Skøre sigøjnerpige

Prolog

Prolog

VIOLET

Der er meget at være en Portocale sigøjner. Der er en hel kult, der er dedikeret til at udslette den sidste af vores blodslinje til fordel for en eller anden "forladt" guddom. Det er bare begyndelsen på vores uheld.

Det lyder sjovt at være mig, hva'?

Døm mig ikke, fordi jeg ikke har alle detaljerne. Denne kult giver ikke mange detaljer, når de forsøger at dræbe dig og sådan noget. Måske elskede deres forældre dem ikke nok, og det fik dem til at stikke sig selv?

De fleste Portocale-zigøjnere fingerer deres død som unge og kommer først ud af skjul meget senere. Jeg er også ikke helt klar over de detaljer, da mor altid sagde, at hun ville fortælle mig det, når tiden var inde.

Det er svært at stole på de historier, jeg har hørt, for sigøjnerne er fødte historiefortællere, og man ved aldrig, hvilke historier der er sandhed eller fiktion.

De fleste tror, at det er fordi vi konstant er udsat for de halvdøde og må kæmpe med de vilde historier, som de døde fortæller. Det med "døde mænd fortæller ingen historier" er i øvrigt noget vrøvl. Spøgelser holder aldrig deres kæft, og det er svært at tro på halvdelen af det lort, de siger.

Jeg begyndte ikke engang at se spøgelser før det sidste år eller deromkring, men mit vanvidsniveau vokser med hvert nyt spøgelse, der dukker op i mit liv.

De klynker mere, end jeg har gjort i denne uge. Jeg er normalt ikke en klynker, men i dag er undtagelsen. I dag er dagen, hvor jeg ser dem bære min mors kiste ind i et udstillingsrum, og jeg holder programmet i hånden lidt hårdere end nødvendigt.

"Tøsen i kisten har en total lækker mor-vibe. Din, formoder jeg," siger spøgelset, der kører på min mors kiste, netop som jeg bryder en sigøjneres regel nummer et: Aldrig få øjenkontakt.

Jeg er elendig til den regel. Igen, det med spøgelserne er nyt for mig, så jeg fortjener en pause.

Et grin omkranser det rødhårede hoved's læber, da hun hopper af kisten og spankulerer hen imod mig. "Nå... jeg synes, vi skal tale sammen, siden jeg ved, at du kan se mig. Sig mig, får denne bh mine bryster til at se uforholdsmæssigt store ud?"

Da jeg ikke svarer det respektløse spøgelse, der kun er klædt i sin spinkle bh og trusser, og som ikke holder op med at sondere sine spøgelsesbryster, bevæger hun sig lige op ved siden af mig. Mit fokus er rettet mod kisten, da de løfter den ende, der viser min mors ansigt, og jeg må sænke mig ned på stolen, da mine knæ forsøger at vakle.

En enkelt tåre triller ned ad min kind, da spøgelset sætter sig ved siden af mig.

"Mand, hvis du er hendes datter, så må I blive mere hotte med alderen. For hun er langt lækrere end dig. Hun er også brunere ... og hun er død."

De døde er ikke et følsomt folk, når de først har mistet deres fysiske fodfæste i de mere følsomme levende menneskers verden.

"Men du er da helt vildt sød. Dine læber er helt sikkert et sjovt træk ved dig. Jeg ville kysse dig, hvis jeg kunne, bare for at kunne mærke de læber, og jeg er ikke engang særlig vild med piger."

"Har du noget imod det?" Jeg hvæser og giver hende et sideblik.

Da hun griner, stirrer jeg på hende og kigger tilbage til døren, mens jeg tænker på, om der mon dukker en - eller flere - op. Jeg har aldrig mødt en anden Portocale-zigøjner, men mor har altid sværget på, at vi havde familie derude.

Jeg ville ønske, at hendes ånd ville stige op, så jeg kunne stille hende alle de virkelig vigtige spørgsmål, der vrimler i min mave.

"Hvordan døde hun?" spøgelset spørger.

Da jeg nu er alene herinde med hende og blot venter på, at min mors ånd skal komme frem, svarer jeg. "Der var ingen endelig dødsårsag."

