Zmieniacz gry

Rozdział 1

1 PRZEDMOWA 

Decyzja o zabiciu się przyniosła jej spokój. Wszystko byłoby ciche, ciepłe i miękkie. Mogłaby spać, po prostu spać bez końca. Już nigdy więcej nie chowałaby się w ciemności, gdy właściciel mieszkania walił do drzwi po czynsz, którego nie mogła zapłacić. 

Albo znowu wdrapać się przez okno, żeby wystartować. Znowu. 

Nie musiałaby robić loda jakiemuś spoconemu kiblowi, żeby kupić jedzenie. Albo pigułki, pigułki, których potrzebowała bardziej niż jedzenia. 

Tabletki, które sprawiały, że wszystko było spokojne, nawet ból. 

Może nawet poszłaby do nieba, jak to wyglądało w książkach na studiach biblijnych, gdzie wszystko było puszyste, białe chmury i złote światło, a wszyscy się uśmiechali. 

Może poszłaby do piekła, z całym tym ogniem, krzykiem i wiecznym potępieniem. Odebranie życia, nawet własnego, było wielkim grzechem według wielebnego Horace'a Greenspana, odbiorcy jej pierwszego BJ-a i pokuty, kiedy przyłapał ją na spięciu ust z Wayne'em Kylem Ribbetem, a ręka Wayne'a Kyle'a znajdowała się pod jej koszulką. 

To doświadczenie nauczyło ją, w wieku dwunastu lat, że lepiej jest otrzymywać niż dawać zapłatę za takie uciążliwe usługi. 

Mimo wszystko samobójstwo było większym grzechem niż obciąganie jakiemuś chrząkającemu dupkowi za pieniądze z podróży lub garść Oxy. Więc może poszłaby do piekła. 

Ale czy ona już tam nie była? 

Chora, przez połowę czasu chora, a jej skóra płonęła. Częściej spała w samochodzie niż w łóżku. Jeżdżąc z jednego gównianego miasta do drugiego. 

Wymieniała seks w parnych alejkach na pigułki. 

To nie miało się poprawić, nigdy. W końcu to zaakceptowała. 

Więc wzięłaby pigułki, tyle pigułek, żeby cisza trwała i trwała. 

Ale zanim to zrobi, musiała zdecydować, czy zabierze ze sobą swojego małego synka. Czy jemu też nie byłoby lepiej? 

Przeniosła wzrok na lusterko wsteczne, by go obserwować. Siedział w swoim brudnym piżamie Spider-Mana, na wpół śpiąc i zajadając się torebką Fritosów, które wzięła z automatu, kiedy wpompowała do baku wszystkie swoje pieniądze, oprócz ostatnich kilku dolarów. Dzięki nim był cicho, a ona potrzebowała ciszy. 

Nie miała czasu - albo po prostu nie pomyślała - by wziąć cokolwiek, kiedy wyciągnęła go z łóżka. Miała pieniądze, których już prawie nie było, i tabletki, których było o wiele za mało, upchnięte w torebce. 

I tak nie mieli ich zbyt wiele, a to, co mieli, wrzuciła do worka na śmieci kilka tygodni wcześniej. Miała jeszcze kilka strojów dla dziecka - nic czystego. Ale prawie została przyłapana na próbie wyniesienia koszulki i dżinsów dla niego z Walmartu w Birmingham. 

Gdyby ją przyskrzynili, zabraliby jej dziecko, a on był jedyną rzeczą całkowicie jej. Chciała dla niego jak najlepiej, prawda? Próbowała, prawda? Pięć lat prób po tym, jak dupek, który zaszedł w ciążę, powiedział jej, żeby się odpierdoliła. 

Robiła co mogła, ale to nie wystarczyło. Nigdy nie wystarczało. 

A dziecko nie było nagrodą, musiała przyznać. Marudził i czepiał się, Chrystus wiedział, że przez to straciła opiekunki, kiedy próbowała podawać drinki lub rozbierać się w jakiejś dziurze. 

Ale kochała tego małego sukinsyna, a on kochał ją. 

"Chce mi się pić, mamo". 

Spragniony, głodny, zmęczony, nie zmęczony. Zawsze coś. Kiedyś postrzegała macierzyństwo jako coś świętego. Dopóki nie dowiedziała się, że to nic innego jak ciągła harówka, wymagania, rozczarowania. 

A ona nie była wystarczająco dobra, tak jak wszyscy mówili jej przez całe jej cholerne życie. 

Zwolniła na tyle, by podać butelkę wiśniowej coli między siedzeniami. "Wypij to". 

"Nie lubię tego! Nie lubię tego! Chcę pomarańczowy soda pop! Chcę to! Jesteś złą mamą!" 

"Nie mów tak. Teraz, nie mów tak. Wiesz, że to rani moje uczucia." 

"Zła mamusia, zła mamusia. Chce mi się pić!" 

"Dobrze, dobrze! Przyniosę ci picie, kiedy znajdę miejsce, w którym się zatrzymam". 

"Spragniony." Jęczenie przecięło jej mózg jak piła brzęcząca. "Spragniony teraz!" 

"Wiem, kochanie. Wkrótce się zatrzymamy. Może zaśpiewamy piosenkę?" Boże, jej głowa czuła się jak rozmokłe jabłko pełne robaków. 

Gdyby mogła być pewna, absolutnie pewna, że od tego umrze, skręciłaby w nadjeżdżający samochód i byłoby po sprawie. 

Zamiast tego zaczęła śpiewać "The Wheels on the Bus". A kiedy śpiewał razem z nią, była, przez chwilę, prawie szczęśliwa. 

Wsypałaby mu do drinka jedną ze swoich tabletek, tak właśnie by zrobiła. Zasnąłby - dawała mu już wcześniej porcję pigułki, gdy potrzebowała go do snu. Ale dałaby mu całą i czy nie odpłynąłby do nieba? 

Miałby szczeniaka, przyjaciół do zabawy i wszystkie zabawki, jakie by chciał. Pomarańczowy napój na galon. 

Mali chłopcy, nawet ci rozwydrzeni, nie szli do piekła. 

Zjechała z autostrady i upolowała dwudziestoczterogodzinny mart. Zaparkowała daleko z tyłu od świateł, gdzie owady roiły się w chmurach. 

"Musisz zostać w samochodzie. Jeśli tego nie zrobisz, nie będę mogła zrobić ci drinka. Zostaniesz teraz w samochodzie, słyszysz? Bądź cicho, bądź grzeczny, a dostaniesz też trochę cukierków". 

"Chcę Skittlesy!" 

"Więc niech będą Skittlesy". 

Światła w środku były tak jasne, że paliły jej oczy, ale dostała od niego pomarańczową Fantę i Skittlesy. Pomyślała o wsunięciu cukierków do torebki, ale była zbyt cholernie zmęczona, by się tym przejmować. 

Zostało jej mniej niż dolar w reszcie, ale i tak nie potrzebowałaby pieniędzy tam, gdzie się wybierała. 

Gdy przechodziła z powrotem do samochodu, wygrzebała tabletkę z zapinanej na zamek kieszeni w torebce. Myśląc o szczeniakach, zabawkach i swoim ulubieńcu chichoczącym z aniołkami, odskoczyła od zakładki i wsunęła ją do puszki. 

Tak było najlepiej dla nich obojga. 

Uśmiechnął się do niej - słodki, słodki uśmiech - i odbił się na siedzeniu, kiedy wróciła. 

"Kocham cię, kochanie". 

"Kocham cię, mamo. Czy dostałeś moje Skittles? Tak? Czy idziemy na kolejną 'venture?" 

"Tak, mam je i tak, na pewno. Największa przygoda jeszcze. A kiedy tam dotrzemy, będą anioły, kwiaty i szczeniaki." 

"Czy mogę mieć szczeniaka? Czy mogę, czy mogę, czy mogę? Chcę szczeniaka teraz!" 

"Możesz mieć wszystkie szczeniaki." 

Spojrzała na niego, gdy siorbał trochę napoju przez słomkę, którą włożyła do korka. Jej mały, holenderski mężczyzna. Wyrósł w niej, wyszedł z niej. Oddała za niego wszystko. 

Nikt w jej życiu nie kochał jej tak jak on. 

A ona to zrujnowała. 

Okna otwarte na gorące, gęste powietrze, jechała, nie z powrotem na autostradę, ale bez celu. Gdzieś w Luizjanie. Gdzieś, ale to nie miało znaczenia. Jechała, po prostu jechała ze spoconym powietrzem wiejącym wokół niej. Z dala od pasaży, z dala od świateł. 

Śpiewał, ale po chwili jego głos miał ten senny chlupot. 

"Idź spać teraz, kochanie. Po prostu idź spać." 

Byłoby mu lepiej, lepiej, czyż nie byłoby mu lepiej? 

Łzy spływały jej po policzkach, gdy brała tabletkę dla siebie. 

Znalazłaby miejsce, ciemne, ciche miejsce. Wycisnęłaby resztę tabletek, po czym wsiadłaby z tyłu ze swoim synkiem. Razem poszliby do nieba. 

Bóg nie zabrałby jej od jej ukochanego dziecka ani jego od niej. On poszedłby do nieba, więc ona też. Bóg w studium biblijnym miał długą białą brodę, miłe oczy. Światło wylewało się prosto z jego opuszków palców. 

To była droga do nieba. 

A ona zamiast ciemności widziała światło. Zdawało się ono świecić nad małym białym kościółkiem siedzącym samotnie na niewielkim wzgórzu. Wokół niego kwitły kwiaty, a trawa rosła schludnie i gładko. 

Przez otwarte okno mogła poczuć zapach tego wszystkiego. 

Oszołomiona, na wpół śniąca, zatrzymała samochód. To było niebo, albo wystarczająco blisko. Wystarczająco bliskie dla jej dziecka. 

Zaniosła go do niego jak ofiarę dla dobrotliwego Boga z jego białą brodą, dla aniołów z ich rozłożonymi skrzydłami i łagodnymi uśmiechami. 

Poruszył się, gdy położyła go przy drzwiach, skomlał o nią. 

"Śpisz teraz, moje dziecko kochane. Po prostu śpij." 

Głaskała go chwilę, aż się uspokoił. Nie miał dość napoju, pomyślała, nie dość, by zabrać go aż do tych aniołów i szczeniąt. Ale może to było najlepsze. Blisko nieba, pod światło, z kwiatami dookoła. 

Szła z powrotem do samochodu, który pachniał słodyczami i potem. Rozlał napój, widziała teraz, kiedy zasnął, a Skittlesy były rozrzucone na tylnym siedzeniu jak kolorowe konfetti. 

Był teraz w rękach Boga. 

Odjechała, jechała i jechała z umysłem unoszącym się na narkotyku. Teraz szczęśliwa, bez bólu. Tak lekko, tak lekko. Śpiewała do niego, zapominając, że nie siedział już na tylnym siedzeniu. 

Nie bolała ją teraz głowa, a ręce nie chciały się trząść. Nie z nocnym wiatrem wiejącym nad jej twarzą, przez włosy. A tabletka czyniła swoje czary. 

Czy jechała na spotkanie z przyjaciółmi? Nie mogła sobie do końca przypomnieć. 

Jakie zajęcia miała rano? 

To nie miało znaczenia, nic się teraz nie liczyło. 

Gdy zobaczyła jezioro, a na nim światło księżyca, westchnęła. Tam, oczywiście. Właśnie tam musiała się udać. 

Jak na chrzcie. Oczyszczenie w drodze do nieba. 

Podekscytowana, wcisnęła gaz i wjechała do wody. Gdy samochód zaczął tonąć, tak powoli, uśmiechnęła się i zamknęła oczy.  TERAZ 

Nazywała się Mary Kate Covino. Miała dwadzieścia pięć lat, była asystentką kierownika marketingu w Dowell and Associates. Zaczęła tam zaraz po studiach i od tego czasu wspięła się po kilku szczeblach. 

Lubiła swoją pracę. 

Lubiła swoje życie, mimo że jej chłopak-oszołom rzucił ją tuż przed romantyczną wycieczką, którą zaplanowała - drobiazgowo - jak kampanię. 

Wczoraj? Przedwczoraj? Nie mogła być pewna. Wszystko się zamazało. Był czerwiec - czerwiec coś tam - 2061. 

Miała młodszą siostrę, Tarę, studentkę studiów magisterskich w Carnegie Mellon. Tara była tą mądrą. I starszego brata, Cartera, sprytnego. Właśnie zaręczył się z Rhondą. 

Miała współlokatorkę, Cleo- jak kolejną siostrę- i dzieliły mieszkanie z dwiema sypialniami na Lower West Side. 

Dorastała w Queens i chociaż jej rodzice rozwiedli się, gdy miała jedenaście lat, wszyscy byli w miarę cywilizowani. Oboje jej rodzice ponownie się ożenili - bez pasierbów - ale ich druga runda była w porządku. Wszyscy pozostali spokojni. 

Jej dziadkowie - Gran i Pop - dali jej szczeniaka na szóste urodziny. Najlepszy prezent w historii. Lulu żyła szczęśliwie do czternastego roku życia, kiedy to po prostu zasnęła i już się nie obudziła. 

Lubiła tańczyć, lubiła ckliwe, romantyczne filmy, wolała słodkie wina od wytrawnych i miała słabość do cukrowych ciasteczek swojej ojcowskiej babci - Donny. 

Przypominała sobie to wszystko i jeszcze więcej - swoją pierwszą randkę, to jak złamała kostkę na nartach (pierwszy i ostatni raz) - każdego dnia. Wielokrotnie w ciągu dnia. 

Musiała pamiętać, kim jest, skąd pochodzi, i wszystkie kawałki swojego życia. 

Bo czasami wszystko się rozmywa, zamazuje i przestaje pasować, a ona zaczyna mu wierzyć. 

Bała się, że ją zgwałci. Ale on nigdy nie dotykał jej w ten sposób. Nigdy nie dotykał jej w ogóle - nie kiedy była obudzona. 

Nie mogła sobie przypomnieć, jak się tu znalazła. Pustka otworzyła się po tym, jak Teeg ją porzucił, i wszystkie krzyki, i narzekania, jej powrót do domu z baru, na wpół pijana, nieszczęśliwa. Użalała się nad sobą, że nawiedza ten cholernie głupi bar, którego był właścicielem, spędzając godziny na pomaganiu przez cztery, a nawet pięć nocy w cholernie głupim tygodniu. 

Za nic, poza jednym z jego zabójczych uśmiechów. 

Potem obudziła się tutaj, czując się źle, z walącą głową. W ciemności, przykuta jak w horrorze, w ciemnym pokoju z łóżeczkiem. 

Wtedy przyszedł on, mężczyzna, wyglądający jak czyjś blady i książkowy wujek. 

Zapalił jedno światło, więc zobaczyła, że to piwnica, bez okien, z betonową podłogą i ścianami z kamienia parkietowego. Miał roziskrzone niebieskie oczy i śnieżnobiałe włosy. 

Postawił tacę z miską zupy, kubkiem herbaty na łóżeczku i po prostu uśmiechnął się do niej. 

"Obudziłaś się. Czy czujesz się lepiej, mamo?" 

Akcent, południowy, z dziecięcą kadencją. Musiała to zapamiętać, ale w tej chwili znała tylko panikę. 

Błagała go, żeby ją wypuścił, płakała, szarpała się z kajdanami na prawym nadgarstku i lewej kostce. 

Zignorował ją, po prostu poszedł do szafki i wyjął ubrania. Ustawił je, starannie złożone, na łóżku. 

"Wiem, że nie czułaś się dobrze, ale zamierzam się tobą zaopiekować. Wtedy ty zajmiesz się mną. To właśnie robią mamusie. Dbają o swoich małych chłopców". 

Podczas gdy ona płakała, krzyczała, żądała, by wiedzieć, czego chce, błagała, by ją wypuścił, on tylko uśmiechał się tymi roziskrzonymi oczami. 

"Zrobiłem ci zupę i herbatę, wszystko sam. Poczujesz się lepiej, gdy zjesz. Szukałem i szukałem cię. Teraz tu jesteś i znów możemy być razem. Możesz być dobrą mamą". 

W tych oczach pojawiło się coś, co przeraziło ją bardziej niż ciemność, niż kajdany. 

"Będziesz dobrą mamą i tym razem zajmiesz się mną tak, jak powinnaś. Zrobiłam ci zupę, więc ją zjedz! Albo będziesz żałować." 

Przerażona, ulżyła sobie na łóżeczku, podniosła łyżkę. Była letnia i mdła, ale ukoiła jej surowe gardło. 

"Masz powiedzieć dziękuję! Masz mi powiedzieć, że jestem dobrym chłopcem!". 

"Dziękuję. Ja - nie wiem jak masz na imię." 

Myślała, że wtedy ją zabije. Jego twarz zrobiła się czerwona, jego oczy dzikie. Jego zaciśnięte w pięści dłonie zlały się w jedno. 

"Jestem twoim dzieckiem kochanie. Powiedz to! Powiedz to!" 

"Kochanie. Przepraszam, nie czuję się dobrze. Boję się." 

"Bałam się, kiedy zamykałeś mnie w pokoju, żebyś mógł robić brzydkie rzeczy z mężczyznami. Bałam się, kiedy dawałeś mi rzeczy, które sprawiały, że spałam, żebyś mógł je robić. Bałam się, kiedy obudziłam się chora, a ciebie nie było, i było ciemno, a ja płakałam i płakałam." 

"To nie byłam ja. Proszę, to nie byłam ja. Ja - Jesteś starsza ode mnie, więc nie mogę być twoją matką. Ja nie..." 

"Za kłamstwo idziesz do piekła! Do piekła z diabłem i ogniem. Zjedz swoją zupę i wypij herbatę, bo może zostawię cię tu samą, tak jak ty zostawiłaś mnie". 

Nałożyła łyżkę zupy. "Jest naprawdę dobra. Odwaliłeś kawał dobrej roboty." 

Jak włącznik światła, promieniał. "Całkiem sam." 

"Dzięki. Ach, nie ma tu nikogo, kto mógłby ci pomóc?". 

"Jesteś tu teraz, mamo. Czekałem długo, długo. Ludzie byli dla mnie niemili, a ja płakałam za tobą, ale nie przyszłaś". 

"Przepraszam. Ja ... nie mogłam cię znaleźć. Jak mnie znalazłeś?" 

"Znalazłem trzech. Trzy to szczęście, a jeden będzie właściwy. Jestem teraz zmęczony. To jest moja pora snu. Kiedy będziesz cały i zdrowy, utulisz mnie do łóżka, tak jak powinieneś był wcześniej. I przeczytasz mi bajkę. I będziemy śpiewać piosenki". 

Ruszył w stronę drzwi. "Koła w autobusie kręcą się w kółko". Spojrzał z powrotem na nią, twarz mężczyzny łatwo sześćdziesiąt śpiewając głosem dziecka. "Dobranoc, mamo". Ta zaciętość wróciła do jego oczu. "Powiedz dobranoc, kochanie!" 

"Dobranoc, kochanie". 

Zamknął za sobą drzwi. Słyszała jak zamki zatrzaskują się na miejscu. 

Słyszała inne rzeczy w bezczasowej pustce tego pozbawionego okien pokoju. Głosy, krzyki, płacz. Czasami myślała, że głosy są jej własne, krzyki jej własne, a czasami wiedziała, że nie są. 

Ale kiedy wołała, nikt nie przychodził. 

Raz wydawało jej się, że słyszy walenie w ścianę po drugiej stronie pokoju, ale była tak zmęczona. 

Wiedziała, że dosypuje narkotyki do jedzenia, ale kiedy nie jadła, gasił wszystkie światła i zostawiał ją w ciemności, dopóki tego nie zrobiła. 

Czasami nie mówił głosem dziecka, z akcentem, ale męskim. Tak rozsądnym, tak zdecydowanym. 

Pewnej nocy w ogóle nie przyszedł, nie z jedzeniem, nie zażądał, żeby zmieniła ubranie. Miała trzy stroje do rotacji. Nie przyszedł, by usiąść i uśmiechnąć się tym przerażającym uśmiechem i poprosić o piosenkę lub opowieść. 

Zginęłaby tutaj, powoli umierając z głodu, sama, przykuta, uwięziona, bo zapomniał o niej, albo potrącił ją samochód. 

Ale nie, nie, ktoś musiał jej szukać. Miała przyjaciół i rodzinę. Ktoś jej szukał. 

Nazywała się Mary Kate Covino. Miała dwadzieścia pięć lat. 

Gdy odprawiała swoją codzienną litanię, usłyszała krzyk - jego. Jego głos był wysoki, jak rozwydrzone dziecko, którym stawał się, gdy był zdenerwowany lub zły. Potem inny głos... Nie, zdała sobie sprawę, nadal jego, ale głos jego mężczyzny. Zimny, zły głos mężczyzny. 

I płacz, błaganie. To była kobieta. 

Nie mogła wyłowić słów, tylko dźwięki gniewu i desperacji. 

Przeciągnęła się pod ścianę, przycisnęła się do niej, mając nadzieję, że usłyszy. Albo zostać usłyszaną. 

"Proszę, pomóż mi. Pomóż mi. Pomóż mi. Jestem tutaj. Jestem Mary Kate i jestem tutaj." 

Ktoś krzyknął. Coś się rozbiło. Potem wszystko ucichło. 

Biła pięściami krwawo w ścianę, krzyczała, żeby ktoś pomógł. 

