Prolog
Prolog VIOLET Det är mycket att vara en zigenare från Portocale. Det finns en hel kult som ägnar sig åt att utplåna den sista av vår blodslinje för en "försvunnen" gudom av något slag. Det är bara början på vår otur. Låter kul att vara jag, eller hur? Döm mig inte för att jag inte har alla detaljer. Den här sekten ger inte många detaljer när de försöker döda dig och sånt. Kanske deras föräldrar inte älskade dem tillräckligt och det gjorde dem kniviga? De flesta Portocale-zigenare fejkar sin död tidigt och kommer inte ut ur sitt gömställe förrän långt senare. Jag är inte så säker på de detaljerna heller, eftersom mamma alltid sa att hon skulle berätta för mig när det var dags. Det är svårt att lita på de historier jag har hört, eftersom zigenare är naturligt födda berättare, och man vet aldrig vilka historier som är fakta eller fiktion. De flesta tror att det beror på att vi ständigt utsätts för de halvdöda och måste ta del av de vilda historier som de döda berättar. Det där med "döda män berättar inga historier" är förresten en total smörja. Spöken håller aldrig käften och det är svårt att tro på hälften av det de säger. Jag började inte ens se spöken förrän under det senaste året eller så, men min galna nivå växer med varje nytt spöke som dyker upp i mitt liv. De gnäller mer än vad jag har gjort den här veckan. Jag brukar inte vara en gnällspik, men idag är ett undantag. Idag är dagen då jag ser dem bära min mammas kista in i ett visningsrum, och jag håller programmet i min hand lite hårdare än nödvändigt. "Tjejen i kistan har en total het mamma-vibe. Din, förmodar jag", säger spöket som rider på min mammas kista precis när jag bryter mot zigenarens regel nummer ett: Aldrig ha ögonkontakt. Jag är dålig på den regeln. Återigen, spökgrejen är ny för mig, så jag förtjänar en paus. Ett flin kröker det röda huvudets läppar när hon hoppar av kistan och stoltserar mot mig. "Tja...jag tycker att vi borde prata, eftersom jag vet att du kan se mig. Säg mig, får den här bh:n mina bröst att se oproportionerliga ut?" När jag inte svarar det respektlösa spöket, som bara är klädd i sin knappa behå och trosor, och som inte slutar att sondera sina spökbröst, flyttar hon sig upp bredvid mig. Mitt fokus är på kistan när de lyfter upp den ände som visar min mammas ansikte, och jag måste sänka mig ner till stolen när mina knän försöker vackla. En enda tår rullar nerför min kind när spöket tar plats bredvid mig. "Om du är hennes dotter måste ni bli hetare med åldern. För hon är mycket hetare än du. Hon är brunare också ... och hon är död." De döda är inte ett känsligt folk när de väl har förlorat sitt fysiska fotfäste i de mer känsliga levande människornas värld. "Du är dock helt gullig. Dina läppar är definitivt en rolig egenskap hos dig. Jag skulle kyssa dig om jag kunde, bara för att få känna på de där läpparna, och jag är inte ens särskilt förtjust i tjejer." "Har du något emot det?" Jag väser och ger henne ett sidoöga. När hon flinar stirrar jag på henne och tittar tillbaka på dörren och undrar om någon - någon annan - kommer att dyka upp. Jag har aldrig träffat någon annan zigenare från Portocale, men mamma har alltid svurit på att vi hade familj där ute. Jag önskar att hennes ande skulle stiga upp så att jag kunde ställa alla de riktigt viktiga frågorna som våndas i min mage. "Hur dog hon?" frågar spöket. Eftersom jag nu är ensam här inne med henne och bara väntar på att min mammas ande ska komma fram, svarar jag. "Det fanns ingen definitiv dödsorsak." "Åh, det suger", svarar hon med en bestämd nick. "Hur länge har hon legat nere?" "Fyra dagar." "De var i alla fall snabba med begravningsgrejerna." "För snabbt", mumlar jag under andan. "Så ... varför stirrar du på henne som om du förväntar dig att hennes näsa ska vicka? Ser du inte att hon är död?" "Jag väntar på att hennes ande ska lossna. Det tar ibland upp till fem dagar. Det finns en anledning till att uppvaknanden en gång i tiden tog mycket längre tid." "Det finns ingen ande i den kroppen", säger hon till mig som om jag