1. Briar (1)
En ========== Briar ========== ---------- ☆ ---------- "Nu skal du ikke være så dramatisk, skat," siger min PR-chef og undersøger sine negle. "Det er jo ikke sådan, at manden prøvede at slå dig ihjel." Jeg lukker øjnene og gnider mig i tindingerne. Klokken er lige blevet fire om morgenen, og mit hoved er stadig i sving efter gårsdagens rosé. Rødt og blåt lys blinker ind gennem vinduet i mit lille lyserøde flisekøkken og skinner ind fra politibilen, der holder parkeret i min indkørsel. Over mit hoved kan jeg høre de tunge fodtrin og de dybe stemmer fra politibetjentene, der undersøger ovenpå. Jeg er træt. "En fremmed mand klatrede op ad min husgavl, smadrede mit soveværelsesvindue og onanerede i min seng," siger jeg langsomt. "Jeg er ikke dramatisk." Julie trækker på skuldrene fra sin plads ved morgenmadsbaren i marmor og fisker sin pudderdåse op af sin designertaske. "Han har ikke engang rørt dig, skat," mumler hun og stryger pudder over sin spidse næse. "Det ligner næppe en grund til at fyre stakkels Rodriguez." Mine øjne glider hen på Rodriguez, min sikkerhedsvagt. Han nægter at se på mig og flytter sig ubehageligt på sin plads ved siden af Julie. Hans hår er krøllet, hans gylp er åben, og hans skjorte er knappet op. Julies røde læbestift er over hele hans hals. Det er ikke så svært at regne ud, hvordan det er lykkedes den ubudne gæst at komme forbi min port. "Ja," siger jeg blankt. "Det er det. Rodriguez, tag dine bukser på og gå." Hans øjne udvider sig. "Men, frue..." "Lad være med at være frue mig. Du arbejder ikke for mig længere." Jeg vinker til hoveddøren. "Gå." Han står op og puster brystet ud. "Frue, det er virkelig ikke fair..." "Selvfølgelig er det retfærdigt," snerrer jeg. "Du havde for travlt med at kneppe mine ansatte til at bemærke den fremmede mand, der brød ind i mit soveværelse. Jeg betaler dig et sekscifret beløb, og du kan stadig ikke klare en otte timers vagt uden at få udløsning. Du er fyret. Forsvind nu ud af mit hus, før jeg ringer til din kone og fortæller hende, hvorfor du ikke længere har et job." Jeg vender mig om på hælen og forlader køkkenet, mens jeg ignorerer det mumlede "bitch" bag min ryg. Jeg har ret. Det er mig. Det er ikke mig, der har været utro på jobbet og har været min gravide kone utro. Men som sædvanlig er det mig, der er kællingen. De fleste vil naturligvis være enige med ham. Jeg er en velkendt ko. Jeg har endda titler: Du taler med den stolte tre gange vinder af Goss-magasinets pris for "Største Celebrity Diva". En stor britisk avis kårede mig til "Storbritanniens største kælling" for blot et par uger siden. Jeg tror ikke, at det egentlig er meningen, at det skal være priser, men jeg tager dem alligevel. Det er vel lidt af min skyld. Da jeg træder ind i gangen, ser jeg mig selv i det diamantbesatte spejl i gangen. Blondt hår. Finér. Falske negle. Jeg er den slags kvinde, som folk elsker at kalde en kælling. Der er fodtrin på trappen, og jeg kigger op for at se en politimand træde ind på trappeafsatsen med en gennemsigtig bevispose i hånden. "Har du en prøve?" Jeg spørger og læner mig tungt op ad væggen. Han nikker. "Det er