Rozdział pierwszy - Kyler (1)
========== "ZOSTAW TO MNIE, STARUSZKU, POCHOWAJ WSZYSTKIE SWOJE GRZECHY, ZAMKNIJ YOUR EYES AND I'LL DISGUISE THE SHAME THAT'S ON MY SKIN". Fire to Dust, Life-Defining Moments EP, "Scarred" CELE. KAŻDY MUSI je mieć, przynajmniej tak twierdzi mój tata. Przez ostatnie dwa lata moją misją - nie, moim celem - było sprawienie, by nasz frontowy trawnik przypominał boisko do piłki nożnej, nie z innego powodu niż wkurzenie mojego ojca. Nie zrozumcie mnie źle - faceci tacy jak on nie mają nic przeciwko posiadaniu trawników przypominających boiska piłkarskie. W tym tkwi problem. Spodobałoby mu się to. Podziwiałby go. Pławiłby się w jego niezaprzeczalnej chwale z niewzruszoną dumą. Co więcej, wściekłby się. Takiego wkurzonego, bo akceptacja idealnego trawnika oznacza, że opanowałem coś, czego on nigdy nie potrafił. Zbliżyłem się już do tego, zmieniając wysokość trawy w łatach, ale wciąż nie doprowadziłem go do perfekcji. To jest mój cel. Oto moja teoria: On lubi zmuszać mnie do pracy. Myśli, że to nauczy mnie bycia prawdziwym mężczyzną. Może to prawda, i hej, jeśli sztuka pielęgnacji trawnika jest jego wizją mojej przyszłości, to kim jestem, żeby się kłócić? Prawda jest taka, że wcale tak nie jest. On chce, żebym był adwokatem yuppie, tak jak on. Facet nie chce dziecka, chce klona. Powodzenia następnym razem, staruszku. Wolę umrzeć. Przeglądam swoją pracę, kiwając głową, zadowolony z przesuwającego się wzoru i naprzemiennych odcieni jasnej i ciemnej zieleni. Dzisiaj jestem najbliżej osiągnięcia wielkości. Przybijam sobie mentalną piątkę. Powinienem zadzwonić do chłopaków, urządzić staromodny mecz rugby na podwórku. Tata wracając do domu do bandy riffraffów, jak to nazywa, może sprawić, że jego głowa eksploduje. Nie najgorszy pomysł, jaki kiedykolwiek miałem. Wpuszczam się tylnymi drzwiami i idę prosto do kuchni. Zapach czosnku unosi się w całym domu, dzięki uprzejmości tego, co gotuje się na kuchence, ale mamy i Macy nie ma nigdzie w zasięgu wzroku, więc ignoruję burczenie w brzuchu i chwytam colę, wsuwając ją do kieszeni mojej bluzy z kapturem, zanim zawrócę na zewnątrz, omijając basen i przecinając mój nieskazitelny trawnik, aż dotrę do drabiny do domku na drzewie. Tak, domek na drzewie. Proszę bardzo. Śmiej się. Pozwól mi znaleźć fucka, którego daję. Podpowiedz: Żadnego. To prawda. Nie obchodzi mnie, jak bardzo jest to absurdalne. Mam siedemnaście lat. Sześć stóp jeden i rośnie, a ja nadal wolę pozostać ukryty wśród drzew. To jest rad i jeśli ktoś to puknie, wybiję mu zęby z twarzy, bez żartów. Dwa drewniane szczeble są przymocowane do pniaka drzewa w pobliżu dna i są to jedyne kroki, których używam, aby wejść do drzwi. To nie jest duży wysiłek dla faceta mojego wzrostu, bo podczas jego budowy mój ojciec chciał się upewnić, że on też się zmieści, a nie jest kimś, kogo nazwałbym lekkim mężczyzną. Miałem sześć lat. Poszliśmy na rodzinny obiad do domu klienta mojego ojca, który jak wszyscy jego klienci z listy A pozostanie nienazwany. Facet zbudował dla swojego dziecka domek na drzewie. Standardowy, zwykły rodzaj. Kilka kawałków