Ogień oczyszczający

Prolog (1)

==========

Prolog

==========

SIX MONTHS AGO

Bacchanal ma być nocą ekscesu. Za dużo seksu. Zbyt wiele narkotyków.

To noc inicjacji dla starszych członków Havoc House, cementująca ich jako braci w ramionach po ukończeniu szkoły i później. Będą korzystać z dobrodziejstw członkostwa przez całe życie.

Ale bądźmy szczerzy, dzisiejszy wieczór jest tylko pretekstem do zorganizowania największej imprezy w roku.

W przyszłym roku, to będzie moja kolej.

Jestem tak blisko skończenia z tym całym gównem, że praktycznie czuję jego smak.

Półnagie dziewczyny krzyczą ze strachu i podniecenia, gdy przemykają przez drzewa. Obnażeni faceci w maskach z czaszkami gonią je przez ciemność.

Ta noc to spełnienie wszystkich naszych najczarniejszych pragnień.

Ale nie morderstwa.

Duży kształt na ziemi przykuwa moją uwagę, gdy wędruję wśród drzew.

Kształt dziewczyny.

W pierwszej chwili myślę, że może po prostu zemdlała.

Dziewczyna leży na ziemi twarzą do ziemi. Widzę tylko splątane blond włosy wypełnione liśćmi i kawałkami gałązek. Przez pół sekundy wmawiam sobie, że to tylko żart. To musi być pełnowymiarowa lalka lub wyjątkowo realistyczna atrapa wypadku, ułożona po to, by wystraszyć każdego, kto ma szczęście przejść obok.

Klękam na trawie. Zimny płyn wsiąka w materiał moich dżinsów. Tak jak inni, nie mam na sobie koszulki. Chłodny wiatr owiewający moją nagą klatkę piersiową czuje się jak lodowaty oddech Ponurego Żniwiarza.

Śmierć nadchodzi.

Potem ją odwracam.

Jej twarz jest tak posiniaczona i zakrwawiona, że nawet jej własna rodzina by jej nie poznała.

Słyszę za sobą krzyk. Anya Davenport wybiega z cienia, jej zbyt wysokie obcasy zapadają się w gęstą ziemię, tak że potyka się, gdy do mnie dobiega.

Anya jest dokładnie tym rodzajem dziewczyny, która nosi niebotycznie wysokie obcasy, biegając po lesie w środku nocy.

"O mój Boże. Kto to jest?"

Nie odwracam wzroku od twarzy dziewczyny. "Nie mam, kurwa, pojęcia".

"Czy ona nie żyje?"

"Czy ja wyglądam na lekarza?"

"Musimy zadzwonić po pomoc."

Słowa, które w kółko słyszałem, szeptały mi w głowie.

Havoc business stays inside Havoc House.

Jeśli zadzwonię na policję, to ta impreza jest skończona. Może już nigdy nie być żadnych imprez po niej. Administracja szkoły przez większość czasu przymyka oko na nasze działania, podobnie jak miejscowa policja. Havoc House zawsze miał wolną rękę na kampusie St. Bartholomew's College.

To się zmieni, jeśli władze dowiedzą się, że pozwoliliśmy skrzywdzić dziewczynę w ten sposób.

Oczywiście, na naszych imprezach zdarzały się wpadki. Tego typu rzeczy są nieuniknione, gdy w grę wchodzi tyle alkoholu i seksualnego napięcia. W najgorszym wypadku, jakaś laska zostaje podrzucona pod drzwi pogotowia, żeby zrobili jej płukanie żołądka. Jesteśmy odpowiedzialni za to, co się tu dzieje, ale jest długa historia rozsądnych dorosłych, którzy odwracają wzrok, gdy Havoc Boys wpadają w kłopoty.

Ale to jest coś innego.

"Musimy coś zrobić" - mruczę, choć nie mam pojęcia, co to powinno być. Jesteśmy co najmniej milę w głąb lasu, który otacza kampus. Będę potrzebował albo pomocy w wyniesieniu jej, albo ukryciu jej ciała, w zależności od tego, jak ta sytuacja się rozwinie. "Znajdź mi najbliższego Havoc Boya. Teraz."

Zamiast zrobić to, co jej kazano, Anya kładzie mi rękę na ramieniu, którą opieram się chęci strzepnięcia. "Nic ci nie jest?"

Nie mogę powstrzymać wybuchu ciemnego śmiechu, mimo że nic w żadnej z tych rzeczy nie jest zabawne. Anya wpatruje się we mnie szerokimi oczami, jakbym to ja właśnie dostał absolutnego kopa w dupę. Jej reakcja nie jest zaskoczeniem. Nikogo nie będzie obchodzić anonimowa dziewczyna rozłożona u moich stóp. Każdy zna wynik, kiedy pojawia się na Bacchanal.