Drzwi do jej więzienia pękły. Stał tam, oczy dzikie i szalone, twarz i ubranie zbryzgane krwią. I krew wciąż kapiąca z noża w jego dłoni. 

"Zamknij się!" Zrobił krok w jej stronę. "Zamknij się, do cholery!" I kolejny. 

Nie wiedziała skąd się wziął, ale krzyknęła: "Kochanie!" A on się zatrzymał. "Słyszałem straszne dźwięki i myślałem, że ktoś cię krzywdzi. Nie mogłem do ciebie dotrzeć, kochanie. Nie mogłam cię ochronić. Ktoś skrzywdził moje kochanie". 

"Ona kłamała!" 

"Kto kłamał, kochanie?" 

"Udawała mamusię, ale nią nie była. Wyzywała mnie i próbowała mnie skrzywdzić. Uderzyła mnie w twarz! Ale ja ją skrzywdziłam. Gdy kłamiesz, idziesz do piekła, więc ona poszła do piekła". 

Zabił kogoś, kogoś takiego jak ona. Zabił kogoś nożem i zabiłby ją w następnej kolejności. 

Przez dziki strach przeszła zimna, twarda wola. Taką, by przetrwać. 

"Och, moje biedne dziecko, kochanie. Możesz zdjąć te ... bransoletki, żebym mógł się tobą zająć?" 

Część szalonej furii zdawała się zgasnąć z jego oczu. Ale zastąpił ją pewien rodzaj chytrości. "Skłamała, i jest w piekle. Pamiętaj, co się dzieje, gdy kłamiesz. Teraz musisz być cicho. Numer jeden jest w piekle, więc numer dwa może posprzątać bałagan. Mamusia sprząta bałagan. Może będziesz szczęśliwym numerem trzy. Ale jeśli nie będziesz cicho, jeśli sprawisz, że będzie mnie bolała głowa, będziesz miał pecha". 

"Mogę posprzątać za ciebie". 

"To nie twoja kolej!" 

Tupnął i po raz pierwszy nie zamknął i nie zaryglował drzwi. Mary Kate podeszła tak blisko, jak tylko mogła. Nie mogła dosięgnąć drzwi, ale w końcu mogła je zobaczyć. 

Coś w rodzaju korytarza - kamienne ściany, betonowa podłoga - surowo oświetlonego. I kolejne drzwi prawie naprzeciwko jej. Zaryglowane od zewnątrz. 

Numer dwa? Kolejna kobieta, kolejny więzień. Zaczęła wołać, ale usłyszała, że wraca. 

Przeżyj, przypomniała sobie, i wróciła do łóżeczka, usiadła. 

Nie miał teraz noża, tylko wysoki kubek. Jakiś koktajl proteinowy, pomyślała. Wcześniej wcisnął jej taki. Narkotyki. Więcej narkotyków. 

"Kochanie..." 

"Nie mam teraz czasu. Ona wszystko zniszczyła. Pijesz to, bo ma wartości odżywcze". 

"Dlaczego nie zrobię ci czegoś do jedzenia? Musisz być głodna." 

Spojrzał na nią, a ona pomyślała, że znów wydaje się prawie zdrowy. A kiedy się odezwał, jego głos brzmiał spokojnie i lekko. "Nie jesteś gotowa." Kiedy pogłaskał dłonią jej włosy, walczyła, by nie zadrżeć. "Nie prawie. Ale myślę, że będziesz. Mam taką nadzieję." 

Poczuła szybkie szczypanie strzykawki ciśnieniowej. 

"Nie mam czasu. Możesz to wypić po przebudzeniu. Musisz być zdrowa. Połóż się i idź spać. Będę bardzo zajęty." 

Zaczęła blednąć, gdy podszedł do drzwi. I usłyszał trzask zasuwki do domu, gdy rozpłynęła się na łóżeczku.  

Miał plan. Zawsze miał plan. I miał narzędzia. 

Skrupulatnymi szwami - był skrupulatnym człowiekiem - zszył ranę na szyi na oszustwie. Nad raną zapiął szeroką, czarną, aksamitną wstęgę. 

Wyglądało to, na jego oko, dość fetownie. 

Zanim doprowadził ją - z tak wielką nadzieją! - do tego etapu, obciął jej włosy. Teraz wyszczotkował je, użył trochę produktu, by je odpowiednio ułożyć. 

Zanim wybrał strój, umył ją, bardzo starannie, aby nie pozostała ani kropla krwi. 

Gdy pracował, grał jedną z piosenek mamy. 

"Zbliżam się", śpiewał razem z Pink, "więc lepiej zacznij tę imprezę". 

Kiedy już miał ją ubraną, zaczął na jej makijaż. Zawsze uwielbiał patrzeć, jak go nakładała. Wszystkie farby, pudry i pędzle. 

Pomalował jej paznokcie - palce u rąk i nóg - na jasny, radosny niebieski. Jej ulubiony kolor. Dodał duże kolczyki w kształcie obręczy, a wcześniej dodał inne kolczyki, więc dopasował ćwieki do drugiej dziurki i chrząstki jej lewego ucha. 

I mały srebrny pręt w jej pępku. 

Lubiła buty na wysokim, wysokim obcasie i ze spiczastymi palcami, chociaż przeważnie nosiła tenisówki. Ale pamiętał, jak oglądała te wysokie w witrynach sklepowych, a czasem wchodzili do środka, żeby mogła je przymierzyć. 

Tylko udaję, kochanie - powiedziała mu. Tylko zabawa w przebieranki. 

Wsunął więc jej stopy w takie, jakich by sobie życzyła. Trochę ciasne, ale to nie miało znaczenia. 

I jako ostatni hołd, spryskał jej ciało Party Girl, jej ulubionym zapachem. 

Kiedy skończył, kiedy zrobił wszystko co w jego mocy, zrobił jej zdjęcie. Oprawił je w ramkę i trzymał, żeby mu przypominało. 

"Nie jesteś mamą, ale chciałem, żebyś była. Nie powinnaś była kłamać, dlatego musisz odejść. Gdybyś tego nie zrobiła, moglibyśmy być szczęśliwi". 

Numer dwa i numer trzy spały. Miał nadzieję, że numer dwa wyciągnął wnioski - trzeba wyciągać wnioski - kiedy kazał jej posprzątać bałagan. 

Jutro obciąłby jej włosy w odpowiedni sposób i zrobiłby jej tatuaż i kolczyki. A ona zobaczy, że wszystko, co musi zrobić, to być dobrą mamą i zawsze być przy nim, zawsze się nim opiekować. 

I byliby szczęśliwi na zawsze. 

Ale Fałszywa Mamusia musiała wyjechać. 

Wyciągnął ją na gurneyu - człowiek z planem - przez drzwi i do garażu. Po otwarciu drzwi ładunkowych, wtoczył ją - z pewnym wysiłkiem - na rampę i do furgonetki. 

Zabezpieczył wózek - nie może się toczyć! - i wsiadł za kierownicę. Choć było to rozczarowujące, wiedział, że prawdopodobnie przejdzie przez więcej niż jeden, zanim znajdzie ten właściwy, więc już wiedział, gdzie ją zabrać. 

Wyjechał ostrożnie z garażu i poczekał, aż drzwi zadudniły, zamykając się za nim. 

Musiało to być na tyle daleko od domu, który stworzy z mamą, żeby policja nie zapukała z pytaniami. Ale nie tak daleko, żeby musiał poświęcić zbyt wiele czasu na dotarcie tam. 

Wypadki się zdarzały. 

Musiało być cicho, żeby nikt nie widział. Nawet o tej porze w Nowym Jorku trzeba było wiedzieć, gdzie znaleźć ciszę. Więc mały plac zabaw wydawał się idealny. 

Dzieci nie bawiły się o trzeciej nad ranem. Nie, nie bawiły się! Nawet jeśli musiały spać w samochodzie, bo wredny właściciel wyrzucił je z domu, nie bawiły się tak późno. 

Zaparkował tak blisko, jak tylko mógł, i pracował szybko. Miał na sobie czarny kombinezon i kalosze na butach. Czapkę, która zakrywała jego włosy. Zaklejał dłonie, ale nosił też rękawiczki. Nic nie było widać. W ogóle nic. 

Podtoczył nosze aż do ławki, na której dobre mamusie obserwowały swoje dzieci bawiące się w promieniach słońca. 

Położył ją na niej, jakby spała, a nad jej złożonymi rękami umieścił znak, który zrobił z papieru konstrukcyjnego i czarnej kredki. 

Mówił on, czym była. 

Złą mamą! 

Wrócił do furgonetki i odjechał. Wrócił i wjechał do garażu, do domu. 

Miał dom, bo ona go zostawiła. Miał dom, bo dała mu akt, klucze, kody i wszystko. 

Ale on nie chciał wszystkiego. Chciał tylko jednej rzeczy. 

Swojej mamusi. 

W cichym domu przebrał się w piżamę. Umył ręce i twarz i umył zęby jak dobry chłopiec. 

W blasku nocnej lampki wdrapał się do łóżka. 

Zasnął z uśmiechem na twarzy i śnił marzenia młodych i niewinnych.

Rozdział 2

2  

W płytkim świetle tuż po świcie porucznik Eve Dallas odznaczyła się przez policyjne barierki, żeby zbadać ciało na ławce. 

Wysoka kobieta, a przy tym szczupła, Eve brała pod uwagę szczegóły. Pozycja i stan ciała, odległość ławki od ulicy, od budynków. 

Słaby wietrzyk poruszył powietrze, które, choć poranne chłodne, dokuczało latem. Trzepotał wokół czapki Ewy z pociętymi brązowymi włosami i mieszał jakiś radosny zapach z betonowej beczki z kwiatami przy ławce. 

Po raz pierwszy jej partner wyprzedził ją na miejscu zdarzenia, ale wtedy detektyw Peabody mieszkała zaledwie kilka przecznic dalej. Peabody, w swoim różowym płaszczu i kowbojskich butach, wyrzuciła z siebie westchnienie. 

"Naprawdę blisko domu". 

"Tak." Eve oceniła ofiarę jako kobietę w połowie lat dwudziestych, rasy kaukaskiej. Leżała spokojnie, w pełni ubrana, z rękami złożonymi nad dziecięcym znakiem, który uznawał ją za Złą Mamę. 

"Opisz to dla mnie," powiedziała Eve. 

"Pierwsi na miejscu zareagowali na flagę w dół około zero-sześć-czterdzieści pięć. Kobieta z licencją wysiadła z taksówki na rogu, zeszła w kierunku swojego mieszkania." Peabody wskazał na zachód. "Kiedy minęła ławkę, zobaczyła ofiarę. Założyła sidewalk sleeper i stwierdza, że ponieważ miała naprawdę dobrą noc, zamierzała zostawić na ławce kilka dolców. I kiedy zaczęła, zorientowała się, że nie śpi. Zaczęła zaznaczać 9-1-1, potem zobaczyła, że radiowóz skręca, więc zgłosiła się na policję. Mamy jej dane, więc funkcjonariusz Steppe odwiózł ją do domu." 

"Czy zidentyfikowaliście ofiarę?" 

"Lauren Elder, lat dwadzieścia sześć. Mieszkała na West Seventeenth. Współlokator, Roy Mardsten, zgłosił jej zaginięcie dziesięć dni temu. Pracowała w barze Arnolda na czternastej ulicy, byłem tam. Nie wróciła do domu z pracy w nocy 28 maja. Detektyw Norman, z Czterech Trzech, złapał ją". 

"TOD, COD?" 

"Nie dotarli tak daleko. McNab - oto on." 

Eve zerknęła, by zobaczyć, jak główne danie Peabody'ego, hotshot Wydziału Detektywów Elektronicznych, biegnie w ich stronę. 

Umacniające się słońce nie mogło się oprzeć pomarańczowemu blaskowi koszulki pod klapniętą kurtką do kolan w kolorze napromieniowanych śliwek dopasowanych do worków z szalonymi kolorami, które mogły zostać namalowane sprayem przez szalone maluchy. 

Jego słoneczny kucyk kołysał się, a las obręczy na uszach błyszczał. 

"Żadnych kamer na tym terenie", powiedział im. "Niski poziom bezpieczeństwa, spokojna okolica. Przepraszam." 

"Skoro już tu jesteście, możecie zapukać do drzwi z pierwszymi na miejscu. Sprawdź, czy ktoś widział, jak ją tu porzucono." 

Z założoną płytą, Eve kucnęła, otworzyła swój zestaw polowy. "Ofiara została zidentyfikowana jako Elder, Lauren, kobieta, wiek dwadzieścia sześć lat, zaginiona od maja dwudziestego ósmego roku. I przetrzymywana wbrew swojej woli, patrząc na ślady na prawym nadgarstku i lewej kostce. Jej ubrania nie zostały naruszone. Jeśli doszło do napaści seksualnej, zabójca ubrał ją ponownie". 

Marszcząc się, Eve powąchała, pochyliła się bliżej, znowu powąchała. "Ma na sobie perfumy". 

"Także pełny makijaż," skomentował Peabody. "Idealny makijaż, a jej włosy są nieuczesane". 

"Tak, lakier do paznokci wygląda świeżo. Kobieta przetrzymywana wbrew swojej woli zwykle nie martwi się tak bardzo o wygląd. Naprawił ją, tak to się potoczyło. Zła mamusia. Nie wygląda na matkę, prawda? Bardziej na typ "let's-party". Może mamusia jest tu seksualnym układem". 

Marszcząc się ponownie, wyciągnęła mikrogogle, schyliła się do śródręcza odsłoniętego przez krótki, błyszczący top. "Ta sprawa z paskiem na brzuchu? Myślę, że to niedawno. To wciąż jest trochę czerwone. ME do potwierdzenia, ale to wygląda na świeże dla mnie. Dlaczego ktoś wbija sobie dziury w pępek?". 

"Gdybym miała takie abs..." 

Eve spędziła Peabody'ego na spojrzeniu. "Prawdopodobnie nie miała wyboru co do piercingu." Jednym palcem Ewa poluzowała czarną wstążkę. "Albo o podcięciu gardła". 

"Jezu, zszył ją z powrotem". 

"I to starannie. Zdecydowanie miejsce wyrzucenia śmieci. Nie zrobił jej tego wszystkiego tutaj. I tu jest twój KOD." Wyjęła miernik. "TOD dwadzieścia-dwadzieścia. Perfumy mocniejsze w górę za gardło. Zobaczmy, czy uda nam się zdobyć próbkę do laboratorium." 

"Założę się, że w jej włosach jest produkt." Peabody dotknął palcem włosów ofiary. "Tak, ma żel utrwalający, może też spray. Żeby utrzymać tę kolczastą fryzurę." 

"Mamy Harvo, królową włosów i włókien. Ona to załatwi. Nasz sprawca zostawił nam wiele. Możemy zidentyfikować makijaż, wszelkie pozostałości po włosach, może lakier do paznokci. Dowiedzmy się, czy to jej ubrania, bo może nie." 

Zaciekawiona, zdjęła jeden z butów. "Trochę ciasne. Nie jej rozmiar. Ten sam lakier na palcach, i idealny. Jest też naprawdę czysta. Nie ma mowy, żeby być zakutym w kajdany przez ponad tydzień i pozostać tak czystym i lśniącym. Więc ją umył. Może uda się zidentyfikować, czego użył na niej." 

"Nie widzę żadnych innych obrażeń. Nic nie wskazuje na to, że ją przewrócił." Peabody zabezpieczył wacik, zapakował go do torby. 

"Odwróćmy ją." 

Razem przetoczyli ciało. 

"Tatuaż, dolna część pleców. Duży motyl, niebieski z żółtymi znakami. To też jest świeże, Peabody. Nie może mieć więcej niż kilka dni. Nie jest cały zagojony". 

"To wygląda profesjonalnie. To znaczy, nie wygląda na domową robotę. Sposób na nadanie jej marki?" zastanawiał się Peabody. "Tatuaż, piercing." 

"Może. Stworzenie z niej jakiegoś obrazu. To jest to, czego chcę, więc tak będziesz wyglądać. Czy na zdjęciu legitymacyjnym jest blondynką?" 

"Tak, ale jej włosy są dłuższe, aż do brody. Gładki bob na zdjęciu legitymacyjnym." 

Peabody odrzuciła do tyłu własne ciemne włosy z czerwonymi końcówkami, przywołała zdjęcie na swoim PPC. "I widzisz? Makijaż jest bardziej subtelny, bardziej naturalny. Nic tu nie ma, bo szukam znaków rozpoznawczych, jak tatuaż." 

"Obraz gdzieś w głowie sprawcy" - podsumowała Ewa. "A ona została dopasowana do niego. Jej najbliższa rodzina jest we Flatbush." Eve zeskanowała szczegóły na ręcznym urządzeniu Peabody'ego. "Oboje rodzice. Weźmiemy dowcip, konkubinę, a potem zrobimy powiadomienie. Wezwijmy zamiataczy i kostnicę, potem dostaniemy od LC oświadczenie uzupełniające." 

Ewa cofnęła się, spojrzała na plac zabaw, na rzeczy do wspinania, do zjeżdżania, do kręcenia. 

"To będzie plac zabaw Belli, kiedy Mavis i Leonardo wprowadzą się do nowego domu. A także ciebie i McNaba. Do diabła, dziecko numer dwa, kiedy tu dotrze". 

"Tak, jak mówiłem, blisko domu". 

Oczy Ewy zwęziły się. "Udupimy mordercę za morderstwo i udupimy go za wkręcanie się na plac zabaw Belli". 

Świadek nie mógł nic dodać, więc pojechali do mieszkania ofiary. 

"Przyzwoita ochrona" - zauważyła Ewa, studiując budynek. Ominęła sygnalizatory, opanowała się przez zamki do małego holu. "Czysto. Idziemy do trójki." I ignorując zestaw wind, ruszyła schodami. 

"Pracowała u Arnolda cztery lata". Peabody odczytał dane, gdy się wspinali. "Wcześniej studiowała gościnność. Dwa razy aresztowana za zakłócanie porządku. Wygląda na protesty w college'u. Żadnych małżeństw, to był jej pierwszy oficjalny związek. Rodzice - małżeństwo od dwudziestu dziewięciu lat - Flatbush. Była najstarsza z trójki. Bracia, w wieku 24 i 20 lat. Najstarszy jest w szkole średniej, najmłodszy w college'u, a obaj podają swój główny adres zamieszkania u rodziców". 

Eve słyszała mamrotanie porannych audycji za zamkniętymi drzwiami, kiedy wyszli na trójkę. Poza tym na piętrze było prawie tak cicho jak na klatce schodowej. 

Nacisnęła brzęczyk na 305. Brak tabliczki dłoni, brak krzywki drzwiowej, zauważyła, ale solidne zamki i otwór judaszowy. 

Widziała, jak cień przechodzi nad podglądem. 

Te zamki szybko się zatrzasnęły. Roy Mardsten stał około sześć-dwa w bosych stopach. Miał na sobie spodnie od garnituru i wciąż odwiniętą koszulę, a w ręku trzymał kubek, który pachniał sztuczną kawą. 

Czarne włosy o złotym odcieniu nosił w krótkich dredach, które wieńczyły jego surową, ciemnoskórą twarz. Jego oczy, szerokie, głębokie, utkwiły w Ewie. 

Powiedział: "Lauren". 

"Panie Mardsten, jestem porucznik Dallas-" 

"Wiem, kim pani jest. Widziałem cię w sądzie. Widziałem wideo. Wiem, kim jesteś. Lauren. Boże, Lauren. Powiedz to szybko. Proszę, powiedz to szybko." 

Już złamała jego świat, pomyślała Eve, i powiedziała to szybko. 

"Z przykrością informuję, że Lauren Elder nie żyje". 

Jego ręka zwiotczała. Instynktownie Eve sięgnęła, chwyciła kubek, zanim zawartość się rozlała. "Możemy wejść?" 

"Wiedziałem. Wiedziałem, ale miałem nadzieję. Ciągle myślałem, jest taka silna, mądra i ... Ale wiedziałem, bo ona nigdy nie będzie po prostu - muszę..." 

Odwrócił się, podszedł do jednego z dwóch krzeseł w kompaktowej części mieszkalnej. Bezwzględnie czystej, z małą sofą, kilkoma stolikami, mnóstwem sztuki ulicznej. Para okien, niezasłoniętych, ale chroniących prywatność, wychodziła na ulicę. 

Usiadł, zdawał się kurczyć w sobie, potem znów wstał, by okrążyć pokój. "Nie mogę. Po prostu nie mogę. Muszę..." 

"Panie Mardsten." Peabody przemówił łagodnie. "Czy mógłbym podać panu trochę wody?" 

"Nie. Nic. Lauren. Lauren. Nie wróciła do domu. Nie odebrała swojego 'linku'. Buddy powiedział, że wyszła o drugiej trzydzieści. Nocna zmiana, ona miała nocną zmianę, więc spałem i było rano zanim się zorientowałem, że nie wróciła do domu. Położyłem się do łóżka, a ona nie wróciła do domu". 

Odwrócił się z powrotem, te szerokie, głębokie oczy pełne łez. "Spałem." 

Nie szok, pomyślała Ewa, bo jakaś część niego wiedziała. Ale żal, przytłaczający. 

"Możemy usiąść, Roy?" 

"Powinienem był zaczekać". 