borde veta det redan. "Jo, det finns det", konstaterar jag bestämt. "Nej, det finns det inte. Jag är ett spöke. Vi vet dessa saker." En obehaglig känsla sätter sig i min mage. Om sekten fick henne skulle de inte också kunna fånga hennes ande. Betyder det då att en andejägare också är ute efter henne? Det finns ingen annan möjlighet att hon skulle vara någon annanstans än just här och nu, annars. Jag berättade för henne att jag kan se spöken nu. Hon vet att jag också kan se henne. Jag kollar min telefon och ser att min far har lämnat ett meddelande. Pappa: Jag kan inte komma härifrån tillräckligt tidigt för att hinna före begravningsprocessionen. Jag är ledsen. Istället för att svara släpper jag telefonen i min handväska. "Jag heter Anna förresten", säger spöket till mig. "Anna, om du börjar förfölja mig kommer jag att salta dig vid varje tillfälle", varnar jag henne medan jag suckar och kniper ihop näsryggen. "Har du salt just nu?" frågar hon. "Nej." "Bra att veta", kvittrar hon medan hon kastar en blick runt i det annars tysta, tomma rummet. "Din mamma var populär, va?" Jag rycker på axeln och låter inte nästa tår falla. Mamma skulle bli förbannad om hon visste att jag grät framför hennes kista just nu. "När man är en Portocale-zigenare är det svårt att behålla vänner", svarar jag frånvarande. "Varför?" Anna funderar. Mina ögon skiljs från min mammas kropp när jag suckar. "För att vi aldrig vet vem som vill se oss döda." "Jag hoppas att du inte tycker att det gör dig intressant", ropar hon på min rygg när jag reser mig upp. "Vänta bara tills jag berättar för dig hur fantastisk jag är. Du kommer aldrig att släppa mig."
Kapitel 1 (1)
Kapitel 1 VIOLET Jag sliter bort täcket från soffan, ser mig omkring och börjar slå mot dammplymorna. Det tar mindre än tre månader innan ett helt hem utan liv är täckt av damm. Lyckligtvis har jag ännu inte sett några skadedjur. Jag skulle förmodligen vara frestad att bränna ner stället om något med päls eller fjäll sprang över min fot just nu. Den här dagen är skitig nog. "Du kan absolut betala någon för att göra det här", säger Anna när hon följer mig genom hemmet. "Det skulle jag absolut inte kunna", påminner jag henne frånvarande, lyfter upp en bild på min mamma och mig och sveper med ett finger genom dammet som ligger över våra ansikten och avslöjar dolda leenden. Mammas ögon har alltid innehållit själsliga hemligheter. Hon sa att det var en Portocale-grej. Men mina ögon verkar aldrig hålla själsliga hemligheter, så jag börjar tro att blicken måste hoppa över en generation. Jag rensar mig och lägger ner bilden. "Du skulle kunna vara rik. Med en sån kurvig kropp skulle jag vara rik", konstaterar Anna uppriktigt och följer fortfarande efter mig när jag trycker upp de tre dörrarna på den här sidan av trappan. "Jag antar att jag föddes i fel tid", konstaterar jag distraherat. Fler saker är täckta. Fler skrämmande lager av damm finns fortfarande kvar att ta itu med. "Det kommer att ta mig månader att få det här huset rent", stönar jag. "Eller så kan du använda din röv och bli rik", kontrar Anna ohjälpligt, medan jag fortsätter att slita bort de många täckningarna. "Ännu bättre är att använda din zigenarmagi!" "Det är inte så zigenarmagi fungerar." "Okej, hur fungerar zigenarmagi då?", voltar hon. "Jag är inte helt säker, men jag vet att den inte gör det möjligt att kringgå manuellt arbete", säger jag och går in i ett annat rum som får en illamående känsla att rinna uppför ryggraden på mig. "Jag tror att jag var zigenare en gång i tiden", säger hon med en suck. "Resande på vägarna och frestade manliga resenärer med utsvävningar, medan mina skumma bröder tömde deras fickor. Jag visste inte att jag satte en modetrend som skulle slå igenom på 2000-talet", säger hon med en vemodig suck. "Det är den romantiserade versionen av det", säger jag frånvarande till henne. "Du är dock ingen zigenare om du tror att det är sanningen om det." "Se mig som en hederszigan och berätta sanningen för mig", säger hon medan jag lyfter upp några böcker från marken och