To jest noc, w której wszystko jest dozwolone.

Nie, żeby to było w porządku.

Kiedy patrzę na nią, Anya robi mimowolny krok do tyłu.

"Po prostu idź", warkam. "Nie spodoba ci się to, co się stanie, jeśli będę musiał ci to powtórzyć".

Sympatyczny wyraz jej twarzy zmienia się, oczy rozszerzają się z prawdziwym strachem.

Wiem, jak wyglądam, zwłaszcza dziś wieczorem.

Moja maska zakrywa większą część twarzy. Filigranowe kwiaty zdobią koronę. Skręcone baranie rogi wystają z wierzchu demonicznej i szkieletowej twarzy, która nie byłaby nie na miejscu w piekielnych dołach. Widoczne są tylko oczy i usta, które wykrzywiam w gniewną bruzdę. Wykonana z ciężkiej porcelany i ręcznie malowana metaliczną czernią, maska mogłaby być dziełem sztuki.

Wszystkie nasze maski są nieco unikalne, indywidualnie wykonane ręcznie przez jakiegoś rzemieślnika w Wenecji, ale ogólny motyw jest taki sam.

Kwiaty lotosu i czaszki.

Lotos reprezentuje naszą niekończącą się pogoń za hedonistyczną przyjemnością.

Ludzka czaszka ma oczywistą symbolikę, poza tym, że jest po prostu groźna.

Havoc House jest dla życia i śmierci.

Przypinka Havoc House, ludzka czaszka z kwiatem lotosu nad jednym okiem, którą nosimy na kołnierzu koszuli, może być równie dobrze wbita w naszą skórę.

Nawet gdy się jej nie nosi, ślad, jaki pozostawia, nigdy nie zanika.

Znów pochylam się nad dziewczyną. Jej rysy są mgliście rozpoznawalne, ale nadal nie potrafię jej umiejscowić.

Jestem ostrożny, żeby nie pobrudzić się jej krwią, próbując sprawdzić, czy nadal oddycha. Krew jest dowodem na to, co się tu stało. To pokręcone, że już teraz zastanawiam się nad kryminalnymi implikacjami, ale jest jak jest.

Havoc House jest ważniejszy niż jedna dziewczyna, która była na tyle głupia, żeby pojawić się na Bachanalu.

Puls w jej szyi jest słaby, ale jest. Muszę patrzeć przez prawie całą minutę, ale w końcu jej klatka piersiowa podnosi się z płytkim oddechem.

Nadal żyje, przynajmniej na razie.

Jej sukienka jest podarta na strzępy, odsłaniając delikatny różowy stanik zadrukowany różami. Brakuje majtek, a ja z obrzydzeniem odwracam wzrok od jej posiniaczonych ud.

Chciałbym myśleć, że żaden z chłopaków z Havoc House nie mógł być za to odpowiedzialny.

Prolog (2)

Nie żeby to miało znaczenie - to nasza noc. Wszyscy będą myśleć, że to był jeden z nas.

Dźwięk kogoś przedzierającego się przez drzewa sprawia, że się napinam. Najpierw pojawia się malowana maska czaszki, kwiaty lotosu nad oczami mienią się w świetle księżyca. Mimo że rzecz całkowicie zakrywa jego twarz, wiem, kto to jest.

"Co my tu mamy?" Brady - jeden z kończących szkołę seniorów - pyta, zwalniając, gdy łapie mnie wzrokiem.

"Problem." Przesuwam się z drogi, żeby mógł zobaczyć dziewczynę rozłożoną na ziemi przede mną.

Brady robi jeszcze kilka kroków w głąb polany. Zatrzymuje się krótko, gdy łapie wzrok na dziewczynę. "Jezu Chryste. Co ty zrobiłeś?"

"Nie bądź kutasem. Znalazłem ją w ten sposób".

"Kim ona jest?"

"Musisz spytać tego, kto rozbił jej twarz. Pod tymi siniakami może być każdy."

"Ktoś naprawdę zrobił jej numer". Klęka obok mnie, ale jest równie ostrożny jak ja, by nie dotknąć ciała dziewczyny.

Żadne z nas nie zawraca sobie głowy spekulowaniem, kto to może być.

Bacchanal to największa impreza w roku. Całe nasze ciało studenckie jest prawdopodobnie tutaj, pijane i ma czas swojego życia.

Co sprawia, że są dziesiątki potencjalnych podejrzanych, w tym inni Havoc Boys.