drewna, podłoga i dach. Mój tata rzucił na to okiem i zdecydował, że ja też potrzebuję takiego domku. Ale mój musiał być wyższy, większy i lepszy, więc zatrudnił wykonawców, aby zbudowali mi Tadż Ma-freakin-hal domków na drzewie. Tego lata obiecał mi cały świat i dostałem to. Moja młodsza siostra, Macy, dostała zmotoryzowanego różowego jeepa. Jedynym powodem, dla którego ja dostałem lepszy koniec umowy jest to, że Macy przerosła swojego SUV-a w ciągu roku. Tata i ja planowaliśmy spędzić czas tutaj, robiąc wszystkie rodzaje rzeczy ojca i syna. Był już dwa razy, oba przed wypadkiem. Tylko z tego powodu powinnam go nienawidzić. Powinienem nienawidzić tej rzeczy z ogniem tysiąca słońc, ale nie nienawidzę. Nie mogę. To moja jedyna ucieczka. Piszę tu muzykę, bo przypomina mi o czasach, kiedy życie nie było tak popaprane. Naciągam kaptur na głowę i wyrzucam go na drewniane deski podłogi, wdzięczny za ulgę w uciążliwym upale. Jest pierwszy dzień wiosny i już teraz puchnie. Za tydzień będzie wystarczająco gorąco, żeby ugotować jajka na chodniku, a dla mnie, seryjnego przebierańca, jest to do bani. Pękając puszkę z napojem, wkładam słuchawki do uszu i przewijam moją playlistę, aż ją znajdę. Nirvana. R.I.P., Kurt, byłeś muzycznym geniuszem. Kładę się i wyciągam nogi na małym materacu przyciśniętym do ściany. Wieje lekki wiatr, a ja patrzę, jak stalowo-szare zasłony, uszyte przez moją matkę, łowią się na wietrze. Przyciszam muzykę, nie dlatego, że wokal Kurta powinien być kiedykolwiek uciszony, ale dlatego, że wydaje się, że to miły dzień na złapanie katapulty przed kolacją. Oczy mi się zamykają, a na kilka sekund przed tym, jak zaczyna mnie ogarniać sen, w oddali dudni samochód z nędznym tłumikiem. Siadam i cal bliżej małego okna, dostając twarzful of curtain jak kierunek wiatru zmienia. Taksówka podjeżdża pod dom obok i parkuje, a jej tłumik chrzęści z ulgą, gdy przestaje się trząść. Ciekawe zjawisko w takim miejscu jak Bel Air. To dzielnica pełna sportowych samochodów, takich jak mój, Range Roverów, Hummerów. Symbole statusu na kołach. Żółte taksówki w kratę, które domagają się konserwacji, sterczą jak obolałe kciuki. Josh, nasz sąsiad i dumny właściciel zarówno Corvetty, jak i SUV-a w wersji Porsche, wychodzi z taksówki, sięga do kieszeni płaszcza i wyciąga stertę gotówki. Kierowca również wysiada z pojazdu i przechodzi na tył samochodu, wyjmując duże torby z bagażami i kufer. Po wyglądzie bagażnika widać, że przewożą ciało. Usiadłem bardziej wyprostowany. Czy kiedykolwiek oglądałeś program telewizyjny lub film i zastanawiałeś się, jak oni znajdują tak dobrą muzykę? Cóż, jest od tego facet. Josh. Jest kierownikiem muzycznym. To legalna praca, a ponieważ mieszkamy w LA, nie musi dużo podróżować, a kiedy to robi, jestem pewna, że nie z fioletowym bagażem w kropki. Tylne drzwi taksówki otwierają się i wyłania się z nich kobieca sylwetka. Mrużę oczy i pochylam się do przodu, jakby któraś z tych rzeczy miała dać mi lepszy widok na przybysza, ale wszystko, co mogę dostrzec, to nogi i długie blond fale. Zamyka drzwi i odwraca się z dala od mojego wzroku.
