Kapitel 1 (1)
---------- KAPITEL 1 ---------- Palmer "Man braucht eine Menge Bälle, um so zu golfen, wie ich es tue." "Du siehst beschissen aus, Pal." Vom Abschlag des 18. Lochs aus drehe ich den Kopf weg vom Blick auf das türkisfarbene Wasser der Bermudas, das sich so weit erstreckt, wie das Auge reicht, und entdecke meinen besten Freund, der neben meinem geparkten Golfwagen steht. Seit ein paar Stunden sitze ich hier hinter dem Lenkrad. Ich betrachte Bodhi Armbrusters Flip-Flops, seine khakifarbenen Cargoshorts, seine alte, verblichene Baseballkappe, die er rückwärts über sein struppiges, sandblondes Haar gezogen hat, das er seit Jahren nicht mehr geschnitten hat, und sein T-Shirt, auf dem in großen, fetten Buchstaben "Golf Sucks" steht. Und das ist auch gut so, denn wir befinden uns am 18. Loch eines der exklusivsten und prestigeträchtigsten Golfplätze der Welt. "Du bist wirklich der unprofessionellste Caddie aller Zeiten", murmle ich und starre auf sein Hemd. Bodhi lacht und lässt sich zu mir auf den Vordersitz des Wagens gleiten. Er legt seine Füße auf das Armaturenbrett und kreuzt sie an den Knöcheln, direkt neben denen, auf denen ich meine eigenen Füße abgestellt habe. "Meine unprofessionelle, aber bequeme Kleidung ist nicht der Grund, warum ich den ganzen Weg hierher gekommen bin, um dich zu finden. Sie können doch nicht auf dem 2. Loch herumsitzen und sich selbst bemitleiden, oder? Gott, warum müssen Golfplätze so groß sein? Das ist doch Blödsinn. Niemand braucht so viel Kondition." Bodhi hält inne und zupft einen Fussel von der Vorderseite seines Hemdes. "Außerdem hatte ich dieses Hemd unter dem prätentiösen Polo an, das ich bei Turnieren tragen muss. Ich muss mich immer noch mit meinen Leuten solidarisch zeigen - meinen Golf hassenden Leuten. Sie sind auf mich angewiesen, um den Hass am Leben zu erhalten." ESPN hat mich zu einem der zwanzig besten Golfer meiner Zeit gewählt. Ich bin einer von nur fünf Spielern, die mehr als fünfzig Mal in ihrer Karriere unter den ersten drei Plätzen der National Tour, dem größten Golfturnier der Welt, gelandet sind. Ehrlich gesagt kann ich Ihnen gar nicht sagen, wie viele andere Turniere ich schon gewonnen habe, und ich bin erst dreißig. Ich werbe für Golfschuhe, Golfschläger und Golftaschen, und ich bin das Aushängeschild für Golfbekleidung für eine der größten Sportketten des Landes. Und ich habe einen Caddie und besten Freund, der den Golfsport absolut hasst. "Ich finde es kostbar, dass du mich als unprofessionell bezeichnest. Wie ich sehe, fehlt dir immer noch ein Golfschuh." Bodhi kichert und nickt in Richtung meiner gekreuzten Füße. An einem Fuß hängt ein schwarz-weißer Golfschuh, der andere hat nur eine weiße Socke, die mit Grasflecken übersät ist. Der "fehlende" Schuh liegt immer noch auf dem Grund des Wasserhindernisses etwa dreihundertfünfundsechzig Meter hinter uns. Zusammen mit meinem Pitching-Wedge. Und die Wasserflasche, die Bodhi in der Hand hielt, die ich ihm entrissen und zur Sicherheit dorthin geworfen habe. Mir dreht sich der Magen um, und ich möchte kotzen, weil ich heute wahrscheinlich meine Profigolfkarriere so gekonnt versaut habe. Die Karriere, für die ich trainiert habe und auf die mich mein Vater vorbereitet hat, seit er mir im Alter von drei Jahren zum ersten Mal einen Schläger in die Hand gedrückt und mich mit sechs Jahren zu meinem ersten Turnier angemeldet hat. Ich möchte auch so sehr lachen, dass mir die Seiten wehtun, weil alles, was ich getan habe, absurd ist. Mein Kopf ist im Moment völlig verwirrt, und