"Åh, det er noget lort," svarer hun med et bestemt nik. "Hvor længe har hun ligget ned?"

"Fire dage."

"Nå, men i det mindste var de hurtige med begravelsen."

"For hurtigt," mumler jeg under min ånde.

"Så ... hvorfor stirrer du på hende, som om du forventer, at hendes næse skal røre sig? Kan du ikke se, at hun er død?"

"Jeg venter på, at hendes ånd skal løsrive sig. Det tager nogle gange op til fem dage. Der er en grund til, at opvågninger engang varede meget længere."

"Der er ingen ånd i den krop," siger hun til mig, som om jeg burde vide det allerede.

"Jo, det er der," fastslår jeg bestemt.

"Nej. Det er der ikke. Jeg er et spøgelse. Vi ved disse ting."

En ubehagelig følelse sætter sig i min mave. Hvis kulten fik hende, ville de ikke også kunne fange hendes ånd. Betyder det så, at en åndejæger også er efter hende? Ellers ville hun jo ikke kunne være andre steder end lige her og nu.

Jeg fortalte hende, at jeg kan se spøgelser nu. Hun ved, at jeg også kan se hende.

Jeg tjekker min telefon og ser, at min far har lagt en besked.

DAD: Jeg kan ikke komme tidligt nok ud herfra til at nå at komme ud før begravelsesoptoget. Undskyld.

I stedet for at svare, smider jeg blot min telefon i min taske.

"Jeg hedder forresten Anna," fortæller spøgelset mig.

"Anna, hvis du begynder at forfølge mig, vil jeg salte dig ved enhver given lejlighed," advarer jeg hende, mens jeg sukker og kniber mig i næseryggen.

"Har du salt lige nu?" spørger hun.

"Nej."

"Godt at vide," kvidrer hun, mens hun kigger rundt i det ellers tavse, tomme rum.

"Din mor var populær, hva'?"

Jeg trækker på skulderen og lader ikke den næste tåre trille. Mor ville blive sur, hvis hun vidste, at jeg græd foran hendes kiste lige nu.

"Når man er en Portocale-zigeuner, er det svært at holde venner," svarer jeg fraværende.

"Hvorfor?" Anna tænker.

Mit blik skæres væk fra min mors krop, mens jeg sukker. "Fordi vi aldrig ved, hvem der ønsker os døde."

"Jeg håber ikke, at du tror, at det gør dig interessant," kalder hun i ryggen på mig, da jeg rejser mig op. "Bare vent, til jeg fortæller dig, hvor fantastisk jeg er. Du vil aldrig give slip på mig."

Kapitel 1 (1)

Kapitel 1

VIOLET

Jeg river betrækket væk fra sofaen, kigger mig omkring og begynder at slå mod støvfnuggene. Det tager mindre end tre måneder for et helt hjem uden liv at være dækket af støv.

Heldigvis har jeg endnu ikke set nogen skadedyr. Jeg ville nok være fristet til at brænde stedet ned, hvis noget med pels eller skæl løb hen over min fod lige nu. Denne dag er lort nok.

"Du kunne sagtens betale nogen for at gøre det her," siger Anna, mens hun følger mig gennem hjemmet.

"Det kunne jeg slet ikke," minder jeg hende fraværende om, mens jeg løfter et billede af min mor og mig og stryger en finger gennem støvet, der bærer over vores ansigter og afslører skjulte smil.

Mors øjne har altid indeholdt sjælfulde hemmeligheder. Hun sagde, at det var en Portocale-ting. Men mine øjne synes aldrig at indeholde sjælfulde hemmeligheder, så jeg er begyndt at tro, at blikket må springe en generation over.

Jeg rømmer mig og lægger billedet fra mig.

"Du kunne være rig. Med sådan en kurvet krop ville jeg være rig," siger Anna ærligt og følger mig stadig, mens jeg skubber de tre døre på denne side af trappen op.

"Jeg er vist født i den forkerte tid," konstaterer jeg distraheret.

Flere ting er dækket til. Der er stadig flere skræmmende lag af støv tilbage at kæmpe med.