"To nie miałoby znaczenia." Biorąc go za rękę, Eve poprowadziła go z powrotem do krzesła. Ustawiła jego kawę na stoliku obok, zajęła drugie krzesło. "Przykro mi z powodu twojej straty, Roy, i zamierzamy zrobić wszystko, aby znaleźć tego, kto skrzywdził Lauren. Potrzebujemy twojej pomocy." 

"To tylko kilka przecznic do przejścia. Mamy to miejsce, bo to tylko kilka bloków." 

"Jak długo tu mieszkacie?" zapytała Peabody, choć już przeczytała dane. 

"Sześć miesięcy. My - zaczęliśmy się spotykać rok temu, rok w marcu, i dostaliśmy to miejsce razem. My..." Zamknął oczy, zignorował łzy, które śledziły jego policzki. "To nie ma znaczenia. Ona ma znaczenie. Co się stało? Co się stało z Lauren?" 

"Jesteś studentem prawa?" zapytała Eve. 

"Tak. Tak. Pracuję tego lata w Delroy, Gilby, and Associates i biorę kilka wieczornych zajęć, żeby móc uzyskać dyplom tej jesieni." 

"Jaki rodzaj prawa?" 

"Kryminalne. Chcę pracować dla PA, chcę ścigać przestępców". Ciepło paliło się przez łzy. "Teraz bardziej niż kiedykolwiek. Wiem, że muszę się pozbierać. Wiem, że muszę odpowiadać na pytania. Wiem, jak działa ta część, ale proszę, powiedz mi, co się stało z Lauren". 

"Jeśli rozumiesz, jak to działa, to wiesz, że jesteśmy na bardzo wczesnym etapie śledztwa. Możemy się domyślać, że Lauren została uprowadzona w nocy dwudziestego ósmego maja. Złożyła pani zgłoszenie o zaginięciu." 

"Detektyw Norman." 

"Tak, i będziemy z nim współpracować". 

"Powiedział, że wyszła z baru tak jak powiedział Buddy. Oni byli ostatnimi, zamknęli. I wyszli, on poszedł do metra, a ona ruszyła do domu. Buddy nie zrobiłby jej krzywdy, jasne? To przyjaciel. Sprawdzili kamery w metrze i wszystko. I on - detektyw - nie mógł znaleźć nikogo, kto by ją potem widział." 

"Zapytałby, ale ja pytam, czy znasz kogoś, kto chciałby ją skrzywdzić? Były?" 

"Nie. To znaczy umawiała się przede mną, ale byliśmy razem ponad rok, a ludzie idą dalej. Nie stresowała się niczym ani nikim. Nigdy nie powiedziała nic o tym, że ktoś ją niepokoi lub obserwuje. Nie było niczego. Powiedziałaby mi." 

Podniósł kawę, postawił ją ponownie. "Czy on - czy ona została zgwałcona?". 

"Lekarz orzecznik to ustali, ale była w pełni ubrana. Co miała na sobie, gdy szła do pracy?" 

"Detektyw Norman o to pytał. W Arnold's mają coś w rodzaju uniformu. Czarne spodnie, biała koszula. Miała na sobie czarne buty, bo za barem jest na nogach". 

"Biżuteria?" 

"Ach ... Dałem jej pierścionek, kiedy się wprowadziliśmy. Nie jak pierścionek zaręczynowy, bo nie byliśmy na to gotowi. Ale srebrna opaska, pierścionek na kciuk, więc to, i jej jednostka na nadgarstek. Rodzice dali jej ładny w ostatnie święta. Ona nie jest za dużo, ale zwykle nosiła te małe rubinowe ćwieki, w kształcie serc. Rubin jest jej kamieniem urodzenia, a dziadkowie dali jej je, gdy skończyła dwadzieścia jeden lat." 

"Po jednym na każde ucho?" 

"Tak. Jest trochę konserwatywna." 

"Więc, żadnych innych kolczyków, żadnych tatuaży?" 

"Lauren?" Duch uśmiechu przyszedł i odszedł. "O nie. Czekaj." Podniósł się. "Może to nie jest ona? Nie jesteście pewni, że to Lauren?" 

"Przykro mi, jesteśmy pewni." 

"Jak? To znaczy jak ona umarła? Co oni jej zrobili? Nie mam zamiaru znowu się rozklejać, dobrze? Muszę wiedzieć." 

"Na jednym z jej nadgarstków i jednej z kostek były otarcia i rany, które wskazują, że była przez jakiś czas skrępowana. Moje badanie na miejscu wskazuje, że przyczyną jej śmierci była poważna rana szyi." 

"Oni... podcięli jej gardło." Zamknął oczy, potem zakrył twarz. "Jedna sekunda, daj mi sekundę. Jej rodzina. Muszę powiedzieć jej rodzinie. Rozmawiamy każdego dnia. Oni wariują, a ja muszę im powiedzieć". 

"Powiadomimy jej rodzinę, kiedy stąd wyjdziemy. Najlepiej będzie, jeśli im powiemy. Czy moglibyśmy zobaczyć sypialnię?" 

"Sypialnię? Och, oczywiście. Mam też małe biuro. To bardziej szafa, ale możecie tam zajrzeć. Mogę otworzyć dla was komp. Możecie spojrzeć na wszystko, co pomoże." 

"Doceniamy to." 

Przetarł oczy; Eve widziała, jak jego ramiona drżą, zanim je usztywnił. 

"Muszę się skontaktować z moją przełożoną. Dała mi swój osobisty kontakt, kiedy Lauren zaginęła. Muszę jej powiedzieć, że nie przyjdę". 

"To dobrze." 

"Kiedy mogę się z nią zobaczyć? Kiedy my - jej rodzina i ja - możemy się z nią zobaczyć?" 

"Dam ci znać, jak tylko to się wyjaśni. Roy, ME? Nie mogłaby być w lepszych rękach." 

"Pamiętam z filmu, widziałem go też w sądzie. Dowiesz się, kto to zrobił. Znajdziesz, kto ją tak potraktował". 

Kiedy wyszli, Eve miała dobre przeczucie co do swojej ofiary. Lauren Elder miała bliskie powiązania rodzinne. Jej matka wykonała kilka scen ulicznych na ścianach, a na komodzie trzymała zdjęcie swojej rodziny - w tle scena z wakacji na plaży, na którym wszyscy muglują do aparatu. 

Trzymała swoje ubrania - trochę po konserwatywnej stronie, Peabody potwierdził - uporządkowane w szafie, którą dzieliła ze swoim konkubentem. Nie zdecydowała się na wiele falbanek, wiele błyskotek. Jej ambicje sięgały pewnego dnia posiadania własnego baru. Prowadziła księgę pamięci ze zdjęciami - rodzina, krąg przyjaciół, współpracownicy - tak lojalni i sentymentalni. 

Żyła w granicach swoich możliwości i prowadziła staranny rejestr napiwków - pokaźnych, co pozwalało Eve wierzyć, że była dobra w swojej pracy. 

Brak lakieru do paznokci i minimalny makijaż w jej zapasie. 

Kimkolwiek chciał ją widzieć zabójca, nie pasowała do wizerunku w środku. 

"Stworzyli ładne miejsce." Peabody usadowił się na drodze do Brooklynu. "Można powiedzieć, że większość mebli to rodzinne odpadki, ale zrobili to ładnie. Nie sądzę, że będzie mógł tam teraz zostać. Jest ich za dużo." 

"Czekał na nas, żeby zapukać do drzwi, odkąd zaginęła. Nie był gotowy, bo nigdy nie jesteś, ale czekał na nas." 

Jej rodzina też nie byłaby gotowa, pomyślała. 

"Skontaktuj się z detektywem Normanem, wypełnij go i zdobądź jego akta. Będziemy musieli porozmawiać z personelem w barze, więc zobaczmy, czy możemy to ustawić, przynajmniej na początek z Buddy'm, ponieważ był ostatnim, o którym wiemy, że ją widział." 

"Buddy to jego prawdziwe nazwisko rodowe. Buddy James Wilcox. Kto nazywa swoje dziecko Buddy?" 

"Rodzice Buddy'ego. Miała rutynę," kontynuowała Eve i biczowała się wokół wolno poruszającego się mini. "Roy powiedział, że przez ostatnie osiem miesięcy miała zmianę od siódmej do zamknięcia. Starali się zjeść razem obiad około szóstej, a ona wychodziła do pracy o szóstej czterdzieści pięć. On o tej samej porze udawał się na swoje wieczorne zajęcia. Poza niedzielami, kiedy oboje mieli wolne, poniedziałki dla niej, a soboty dla niego. W niektóre soboty przesiadywał przez chwilę w barze, ale przeważnie studiował. W robocze noce wracała do domu między drugą piętnaście a drugą trzydzieści. Ta sama trasa. Trzy przecznice na północ, jedna na wschód". 

"Została złapana na tej trasie". 

"Miał szczęście czy znał jej zwyczaj? Wiedział, tak to widzę. Była typem, który chciał mieć. Potrzebna konsultacja z Mirą, ale to właśnie gra. Jej wiek, kolor skóry, budowa. Coś w niej było na rzeczy, a on mógł zrobić resztę z ubraniami, tatuażami, włosami." 

"Trzymał ją przez dziesięć dni", dodał Peabody. "Mnóstwo czasu na wprowadzenie tych zmian". 

"Tatuaż, przynajmniej, jest świeższy niż dziesięć dni. Tak myślę." 

"Dobrej wielkości tatuaż, ze szczegółami" - zauważył Peabody. "Musiało to zająć kilka godzin". 

"Precyzyjna praca, może profesjonalista. Ale czy ona pozostanie nieruchoma, gdy będziesz wbijał te wszystkie igły w jej ciało?". 

Nawet na samą myśl o tym mięśnie pleców Ewy drżały. 

"Mógłbyś ją przypiąć pasami, ale byłby ruch, gdyby była przytomna". 

"Zamierzam zrobić sobie tatuaż". 

W odruchu, Ewa prawie uderzyła w hamulce. "Co? Dlaczego? Co?" 

"Nie w tej chwili, w tej chwili. Muszę zdecydować, co i gdzie. Tylko mały." Peabody trzymała w górze swój kciuk i palec wskazujący, aby wskazać cal lub dwa. "Jestem w dół do tyłu ramienia lub kostki. Coś dziewczęcego może." 

"Coś dziewczęcego, wyryte w twoim żywym ciele. Na zawsze." 

"Dlatego musi to być dokładnie taki symbol lub obraz." 

"Małe igły wstrzykujące tusz w twoje ciało. Za który płacisz. Celowo." 

"Może oset - szkocki symbol - bo McNab. Ale może tęcza." 

"Możesz zrobić dwie tęcze. Po jednej na każdym policzku." 

"Albo półksiężyc z małą gwiazdką" - kontynuował Peabody, niezrażony. "To są moi główni pretendenci w tej chwili. To poważna decyzja." 

"Tak, płacenie komuś za pompowanie tuszu w skórę to poważna sprawa. A teraz przejdźmy od dobrowolnego samookaleczenia i wróćmy do morderstwa." 

"Samoekspresja. Sztuka ciała." 

"Nieważne." Cała ta rozmowa po prostu ją zdziwiła. Morderstwo, przynajmniej, Ewa rozumiała. 

"Zobaczymy, co powie toksykologia Eldera, ale myślę, że to bezpieczny zakład, że była odurzona przez sporą część tych dziesięciu dni. Mimo to, potrzebujesz miłego, prywatnego miejsca, żeby to wszystko zrobić. Potrzebujesz transportu." 

"Prywatna rezydencja, albo wyjątkowa izolacja akustyczna w mieszkaniu wieloosobowym. W mieszkaniu wielorodzinnym potrzebne jest prywatne wejście. Gdzieś, gdzie można trzymać pojazd. Może prywatny garaż dla całego interesu." 

"Czy znała zabójcę? Z baru, ze starej dzielnicy, z nowej? Podjeżdża - "Hej, Lauren." 

"Barmani to zazwyczaj przyjazne typy. To część pracy. Ale dlaczego miałaby wsiadać do samochodu, skoro jest tylko kilka przecznic od domu?" 

"Sprawdź pogodę w noc, kiedy zaginęła. W przeciwnym razie, może zwabił ją do środka. 'Hej, Lauren, spójrz na to.' Albo zaparkował wzdłuż trasy, może wygląda jakby potrzebował z czymś pomocy. Albo po prostu złapał. Wsadził ją do samochodu. Żadnych ran na głowie, które były widoczne na miejscu, ale jeśli ją uderzył, to mogło się zagoić i Morris to znajdzie. Zakłuł ją narkotykiem, to bardziej prawdopodobne. 

"Jab, załaduj ją, odjedź". Eve odtworzyła to jak vid w swojej głowie. "To nie zajmie pół minuty". 

"Częściowe zachmurzenie, brak opadów, niska temperatura sześćdziesiąt dwa w dniu dwudziestego ósmego maja". Peabody obniżyła swój PPC. "Nie taka noc, żeby wskoczyć do pojazdu na kilka przecznic". 

Przeszłaby trasę pieszo, pomyślała Eve. Powiadomienie rodziny musiało być na pierwszym miejscu, ale chciała iść śladami Lauren, zobaczyć to, co ona widziała. 

"Skoro go nie znała, to jak on ją wybrał? Musiał ją zobaczyć, żeby jej pragnąć, musiał jej pragnąć, żeby ją wybrać. W barze? Jest z sąsiedztwa? Powiedzmy, że ją zauważa, bada, decyduje się na nią. Może zaczyna parkować samochód wzdłuż trasy, żeby przyzwyczaiła się do jego widoku. Nie myśli o tym." 

Przetoczyła go w kółko, gdy przejeżdżała przez most na Brooklyn. 

"Kim jest mama? To będzie miało znaczenie. Jeśli reprezentuje coś seksualnego, zgwałciłby ją. Albo ona zgwałciłaby ją, jeśli zabójca jest kobietą. Jeśli mamusia, to fifty-fifty". 

"Ew." 

"Czy Octopus nie miał umowy z mamą?". 

"Octopus? Nie wydaje mi się, żeby pieprzyły się ze swoimi matkami. Czy one znają swoje matki? Skąd wiedzą?" zastanawiał się Peabody. "Wszystkie mają dziwne głowy i macki". 

"Nie, facet z kompleksem, a matka bzyka i ma oczy". 

"Edyp. Myślę, że. Myślę, że Edyp." 

"Ośmiornica, Edyp, wszystko przerażające. Więc może sprawca chce przelecieć swoją mamę, ale mama nie jest do tego przekonana, więc tworzy substytut. Albo była, a to go sponiewierało, więc tworzy substytut. Albo to jakiś inny układ z mamą, a on nie chce jej przelecieć." 

"Po co ją zabijać, skoro już ją stworzyłeś?" 

"Ona nie jest prawdziwa. I nie bzyka go dobrze, ani nie daje mu tego, czego potrzebuje. Nie jest oryginałem. On zawsze zamierzał ją zabić." 

"Jak myślisz, dlaczego?" 

"Bo jest szalony, Peabody. Nie robi się tego wszystkiego, jeśli nie jest się szalonym. Dziesięć dni, dziesięć miesięcy, cokolwiek, szaleństwo w końcu przebije się przez kontrolę. Perfekcja tatuaży, kolczyków, makijażu, włosów, ubrań. To jest kontrola, precyzja. Więc musi to mieć, ale pod tym? Szaleństwo." 

I kierując się tą logiką, Peabody zwrócił się do Ewy. "Będzie potrzebował kolejnego zastępcy". 

"Tak, więc miejmy nadzieję, że nie ma już wybranego." 

Eve podążyła za wskazówkami in-dash do ładnego domu z ładnym podwórkiem na bloku ładnych domów i podwórek. 

"Ojciec jest mechanikiem - ma własne mieszkanie" - zaczął Peabody. "Matka jest artystką - widziałaś kilka jej rzeczy w mieszkaniu ofiary. Prowadzi lokalną galerię. Zgaduję, że oboje rodzeństwa jest w domu z college'u na lato. Ktoś pewnie jest w domu." 

"Dowiedzmy się." 

Ewa wysiadła z samochodu i przygotowała się do zniszczenia cudzego świata.  

Zanim skończyli, emocjonalne przeciążenie miało ból głowy próbujący przewiercić się przez koronę jej głowy. Zaprogramowała kawę, czarną dla niej, zwykłą dla Peabody. 

"Przypomnieli mi o mojej rodzinie". Peabody wypuściła westchnienie. "Nie Free-Agers, ale są zwarci. Przejdą przez to, ale nic nigdy nie będzie dokładnie takie samo." 

"Możesz sprawdzić parę byłych chłopaków, których nam dali. Jeśli nic innego, to zablokuje tę aleję. Weźmiemy bar następny, a następnie można oddzielić, sprawdzić exes, za to, co jest warte. Ja wezmę kostnicę. Morris powinien już się nią zająć zanim tam dotrę." 

"Trzeba zamknąć aleję", zgodził się Peabody, "ale nie widzę żadnego z eksów, które nam dali. Myślę, że szukamy starszych." 

Tak samo, ale Eve zerknęła na swojego partnera. "Dlaczego?" 

"To ta kontrola i precyzja. Nie chodzi o to, że ktoś w wieku dwudziestu czy wczesnych lat trzydziestu nie może tego mieć, i mieliśmy do czynienia z młodszymi zorganizowanymi mordercami, ale dodajesz kontrolę i precyzję z potrzebą, niemal na pewno, prywatnej przestrzeni, pojazdu. A zabójca może być kobietą. Córki też mają problemy z matką. Musiałaby być na tyle silna, żeby załadować walczącą lub nieprzytomną kobietę do pojazdu. Chyba, że mamy zespół. A może być. Nawet rodzeństwo." 

"Rodzeństwo". Ewa zastanowiła się. "Oboje obsesyjnie, mocno wkurzeni lub seksualnie związani z matką? Nie niemożliwe. Interesujące nawet. Łatwiej dwóm zrobić wyrwanie i złapanie, transport. Ale zabójstwo było jednym uderzeniem, z tego co widać. Z drugiej strony, druga osoba mogła zająć się szyciem. Można by pomyśleć, że to i wstążka zakrywająca ranę mogą być oznakami wyrzutów sumienia, ale znak temu przeczy. Znak był jak druk dziecięcy, a z tym czymś." 

"Kredka." 

"Racja. Dziecinna rzecz. Zrobił ją ładną - lub jego/jej wersję ładną. Ubrał ją, postawił w pobliżu placu zabaw - kolejna dziecięca rzecz. Kto jest mamą? Jego/jej mama. Czy ona jeszcze żyje, czy już umarła?" 

"Mama nie miała zbytniego wyczucia mody" - skomentował Peabody. "To znaczy jej ubrania były po prostu tandetne". 

"Tanie. Może nie było jej stać na lepsze. Dżinsy były podarte." 

"Widziałam zdjęcia mojej babci w dżinsach z dziurami na nogawkach. Kiedy była młodsza." 

"Rzecz wolnomularska? Czy wy wszyscy nie szyjecie? Nie zaszyłaby dziur czy czegoś innego?". 

"Nie wiem. Może to było coś takiego. Sprawdzę to. Ale top - naprawdę krótki i cały w błyskotkach, buty - naprawdę strojne i tandetne, nie w stylu - buty z dziwnymi dżinsami? Wygląda na dziwkę, zwłaszcza z przesadzonym makijażem". 

Moda nie była może dziedziną, w której Eve się specjalizowała, ale podążała za linią Peabody'ego. 

"Mama mogła być trochę puszczalska - co może być częścią problemu. Albo on/ona tak ją widzi. Albo on/ona chce, żeby mama była puszczalska. Naprawdę muszę porozmawiać o tym z Mirą. Musimy znaleźć logikę w tym szalonym domu, więc potrzebujemy psychiatry."  

Przy współpracy kierownika spędzili godzinę u Arnolda, przesłuchując współpracowników. Więcej łez, żadnych nowych informacji, i więcej potwierdzenia poczucia Eve, że ofiara miała solidne, szczęśliwe życie, cieszyła się swoją pracą, swoim środowiskiem. 

Bar też wydał jej się solidny, choć trochę pretensjonalny. Nie było to miejsce, do którego wpadało się na piwo, ale gdzie zabierało się randkę, żeby zrobić wrażenie, albo klienta, żeby go uraczyć wymyślnym drinkiem podanym w wymyślnym szkle na stole, na którym słabe światło migotało w małej roślinie doniczkowej. 

Podawała smakołyki takie jak organiczne kwiaty kabaczka i trufle z koziego sera. Nie widziała, żeby kiedykolwiek była na tyle głodna, żeby włożyć do ust któreś z nich. 

Kiedy to powiedziała, poza barem, Peabody potrząsnęła głową. 

"Są całkiem straszne, a chipsy z pancetty są całkowicie mag. Można by z nich zrobić posiłek". 

"Ty zrób posiłek. Później. Idź do Central, sprawdź byłych, uaktualnij detektywa Normana i załatw mi przedział czasowy z Mirą. Mam zamiar przejść trasę ofiary i z powrotem, zanim trafię do kostnicy." 

Rozdzielili się, a Eve szła w nie do końca ciepłym, późnowiosennym słońcu. Widziała kilku turystów, którzy chyba nigdy nie wiedzieli, jak się chodzi po chodniku, kilkoro dzieci i niemowląt w różnych wózkach, mężczyznę spacerującego z parą malutkich, bezwłosych psów, które mogłyby uchodzić za duże szczury. 