Rozdział pierwszy - Kyler (2)
Josh i taksówkarz stoją obok siebie, Josh trzyma w jednej ręce ściągę bagażową w kropki, ukrywający ciało kufer siedzi na ziemi u ich stóp. Zwracam na nią uwagę. Obrót. Wokół. Chcę zobaczyć twoją twarz. Głos Macy przebija się przez moje myśli jak igła poppingująca balon. "Kyler! Kolacja!" Nie odpowiadam. "Kyler!" krzyczy ponownie. "Mama chce, żebyś przyszedł na kolację!". Wrzaskliwe brzmienie holleringu mojej siostry z pewnością wystarczy, by ktoś odwrócił się, by zobaczyć zamieszanie. Ale nie. Nowy przybysz się nie rusza. "Ky-!" "Już idę. Nie zaplątuj się w trykot". Szturcham głową przez drzwi, żeby zobaczyć Macy, stojącą u dołu drzewa w pełnym ekwipunku tanecznym, z jedną ręką na biodrze, drugą uniesioną wysoko, odwracającą mnie. Schodzę po drabinie, wahając się, czy zostawić moją puszkę coli i widok pierwszej ciekawej rzeczy, jaka od jakiegoś czasu wydarzyła się na tej ulicy. Nie było tu tyle akcji od zeszłego roku, kiedy Tim Bowman był goniony po okolicy w samej bieliźnie po tym, jak przyłapano go na całowaniu się z dziewczyną jego brata. Macy obraca się na pięcie i tupie przez podwórko przede mną. Skrzywiłam się, obserwując jej chód. Jest tak sztywna w swojej postawie, że jej czaszka wygląda, jakby była zakotwiczona w niebie niewidzialnym sznurkiem; jej ramiona, umięśnione i silne, ściągnięte do tyłu w idealny łuk. Lata ćwiczeń z baletu, jak sądzę, ale nie mogę się oprzeć wrażeniu, że moja młodsza siostra powinna wziąć przykład z mojej książki i wyluzować. Mama stoi w tylnych drzwiach, z uśmiechem przyklejonym do twarzy. Zastanawiam się, jak bardzo wymusza ten uśmiech, kiedy patrzy na mnie. Przechyla głowę i zbliża palce, by przejechać nimi po lewej stronie mojego policzka. Jest jedyną osobą na świecie, której wolno to robić. "Jak minął ci dzień, kochanie?" Wyciąga wiklinowy koszyk ozdobiony z boku niebieską wstążką. Przedsięwzięcie z Pinteresta na pewno. Bez wahania sięgam do kieszeni dżinsów, wyjmuję komórkę i upuszczam ją obok bedazzled Macy's. Żadnych urządzeń elektronicznych podczas kolacji. Bez wyjątków. Mama ustanowiła tę zasadę rok temu. Z przyjemnością robię to dla niej, nawet jeśli oznacza to, że każdego wieczoru, przez godzinę, moja rodzina jest wolna od technologii i zmuszona do znoszenia wszystkich rzeczy, o których mój tata wie wszystko. Kiedy siadam przy stole, tata wypija kieliszek czerwonego wina. Jego wybór napoju mówi mi jedno. Prowadził mediację w sprawie rozwodu z udziałem gwiazd i nie udało mu się uzyskać od zdradzającego męża ugody, o którą zabiegał. Mama nakłada mu na talerz kopiec makaronu z owocami morza. Tata daje jej kurtuazyjne skinienie głowy, takie, jakie daje się facetowi, który pakuje zakupy w sklepie. "Dzięki." Macy jest następna i umieszcza na swoim talerzu ilość wielkości karty. "Mae, to są dwa kęsy. Zjedz coś. Widzę twoje żebra." Potrząsa głową i podnosi szklankę z wodą. "Próby do naszej produkcji Jeziora Łabędziego są za kilka tygodni. Musisz być szczupła." "Szczupła to jedno. Ty jesteś szkieletowa." Kopie moją goleń pod stołem. Biorę napój z wody i uśmiecham się do niej. "Kopanie kogoś jest o wiele bardziej skuteczne, gdy stoją za tym mięśnie. Zjedz kanapkę." Ona szkli się. "Zamknij się." "Wystarczy," mówi tata, wskazując czubkiem swojego widelca na mnie. "Jeśli Macy musi zmniejszyć spożycie, aby