"Det vil tage mig måneder at få det her hus rent," stønner jeg.

"Eller du kunne bruge din røv og blive rig," svarer Anna ubehjælpsomt, mens jeg fortsætter med at rive de mange belægninger væk. "Endnu bedre, brug din sigøjnermagi!"

"Det er ikke sådan, sigøjnermagi virker."

"Okay, hvordan virker sigøjnermagi så?", volutter hun.

"Jeg er ikke helt sikker, men jeg ved, at den ikke giver dig mulighed for at omgå manuelt arbejde," siger jeg, mens jeg bevæger mig ind i et andet rum, hvor en kvalmende fornemmelse risler op ad min rygsøjle.

"Jeg tror, jeg har været sigøjner engang," siger hun med et suk. "Rejste rundt på landevejen og fristede mandlige rejsende med udskejelser, mens mine skumle brødre tømte deres lommer. Jeg vidste ikke, at jeg satte en modetrend, der ville fænge i det enogtyvende århundrede," siger hun med et vemodigt suk.

"Det er den romantiserede version af det," siger jeg fraværende til hende. "Du er dog ikke en sigøjner, hvis du tror, at det er sandheden."

"Betragt mig som en æreszigøjner og fortæl mig sandheden," siger hun, mens jeg løfter nogle nedfaldne bøger op fra jorden og lægger dem i det nederste skab foran mig.

"Ordet sigøjner bruges faktisk som et racistisk skældsord i de fleste lande stadig den dag i dag. Jeg er heldig at leve i en tid og et sted, hvor sigøjnerkulturen er værdsat og endda omfavnet af mange gadjo-"

"Gadjo?"

"Ikke sigøjner," siger jeg afvisende. "Det kan være et stødende udtryk, afhængigt af tonen," tilføjer jeg.

Hun stikker pludselig hovedet ud af kuriosaskabet, og jeg stønner, mens jeg arbejder uden om hende, mens hun lader som om hun prøver at finde et behageligt sted at sidde.

"Anyway, sigøjnere har oplevet religiøs forfølgelse, uprovokeret vold, fordomme, som de ikke har fortrudt, og uhæmmede massakrer, som sjældent får mere end en fodnote i historiebøgerne. Og i nogle dele af verden står de stadig over for alle de samme barbariske problemer."

"Skidt," konstaterer hun. "Er der nogen, der har fortalt dig, at man ikke skal pisse på regnbuer? Er du stadig gnaven på grund af de døde mor-problemer?"

Jeg ved ikke rigtig, hvorfor jeg prøver at fortælle hende ting.

"Hvordan ser byen ud?" spørger jeg hende, mens jeg løfter en pude på sofaen i mors kontor.

Det her rum gør mest ondt indtil videre. Der er så meget af hende i det.

"Der er masser af spøgelser derude. Det ser ud til, at byen er fuld af dem," svarer hun tørt.

Det bliver sværere og sværere at finde ud af, hvornår hun taler sandt.

"Fedt," konstaterer jeg i stedet for at grille hende for at se, om hun taler sandt.

Nej, jeg er ikke noget særligt menneske, fordi jeg kan se spøgelser. Det er en sigøjner-ting. Nogle gange kan man se glimt af fremtiden, og nogle gange kan man se rester fra fortiden.

"Åh, og der er nogle store hotties i byen, så der er et par frynsegoder. Jeg kan holde øje med dig, som dengang vi invaderede kollegiehuset, og du startede det orgie," fortsætter Anna.

Jeg holder mig med håndfladen i ansigtet og stønner indvendigt. "Jeg startede ikke et orgie. Jeg har aldrig været på et kollegium. Og du bliver mere og mere latterlig for hvert sekund," snerrer jeg, inden jeg vender mig bort og puster ud med en lang indånding.

Jeg minder hele tiden mig selv om at være tålmodig med hende, for hun kan ikke gøre noget ved løgnene eller den spredte måde, hun arbejder på. Men min tålmodighed er ved at svinde af i dag.

"Har du nogensinde startet et orgie udover den ene gang?" spørger hun og klapper med tungen, hvilket gør mig helt rasende, da hun pludselig dukker op foran mig.