dog ikke nogen garanti for, at vi finder fyren. Hvis han ikke er en gentagelsesforbryder fra Storbritannien, har vi ikke hans dna at sammenligne med." "Har I ikke databaser? Hospitalsjournaler eller noget?" Han ruller med øjnene. "Det kan vi måske gøre i en mere højt profileret sag, frue. Ikke noget så ubetydeligt som et indbrud." Han trækker sin telefon op af baglommen på sine bukser og vrikker med sine tykke sorte øjenbryn. "Forresten, min datter var en kæmpe fan af det tv-program, du var med i, dengang. Du har vel ikke noget imod at tage et hurtigt billede af mig, vel?" Jeg kigger ned på mig selv. Jeg har et plettet Minnie Mouse-pyjamasæt på. Makeuppen fra i går aftes er smurt ud omkring mine øjne, som er røde, fordi jeg har grædt. Fordi jeg lige har været offer for et hjemmerøveri. "Ja," siger jeg til ham og forsøger at holde min vrede under kontrol. "Det gør mig faktisk noget." Hans ansigt bliver hårdere. Han vender sig mod døren og holder så en pause, som om han husker noget. "Åh. Jeg tror, det er din." Han rækker mig den gennemsigtige plastikpose. Jeg rynker panden og tager den. Der er en polaroid indeni. "Hvad er det?" "Den lå under din hovedpude. Meget dramatisk." Han presser sine læber sammen. "Jeg er nødt til at spekulere på, præcis hvordan det lykkedes nogen at løfte din pude op og lægge noget under den, mens du sov. Medmindre den ubudne gæst var tandfeen, virker det ikke særlig sandsynligt, gør det?" Jeg svarer ikke, men tager fotografiet frem. Det er et billede af mig i søvne. Jeg ligger spredt ud over mine lagner, med åben mund og begge arme udstrakte. Stramme bånd klemmer sig pludselig om mit bryst. "Sedlen var en fin detalje," tilføjer manden og tager sin jakke fra min garderobe. "Seddel?" Jeg siger følelsesløst. Han laver en snurrende bevægelse med sin finger, og jeg vender billedet. På bagsiden står der skrevet med blomstrende kursivskrift: Du ser smuk ud, når du sover, min engel. Og snart vil vi sove ved siden af hinanden for evigt. X "Åh gud," hvisker jeg og vakler tilbage mod væggen. Jeg kan ikke få vejret. "Åh Gud. Vær sød, bare..." Jeg prøver at give fotografiet tilbage til politimanden, men han træder væk og løfter hænderne. "Det er til dig." Jeg rynker panden. "Du behøver ikke at tage det?" Han trækker på skuldrene. "Jeg ved ikke, hvor meget gavn det ville gøre os, frue." "Hvad mener du?" Jeg kræver. "Det er et bevis!" Han puster et grin ud i munden. "Ja. Ved du, hvad straffen er for at spilde politiets tid, frøken Saint?" "Hvad? Jeg har ikke spildt din tid, det er dit forbandede job!" Han giver mig et grimt blik. "Og jeg er sikker på, at paparazzien, der fotograferede vores biler på vej ind på din ejendom, tilfældigvis hang uden for dit hus klokken fire om morgenen en tirsdag morgen?" Jeg er forbløffet. "Sandsynligvis! Det er ikke min skyld, at de lever af at krænke mit privatliv! Hvis jeg har arrangeret alt dette, hvordan har jeg så fået en bunke af kom i min seng?!" Han trækker på skuldrene. "Fik du din kæreste til at gøre det? Det ved jeg ikke, frue, men jeg ved, at mine betjente ikke bryder sig om at blive brugt i dine reklame-stunts." Jeg stirrer på ham.