placerar dem i det nedre skåpet framför mig. "Ordet zigenare används faktiskt som ett rasistiskt skällsord i de flesta länder än i dag. Jag har turen att leva i en tid och på en plats där zigenarkulturen uppskattas och till och med omfamnas av många gadjo-" "Gadjo?" "Icke-zigenare", säger jag avvisande. "Kan vara en stötande term, beroende på tonen", tillägger jag. Hon sticker plötsligt ut huvudet ur kuriosakabinettet, och jag stönar medan jag arbetar runt henne, eftersom hon låtsas som om hon försöker hitta en bekväm plats att sitta på. "Hur som helst har zigenare levt under religiös förföljelse, oprovocerat våld, oförsonliga fördomar och oförsonliga massakrer som sällan får mer än en fotnot i historieböckerna. Och i vissa delar av världen står de fortfarande inför alla samma barbariska problem." "Tråkigt," konstaterar hon. "Har någon någonsin sagt till dig att man inte ska pissa på regnbågar? Är du fortfarande grinig på grund av problemen med den döda mamman?" Jag vet inte riktigt varför jag försöker berätta saker för henne. "Hur ser staden ut?" Jag frågar henne och lyfter upp en kudde i soffan på mammas kontor. Det här rummet gör mest ont hittills. Det finns så mycket av henne i det. "Det finns många spöken där ute. Det verkar som om staden är full av dem", svarar hon torrt. Det blir allt svårare att räkna ut när hon talar sanning. "Toppen", konstaterar jag i stället för att grilla henne för att se om hon är sanningsenlig. Nej, jag är inte någon speciell person för att jag kan se spöken. Det är en zigenargrej. Ibland kan man se glimtar av framtiden och ibland ser man rester från det förflutna. "Åh, och det finns några stora heta tjejer i stan, så det finns några förmåner. Jag kan titta på dig som den där gången när vi invaderade studenthuset och du startade den där orgien", fortsätter Anna. Jag håller mig med handen i ansiktet och stönar inombords. "Jag startade ingen orgie. Jag har aldrig ens varit på ett studenthem. Och du blir mer och mer löjlig för varje sekund", säger jag innan jag vänder mig bort och blåser ut ett långt andetag. Jag påminner mig ständigt om att ha tålamod med henne, för hon kan inte hjälpa sina lögner eller det splittrade sätt på vilket hennes hjärna fungerar. Men mitt tålamod håller på att ta slut i dag. "Har du någonsin startat en orgie annat än den där gången?" frågar hon och klickar med tungan, vilket gör mig fullständigt förbannad när hon plötsligt dyker upp framför mig. Jag hatar när hon gör det. Jag riktar en kall blick mot henne. "Jag har aldrig och kommer aldrig att starta en orgie!" Jag skriker. Lite för högt. Särskilt eftersom mina ögon låser sig på en mans mystiskt blå ögonbryn, när min blick sveper över Annas något kortare huvud. Hon snurrar runt och ögonen blir runda när hon kommer närmare. "Hubba Hubba Hubba", viskar hon sceniskt. Jag hatar henne så mycket just nu att jag är frestad att salta henne. Mannen med blont hår och början på ett avsiktligt skägg flinar åt mig, medan han höjer ett ögonbryn med felfri nedlåtelse. "Ja, det är möjligen första gången någon någonsin har ropat det till mig innan vi ens presenterat oss", säger han och låter sina ögon svepa över mig innan de möter mina igen. Hans kostym- och slipslook är vanligtvis inte min grej, men jag tror aldrig att jag har sett en man bära kostym på samma sätt som han gör. Anna börjar fläkta mig, vilket lyckligtvis avbryter den elektriska strömmen i luften. Jag borde nog undersöka om jag kan desinficera huset för kvarvarande magi innan jag gör något dumt... som att attackera en man för att han är oanständigt lockande i en kostym medan jag fortfarande är känslomässigt sårbar. "Säg att jag tillbringade trettiotalet som gangsterprostituerad, så jag har lärt mig några saker. Berätta för honom nu", säger Anna lite drömskt. Låtsas inte se det kåta spöket vid min sida, eftersom han inte kan se henne och jag redan ser galen ut, försöker jag spela bort det. "Jag tycker att det är bäst att lämna ett så minnesvärt första intryck som möjligt, oavsett hur upprörande minnet kan verka."