Jeg hader, når hun gør det.

Jeg stiller hende lige med et koldt blik. "Jeg har aldrig og vil aldrig starte et orgie!" Jeg råber. Lidt for højt.

Især fordi mine øjne låser sig fast på en mands mystisk blå kikkerter, da mit blik farer hen over Annas lidt kortere hoved.

Hun snurrer rundt, øjnene bliver runde, mens hun kommer tættere på. "Hubba Hubba Hubba," hvisker hun på scenen.

Jeg hader hende så meget lige nu, at jeg er fristet til at salte hende.

Manden med blondt hår og begyndelsen af et bevidst skæg griner til mig, mens han buer et øjenbryn med fejlfri nedladenhed.

"Det er muligvis første gang, at nogen nogensinde har råbt det til mig, før vi overhovedet har præsenteret os for hinanden," lokker han og lader sine øjne strejfe hen over mig, før de møder mine igen.

Hans jakkesæt-og-slips-look er normalt ikke min ting, men jeg tror aldrig, jeg har set en mand bære et jakkesæt på den måde, som han gør. Anna begynder at vifte med mig, hvilket heldigvis fjerner den elektriske strøm i luften.

Jeg burde nok undersøge, om jeg kan røge huset for resterende magi, før jeg gør noget dumt ... som at angribe en mand for at være uanstændigt fristende i et jakkesæt, mens jeg stadig er følelsesmæssigt sårbar.

"Sig til ham, at jeg tilbragte trediverne som gangsterprostitueret, så jeg har lært et par ting. Fortæl ham det nu," siger Anna lidt drømmende.

Jeg lader som om jeg ikke ser det liderlige spøgelse ved min side, da han ikke kan se hende, og jeg i forvejen ser sindssyg ud, og prøver at spille den af. "Jeg synes, det er bedst at efterlade det mest mindeværdige første indtryk muligt, uanset hvor uhyrlig erindringen kan virke."

Kapitel 1 (2)

Hans grin bliver kun større.

"Så der er endnu en Portocale-zigøjner i byen?" tænker han, mens han træder et skridt nærmere og sætter sig på en af væggene, mens han krydser armene over sit virkelig imponerende bryst.

"Fortæl ham det med den prostituerede," siger Anna, som om hun stadig er i en lystbetonet trance.

"Jeg er faktisk Marta's niece ved ægteskab, så der er ikke noget sigøjnerblod i mig," lyver jeg let, hvilket på mærkelig vis får begge hans øjenbryn til at hoppe op i forvirring. "Jeg hedder Violet Carmine," tilføjer jeg stramt.

Han retter sig op og justerer sit slips, hans ansigtsudtryk lukker sig, som om han er ved at forvandle sig til en helt anden mand for øjnene af mig.

"Det tror jeg ikke, han havde forventet," påpeger Anna retorisk.

"Violet Carmine?" spørger han, som om han har svært ved at tro det, og hans øjne bliver snævre i mistænksomhed.

"Ja," siger jeg forsigtigt og undrer mig over, hvorfor han tilsyneladende tror noget andet.

Manden foran mig distraherer mig fra mine tavse bekymringer, da han kører en hånd hen over nakken og smiler fast. "Jeg hedder Vancetto Valhinseng. Overhovedet for huset Valhinseng," fortæller han mig, mens hans øjne møder mine forventningsfuldt.

"Valhinseng...åh! Du er en af min tantes klienter," siger jeg med et lettelsens åndedrag. Mor ville ikke samle fjender som klienter, som hun kunne give videre til mig. "Jeg overtager forretningen, så jeg vil begynde at sende dine forsyninger inden for en uge eller deromkring, medmindre du allerede har truffet andre aftaler."

Han krummer hovedet, og hans øjne studerer mig endnu mere intenst. "Mine nuværende arrangementer har været midlertidige og langt mindre tilstrækkelige end det, din tante var i stand til. Har du sigøjnergaven med?"

Meget få mennesker tror på sigøjnermagi - eller på nogen som helst magi for den sags skyld - nu om dage. Shadow Hills er en af de få undtagelser. Det er en turistby for de troende, de nysgerrige eller weekend-fixerne.

