Między prawdą a spiskiem

Część pierwsza - Wiarygodne zagrożenie

==========

CZĘŚĆ PIERWSZA

==========

==========

Wiarygodne zagrożenie

==========

Rozdział 1 (1)

1.

Obrzeża lotniska w Szymanach, Polska - niedziela, godzina 23:50 czasu lokalnego

Dwudziestojednoletni ARTUR KORECKI przebiegł przez wysoką do pasa trawę, trzymając żelazną ręką aparat fotograficzny, gdy dwaj amerykańscy agenci ruszyli w pościg. Nigdy nie określili się jako CIA, ale Artur wiedział, biorąc pod uwagę to, co właśnie zobaczył, że byli profesjonalistami: ich ciemne kombinezony; sposób, w jaki trzymali wąskie latarki przy lufach swoich pistoletów podczas biegu; odrzutowiec Gulfstream, którym właśnie wylądowali. Zakuty w kajdanki mężczyzna w pomarańczowym kombinezonie, którego eskortowali po schodach odrzutowca.

Co kilka kroków agent z przodu krzyczał: "Rzuć kamerę!".

Doganiają mnie, pomyślał Artur, zbyt przerażony, by się odwrócić. Jego przewaga zmniejszyła się o połowę w ciągu niecałej minuty, a teraz miał przed sobą ledwie sto metrów. Po prostu biegnij dalej, powiedział sobie.

Upuszczenie kamery nie wchodziło w grę. Na karcie pamięci było zbyt wiele filmów, które mogłyby posłużyć do jego identyfikacji. Nawet gdyby się zatrzymał i poddał, nie było gwarancji, że go nie zastrzelą.

Gdy brnął przez trawę - każde lądowanie było zaskoczeniem, bo teren pod stopami przesuwał się nierówno, niewyraźnie w ciemności - jego stopa wylądowała w niewielkim zagłębieniu. Kolano się ugięło i upadł na ziemię. Nie mógł nabrać pewności siebie na błocie, jego stopy biegły po bieżni, gdy spojrzał za siebie: para coraz jaśniejszych promieni latarek szarpała się w ruchu z wahającymi się ramionami agentów.

W tej krótkiej chwili jedyne, o czym Artur mógł myśleć, to jak bardzo nie chce umierać. Jeszcze nie. Nie zanim wydostanie się z maleńkich Szyman. Zanim zrobi cokolwiek ze swojego życia. Miał zamiar pokazać tym wszystkim małostkowym idiotom w mieście, że ma większe marzenia niż podjęcie pracy w fabryce karmy dla psów dwadzieścia mil stąd, a potem przepijanie reszty życia.

Miał przynajmniej swój kanał na YouTube, TruthArmy. I zamierzał dotrzeć ze swoim przesłaniem do świata bez względu na to, co będzie trzeba zrobić.

Najpierw musiał przetrwać następne pięć minut.

Zgarbił się na nogi, ale krótka przerwa w biegu wystarczyła, by jego nogi wypełniły się kwasem mlekowym - skąd bierze się pieczenie podczas wysiłku. Próbował rozruszać nogi, ale szedł o połowę wolniej niż wcześniej.

Przy ogrodzeniu obwodowym z siatki łańcuchowej (zwieńczonym drutem żyletkowym) przecisnął się przez małą dziurę, którą godzinę wcześniej wyciął, aby uzyskać dostęp do terenu lotniska wojskowego.

Przez kilka sekund agenci byli na tyle blisko, że przez ogrodzenie w swoich latarkach widzieli przerażoną, pokrytą błotem twarz Artura, a także naszywkę na dżinsowej kurtce Artura. Widniało na niej logo jego vloga o teorii spiskowej: piramida Illuminatów z napisem "Trust No One" w środku. Poniżej piramidy - "TruthArmy on YouTube".

Agenci stracili czas, wycinając większą dziurę w ogrodzeniu, by mogli się przez nią zmieścić. Wyczuwając, że go tracą, jeden z agentów zawołał do swojego radia: "Mam czysty strzał". Jego głos był jednoznacznie amerykański.