es hat nichts geholfen, dass ich hier draußen sitze und mich selbst bemitleide, wie Bodhi es so schön gesagt hat. Nachdem ich losgestürmt war und auf einem verdammten Schuh herumgelaufen war, bis Golfer, Fans, Prominente, Fernsehsender und Offizielle den Platz verlassen hatten, die meisten Leute nach Hause gegangen waren und nur die VIPs zum Feiern ins Clubhaus zurückgekehrt waren, fand ich einen verlassenen Golfwagen, den einer der Platzwarte wohl auf dem Vorfeld des 10. Ich fuhr es hierher zurück, um allein zu sein und mich selbst zu bestrafen, indem ich jede Dummheit, die ich heute hier begangen habe, noch einmal durchspiele. "Gibt es irgendeine Hoffnung, dass die Fernsehsender in diesem Moment plötzlich alle gleichzeitig Kameraprobleme hatten und absolut niemand ein Handy dabei hatte?" Ich weiß nicht einmal, warum ich mir die Mühe mache, Bodhi diese Frage zu stellen; ich kenne die Antwort bereits. Ich habe mein Handy vor einer Stunde ausgeschaltet, nachdem ich die ersten zwanzig E-Mails gesehen habe, die mir mein Agent weitergeleitet hat, allesamt von meinen verschiedenen Vertragspartnern, in denen mir mitgeteilt wurde, dass meine Verträge kurz vor der Kündigung stehen, wenn das heutige Verhalten zur Norm wird. Es waren auch ein paar E-Mails dabei, in denen ich von bevorstehenden Turnieren, für die ich mir den Arsch aufgerissen habe, ausgeladen wurde. Es gibt viele professionelle Golfer, die Wutanfälle haben, aber Palmer "Pal" Campbell gehört nicht dazu. Mir wurde schon sehr früh beigebracht, das Spiel und den Platz, auf dem man spielt, zu respektieren. Ich habe alle meine Auszeichnungen und meine Popularität erhalten, weil ich meinen Mund halte, den Kopf einziehe und das Spiel spiele, Punkt. Ich schreie nicht, ich streite nicht, ich kämpfe nicht mit anderen Spielern, und ich verliere nie die Beherrschung, wenn ich bei einem Schlag Mist baue. Die meisten Leute denken, ich sei ein Arschloch, nur weil ich nach außen hin nicht freundlich bin und mit Leuten, die ich nicht kenne und denen ich nicht vertraue, keinen Funken Humor habe. Das macht den Spitznamen "Kumpel", den ich bekam, als ich zum ersten Mal in der Profigolfszene auftauchte, zu einem ziemlichen Widerspruch, aber das ist in Ordnung für mich. Und es war auch in Ordnung für meine Sponsoren und die Turnierkommissare, bis ich heute vor der ganzen Welt ein Arschloch geworden bin. Als Bodhi endlich aufhört zu lachen, nachdem ich mich entschlossen habe, diese dumme Frage laut zu stellen, lässt er einen brummenden Seufzer von sich, bevor er zu mir herübergreift und meine Kniekehle tätschelt. "Die schlechte Nachricht ist, dass du bei den Bermuda Open, bei denen du in deiner ganzen Karriere noch nie schlechter als Zweiter geworden bist, den letzten Platz belegt hast. Anstatt ein Preisgeld von sechs Millionen Dollar mit nach Hause zu nehmen, bekommst du gerade genug, um unsere Flüge nach Hause zu bezahlen, und du hattest den Zusammenbruch aller Zusammenbrüche im nationalen Fernsehen", sagt Bodhi und dreht seinen Kopf, um mich anzusehen. "Aber?" frage ich nach einigen stillen Sekunden, in denen er nichts weiter sagt und mich nur blinzelnd anschaut. "Aber was?" "Du hast mir die schlechte Nachricht überbracht, wofür ich dir übrigens danke. Es ist ja nicht so, dass ich in den letzten Stunden nicht jeden Moment von dem, was ich getan habe, in meinem Kopf durchgespielt und versucht habe, nicht in kalten Schweiß auszubrechen. Aber jetzt sollst du mir die gute Nachricht überbringen, damit ich mich besser fühle", erinnere ich ihn.