Oni yip-yip-yipped, darting na jej buty, gdy przechodziła, a mężczyzna skarcił je w słodkim tonie. 

"Teraz, teraz, Sugar i Spice, bądźcie dobrymi pieskami". 

Widziała dobrze utrzymane domy, schludne budynki, ruchliwe sklepy, restauracje z klientami siedzącymi na zewnątrz na wiosennym powietrzu, popijającymi drinki lub jedzącymi lunch. 

Kilka domów miało frontowe podwórka oddzielone od przechodniów płotami bardziej ozdobnymi niż funkcjonalnymi. Kwiaty kwitły lub wysypywały się z doniczek na progach. Trzyosobowa ekipa sprawnie umyła okna w jednym z duplexów. Kobieta niosąca parę toreb z marketu spieszyła się do drzwi innego. 

Ruch uliczny płynął obok, niemal przyjemnie. 

Trudno było przebić Nowy Jork wiosną. Nic nie mogło go pokonać dla niej o każdej porze, ale wiosna dodawała trochę blasku. 

Znów zatrzymała się przed mieszkaniem ofiary. Roy wciąż miał włączone ekrany prywatności. W mieszkaniu poniżej jego, na parapecie siedziała kobieta, pracowicie myjąca okno. 

Wydawało się, że to dzień na to. 

Gdy ruszyła w drogę powrotną, uznała, że porządny pojazd zaparkowany wzdłuż trasy nie będzie zwracał uwagi. Porządny pojazd, teraz już tak, ale porządny, czysty, kto by zauważył? 

A blok ofiary - zwłaszcza blok ofiary - byłby cichy w nocy. Prawie całkowicie mieszkalny, a restauracje byłyby zamknięte, piekarnia i delikatesy zamknięte. 

Pięciominutowy spacer w nocy, kilka minut więcej, gdyby zrobiła to na spacerze. Mniej, jeśli by biegała. 

Domowa baza, znajoma. Żadnych zmartwień. 

I w ciągu kilku sekund - to by było tylko kilka sekund - wszystko się zmieniło. 

A wszystko dlatego, że - Eve była tego pewna - wyglądała jak ktoś inny. 

Złą mamę.

Rozdział 3

3  

Ewa szła długim białym tunelem kostnicy, kroki butów odbijały się echem. Jej myśli skupiły się na ofierze i tym ostatnim spacerze w kierunku domu. Prawdopodobnie była co najmniej trochę zmęczona i poruszała się szybko. 

Młoda, na znanym sobie terenie, zmierzająca do domu w nocnej ciszy dobrej dzielnicy. 

Łatwy cel dla kogoś z gotowym planem. 

Pozostały pytania: Dlaczego plan? Dlaczego ona? 

Przepchnęła się przez jedne z drzwi do domeny Morrisa i zobaczyła, że ma on swoje zapieczętowane dłonie wewnątrz jamy klatki piersiowej swojej ofiary. 

Muzyka szemrała, coś z dużą ilością nisko brzmiących dętych i kobietą śpiewającą o utraconej miłości. 

Spojrzał w górę, uśmiechnął się. "Wczesny początek dnia dla ciebie, a bardzo wczesny koniec dla niej". 

Miał na sobie niebieski garnitur, odważny kolor, który powiedział jej, że jego nastrój uderzył wysoko. Dopasował do niego koszulę w kolorze dojrzałych gruszek i krawat, który łączył te dwa odcienie w subtelne wiry. Swoje długie, ciemne włosy zaplatał w jakiś skomplikowany wzór, który tworzył spiralę na karku. 

Z łatwością ważył organy wewnętrzne. 

Ewa przysunęła się bliżej, spojrzała w dół na ciało, teraz nagie i otwarte. 

"Myślę, że jej koniec, pod wieloma względami, nastąpił w nocy dwudziestego ósmego maja". 

"Rany i stłuczenia na nadgarstku i kostce. Niektóre z nich odpowiadają tej dacie, inne są bardziej aktualne. Skuty kajdankami, a kajdanki byłyby szerokie na cal i trzy czwarte. Kilka innych drobnych stłuczeń, jak widać - druga kostka, kolana, łokcie." 

"Druga kostka, od uderzenia w kajdany." 

"Tak. I inne, drobne, jak powiedziałem. Nie są zgodne z przemocą. Nie pobił jej, ani nie zgwałcił. Nie ma śladu napaści seksualnej, ani konsensualnego seksu, nie ostatnio." 

Morris przeszedł do zlewu, aby spłukać krew z rąk. "Ona jest bardzo czysta. Jej włosy, jej ciało, niedawno i dokładnie umyte - włosy ułożone. Makijaż, jak widać, bardzo starannie nałożony". 

"Myślę, że on miał swój obraz, a ona była jak lalka, wie pan?" 

Ze skinieniem głowy, Morris podszedł do swojej mini lodówki, wyjął tubkę Pepsi dla nich obu. "Ja też, i miałem tę samą myśl. Ona była formą, a on użył tej formy do stworzenia wizerunku, którego chciał. Zarówno makijaż, jak i fryzura są datowane, podobnie jak ubiór." 

"Czy były?" 

Teraz uśmiechnął się, gdy otworzył tuby, podał jej jedną. "Jak na kogoś, kto tak dobrze się ubiera, masz pobieżną wiedzę o modzie i jej historii". 

"Roarke zawsze wkłada rzeczy do mojej szafy. Jak bardzo datowane?" 

"Przełom wieków, zgadłabym, albo kilka pierwszych lat. Ale nie powinno być trudno uzyskać solidne ramy czasowe." 

"Skąd je wziął? Czy już je miał, a ona pasowała do budowy, rozmiaru?" Marszcząc się, Ewa okrążyła ciało. "Może. Głównie pasowała, bo buty były za małe". 

"Popraw tam. Byłaby bliższa rozmiarowi osiem niż siedem i pół butów, które na nią włożył." 

"Trudniej ocenić rozmiar buta niż ubrania, tak myślę. Dżinsy były trochę ciasne. Widać, gdzie się wkopały." 

"Znowu trochę za mały rozmiar." 

"Więc on już je miał, albo potrzebował tylko takiego rozmiaru, jaki chciał." 

"Możliwe. Mogę powiedzieć, że poza tym, że była martwa, była zdrowa. Żadnych śladów nadużywania nielegalnych substancji, nadużywania alkoholu. Jej ostatni posiłek, spożyty około pięć godzin przed TOD, składał się z kilku uncji grillowanego kurczaka, trochę brązowego ryżu i groszku." 

"Więc utrzymywał ją w karmieniu". 

"I nawodniona. Piła herbatę." 

"Żadnych śladów tortur". 

"Żadnych, ale wysłałem zawartość do laboratorium i wkrótce będziemy mieli raport toksykologiczny, mam nadzieję. Tatuaż, kolczyk na brzuchu, trzecie ucho i kolczyk w chrząstce ucha zostały wykonane w ciągu ostatnich siedemdziesięciu dwóch godzin. Żyła po nich. Ale jej paznokcie? To jest świeży mani-pedi. Te paznokcie były niedawno kształtowane. Postmortem." 

Może ktoś, kto zajmował się zmarłymi w miejscach pogrzebu i pamięci. Ktoś, kto poprawiał je tak, jakby były tylko spaniem dla żałobników. 

Może. 

"Zła mamusia - tak napisał, zostawił na niej". 

"Tak, widziałem nagranie". 

"Ona nie wygląda jak standardowy obraz mamusi, prawda?" 

"Występują we wszystkich kształtach i rozmiarach". 

Eve wypiła nieobecnie, dała migotliwą myśl o swojej własnej. Daleko jej do standardowego. "Chyba tak. Jeśli ofiara była surogatką, szukalibyśmy kogoś o takiej budowie, prawdopodobnie o takim kolorze skóry, z tatuażem, kolczykami, kto był w tym ogólnym przedziale wiekowym - lub wyglądał tak - na przełomie wieków." 

Krążyła w drugą stronę. 

"Albo po prostu chciał się bawić lalką i ma staroświeckie poczucie stylu". 

Zatrzymała się. "Rana na szyi i naprawa". 

"Żadnych znaków wahania. Jedno szybkie pociągnięcie. Gładkie, ostre ostrze. Około czterech cali długości. Szukałbym noża składanego. Dobry, ostry scyzoryk." 

Teraz jej oczy zwęziły się. "Scyzoryk." 

"Gładkie, krótkie, proste ostrze. Żadnych zacięć, żadnych kątów. Stanął przed nią, żeby ją zabić. Cięcie od lewej do prawej, więc praworęczny". 

Przytakując, przebiegła to przez głowę. "To ma sens. Dlaczego miałby mieć nóż - ostry - w pobliżu kobiety, którą trzyma wbrew jej woli? Scyzoryk." 

Wyciągnęła swój własny z kieszeni, nacisnęła przycisk, by wysunąć ostrze. "Ale masz go przy sobie, skończyłeś z nią, po prostu go wyjmij. To jest bardziej z chwili. Ona coś robi lub mówi, nie zrobiła lub nie powiedziała. Wkurza się i macha. Done." 

"Pojedynczy plaster, bez śladów wahania, więc tak, to może być w tej chwili. Szwy, teraz, są precyzyjne, jak reszta jego pracy. Staranne i drobiazgowe. Wysłałem nić do laboratorium. To może być nić tapicerska - mocniejsza i grubsza niż ta, której używasz na przykład do przyszycia guzika. A igła będzie taka sama, grubsza, prawdopodobnie dłuższa niż standardowa igła do szycia. Bardziej jak to, czego użyję do zamknięcia tego cięcia Y". 

"Nie nić klasy medycznej, ale może jakieś umiejętności medyczne?" 

"Albo umiejętności szycia. Albo - przepraszam za ors," powiedział z uśmiechem. "Ktoś poświęcający swój czas". 

"Tak, albo to, albo tamto. Albo jest po prostu obsesyjnie precyzyjny. Żadnego seksu, żadnej przemocy, żadnych tortur. Czego on od niej chciał? Czego chciał od niej? Może to co oczywiste. Mamusi." 

Morris położył rękę na ramieniu ofiary. "Teraz nigdy nie będzie miała szansy zdecydować, czy chce nią być". 

"Nie, nie będzie. Ma rodzinę, i konkubenta. Będą chcieli ją zobaczyć." 

"Skontaktuję się z nimi, kiedy będzie gotowa." 

"Dobrze. Dzięki za rurkę." 

"O każdej porze. Dallas? Została zostawiona na placu zabaw w pobliżu domu - domu, w którym będą mieszkać nasi przyjaciele." 

"Tak, jestem na tak". 

"Jestem pewien, że jesteś. Opiekujemy się obcymi, którzy każdego dnia stają się naszymi. I opiekujemy się rodziną. Jeśli Mavis będzie czegoś potrzebowała, daj jej znać, że tam będę." 

"Będę. Ona nie pasuje do tego obrazu. Jest mniejsza, a Chrystus wie, jakiego koloru będą jej włosy w danym dniu. I jest w ciąży. Ale ciąża czyni ją mamą." 

"Nie chce jednak cudzej mamusi, prawda?" 

"Nie sądzę. Mimo to, jestem na tak." 

Albo będzie, powiedziała sobie, gdy zaczęła wychodzić. Musiała dotrzeć do Centralnego, ustawić swoją tablicę i książkę. Pomyśleć. Miała pytania do Miry. 

Rozważała pójście do laboratorium, rozpalenie ognia pod Berenskim, może danie Harvo kuksańca. 

Za wcześnie, przyznała. Da im dwadzieścia cztery godziny, potem będzie rozpalać ogień i dawać kuksańce. 

Gdy wjechała na Centralę, Peabody ją oznaczył. 

"Mira może cię teraz wcisnąć, jeśli jesteś w drodze powrotnej". 

"Wracam". 

"Ona ma teraz krótkie okno, w przeciwnym razie -" 

"Biorę teraz." Eve zipped into her slot. "Przeprowadzę to dla niej, wyślę jej raport później". 

"Powiem jej adminowi, że jesteś w drodze. Hej, zapytaj o dziecko". 

"Jakie dziecko?" 

"Nowy wnuk administratora. Zrób coś miłego," powiedział Peabody, zanim Eve mogła się sprzeciwić lub poskarżyć, "a ona może zrobić coś miłego następnym razem, gdy będziesz potrzebowała okna z Mirą." 

"Głupie," mruknęła Eve, przechodząc do wind. "Dzieci nie mają nic wspólnego z zabójstwami i profilowaniem. Chyba, że mają, a na tym nie mają". 

"Po prostu spróbuj. Nie będzie bardzo bolało." 

"Tak mówisz." Ewa ucięła ją i wskoczyła do windy. 

Ponieważ uznała, że teraz znaczy teraz, pozostała na miejscu, nawet gdy policjanci, technicy i kto do cholery wiedział, wcisnęli się do środka. 

Na piętrze Miry, przedarła się przez tłum i wyszła. Wdychała czyste powietrze, gdy szybko ruszyła do zewnętrznego biura Miry i smoka przy bramie. 

Administratorka Miry siedziała impertynencko, jak zawsze przy swoim biurku, z włączonym łączem do ucha, gdy pracowała nad czymkolwiek, do cholery, pracowała. 

Przesunęła swoje lodowate spojrzenie w górę, przyszpilając nim Eve. 

"Doktor Mira ma tylko dwadzieścia minut". 

"Zrobię to szybko." Zaczęła iść prosto do środka, potem mentalnie przewróciła oczami, zmieliła zęby. "W każdym razie, gratuluję sprawy wnuka". 

Lód rozpłynął się w rodzaj sennej mgły. "Dziękuję." Podniosła z biurka oprawione zdjęcie. "Czyż nie jest cudowna?" 

Eve zobaczyła to, co wyglądało na wynik dziwnego kojarzenia pstrąga i bardzo złego, prawdopodobnie zapartego starca. Powiedziała: "Wow". 

"Tak cenne. Dwadzieścia minut", powtórzyła, ale mgliste rozmarzenie pozostało. 

Eve wkroczyła tam, gdzie Mira siedziała za własnym biurkiem, pisząc na klawiaturze. Uniosła w górę palec. "Potrzebuję jeszcze jednej minuty, żeby skończyć odpowiadać. Proszę usiąść." 

Ponieważ nie była gotowa do siedzenia, Eve po prostu stała, studiując półki, na których znajdowały się pamiątki Miry, nagrody, zdjęcia. Więcej niemowląt i dzieci, ale żadne z tym rybim spojrzeniem noworodka. 

"Przepraszam", powiedziała Mira po chwili. "To już jest dzień". 

"Nie ma problemu i doceniam, że mnie wpasowałeś". 

"Nie pytałbyś, gdybyś nie potrzebował". Podnosząc się, Mira szła do swojego AutoChefa na swoich wysokich, chudych obcasach koloru idealnie ugotowanego łososia. 

Pasowały do jej garsonki z jej sięgającą kolan spódnicą, która pokazywała doskonałe nogi. Nosiła potrójny łańcuszek z bladoniebieskimi kamieniami, które dokładnie pasowały do guzików garsonki. 

Nigdy nie zdumiewało i nie dziwiło Eve, że komukolwiek udaje się taka koordynacja, zwłaszcza tak konsekwentnie jak Charlotte Mira. 

Spodziewała się poczuć zapach lekko kwiatowej herbaty, którą Mira preferowała, a zamiast tego pachniała dobrą, mocną kawą. 

"Kawa." Eve niemal westchnęła. 

"Potrzebuję jej." Z uśmiechem Mira podała Eve filiżankę, zanim zajęła miejsce w jednym ze swoich niebieskich krzeseł z gałką. "Jak już mówiłam, dzień. A ty sama masz taki. Ciało, powiedział Peabody, pozostawione na placu zabaw w pobliżu nowego domu. Czy rozmawiałeś z Mavis?" 

"Jeszcze nie. Jest na liście." 

"Która jest długa". 

"Jest. Właśnie wróciłem z pola, więc jeszcze jej nie napisałem." 

"Więc mi powiesz". 

"Kobieta, rasa biała, dwadzieścia sześć lat, barmanka idąca kilka przecznic do domu po zamknięciu." 

Wciąż stojąc, przebiegła przez to wszystko, gdy najlepszy profiler wydziału słuchał. 

Wyciągnęła swoje 'łącze', wywołała zapis z miejsca zbrodni, by pokazać Mirze ciało, pozostawioną wiadomość. 

"Wygląda na to, że została napisana kredką". 

"Laboratorium to potwierdzi". 

Kiwnąwszy głową, Mira przestudiowała obrazy. 

"Wygląd? Sposób w jaki ją ubrał, wystylizował? Przypomina mi to siostrę mojej matki, moją ciotkę, kiedy byłam dzieckiem. Zdjęcia jej z tamtego okresu. Według mojej matki, była trochę dzikim dzieckiem." 

"Morris powiedział, że ubrania były przestarzałe." 

"Tak. Na moje oko również." 

"Byłybyście dwie, które by wiedziały." 

Z uśmiechem, Mira przeczesała do tyłu fale swoich włosów w kolorze norki. "To jest ... trudne spojrzenie, znowu na moje oko. Makijaż, fryzura. Raczej twardy niż ostry lub jawnie seksowny. Na pewno nie tradycyjnie czy klasycznie matczyna. W tym samym czasie, to wszystko jest tak bardzo dokładne. Wiele uwagi włożono w stworzenie tego wyglądu. To miało znaczenie. Ona - kobieta, którą on, lub ona, próbowali odtworzyć - roztrzaskała się. Jest tu tyle samo miłości, co nienawiści. Może nawet więcej." 

"Trzymał ją przez dziesięć dni, musiał ją wybrać, znać jej podstawowe zwyczaje. Wszystko to wymaga czasu i troski." 

"Tak jest," zgodziła się Mira. "Pasowała do zarysu, albo fizycznie, albo przez styl życia. Pracowała w barze, być może ten, którego reprezentowała, pracował w barze. Albo pracował nocami. Z pewnością coś w ofierze wywołało tę potrzebę wzięcia jej, zatrzymania, próby zrobienia z niej oryginału." 

"Matka." 

"Prawie na pewno matka lub postać matki zabójcy". 

Mira usiadła z powrotem, popijając kawę, gdy wybierała słowa. 

"Brak agresji seksualnej lub gwałtu, brak przemocy fizycznej poza uprowadzeniem i zabójczym ciosem. Zgadzam się, że musiała być odurzona, kiedy tatuaż i piercing zostały wykonane - i te oznaczenia będą odzwierciedlać oryginał. Kobieta, najprawdopodobniej, przynajmniej w okolicach siedemdziesiątki - by pasowała do mody, którą wybrał, potencjalnie starsza. Jest albo martwa, albo zerwała więzi z zabójcą. Zakładając matkę, zabójca miałby co najmniej późne lata pięćdziesiąte. Wykazuje się opanowaniem, cierpliwością, zorganizowanym zachowaniem, dojrzałością. 

"Jeśli to jego pierwszy, a sprawdzisz, czy nie ma podobnych przestępstw, to jest jakiś spust. Zdrada przez postać matki, jej śmierć, porzucenie, ponowne małżeństwo. Coś, co sprawiło, że musiał zastąpić i stworzyć na nowo." 

"Nie dorównywała mu - ofiara. Albo zabił ją, by ukarać oryginał, bo w jego mniemaniu dorównywała mu. Po co zaszywać zabójczą ranę i ukrywać ją pod wstążką?" 

"To wszystko jest takie schludne" - dodała Mira. "Ciężkie spojrzenie, ale tak czyste, tak doskonałe. Mogą tu być wyrzuty sumienia, ale bardziej uderza mnie, że pozostawienie otwartej rany jest niekompletne, nieschludne i nawet szwy zepsułyby obraz. On jest na nią zły - ona jest zła - ale ona nadal reprezentuje Matkę. Precyzyjna, opanowana, perfekcjonistka z dojrzałością do planowania, ale napis na znaku?" 

"Jak u dziecka. Nieprecyzyjne." 

"Dziecko w nim - złe dziecko - wybuchło. Dojrzały uporządkował to wszystko. Ma psychozę, obsesję na punkcie matki, która doprowadziła go do zabójstwa. 

"Zabije ją ponownie." 

"Prawie na pewno. Miłość/nienawiść, gniew/potrzeba, wszystko musi być spełnione. Zabójca jest mężczyzną lub kobietą, która ma prawdopodobnie co najmniej pięćdziesiąt pięć lat, a ja myślę, że bardziej prawdopodobne jest, że co najmniej sześćdziesiąt. Lubiła imprezować - albo on ją tak widzi, tak ją pamięta, z dzieciństwa. Chce ją odzyskać tak samo, jak chce ją zniszczyć. Nie dał jej obrączki". 

"Ludzie nie zawsze idą na takie." 

"Bardziej, o wiele bardziej, w epoce, którą wierzę, że on odtwarza. Kobieta niezamężna, owdowiała lub rozwiedziona. Ojciec nie jest dla niego ważny. Jest tylko ona. Tylko oni. Nie będzie miał rodzeństwa. Albo nie miał z nimi żadnych relacji, nie ma ich teraz. Morderca nie jest w związku, mieszka sam. Może mieć wykwalifikowaną pracę. Jeśli rzeczywiście zabójca jest mężczyzną, jest aseksualny lub impotentny." 

"Skłaniam się ku mężczyźnie." 

Mira odstawiła kawę, ponownie skrzyżowała nogi. "Dlaczego?" 