Odpowiedź przyszła do jego słuchawki radiowej. 'Potrzebujemy tego nagrania. Zrób to.

Odbezpieczył półautomatyczną Berettę 92, latarka przyciśnięta do lufy, latarka wyćwiczona na plecach Artura.

Od pięciu minut biegli w ulewnym deszczu, co nie stanowiło problemu dla jego wojskowej latarki Spytac X-6. Była tak jasna, że gdyby ktoś błysnął nią w świetle dziennym, przez kilka minut widziałbyś plamy.

Miał czysty strzał, a jego palec spustowy był bliski ściśnięcia.

Potem Artur zniknął.

Agent migał swoim światłem z boku na bok, ale Artura nigdzie nie było widać.

Nie wiedzieli, że upadł i teraz czołgał się na bok pod osłoną wysokiej trawy.

Gdy Artur złapał oddech, pomyślał o czekającym go terenie. To była jeszcze głębsza i gęstsza trawa, która ciągnęła się kilometrami. Wiedział, że nie ma tego w sobie. Skoro nie mógł wyprzedzić ich kul, to zamiast tego musiałby przechytrzyć agentów.

Pobiegł martwą lewą, z dala od promieni ich latarek, po czym przykucnął pod najgrubszymi chwastami, jakie udało mu się znaleźć.

Starszy agent podniósł rękę. 'Trzymaj swoje światło nisko. Jeśli się ukrywa, powinniście być w stanie dostrzec jego oddech.

Agenci nie mogli już dostrzec drogi, którą przebył Artur, trawa była tak wysoka, że dopiero co się za nim rozsypała.

Starszy agent wykonał ręką gest łopaty helikoptera, oznaczający przeszukanie terenu na trzy sześćdziesiąt.

Podczas zamieszania agentów Artur wyciągnął kartę SD aparatu i włożył ją do telefonu, przenosząc tam swój najnowszy klip wideo.

Dzięki połączeniu 4G otworzył nowego maila. Nie miał czasu na napisanie wyjaśnienia, jedynie temat mówiący "Get this out there. TRUST NO ONE' i sformatował maila do szyfrowania. Załączył klip wideo, po czym przeszukał adresatów. Nie trwało to długo. W całej książce adresowej miał tylko trzech: swoją mamę, przyjaciela Wally'ego i niejakiego Toma Novaka.

Jego mama nie potrafiła nawet obsługiwać tostera, a co dopiero laptopa z zaszyfrowanym plikiem wideo.

Wally był jego jedynym przyjacielem od czasu, gdy byli małymi chłopcami, a ostatnią rzeczą, jakiej Artur chciał, było ściągnięcie na niego całej masy ciepła.

Był jeszcze Tom Novak.

Tom Novak nigdy nie spotkał Artura, nigdy z nim nie rozmawiał i mieszkał prawie pięć tysięcy mil od niego. A jednak był jedyną osobą, której Artur mógł teraz zaufać.

Wysłał maila do Novaka, po czym wymazał całą bibliotekę swoich aparatów i kartę SD. Gdyby go złapali, przynajmniej nie mogliby mu niczego przypiąć, może poza wtargnięciem na teren posesji. Telefon był zaszyfrowany, więc nikt nie byłby w stanie odczytać treści wiadomości ani obejrzeć klipu. Ale nie był gotowy na poddanie się. Jeszcze nie teraz.

Chociaż było dwóch na jednego, Artur wiedział, że jeśli uda mu się jeszcze raz ruszyć z miejsca, a agenci nie będą w stanie stwierdzić, w jakim kierunku wyruszył, może jeszcze zdąży do domu. Potrzebna mu była dywersja. I to szybko. W oddali od pasa startowego lotniska zbliżało się jeszcze kilka latarek: kolejni agenci przybywali po wsparcie.

