Porusza się szybko. Nietypowo. Napięcie wije się mocniej. Zerka na zegar na ścianie. Sesja z Tarryn już prawie się kończy.

"Mój tata mnie rozumie. Wie, jak to jest mieć marzenia i dążyć do ich spełnienia. Jest, jak jedyna osoba na świecie, która mnie kocha."

"Jedyną osobą na całym świecie?"

Pociera swoje kolano. "I Trener."

"Więc ... twój trener - jest jedną z dwóch jedynych osób na tym świecie, które cię kochają?".

"Cóż, nie miłość miłosna. To jest bardziej . . . on dbał o mnie."

"'Troszczył się'? Czy to znaczy, że już tego nie robi?"

Oczy Tarryn zwężają się. "Nie udało mi się dostać do drużyny, prawda? Więc ... on jest zajęty. Jest skupiony na tych, którzy muszą się teraz przygotować do nationals. Ale był tym, który zawsze podróżował ze mną do weekendowych spotkań pływackich poza miastem. Inne dzieci mają rodziców, którzy je wożą, i którzy podróżują z nimi na promach, i którzy nocują w motelach i innych rzeczach. Moi rodzice nie są w stanie wygospodarować całych weekendów z dala od pracy".

Lily słyszy syrenę wznoszącą się i opadającą w oddali. Mgła gęstnieje na zewnątrz, deszcz wciąż mocno pada. Na drogach musi być jakiś incydent drogowy.

"Moi rodzice nie są tacy jak inni rodzice. Inne matki pieką rzeczy na sprzedaż w ramach zbiórki pieniędzy, ale moja mama ... ona po prostu pisze czek lub cokolwiek. Ona nie ma czasu na to gówno."

Syrena staje się coraz głośniejsza - żałosne wycie na wietrze i deszczu. Lily nie może znieść syren. Odsyłają ją w mroczne miejsce. Przypominają jej o strasznym okresie dzieciństwa, kiedy straciła rodziców i rodzeństwo. Kiedy została sierotą. Syreny wywołują w jej ciele pierwotną i fizyczną reakcję, która jest zupełnie niezależna od jej umysłu. To coś, czego nie jest w stanie kontrolować. Jako terapeutka Lily wie, że trauma żyje w ciele i że ciało zachowuje wynik, nawet jeśli umysł nie ma żadnej narracji na temat tego, co się stało. Nawet jeśli wydarzenie jest całkowicie odizolowane w nieświadomości.

Po części dlatego została terapeutką - wie osobiście, jak wyniszczające, długoterminowe skutki może mieć trauma dla dziecka i jak szokujące wydarzenia mogą kształtować nastolatka i dorosłego. Jej celem w życiu jest pomaganie innym w radzeniu sobie z przeciwnościami psychicznymi, pokazywanie, że nie trzeba być nieodwracalnie zniszczonym przez straszne czyny z przeszłości. Jej celem, co godzinę, co dzień, co tydzień, co miesiąc, co roku, jest pokazanie, raz za razem, że człowiek może dokonać wyboru, by zmienić narrację, by nadpisać schematy historii. Że człowiek nie musi być definiowany przez przeszłość. Albo przez genetykę. Ludzie mogą się zmienić.

To jej życiowe powołanie. Jej cel. A każdy potrzebuje celu.

Lily ponownie zerka na szopę na zewnątrz. Tym razem spojrzenie Tarryn podąża za nią. Lily widzi, że jej pacjentka również słucha syren. Dołączają do nich kolejne. Zawodzący, wznoszący się i opadający chór, coraz głośniejszy. Na górze rozlegają się odgłosy walenia. Przez ściany słyszy, jak Tom krzyczy o ich córkę, Phoebe. Serce wali jej jak młotem. Czuje, że jest jej gorąco. Jej wzrok znów kieruje się na zegar na ścianie. Zostało tylko kilka minut do sesji. Musi to dokończyć.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Sekrety, za które warto umrzeć"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️