Havoc House składa się z najbardziej uprzywilejowanych synów na wschodnim wybrzeżu. Większość naszych ojców była Havoc Boys przed nami, a my ukończymy życie w nadmiarze i ekstremalnym bogactwie. Członkostwo w Havoc House jest dożywotnie, wraz ze wszystkimi korzyściami i obowiązkami. Nawet gdy nasze szkolne dni są już dawno za nami, szanujemy przyrzeczenie, które składamy, aby chronić siebie nawzajem.

Samokontrola nie jest cechą, która tutaj kwitnie. Myśl o tym, że jeden z nas mógłby zatłuc dziewczynę na śmierć dla kopniaków, przyprawia mnie o mdłości, ale to nie znaczy, że jestem chętny, by dowiedzieć się, kto to zrobił.

Wszystko w tej sprawie sprawia, że jestem bardziej niż trochę chory.

"Potrzebuję twojej pomocy w wyniesieniu jej stąd".

"I pobrudzić się jej krwią? Nie ma mowy." Brady patrzy na nieruchomą postać dziewczyny, jego obrzydzenie jest oczywiste. "Nie zbliżę się do tego bałaganu".

"Dobrze, zadzwonię po karetkę". Kiedy wyciągam telefon, żeby zadzwonić, on wyrywa mi go z ręki. "Co do cholery?"

Patrzy na mnie jak na idiotkę. "Naprawdę chcesz, żeby policja i paramedycy roili się tutaj? Dziś wieczorem, ze wszystkich nocy?"

Zawsze były plotki wokół lokalnego miasta o tym, co robimy tutaj podczas corocznego Bacchanal. Ludzie biegający nago po drzewach. Ofiary ze zwierząt. Obrzędy i rytuały zapożyczone z pogańskich religii.

Orgie, za zgodą lub nie.

Większość plotek jest przesadzona, ale nie wszystkie. Ale ostatnią rzeczą, jakiej tu chcemy, są świadkowie z odznakami lub ciekawscy mieszkańcy miasta wymachujący aparatami komórkowymi.

Podnoszę telefon, sprawdzając, czy upadek nie spowodował pęknięcia ekranu. "Chcesz powiedzieć, że powinniśmy ją tu po prostu zostawić?"

Brady wzrusza ramionami. "Zdobądź kilka zastawów, aby podrzucić ją rano pod drzwi ER. To właśnie zawsze robimy, gdy sprawy wymykają się spod kontroli".

"Dziewczyna krwawi z głowy. Do rana może być martwa. To nie jest tak jak wtedy, gdy Declan musiał iść na chirurgiczne usunięcie tych samochodzików z pudełka od zapałek."

"Tydzień zastawu może być prawdziwą suką." Wargi Brady'ego ćwierkają na wspomnienie, zanim znów staje się poważny. "Przesadzasz".

"Przesadzam," powtarzam. "O nieprzytomnej i krwawiącej dziewczynie, która ledwo oddycha?".

"Wiesz co, zadzwoń na policję". Trzyma ręce w górze w poddaniu, wyraz szyderczy. "Jeśli chcesz być tym odpowiedzialnym za to, że jedno z nas zostanie odwiezione do więzienia, to chyba zależy to od ciebie. A kiedy szkoła grozi, że zamknie Havoc House, jeśli nie narazimy się jednemu z naszych braci, to po prostu idź i spłucz dwieście lat tradycji w dół."

Brady jest dupkiem, ale wszyscy inni Havoc Boys pewnie powiedzieliby to samo. Większość naszych ojców była Havoc Boys, podobnie jak ich ojcowie przed nimi. Kiedyś był to warunek konieczny do wstąpienia, ale w ciągu ostatnich kilku pokoleń zasady uległy rozluźnieniu. Lojalność wobec Havoc House wpojono nam obu, zanim jeszcze postawiliśmy stopę na kampusie.

Nic nie powinno być ważniejsze od tego.

Nawet życie dziewczyny.

Głos ojca rozbrzmiewa w mojej czaszce, sprawiając, że boli mnie głowa.

Havoc oznacza braterstwo ponad krwią.

Havoc oznacza, że nigdy nie trzeba przepraszać.

Havoc jest na całe życie.

W ciągu ostatnich dziesięciu lat mężczyzna był trzykrotnie żonaty i dłużej nie rozmawiał z moją matką, chyba że przez prawników. Ale nigdy nie opuszcza comiesięcznych drinków w klubie z braćmi Havoc, mimo że minęło już ponad ćwierć wieku, odkąd ukończyli studia.

Havoc House jest na całe życie.

Czuję jego spojrzenie wwiercające się w moje plecy, mimo że jest pięćset mil stąd. "Nie możemy jej tu zostawić".