Rozdział 1 (2)

Wybudził ekran swojego telefonu, po czym wystukał zaszyfrowaną wiadomość tekstową do Wally'ego. 'Zadzwoń do mnie za trzydzieści sekund. życie lub śmierć'

Zawsze komunikowali się tylko za pomocą szyfrowania, wiedząc, że NSA jest w stanie namierzyć każdy niezaszyfrowany tekst czy rozmowę telefoniczną na świecie. Nawet przy astronomicznym szczęściu i latach obróbki komputerowej, odblokowanie zaszyfrowanej wiadomości zajęłoby komputerowi wieki. Artur potrzebował tylko trzydziestu sekund.

Nacisnął przycisk wyślij.

To miało być najdłuższe trzydzieści sekund w jego życiu.

Odczekał, aż obaj agenci odwrócą się od niego. Gdyby podczas podrzucania telefonu wydał najmniejszy dźwięk, konsekwencje mogłyby być fatalne. Od czasu 9/11 amerykański rząd i CIA nie były zbytnio przywiązane do zasad rzetelnego procesu. Artur przeczytał wystarczająco dużo felietonów Toma Novaka w The Republic, żeby wiedzieć, że jeśli dorwą go teraz, mogą go zamknąć na lata, zanim nawet pojawi się perspektywa procesu. To było ryzyko, które zaakceptował.

Po ustawieniu głośności na najgłośniejszą, Artur wyrzucił telefon jak granat, najdalej jak mógł. Zapętlił się prosto nad dwoma agentami, lądując po ich prawej stronie. Delikatny szelest wystarczył, aby najbliższy agent szarpnął latarką w kierunku hałasu, jego zmysły były w najwyższej gotowości.

'Tutaj...' powiedział do swojego partnera.

Artur próbował odliczać w głowie od trzydziestu, ale stracił rachubę gdzieś koło dziesiątej. Jego serce zadrżało, jakby zostało obłożone lodem.

Wstrzymał oddech. Jeśli to miało się udać, nie mogła mu umknąć nawet sekunda zawahania.

Artur modlił się bezgłośnie. No dalej, Wally. Nie zawiedź mnie. Nie teraz.

Pogrzebany gdzieś w trawie dzwonek - melodia tematyczna The X Files - wydobył się stłumiony i cichy, ale dla agentów był jak róg mgły. Obaj zawyli, zakładając - jak miał nadzieję Artur - że telefon wciąż jest w posiadaniu ich celu.

Zrobili kilka kroków w kierunku hałasu - właśnie tego potrzebował Artur.

Wyskoczył z kryjówki i ruszył w stronę rodzinnych Szyman.

Gdy agent zobaczył zapalony ekran w dole w trawie, zrozumiał co zrobił Artur. Zaczął przeklinać, 'Motherf...', po czym włączył się do swojego radia. 'Uciekł. Połącz mnie z Dennisem Mullerem w NSA'. Odwrócił się do swojego partnera. Widziałeś tę odznakę na jego kurtce?

Obaj ją zauważyli. Nawet podczas wzmożonego napięcia, jak pościg pieszo przez nieznany teren, nie można było wyłączyć tej części mózgu. To było tak zakorzenione w tym momencie, że nie mogli tego wyłączyć nawet gdyby chcieli.

Agent wrócił do swojego radia. 'Potrzebuję wszystkiego co mają na kanale YouTube o nazwie TruthArmy. Chcę nazwiska i adresy. I chcę, żeby lokalni aktywiści kopali w drzwi dziś wieczorem'.

Czarna placówka CIA, Camp Zero, obrzeża Szyman - poniedziałek, 1:03.

Oficer ds. umiejętności specjalnych Walter Sharp wpatrywał się w okno bloku CIA w kompleksie wojskowym Stare Kiejkuty osadzonym głęboko w lesie, widząc tylko czerń. Polskie służby specjalne, Biuro Ochrony Rządu, działały w tym miejscu od czasów zimnej wojny, a teraz przekazały CIA znaczną część swoich jednostek więziennych. To, co zaczęło się jako tymczasowa baza w pierwszych dniach wojny z terroryzmem, przekształciło się w pozornie stałe więzienie. Hotel terroru", jak nazwał go Sharp.