Kapitel 1 (2)
"Oh, es gibt keine guten Nachrichten." Bodhi lacht und schüttelt den Kopf. "Du hast dir deinen Wurfkeil übers Knie gebrochen und ihn dann in den Teich geworfen, einen deiner Schuhe von den Füßen gerissen und ihn zusammen mit einer sehr leckeren Flasche Sprudelwasser, die ich gerade genossen habe, in den Teich geworfen, und du hast aus vollem Halse geschrien, dein Vater solle 'Scheiße fressen', und zwar drei Meter vor jedem Fernsehsender der Welt." Ich stöhne auf und stütze meinen Kopf in die Hände, weil die Übelkeit wieder ganz stark zurückkommt. "Eigentlich hast du 'Leck mich am Arsch' geschrien. Das hast du sehr genau gesagt", fügt Bodhi hinzu. "Oh, warte! Es gibt eine gute Nachricht." Ich schlucke das Erbrochene lange genug hinunter, um aufzublicken, als Bodhi sein Handy aus einer der vielen überflüssigen Taschen seiner Cargo-Shorts zieht und den Bildschirm zu mir dreht. "Das Video deines Nervenzusammenbruchs ist jetzt auf jeder einzelnen Website mit einer Top Ten Golf Meltdowns Liste. Du bist auf allen die Nummer eins, also sieh zu, dass du heute etwas gewinnst!" Bevor ich ihm das Grinsen aus dem Gesicht schlagen kann, ertönt laute Rockmusik aus seinem Handy. "Und sieh mal, wie lustig das hier ist", fährt er fort und hält das Telefon näher an uns heran. "Diese Website hat die Stelle, an der dir der Schuh aus der Hand fällt, in eine Schleife gelegt und mit Buckcherrys 'Crazy Bitch' unterlegt, so dass es aussieht, als würdest du ihn immer wieder werfen. Jemand hat auch schon ein GoFundMe eingerichtet, um T-Shirts mit deinem Gesicht und der Aufschrift "Eat My Shit" drucken zu lassen. Das ist alles sehr aufregend, Kumpel. Du bekommst heute Abend extra Streusel auf dein Eis, weil du mir zum ersten Mal überhaupt einen Golftag versüßt hast." Ich reiße ihm das Telefon aus der Hand, so wie ich es vorhin mit seiner Wasserflasche getan habe, schneide das Video ab und werfe sein Telefon zusammen mit meinem eigenen in das Fach unter dem Armaturenbrett. Bodhi seufzt und dreht seinen Kopf, um mich anzuschauen. "Ich weiß, dass du sehr wohl weißt, wie sehr mir das, was heute hier passiert ist, gefallen hat, denn ich sage dir schon seit Jahren, dass du eines Tages explodieren würdest, wenn du die Dinge weiter in dich hineinfrisst. Aber im Ernst, Mann. Was zum Teufel ist passiert? Du warst noch nie auf dem vorletzten Platz. Und du bist nie unter dem dritten Platz gelandet, bis auf das eine Mal vor zwei Jahren, als..." "Nicht", unterbrach ich ihn und warf einen Blick in seine Richtung. "Genau. Wir reden nicht über das Qualifikationsturnier, das du vor zwei Jahren verloren hast, oder warum du es verloren hast, oder wer dich dazu gebracht hat, denn es war nur ein kleiner Fleck auf dem Radar, und das Turnier zählte nicht. Das hier, mein Freund, war kein Fleck auf dem Radar." Ich seufze verärgert, weil ich schon weiß, wie sehr ich heute alles vermasselt habe. "Können wir jetzt darüber reden, was bei der Abzweigung zu den Back Nine passiert ist?" fragt Bodhi nach ein paar ruhigen Minuten, in denen wir beide nur schweigend in die untergehende Sonne starrten und dem Rauschen der Wellen in der Ferne lauschten. Ich hatte einen der besten Golftage seit Wochen. Mit sechs Schlägen unter Par ging ich auf die letzten Neun, und alles, was ich tun musste, war, den Schwung beizubehalten, mich auf das Spiel zu konzentrieren, und ich hätte den Sieg in der Hand gehabt. Und dann beschloss mein Vater, mir ins Ohr zu flüstern, als ich meinen Driver gegen mein Wedge austauschte. Mein Schlag war direkt am Rand des Fairways bei der Zuschauerleine gelandet und damit viel zu nah an der Stelle, an der mein Vater stand. Das machte es ihm ziemlich leicht, mir seinen Blödsinn zuzuflüstern, während ich mit dem Rücken zu ihm stand und versuchte zu entscheiden, was ich mit meinem Schlag machen sollte. Danach ging es mit meinem Spiel schnell bergab. Seine ständigen Nörgeleien und nervigen Kommentare jedes Mal, wenn ich in die Nähe des Zuschauerseils gehen musste, was oft der Fall war, da alle meine verdammten Schläge danach ins Rough gingen, machten alles nur noch schlimmer. Als einer meiner Schläge am letzten Loch genau in die Mitte des Wasserhindernisses platschte - etwas, das ich seit der Highschool nicht mehr getan hatte -, konnte mein Vater nicht aufhören, darüber zu reden, wie sehr ich es heute vermasselt hatte. Zum ersten Mal in meiner Karriere habe ich völlig die Fassung verloren. "Dale Campbell beschloss, dass das 10. Loch der beste Zeitpunkt war, um mir zu sagen: 'Vermassle heute nichts. Zeig dich