"Nej, jeg er ikke af sigøjnerblod, men jeg har opskrifterne og en sigøjnerven, der hjælper med de mere majestætiske ting," siger jeg vagt og bruger mine indøvede replikker som den erfarne løgner, enhver dygtig sigøjner bør være nu om dage.

Hans læber giver næsten efter i en bue af morskab, men hans øjne er ikke længere legesyge. De er fulde af forsigtig intriger og forsigtig nysgerrighed.

Øjnene, hvis du skulle undre dig, er svarene på de tanker, som en person har i hovedet. Men det er aldrig let at læse dem præcist. Det er alt sammen et kvalificeret gæt, baseret på kontekst og observerbare oplysninger om ens omgivelser.

Jeg er ikke ligefrem en professionel til det...

Da han bare fortsætter med at stirre, som om han forventer mere, tilføjer jeg: "Du skal måske bruge lidt flere af mine fritidsprodukter, for at det bliver lige så stærkt som tante Marta's, men det vil være tættere på end noget andet, du kan finde."

"Du er så meget en sigøjner-narkohandler, din frække lille djævel," spottede Anna, hvilket fik mig til at stønne indvendigt.

Vancetto skrubber en hånd over sin kæbe, øjnene er låst, som om han er faret vild i tanker, mens han formodentlig forsøger at optrævle mig. Det er irriterende, fordi det føles som om han tror, at jeg skjuler noget.

Jeg kan ikke lide, når folk ser ud til at se lige igennem mig.

"Vil du også overtage hendes mediumklienter?" tænker han, næsten som om han fulgte min tankegang og besluttede sig for at lokke mig.

"Jeg er bange for, at det ikke er tilfældet. Mediumarbejde er mere avanceret og utroligt farligt uden ordentlig træning eller i det mindste sigøjnerblod," svarer jeg og smiler stramt, mens jeg endnu engang gentager min løgn og lader det blive ved det.

Jeg får en stemning fra ham, der får hårene i nakken til at rejse sig i min nakke, selv om resten af min krop synes tilbøjelig til at sætte pris på selve synet af ham.

Han nikker, som om det er acceptabelt, og klapper hænderne sammen. "Nå, men så, fru Portocale, lad mig ikke afholde dig fra at blive sat op. Hvis De har brug for hjælp, vil jeg gerne lade Dem vælge et par af mine tjenestepiger til at hjælpe Dem."

"Mit navn er Carmine. Og tilbyder du mig at lade mig vælge nogle af dine arbejdere, som om de var min ejendom, hr. Valhinseng?" spørger jeg lidt bittert og smiler lidt mindre venligt.

Fra sexet til douche på under ti minutter. Ikke en ny rekord, men helt sikkert tæt på. Jeg har datet dem, der knipser med fingrene og brokker sig over temperaturen på deres suppe, når jeg bare er glad for, at den ikke skoldede min tunge lige ud af mikroovnen.

"Mine trusser er stadig våde. Jeg er ligeglad med, om han er en uhæmmet rig nar," siger Anna alvorligt.

Jeg hader hende virkelig lige så meget, som jeg elsker hende.

Hans læber rykker igen. "Jeg betaler dem gavmildt. Jeg er sikker på, at de ikke ville have noget imod det."

"Jeg har styr på det her," siger jeg til ham og minder mig selv om, at jeg kender hans navn, fordi han var en af min mors storforbrugende kunder.

Fjols eller ej, hans konto alene kan betale regningerne og de fleste af mine leveomkostninger.

"Udmærket. Men hvis du ombestemmer dig, har du mit nummer og min adresse. Du er velkommen til at bruge begge dele," siger han, mens et sardonisk grin kortvarigt strejfer om hans læber.

"Jeg giver dig besked, når din bestilling er klar," siger jeg afvisende til ham.

Hans grin breder sig, som om han forventede det svar. "Et øjeblik, Violet Carmine, tror jeg, at du næsten kunne lide mig. Hvor meget nyt."

Han vender sig om og spadserer væk, mens han lader den mærkelige bemærkning blive hængende i luften.