Kapitel 1 (2)
Hans flin blir bara större. "Så en annan zigenare från Portocale är i stan?", funderar han, tar ett steg närmare och sätter sig på en lutad plats på väggen med armarna korsade över sitt imponerande bröst. "Berätta för honom det där med prostituerade", säger Anna som om hon fortfarande är i lustfylld trans. "Jag är faktiskt Martas brorsdotter genom giftermål, så jag har inget zigenarblod i mig", ljuger jag lätt och får på ett konstigt sätt båda hans ögonbryn att studsa upp i förvirring. "Jag heter Violet Carmine", tillägger jag stramt. Han rätar upp sig och justerar sin slips, hans ansiktsuttryck sluter sig som om han förvandlas till en helt annan man framför mina ögon. "Jag tror inte att han förväntade sig det", påpekar Anna retoriskt. "Violet Carmine?" frågar han som om han har svårt att tro det, hans ögon smalnar av misstänksamhet. "Ja", konstaterar jag försiktigt och undrar varför han verkar tro något annat. Mannen framför mig distraherar mig från min tysta oro när han kör en hand över nacken och ler hårt. "Jag är Vancetto Valhinseng. Överhuvud för huset Valhinseng", säger han till mig och hans ögon möter mina förväntansfullt. "Valhinseng...oh! Du är en av min mosters klienter", säger jag med en lättnadens andetag. Mamma skulle inte samla på fiender som klienter för att ge dem vidare till mig. "Jag tar över verksamheten, så jag kommer att börja skicka dina förnödenheter inom en vecka eller så, om du inte redan har gjort andra arrangemang." Han lutar på huvudet och hans ögon studerar mig ännu mer intensivt. "Mina nuvarande arrangemang har varit tillfälliga och långt mindre tillräckliga än vad din faster var kapabel till. Bär du på zigenargåvan?" Väldigt få människor tror ens på zigenarmagi - eller någon annan magi för den delen - nuförtiden. Shadow Hills är ett av de få undantagen. Det är en turiststad för de troende, de nyfikna eller helgfixarna. "Nej, jag är inte av zigenarblod, men jag har recepten och en zigenarvän som hjälper till med den mer majestätiska sidan av saker och ting", säger jag vagt och använder mina inövade repliker som den erfarna lögnare som varje begåvad zigenare borde vara nuförtiden. Hans läppar ger nästan efter i en kurva av underhållning, men hans ögon är inte längre lekfulla. De är fulla av försiktig intrig och försiktig nyfikenhet. Om du undrar är ögonen svaren på de tankar som finns i någons huvud. Men det är aldrig lätt att läsa dem korrekt. Allt är en kvalificerad gissning, baserad på sammanhang och observerbar information om ens omgivning. Jag är inte direkt ett proffs på det... När han bara fortsätter att stirra som om han förväntar sig mer, lägger jag till: "Du kanske måste använda lite mer av mina fritidsprodukter för att det ska bli lika potent som moster Martas, men det kommer närmare än allt annat du kan hitta." "Du är verkligen en zigenarknarkhandlare, din lilla fräcka djävul", skrattar Anna, vilket får mig att stönas inombords. Vancetto skrubbar en hand över sin käke, ögonen är låsta som om han är vilse i sina tankar när han förmodligen försöker reda ut mig. Det är irriterande, för det känns som om han tror att jag döljer något. Jag gillar inte när folk verkar se rakt igenom mig. "Kommer du att ta över hennes mediumklienter också?" funderar han, nästan som om han följt min tankegång och bestämt sig för att locka mig. "Tyvärr inte. Mediumarbete är mer avancerat och otroligt farligt utan ordentlig utbildning eller åtminstone zigenarblod", svarar jag och ler hårt när jag än en gång upprepar min