"Laska oddycha. Rany głowy zawsze bardzo krwawią. Pewnie za kilka godzin obudzi się z podłym kacem". Głos Brady'ego jest zimny, ale jego spojrzenie utrzymuje się na twarzy dziewczyny przez krótką chwilę, zanim się odwróci. "Wychodzę i sugeruję, żebyś poszła w moje ślady".

Brady stoi i szczotkuje swoje spodnie, wydając się bardziej zirytowany brudem na kolanach niż czymkolwiek innym. Wkładając ręce do kieszeni, oddala się.

Wpatruję się w twarz dziewczyny. Jedno oko jest tak spuchnięte, że prawdopodobnie nie mogłaby go otworzyć, nawet gdyby była przytomna. Na całym ciele ma zadrapania i ciemne siniaki, a jej noga jest zgięta w niewygodny sposób.

Tak wygląda, gdy bijesz kogoś tak mocno, że masz nadzieję, że to go zabije.

Mój telefon robi się gorący w mojej dłoni, ekran wciąż jest włączony, ponieważ zacząłem wybierać numer i nigdy nie skończyłem. 9 i 1 dręczą mnie, czekając aż je usunę lub wcisnę tylko jeden dodatkowy numer. Takie rzeczy łatwo wyśledzić. To nie jest tak, że znajdę automat telefoniczny w środku lasu. Jeśli wykonam to połączenie, to w końcu do mnie wróci.

Nie da się tego cofnąć.

Dziewczyna wydaje dławiący dźwięk, płyn grzechocze w jej płucach, gdy próbuje oddychać.

Nie jestem lekarzem, ale wiem, że ten dźwięk nie jest dobry.

Spoglądam ponownie na telefon i decyduję.

Havoc House jest na całe życie.

Rozdział 1 (1)

==========

Jeden

==========

Kampus St. Bartholomew's College pachnie drogimi perfumami i grzechem.

To pewnie w mojej głowie. Ale wciąż dławię się tym fantomowym zapachem, gdy wychodzę z taksówki, która nie może przejechać obok imponująco wysokich głównych bram. St. Bart's może być równie dobrze twierdzą, biorąc pod uwagę, jak trudno jest dostać się do środka.

Strażnik bramy brzmi przepraszająco, kiedy mówi taksówkarzowi, że będzie musiał mnie wypuścić i zawrócić. Tylko należące do szkoły samochody miejskie i pojazdy osobiste ze specjalnymi przepustkami wydziału są wpuszczane do środka grubego ogrodzenia z kutego żelaza, które otacza akry szkolnej posiadłości.

Kiedy już jesteś w środku, nie ma mowy o wydostaniu się.

Odrzucam protesty taksówkarza i rzucam mu garść zmiętych banknotów, wystarczających na opłatę za przejazd i hojny napiwek.

Będzie jeszcze wystarczająco dużo walki. Nie ma sensu się w nią teraz wdawać.

Co to za półmilowy spacer, biorąc pod uwagę wszystko, co już się wydarzyło?

Przerzucając sobie przez ramię poobijaną torbę, ruszam pod górę, która prowadzi do kampusu. Moje buty na obcasie ślizgają się na żwirze, ich gładkie podeszwy są przeznaczone do mody, a nie do wędrówek. Muszę uważać, gdzie stawiam kroki, jeśli nie chcę złamać kostki.

Co oznacza, że wejście na szczyt wzgórza zajmie mi dwa razy więcej czasu niż powinno.

Słońce bije w tył mojej szyi. Koraliki potu kłują mnie w skórę, a każdy kawałek mojego odkrytego ciała będzie prawdopodobnie jasnoczerwony w ciągu kilku minut. Aktywność fizyczna nie jest moją ulubioną rzeczą w najlepszych czasach, ale szczególnie nie wtedy, gdy mam na sobie sukienkę babydoll i buty do striptizu, które ukradłam z Nordstroms.

To ma pokrętny sens, że wchodząc do St. Bart's czuję się jak przechodząc przez bramy piekła.

Przypominam sobie, że wszystko, co warto zrobić, jest warte cierpienia. Byłoby idiotyczne myśleć, że cokolwiek z tego może być łatwe.

To pierwszy krok z tysiąca, każdy trudniejszy od poprzedniego.

Nie ma chodnika, bo nikt nigdy nie idzie tą drogą.

Ale to dzień przyjazdu na nowy rok szkolny, więc nie tylko ja zmierzam do kampusu.

Linia solidnych czarnych samochodów miejskich toczy się powoli obok. Okna są zaciemnione, ale wiem, że zaciekawione twarze naciskają na szyby. Szczęki opadną, gdy zdadzą sobie sprawę, kogo właśnie zobaczyli, szyje będą się cofać, by spojrzeć jeszcze raz, gdy samochód skręci w zakręt drogi, a ja zniknę z pola widzenia.