"Z tego co widziałem, matki i córki mają - generalnie - inny rodzaj dynamiki niż matki i synowie. Wydaje mi się, że facet jest bardziej skłonny do deifikacji lub demonizacji postaci matki. Czuję, że gdyby zabójca był córką - lub tak widział siebie - doszłoby do przemocy ze strony ofiary. Wiesz, "Zrujnowałaś mi życie, ty suko". I nie byłoby tyle wysiłku włożonego w to, żeby wyglądała, no wiesz, ładnie." 

Mira usiadła z powrotem. "Całkowicie się zgadzam. Nie wykluczałabym kobiety, a tam szukałabym kogoś, kogo ludzie, którzy uważają, że ją znają, opisują jako potulnego i nieskromnego, cichego, pracowitego. 

"W obu przypadkach jest to ktoś pokiereszowany w dzieciństwie, który nosi te blizny i - ponownie, jeśli jest to pierwsze zabójstwo - niedawno doświadczył spustu". 

"Dobrze." Rozmowa o tym dała Ewie pewien obraz. Nie jasny i dokładny, jeszcze nie, ale obraz. "Dostarczę ci raport, zapis, wyniki badań jak tylko się pojawią". 

"To fascynujące. Tragiczne dla wszystkich zainteresowanych, ale fascynujące. Siła macierzyństwa, na dobre i na złe." Miękkie niebieskie oczy Miry trzymały się na oczach Ewy. "Ty to rozumiesz." 

"Tak. Ostatnią rzeczą, jaką chciałabym zrobić, jest ponowne stworzenie mojej." Zaczęła się pchać na nogi, potem zatrzymała się. "Ona nie znęcała się nad dzieckiem - zabójcą. Gdyby tak było, odpłaciłby jej tym samym. Byłyby oznaki odpłaty. Nadużycia fizyczne lub seksualne". 

"Nadużywanie, jeśli ma zastosowanie, mogło być emocjonalne". 

"Tak, to jest to." Teraz stała. "Doceniam ten czas." 

"Cieszę się, że go miałam. To jest fascynujące, Eve. Będziesz szukać kolejnych zaginionych kobiet?". 

"Na liście", odpowiedziała. 

Wzięła glejty w górę dla oddechu i czasu do namysłu. Musiała zanurzyć się w każdy szczegół wyglądu ofiary, każdy krok, jaki jej zabójca wykonał, by ją stworzyć. 

Zaginione osoby, kobiety, między dwudziestką a trzydziestką, żeby było bezpiecznie, rozważała. W ciągu ostatniego miesiąca, żeby w pełni ją objąć. Zacząć od poszukiwań z wykorzystaniem podstawowej fizyczności ofiary. 

Znalezienie "matki", oryginału, musiało być jednym z najważniejszych priorytetów. Miała kilka pomysłów, jak się za to zabrać, ale to wymagałoby czasu. 

Jeśli zabójca uprowadził kolejną surogatkę, czas się zawężał. 

A na poziomie osobistym musiała porozmawiać z Mavis. 

Poczuła zapach ciastek, gdy tylko weszła do wydziału zabójstw. 

A tam, w jej pokoju przesłuchań, jej cholernie dobrzy gliniarze - w tym jej partner - pałaszowali ciasteczka, gdy Nadine Furst, bestsellerowa pisarka, nagrodzona Oscarem scenarzystka i, co ważniejsze, nagradzana reporterka Kanału Siedemdziesiątego Piątego, oparła swój dobrze wyprostowany tyłek na biurku Peabody'ego. 

"Zakładam, że ludność Nowego Jorku, w tym wszyscy turyści i goście, żyje i ma się dobrze". 

Jenkinson, jej starszy detektyw, wyszczotkował okruch ze swojego atomowożółtego krawata. Eve zdziwiła się, że jedna ze skaczących po nim szczerzących się zielonych żab nie wyciągnęła języka, by schwytać go pierwsza. 

"Tylko naprawdę szybka przerwa, szefie. To są podwójne krówki". 

"Przerwa skończona. Nadine, nie mam dla ciebie czasu. Peabody, moje biuro." 

Peabody pośpiesznie ruszyła za nią, ale Eve usłyszała w pościgu jasny klik obcasów wieżowca Nadine. 

"Zajęta", pstryknęła Eve, nie rozglądając się. "Zjeżdżaj, zanim oskarżę cię o przekupywanie policjantów". 

"Daj mi minutę - i nie zamykaj mi drzwi przed nosem. Jedna minuta i już mnie nie ma, jeśli tego właśnie chcesz. Tak czy inaczej, dostaniesz brownie, które zapisałam ci w torebce". 

Zapach czekolady mógłby osłabić najsilniejszy kręgosłup, ale przyjaźń ważyła na szali. Przyjaźń istniała, bo choć Nadine ścigałaby historię jak pies ściga królika, zależało jej na prawdzie. 

"Zobaczmy brownie". 

Nadine sięgnęła do czerwonej jak znak stopu torby wielkości Brooklynu i wyjęła małe różowe pudełko z pieczywem. Eve otworzyła je, skinęła na znajdujące się w środku brownie, po czym postawiła je na biurku. 

"Jedna minuta, zegar tyka". 

"Mavis. Siedziałam z tobą na tej samej cholernej ławce na placu zabaw po tym, jak Mavis oprowadziła mnie po tym wielkim, rozklekotanym, dziwnym i cudownym domu, który ona i Leonardo, Bella, i ten nowy, kiedy już tu dotrze, robią z niego dom. Gdzie Peabody i McNab robią swój. Zostawił ciało tej kobiety na tej ławce, gdzie Bella grała i będzie grać. 

"Oni też są moją rodziną". 

Była w tym prawda, przyznała Ewa, absolutna i czysta. 

"Dobrze. To wyjdź i pozwól mi robić swoje". 

"Daj mi coś. Nie na powietrze" - powiedziała szybko Nadine. "Trafiłam na ten temat dziś rano - mój pierwszy dzień po powrocie, nawiasem mówiąc, po tournée książkowym - i mam wystarczająco dużo na raport uzupełniający". 

Co, pomyślała Eve, wyjaśniało gotowość do pracy przed kamerą. Starannie ułożone blond włosy, perfekcyjny makijaż, ostry biały garnitur, szpilki w biało-czerwone paski. 

"Mogę pomóc. Wiesz, że mogę. Dam ci kocyk off-the-record, dopóki nie dasz mi pozwolenia. Będę chciał jeden na jeden, kiedy będzie to stosowne, i będę cię ścigał, dopóki tego nie dostanę, ale tu nie chodzi o historię. Daj mi coś, w co mogę się zagłębić. Coś, co mogę zlecić mojemu zespołowi do zbadania. Jesteśmy dobrzy, wiesz, że jesteśmy." 

Eve wyprostowała się z powrotem na rogu biurka. "Wyślę ci zdjęcie tatuażu. Morderca nałożył tusz na ofiarę kilka dni przed tym, jak ją zabił. Dolna część pleców. Szukamy kobiety z tym tatuażem w tym miejscu - kobiety między dwudziestką a trzydziestką, Białej, blondynki, około pięćdziesiątki. Dam ci zdjęcie identyfikacyjne ofiary. Będzie podobieństwo. Tatuaż mógł być zrobiony w ostatniej dekadzie dwudziestego wieku lub kiedykolwiek od tego czasu." 

"Co to jest, tatuaż?" 

"Motyl." 

"To wszystko? Jezu, Dallas, wiesz ile osób robi sobie tatuaże w kształcie motyla?" 

"Chcesz łatwo czy chcesz pomóc?" 

Nadine wypuściła huff oddechu. "Wyślij mi zdjęcia. Zaczniemy." 

"Będzie miała kolczyk w pępku" - dodała Ewa. "Trzy kolczyki w lewym uchu, dwa płatkowe, jeden chrzęstny. Pamiętajcie, że najprawdopodobniej ofiara była do niej podobna, budowa, kolorystyka. Ten sam przedział wiekowy." 

"W porządku, to pomocne. I bez większego szczęścia, nie będzie to szybkie, ale będziemy naciskać. Uważasz, że zabójca mniej więcej kogoś zreplikował. Mavis w ogóle nie jest fizycznie podobna do ofiary". 

"Nie, ale i tak z nią porozmawiam". 

"Dobra, muszę się dostać do Siedemdziesiątej Piątej, zrobić dalszy ciąg. Zacznę zespół od tego. Ja też będę w nim pracować." Spojrzała na Peabody'ego, uśmiechnęła się. "To wspaniały dom. Oryginalny - albo na pewno będzie, gdy z nim skończysz". 

"Jestem w nim zakochana". 

"Nie dziwię ci się ani trochę. Będę w kontakcie," powiedziała do Eve i zaczęła wychodzić. 

"Nadine?" Ewa odczekała chwilę. "Dzięki." 

"Nie dziękuję, gdy chodzi o rodzinę". 

Peabody oczyściła gardło po wyjściu Nadine. "Miałam tylko pół brownie, bo luźne spodnie, i dlatego, że miała wystarczająco dużo czasu, by powiedzieć mi, że chce pomóc, zanim reszta bullpenów się roiła". 

"Jeśli znajdzie oryginalną Bad Mommy z tym, co jej dałem, to będzie cud. Ale może jej się to udać. My też szukamy. Chcę, żebyś rozpoczęła poszukiwania zaginionych kobiet, używając ofiary jako szablonu. Rozciągnij je do dwudziestu-trzydziestu, i to w ciągu ostatniego miesiąca. I skontaktuj się z Normanem". 

"Tak zrobiłem. Chce przyjść, porozmawiać twarzą w twarz. Przyniesie akta." 

"Daj mu tam spokój. Będę biegał jak przestępstwa, ale gdyby zrobił to wcześniej w Nowym Jorku, już byśmy wiedzieli. Niewykluczone, że robił to gdzie indziej, więc to ustalimy. Karmił ją, Peabody. Kilka godzin przed tym, jak ją zabił, zjadła solidny, zdrowy posiłek. Nie ma śladów wykorzystywania seksualnego ani tortur". 

Musiała postawić swoją tablicę, zacząć książkę, ale myślała o matkach i córkach, matkach i synach. Co ona wiedziała, tak naprawdę? Obserwacje, a nie osobiste doświadczenie. Osobiste doświadczenie nie liczyło się, gdy matka była potworem. 

"Opisz swoją matkę", powiedziała do Peabody. "Nie fizycznie. Jakie jest pierwsze słowo, które przychodzi ci na myśl?". 

"Miłość. Ona kocha. My kochamy ją z powrotem". 

"Następne słowo." 

"Ach. Silna. Jest kochająca, tak, ale jest silna. Twarda, kiedy musi być." 

"Trzecie i ostatnie słowo." 

"Tolerancyjna." Ramiona Peabody'ego podniosły się i opadły. "Tolerancja jest podstawowym elementem bycia Wolnomyślicielem. To jest równoważone przez silnych. Żadnych bzdur ze strony nas, dzieci, ale tolerancja dla osobistych wyborów, które nie powodują krzywdy innych." 

"Czy użyłbyś tych samych trzech, w tej kolejności, dla swojego ojca?". 

"Najpierw miłość, potem tolerancja. I jest silny, na pewno, ale pierwsza trójka? Prawdopodobnie powiedziałbym, że zabawowy. On jest po prostu... przytulny. Jak to pomaga?" 

"Staram się określić kierunek. Mężczyzna czy kobieta. Skłaniam się, podobnie jak Mira, ku mężczyźnie. Potencjalnie aseksualny lub impotent. Założę się, że walczyłeś z matką bardziej niż z ojcem." 

"No, tak, chyba. Tak. To znaczy, szminka i tusz do rzęs nie są narzędziami szatana, a w wieku trzynastu lat..." 

"Nie potrzebuję szczegółów. Twoi bracia prawdopodobnie walczyli bardziej z twoim ojcem". 

"Prawdopodobnie. Mam na myśli, Free-Agers, więc spory są zwykle rozmawiał do śmierci, lub rozwiązany przez medytacji lub mediacji. Ale tak, moi bracia twierdzą, że tata był dla nich twardszy niż moja siostra i ja, a ja mogę zaświadczyć, że mama była twardsza dla mojej siostry i mnie - ale piddly rzeczy." 

"I założę się, że gdybym zrobił ankietę w bullpen, procenty by się zgadzały. Nie w stu procentach, ale taka jest ogólna dynamika. 

"Dobra, wychodzić, zaczynać. Daj mi znać, jak przyjedzie detektyw Norman". 

Samotnie, Eve rozpoczęła poszukiwania podobnych przestępstw najpierw. To mogło działać, podczas gdy ona ustawiała resztę. Następnie skontaktowała się z detektywem Yancy, policyjnym artystą, którego najbardziej szanowała, prosząc o spotkanie. 

Wreszcie ustawiła swoją tablicę, dodając raport Morrisa, kiedy przyszedł, raport zamiataczy. I z tą pomocą wizualną rozpoczęła swoją księgę morderstw. 

Kiedy już skończyła, wysłała kopie do Miry i do swojego dowódcy. 

Trzeba było to zrobić, powiedziała sobie, i wyciągając swoje 'łącze', oznaczyła Mavis. 

Dzisiejsze włosy miały miękki rodzaj lawendy i szalone loki. Solidna radość aż przeskoczyła przez ekran i pocałowała Eve w usta. Gdzieś w tle ktoś huknął. Brzęczały piły. 

"Hej, Dallas! Rzeczy się dzieją. Roarke spróbuje wpaść później. Ty też powinieneś." 

"Może. Mavis-" 

"Trina właśnie wpadła. Bellamina pokazuje swój pokój. Część ekipy jest w domu Peabody'ego i McNaba. Tam też się dzieje. To jest mega, mag, wzajemny happening." 

"Założę się. Mavis-" 

"Masz swoją poważną minę. Tam też coś się dzieje i to nie jest dobre." 

"Nie słyszałaś dzisiaj żadnych doniesień medialnych". 

"Kto ma czas na to wszystko, kiedy jest to wszystko? To są naprawdę dobre rzeczy. Co jest złe?" 

"Nie chcę, żebyś się martwił". 

"Cholera, o cholera, może ja i Numer Dwa powinniśmy usiąść". 

"To tylko środek ostrożności, ok? Kobieta została zabita, a jej ciało pozostawione na ławce na placu zabaw, tym koło ciebie". 

"O nie, o Boże. Kiedy?" 

"Zeszłej nocy - cóż, wczesnym rankiem. To moja sprawa, Mavis, a Peabody i ja zajmujemy się nią. Nawet Nadine prowadzi badania". 

"Biedna kobieta." Oczy Mavis, zabarwione na głęboki fiolet, wypełniły się. "Czy była sąsiadką?" 

"Pracowała na drążku u Arnolda, mieszkała kilka przecznic od niego". 

"Znam ten bar. Jest z klasą." 

"Chciał mieć typ, a może chcieć inny. Ty nie jesteś tym typem." Pomyślała o Trinie, tak bardzo znienawidzonej stylistce. "Ani Trina, jeśli dużo przychodzi i wychodzi. Ale chcę, żebyś zachowała środki ostrożności. Nie zabieraj Belli na ten plac zabaw, dopóki nie będę miała więcej na ten temat. I możesz sprowadzić ochronę, której używasz na koncertach. Są dobrzy. To tylko środek ostrożności." 

"Co on jej zrobił? Nie, nie mów mi." Zamykając oczy, oddychała głęboko. "Muszę myśleć o Numerze Dwa. Żadne złe wibracje nie są dozwolone. Myślę, że mamy zainstalowaną większość zabezpieczeń, nad którymi pracowali McNab i Roarke, ale zapytam Roarke'a, kiedy przyjedzie później." 

"Dobrze, to dobrze. Tylko ... nie wychodźcie na spacer, ty i Bella, sami teraz." 

"Myślisz, że on mieszka w okolicy?" 

Nie panika, której Ewa się obawiała, ale lodowaty gniew. 

"Nie wiem, ale spędził w tej okolicy wystarczająco dużo czasu, żeby wybrać miejsce wysypiska. A bar i lokal ofiary nie są tak daleko. Potrzebuję trochę czasu, żeby popracować nad sprawą". 

"I nie martw się o mnie. Nie martw się. Będziemy ostrożni. Nikt nie będzie dotykał moich dzieci, a Numer Dwa idzie tam, gdzie ja, prawda? Dorwij drania, Dallas." 

"Licz na to." 

"Liczę. Wpadnij, jeśli możesz. Będziemy tu cały dzień." 

"Postaram się. I będę cię informować na bieżąco, jak tylko będę mogła". 

Najsłabszy uśmiech przeciął twarz Mavis. "Na pewno popełnił błąd korzystając z naszego placu zabaw. Wkurzył porucznika Dallasa." 

"Cholerna racja. Porozmawiamy później." 

"Cha." 

Siedziała minutę, z niedorzeczną ulgą, że Mavis się nie rozpadła. I z równą ulgą, że była pewna, że jej najstarsza przyjaciółka podejmie wszelkie środki ostrożności. 

Poza listą, pomyślała. 

Potem podniosła się, zwinęła ramiona. Zaprogramowała kawę, znów usiadła. 

I skubiąc swoje brownie, popijając kawę, studiowała swoją tablicę.

Rozdział 4

4 PRZED 

Nie wiedziała, gdzie jest ani jak się tam znalazła. Nie pamiętała nic, zanim obudziła się na ziemi, otoczona drzewami, ze słońcem wciskającym się przez gęsty baldachim liści i okrywającym ją jak koc nasączony gorącą wodą. 

I drżała, drżała mimo tego duszącego koca ciepła. 

Wszystko ją bolało, a głowa waliła jej niemiłosiernie, nawet gdy żołądek się skręcał. Kiedy podniosła się na ręce i kolana, w głowie jej się kręciło, a żołądek się brzydził. 

Pot oblał jej skórę, gdy zwymiotowała plugastwo. 

Płacząc, odczołgała się, a potem tylko zwinęła w kłębek, czekając na śmierć. 

Ale nie umarła. 

Dreszcze wstrząsały nią tak, że zgrzytały jej zęby, a kiedy mijały, pot lał się jeszcze bardziej, spływał po jej ciele jak rzeka. Choroba powracała, aż nie było już nic, a ona leżała wyczerpana, z palącym gardłem. 

I jakoś zasnęła. 

Obudziła się rozpalona gorączką, targana dreszczami i tym razem modliła się o śmierć. 

Bez sensu i celu udało jej się stanąć na nogi, zrobiła kilka potykających się kroków. Kiedy upadła, czekała, aż choroba znów się pojawi, ale był tylko ból i to straszne ciepło. 

Więc znów pchnęła się na nogi. Nie widziała nic, co by jej mówiło, gdzie jest, w którą stronę ma iść, więc szła na oślep. 

Nie potrafiła powiedzieć, jak długo szła, zmuszona raz po raz do zatrzymania się i odpoczynku. Obawiała się, że chodzi w kółko. Widziała ptaki, wiewiórki, knykcie drzew wystające z brązowej wody. I rzeczy, które w niej pływały, bezgłośnie. 

Ale nie inną istotę ludzką. 

Wiedziała, że jest człowiekiem, dziewczyną, kobietą, ale poza tym nie miała nic, co by ją zakotwiczyło. 

Nie pamiętała, że wjechała do jeziora, ani nagłej dzikiej paniki, która kazała jej walczyć z zanurzonym w wodzie samochodem, połykać wodę, miotać się na powierzchni. 

Z pewnością nie pamiętała małego chłopca pozostawionego śpiącego i samotnego przed pustym kościołem. 

Była sama i zbyt chora, zbyt zmęczona, by myśleć o tym wcześniej. 

Znowu zasnęła i obudziła się w ciemności, obudzona tym razem na mrozie. 

Powietrze - tak gęste - zdawało się zatykać jej płuca, więc jej oddech był świszczący. A świszczący oddech prowadził do okropnych okresów agonalnego kaszlu. 

Owady brzęczały wokół niej, gryząc, aż każdy cal jej skóry palił i swędział. Drapała się i drapała, aż się wykrwawiła, a krew przyciągała kolejne, które gryzły i roiły. 

Próbowała wołać, ale jej głos był skrzekliwy, nie głośniejszy niż żaby. 

Chodziła i płakała, chodziła i płakała. A w końcu po prostu szła, trzęsąc się jak zombie i podrygując przy każdym dźwięku. 

Gwizd sowy, szelest liści. Czekała, aż coś wyskoczy z ciemności i ją pochłonie. 

Wydawało jej się, że słyszy coś jeszcze, coś znajomego. 

Samochód. 

Wiedziała, że na świecie istnieją samochody. Wiedziała, że nosi czerwone trampki, trampki pokryte błotem. Wiedziała, bo przejechała po nich rękami, że nosiła krótkie włosy. Ale nie mogła przywołać w myślach obrazu siebie. 

Gdyby miała lustro - wiedziała, czym jest lustro! - czy poznałaby siebie? 

Próbowała iść w kierunku, w którym, jak jej się wydawało, słyszała samochód. Ktoś mógłby pomóc. Gdyby mogła kogoś znaleźć, ktoś by pomógł. Woda, ktoś dałby jej wodę. Była tak bardzo spragniona. 

Nie miała poczucia czasu, odległości. 

Podążała za urywkami światła księżyca. 

Znała księżyc, słońce, kwiaty, budynki, drzewa - dlaczego było ich tak dużo? Znała koty i psy, ręce i stopy. 