lögn och låter det stanna vid det. Jag får en vibbar från honom som får håret i nacken att resa sig, även om resten av min kropp verkar vara benägen att uppskatta själva åsynen av honom. Han nickar som om det är acceptabelt och klappar ihop händerna. "Nåväl, fröken Portocale, låt mig inte hindra er från att bli uppvaktad. Om ni finner er i behov av hjälp låter jag er gärna välja några av mina tjänsteflickor för att hjälpa er." "Mitt namn är Carmine. Och erbjuder du mig att låta mig välja några av dina arbetare som om de vore min egendom, herr Valhinseng?" Jag frågar lite bittert och ler lite mindre vänligt. Från sexig till idiot på mindre än tio minuter. Inte ett nytt rekord, men definitivt nära. Jag har dejtat dem som knäpper med fingrarna och gnäller över soppans temperatur, när jag bara är glad att den inte skållar min tunga direkt ur mikrovågsugnen. "Mina trosor är fortfarande våta. Jag bryr mig inte om att han är en oäkta rik jävel", säger Anna allvarligt. Jag hatar henne verkligen lika mycket som jag älskar henne. Hans läppar rycker igen. "Jag betalar dem generöst. Jag är säker på att de inte skulle ha något emot det." "Jag tar hand om det här", säger jag till honom och påminner mig själv om att jag känner till hans namn eftersom han var en storspenderande kund till min mamma. Skitstövel eller inte, hans konto räcker för att betala räkningarna och de flesta av mina levnadsomkostnader. "Nåväl. Men om du ändrar dig har du mitt nummer och min adress. Använd gärna någon av dem", konstaterar han och ett sardoniskt flin spökar kortvarigt på hans läppar. "Jag meddelar dig när din beställning är klar", säger jag avvisande till honom. Hans flin sprider sig som om han förväntade sig det svaret. "För ett ögonblick, Violet Carmine, tror jag att du nästan tyckte om mig. Så väldigt nytt." Han vänder sig om och går därifrån, och lämnar den konstiga anmärkningen kvar i luften. "Det känns som om du borde bli förolämpad, men jag vet inte riktigt varför", konstaterar Anna eftertänksamt. "Eller kanske var det en komplimang?" Jag väntar tills jag hör ytterdörren stängas innan jag säger "Jag hatar dig". "Du berättade inte att jag var en gangsterprostituerad på trettiotalet", säger hon anklagande och vänder en irriterad blick mot mig. "Det är jag som hatar dig." Jag är tillbaka till den bortglömda face-palmen. "För att du var en loungesångerska på trettiotalet. Vi har gått igenom det här. Du var aldrig astronaut, du var inte heller prostituerad och du dödade inte heller Hitler, eftersom Hitler inte ens dog på trettiotalet!" "Eller så vill de att du ska tro det", konstaterar hon i en dämpad, konspiratorisk ton och pekar med fingret mot mig. "Varför matar jag dina vanföreställningar? Det är meningen att jag ska ignorera dig om du inte talar sanning", grymtar jag medan jag vänder mig om och börjar gå ner för trappan. "Oförskämd!" "Nej, det kallas för terapi. Inget spöke kommer tillbaka från den här fasen, men jag är fast besluten att göra dig till den första", ropar jag över axeln. "Steg ett är att få dig att fokusera på vad som verkligen händer." Av någon anledning råkar jag tycka om den vackra rödhåriga kvinnan som dog i sin bästa ålder när hennes pojkvän blev svartsjuk och sköt henne i sovrummet efter att ha ertappat henne med en annan man. Hon är fast i ett spöklimo, oförmögen att gå vidare. Och tyvärr är hon det närmaste en riktig vän jag någonsin har haft. Min mammas viktigaste regel? Bli aldrig förtjust i de döda. De har fortfarande en värre död framför sig.