"Jeg føler, at du burde være fornærmet, men jeg er ikke sikker på hvorfor," konstaterer Anna eftertænksomt. "Eller måske var det en kompliment?"

Jeg venter, til jeg hører hoveddøren lukke, før jeg siger: "Jeg hader dig."

"Du har ikke fortalt ham, at jeg var en gangsterprostitueret i 30'erne," siger hun anklagende og vender et irriteret blik mod mig. "Det er mig, der hader dig."

Jeg er tilbage til den glemte face-palming. "Fordi du var loungesangerinde i 30'erne. Det har vi talt om. Du var aldrig astronaut, du var heller ikke prostitueret, og du dræbte heller ikke Hitler, for Hitler døde ikke engang i trediverne!"

"Eller det vil de have dig til at tro," siger hun i en dæmpet, konspiratorisk tone og peger med fingeren på mig.

"Hvorfor skal jeg fodre dine vrangforestillinger? Det er meningen, at jeg skal ignorere dig, medmindre du fortæller sandheden," grynter jeg, mens jeg vender mig om og begynder at gå ned ad trappen.

"Uhøfligt!"

"Nej, det hedder terapi. Intet spøgelse kommer tilbage fra denne fase, men jeg er fast besluttet på at gøre dig til den første," kalder jeg over skulderen. "Trin et er at få dig til at fokusere på det, der virkelig sker."

Af en eller anden grund kan jeg tilfældigvis godt lide den smukke rødhårede, der døde i sin bedste alder, da hendes kæreste blev jaloux og skød hende i soveværelset efter at have fanget hende med en anden mand.

Hun sidder fast i et spøgelseslimbo og er ude af stand til at komme videre.

Og desværre er hun det tætteste på en rigtig ven, jeg nogensinde har haft.

Min mors vigtigste regel? Bliv aldrig glad for de døde. De har stadig en værre død til gode.

Kapitel 2 (1)

Kapitel 2

VANCE

"En Van Helsing går virkelig ind på min jord," siger Emit, da jeg træder ind på hans terrasse.

Han er blottet nøgen under den kåbe, som han ikke har gidet at binde sammen. Nogle ting ændrer sig aldrig, uanset hvor mange århundreder der flyver forbi.

"Det har altid undret mig, hvorfor du synes, at din pik virkelig er værd at vise frem," sladrer jeg og stikker hænderne i lommen, mens jeg læner mig op ad siden af hans hus.

Han giver mig et skævt, selvtilfreds grin, mens han drikker af et glas vin.

"Det har altid undret mig, hvorfor du er nødt til at se min pik for øjnene af mig," skyder han tilbage.

Jeg havde næsten glemt, hvorfor jeg hader at tale med den køter. Den eneste, der kigger på hans pik, er ham selv. Det er faktisk der, hans øjne er nu, mens han griner ned på den.

Neandertaler.

"Hvorfor fanden bad du om at tale med mig? Jeg foretrækker hellere vores ordning med at holde os til vores egne hjørner af byen," siger han mere alvorligt, øjnene endelig op.

"Violet Carmine er i byen," fortæller jeg ham, mens jeg holder øje med hans reaktion for at se, om han har besøgt hende endnu.

"Martas niece? Og? Vi vidste, at hun ville komme for at overtage sin tantes butik," siger han og kigger på mig, som om jeg er en idiot.

Han har helt sikkert ikke besøgt hende.

"Hun har Portocale-blod."

Han ser overrasket ud og rynker panden. "Okay. De fleste Portocale-zigøjnere bruger falske navne, så det er ikke så mærkeligt. Men en anden Portocale kommer til at bo i Shadow Hills? Er denne også villig til at levere til os?"

"Ja. Hun sagde, at hun snart ville have ordrer i gang."

"Marta var en unik Portocale. Hun hadede os, men havde ikke noget imod at tage vores penge og give os de ting, vi har brug for. Hvor usædvanligt det hele end er, kan jeg ikke se, hvordan denne anden er så speciel, at den berettiger en personlig samtale," konstaterer han distraheret, mens han bladrer i sin telefon. "Vi undgik alle aktivt Marta efter at have observeret hende i en kort dag eller deromkring."