Minęło sześć miesięcy, odkąd ktokolwiek tutaj widział Olivię Pratt.

Nikt z nich nie przypuszczał, że zobaczy tę twarz ponownie.

Zanim dotrę do skupiska budynków na szczycie wzgórza, młyn plotek już będzie się kręcił. Wieści rozejdą się daleko i szeroko, poprzez SMS-y lub aktualizacje na portalach społecznościowych, że Olivia Pratt wróciła do St. Bart's.

Sławna lub niesławna.

Czasami jedno jest nie do odróżnienia od drugiego.

Nie jestem zawiedziona, kiedy docieram do budynku administracyjnego i otwieram ciężkie dębowe drzwi. Tuzin twarzy odwraca się w moim kierunku, z wyrazami wahającymi się od zszokowanego zaskoczenia do jawnej pogardy.

Wszyscy biorą zbiorowy oddech i wszystkie rozmowy ustają.

Napięcie jest na tyle gęste, że można się nim udławić.

Kiedy hałas w końcu się wznawia, wiem, że jestem tematem każdej rozmowy.

Zimne powietrze z klimatyzacji spływa po mnie jak wiosenny deszcz, osuszając pot na mojej skórze do czegoś, co mam nadzieję jest rosochatym połyskiem. Moje obcasy stukają o błyszczącą marmurową podłogę, gdy kroczę do przodu, jakbym była na wybiegu, a nie w tym jasno oświetlonym korytarzu pełnym onieśmielających nieznajomych.

Spędziłam więcej niż sprawiedliwy czas wokół bogatych suk. Mogą nosić ubrania od projektantów i drogie fryzury jak zbroję i farbę wojenną, ale rozpadają się też przy pierwszym znaku prawdziwego zagrożenia. Ich rozpieszczone życie nie jest poligonem dla żelaznego ducha.

Mimo że patrzą na mnie jak na gumę przyklejoną do ich butów, jestem tu jedynym prawdziwym ocalałym.

I zamierzam zrobić o wiele więcej, gdy tu jestem, niż tylko przetrwać.

Moje długie blond włosy są zaczesane w wysoki koński ogon, który kaskadami przechodzi przez moje ramię i opada prawie do pasa. Platynowe i miodowe pasemka były strasznie drogie, ale dzieci z funduszami powierniczymi potrafią wywęszyć farbę do włosów z drogerii jak rekiny krew.

Ich spojrzenia zatrzymują się na moich wysokich obcasach i krótkiej sukience. Moje plecy swędzą, gdy ich uwaga zatrzymuje się na słowach, które namalowałam sprayem w kolorze opalizującego różu na mojej czarnej skórzanej kurtce.

Raise Hell.

To obietnica.

Nie muszę słyszeć ich szeptów, żeby wiedzieć, jakie słowa formują te usta.

Olivia Pratt.

Olivia Pratt?

Olivia Pratt!

Mogą szeptać i wskazywać, badać mnie w poszukiwaniu słabych punktów, które można wykorzystać. Do tej pory byłam tylko ostrzeżeniem. Morał z historii, którą dziewczyny szepczą sobie o tym, co się dzieje, gdy trafisz do miejsca, do którego nie należysz. Nawet jeśli atak nie był moją winą, powinnam była wiedzieć lepiej.

Olivia Pratt to dziewczyna, która dostała to, o co prosiła.

A teraz ma czelność wracać, jak gdyby nigdy nic.

Tak jest, suki. Wróciłam i nigdzie się nie wybieram.

Tłum rozstaje się, gdy przechadzam się w stronę biura, jakby nikt nie chciał podejść zbyt blisko, mimo że nie może oderwać wzroku. Utrzymuję nogi w ruchu i oczy wpatrzone prosto przed siebie. Nie wiem, co mogą zobaczyć w szklistej głębi moich niebieskich oczu, więc utrzymuję swoją uwagę wyćwiczoną ponad ich głowami, jakby żadne z nich nie istniało.

Jeśli nasze spojrzenia się spotkają, mogą zobaczyć tajemnice, które staram się ukryć.

Moje palce bawią się paciorkami różańca w kształcie czaszki, których powierzchnia jest gładka od częstego dotykania.

Jeśli kiedykolwiek istniało coś takiego jak sprawiedliwy Bóg, to wiem, że mam go po swojej stronie.

Jestem tu z misją i poruszę niebo i piekło, żeby ją wykonać.

Przyjemnie pulchna kobieta z farbowanymi czarnymi włosami i okularami z kocimi oczami mruga w oczywistym zakłopotaniu, gdy podchodzę do biurka.