von deiner besten Seite und um Himmels willen, lächle mehr. Die Reality-Show wird das Material von heute für die Pilotfolge verwenden.'" Bodhis Mund klappt vor Schreck genauso weit auf wie damals, als ich meine Keule in zwei Teile zerbrach. "Dieser Schwanz", murmelt er. "Ich war damit beschäftigt, mich mit einem der anderen Caddies ein paar Meter weiter zu unterhalten, sonst hätte ich ihm für dich eine aufs Maul gehauen. Du hast ihm das mit der Reality-Show abgesagt. Viele Male. Über mehrere Monate hinweg und sehr laut und mit viel Gefluche." "Ich weiß. Es ist schon schlimm genug, dass ich seit Jahren nicht mehr in die Öffentlichkeit gehen kann, ohne dass mich Kameras verfolgen. Ich brauche keine drinnen, die mich beim Essen, Schlafen, Trainieren, Netflix schauen in meiner Unterwäsche, Kacken bei offener Tür oder beim Sex beobachtet." Bodhi schnaubt. "Fuck off. Ich habe Sex", murmle ich und verschränke die Arme vor mir. "Okay, klar." Er lacht wieder. "Halt die Klappe. Das kommt vor." "Ja, klar." "Manchmal. Hin und wieder ...." Ich schweife ab und versuche mich daran zu erinnern, wann ich das letzte Mal einen freien Tag oder auch nur genügend Stunden für mich hatte, in denen ich die Energie hatte, etwas anderes zu tun als zu schlafen oder in Gedanken Listen mit all den Gründen zu erstellen, warum ich mein Leben hasse. Der einzige Sex, den ich in letzter Zeit hatte, betraf meine Hand und Fantasien über den Ausrutscher, den ich uns verboten habe, jemals zu besprechen. "Ich kann nicht glauben, dass er dir das mitten in einem der größten Turniere des Sommers angetan hat. Kein Wunder, dass du ihm gesagt hast, er soll deine Scheiße fressen. In so einer Situation reicht die Scheiße von niemandem sonst." Bodhi schüttelt den Kopf, und sein ernster Gesichtsausdruck bringt mich zum Lachen. Ein Teil der Panik verschwindet, als er wieder spricht. "Was willst du tun?" Zum ersten Mal, seit ich heute Morgen aufgewacht bin, kann ich an nichts mehr denken. Diese Frage hat mir noch nie jemand gestellt. Nicht über etwas Ernstes. Und ich weiß, dass Bodhi es todernst meint, und dass er nicht nur fragt, was ich zum Abendessen machen will, wenn wir vom Golfplatz kommen. Er fragt mich, was ich mit meinem Leben anfangen will. Mir wurde nie eine andere Option als Golf gegeben. Ich wurde mit einem Naturtalent geboren, und man hat mir immer wieder gesagt, dass ich dafür dankbar sein soll. Es hat mir ermöglicht, die Welt zu bereisen, es hat mir mehr Möglichkeiten eröffnet, als ich mir je hätte vorstellen können, und ich habe mehr Geld verdient, als ich mir je hätte träumen lassen. Und ich bin unglücklich. Ich bin unglücklich, seit das erste Mal eine Kamera auf mich gerichtet war und ich nicht einfach Golf spielen und das Spiel genießen konnte. Es wurde zu einem Job, einer lästigen Pflicht, etwas, das ich tun musste, statt etwas, das ich gerne tat. Ich wurde zu einem "Ja-Mann" zu allem, was mein Vater von mir verlangte, denn ich war alles, was er auf der Welt hatte, und ich hatte das Gefühl, dass es meine Aufgabe war, alle Lücken in seinem Leben zu füllen und alles zu tun, was ich konnte, um ihn glücklich zu machen.
Kapitel 1 (3)
Er hat mich nie gefragt, was ich wollte. Er hat sich nie für die Leere in meinem Leben interessiert oder dafür, was mich glücklich macht. Er ordnete einfach an und entschied, und ich hielt meinen Mund und meinen Kopf unten und spielte das verdammte Spiel. "Ich darf meine Werbeverträge nicht verlieren. Das weiß ich", sage ich schließlich leise. "Ich weiß nicht, wie ich etwas anderes machen soll. Ich bin für nichts anderes qualifiziert. Golf ist alles, was ich kann. Wenn ich nicht pleite gehen will, während ich mir etwas einfallen lasse, muss ich zumindest das in Ordnung bringen." "Dann werden wir das in Ordnung bringen." Bodhi nickt, als wäre es das Einfachste auf der Welt. "Ich habe meinen Vater als meinen Manager gefeuert. Und ich habe meinen Agenten und meinen Publizisten gefeuert, weil er sie eingestellt hat und sie tun, was er verlangt, ohne mich zu fragen. Was zum Teufel mache ich jetzt überhaupt? Wohin soll ich gehen?" Es ist alles ganz lustig, wenn man endlich alle Zeit und alle Freiheit der Welt hat, bis man plötzlich feststellt, dass man absolut nirgendwo hingehen kann und das einzige Familienmitglied, das man hat, vor der ganzen Welt blamiert und gefeuert hat. Sicher, ich habe ein paar Mietobjekte an verschiedenen Orten, an denen ich die meiste Zeit verbringe, aber ich war nie lange genug an einem Ort, um sie zu meinem Zuhause zu machen. Es gibt nur einen Ort, der