1. Briar (2)
Der er et slagsmål bag mig. Rodriguez og Julie træder begge ud af køkkenet og hvisker til hinanden. Jeg knipser min mund og vinker dem hen til døren. "I. Begge. Ud. Jeg sender jer jeres fratrædelsesgodtgørelser. Nyd arbejdsløsheden." Julie kører en hånd gennem sine platinfarvede krøller. "Kom nu, Briar," presser hun sig på. "Det var bare en fejl. Hvordan skulle jeg kunne vide, at en af dine uhyggelige fans ville forsøge at bryde ind i aften?" Jeg stirrer ned på hende. Julie har været min PR-manager i de sidste otte år. Hun er en typisk rig Chelsea-pige: blond, altid sminket og konstant draperet i en pelsjakke. I den tid hun har arbejdet for mig, har jeg næsten fyret hende omkring halvtreds gange, men hun formår altid at snige sig tilbage i mit liv. Hun finder tilsyneladende min tavshed opmuntrende og griber fat i min hånd. "Hør, vil du tilgive mig, hvis jeg skaffer dig et nyt sikkerhedshold?" Rodriguez ser såret ud. "Nej," siger jeg til hende. "Men..." "Du har skaffet mig dette sikkerhedshold," påpeger jeg. "Og så gik du i seng med mit sikkerhedshold. Så nej, jeg lader dig ikke udvælge mine nye vagter." Jeg ryster hende af mig. "Du er fyret. Forsvind." Hun surmuler. "Men-" Min sidste fiber af kontrol knækker. "For guds skyld, vil alle nu bare skride ud af mit hus!" Jeg råber. Jeg ryster. Polaroidbilledet falder ud af min hånd og flagrer ned på gulvtæppet. Der er et par sekunders stilhed, så åbner hoveddøren, og alle begynder at komme ud. Jeg synker hårdt og føler tårerne trille ned ad mine kinder. Jeg løfter en hånd for at fjerne dem. Der er et pludseligt lysglimt. Jeg kigger op og ser politimanden, der står over for mig i døråbningen, og som holder sin telefon op og tager et fint lille billede af mit sammenbrud. Han blinker mig med et smålignende grin. "Tak for det, Briar Saint." Jeg træder frem for at tage telefonen ud af hånden på ham, men han smækker døren i bag sig. Jeg stirrer på døren i et sekund og trækker vejret hårdt. Så drænes al energien ud af mig, og jeg synker ned på jorden og slår armene om mine knæ. Polaroidet ligger på gulvet ved min albue. Sedlen på bagsiden stirrer op på mig. Snart vil vi sove ved siden af hinanden for altid. Jeg begraver mit ansigt i mine hænder. Jeg er så på røven.
2. Matt (1)
To ========== Matt ========== ---------- ★ ---------- Jeg sætter mig tilbage i min stol og stirrer på filen foran mig. "Nej. Aldrig i livet. Absolut ikke. Jeg laver aldrig mere en sag om en berømthed igen." Vores chef, en lille blond kvinde ved navn Colette, stirrer på mig. "Du har ikke engang mødt pigen," påpeger hun. "Det behøver jeg heller ikke," siger jeg blot. "Jeg gør det ikke." Min makker Kenta skubber sin kop kaffe hen over skrivebordet. "Drik den og hold op med at brokke dig," mumler han og rækker ud efter cafetieren for at hælde et nyt krus op. Han ser halvt sovende ud, hans hvide skjorte er krøllet sammen, og hans lange, mørke hår falder rundt om hans ansigt. Mens jeg ser på, skovler han de løse lokker tilbage og binder dem til en pæn hestehale. Jeg bider en uhøflig kommentar tilbage og tager kaffen op. For at være ærlig, har jeg virkelig brug for koffeinen. Klokken er fem om morgenen, og resten af Londons Angel Security-hovedkvarter er stille og tomt. Jeg burde stadig være i seng, men i stedet har vores forstyrrede chef indkaldt os alle til et hastemøde. En massiv hånd strækker sig over min skulder og griber kaffekoppen, lige før den rører mine læber. Min anden makker, Glen, vælter sin enorme krop ned i stolen på min anden side. Med sine 1,80 meter kan han knap nok få sine ben ind under bordet. Colette stirrer på ham. "Du er sent på den." "Ja," er han enig, tager en slurk og smækker sig på læberne. "Ja, det er jeg." Han kører en