Rozdział 1 (2)

"Olivia Pratt?"

Wypowiada to nazwisko po chwili wahania, jakby nie do końca mogła uwierzyć w dowody chłodno wpatrujące się w nią.

"Melduję się".

"Tak, dostaliśmy telefon, że ponownie zapisujesz się na studia w zeszłym tygodniu. To była trochę niespodzianka." Ona tasuje kilka papierów wokół, czekając bit na wyjaśnienie, które nie będzie nadchodzące. "Oto twój plan zajęć i przydział pokoju. Witamy z powrotem."

Pozwalam sobie na krótki uśmiech, ponieważ ona prawie brzmi jakby miała to na myśli. "Dziękuję."

Jej spojrzenie podąża za mną, aż drzwi biura zatrzaskują się za mną, z oczami, które wiem, że są szerokie i wpatrzone. Nawet tutejszy personel nie mógł przypuszczać, że Olivia Pratt wróci, nie po tej żenadzie. Jedyne, co czeka tu na taką dziewczynę, to ośmieszenie i ostracyzm społeczny.

To dziewczyna odpowiedzialna za sprowadzenie policji do St. Bart's, bo nie potrafiła sobie poradzić.

Dziewczyna, która po tym zniknęła, nie kończąc roku. Nie była nawet na tyle odważna, by stanąć przed wszystkimi po tym, co się stało. Nigdy nie zadała sobie trudu, by udzielić odpowiedzi na wszystkie pytania.

Więc plotkarski młyn zrobił to za nią.

Widziałem posty na mediach społecznościowych, wszystkie domysły i mnożenie strachu. To, czy Olivia Pratt jest prawdziwą ofiarą, czy tylko zawstydzoną dziwką, wydaje się być zgadywanką każdego.

Nikt tak naprawdę nie zna całej prawdy.

Wszystkie krwawe szczegóły nie mogły dotrzeć do wydziału, ale jestem pewien, że administracja szkoły usłyszała wystarczająco dużo.

Wystarczająco, by wiedzieć, że Olivia Pratt musiałaby być idiotką, by znów się tu pokazać.

Ale nie mają pojęcia, jakie mroczne myśli przepływają przez moją śliczną, małą główkę.

Mściwe wróżki z cukrowych śliwek tańczące we krwi.

Na zewnątrz słońce świeci jasno. To miły kontrapunkt dla ciemności w mojej duszy.

Słyszę głośny ryk silnika. Jest tylko ułamek sekundy ostrzeżenia zanim płomiennie czerwone Ducati Superlegerra z niestandardowym malowaniem pojawi się z rykiem na drodze. Wskakuję z powrotem na chodnik, gdy wicher mija mnie, o centymetry od powalenia mnie na tyłek.

Zatrzymuje się kilka metrów dalej, obok tłumu chłopaków, którzy śmieją się i wiwatują. Żaden z nich nie wydaje się zaniepokojony tym, jak blisko byli świadkami samochodowego zabójstwa.

Wspaniały rowerowy dupek zdejmuje kask pomalowany na ten sam płomienny czerwony kolor i przerzuca długą nogę przez ramę. Potrząsa głową pełną krótkich, falujących włosów, które muszą się kręcić, gdy staną się długie, czekoladowo brązowe z nutką blondu na końcach, gdzie zostały rozjaśnione przez słońce. Naturalnie opalona skóra, która praktycznie świeci pod wpływem słońca. Wygląd modela mody z ciężką domieszką czegoś bardziej egzotycznego niż większość WASP-owskich, establishmentowych typów tutaj, sprawia, że z daleka widać, kto to jest.

Jego usta wykrzywiają się w zmysłowym uśmiechu, gdy tłum dziewczyn podbiega, by powitać go z powrotem.

Drake Van Koch.

Jest zbyt daleko, żebym mogła je zobaczyć, ale wiem, że jego oczy są przeszywającą szaro-zieloną barwą, która wyróżnia się w ostrym kontraście z ciemnymi rozcięciami brwi i żywym złotem jego skóry. To facet, który wygrał na genetycznej loterii, dzięki czemu jest równie piękny na zewnątrz, co brzydki w środku.

Rozpoznaję też innych chłopaków z nim.

Cole Bryant.

Nolan Lennox.

Vaughn Ashbridge.

Havoc Boys.

Spędziłem godziny z rocznikami szkolnymi, studiując twarze każdego chłopaka z Havoc House, w każdej pozie i sytuacji, jaką mogłem znaleźć. Próbowałem sobie wyobrazić, który z nich mógł to zrobić. Który z tych uśmiechów skrywa duszę psychopaty.