mir jedes Mal in den Sinn kommt, wenn ich an das Wort Zuhause denke. "Du weißt verdammt gut, wo du hingehen musst, um deine Wunden zu lecken", sagt Bodhi und liest meine Gedanken. "Jeder auf dieser Insel liebt dich, beschützt dich und ist froh, wenn der verlorene Sohn zurückkehrt, während du dir über alles klar wirst." Jetzt bin ich an der Reihe zu schnauben, als ich den Schlüssel umdrehe, um den Golfwagen zu starten, weil ich mir denke, dass das Clubhaus inzwischen wahrscheinlich leer ist und ich mich hier rausschleichen kann, ohne dass mich jemand sieht oder mir eine Kamera vor die Nase hält, um mich zu fragen, wie ich mich wegen der heutigen Ereignisse fühle. "Nicht jeder auf dieser Insel liebt mich", erinnere ich ihn, mache eine Kehrtwende und gehe auf den Weg zum Wagen zu. "Ich dachte, wir dürfen nicht über die Person sprechen, die mit dem Eklat zu tun hat. Du bellst und knurrst mich seit zwei Jahren an, wenn ich es auch nur wage, an die Person zu denken, die mit dem Eklat zu tun hat. Und jetzt bringen wir sie einfach so zur Sprache?" Bodhi stößt einen Fluch aus, und seine Hände fliegen nach oben, um sich an den Überrollbügeln festzuhalten, als er fast seitlich aus dem Golfwagen fliegt, als ich aus Versehen eine etwas zu scharfe und schnelle Kurve auf dem Weg nehme. "Wenn man bedenkt, dass wir gerade entschieden haben, wohin ich gehen soll, und dass der Blip auf dieser Insel lebt, sieht es so aus, als müssten wir irgendwann über sie reden." Eine Vision von langen blonden Haaren, leuchtend blauen Augen, vollen rosa Lippen und einem mörderischen Körper mit einer mörderischen Einstellung, die dazu passt, schießt mir durch den Kopf. Meine beste Freundin vor Bodhi. Ich habe sie seit fast drei Jahren nicht mehr persönlich gesehen. Ich habe seit zwei Jahren nicht mehr mit ihr gesprochen, und ich bin mir ziemlich sicher, dass sie mich hasst. "Du bekommst heute Abend nicht nur Streusel für die Gewinner, sondern einen ganzen Eisbecher, Bruder!" jubelt Bodhi, als ich an dem leeren 8. Loch vorbeirase. "Ich dachte, es wäre der Höhepunkt meines Lebens, wenn ich endlich sehe, wie du deinem Vater die Leviten liest, aber ich habe mich geirrt. Allein die Vorfreude darauf, was Birdie Bennett mit dir anstellen wird, wenn du die Fähre nach Summersweet Island betrittst, bereitet mir so viel Freude, dass ich bis in alle Ewigkeit durchhalte."
Kapitel 2 (1)
---------- KAPITEL 2 ---------- Birdie "Ich mag große Putts und ich kann nicht lügen." "...und dann tippst du ihren Namen ein, bestätigst noch einmal die geplante Abschlagzeit mit ihnen und klickst auf Okay, um sie zu fixieren." Ich reiche das iPad an Chris zurück, einen Schüler der örtlichen High School, der heute auf dem Summersweet Island Golf Course - oder SIG, wie die Einheimischen ihn nennen - angefangen hat, und er fummelt ein paar Sekunden lang in der von uns verwendeten Planungs-App herum, bevor er mich ansieht. "Vielen Dank für Ihre Hilfe beim Training, Ms. Bennett, ich weiß, Sie sind sehr beschäftigt. Und nochmals danke, dass Sie ein gutes Wort für mich eingelegt haben, um mir diesen Job zu besorgen. Ich muss noch eine Menge Geld für das College sparen, und Nachhilfe ist nicht gut genug bezahlt." Ich nicke und winke einem Golfer zu, als die Glocke über der Tür läutet, wenn er den Pro-Shop verlässt, und fülle schnell die Kassenschublade mit einem Stapel Ein-Dollar-Scheine, bevor ich sie zuknalle. "Ich habe dir schon eine Million Mal gesagt, nenn mich Birdie. Bei Ms. Bennett fühle ich mich alt", erinnere ich den blonden, schlaksigen Teenager, der fast einen Meter größer ist als ich. Heutzutage scheinen Teenager in einem alarmierenden Tempo zu wachsen. "Ich habe hier auch angefangen zu arbeiten, als ich in der High School war, und ich bin froh, dass ich helfen konnte. Meine Schwester hat mir erzählt, dass du Owen in den letzten Monaten gute Nachhilfe in Mathe gegeben hast, also bin ich dir in ihrem Namen sowieso etwas schuldig." Ich erwidere Chris' Lächeln, auch wenn mir dieser Gesichtsausdruck in letzter Zeit weh tut. "Ich weiß, dass du viel zu tun hast, schließlich ist das dein erster Arbeitstag nach deinem zweiwöchigen Urlaub. Ich wette, es war fantastisch. Ich wollte schon immer mal nach Hawaii." Das wollten wir beide, Junge. Ich unterdrücke ein jämmerliches Stöhnen mit einem Husten, als ich buchstäblich von der Klingel gerettet werde. Der Gong über der Tür ertönt erneut, und einer unserer Stammgäste kommt herein, schnappt sich eine Zehnerpackung T-Shirts aus der Schachtel auf dem Tresen und hält sie in die Luft. "Hey, Birdie, du