hånd med store knoer gennem sit tykke hår og strækker sig. Det lyserøde daggrylys, der trænger ind gennem de store vinduer, fanger hans ansigt og oplyser det ødelagte ar, der skærer ned langs siden af hans kind. Colette sukker og trækker en briefingmappe frem, som firmaet har udleveret: en sort mappe med Angel Security-logoet præget i guld. Hun slår den op og viser os et fotografi i A4-størrelse. Det er et paparazzi-foto af en kvinde, der stiger ud af en bil. Glen stivner ved siden af mig. "Det er Briar Saint," siger hun. "Otteogtyve år gammel. Tidligere barnestjerne, blev berømt som trettenårig og medvirkede i tv-sitcom'en Hollywood House. Nu laver hun blockbusterfilm." Kenta læner sig frem og undersøger billedet. "Hun ser bekendt ud." Jeg nikker. Det gør hun. Jeg kunne sværge på, at jeg har set hende før, men jeg kan ikke sætte en finger på hvor. Jeg tvivler i hvert fald på, at jeg ville glemme hendes ansigt. Hun er fantastisk smuk. Honningfarvet hår, blød, stram krop, solbrændt hud. På billedet er hun klædt i en ishvid pelskjole som Cruella De Ville, og hendes læber er malet chokerende røde. Hun smiler mod kameraet som en fotomodel. "Du har sikkert set hende før," siger Colette. "Hun har en meget imponerende IMDb-side. Hun har været med i reklamer, musikvideoer, tv-shows. Desuden er plakaterne for hendes nye film klistret over hele tuben." Hun bladrer rundt på siden og viser os et nærbillede af et hovedbillede. Jeg ser hendes høje kindben og perfekt formede læber. Hun har de mest slående øjne, jeg nogensinde har set, en klar turkis farve, indrammet af lange, flagrende vipper. Billedet er sikkert blevet redigeret i efterbehandlingen, minder jeg mig selv om. Jeg tvivler på, at hun faktisk ser så godt ud i virkeligheden. Intet menneske kunne det. Glen trækker fotografiet tættere på. "Hvad er der galt med den pige?" spørger han med en skotsk accent, der er blevet tykkere af træthed. "Er der nogen, der har generet hende?" Colette trækker på skuldrene og griber i sin taske efter sin pudderdåse. "Jeg blev ringet op af hendes PR-chef for en time siden, og hun bad om at få os til at komme og beskytte hendes klient. Hun sagde, at det var en nødsituation." Hun klapper spejlet op og tjekker sin læbestift. Selv om det er ved daggry, er vores chef stadig perfekt klædt på, med fuld makeup og en lyserød kjole, der matcher hendes negle. Når man ser på hende, ville man aldrig gætte på, at denne smukke kvinde i dukkestørrelse har brugt halvdelen af sit liv på at desarmere landminer i Mozambique. "Hvad er det for en nødsituation?" spørger Kenta, da hun ikke udvider sig. Colette sukker og lukker spejlet igen. "Det ville hun ikke sige. Hun sagde, at det er 'fortrolige oplysninger'. Hun vil gerne mødes, så hun kan få dig til at underskrive en NDA og fortælle dig det personligt." Jeg stønner. Jeg hader berømtheder. Tror hun, at vi vil sælge hendes private detaljer til pressen? Vi er et sikkerhedsfirma, for guds skyld. Colette kniber læberne sammen. "Hvis jeg skulle gætte, ville jeg sige, at frøken Saint har fundet sig en fjende. Hendes opførsel er... kontroversiel." Jeg rynker panden. "Hvad betyder det?" Colette bladrer til en ny fane fuld af medieudklip. Mine øjne bliver store, da jeg ser overskrifterne. Briar Saint forlader "Emma"-cast midtvejs i optagelserne og kalder instruktøren for en "Absolute C*nt". Stjerneskuespillerinde Briar Saint bad denne begejstrede fan om at "kneppe sig selv". Mean Girl: Eks-ven beskriver Briar Saint som en 'reinkarneret Regina George' Den ubehøvlede diva Briar Saint blev kaldt "utaknemmelig, uhøflig og nedladende" af sin tidligere manager. Jeg kigger op på Colette og er vantro. "Du vil have os til at arbejde med hende? Hun ligner et mareridt." "Hvem er