osiągnąć swój cel, nie trzeba jej za to karcić". Umieszczam piętrzący się kopiec makaronu na moim talerzu. "Jeśli Macy chce umrzeć z głodu dla zachowania pozorów, to niech tak będzie, prawda, tato? Tak długo jak będzie dobrze wyglądała". "To nie to, co powiedziałem." To właśnie miał na myśli. Nie mogę się jednak męczyć, żeby się kłócić, jestem zbyt głodny. Moja mama jest fenomenalną kucharką. Tak poznała mojego tatę. Był w Haute, tej pięciogwiazdkowej restauracji, w której pracowała. Zamówił drogie wołowe Wellington, które było tak dobre, że nalegał na dostarczenie komplementów szefowi kuchni, a reszta, jak to mówią, jest historią. Jeśli pytasz mnie, mogła zrobić to lepiej. "Nie umieram z głodu, Kyler," mówi Macy. "Po prostu staram się zachować szczupłą sylwetkę. W przedstawieniu jest wiele wind, idę po główną rolę". Potrząsam głową. Niedorzeczne. Tata popija swoje wino. "Przynajmniej jedno dziecko ma cele". I jest. Myślę o trawniku. "Ja mam cele". Tata kręci głową. "Muzyka to trudna branża". Dowód, że nic o mnie nie wie. Czy lubię swój zespół? Tak. Czy lubię tworzyć muzykę? Tak. Czy chcę się tym zajmować, zostać bogatym i sławnym i skończyć jako jeden z jego hipsterskich klientów? Kolosalne "nie". Nie mówię mu jednak tego; niech myśli, co chce. Trzymam głowę w dole i jem, mając nadzieję, że się zamknie. Ale on nie. "Starzejesz się teraz, synu, czas wziąć życie bardziej na poważnie". "Fire to Dust jest dobre, tato", mówi Macy, przychodząc w mojej obronie. "Mieliby prawdziwą szansę, gdyby Kyler przestał się tak bać". "Nie jestem przerażony, Mae, ale nie jestem też głupi". Mój żołądek skręcił się w momencie rozpoczęcia tej rozmowy, a teraz zupełnie straciłam apetyt. Skupiam się na mojej matce. Jej oczy są smutne, tak jak moje. "Mamo, dziękuję za obiad. Czy mogę zostać zwolniona?" Ona macha jej serwetkę na boku jej ust, biorąc szczególną ostrożność z kącikami ust przed kiwnięciem głową. Wiem, co myśli mój tata. Nawet jeśli rozważa pomysł, że jesteśmy wystarczająco dobrzy, co nie ma miejsca, spędził wystarczająco dużo czasu wokół sławnych ludzi i ich otoczenia, aby dobrze wiedzieć, że nigdy nie uda mi się to z jednego i tylko jednego powodu. Celebrity. Los Angeles to szalone miejsce, które sprzyja pięknu, a nie bestii.
Rozdział drugi - Lennon (1)
========== FAKT: 1,3 MILIONA LUDZI GINIE W WYPADKACH SAMOCHODOWYCH W WYPADKACH SAMOCHODOWYCH KAŻDEGO ROKU. CO DAJE ŚREDNIO 3,287 ZGONÓW DZIENNIE. LOS ANGELES. MIASTO ANIOŁÓW. Miasto wiecznego potępienia. To kwestia perspektywy, jak sądzę. Biorąc pod uwagę, że moje życie jest przeklęte, stawiam wszystkie moje figuratywne żetony na solidny zakład, że jest to wieczne potępienie. Ponieważ powietrze jest tu gorące, lepkie i wilgotne, można powiedzieć, że jestem otoczony ogniem piekielnym. Przywiera do mojej skóry i otula mnie jak folia. Wolałbym być z powrotem w szpitalu psychiatrycznym. Mój ojciec wzywa taksówkę i trzyma drzwi otwarte. Nieszczęśliwa, przewracam na niego oczami. Nie widziałem go od prawie trzech lat. Nie dlatego, że się nie starał. Starał się. Każdej zimy, wiosny, lata i jesieni zapraszał mnie, żebym została z nim i jego rodziną w Los Angeles. I każdej zimy, wiosny, lata i jesieni, odmawiałam. Odmawiałam, bo wtedy każdy dzień mojego życia stał się koszmarem. Ciągła, bezlitosna i wyczerpująca walka, od której nigdy