bist wieder da! Ich brauche nur eine Tüte hiervon und zwei Wasser. Wie war der Urlaub? Du bist nicht sehr braun", kichert Mark, der Besitzer von Summersweet Grocery, während ich meine Grimasse verberge, indem ich mich von ihm abwende, um zur Kühlbox zu gehen und sein Wasser zu holen. Es ist mitten im Sommer auf einer Insel, und ich bin der Manager des Clubhauses eines Golfplatzes. Obwohl ich viel Zeit drinnen verbringe, verbringe ich manchmal mehr Zeit draußen. Natürlich trage ich ein weißes, kurzärmeliges T-Shirt mit einem schwarz-weißen SIG-Logo darauf und einen kurzen schwarzen Golfrock mit einem weißen Karo an der Hüfte. Ich hätte einen Schneeanzug tragen sollen. Im Grunde genommen habe ich ein Plakat abgenommen, das verkündet, dass ich die letzten vierzehn Tage nicht an einem Sandstrand gelegen, aus Kokosnüssen getrunken und eine goldene Bräune bekommen habe. Ich sehe aus, als hätte ich die letzten zwei Wochen mit Harry Potter unter der Treppe verbracht. Summersweet Island, direkt vor der Küste Virginias, ist keineswegs groß. Wenn man sie nicht persönlich kennt oder zumindest nicht von jedem auf dieser Insel gehört hat, ist man noch nicht lange genug hier. Und mit lange genug meine ich fünf Tage. Höchstens sieben, bevor jeder in dein Geschäft einsteigt und alles über dich weiß. Dafür liebe ich sie, und dafür hasse ich sie auch, aber ich könnte mir nicht vorstellen, irgendwo anders zu leben. Wie durch ein Wunder klingelt Marks Handy, bevor mir etwas über meinen... Urlaub einfallen kann. Vielleicht ist es kein Wunder. Vielleicht sind es die Götter des Karmas, die auf mich herabblicken, nachdem ich in letzter Zeit so viel Mist erlebt habe. Was auch immer es ist, Mark telefoniert weiter, während ich das Wasser vor ihm auf dem Tresen abstelle. Chris kassiert ihn nach meiner Trainingseinheit mit ihm wie ein Profi ab, und Mark packt alles ein und geht mit einem Lächeln und einem Nicken, das Telefon zwischen Wange und Schulter eingeklemmt, und ohne ein weiteres Wort über meine fehlende Bräune. Gott sei Dank. Ich kam um fünf Uhr morgens hierher, bevor der Platz öffnete, in der Hoffnung, dass ich meine Arbeit erledigen konnte, bevor meine Kollegen und die Golfer eintrafen. Ich wollte Zeit haben, um meinen Kopf in Ordnung zu bringen, da ich in den letzten zwei Wochen, in denen ich mich versteckt hatte, nichts anderes getan hatte, als mein Gehirn zu Brei zu machen, anstatt zu planen, was ich allen erzählen würde, wenn ich wieder zur Arbeit kam. Ich stehe kurz vor einer großen Beförderung, auf die ich monatelang hingearbeitet habe, da habe ich keine Zeit für ein matschiges Gehirn. Die Drehtür eines Golfplatzes an einem Samstagmorgen um neun Uhr bringt mich dazu, etwas Scharfes und Rostiges in das Glockenspiel zu stechen, wenn, sobald Mark weg ist, die Tür wieder aufgeht und jemand anderes hereinkommt. Oh nein. "Sieh an, sieh an, sieh an, wenn das nicht Birdie Bennett ist, die von ihrem zweiwöchigen Urlaub zurück ist von ... wo warst du noch mal?" Der weiße Schnurrbart des siebzigjährigen, teilweise glatzköpfigen Mannes, der auf der anderen Seite des Tresens steht, zuckt amüsiert, obwohl ich nicht glaube, dass er je einen Tag in seinem Leben richtig gelächelt hat. "Hawaii", murmle ich und beantworte seine lächerliche Frage mit zusammengebissenen Zähnen, denn er weiß verdammt gut, wo mein Urlaub stattfinden sollte und dass ich nicht hingefahren bin. Er ist der einzige Mensch auf dieser Insel, der diese Information kennt, und er wurde zur Verschwiegenheit verpflichtet. Es wurde ein Handschlag gemacht und Geld ausgetauscht. Ich musste auch zustimmen, ihm fünf Abendessen und sieben Frühstücke zu kochen, damit er schweigt, der Verräter. "Du siehst ein bisschen blass aus für vierzehn Tage an einem solchen Ort, nicht wahr?" Dieser verdammte buschige weiße Schnurrbart zuckt wieder, und als ich aus dem Augenwinkel sehe, wie Chris den Mund aufmacht, um wahrscheinlich auch nach meiner blassen Haut zu fragen, beende ich den Spaß des alten Mannes, damit ich Chris vorstellen kann. Seine Familie ist erst vor ein paar Monaten nach Summersweet gezogen, so dass er bis jetzt noch nicht in den Genuss von Murphys Gesellschaft gekommen ist. "Chris, das ist Murphy Swallow. Alle nennen ihn Murphy oder Murph. Er arbeitet hier, seit die Dinosaurier auf der Erde lebten, er weiß also alles. Das macht ihn sehr, sehr alt, und er ist leicht zu erschrecken, aber er ist ziemlich schlau, besonders was SIG angeht", erzähle ich Chris, während ich meine Arme lässig auf den Tresen lege und Murphy anlächle.