Położenie Camp Zero w sercu Europy było idealne dla Amerykanów, którzy mogli wydawać najcenniejszych podejrzanych o terroryzm z Bliskiego Wschodu lub Afryki i mieć ich na miejscu w ciągu kilku godzin. Następnie można było rozpocząć biurokratyczny koszmar polegający na ustaleniu, gdzie następnie wysłać podejrzanych. Biały Dom dał spec-operacji pozwolenie, aby w zasadzie udała się gdziekolwiek i zabrała kogokolwiek chciała. Wszystko z całkowitym immunitetem i tajemnicą.

Najbliżej odkrycia, gdzie znajdowały się takie czarne strefy, był tak zwany "Raport o torturach" Senatu USA, sporządzony po skandalu w więzieniu Abu Ghraib. Raport ten był jednak tak mocno zredagowany, że dawał CIA możliwość całkowitego zaprzeczenia, ze względu na bezpieczeństwo narodowe, najbardziej skrajnym nadużyciom praw człowieka. CIA nie chciała nawet oficjalnie przyznać, że miejsca te istnieją, nie mówiąc już o wpuszczeniu prawników w celu zbadania warunków lub więźniów.

W Camp Zero rządy prawa nie istniały.

Poza ogrodzonym drutem kolczastym wejściem i dwurzędowym ogrodzeniem z drutu żyletkowego, z zewnątrz wyglądało to jak dość anonimowy magazyn z niskim dachem z blachy falistej.

Zatoka Guantanamo mogła cieszyć się sławą, ale tylko dlatego, że jej istnienie zostało tak upublicznione. Ukryty w ciemnych, niekończących się lasach najodleglejszej Polski, Camp Zero mieścił najgorszych z najgorszych: spiskowców, którzy przywiązywali dzieciom bomby samobójcze, a następnie wysyłali je na rynki publiczne w celu zdalnego zdetonowania; handlarzy ludźmi i pedofilów, na których władze wciąż zbierały dowody; uciekinierów z Konga, Sudanu i Bośni, by wymienić tylko kilku; gwiazdy filmów propagandowych o ściętych głowach i ISIS.

Mówiąc wprost, mieściły się tam szumowiny ziemi.

Blok przesłuchań składał się z trzech różnych typów cel: Soft Room, duża cela z matami modlitewnymi i dywanem, przeznaczona była dla współpracujących, wysoko postawionych więźniów; Blue Room miał ściany ze sklejki pomalowane na błękit nieba i był mniejszy, sześć stóp na dziesięć, przeznaczony do przesłuchań o średniej intensywności, z wykorzystaniem rodzaju technik zatwierdzonych w podręczniku polowym armii amerykańskiej.

Następnie był Pokój Czarny, gdzie techniki przesłuchań zdecydowanie nie były zgodne z Podręcznikiem Polowym Armii. W Czarnym Pokoju wszystkie zakłady były wyłączone.

Dwanaście stóp na dwanaście, pomalowany na czarno od podłogi do sufitu (łącznie z drzwiami), z głośnikami w każdym rogu, które grały ogłuszającą muzykę - heavy metal był preferowanym wyborem, jako że zatrzymani prawdopodobnie nie byli z nim zaznajomieni. Ze środka pomieszczenia padał reflektor, a klimatyzator pracował na wysokich obrotach, doprowadzając celę do stałej temperatury minus dwa.

Przez cały dzień więźniowie byli przenoszeni z jednego pokoju do drugiego - w zależności od poziomu współpracy - aby pokazać im, o ile łatwiejsze jest życie w Camp Zero, jeśli przesłuchujący słyszą to, co chcą usłyszeć.