się nie uwolnię. Nigdy nie czułam się bezpiecznie w samochodach, ale teraz ten strach jest paraliżujący. Prawie nie udało mi się zrobić dwudziestominutowej jazdy na lotnisko w Portland bez masywnego ataku paniki. Ataki paniki prowadzą do części siebie, której nie mogę kontrolować, a mój tata zrobi wszystko, co w jego mocy, aby upewnić się, że tak się nie stanie. Oglądanie mnie musi być jak widok z przodu na tykającą bombę zegarową. Tik. Tock. Bum. Jego ramiona wciągają się do środka - obciążone ciężarem konieczności radzenia sobie ze mną. "Próbuję tutaj. Muszę cię zabrać z lotniska do domu, to znaczy, że musisz cierpieć przez następne czterdzieści osiem minut w tym samochodzie, ale jesteś wolny i czysty po tym." Patrzy na zegarek. "Jest już trzecia, ruch może być niewielki". "Wolałbym się przejść." "Nie ma takiej opcji. Przepraszam, Bug." Bug. Niedorzeczne. Może kiedyś było to urocze, ale teraz mogłabym wymyślić milion innych przezwisk, które wolałabym mieć, a jednak nie da się uciec od tego, które nadał mi ojciec. Lennon Rae Davis, po najsłynniejszym Lennonie, który również był Beatlesem. Sprytne. Dzięki za świetną ksywkę, John. W zasadzie teraz wydaje się to trochę złowieszcze. Lennon zginął tragicznie. Statystyczne prawdopodobieństwo śmierci w samochodzie jest oszałamiające, tragiczne, prawie. Nigdy nie byłem fanem prowadzenia samochodu - lub pasażera, mówiąc dokładniej - ale od moich szesnastych urodzin widzę tylko trumnę z czterema kołami i migaczem. Jak teraz. Po mdlącej umysłowej karuzeli krąży obraz mojego ojca, mężczyzny stojącego obok mnie, tego samego, który błaga mnie o rozsądek, gdy leży na chodniku zakrwawiony i umierający, bo to fakt: Ludzie. Umierają. W. Samochodach. Jego ręce rozpostarte nad nim, jego ciało wystawione na widok publiczny w postaci zmiętej sterty stali i szkła... Jego kończyny zwijały się i składały groteskowo... poskręcany, poszarpany metal. Jego płuca szarpały się z każdym pociągnięciem, desperacko starając się trzymać oddech. Nawet jeśli to jego ostatni. I wtedy. Jest. Zimne, pozbawione życia spojrzenie ocienia jego twarz. Tak po prostu, przestaje istnieć. Mój ojciec umrze, jeśli wsiądzie do tego samochodu, bo ludzie umierają w samochodach. Moje serce przyspiesza, pompuje krew coraz szybciej, aż w końcu płynie ona prosto przez moje żyły w wyścigu do mety, gdzie moje serce na pewno się zatrzyma lub pęknie. Młot każdego impulsu rozbija moją klatkę żebrową, jakby moje serce krzyczało, żeby uciec. Walczę, by złapać powietrze, utrzymać je dłużej niż milisekundę i wciągnąć je głęboko i powoli do płuc. Ale moje serce, bestia, wali mocniej, zdeterminowane, by przedrzeć się przez ścianę klatki piersiowej. To będzie to. To będzie koniec. Sięgam dwoma palcami do kieszeni dżinsów, zbierając małą kulę między opuszkami palców - małą magiczną pigułkę, która pomoże mi przetrwać tę podróż, a przynajmniej tę godzinę. Ativan. Śniadanie mistrzów. Ręce mi się trzęsą, gdy wkładam ją pod język, zamykam oczy i czekam, aż się rozpuści. Mój ojciec sięga do kieszeni swoich wytartych dżinsów, żeby odzyskać kartkę papieru, która przez ostatni tydzień była jego biblią. To lista, dostarczona mu przez szpital, kiedy mnie wypuszczono, moich leków, co robią, kiedy powinienem je brać i potencjalne skutki uboczne. Nie potrzebuje tej listy - ja jestem o wiele cenniejszym