Gwałciciela.

Próbującego zamordować.

Te dłonie - te same, które podnoszą w triumfie po wygranej w rugby - posiniaczyły skórę i połamały żebra, doprowadziły do tak silnego krwawienia wewnętrznego, że ledwo dało się przeżyć. Jeden z nich zostawił niewinną dziewczynę, by umarła samotnie w lesie: nieprzytomna, ledwo oddychająca i powoli wykrwawiająca się na śmierć.

Jeden z nich zapłaci.

Drake nie zadaje sobie trudu, żeby znaleźć miejsce do zaparkowania roweru. Po prostu opiera go o drzewo, wymachując kluczami na palcu wskazującym, podczas gdy oni wszyscy się oddalają. Nikt nie zamierza odholować jego Ducati ani grozić mu mandatami, jeśli nie przeniesie go gdzie indziej. A zasada o zakazie wjazdu osobistych pojazdów na teren kampusu najwyraźniej nie dotyczy wszystkich.

Ale już wiedziałem, że normalne zasady nie dotyczą Havoc Boys.

Patrzę, jak odchodzą, rozpaczliwie pragnąc, by mimo czystego nieba nad nimi, piorun poraził ich wszystkich. Kiedy dowiem się, który z nich jest odpowiedzialny za to, co się stało, nic nie powstrzyma mnie przed zniszczeniem go.

Zniszczę ich wszystkich, jeśli tylko tego będzie trzeba.

Gdybym była Złą Czarownicą z Zachodu, właśnie teraz usłyszałbyś ten charakterystyczny klekot.

Dopadnę was, moje ślicznotki.

I twój mały klub też.

Rozdział 2 (1)

==========

Dwa

==========

"Olivia Pratt wróciła".

Szorstko wyszeptane słowa ledwo rejestrują się, gdy Vaughn wsuwa się na krzesło obok mnie przy naszym stole obiadowym.

Lunch to mój ulubiony posiłek w ciągu dnia. Nie jest szaleńczy i pełen cukru jak śniadanie, ale też nie zamienia się w śmieszną produkcję w sposób, w jaki robi to kolacja. Lunch jest niski klucz i spokojny, najlepsze lekarstwo na kaca, który dopiero zaczyna odchodzić około tej pory dnia.

Dlatego nie spodziewam się słów, które spadają jak kamienie w dół mojego wciąż pustego żołądka. Wszyscy wiedzą, żeby nie sprowadzać na mnie poważnego gówna podczas jedzenia. Vaughn może być moim najlepszym przyjacielem, ale musi się szybko nauczyć, że sprawy się zmieniły.

Jesteśmy świeżo upieczonymi seniorami, co oznacza, że jestem teraz prezydentem Havoc House.

Mam prawo ustalać zasady.

Głosowanie odbyło się dopiero w zeszłym tygodniu, ale już korzystam z dobrodziejstw mojego stanowiska.

Kiedy to, co powiedział, w końcu filtruje, zastygam z moją kanapką w połowie drogi do ust.

"Mówisz poważnie?"

Tyle że dziś jest dzień, w którym zbiór zasad zostaje podpalony i wyrzucony przez okno, bo stare reguły już nie obowiązują.

"Jak grób." Uśmiech Vaughna jest ponury. "Mały ptaszek powiedział mi, że dziś rano odebrała klucze do pokoju z biura głównego. Nie sądzę, aby ktokolwiek z nas faktycznie położył na niej oczy, jeszcze."

Instynktownie pochylam się do przodu, robiąc mniej miejsca między nami, żeby nie uronić ani słowa.

Mój wzrok pada na duży krucyfiks wiszący na ścianie. Pochylona głowa Jezusa sprawia wrażenie, jakby jego zbolałe spojrzenie było skupione na naszym stole. Ktoś zawsze słucha w St. Bart's College, ale to nie Pan jest tym, o co się martwię.

"I co z tego?" Przynosząc kanapkę do ust, biorę gigantyczny kęs. Przeżuwanie da mi czas na myślenie.

"Więc...co zamierzamy z tym zrobić?"

Na papierze, St. Bart's jest technicznie prywatną uczelnią katolicką. W rzeczywistości jest to o wiele więcej niż to. Najbardziej elitarne rodziny na świecie pakują swoje dzieci do tego miejsca od wieków. Kiedy chcesz bardziej osobistego doświadczenia niż Ivy League, przyjeżdżasz do St. Połączenia, które tu tworzymy są tym, co sprawi, że będziemy o krok przed wszystkimi innymi. Prawie wszyscy tutaj są bogaci, a ci, którzy nie są, mają bardzo dobre kontakty.