Rozdział 1 (3)

Współpracuj, a dostaniesz możliwość siedzenia na miękkim dywanie (będąc zakutym w kajdany) i modlenia się; nie współpracuj, a dostaniesz Czarny Pokój i Slayer's Reign in Blood na powtórce przez pięć godzin.

Sharp zamknął oczy i oparł czoło o okno. Chłód czuł się kojąco, łagodząc ból głowy, który krążył wokół niego przez ostatnią godzinę. Wsłuchiwał się w pulsujące dźwięki czarnego albumu Metalliki dobiegające z celi za nim, wiedząc, że z każdym riffem gitary więźnia słabnie jego determinacja.

Rodak Sharpa z armii amerykańskiej, kapitan Luke Hampton, chciał od razu przystąpić do działania, ale Sharp upierał się, że podejrzany potrzebuje co najmniej godziny, żeby zamieszanie i dezorientacja wystarczająco wzrosły. Sharp znał już zasady: Gdzie jestem? Co się ze mną stanie? Jak długo będą mnie tu trzymać? To wszystko są dobre pytania, gdy dwa dni temu zostałeś porwany na skraju twierdzy ISIS w prowincji Nimruz i od tamtej pory nie widziałeś światła dziennego. Po około godzinie zaczynasz zadawać sobie bardziej bezpośrednie pytania o dyskomfort: Jak długo będę musiał tak klęczeć? Co to za głucha muzyka?

Sharp, ubrany w zwykłą koszulę z długimi rękawami w kolorze khaki i ciemne kombi, przejechał dłonią po swojej długiej, gęstej brodzie, czytając akta zatrzymanego - tak szczupłe, jak były. Nieliczne szczegóły, które posiadał, były co najmniej pobieżne.

Polskie Biuro było tak przyzwyczajone do odbierania więźniów z CIA z lotniska wojskowego w Szymanach, że podrzucało ich do Camp Zero, jakby dostarczało pizzę. Po stronie polskiej nie prowadzono żadnych rejestrów. Jeśli chodzi o Biuro i polski rząd, CIA tam nie istniała.

Sharp mieszkał w Camp Zero od pół roku. Żadnych przypadkowych spacerów poza terenem. Żadnych urlopów. Tylko jeden dzień wolny w tygodniu. Znalazł się więc w podobnym dylemacie jak więźniowie: nie miał pojęcia, jak długo tam będzie. Jedyna rada, jaką otrzymał w tej sprawie, pochodziła od kolegi z Wirginii: "Zdobądź jakiś cenny wywiad lub rozbij sprawę, Walt. To jedyny sposób na wydostanie się z takiego miejsca jak Zero".

Awanse w CIA stały się w ostatnich latach tak śmiesznie rzadkie, że wśród oficerów średniego szczebla, takich jak Sharp, rodziły się pretensje. Jedynym sposobem na awans było sprytne prowadzenie polityki. A Walter Sharp nigdy nie miał do tego predyspozycji.

Sharp zwrócił akta w stronę Hamptona. Znani wspólnicy są niejasni, wszelkie informacje łączące go z jakimiś znanymi grupami są albo anonimowe, albo niejasne, a nikt, z kim rozmawialiśmy, nigdy nie wymienił nazwiska Abdul al-Malik.

'Trop jest solidny, sir,' powiedział stanowczo Hampton.

Jak solidny?

Jednostka Army Ranger twierdzi, że mężczyzna pasujący do jego opisu został zauważony w pobliżu wybuchu IED w innym punkcie kontrolnym dzień wcześniej, który zabił około tuzina przyjaciół.

Sharp wydychał, czymś zafrapowany. 'Podtapialiśmy tutaj Khalida Sheikh Mohammeda, kiedy przyznał się do zamachu na dziewięć jedenastek. W celi trzeciej mam brytyjskiego kata ISIS, który według każdej gazety na świecie został zabity dziewięć miesięcy temu. A cela ósma to facet, który został aresztowany w swoim samochodzie w Brukseli z pięćdziesięcioma kilo C4, pudełkami gwoździ i żyletek oraz mapą kierującą go do najbliższej żydowskiej szkoły dla dzieci. Patrzę na tego gościa... On jest łamaczem przepisów parkingowych w porównaniu z tymi potworami".