Regina George?" spørger Glen. "Er hun berømt?" Colette ruller med øjnene. Jeg bladrer i nogle flere avisudklip og skanner over fotografierne af Briar, der skælder ud mod kameraet. Ja, hun er måske nok smuk, men på de fleste af disse billeder griner hun til kameraet, som om hun lige har lugtet noget dårligt. Jeg tror aldrig, jeg har set nogen se så åbenlyst snobbet ud. Jeg kaster et blik på en anden artikel. "Hej, der er en om hendes tidligere sikkerhedsvagt. Tilsyneladende fyrede hun ham for et par dage siden for at bruge toilettet, mens han havde vagt," læser jeg. "Wow. Hun lyder dejlig." Colette giver mig et fladt blik og trækker filen tilbage. "Matt, det her er tabloid-skidt. Der er en god chance for, at det hele bare er opdigtet, så magasinerne kan tjene penge på pigen." "Og hvis hendes sikkerhedsvagt har solgt en historie til en sladderblad, var han tydeligvis alligevel dårlig til sit job," påpeger Kenta. Jeg ryster på hovedet. "Jeg er ligeglad. Jeg har jo sagt det til dig. Jeg arbejder ikke for endnu en berømthed. Især ikke en med et ry for at opføre sig som et forkælet barn." Vores sidste job som berømthed var et totalt mareridt. Pigen var en 17-årig Instagram-model, som brugte hele dagen på at sniffe stoffer og forsøge at stikke hænderne ned i mine bukser. Da vi endelig smed hende på afvænning, svor jeg, at jeg aldrig ville røre en anden kendis-sag igen.
2. Matt (2)
Jeg ved ikke, hvorfor Colette spilder vores tid med dette. Glen, Kenta og jeg er de bedst trænede i firmaet. Vi har arbejdet her i fem år, lige siden vi blev udskrevet fra SAS. I sidste måned fandt vi datteren til en britisk milliardær, som var blevet taget som gidsel for løsepenge. Måneden før det beskyttede vi en amerikansk præsidentkandidat, efter at hun var blevet skudt ved et valgmøde. Vi arbejder ikke for unge, forkælede berømtheder, der skubber overivrige paparazzier tilbage og bærer deres indkøbsposer gennem indkøbscenteret. "Jeg synes, at vi i det mindste skal tjekke det ud," siger Kenta. "Det er kun rimeligt." "Det er jeg også," tilføjer Glen. "Det er noget lort at nægte at beskytte nogen, der er i fare, bare på grund af deres rygte." Jeg rynker panden. "Men-" "Kom nu," rumler Glen. "Det er bare et indledende møde. Indse det, du skylder mig noget." Han skyder mig et skævt grin. Det tykke ar, der skråt ned ad hans kind, strækker sig, og skyldfølelsen rammer mig som en fragtbil. Uden at ville det, falder mine øjne ned på hans arme og ser de matchende ar omkring hans håndled. De er et par centimeter tykke, hævede og røde. Selv om vi gik på pension for et halvt årti siden, er de aldrig rigtig helet rigtigt. Det gør man ved at tilbringe måneder i lænker. Kenta skifter plads på min anden side, og jeg kan ikke lade være med at forestille mig de ar, som jeg ved er skåret ind i hans ryg. Mine negle griber hårdt ind i træbordet, mens minderne strømmer gennem mig. "Matt. Matt." Glen klapper en hånd på min skulder, og jeg blinker, mens jeg kommer ud af det. Jeg er ikke engang klar over, hvor hårdt jeg trækker vejret, før Colette rækker mig en flaske vand med et sympatisk blik. Jeg stirrer på den i mine hænder. "Jeg mente det ikke sådan, kammerat," siger Glen groft. "Jeg mente bare, at du har sat mig på nattevagt de sidste tre jobs i træk. Ikke..." Han holder en pause, rødmen stiger op ad hans hals. "Du ved, at jeg ikke bebrejder dig for det, der skete." Han gestikulerer vagt over sit ansigt. "Det gør ingen af os." Jeg trækker på skuldrene af ham og gnider mig i øjnene. Han har ret. Jeg står i gæld til ham og Kenta. Jeg skylder dem begge en helvedes masse mere end det her. Hvis de ønsker at møde pigen, så mødes vi med hende. "Fint," mumler jeg. "Men hun har bare at have et rigtigt skide problem."