Kapitel 2 (1)
Kapitel 2 VANCE "En Van Helsing är verkligen på väg in på min mark", säger Emit när jag kliver in på hans uteplats. Han är blodig naken under den kåpa som han inte har brytt sig om att knyta ihop. Vissa saker förändras aldrig, oavsett hur många århundraden som flyger förbi. "Det har alltid förbryllat mig varför du tycker att din kuk verkligen är värd att visa upp", säger jag och lägger händerna i fickan när jag lutar mig mot sidan av hans hus. Han ger mig ett snett, självbelåtet flin medan han dricker ur ett glas vin. "Det har alltid förbryllat mig varför du måste titta på min kuk före mina ögon", skjuter han tillbaka. Jag hade nästan glömt varför jag hatar att prata med muttan. Den enda som tittar på hans kuk är han själv. Faktum är att det är där hans ögon är nu, när han flinar ner på den. Neandertalare. "Varför i helvete bad du om att få tala med mig? Jag föredrar snarare vårt arrangemang att hålla oss till våra egna hörn av staden", säger han allvarligare, med ögonen äntligen uppåt. "Violet Carmine är i stan", säger jag till honom och spanar efter hans reaktion för att se om han har besökt henne ännu. "Martas brorsdotter? Och? Vi visste att hon skulle komma för att ta över sin mosters butik", säger han och stirrar på mig som om jag vore en idiot. Han har definitivt inte gått och hälsat på henne. "Hon har Portocale-blod." Han ser överraskad ut och rynkar pannan. "Okej. De flesta Portocale-zigenare använder falska namn, så det är ingen chock. Men en annan Portocale kommer att bo i Shadow Hills? Är den här också villig att leverera till oss?" "Javisst. Hon sa att hon skulle ha beställningar igång snart." "Marta var en unik Portocale. Hon hatade oss men hade inget emot att ta våra pengar och ge oss de saker vi behöver. Hur ovanligt det än är med allt det här kan jag inte se hur den här andra är så speciell att den motiverar ett personligt samtal", konstaterar han distraherat medan han bläddrar i sin telefon. "Vi har alla aktivt undvikit Marta efter att ha observerat henne under en kort dag eller så." "Den här nya lilla Portocale hade ingen aning om vem jag var", säger jag till honom och väntar på att hans långsamma hjul ska börja snurra och komma ikapp. Jag är orolig för att rök ska pysa ur hans öron när han fortsätter att stirra på mig som om han behöver mer information och överanstränger sin hundhjärna. "Hon ljuger om sitt namn för mig... och om sitt zigenararv. Men hon ljuger absolut inte om att hon inte känner mig. Jag gav henne mitt namn och hon blinkade aldrig med ögonen. Om jag inte hade gjort ett mindre misstag i formuleringen, som involverade den här tidens version av manér, hade hon mycket väl kunnat förbli trevlig", förklarar jag. Han ser fortfarande förvirrad ut. Jävla idiot... "Det låter som om du försöker berätta för mig att en Portocale träffade dig och fortfarande utgav sig för att vara en icke-Portocale och inte har någon aning om vem du är, men det är inte logiskt, om hon inte har någon aning om vem du är..." "Du överkomplicerar verkligen saker och ting", informerar jag honom pliktskyldigt. "Vem hon än är så lämnade Marta allt till henne, och Marta visste säkert vem du är. Det gör alla Portocale. Hur länge har vi levt?" frågar han och låter verkligen förbryllad. "Det blev lite deprimerande att hålla räkningen, så jag slutade försöka för hälsans skull", säger jag med en drollig ton och rullar med ögonen. "Man kan helt enkelt inte räkna så högt." Han morrar och jag ger honom en ointresserad blick. "Poängen är att det inte finns någon Portocale som inte känner dig." "Eller dig", påpekar jag, eftersom han får det att låta som om jag är ensam om det här. Han ger mig ett uttråkat uttryck innan han dricker mer av sitt vin. "Leker hon med dig av en slump?" frågar han medan han sätter sig tillbaka. "Jag är inte säker på vad det skulle vara för mening. Vi utgör sannerligen inget hot mot Portocale zigenare - längre. Med Marta död blev hennes falska brorsdotter genom äktenskap just sannolikt någons nya främsta måltavla, om de ens vet att hon existerar." "Är du säker på att hon är en Portocale?" frågar han allvarligt och jag nickar som svar. "Marta hade en dotter som dog för några år sedan. Januari Portocale. Är det hon?" Jag ler. "January Violet Carmine-Martas före detta mans efternamn", säger jag till honom. "Hon brydde sig inte om att vara alltför kreativ, vilket betyder att hennes fejkade död måste ha varit riktigt övertygande." "Några detaljer var att det var blodigt och blodigt, men jag fick aldrig några närmare detaljer. Någon försökte dölja det, och jag lutar åt att det är de som ligger bakom hennes död i motsats till Marta, om det är så", fortsätter han. "Jag skulle ge dig en godisbit om jag hade någon", säger