Stopy ją bolały i bolały. Jej głowa była wielka jak księżyc i pulsowała bólem. 

Mruczała do siebie rzeczy, które pamiętała i znalazła słowo na określenie zbiornika wodnego, do którego prawie wpadła. 

Bagno. 

Chciała się tego napić, ale znała rzeczy, które pływają w bagnach. 

Aligatory, węże. 

Szła w drugą stronę. Jakie to miało znaczenie? Będzie szła aż do śmierci. 

I wtedy, jak cud, potknęła się na drodze. 

Wiedziała, co to jest droga i że jeżdżą po niej samochody. 

Szła, kulejąc teraz, bo jej buty ocierały pęcherze na stopach. Ale tą drogą nie jeździł żaden samochód. Może była jedyną osobą, która została na świecie. 

Może doszło do wojny nuklearnej. Wiedziała, co to jest, tak jakby. Wszystko wybuchło. Ale nadal była droga i drzewa. 

Gdy zaczął się świt, poddała się, poddała się wyczerpaniu i po prostu upadła na drogę. Skuliła się w sobie i pozwoliła, by nadeszła ciemność.  

Wracając do domu z cmentarnej zmiany na ostrym dyżurze, dr Joseph Fletcher miał opuszczony dach i włączone radio. Obydwa sposoby miały na celu utrzymanie go w gotowości po długiej, ciężkiej nocy. 

Kochał swoją pracę, zawsze chciał być lekarzem i wybrał medycynę ratunkową. Ale bywały noce, kiedy zastanawiał się, dlaczego nie posłuchał rodziców i nie poszedł na prywatną praktykę. 

Oczywiście, wiedział dlaczego. W każdą noc pomagał większej liczbie ludzi, często zdesperowanych, niż mógłby w ciągu tygodnia w eleganckim biurze. 

Myślał o długim chłodnym prysznicu i swoim dużym, miękkim łóżku, kiedy pokonał ostatni zakręt przed domem i omal nie przejechał po postaci zmiętej na drodze. 

Musiał zatrzasnąć hamulce, zamachnąć się. Prawie stracił kontrolę nad BMW Roadsterem, który sprawił sobie po uzyskaniu dyplomu. Żwir wypluwał się spod kół, gdy uderzył w pobocze, a on sam wpadł w rybi ogon, ale udało mu się zatrzymać, nie kończąc w wąwozie. 

Chwyciwszy torbę medyczną, w ciągu kilku sekund wysiadł z samochodu i pobiegł. 

Kiedy opadł obok niej, obawiał się najgorszego, ale znalazł puls. A kiedy zaczął sprawdzać, czy nie ma obrażeń, ona się poruszyła. 

Otworzyła oczy, przekrwione, spuchnięte i zaszklone z szoku. 

Jej głos wydobył się w chrypliwym rechotaniu, ale słyszał ją. 

Powiedziała: "Pomóż mi".   TERAZ 

Eve przeczytała raport toksykologiczny swojej ofiary i dostała obraz tych ostatnich godzin. Gdy skopiowała go do Miry, dodała do swojej książki i tablicy, Peabody brzęknął. 

"Detektyw Norman jest tutaj, poruczniku". 

Rozważyła swoje biuro, pojedynczy, gryzący w tyłek fotel dla gości, i postanowiła dać Normanowi spokój. "Zabierzmy go do salonu. Jestem tuż za panią." 

Po ostatnim spojrzeniu na swoją tablicę, ruszyła. 

"Jedna sekunda, LT." Santiago pośpiesznie podszedł do niej. "Jeśli możesz to podpisać, Carmichael i ja możemy to zamknąć". 

Przeskanowała raport dotyczący podejrzanego o śmierć z powodu zatłuczenia - jej małżonka - i jej przyznanie się do tego. 

"Wygląda na dobrą pracę między przerwami na brownie". Nabazgrała swój podpis i poszła dalej. 

Znalazła Peabody'ego i detektywa Normana już przy stole z gównianą kawą. Kilku innych policjantów robiło sobie przerwę, albo wykorzystywało spokojniejsze miejsce do pracy. 

Norman wyglądał młodo. Skoro już go wypatrzyła, wiedziała, że jest tylko kilka lat starszy od Truehearta, jej najmłodszego detektywa. 

Miał gładką, złotobrązową skórę i głęboko osadzone ciemne oczy, które wskazywały na obecność Azjatów w jego DNA. Włosy nosił krótko przycięte, z nutą złota wśród czerni. Miał szczupłą budowę ciała w czarnym garniturze i matowoszarym krawacie zawiązanym u podstawy długiej szyi. 

Oprócz tego, że był młody, Eve uważała, że wyglądał mizernie. 

Usiadła. "Detektywie Norman, dziękuję za przybycie. Jestem porucznik Dallas." 

Zaoferował swoją długą, smukłą dłoń - i solidny uścisk z nią. "Poruczniku. Przyniosłem wszystkie akta dotyczące Lauren Elder. Pracowałem z detektyw Marlboro nad tą sprawą - ona jest starsza - ale jest na urlopie". 

"Dobrze, może po prostu prześledzisz to dla nas". 

"Tak, proszę pana. Roy Mardsten, który przedstawił się jako konkubent Elder, zgłosił jej zaginięcie rano dwudziestego dziewiątego maja. Detektyw Marlboro i ja zajęliśmy się tą sprawą, i chociaż minęło mniej niż 24 godziny, a Elder była dorosła, Mardsten wyraził pilną potrzebę. Elder nie odbierała swojego 'linku', a on sprawdził jej współpracowników - mam listę w aktach - i jej rodzinę. Skontaktował się z jej przyjaciółmi, a także z lokalnymi szpitalami." 

Przerwał, by łyknąć trochę kawy. "Przesłuchaliśmy go i nic nie wskazywało na to, że on i Elder mieli jakiekolwiek problemy w związku. Potwierdziły to wywiady z sąsiadami, współpracownikami, rodziną. Jej współpracownik Buddy Wilcox widział ją po raz ostatni około godziny zero-dwa-trzydzieści siedem, kiedy zamykano bar, Arnold's, w którym oboje pracowali. Kamera przy drzwiach potwierdza, że obie wyszły o tej porze. Stwierdził, że Elder zamierzała iść prosto do domu, nie wykazywała żadnego niepokoju i w rzeczywistości żartowała z nim, gdy zamykali bar na noc. Stali na chodniku przez minutę, według jego oświadczenia, rozmawiając. Następnie ona poszła w kierunku swojej rezydencji, podczas gdy on udał się w przeciwnym kierunku, aby złapać metro do swojej. Mamy nagranie z kamer ochrony, na którym widać go na peronie pociągu, z godziną zero-dwa-trzydzieści-siedem, i wsiadającego do pociągu dwie minuty później." 

Wypuścił długi oddech. "Doszliśmy do wniosku, że Elder została uprowadzona między jej miejscem pracy a miejscem zamieszkania. Jej rutyna była taka sama, gdy pracowała na nocnej zmianie. Przemierzała tę samą trasę, i to ogólnie, między godziną zero-dwa dwadzieścia a zero-dwa trzydzieści." 

"Wywnioskował pan, że byłoby możliwe, aby ktoś zanotował tę rutynę". 

"Tak, proszę pana. Przesłuchaliśmy byłe związki, bywalców barów, sąsiadów i przeczesaliśmy jej trasę. Rzecz w tym, poruczniku, że nic nie było. Sprawdziliśmy finanse, jej rodziny, jej konkubenta, ale nawet gdyby to było dla okupu, to nie było tam nic. Rodzina konkubenta ma trochę, ale po co ją zabierać? Nikt jej nie widział po wyjściu z baru. Nie znaleźliśmy po niej śladu. Nasza EDD namierzyła ją z baru na 16 West Seventeenth." 

"Pół przecznicy od jej budynku mieszkalnego. 

"Tak, sir. Padło, po prostu padło, więc doszli do wniosku, że jej porywacz je wyłączył. Ale nie wyrzucił go, a jeśli wyrzucił, to ktoś go podniósł, zanim złapaliśmy sprawę. Nie, przepraszam, zanim Mardsten przeszedł trasę, co zrobił następnego ranka, kiedy obudził się, by odkryć, że nie wróciła do domu, kiedy nie odpowiedziała na jego tagi, a on nie był w stanie się połączyć." 

"Sprytne. Blisko domu. Mniej prawdopodobne było, że będzie w jakimkolwiek stanie alarmowym tak blisko domu." 

"To samo powiedział Marlboro. Była młoda i ładna, więc podsunęliśmy pomysł, żeby ją porwać na handel seksem. Ścigaliśmy to i, szczerze mówiąc, sir, każdą linię, jaka przyszła nam do głowy. Marlboro uznał, że jest trochę za stara na handel seksem - zwykle lubią młodsze - ale naciskaliśmy. Marlboro powiedziała mi, zanim wyszła, że prawdopodobnie nigdy nie znajdziemy ciała." 

Teraz wpatrywał się w swoje dłonie. "Ale znaleźliście. Przepraszam, to moje pierwsze zabójstwo. Miałem nadzieję - mimo że znasz szanse - że ona po prostu się pojawi. Ciągle myślę, że musiało być coś więcej, co mogliśmy zrobić." 

"To nie jest moje pierwsze zabójstwo, detektywie. Powiem ci, że zrobiłeś wszystko, co mogłeś." 

Spojrzał w górę, duże, wyraziste oczy w szczupłej twarzy. "Czy wie pan, dlaczego? Dlaczego szczególnie jej?" 

"Powodem jest najprawdopodobniej jej ogólny wygląd fizyczny i przedział wiekowy, a także ta rutyna. Morderca nie trafił na nią przypadkiem. On ją prześladował." 

"Przyjrzeliśmy się temu. Nikt, z kim rozmawialiśmy, nie widział żadnych dziwnych pojazdów w okolicy. Nikt nie powiedział, że skarżyła się, że jest śledzona lub nękana." 

"Pewnie był w barze raz czy dwa. Nie na tyle, by być stałym bywalcem, nie na tyle, by zostać zauważonym. Jego samochód jest prawdopodobnie nijaki, ale z wyższej półki. Wtapia się w okolicę. Był na nią przygotowany i wie wystarczająco dużo, by wyłączyć jej 'link', a nie po prostu go wyrzucić." 

Planowanie, pomyślała znowu Eve. Kontrola i planowanie. 

"Zabrał ją", kontynuowała. "Nie zostawiając śladów. Możliwe, że go znała, ale z tym, czego się dowiedzieliśmy, prawdopodobieństwo tego jest niewielkie. Odurzył ją. Nawet w noc, kiedy ją zabił, zmieszał tranq - zasadniczo środek uspokajający - z jej herbatą. Trzymał ją w ryzach i uległości. 

"Wykonałeś swoją pracę, detektywie". 

"Czy jest coś, co mogę zrobić? Wiem, że nie pracuję przy morderstwach - albo jeszcze nie - ale jeśli jest praca z nogami lub dronem, mogę to zrobić w swoim czasie". 

Powinien odpuścić, pomyślała Eve. Ale cholernie trudno było odpuścić swojemu pierwszemu. "Zamierzam skopiować cię do naszych akt. Przyglądamy się innym zaginionym osobom, szukamy kobiet o podobnym wyglądzie i przedziale wiekowym. Jeśli pani porucznik się podpisze, mogłaby pani w tym pomóc". 

"Każę mu się z panią skontaktować i doceniam to." Podał jej dysk, zapieczętowany. "To jest wszystko. Nie skontaktowałem się z Marlboro. To jej pierwszy prawdziwy odpoczynek, z rodziną, od prawie roku. Ale jeśli uważasz -" 

"Jeśli będziemy potrzebować jej wkładu, dam ci znać". 

"Ok. Dzięki. Lepiej już wrócę." 

Ewa siedziała tam, gdzie była, gdy wyszedł. 

"Będzie dobrym gliną, jeśli będzie się trzymał," powiedziała do Peabody'ego. "Tak czy inaczej, znamy miejsce uprowadzenia i to jest nowość. Przyjrzymy się temu jeszcze raz, ale mam Yancy'ego, który przychodzi." 

"Yancy?" 

"Tak. Chodzić i rozmawiać," powiedziała Eve, jak wstała. "Pchaj dalej zaginionych, na razie, ale zamierzam wyczyścić go z LT Normana i niech uderzy w ten obszar. Ale oznacz McNaba i zapytaj go, czy wyłączenie "łącza" wystarczy, by zabić wszelkie szanse na namierzenie go. I jak to działa." 

"Jasne." 

"Bo sprawa wygląda tak. Na tej trasie są recyklery. Dlaczego nie zaparkować w pobliżu jednego z nich, nie wyłączyć ofiary, a następnie wrzucić 'link' do recyklera? Założę się, że ogniwo zostałoby zmiażdżone przed rankiem. A nawet jeśli nie, to byłoby zanim gliny zaczęłyby szukać." 

"Może ją znał i skontaktował się z nią w tej sprawie." 

"I nie będziemy tego odrzucać. Ale jakie są szanse, że ją znał, wiedział jak się z nią skontaktować, a ona spełniała wszystkie jego wymagania? Nie kupuję nikogo, kto miałby takie szczęście. Zobaczymy, kiedy recyklery na jej trasie będą działać i kiedy zawartość zostanie odebrana." 

Widziała, jak Yancy wysiada z windy naprzeciwko wydziału zabójstw. Ze swoimi ciemnymi lokami i twarzą gwiazdy wideo wyglądał bardziej jak artysta niż policjant. Eve wiedziała, że trafił w obu przypadkach w dziesiątkę. 

"Dobre wyczucie czasu." 

"Najszybciej jak mogłem się uwolnić," powiedział jej. 

"Działa." Gdy skręcała w stronę bulwaru, Jenkinson i jego krawat z oczami skrzyżowali się do niej. 

"Być może mamy przerwę w uderzeniu DeBois. Got a woman coming in says she saw the whole thing, and she'll spill it for protection and immunity." 

"Gdzie ona była przez ostatnie trzy dni?" 

"Mówi, że się ukrywa. Reineke ją prowadził. Jest byłą pracownicą LC, która została wyrzucona, gdy nie przeszła standardowej kontroli nielegalnych." 

"Zobacz, co ona ma. Lepiej zatrudnić prokuratora na wszelki wypadek." 

"Mam to pod kontrolą. Jego brat go zrobił, Dallas, wiem to na własnej skórze. Ale on jest śliskim draniem. Brzmiała wystarczająco przestraszona, więc może ma coś, co da nam lepszy chwyt. Jeśli tak, będziemy potrzebowali dla niej bezpiecznego domu." 

"Oczyszczę ją. Informuj mnie na bieżąco." 

Poprowadziła drogę do swojego biura. "Bogaty handlarz kołami zostaje zasztyletowany kilkadziesiąt razy w swoim luksusowym apartamencie - prywatne wejście i winda. Nagranie z kamer ochrony zostało zrobione. Ustawione tak, by wyglądało na spartaczone włamanie, ale wyszło na spartaczone, a Jenkinson od razu polubił brata. Tylko, że on ma alibi. Alibi ma jego żona i kilku innych dupków. W każdym razie." 

Przeczesała rękami włosy. "Peabody, kawa". 

"Jak chcesz, Yancy?" zapytał Peabody. 

"Jeśli to prawdziwa rzecz, czarna jest dobra". 

"Oto nasza ofiara." Eve gestem wskazała na swoją tablicę. "Widzicie, że zabójca bardzo się postarał, jeśli chodzi o fryzurę i ulepszenia twarzy - to jest pośmiertne. Według nas wybrał ją, po dziesięciu dniach przetrzymywania zabił, a następnie wymyślił ją, by reprezentowała kogoś innego. Jego lub jej matkę lub postać matki." 

"Całkiem młody na to." 

"Tak, więc matka z tyłu drogi. Mira datowała swój strój na przełom wieków, lub kilka lat po. To potwierdza modę Peabody'ego i Morrisa". 

"Dobrze. Dzięki," dodał, gdy Peabody podał mu kubek z kawą. "Tak więc, z tą linią, mama mogłaby dobić do osiemdziesiątki lub więcej". 

"Jeśli jeszcze żyje, to tak. Aby kontynuować ten kąt, musimy lepiej ustalić postać matki. Jeśli ją zidentyfikujemy, mamy duże szanse na zidentyfikowanie zabójcy." 

"Mam użyć ofiary jako podstawy, postarzyć ją do około 80 lat, dać ci najbardziej prawdopodobny obraz. Nie mam zamiaru obiecywać rozpoznawania twarzy. Wszystkie rodzaje zmiennych, Dallas. Mogła mieć robotę, albo prowadzić taki tryb życia, który pozostawia ślady." 

"Albo mogła umrzeć sześćdziesiąt lat temu," wtrąciła Eve. "Albo w dowolnym czasie między tamtym a obecnym. Używam aktualnego obrazu, aby spróbować dopasować potencjalny obiekt w tym przedziale wiekowym - ale to przed uniwersalną identyfikacją. Musimy używać praw jazdy, paszportów - i to będzie ciężka praca. Mogła nie mieć ani jednego, ani drugiego." 

"Jest tatuaż." 

"Również tatuaż po porwaniu, więc mamy znak rozpoznawczy na postaci matki. Chcę, jeśli możesz to zrobić, analizy reprodukcji wieku, dekada po dekadzie, od tego momentu do teraz. Najlepiej prawdopodobne." 

"Huh." Popijając kawę, przysunął się bliżej do tablicy. "Interesujące. Potrzebuję więcej zdjęć. Różne kąty. Vids byłyby dobre. Nie zaszkodziłoby też zdobycie kilku młodszych ofiar. Nawet z tym, to zajmie trochę czasu. Mogę wygenerować wiele z nich, pracować z holo dla trzy-sześćdziesięciolatka, ale będę musiał to dopracować, podrasować, żeby mieć szansę na rozpoznanie twarzy. Nawet wtedy... Ale mogę dać ci najlepsze przybliżenie." 

"Zdobędziemy więcej zdjęć, jakieś filmy. Peabody." 

"Skontaktuję się z jej rodziną, jej konkubentem." 

"Cokolwiek mają, niech wyślą do mnie i do Yancy'ego." 

"Już się robi." 

"Jak długo to potrwa?" Eve zapytała Yancy'ego, gdy Peabody wyszedł. 

"Mam kilka rzeczy do wyjaśnienia, ale prawdopodobnie mogę zacząć na nim przed końcem zmiany. Muszę wykombinować tydzień-trzy dni w ścisku, żeby dać ci wszystko, czego chcesz, i to jeśli nie mam zbyt wiele innych lądowań na moim biurku." 

"Co powiesz na to, żebyś najpierw zaczął z wyższej półki, od najstarszej wersji. Nie znalazłem jeszcze żadnych podobnych zbrodni, nic co by do tego pasowało. Mira uważa, że to spust. Postać matki zawiodła go, przekroczyła go, a może umarła na nim, a on próbuje zastąpić ją tym obrazem." 

"Młoda, czarująca." 

"Glamorous?" 

"Dla dziecka, prawda? Byłby dzieckiem, gdyby to była jego prawdziwa mama - biorąc pod uwagę jej wiek i to, jak dawno temu. Wszystkie te błyszczące rzeczy, buty, makijaż i w ogóle. Wydaje się, że dziecko może myśleć o tym jako o przepychu. Fantazyjne. Błyszczące." 

Wróciła myślami do zabawy z makijażem matki - ładne kolory, błyszczące - i dostawania za to lania w tyłek. 

"Tak, rozumiem to. Ja będę pracował nad niższym przedziałem wiekowym, ty zacznij od wyższego. I doceniam wszystko, co możesz mi załatwić". 

"Mroźne zadanie. Nigdy nie próbowałem czegoś całkiem podobnego." Podał jej pusty kubek z kawą ze swoim rozmarzonym uśmiechem. "Pójdę wyczyścić moje prądy i zacznę." 

Kiedy Yancy wyszedł, usiadła i rozważyła ten przebłysk pamięci. Ile miała lat - cztery, pięć, sześć, kiedy Stella po raz ostatni wyszła na Richarda Troya? Nie mogła być pewna, te wspomnienia pozostały mgliste. Ale czy uważała Stellę za ładną, a nawet czarującą? 

Prawdopodobnie. Co jeszcze miała do porównania? 

Czy miała błyszczące ubrania? 

Prawdopodobnie. 

Pamiętała zapachy - seksu i dymu - i zapach proszków i farb, jak cukierki. Perfumy. 

Czuła perfumy na ciele. 

Więc on też pamiętał te zapachy. Zapachy z dzieciństwa. 

Czy przeżył swoje życie z tą kobietą, czy odeszła od niego tak jak Stella od niej? 

Podniosła się, pacnęła do okna w skórze. 

W Nowym Jorku, czy gdzieś indziej? 

Zła mama. Czy Stella nie była jej wzorcem macierzyństwa, Stella i cała gama przybranych matek, które po niej nastąpiły, przez bardzo długi czas? 

Zła Mama też byłaby jej osądem. 

Czy zabójca był w rodzinie zastępczej? Inny wątek, ale nie mogła się w niego zagłębić bez lepszych ram czasowych. A ona zaczęła w Dallas. Tak jak zabójca, skończyła w Nowym Jorku. 

Nie wiadomo jeszcze, gdzie morderca rozpoczął swoją podróż. 

Następna myśl sprawiła, że wyszła z biura. 

"Idę do EDD, stukając do Feeney'a", powiedziała Peabody'emu. 