3. Briar (1)
Tre ========== Briar ========== ---------- ☆ ---------- Jeg er midt i et designmøde om min kommende neglelakserie, da Julie kommer hvæsende ind i rummet og puster ud. "Teksturerede låg på flaskerne kan virkelig hjælpe med tilgængeligheden," forklarer min produktdesigner. "Hvis vi bruger et blankt plastiklåg til de almindelige lakker og et mat låg til de matte lakker, vil synshandicappede brugere meget lettere kunne identificere de produkter, de ønsker,". "Fint. Så lad os gøre det," mumler jeg og drejer mine negle under lyset. Den nuance, jeg har på lige nu, er British Bitch; en blodrød farve, fuld af pletter af karminrød glitter. Vi er i øjeblikket i produkttestfasen, og jeg har en lidt forskellig formel af denne nuance på hver af mine fingre. "Hvad er meningen med det?" Julie spørger højt. "Hvorfor skulle blinde mennesker male deres negle?" "Er det ikke meningen, at PR-folk skal være politisk korrekte?" undrer jeg mig, da hun slentrer ind i rummet. Hun snøfter. "Det er meningen, at jeg skal holde dig i overskrifterne, skat. Det er det hele." Hun draperer sin pelsjakke på ryggen af en stol og sætter sig over for mig. Jeg stirrer på hende. "Har du ikke hørt det? Du er fyret." "Åh, det mener du ikke." Hun rækker hånden hen over bordet og tager en flaske Stiletto op. Det er en sort lak, der er blank som laklæder. "Skat, er du ved at gå igennem en goth-fase? Du ved, at pink er din signaturfarve." Jeg er en stor fan af lyserød. Hvad kan jeg sige? Jeg henter min stilinspiration fra modens tre største ikoner: Paris Hilton, Sharpay Evans og Elle Woods. Jeg kigger rundt på mit kontor og ser på de lyserøde, fluffy kuglepenne, det lyserøde marmorgulv og den lyserøde krystallysekronen, der hænger over mit hoved. For fanden, mit hus er som Barbies drømmehus. Men ingen ønsker at være sød og piget hele tiden. Jeg er sikker på, at selv Barbie nogle gange ønskede at klæde sig ud som en snigmorder, der er på vej til at dræbe en mand. "Hvad vil du, Julie?" Hun roder i sin Gucci-taske og smækker en tynd mappe på bordet. Jeg genkender den med det samme. Det er mappen med de oplysninger, jeg har samlet om indbruddet. Jeg har ikke meget: nogle fotografier af min knuste rude, politirapporten og det skræmmende polaroidbillede. Mit hjerte begynder at slå hurtigere. "Hvorfor har du den?" Jeg er sikker på, at jeg efterlod den i mit soveværelse. "Jeg har løst dit sikkerhedsproblem," meddeler hun triumferende. Jeg bider tænderne sammen. "Jeg har jo sagt det til dig. Jeg finder selv en ny sikkerhed. I-" En mandsstemme buldrer pludselig gennem kontorvæggen, og jeg fryser og lytter. Fodtrin bevæger sig gennem stuen ved siden af, og der er lyden af nogen, der banker på væggen. Frygten skyller over mig i en bølge. Rummet synes at lukke sig om mig og presse al luften ud. "Hvem fanden er i mit hus?" Jeg hvisker. "Jeg sværger, at de er gode," lover Julie. "De er eks-SAS-soldater. Man får ikke bedre træning end det. Jeg har hørt, at Kylie Jenner brugte dem til sin sidste tur til Paris." Hun læner sig ind og sænker stemmen. "Folk i branchen kalder dem Englene." Jeg stirrer på hende. "Er de et boyband?" "Som skytsengle, tror