Hampton powiedział: "Miał przy sobie torbę z wieloma paszportami i kilka map granicy z Pakistanem. Bóg wie, dokąd się potem udał".

Sharp potrząsnął głową. 'Coś tu nie gra.' Zamknął akta i podszedł do drzwi celi, sprawdzając przez otwór szpiegowski. 'Czy widziałeś jego ręce, kiedy wszedł?'

'Jego ręce?'

'Są miękkie. Nie mają modzeli. Nie można żyć w gównie w Nimruz z tak miękkimi rękami. Tam wszyscy są rolnikami. Sharp nadal wpatrywał się w twarz Malika. 'Trudno go umiejscowić, prawda? Pod względem narodowościowym. Byłby dobrym szarym człowiekiem.

Hampton przytaknął.

Szary człowiek był tym, na co polował każdy rekrut wywiadu: kimś, kto wtapiał się w tłum; kimś, o kim po spotkaniu natychmiast się zapominało. Nie zostawiali śladu na świecie.

Malik wyglądał na około trzydziestki. Miał na sobie tylko okulary zaciemniające i parę białych szortów. Jego stopy były skute kajdankami, a on stał bezpośrednio pod reflektorem w centrum pomieszczenia w pozie ukrzyżowania - tak jak go poinstruowano - jego ręce drżały z wysiłku, zimna i braku snu. Po jednej stronie jego ciała znajdowały się świeże siniaki, które powstały w wyniku długotrwałych uderzeń w nerki, a na grzbietach nóg takie same, które powstały w wyniku uderzenia drewnianą laską.

'NDS musiał mieć na niego kilka zwrotów' - powiedział Sharp, przypominając sobie raport o ofiarach wybuchu w punkcie kontrolnym.

Niedawno zebrany Narodowy Zarząd Bezpieczeństwa w Afganistanie - coś w rodzaju FBI połączonego z CIA - miałby oficerów w punkcie kontrolnym, w którym doszło do wybuchu IED. Każdy podejrzany na pewno dostałby od nich lanie.

'Jakieś notatki od agentów na eskorcie?'

Hampton powiedział: 'Złapali faceta ukrywającego się w krzakach, filmującego w pobliżu. Dostali jego telefon, ale jest zaszyfrowany, więc nic z niego nie wyciągną'.

'To problem Biura nie nasz' - odpowiedział Sharp. Rzucił długie spojrzenie na Malika. 'Podkręcasz tam klimatyzację?' zapytał.

'Tak. Jest ledwie trzydzieści,' potwierdził Hampton.

Testując go, Sharp zapytał, 'Czy jego obecny stan fizyczny zaskakuje pana, kapitanie?'

'Większość cywilów lub niewinnych pogorszyłaby się już bardziej. Są też bardziej skłonni do strajku, do wyrażenia w jakiś sposób swojej niewinności. On nie wykazuje żadnych oznak buntu czy gniewu. Bojownicy wroga są zazwyczaj bardziej spokojni. Sugeruje, że Malik przeszedł szkolenie wojskowe. Może w Pakistanie. To by pasowało, biorąc pod uwagę miejsce ataku IED".

Sharp często stawiał takie pytania Hamptonowi, pomagając mu w drodze do zostania SSO jak on. Czasami mijały tygodnie, zanim Hampton zorientował się, czy udzielił prawidłowej odpowiedzi.

Mając nadzieję, że trochę go podpowie, Hampton zapytał: 'Co o tym myślisz?'.

'Przeszedł szkolenie, w porządku'. Sharp podał Hamptonowi akta i ruszył do drzwi celi. Kimkolwiek jest, nie jest zwykłym facetem.