Jest kilku stypendystów, ale standardy przyjęć są tak wysokie, że mamy tylko garstkę w danym czasie. Większość z nich jest łatwa do zignorowania.

A bezspornym faktem jest, że Havoc Boys są na szczycie stawki. Ludzie chcą być nami, a nawet gdy nie mogą, zadowalają się byciem jak najbliżej nas.

St. Bart's to przygotowanie do dynamiki społecznej, która będzie trwała przez resztę naszego życia.

Łatwo jest pozwolić, aby to gówno weszło do głowy.

"Co mamy zamiar zrobić z czym?" Cole wysypuje na stół tacę obładowaną torbami z chipsami i przekąskami. Już jako duży facet ma apetyt kogoś, kto trenuje jako zapaśnik Sumo. Flirtuje z paniami ze stołówki o dodatkowe przekąski. "O kim mówimy?"

"O-liv-i-a. Pratt." Nolan chwyta torbę chipsów z tacy Cole'a i hałaśliwie ją otwiera, zanim usadowi się na własnym miejscu. "Przynajmniej zakładam, że jesteśmy. Jest wszystkim, o czym ktokolwiek zdaje się dzisiaj mówić".

"Czy wy, dupki, możecie ciszej mówić?" syczy Vaughn. Pochyla się do przodu w swoim fotelu, jakbyśmy mieli handlować tajemnicami państwowymi. "Musimy się zastanowić, co z nią zrobimy".

Olivia Pratt.

Nie znałem jej nazwiska, kiedy natknąłem się na nią nieprzytomną w lesie.

Ale teraz je znam.

Każdy zna.

To nazwisko było na ustach wszystkich od miesięcy, od czasu, gdy w noc Bachanaliów i pojawiła się policja, by zamknąć nas po raz pierwszy w historii Havoc House. W lokalnej gazecie pojawiły się historie o tym, że dziewczyna z St. Bart's trafiła do szpitala. Nie trzeba być idiotą, żeby połączyć dwa i dwa. Nigdy nie wróciła do szkoły, a młyn plotek nie przestaje spekulować, co się z nią stało.

Nikt nie powiedział wprost, że została ranna podczas imprezy w Havoc House, choć większość ludzi musiała się domyślać. Została zaatakowana w noc Bacchanal, największej imprezy na całym roku. Wszyscy na kampusie byli tam, albo siedzieli w domu, żałując, że nie byli.

"Nigdy nie złożyła zeznań na policji", zaznaczam. "Może po prostu wróciła w żałosnej próbie pozbierania się. Nie rozumiem, dlaczego to ma mieć dla nas znaczenie."

Vaughn wpatruje się we mnie tak, jakbym właśnie wyhodował sobie drugą głowę z szyi i zaczął z nią ćwiczyć brzuchomówstwo.

"To nie ma znaczenia, dlaczego wróciła". Spojrzenie, które kieruje na nas wszystkich, jest ciężkie od rzeczy, które lepiej pozostawić niedopowiedziane. "Powinna była pozostać nieobecna".

Wiem, co myśli, jakbyśmy dzielili ten sam umysł.

Jesteśmy Havoc Boys. Jeśli jeden z nas był odpowiedzialny za to, co stało się z Olivią, to wszyscy poniesiemy konsekwencje.

Chciałbym myśleć, że nikt z nas tego nie zrobił.

Chciałbym też myśleć, że jednorożce istnieją, a dziewczyny nie mogą zajść w ciążę, jeśli to ich pierwszy raz.

Niektóre rzeczy to po prostu fantazja.

Może jakiś przypadkowy facet z miasta zakradł się na teren kampusu i wykorzystał chaos, żeby się wyszaleć.

Może Olivia została zaatakowana gdzieś indziej, a jej ciało zostało porzucone na naszym podwórku.

Ostatecznie, to nie ma znaczenia.

Nie możemy ryzykować, że to na nas wróci.

Czuję ukłucie niepokoju na tę myśl, ale tylko przez chwilę.

Moja lojalność musi pozostać przy Havoc House.

Ale to nie znaczy, że jestem całkowicie pozbawiony sumienia. "Co sprawia, że myślisz, że nie będzie trzymać gęby na kłódkę?"

"Nie ma znaczenia, co myślimy, że może zrobić". Nolan krzyżuje ręce na piersi i odchyla się do tyłu na tyle daleko, że przednie nogi jego krzesła odrywają się od ziemi. Krzesło jest niebezpiecznie blisko przewrócenia się, ale udaje mu się zachować idealną równowagę. "Tak długo jak suka tu jest, stanowi zagrożenie. Na takie zagrożenie można zareagować tylko w jeden sposób."

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Ogień oczyszczający"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️