Kapitel 2 (2)
Es bereitet mir keine körperlichen Schmerzen, da ich den Anruf vor zwei Wochen bekommen habe, also ist das ein Schritt in die richtige Richtung. Murphy zu necken ist immer Balsam für die Seele. "Du kannst ihn alles fragen, was du willst. Murph ist dein Mann, egal was du brauchst. Ich gebe dir sogar seine Handynummer für Notfälle." Das Knurren, das Murphy unter seinem Atem hervorstößt, während er mich anschaut, macht mich fast, ich wage es zu sagen, glücklich. Murphy mag keine Teenager. Oder Kinder. Oder Babys. Oder wirklich alle Menschen, die reden, atmen, blinzeln oder ihn anderweitig nerven. Murphy, ein Witwer, der nach Summersweet Island und in das Haus neben uns zog, als ich in der Grundschule war, war der Griesgram aus der Nachbarschaft, der einem die Bälle nicht über den Zaun zurückwarf, wenn man sie versehentlich in seinen Garten warf. Er hortete sie wie ein Troll, der Goldmünzen unter einer Brücke anhäuft, und schnatterte uns über den Zaun hinweg an, während er seinen Wäschekorb mit unseren Basebällen, Fußbällen und Golfbällen hochhielt, während wir mit einem Stein um uns warfen, weil er all unsere verdammten Spielsachen hatte. Obwohl er buchstäblich jeden anschrie, seinen Rasen zu verlassen, war er auch der Typ Mann, der mit den Augen rollte und dir einen Keks gab, wenn er dich zum Weinen brachte, solange du dich damit abfandest und aufhörtest zu weinen. Murphy war wie ein Großvater für mich, wenn dieser Großvater sich ständig über alles ärgerte und einem bei jeder Gelegenheit auf die Nerven ging. Murphy Swallow ist der Grund, warum ich eine tiefe Besessenheit für Pepperidge Farm's Strawberry Thumbprint Cookies habe und warum ich nie weine, wenn ich verletzt werde. Ich schlucke es hinunter. Ich habe gelernt, dass man Kekse bekommt, wenn man sie erträgt. Dieses Lebensmotto habe ich seitdem mit meiner Schwester und meiner besten Freundin geteilt, und es hat sich wirklich gut für uns bewährt. "Hast du gesagt, sein Nachname ist Swallow?" meldet sich Chris plötzlich zu Wort, gefolgt von einem jugendlichen Kichern. "Das ist, was sie..." "Überleg dir gut, ob du den Satz beendest", unterbricht ihn Murphy, dessen Augen sich verengen, während er Chris von der anderen Seite des Ladentischs aus anstarrt. Ich fühle mich ein wenig schlecht, als ich sehe, wie Chris seine erste Murphy-Bedrohung am eigenen Leib erfährt, und jetzt weiß er, dass die Gerüchte auf der Insel wahr sind, aber nicht schlimm genug, um einzugreifen. Ich habe genug mit meinem eigenen Leben zu tun. Chris muss jetzt mit Murphy arbeiten und lernen, dass man sich nicht jedes Mal in die Hose macht, wenn er einen ansieht. "Was stehst du hier noch rum? Such dir was zu tun", befiehlt Murphy Chris, der schnell hinter dem Tresen hervorschlurft und dann zur Tür hinausläuft. Als wir allein im Laden sind, nimmt Murphy Chris' Platz hinter dem Tresen ein, setzt sich ein paar Meter entfernt in den Computerstuhl und dreht ihn zu mir hin, während er hin und her wippt. "Du musst aufhören, alle hier zu erschrecken", sage ich ihm, was ich ihm mindestens dreimal pro Woche sage. Murphy begann bei SIG zu arbeiten, als er auf die Insel zog, und er war derjenige, der mir meinen ersten Job hier als Caddie verschaffte, als ich in der High School war. Als es an der Zeit war, in den Ruhestand zu gehen, hat er es genau vier Tage lang ausprobiert und jede Minute davon gehasst. Er macht ein bisschen was von allem, vom Mähen der Grüns über das Aufsammeln der Bälle am Ende des Tages mit dem Picker auf der Range bis hin zum Servieren von Getränken an der Bar, wenn wir viel