"Denne nye lille Portocale havde ingen anelse om, hvem jeg var," siger jeg til ham og venter på, at hans langsomme hjul begynder at dreje og indhente ham.

Jeg er bange for, at der er ved at komme røg ud af hans ører, da han fortsætter med at stirre på mig, som om han har brug for flere oplysninger og overanstrenger sin hundehjerne.

"Hun lyver om sit navn over for mig ... og om sin sigøjnerarv. Men hun lyver bestemt ikke om det faktum, at hun ikke kender mig. Jeg gav hende mit navn, og hun blinkede ikke med øjnene. Hvis jeg ikke havde lavet en mindre fejl i formuleringen, der involverede denne tids udgave af manerer, kunne hun meget vel have været forblevet behagelig," forklarer jeg.

Han ser stadig forvirret ud.

Forpulede idio...

"Det lyder som om du prøver at fortælle mig, at en Portocale mødte dig og stadig udgav sig for at være en ikke-Portocale og ikke aner, hvem du er, men det giver ingen mening, medmindre hun ikke aner, hvem du er..."

"Du overkomplicerer virkelig tingene," informerer jeg ham pligtskyldigt.

"Hvem hun end er, så efterlod Marta hende alt, og Marta vidste helt sikkert, hvem du er. Det gør alle Portocale. Hvor længe har vi været i live?" spørger han og lyder oprigtigt forvirret.

"Det blev lidt deprimerende at holde regnskab, så jeg holdt op med at prøve for mit helbreds skyld," siger jeg i en skæg tone og ruller med øjnene. "Man kan simpelthen ikke tælle så højt."

Han knurrer, og jeg giver ham et uimponeret blik.

"Pointen er, at der ikke findes en Portocale, der ikke kender dig."

"Eller dig," påpeger jeg, da han får det til at lyde som om, jeg er alene om det her.

Han giver mig et kedeligt udtryk, før han drikker mere af sin vin.

"Spiller hun tilfældigvis med dig?" spørger han, mens han sætter sig tilbage.

"Jeg er ikke sikker på, hvad det skulle være meningen. Vi udgør i hvert fald ikke en trussel mod Portocale-ziganerne - ikke længere. Nu hvor Marta er død, er hendes falske niece ved ægteskab sandsynligvis bare blevet nogens nye primære mål, hvis de overhovedet ved, at hun eksisterer."

"Er du sikker på, at hun er en Portocale?" spørger han alvorligt, og jeg nikker som svar. "Marta havde en datter, der døde for et par år siden. January Portocale. Er det hende?"

Jeg smiler. "January Violet Carmine-Martas eksmands efternavn," fortæller jeg ham. "Hun gad ikke være alt for kreativ, hvilket betyder, at hendes fingerede død må have været virkelig overbevisende."

"Nogle detaljer var, at det var blodigt og blodigt, men jeg fik aldrig nærmere detaljer. Nogen forsøgte at dække over det, og jeg hælder til, at det er dem, der står bag hendes død i modsætning til Marta, hvis det er tilfældet," fortsætter han.

"Jeg ville give dig en godbid, hvis jeg havde nogen," siger jeg med tyk nedladenhed, mens han skælder ud på mig. Jeg ruller med øjnene og tilføjer: "Ja, der var nogen, der troede, at de dækkede deres røv, men Marta var fandeme stærk. Hun kunne nemt have manipuleret sind, eller muligvis have fået Damien til at gøre det som betaling for sin livsgæld."

Han snøfter bag mig. "Den gæld vil aldrig blive betalt. Portocale-ziganerne elsker vores straf for meget."

Jeg trækker på en skulder.

"Hvis det er hendes datter, hvorfor har hun så ikke indpodet det samme traditionelle had?" Påpeger jeg, hvilket får ham til at stritte. "Se, Wolf? Det er muligt, at Damien har betalt hendes mor en livsgæld, selvom han aldrig ville dele den information med os."

Selv om chancen for at Marta kan gøre det er mindre end det, der kan betragtes som minimalt ... er det stadig noget Damien kunne overtales med.