"Jestem z Normanem". Peabody poruszyła swoim łączem. "Możemy mieć kilka zaginionych osób, które pasują do podstaw". 

"Przybij ich, a zabierzemy ich, gdy wrócę". 

Biorąc ślizgi, przemyślała to w trakcie. Może to i długa perspektywa, ale warto spróbować. 

Gdy już to załatwi, wróci w teren, sprawdzi te inne zaginione kobiety, uderzy we wszystkie kontakty ofiary. Salon fryzjerski, przychodnia zdrowia, dentysta, sklepy, które regularnie odwiedzała. Ktoś mógł coś zauważyć. 

Weszła w szalony i kolorowy świat EDD. To były więzi Jenkinsona na sterydach. 

Choć nie widziała McNaba podskakującego w swojej kostce, widziała mnóstwo innych w równie dzikim sprzęcie, podskakujących i obracających się na biodrach podczas pracy. 

Zwróciła się w stronę tego, co wiedziała, że będzie brązowym, workowatym spokojem biura Feeneya. 

Znalazła je puste. 

"Hej, Dallas." 

Rozejrzała się i prawie go nie poznała. Ta chwilowa pustka mogła być spowodowana przez oślepiający fiolet torebek i eksplodującą zorzę polarną na jego koszuli. 

Pozwolił, by jego włosy urosły na tyle długo, że mógł je zaczesać do tyłu w ogon, a blond pasemka pokrył wiosenną zielenią. 

Jamie Lingstrom, chrześniak Feeneya i dzieciak - teraz już student - który miał zaszczyt być jedyną osobą, jaką znała, która kiedykolwiek - prawie - przeszła przez ochronę domu Roarke'a. 

"Czy to coś w powietrzu tutaj," zastanawiała się, "że zmienia kolory na atomowe?". 

"Energy boost". 

"Jasne. Co tu robisz?" 

"Letni stażysta. Tylko gruntowa praca, ale to początek." Rozejrzał się po EDD, jakby wszedł do raju. "Zmieniam się. Dwa dni w tygodniu tutaj, trzy u Roarke'a. W przyszłym tygodniu odwrotnie." 

"Roarke? Stażujesz u Roarke'a?" 

"Niższy szczebel, ale to lodowe supreme. Najlepsze z obu światów." 

Spojrzała na niego. "Zdobycie nogi w obu, żeby móc je przeciągnąć na swoją stronę". Musiała podziwiać tę strategię. "Sprytne." 

"Gotta explore to know where to plant the flag, check me? Więc, jeśli szukasz Cap, on i McNab są w polu. Masz coś, co mogę-" 

"Callendar," powiedziała, wymieniając innego detektywa, którego znała i z którym pracowała. 

"Jest teraz pochowana". Jamie przesunął swój ciężar ciała, subtelnie, aby zablokować Eve. "Właśnie skończyłem to, co położył na mnie Cap, więc mogę wziąć to, co ty masz". 

Rozważała fakt, że to, co chciała zrobić, równało się najgruntowniejszej z gruntowych prac. Praca praktykanta drona. 

Pasował do tego. 

"Gdzie jest twoje miejsce w tym cyrku?" 

"Tutaj na dole." Poprowadził drogę przez labirynt, zrobił fist bump, finger wiggle z kobietą z kaskadą niebieskich warkoczy, i skończył w kostce tak małej i ciasnej, że gdyby próbowała się z nim przecisnąć, musiałaby postawić sobie zarzuty o niewłaściwe zachowanie. 

"Potrzebuję przeszukania ID o dużym zasięgu". 

"Jestem twoim człowiekiem." 

"Domyślnie, a kiedy Feeney wróci, wyjaśnisz to z nim. Kobieta, rasa biała, brak przedziału wiekowego w tej chwili. Mam znak identyfikacyjny. Chcę, żebyś użył tych danych, sprawdził rejestry karne. Cofasz się do 2000 roku. Nie, niech będzie 1990." 

Jego oczy rozszerzyły się. "Nie ma byka?" 

"Bez jaj. Zacznij w Nowym Jorku." 

"Zacząć?" 

"Tak. Zacznij w mieście, potem w dzielnicach, potem w stanie. Nie trafisz, ruszaj dalej." 

"Do czego?" 

"Do innego stanu." Wyciągnęła swój PPC, zamówiła zdjęcia, które chciała. "Jaki jest twój kod? Nie, tutaj, po prostu skopiuj go sobie." 

Ujął jej dłoń. "Dallas, ona wygląda na całkiem martwą". 

"Jest. Nie szukam jej, ale tego, kogo reprezentuje dla osoby, która ją zabiła." Zawahała się, po czym przypomniała sobie, że połączyła się z Jamiem nie tyle przez Feeneya, co przez Alice. 

Jego siostrę, jego zamordowaną siostrę. 

Więc przeszła przez podstawy. 

"Butterfly tat, to jest solidne. Dobra, jestem cały i z powrotem". Szybciej, niż mogłaby pomyśleć, przeniósł zdjęcia do swojej jednostki. 

I wyglądał, pomyślała Eve, nie onieśmielony niemożliwością zadania, ale naenergetyzowany. 

"Wyczyść to z Feeneyem," powtórzyła, gdy odebrała swoje PPC. 

"No prob. Mam to. Yo do Roarke'a." 

"Tak." Nawet gdy odwróciła się, by uciec z karnawału, Jamie bopowała do rytmu.

Rozdział 5

5  

Z powrotem w bullpen, przy biurku Peabody'ego, Eve przestudiowała dane dwóch zaginionych kobiet. Anna Hobe, lat dwadzieścia cztery, samotna, pracowała w Mike's Place, barze karaoke. Lower West. Mieszkała sama, w sprawnościowym lokalu niespełna sześć przecznic od miejsca pracy. 

Siedem dni zaginięcia, odnotowała Eve, zgłoszone przez kierownika, kiedy nie pojawiła się w pracy, jej "łącze" nie odpowiedziało, a współpracownik, który namówił dozorcę budynku, żeby ją wpuścił, zastał mieszkanie puste. 

Becca Muldoon, lat dwadzieścia pięć, tancerka w Honey Pot, klubie ze striptizem na Lower West Side, zaginiona osiem dni. Samotna, zgłoszona przez współlokatora. 

"Weźmiemy Hobe, niech Norman weźmie Muldoon. Uderzymy w jej miejsce pracy i zamieszkania. Załatwcie przeniesienie plików. Daj mi pięć." 

Poszła do swojego biura, dodała kilka notatek do swojego notesu. Wydrukowała zdjęcie Hobe'a, trzymała je obok zdjęcia Eldera. Ten sam koloryt, podobieństwo rysów. A z danych wynika, że prawdopodobnie także podobieństwo w budowie. 

Muldoon, teraz, pomyślała, studiując ten wydruk, postawiłaby bliżej Złej Mamie. Ale to wynikało z ulepszeń twarzy, które Muldoon nosił na zdjęciu identyfikacyjnym. 

Szybkimi poszukiwaniami znalazła jedno z profesjonalnych ujęć Muldoona na jego mediach społecznościowych. Krzywsze, zdecydowanie bardziej biuściaste. 

Czy on by się do tego dostosował? Zastanawiała się. 

Tak czy inaczej, uderzyły ją jako kandydatki. 

Spięła je, chwyciła kurtkę. 

"Ruszajmy, Peabody" - powiedziała, przechodząc przez bullpen. 

"Norman już wyruszył", powiedział jej Peabody. "Skontaktował się z prowadzącym sprawę Muldoonem i spotykają się w klubie ze striptizem. Osiem dni", dodał Peabody. "Jeśli ją złapał, to kończy jej się czas". 

"Myślę, że prawdopodobieństwo jest mniejsze w przypadku Muldoona. Tak, może zawsze chciał mieć rezerwowych, zmienników, ale czy zamierza złapać jedną zaraz po drugiej? Większe prawdopodobieństwo - może dlatego, że ona bardziej pasuje do tego, co stworzył - jej twarz. Ale jej budowa jest inna. Nie pasowałaby do tego, w co ubrał Starszego." 

"Kupuje, żeby ją dopasować." 

"Tak, dość łatwo. Ma już kilka tatuaży. Wąż - kobra - idący w dół jej lewego biodra, i ważka na prawym cycku. Co on z tym zrobi? Zostawia je, usuwa, po prostu zakrywa? Jeśli widział ją w klubie, to wie o tym. Ale, z drugiej strony, ma już kolczyk w pępku, który też byłby na widoku, gdy pracuje." 

"Złapało mnie to, że ona bardziej przypomina to, co zrobił z Elderem niż Hobe. Ale Hobe wygląda bardziej jak Elder zanim nad nią pracował." 

"Dokładnie. Czego on chce, Peabody?" zapytała Eve, gdy przeszli przez poziom garażu do samochodu Eve. "Dobrej mamusi czy tej złej?" 

Peabody rozważała to, gdy wdrapywała się do środka. "Zabija złą mamę, więc może to wynikać z tego, że chce tej dobrej. To obciążałoby Hobe'a bardziej niż Muldoona". 

"Tak to widzę. Gdyby chodziło tylko o karę, skrzywdziłby Elder. Zepsułby ją, sponiewierał. Wziął to, co chciał, i wziął ją po obserwacji, obserwując jej rutynę, planując ją. Jeśli wziął inną, zrobił to w ten sam sposób". 

Wyjeżdżając, przepychając się przez ruch uliczny, Ewa przemyślała to. "To nie znaczy, że nie miał na swoim radarze więcej niż jednej w tym samym czasie. Jeśli wziął kolejną - a jeśli nie, to weźmie - to prawdopodobnie miał na nią namiar przez jakiś czas." 

"Prawie musiałby, prawda? Jeśli żadne z nich się nie sprawdzi, jeśli nadal jest w fazie prześladowania, to jedno. Ale jeśli któraś z nich, potencjalnie obie, są celami, musiał je wybrać i studiować przez jakiś czas." 

"A jak je wybiera? Nie można wybrać tego, czego się nie widzi. Nie mamy jeszcze wzoru, zakładamy go." Mimo, że przeszkadzało jej zakładanie, jej instynkt nadal się tego domagał. 

"Mavis nie pasuje do wzorca - zakładanego wzorca. Rozmawiałem z nią," dodał Peabody. "Powiedziała, że to ty i poprosiłaś ją o sprowadzenie swoich ochroniarzy. Zrobiła to i to akurat dobry pomysł, biorąc pod uwagę bliskość wysypiska do mieszkania i domu. Ale ona nie pasuje, Dallas. Jest mniejsza, a kolorystyka - jeśli weźmiemy włosy i oczy? Mavis jest wszędzie. Nie ma też prawdziwej rutyny i zwykle ma ze sobą Bellę, albo Bellę i Leonarda, albo Trinę, kiedy gdziekolwiek idzie. Albo mnie i McNaba". 

Wszystko prawda, pomyślała Eve, i wszystko uspokajające. Ale musiała myśleć po ciemnej stronie - stronie zabijania. 

"Znał plac zabaw. Nie wybrał tego miejsca pod wpływem impulsu. Sprawdził je, albo zna, bo mieszka lub pracuje w okolicy. Dodaj do tego sprawę z mamą. Ona już jest mamą." 

"Z powodu Belli, a ona już wykazuje pewne cechy z Numerem Dwa". 

"Mógł widzieć ją - ich - na tym placu zabaw". I to ją zgrzytało, przyznała Eve. Gryzło ją. "Czego on chce? Dobrej mamusi. Ona tam pasuje. Jest cholernie dobra." 

"Ok, to podnosi mój poziom zmartwień. McNab i ja będziemy trzymać się blisko." 

"Trzymaj się blisko, ale utrzymuj niski poziom zmartwień. Ona nie pasuje. Po prostu... Przyjaciele są wrzodem na tyłku przez ponad połowę czasu." 

"Aw." Peabody uśmiechnął się. "To jest w dół od tego, co prawdopodobnie myślałeś kilka lat temu. To byłoby bardziej jak osiemdziesiąt procent, a nie pięćdziesiąt." 

"Powiedziałem, że więcej niż połowa. Osiemdziesiąt to więcej niż pięćdziesiąt. Skontaktujcie się z super-budynkiem Hobe, niech on lub ona odprawi nas do jej mieszkania. Przejdziemy jej trasę po sprawdzeniu w barze". 

"Już to zrobiłem. Widzisz? Przyjaciele są przydatni." 

Eve rzuciła okiem, gdy pokonywała zakręt. "To by podchodziło pod partnera. Partnerzy są wrzodem na tyłku przez około jedną czwartą czasu." 

Eve zauważyła miejsce w strefie załadunku około przecznicy od Mike's Place i postanowiła je zająć, zamiast poświęcać czas na polowanie na inne. 

Włączyła swoje światło dyżurne. 

"Przyzwoita okolica," zdecydowała, gdy wysiadła. "Nie tak spokojna czy wysoka w skali jak u Eldera". 

"Bardziej zatłoczona, bardziej mroczna" - zgodził się Peabody. "Nie tak blisko domu," dodała. 

"Solidny spacer od Elder's, ale jeśli polujesz w okolicy, to pasuje." Zatrzymała się na przejściu dla pieszych, gdy ruch samochodowy przepchnął się obok i ruch pieszy stłoczył się w środku. 

"Może bary są częścią tego. Jeśli jest jakiś wzór, bary mogą być tego częścią. Może matka pracowała w barze". 

"Pracowała w jednym", zgodziła się Eve, "albo spędzała w nich dużo czasu na piciu". 

Gdy zmieniło się światło, dołączyli do powodzi. 

"Według raportu, Hobe pracowała do dwunastej pięćdziesiąt lub taktowała się o dwunastej pięćdziesiąt. Przeszła kilka przecznic ze współpracownikiem - tym samym, który sprawdzał jej mieszkanie. Współpracownik odszedł, by przejść kolejne pół przecznicy na południe do jej rezydencji. Padał deszcz, więc szli szybko. Budynek Hobe nie ma kamer przy drzwiach, ale musiałaby się zalogować. Nie zrobiła tego." 

Ewa zatrzymała się przed lokalem Mike'a. Szczycił się jaskrawoczerwonymi drzwiami i szeroką szklaną witryną wypełnioną neonem. Nazwa baru, postać jakiegoś faceta z mikrofonem i podniesioną ręką. Pod nim ogłaszało: KARAOKE! NIGHTLY!!! 

Ewa rozważała pracę w barze karaoke kontra zjedzenie przez rekiny. Rekiny były bliskie zwycięstwa. 

Weszła do środka z ulgą, że Nocna! jeszcze się nie zaczęła. 

Kilka tyłków przycupnęło na stołkach przy jaskrawoczerwonym barze. Rozproszeni ludzie pochylili się przy błyszczących srebrnych stolikach. Ci ludzie wydawali się jej przede wszystkim turystami zmęczonymi zakupami - prawdopodobnie po rzeczy, które równie dobrze mogliby znaleźć w domu. 

Scena - cała srebrna i czerwona - pozostała, dzięki Bogu, pusta. 

Zauważyła, że jest czysta, i że prawdopodobnie w nocy przyciągnęła ludzi, którzy myśleli, że potrafią śpiewać, tych, którzy chcieli upokorzyć swoich przyjaciół, każąc im śpiewać, lub tych, którzy nie mogli się oprzeć mikrofonowi, gdy tylko wypili kilka drinków. 

Pojedyncza kelnerka poruszała się po stolikach w wysokich czerwonych obcasach, krótkiej czarnej spódnicy, białej koszuli i czerwonej muszce. Podała jednemu ze stolików coś, co wyglądało na porządne jedzenie barowe i karafkę białego wina. 

Eve przeszła do baru, gdzie samotny barman w koszulce MIKE'S PLACE pociągnął za sobą draft brew. 

"Panie". Miał gładką ciemną skórę, warkocze sięgające ramion i zabójczy uśmiech. Eve wyobrażała sobie, że jego wyciąganie napiwków okazało się rewelacyjne. "Możecie wybrać sobie stoliki lub zająć kilka stołków i dotrzymać mi towarzystwa". 

Aby dać mu spokój, Eve dyskretnie pomacała swój identyfikator. 

Obserwowała, jak zabójczy uśmiech blednie. 

"O cholera. Czy chodzi o Annę? Znalazłeś ją? Czy wszystko z nią w porządku? Co..." 

"Nie zlokalizowaliśmy pani Hobe. Jesteśmy tu, aby kontynuować toczące się śledztwo". 

"Minęły dni. Minął tydzień." 

"Czy pracowałeś w noc jej zaginięcia?" 

"Tak. To znaczy, pracowałem do jedenastej. Ona miała jeszcze kilka godzin, więc była tutaj, kiedy wyszedłem." 

"Możemy poznać twoje nazwisko?" 

"Tak, jasne. Bo jestem Bo Kurtis - przez K. Słuchaj, Anna i ja pracowaliśmy razem przez ostatnie cztery lata - jestem tu sześć. Nawet w pewnym sensie umawialiśmy się kilka lat temu. Nic wielkiego, i nie stało się to dla żadnego z nas. Chcę to tylko ujawnić. Jesteśmy przyjaciółmi." 

Ewa osunęła się na stołek i przeprowadziła go przez zwykłe pytania, takie, na które wiedziała, że odpowiedział już wcześniej. 

"Szczerze mówiąc, nie odeszłaby tak po prostu. Lubiła tu pracować. Potrafiła śpiewać i podrywała się czasem z niektórymi klientami. Lubiła mieszkać w Nowym Jorku. Przyjechała tu niedługo przed tym, jak dostała tę pracę - z górnego stanu. Naprawdę lubiła mieszkać w mieście, lubiła swoje mieszkanie. Jest małe, ale lubiła je. Miała przyjaciół, stary". 

"Żadnego związku?" 

"Nie w tej chwili. To znaczy, pewnie, umawiała się. Po prostu lubiła ludzi. Nic poważnego. Jak mówiłem innym policjantom, nigdy nie widziałem ani nie słyszałem, żeby ktoś ją zaczepiał. To nie jest tego typu miejsce, a Mike, cóż, nie zniósłby tego gówna. Ludzie się zapalają, ale nie przychodzą do baru karaoke w poszukiwaniu kłopotów." 

"Gdzie jest Mike?" 

"Jest na zapleczu. Jest chory z tego powodu. Chcesz, żebym po niego poszedł?" 

"Tak, dlaczego nie zrobisz tego." 

"Daj mi chwilę. Sygnalizują mnie na dole baru. Nie jesteśmy zajęci do około 8, ale trzeba utrzymać klientów szczęśliwy." 

Zszedł na dół, znów błysnął tym uśmiechem. Kiedy już zadbał o świeże drinki, wsunął się w drzwi z boku baru. 

Mężczyzna, który wyszedł z Bo, zrobiłby z niego dwóch. 

Zbudowany jak linebacker z ramionami szerokimi jak sekwoja, miał ogoloną głowę i miękkie, zatroskane niebieskie oczy. Nosił bladoszary garnitur z białą koszulą z otwartym kołnierzykiem i wystawił rękę, która chwyciła - i połknęła - rękę Ewy. 

"Jestem Mike, Mike Schotski. Co mogę zrobić, aby pomóc, detektywie?". 

"Poruczniku. Porucznik Dallas i detektyw Peabody. Sprawdzamy... 

"Czekajcie." Podniósł jedną z tych mięsistych dłoni, a zmartwienie błysnęło w alarm. "Znam cię. Książka, film. Jezu, robisz morderstwa. Anna-" 

"Panie Schotski, nie znaleźliśmy Anny. Szukamy związku między zniknięciem pani Hobe a inną sprawą." 

"Dziewczynka z placu zabaw dziś rano. Miałam uszy otwarte od... Przepraszam." Wziął oddech, widocznie się uspokoił. "Zamówmy stolik. Co możemy ci podać do picia?" 

Ponieważ obliczyła, że potrzebował trochę więcej osadu, Eve poprosiła o Pepsi. 

"Niech moja będzie dietetyczna" - powiedział Peabody, gdy Mike gestem wskazał stolik. 

"Miałem dziś rano chwilę z raportem - na początku nie złapałem imienia tej dziewczyny. Złapałem tylko błysk na ekranie, gdy umieścili jej zdjęcie. Wygląda trochę jak Anna. Kiedy się skupiłem, widziałem, że to nie ona, ale ten mały błysk?". 

Spojrzał w dal, potrząsnął głową. "Zatrzymał moje serce". 

"Bo powiedział nam, że nie przychodzi mu do głowy żaden powód, dla którego Anna mogła zdecydować się na odlot," zaczęła Ewa. "Że nie dała żadnego znaku, że martwi się o cokolwiek lub kogokolwiek". 

"To fakt. Dzięki, Bandi." Obdarzył kelnerkę, która przyniosła napoje - dla niego wodę gazowaną - szybkim uśmiechem. "Podobała jej się tutejsza praca. Można powiedzieć, kiedy ktoś po prostu wkłada w to czas, a ona nie była. I jestem cholernie pewien, że powiedziałaby mi, gdyby ktoś jej przeszkadzał, gdyby miała zmartwienia. Jeśli nie ja, to powiedziałaby Lizie." 

"Liza Rysman? Tej współpracownicy, z którą wyszła?" 