Rozdział 1 (4)

Pod przeciwległą ścianą stał szczupły afgański tłumacz Fahran, ubrany w mundur armii amerykańskiej, z czarnym szalikiem na szyi, okularami przeciwsłonecznymi na głowie, swobodnie palący papierosa. Był jednym z dziewięciu tysięcy afgańskich cywilów, których armia zatrudniła jako tłumaczy od czasu amerykańskiej inwazji w 2003 roku, i jednym z niewielu, którzy pozostali na miejscu po wycofaniu się Amerykanów. Nie spieszyło mu się do powrotu. Wszyscy, których znał lub kochał, zostali zabici. Teraz postanowił po prostu chodzić po ziemi, udając się wszędzie tam, gdzie Sharp, tak długo, jak będzie go potrzebował.

Sharp wyciągnął pięść do Fahrana, po czym powiedział: "Takbir".

Fahran podciągnął szalik do góry na usta i nos, a okulary przeciwsłoneczne w dół na oczy. Zderzył się pięściami z Sharpem, po czym odpowiedział: 'Allahu Akbar'.

Sharp, który przez całe życie był ateistą, zrobił to tylko po to, żeby uspokoić Fahrana i przypomnieć mu, że nie jest apostatą, bo pomaga białym zachodnim "niewiernym": ci mężczyźni w celach, którzy podawali się za posłańców Allaha, byli prawdziwym wrogiem, a Fahran nie miał się czego obawiać ani w tym, ani w następnym życiu.

Sharp otworzył drzwi celi akurat w momencie, gdy zaczynało się "Through the Never" Metalliki, uderzył go pęd zimnego powietrza. Nie mógł nie być pod wrażeniem tego, jak Malik poradził sobie z warunkami. Wciąż z wyciągniętymi rękami, Malik szarpał głową z boku na bok, słysząc w pobliżu kroki Sharpa, oczekując zdjęcia gogli. W świetle reflektorów Sharp mógł dokładniej obejrzeć stłuczenia na całym ciele Malika. NDS nie zadawało sobie trudu, by zadać mu takie obrażenia po zaledwie czterdziestu ośmiu godzinach pobytu w areszcie.

Sharp skinął na Hamptona, który popchnął ręce Malika w dół. Początkowo myślał, że jest testowany, i próbował utrzymać podniesione ramiona, dopóki Fahran nie powiedział po arabsku: "Opuść ramiona". Hampton poprowadził Malika w kierunku drewnianego stołu z dwoma metalowymi pętlami przybitymi do niego na jednym końcu, podczas gdy Sharp wyłączył klimatyzację. Chciał, aby Malik był na krawędzi, myśląc: czy rzeczy mają stać się łatwiejsze czy trudniejsze?

'Uwielbiam czytać o historii', powiedział Sharp, zatrzymując się na interpretację Fahrana. 'Można się wiele nauczyć. Na przykład o mnichach z Castillo la Coroño. W czasach inkwizycji byli prawdziwymi chorymi. Ale niech to szlag, jeśli nie osiągali wyników". Sharp ponownie skinął na Hamptona, który zdjął gogle Malika.

Malik wzdrygnął się, jego oczy rozbiegły się po pokoju, żeby się zorientować.

Sharp przechadzał się przed nim, jego długa broda sprawiała, że wyglądał jak zdziczałe zwierzę, gruba szyja i ramiona wybrzuszały się pod szeroką, workowatą koszulką. Zanim Malik zdążył przyzwyczaić się do surowego otoczenia, Hampton przykuł jego ręce do metalowych pętli stołu i wepchnął go na drewniane krzesło, które nie miało spodu, a jedynie drewniane obramowanie. Co sprawiło, że przez cały czas wiercił się na krawędzi. Takie coś samo w sobie nie złamałoby kogoś, ale w połączeniu z wszystkimi innymi upokorzeniami mogło zrobić różnicę. Wzmocnione przesłuchanie nie dotyczyło tylko jednej rzeczy na raz. Chodziło o wiele rzeczy naraz.