Han sætter sig tilbage og virker fortabt i tanker. Denne gang tror jeg, at jeg kan lugte, at hans hjerne ryger.

"Der er dog noget andet, som er en anden grund til, at jeg er her," siger jeg tomt til ham.

Han stiller sit glas fra sig og læner sig fremad, så han endelig dækker sig ... lidt.

"Jeg lytter, men jeg er ikke kendt for min tålmodighed, så gem dine typiske, teatralske pauser til Damien," siger han med et grin.

Jeg smiler. "Hun har et spøgelse hængende omkring sig. Også et ret attraktivt et," siger jeg til ham.

Han bukker et øjenbryn op. "Glad for at du har fået en stådreng til en død tøs, men jeg troede der var en vigtig -"

Hans øjne udvider sig, som om han endelig forstår det, som den langsomme, dumme fyr, han er.

Jeg beslutter mig for at sætte tingene på plads, mens han er færdig med at samle det indlysende. "Jeg er ikke helt så let at få oprejst; et kønt spøgelse gjorde det ikke for mig. Det er svært at imponere mig i disse dage," siger jeg, mens jeg piller et stykke fnug af et af mine revers. "Men hun må være død i sit undertøj. Frygteligt spild. Kunne have mødt hende i sin tid-"

Kapitel 2 (2)

"Hold op med at tale om spøgelset. Denne Violet-pige kan ikke være en Portocale. Hun ville suge livet ud af det spøgelse."

"Hendes kæledyrsspøgelse har nået fasen som patologisk løgner, og alligevel er hun helt rask, i stedet for en bunke salt. Intet spøgelse, der er så langt fremme i det endelige forfald, kan være i nærvær af en Portocale i så lang tid, og det ser ud til, at de er ret fortrolige med hinanden," fortsætter jeg.

"Så er hun ikke en Portocale," siger han igen. "Du vil bare ikke indrømme, at du tager fejl, som sædvanligt."

"Jeg kender udmærket lugten af Portocale-blod. Du er ikke den eneste med den særlige forbandelse," fortsætter jeg.

"Jeg har ondt i hovedet," siger han stønnende og læner sig fremad for at massere sine tindinger.

"Der skal ikke meget til, vel, mutt?"

Da han giver mig et vildt knurren, griner jeg og skubber mig væk fra huset.

"Jeg bliver den sande test. Hun vil hade mig værre end selv dig," siger han, mens han strækker armene over hovedet. "Jeg vil lave min egen løgnedetektionstest, samtidig med at jeg sikrer mig, at du ikke bare er fuld af lort, hvilket du sikkert er."

"God fornøjelse med det. Når du indser, at hun er en anomali ved at være en uvidende Portocale, så lad være med at fortælle hende om hemmeligheden endnu," siger jeg pointerende til ham, da det er muligt, at han er dum nok til at åbne munden.

"Som om jeg er så dum," knurrer han, hvilket næsten får mig til at smutte og grine for meget, mens jeg vender mig om for at gå væk.

"Pas på dine manerer, når hun nu er sådan en nørd," råber jeg over skulderen. "Men husk, hun er stadig en Portocale, selv om hun ikke ved, hvad det betyder."

"Hvad fanden er det dog for noget at sige?" han griber i ryggen på mig.

Jeg fortsætter med at grine, mens jeg vender mig om og beslutter mig for ikke at give ham den rigtige advarsel. Violet Portocale har al den subtile Portocale-skønhed uden Portocale-bitterhed, der skummer fra hendes meget spændende læber. Der er en vis sårbarhed over hende, som jeg ikke har set i en Portocales øjne i alt for mange århundreder til at tælle, og det er irriterende distraherende.

Emit burde være lige så overrasket over det, som jeg var.

"Hun ved ikke, at vi kan se hendes spøgelse. Held og lykke med at holde et ærligt ansigt," er det, jeg siger i stedet.

"Pis og papir. Hun simulerer det, eller også tager du røven på mig," siger han i ryggen på mig, da jeg vender mig om og går væk igen, så han kan tænke, hvad han vil.

Det vil have mere humoristisk charme, når han ser det med egne øjne.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Skøre sigøjnerpige"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️