zasobem niż jego kartka papieru - ale myślę, że czuje się przez nią wzmocniony, jakby fakty na papierze otulały go jak koc bezpieczeństwa. "Lennon, czy ty już nie wziąłeś tabletki, kochanie?" Mam zamknięte oczy i trzymam palec wskazujący w górze. Jedna minuta. Daj mi jeszcze jedną minutę. Mówi ściszonym tonem do taksówkarza, gdy obaj zmagają się z moim kufrem i dwiema walizkami. Próbowałam przekonać tatę, żeby pozwolił mi zabrać największy skarb mojej mamy - jej kolekcję płyt. Powiedział, że jest ich za dużo. I miał rację. Są ich setki, ale teraz nie są w moim zasięgu i boję się, że nie przejdą bez szwanku podróży z Maine do Los Angeles. Jak do tej pory, pojawiało się to w moich myślach nie mniej niż piętnaście razy. Próbowałam odwrócić uwagę, czytając z mojej własnej, rosnącej kolekcji książek z ciekawostkami, wypełnionych najbardziej bezużytecznymi informacjami, jakie człowiek mógłby mieć nadzieję zdobyć. W przeciwieństwie do zapisków mamy, ale podobnie jak w przypadku mojego kufra, nie chciałem, żeby moje książki pozostały poza ciężarówką. Moje życie wyrwane z korzeniami było wystarczająco trudne, ale moje życie wyrwane z korzeniami bez czegoś, co utrzyma mój zdruzgotany mózg zajęty jest poza dyskusją, a mój ojciec, wydaje się, był wystarczająco mądry, aby wybrać i wybrać jego bitwy o małym pudełku książek ciekawostek. Realnie rzecz biorąc, moje niuanse odwracały moją uwagę od prawdziwej sytuacji, z którą się teraz zmagam. Sytuacji, w której, niestety, nie pomoże żadna ilość niejasnej wiedzy czy zbieranie faktów. Kiedy czuję, że mogę mówić, mówię: "Wziąłem wcześniej SSRI. To jest Ativan, więc mogę poradzić sobie z tym, co się dzieje bez ataku paniki. Bo mój mózg mówi mi, że jeśli wsiądę z tobą do tego samochodu, to umrzesz". Twarz mojego taty robi się popielata. Tak bardzo się starał, ale wciąż musi się wiele nauczyć.
Rozdział drugi - Lennon (2)
Taksówkarz patrzy w milczącej fascynacji, jak moje ciało ślizga się po wytartym skórzanym siedzeniu. Kuleczki potu zbierają się u podstawy mojej szyi, a ręka mi się trzęsie, gdy się na nią macham. Ohyda. Wbijam czubki palców pod uda, siadając na dłoniach. Drgają w proteście. Przyciskam się do nich ciężarem nóg i zmuszam się do skupienia na wyrzuconym na podłogę opakowaniu po gumie. To jest bezużyteczne. Moje mięśnie się napinają. Wszystkie 640 z nich. Nienawidzę tego. Moje usta są sparaliżowane i suche, a ja uwalniam jedną rękę na tyle długo, by uchylić okno, zanim znów je schowam. Kłucie na skórze przechodzi ze złego w gorsze, aż ból eksploduje w całej mojej klatce piersiowej i rozdziera moje wnętrze, ponieważ mój tata wkrótce umrze. Boli mnie oddychanie. Powinnam być silniejsza niż myśli, ale nikt nie może być silny przez cały czas. Rozpoznaję zmianę w moim mózgu i zdaję sobie sprawę, że nadchodzi. Nerwy na moich palcach iskrzą i rozprzestrzeniają się jak dziki ogień, liżąc moje żyły, nakazując mi je poruszyć, błagając mnie, by to się skończyło. Zanim mój tata osuwa się na siedzenie obok mnie, ja już zaczęłam. Seria szybkich, zsynchronizowanych stuknięć o moją nogę. Lubię liczbę pięć. Prawdę mówiąc, lubię wszystkie jednocyfrowe liczby nieparzyste, ale pięć jest moim ulubionym miejscem, zawsze było. Jeden. Dwa. Trzy. Cztery. Pięć. Jeden. Dwa. Trzy. Cztery. Pięć. Jeden. Dwa. Trzy. Cztery. Pięć. Jeden. Dwa. Trzy. Cztery. Pięć. Jeden. Dwa. Trzy. Cztery. Pięć. Wjeżdżamy