"Tak jest. Są dobrymi przyjaciółkami - większość osób, które tu pracują, jest bardzo zżyta. Prowadzę szczęśliwe miejsce. Hej, Bo, daj Lizie metkę, poproś ją, żeby weszła i porozmawiała z tymi oficerami. Zaoszczędzisz czas", powiedział do Eve. "Ona po prostu mieszka kilka bloków dalej i jest zmartwiona. Wszyscy jesteśmy." 

"Doceniamy to." 

"Nie wiem, co możemy ci powiedzieć, czego nie powiedzieliśmy innym policjantom. Przechodziłem przez tę noc jeszcze raz i jeszcze raz, próbując coś zobaczyć. Nie zawsze jestem w przedniej części domu, ale większość czasu spędzam tutaj, kiedy wszystko zaczyna się kręcić. Anna i Liza wyszły razem, około pierwszej. Zamykamy o pierwszej w środy - w środku tygodnia, wolniejszy biznes. Ponieważ mieszkają blisko, a ja lubię wiedzieć, że żadna z nich nie chodzi sama o tej porze, staram się dopasować ich harmonogramy." 

"Widziałeś jak wychodzą?" 

"Widziałem Annę tuż przed. Padał deszcz, więc zapytałem, czy ma parasol. Dała mi tylko szturchańca, powiedziała, jak by się nie topiła. Miała na sobie buty do chodzenia." 

"Buty do chodzenia?" 

"Dziewczyny noszą obcasy i krótkie spódniczki-lepsze wskazówki". Wzruszył ramionami. "Tak to już jest. Wiele z nich trzyma buty robocze tutaj, na zapleczu, przebierają się w nie, gdy przychodzą, a zdejmują, gdy wychodzą. Miała na sobie buty do chodzenia, małą spódniczkę. To nie był mocny deszcz, więc nie naciskałem." 

Przejechał dłonią po swojej gładkiej kopule. "Ciągle myślę, że gdybym miał, gdyby miała cholerną parasolkę, może mogłaby jej użyć, żeby go zbić czy coś." 

"Jego?" 

Te zmartwione oczy spotkały się z oczami Ewy. "Ktoś ją złapał. Wiem to w swoim wnętrzu. Ktoś taki jak Anna - szczęśliwy, stały - nie wstaje i nie odchodzi, nie zostawia wszystkiego. Ktoś ją złapał." 

"Czy wsiadłaby z kimś do pojazdu, dobrowolnie?" 

"Anna? Nie, po prostu nie. Jest przyjazna, osobista, ale nie głupia, prawda?". 

"Ktoś, kogo znała? 'Hej, Anna, co powiesz na podwiezienie do domu? Pada deszcz." 

"Nie wydaje mi się, i też tak myślałem. Miała tylko kilka bloków w lewo po Liza skręcił. Miała rutynę w noce pracy. Spacer do domu, dostać się w jej dżemy-piżamę-wyciągnąć jej łóżko, i oglądać trochę ekranu do wiatru w dół. Powiedziałaby, jak ona będzie conked w około dwudziestu po wind-down większość nocy. Powiedziałaby, jak kochała to miejsce, kochała wisieć i pracować i śpiewać i być, ale po, potrzebowała swojego małego gniazdka i swojego cichego czasu." 

"Wsiadanie do pojazdu z kimś odkłada gniazdo i ciszę". 

"Tak, więc nie sądzę, żeby to zrobiła." 

Ewa przeprowadziła go przez siebie, a kiedy Liza pospieszyła, zrobiła to samo. 

Dało jej to dobry obraz zaginionej kobiety i bardzo złe przeczucia. 

"Gdyby to był napad," zaczęła, gdy wraz z Peabody'm zaczęli przemierzać trasę, "gwałt, combo tych, jej ciało już by się pojawiło. To wysokie prawdopodobieństwo." 

"Deszcz dał mu więcej osłony," wtrącił Peabody. "Może to kolejny powód, dla którego nie czekał, żeby ją złapać. Ale jeśli miał dwie w tym samym czasie? To dwie do kontrolowania, dwie do karmienia." 

"Musiał mieć przestrzeń. Może chciał mieć dwie, żeby mogły rywalizować, żeby mógł ocenić, która jest tą właściwą, albo lepszą." Ewa potrząsnęła głową, zrobiła pauzę w miejscu, gdzie Liza by się rozdzieliła, szła własną drogą do domu. 

"Liza jest wyższa, bardziej umięśniona. Podwórko ciemnych włosów, rasa mieszana. Nie pasowałaby do niego. Anna Hobe? Widzisz, dlaczego Mike miał ten błysk, kiedy zdjęcie Lauren Elder pojawiło się na ekranie. Są w podobnym typie. Szczupłe, młode blondynki. To nie będzie przypadek, że dwie szczupłe, młode blondynki, które pracują nocami w barze i wracają do domu późno, zaginęły w ciągu kilku dni od siebie." 

"On ją ma." 

"I w odległości spaceru od siebie. Tak, solidna wędrówka, ale tylko około 6 przecznic. 

"To jego teren łowiecki". Eve zatrzymała się ponownie pół przecznicy od budynku Hobe'a. "Tu jest dobre miejsce do zaparkowania, do przeczekania. Między ulicznymi latarniami, w deszczu. Ma spuszczoną głowę, idzie szybko. Może ją uderzyć, ale szybko działający narkotyk - szybkie uderzenie - to łatwiejsze, czystsze. Musi być szybko. Ile waży? Sto piętnaście funtów? Więc zapakuj ją do samochodu i odjedź. Ale potem musisz wynieść nieprzytomną kobietę z pojazdu i przenieść do siebie." 

"Chciałabyś mieć prywatność, gdybyś mogła ją uzyskać". 

"Może garaż," powiedziała Ewa, gdy znów szli. "Nie widzę wywożenia jej poza miasto, żeby ją przetrzymać, a potem z powrotem, żeby ją wyrzucić. Dodaje ryzyka. Nic nie uderza mnie jako zachowanie ryzykanta. To potrzeba i gniew, ale on nie chce być złapany. Nie chodzi mu o dreszczyk emocji." 

Przestudiowała budynek Hobe'a. Przyzwoity, ale na samym skraju. Drzwi na poziomie ulicy wymagały brzęczenia od wewnątrz lub machnięcia kodem. Obliczyła, że nawet bez mistrza mogłaby - dzięki nauce Roarke'a - uzyskać dostęp w mniej niż dwie minuty. 

Mimo pokusy, użyła swojego mistrza. "Oznacz super." 

"Robię to teraz. Hobe jest na czwartej." 

Eve rzuciła pojedynczej windzie podejrzliwe spojrzenie i pchnęła drzwi do schodów. "Może się tam z nami spotkać, albo po prostu dać werbalne pozwolenie na wejście". 

Schody nie uderzały obrzydliwością, ale były blisko. Nie było zapachu szczyn czy rzygowin - jej linii obrzydzenia - ale utrzymywał się stęchły, kwaśny smród. A brak izolacji akustycznej sprawił, że słyszała, jak ktoś próbuje - i nie udaje mu się - grać na keyboardzie, jakieś dziecko piszczy, że chce Mongo, teraz! Mongo, teraz!, i wybuch czyjegoś ekranu - komedii, jak przypuszczała, biorąc pod uwagę histeryczny śmiech. 

"Jest w drodze do góry", powiedziała Peabody, gdy jej buty chrzęściły na stopniach. "Brzmi, jakby chciał po prostu wściubić nos". 

"Będzie rozczarowany." 

Wyszli na czwórkę. Żadnej klawiatury, żadnego piszczącego dziecka ani histerycznego śmiechu. Ale wyraźnie słyszała, jak ktoś za drzwiami rozmawia na 'łączu', jak przypuszczała, bo rozmowa była jednokierunkowa - głosem, który krzyczał Brooklyn, z kimś o imieniu Margie o kimś o imieniu Sylvie, która, najwyraźniej, była królową suką. 

"Było mi dobrze, gdy mieszkałam w mieszkaniu", wspominała Eve. "Tobie jest dobrze, gdy mieszkasz w jednym". 

"Jasne, ale to solidny budynek, czysty budynek i ma dobrą izolację akustyczną". 

"Mimo to, zaczynasz myśleć o wszystkich ludziach oddychających, pierdzących i walących się razem w tej samej przestrzeni grupowej. Miałam sąsiadkę, która otruła swojego męża ciastem, którego kazała mu nie jeść, bo wiedziała, że zrobi to, jeśli ona mu zabroni. Takie rzeczy." 

"Nigdy naprawdę nie myślałem o rzeczach takich jak to, aż do teraz - dzięki - i znaleźć się tylko bardziej wdzięczny, że nie będę żyć z oddychania, pierdzenia, walenia i zatrucia w ciągu kilku miesięcy. 

"Jaki rodzaj ciasta?" 

"Krem z cyjankiem. Zrobiło swoje." 

Winda skrzypnęła, otwierając się po wydaniu wyraźnego skrzypienia i dudnienia, które w jej odczuciu usprawiedliwiały wybór schodów. 

Mężczyzna, który wyszedł, wciąż miał rozrzut nastoletniego trądziku na swojej spiczastej twarzy i mnóstwo brązowych włosów opadających mu przez czoło do oczu. Nosił obcisły biały T-shirt i czarne spodnie ze skóry nad grubymi, wybrzuszonymi mięśniami. 

"Wy jesteście policjantami?" 

"Jesteśmy policjantami." Eve trzymała w ręku swoją odznakę. Jego oczy powiedziały jej, że niedawno delektował się jakimś Zonerem, z którego dym wciąż przylegał do jego ubrania jak chorobliwie słodki spray do ciała. 

"Nie jesteście tymi policjantami, którzy byli tu wcześniej". 

"Bo my jesteśmy innymi glinami. Możecie nas wpuścić, albo zmusić do zdobycia nakazu. Jeśli wybierzecie drugą opcję, zdobędę drugi na wasze miejsce". 

"Po co?" 

"Ponieważ jesteśmy policjantami, a ty byłeś na tyle głupi, że przyszedłeś tu wciąż śmierdząc zonerskim dymem. Przez to i te 'roidy', które bierzesz, to naprawdę spieprzy ci resztę dnia. Wpuść nas, odejdź, a nie będziemy musieli marnować naszego czasu ani zasobów miasta." 

"Spróbuj wyświadczyć komuś przysługę". Odblokował drzwi, ale kiedy zaczął je otwierać, Ewa go zablokowała. 

"Weźmiemy to stąd". 

"Przychodzi czynsz, mogę wynieść stamtąd jej rzeczy". 

"Spróbuj, a spieprzę ci więcej niż jeden dzień". 

Rzucił jej twarde spojrzenie, po czym odwrócił się, by odejść. Stracił uderzenie, bo drzwi windy ponownie skrzypnęły. Tupnął na schody, pozwalając, by drzwi z hukiem zamknęły się za nim. 

"Ewa skomentowała to i otworzyła drzwi. 

Pachniało stęchlizną - nie jak na klatce schodowej, ale z nieużywania. Cienka warstwa kurzu cienko pokrywała mały stolik przy drzwiach, na którym wazon trzymał kwiaty, które zwiędły i umarły. 

Ciemnozielona kanapa, która, jak przypuszczała Ewa, otwierała się na łóżko, stała naprzeciwko dużego ekranu ściennego. Dwa stojaki z szufladami, po obu stronach kanapy, mieściły lampy. 

Na długiej, niskiej szafce pod ekranem siedziały zdjęcia, ozdobna misa, mały różowy miś. Poza kuchnią urządziła miejsce do jedzenia - stolik w stylu kawiarnianym, dwa krzesła. Na środku stała trójka świec. 

Sztuka biegła do plakatów artystów muzycznych, a Mavis bujała się na jednym z nich. Po bliższym przyjrzeniu się Eve zobaczyła, że Mavis podpisała go. 

Sing Out, Anna! 

Mavis Freestone 

"Aw, człowieku." Peabody wydmuchał oddech. "Dlaczego to jest trudniejsze?" 

"Bliżej domu. Wygląda na to, że zebrała plakaty i podpisy. Wszystkie są podpisane. Zachowała porządek w gniazdku, wszystko ma swoje miejsce i cel. Sprawdź łazienkę i kuchnię. To już było zrobione, ale patrzymy jeszcze raz". 

Żadnego domu "link, a wiedziała, że główny śledczy wziął już do swojego EDD pojedynczą tabletkę znalezioną w szufladzie obok łóżka. Znalazła ubrania, zestaw do robienia paznokci, pudełko ze stubami z koncertów i filmów, małą kolekcję biżuterii. 

Ubrania na zimną pogodę znalazła posegregowane, uporządkowane. Ubrania, których Ewa obawiała się, że Anna Hobe już nigdy nie założy. 

Przeszła przez pokój i dotarło do niej, że cała przestrzeń jest mniejsza od jej domowego biura. 

Ale to było jej, pomyślała Eve. Zrobiła to przyjaźnie i wygodnie. 

"Miesięczna kontrola urodzeń" - oznajmiła Peabody. "Kilka drogeryjnych marek do pielęgnacji skóry i włosów, to samo z makijażem. Nic z wyższej półki. Naprawdę czysto. Cóż, teraz trochę zakurzone, ale jej ręczniki są złożone lub powieszone. Na umywalce ma świeczki. Żadnych nielegałów, żadnych leków na receptę". 

"Zorganizowana," powiedziała Eve, gdy Peabody ruszyła do kuchni. "Lubi swoją przestrzeń, wie, jak ją maksymalnie wykorzystać. Prezerwatywy w szufladzie przy łóżku. Pudełko jest prawie pełne". 

Nic tu nie ma, pomyślała Eve. Nic tu nie ma, co by mówiło gdzie i jak. Nic tu nie ma, tylko życie w zawieszeniu. 

"Nie ma zmywarki, a w zlewie i na regale nie ma naczyń. Wszystko jest odłożone na bok. Trochę resztek chińszczyzny we friggie, trochę sera, przekąski, woda, gówniana kawa, śmietanka, otwarta butelka białego wina. Klimatyzacja jest zepsuta, więc nie używała jej." 

Nic tu nie ma, pomyślała ponownie. 

"Porozmawiajmy z kilkoma sąsiadami, a potem uderzmy w jakieś lokalne takeout/delivery. Może uda nam się wyłuskać coś, czego nie wyłuskała wcześniej podstawowa." 

Sprawdziła godzinę. "Po tym, zabiorę cię do domu. Możesz dać znać McNabowi." 

"Będziemy trzymać się Mavis." 

Eve spojrzała z powrotem na plakat. "Tak. On nie będzie jej chciał, ale tak. Trzymajcie się blisko." 

Uderzyli w drodze do wyjścia, gdy Peabody przytrzymał otwarte drzwi dla kobiety niosącej kilka toreb z marketu i gigantyczną torebkę w kształcie słonecznika. 

"Dzięki." 

"Czy pani tu mieszka?" zapytała Eve. 

Kobieta machnęła ręką przy wejściu. "Kto pyta?" 

Ewa podniosła swój identyfikator. 

"Aha. Tak, właśnie tam. W czym problem?" 

"Czy zna pani Annę Hobe?" 

"Tak, trochę. Mieszka na górze, pracuje w Mike's Place. Czy ma kłopoty? Słuchaj, to jest ciężkie." 

"Pozwól, że ci pomogę." Peabody wziął jedną z toreb. 

"Ok, w porządku. Co z Anną?" powiedziała, gdy ruszyła do drzwi swojego mieszkania, żonglując pozostałą torbą i torebką, aby machnąć, a następnie odblokować martwą zasuwę. "Znam ją, żeby się przywitać". 

"Panna Hobe zaginęła od wczesnych godzin pierwszego czerwca", powiedziała jej Ewa. 

"Co?" Kobieta zerknęła za siebie, gdy popchnęła drzwi. Jej przyciemnione bursztynem okulary przeciwsłoneczne zsunęły się z nosa. "Co masz na myśli, zaginiona?" 

"Jak to, że nikt jej nie widział". Eve wkroczyła do mieszkania - i kolorowego chaosu. 

Kwiecista torba tote siedziała na małym kwadratowym stole poza niewielkim obszarem kuchni. Na kanapie pokrytej czerwonymi kwiatami na błękitnym tle leżała otwarta torba, której zawartość była pogmatwana. Materiałowa torba przed otwartymi drzwiami łazienki eksplodowała praniem. 

"Nie było cię" - podsumowała Ewa. 

"Tak - przepraszam za ten bałagan. Dostałem się naprawdę późno wczoraj wieczorem - nasz lot był opóźniony - i musiałem wrócić do pracy dziś rano, więc nie miałem czasu, aby rozpakować lub, cóż, cokolwiek." 

Ustawiła swoją torbę z marketu na krótkim blacie kuchennym, zrobiła to samo z tą, którą wzięła od Peabody. 

"Kiedy wyjechałaś, Ms...." 

"Rameriz. Joslyn Rameriz. Wyjechałam pierwszego. Grupa nas przyjaciół wynajęła willę tuż przy plaży w Kostaryce. To był po prostu freaking mag." Zaczęła wyładowywać zszywki - kwartę kremówki bez nabiału, mieszankę sztucznych jaj, kilka bananów. 

"Zakładam, że nikt z NYPSD nie przeprowadził z tobą wcześniej wywiadu dotyczącego pani Hobe". 

"Nie, pierwsze słyszę. Zaginiona." Rameriz zatrzymała się, aby wyciągnąć krawat trzymający jej spieczone słońcem brązowe włosy z tyłu, a następnie wyszorowała przez nie ręce. "Nie wydaje się być typem zaginionej, ale chyba nie wiem, co to za typ, dokładnie. Znam Annę, żeby się przywitać, jak już mówiłam, a niektórzy z mojego gangu chodzą do Mike'a co kilka-trzy tygodnie. To zabawne miejsce. Może po prostu się ulotniła." 

Potrząsając głową, znów szorowała po włosach. "Ale jak się zastanowię, to nie wydaje się być typem, który mógłby się wyrwać." 

"Jaki typ wydaje się być?" 

"Nie wiem. Regularny." Jej ładna, ostro skośna twarz z wakacyjną opalenizną powoli rejestrowała niepokój. "Jeez, nie sądzisz, że coś naprawdę jej się stało?". 

"Ostatni raz widziano ją, jak wychodziła ze swojego miejsca pracy około pierwszej w nocy pierwszego czerwca. Od tamtej pory nikt jej nie widział, nie wróciła do mieszkania, a jej 'łącze' zostało wyłączone. Tak, badamy możliwość, że coś naprawdę jej się stało." 

"Dobrze, słuchaj, przepraszam". Teraz Rameriz pocierał o tył jej szyi. "Długi, dziwny dzień z powrotem w pracy, a ja wciąż jestem na urlopie, więc jestem tu trochę powolny. Nie wiem, kiedy ostatni raz ją widziałem i - o tak, tak, wiem." 

Wystrzeliła w górę palec. "W piwnicy jest abso craphole z pralni. Oboje byliśmy tam na dole kilka dni przed moim wyjazdem. To znaczy mijałyśmy się - ona wchodziła jak ja wychodziłam - komentowałyśmy tę dziurę. Powiedziałem, że jadę na Kostarykę, a ona powiedziała, że wow, i baw się dobrze. Tak po prostu." 

"Czy kiedykolwiek, mimochodem, wspomniała o jakichś problemach, o kimś, kto jej przeszkadzał?". 

"Nie, nie dla mnie. To znaczy, że nie krzyżowałyśmy ścieżek aż tak często, a ona głównie pracowała nocami". 

"Wyszedłeś pierwszego, a co z poprzednią nocą? Co robiłeś około pierwszej w nocy?" 

"Zwykle, byłbym conked, ale z podróży, byłem jeszcze pakowania, głównie. I dostaję siebie pracował, ponieważ byłem podekscytowany, a ja się denerwować, kiedy lecę, i byłem pewien, że będę zapomnieć coś, co absolutnie musiał mieć. Więc ja..." 

Wydmuchała oddech. "Ok, nie powinniśmy palić w budynku - tak jakby zonerowski freak super to zauważył. Ale byłam spracowana, więc zapaliłam ziółko, bo mnie wygładzają. Rozbiłem okno. Padał deszcz, ale było miło. Trochę chłodno, deszcz, więc usiadłem na parapecie i wygładziłem się." 

"Więc siedziałeś w otwartym oknie. Czy zauważyłeś coś, kogoś?" 

"Nie. To znaczy, co można zauważyć? Zauważyłem, że padało - nie jak lało czy coś, ale padało, więc pomyślałem, jak to będzie wszystko słoneczne i gorące następnego dnia, a ja będę patrzył na wodę zamiast na ulicę. I słodkie małpki i papugi zamiast jakiegoś faceta stojącego w deszczu jak głupi." 

"Jakiego faceta?" przerwała Ewa. 

"Nie wiem. Jakiś facet." 

"Pokaż mi okno." 

Rameriz cofnął się o krok. "Chcesz zobaczyć okno mojej sypialni. Wszystko jest naprawdę w bałaganie, ponieważ-" 

"Rozpakowanie i doprowadzenie wszystkiego do porządku zajmuje mi całe dnie, kiedy biorę udział w podróży". Peabody wycelował współczujący uśmiech. "Im bardziej się bawiłem, tym dłużej to trwa". 

"Prawda?" Rameriz wypuścił z siebie śmiech. "Więc nie oceniaj." Poprowadziła ich krótkim korytarzem, który prowadził do łazienki, i sypialni na lewo od niej. Z oknem wychodzącym na ulicę po dalszej stronie budynku.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Zmieniacz gry"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️