Hampton cofnął się w kierunku drzwi celi obok Fahrana, gdy Sharp zajął miejsce przy stole naprzeciwko Malika.

'Wzięliby kawałek materiału' - powiedział Sharp, po czym wyciągnął mały biały kawałek płótna i położył go na stole. 'Włożyliby go do gardła faceta, a następnie wypełniliby jego usta wodą i przytrzymali nos. Jedynym sposobem na oddychanie było połknięcie wody. Problem w tym, że woda namoczyła szmatę, która przywarła do gardła faceta i sprawiła, że się udławił.

Fahran przetłumaczył informację beznamiętnie, neutralnym tonem.

Sharp wyskoczył ze swojego krzesła i trzymając Malika za głowę od tyłu, wsadził szmatkę głęboko w usta, jednocześnie trzymając Malika za nos. 'Geniusz tego polegał na tym, że dusiło cię to na tyle, by było agonią, ale nie na tyle, by cię zabić. Człowiek w rozsądnej formie, jak ty, mógł to wytrzymać przez, och, nie wiem, kilka godzin. Facet mógłby powiedzieć, że po tym czasie wierzy w cokolwiek".

Malik zamknął oczy i kopał nogami w górę i w dół, obcasy trzaskały w ziemię. Jego oczy wybrzuszały się, gdy próbował wynaleźć dla siebie trochę oddechu.

Hampton patrzył na swoje stopy, jakby to w jakiś sposób rozgrzeszało go ze współudziału w tym, co się działo.

Sharp mówił powoli. I wyraźnie. 'Jedyną rzeczą. Chcę, żebyś w to wierzył. to ja. I że zrobię wszystko. By dowiedzieć się tego, co muszę wiedzieć.' Wyciągnął z powrotem szmatkę i puścił nos Malika.

Gdy Malik chlapał i łapał oddech, wydawało się, że próbuje coś powiedzieć. Sharp pochylił się blisko, jego ucho znalazło się przy ustach Malika. Sharp usłyszał, jak szepcze z miękkim angielskim akcentem: "Pozbądź się innych". Sztuczka z tkaniną wydawała się mieć niewielki wpływ na jego zdolności umysłowe. Jego oczy były jasne i nadal utrzymywały ostrość.

Gdy Sharp się wycofał, Malik spojrzał w górę na spleśniały sufit. Próbując utrzymać przedstawienie upartego dżihadysty wobec Hamptona i Fahrana, zawołał: 'La il laha il Allah, Muhamma!'.

Fahran zinterpretował, 'Nie ma Boga prócz Allaha, a Mahomet jest jego posłańcem'.

Po kilku krokach z powrotem do swojego krzesła, Sharp powiedział do Hamptona, 'Daj mi kilka minut samemu'.

'Będę zaraz na zewnątrz', powiedział Hampton, po czym wskazał na Fahrana. Tłumacze nigdy nie mieli używać imion przy zatrzymanych. Nawet pseudonimów.

Sharp poczekał, aż zostaną sami. Mam trzech Brytyjczyków na dole korytarza, więc w tej chwili jesteś dla mnie tylko lekko interesujący. Co jeszcze masz, al-Britani?

Malik wykrzywił szyję, próbując ją wyciągnąć. Szepnął, trzymając głowę nisko. 'Musisz mnie wyciągnąć.'

Sharp zaśmiał się. 'Oczywiście, dlaczego nie powiedziałeś'.

'Jestem tu w niebezpieczeństwie'.

'Nie wiesz gdzie jesteś, Abdul. Co sprawia, że myślisz, że jesteś w niebezpieczeństwie?'

'Sądząc po czasie lotu z Bagram, powiedziałbym, że byliśmy albo w Camp Zero, w Polsce, albo w Camp Romeo, w Rumunii'.

Nazwy obozów, nie mówiąc już o ich lokalizacji, były tajne. Tylko słowo kodowe. Sharp wpatrywał się intensywnie w Malika. OK, pomyślał. Masz moją uwagę.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Między prawdą a spiskiem"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️