zu tun haben, und er sucht mich überall auf, wo ich auf dem Platz arbeite, nur um mich zu ärgern. "Ich habe nicht aufgehört, jeden bei mir zu Hause, in meinem Golfwagen oder in der Stadt zu erschrecken, warum sollte ich also aufhören, wenn ich bei SIG bin?" Murphy zuckt mit den Schultern. "Wie ich sehe, hast du immer noch nicht damit angefangen, den Leuten zu sagen, dass du die letzten zwei Wochen nicht in der Stadt warst, obwohl du die ganze Zeit direkt vor ihrer Nase warst. Ich musste heute Morgen deine Mutter anlügen, Roberta Marie Bennett. Siehst du dieses Gesicht? Das ist ein Gesicht, das nicht amüsiert ist. Prägen Sie es sich ein." Ich verdrehe die Augen und wende mich von ihm ab, damit er nicht die Schuldgefühle darin sieht. Es ist schon schlimm genug, dass ich nicht zwei Wochen im Paradies verbringen konnte, sondern mich in meinem Haus verkriechen musste, fünf Häuser weiter von meiner Mutter und zwei Straßen weiter von meiner Schwester und meinem Neffen im Teenageralter. Aber die ganze Insel wird es bald wissen. Ich habe es vor meiner Mutter geheim gehalten. Und meiner Schwester. Und meinem besten Freund. Oh mein Gott, sie werden mich umbringen! "Ich werde es heute Abend allen erzählen, ich schwöre es. Halt einfach für den Rest des Tages die Klappe." "Halt dein Maul über was? Und verdammt, ich habe dein Gesicht vermisst!" Ein schwarz-roter Fleck fliegt durch die Tür des Profi-Ladens, die in den Barbereich führt, rennt durch den Raum und hinter den Tresen, um mich zu umarmen, bevor ich auch nur einen Atemzug tun kann. Ich schlinge meine Arme um meine beste Freundin, Tess Powell, die hier als Barkeeperin arbeitet, und atme ihren vertrauten Kaugummiduft ein. Mit ihrem charakteristischen knallroten Haarschopf und dem stumpfen Pony, der ihre Stirn bedeckt, einem Nasenring und einem Schrank voller schwarzer Klamotten kann und wird sie jedem in den Arsch treten, der ihr auf die Nerven geht, aber ihre engen Umarmungen machen immer alles besser. Ich lache und quieke und springe auf und ab, während wir uns weiter umarmen. Ich bin gefangen in dem Moment, in dem zwei beste Freundinnen nach vierzehn langen Tagen, in denen sie durch Meilen von Land und Meer und einen Jungen getrennt waren, wieder vereint sind. Und dann erinnere ich mich daran, dass ich mich die ganze Zeit in meinem Hinterzimmer versteckt hatte, damit niemand von der Straße aus Licht oder Bewegungen sehen konnte, dass ich denselben Schlafanzug trug, nicht geduscht hatte, mir die ganze Zeit Junkfood ins Gesicht geschaufelt hatte und etwa zwei Meilen von Tess entfernt war. Uuuggghhh, ich bin ein beschissener Freund. "Ich will jedes einzelne Wort über deine magischen zwei Wochen im Paradies mit Bradley hören und wie viel schmutzigen Sex du hattest." "Jesus", brummt Murphy von seinem Stuhl hinter uns. Ich wusste, dass ich nach dem, was passiert war, nicht mehr zur Arbeit hätte zurückkommen sollen. Ich hätte von der Insel fliehen, das Land verlassen, meinen Namen ändern und neu anfangen sollen. Das wäre viel einfacher gewesen, als Tess zu erzählen, dass ich meinen Traumurlaub nicht antreten konnte und das letzte Mal, als ich schmutzigen Sex hatte, ... nie. "Tut mir leid, Murph." Tess löst sich aus meinen Armen und grüßt ihn, bevor sie um mich herum nach der Fernbedienung auf dem Tresen greift und sie auf den kleinen Flachbildfernseher richtet, der auf der anderen Seite des Raumes an der Wand hängt. "Bevor wir auf all diese köstlichen, nicht jugendfreien Details eingehen, habe ich etwas noch Besseres für dich."
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