jeg." Hun trækker på skuldrene. "De er i stuen. De venter på dig. Tre af dem!" Jeg lukker mine øjne. "Du har inviteret tre soldater hjem til mig," siger jeg langsomt. "Uden at spørge mig. Efter at en fremmed mand brød ind i mit soveværelse. Og du troede ikke, at det kunne gøre mig ked af det på nogen måde." Hun rejser sig op og smiler lystigt. "Jep. Kom så. De er allerede ved at blive kræsne. Jeg tror ikke, de kan lide at blive ladet vente." Hun vifter min produktdesigner væk. "Du kan gå nu. Briar har en aftale, hun skal til." Kvinden blinker til mig og er overrasket over at blive afvist så pludseligt. Jeg sukker og rejser mig fra min plads. Selv om jeg har det dårligt med at afbryde vores møde, bryder jeg mig virkelig ikke om tanken om at efterlade de mænd alene i mit hus. "Vi er stort set færdige her, ikke sandt, Sarah?" "Ja, ja, det er vi vel." Hun rynker panden. "Vi har stadig ikke talt om de præget lågnavne -" Jeg viger tilbage, skyldfølelse plager mig. Sarah er en af de bedste i branchen; hun er fløjet hertil fra Paris for at være her. "Det er jeg ked af. Jeg stoler på din dømmekraft. Vælg det, du synes er bedst, og jeg godkender det pr. e-mail. Mange tak, fordi du kom hele vejen herud, det sætter jeg virkelig pris på." En idé kommer mig i hu. "Åh! Har du lyst til at komme til premieren på min nye film? Det er en mordgåde, der hedder Players, og den udkommer om et par uger." Jeg tager min telefon frem og skriver allerede en e-mail til min agent. "Jeg flyver til USA til premieren i LA, men der bliver også en stor begivenhed her i London. Jeg kan skaffe dig et par billetter?" Hendes øjne udvider sig. "Det vil jeg gerne," siger hun langsomt. "Jeg har set plakaterne overalt." "Fedt. Min agent vil sende dem med det samme over. Tak igen." Jeg smiler en sidste gang til hende, så tager Julie mig i hånden og trækker mig ud af rummet. "Kom nu," mumler hun. "Jeg vil ikke have, at de bliver trætte og går." Jeg river min hånd fri og vender mig mod hende. "Julie, hvad fanden? Hvorfor gør du det her? Du sætter mit liv i fare. Jeg vil ikke have, at du arbejder for mig mere." Hun rørte knap nok et øjenlåg, da der blev brudt ind i mit hus, for Guds skyld. Hendes brune øjne skinner af tårer. "Briar, jeg beder dig. En chance til. Jeg vil virkelig gerne gøre det her godt igen." Hun tager min hånd igen og klemmer den. "Tænk på alt det, vi har været igennem sammen, skat." Jeg sukker. Sandheden er, at jeg ikke har mange mennesker i mit liv. Mit ry betyder, at de fleste mennesker hader mig ved synet. Julie har været sammen med mig længst af alle på mit hold. Vi går i gymnastiksalen sammen. Hun giver mig forfærdelige råd om drenge og kommer med kaloriefattig vin, når jeg er ked af det. Hun er ikke en veninde; jeg ved, at hvis jeg ikke betalte hende, ville jeg aldrig se hende igen. Men lige nu er hun det tætteste, jeg har. "Hvis du ødelægger det her, bliver du fyret. Jeg mener det." Hun nikker, lyser op igen som en glødepære og skubber døren til stuen op. "Bare vent, til du ser dem. Du vil dø."
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Tre smukke bodyguards"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️