jag med tjock nedlåtande ton, medan han rynkar på näsan åt mig. Jag rullar med ögonen och tillägger: "Ja, någon trodde att de täckte sina arslen, men Marta var förbannat mäktig. Hon kunde lätt ha manipulerat sinnen, eller möjligen fått Damien att göra det som betalning för sin livsskuld." Han snorar bakom mig. "Den skulden kommer aldrig att betalas. Portocale-zigenarna älskar vårt straff för mycket." Jag rycker på axeln. "Om det här är hennes dotter, varför har hon inte ingjutit samma traditionella hat?" Jag påpekar, vilket får honom att rycka till. "Ser du, Wolf? Det är möjligt att Damien betalade hennes mor en livsskuld, även om han aldrig skulle dela den informationen med oss." Även om chansen att Marta skulle kunna göra det är lägre än vad som kan anses vara minimalt... är det ändå något som Damien skulle kunna övertalas med. Han sitter tillbaka och verkar försjunken i tankar. Den här gången tror jag att jag känner lukten av att hans hjärna röker. "Det finns dock en annan sak, vilket är en annan anledning till att jag är här", säger jag ideligen till honom. Han ställer ner sitt glas och lutar sig framåt, och täcker äntligen sig själv... något. "Jag lyssnar, men jag är inte känd för mitt tålamod, så spara dina typiska, teatrala pauser för Damien", säger han med ett fniss. Jag ler. "Hon har ett spöke som hänger runt henne. Ett ganska attraktivt sådant dessutom", säger jag till honom. Han höjer ett ögonbryn. "Kul att du har fått en ståfräs på en död brud, men jag trodde att det fanns en viktig...". Hans ögon vidgas som om han äntligen fattar det, som den långsamma, dumma kille han är. Jag bestämmer mig för att ställa saker och ting till rätta medan han avslutar att sätta ihop det uppenbara. "Jag är inte riktigt lika lätt att få erektion; ett vackert spöke gjorde det inte för mig. Det är svårt att imponera på mig nuförtiden", säger jag medan jag plockar bort en bit ludd från ett av mina knäpphål. "Men hon måste ha dött i sina underkläder. Fruktansvärt slöseri. Kunde ha träffat henne i sin tid-"
Kapitel 2 (2)
"Sluta prata om spöket. Den här Violet-flickan kan inte vara en Portocale. Hon skulle suga livet ur spöket." "Hennes husdjursspöke har nått fasen patologisk lögnare, och ändå är hon helt frisk, i stället för en hög med salt. Inget spöke som befinner sig så långt i den slutliga förruttnelsen skulle kunna vara i närvaro av en Portocale så länge, och det verkar som om de är ganska bekanta med varandra", fortsätter jag. "Då är hon inte en Portocale", säger han igen. "Du vill bara inte erkänna att du har fel, som vanligt." "Jag känner mycket väl till doften av portocaleblod. Du är inte den enda med just den förbannelsen", fortsätter jag. "Jag har ont i huvudet", säger han på ett stön och lutar sig framåt för att massera tinningarna. "Det behövs inte mycket, eller hur, mutt?" När han ger mig en vild grymtning flinar jag och skjuter iväg från huset. "Jag ska bli det verkliga testet. Hon kommer att hata mig värre än till och med dig", säger han och sträcker armarna över huvudet. "Jag ska göra mitt eget lögndetekteringstest, samtidigt som jag ska se till att du inte bara är full av skit, vilket du förmodligen är." "Ha kul med det. När du inser att hon är en anomali genom att vara en aningslös Portocale, låt henne inte få veta hemligheten ännu", säger jag spetsigt till honom, eftersom det är möjligt att han är dum nog att öppna munnen. "Som om jag är så dum", morrar han, vilket nästan får mig att glida fram och flina för mycket när jag vänder mig om för att gå därifrån. "Var noga med ditt uppförande, eftersom hon är en sån där pessimist", ropar jag över min axel. "Men kom ihåg att hon fortfarande är en Portocale, även om hon inte vet vad det betyder." "Vad fan är det för jävla grej man säger?", greppar han i min rygg. Jag fortsätter att flina medan jag vänder mig om och bestämmer mig för att inte ge honom den riktiga varningen. Violet Portocale har all den subtila Portocale-skönheten utan Portocale-bitterheten som skummar från hennes mycket spännande läppar. Det finns en viss sårbarhet hos henne som jag inte har behövt se i en Portocales ögon på alltför många århundraden för att kunna räkna, och det är oroväckande distraherande. Emit borde bli lika överraskad av det som jag blev. "Hon vet inte att vi kan se hennes spöke. Lycka till med att hålla ett rakt ansikte", är vad jag säger i stället. "Skitsnack. Hon låtsas eller så drar du mig i ryggen", säger han till mig, när jag vänder mig om och går därifrån igen och lämnar honom att tänka vad han vill. Det kommer att ha mer humoristisk charm när han ser det själv.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Galna zigenarflickan"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️