na międzystanową, a moje stukanie nabiera coraz większego znaczenia, jakbym próbował wysłać sygnały alfabetem Morse'a do półkuli. Pomóż mi. Nagły wypadek. Taksówka pędzi przed siebie, jadąc siedemdziesiąt mil na godzinę, tylko po to, by zatrzymać się w odległości centymetrów od otaczających ją zderzaków. Zaciskam oczy i liczę, stukam, liczę i stukam, aż tracę poczucie czasu. Mogę sobie tylko wyobrazić, co musi się dziać w głowie kierowcy. Pewnie myśli, że uciekłam z azylu, a on teraz pomaga i podżega do przestępstwa. Kiedy docieramy do domu mojego taty, moje palce zakwitły na różowo od całej krwi, którą do nich wysłałem. Samochód zatrzymuje się i w końcu ja też mogę. Moje płuca wypuszczają powietrze, które trzymałem w sobie, gdy węzły w moich mięśniach zmieniają się w pulsujący ból - tylko tyle, by przypomnieć mi, że wciąż żyję. Tata otwiera drzwi. Mówi: "Widzisz, Bug. Wszystko jest w porządku." Czy ktokolwiek z nas jest kiedykolwiek w porządku, naprawdę? Od mojej ostatniej wizyty tata i jego nowa rodzina awansowali. Bardzo wysoko. Nie ma lepszego dowodu niż budynek przede mną, otoczony lasem pełnym palm i bujnych zielonych żywopłotów. Skromny Craftsman, który dzieliłem z mamą w Maine, zmieściłby się w środku tego czegoś, trzykrotnie lub więcej. Przypomina mi to wieżę Jenga, prostokątne strąki ułożone jeden na drugim; jakieś architektoniczne arcydzieło, na które większość ludzi nie może sobie nawet wyobrazić, że ma dość pieniędzy. Część domu jest wykonana z drewna, inne części z cegły, a niektóre ze szkła. Może być więcej okien niż ścian. Ma co najmniej trzy piętra, a z każdej szklanej ściany wystaje balkon, który towarzyszy pomieszczeniu. Nie mogę się powstrzymać od gapienia się. Gapić się. To takie pretensjonalne. "Ładne, co?" mówi tata. Ładnie. Pewnie. Kręcę głową i przesuwam się, aby wziąć jedną walizkę, ale tata chwyta ją ode mnie. "Idź. Ja wezmę te." Udaje mi się zrobić jeden krok, zanim duże drzwi wejściowe otwierają się, aby ujawnić Claire, moją macochę, za nimi. Jej włosy opadają na plecy jak moje; są również blond, jak moje. Jedyna różnica polega na tym, że moje włosy są częścią mojego DNA. Domowej roboty. Jestem pewna, że Claire ma je dzięki zbyt dużej ilości czasu i pieniędzy spędzonych w salonie fryzjerskim oraz kilku paczkom przedłużanych włosów. Nieważne, rezultat jest taki sam i nie da się ukryć, że Claire jest olśniewająca. Powinna być, gra nikogo innego jak Katherine Gladstone w Cascade, jednej z najgorętszych, najpopularniejszych oper mydlanych w telewizji. Tak, tata jest żonaty z celebrytką. Ona nie jest taka zła. Chciałabym mieć historię o złej macosze, jak biedny słodki Kopciuszek, ale Claire nie pasuje do tego. Na jej ramieniu siedzi mały piesek przypominający mopa, z dwoma małymi, paciorkowatymi oczkami wpatrującymi się we mnie. Claire rzuca się na mnie i otacza mnie swoimi ramionami, wtulając moją twarz w swoje podwójne D. "Lennon, witaj, sweetpea. Twój tata dobrze cię traktował w drodze tutaj?" Jej teksański akcent jest nadal gruby, mimo że przez ostatnie piętnaście lat była transplantacją Los Angeles. Kiwam głową, gdy piesek wierci się między nami. Przerywa niedźwiedzi uścisk na kilka sekund przed tym, jak zastanawiam się, jak długo trzeba by się w nich dusić. OBITUARY Lennon Rae Davis, lat 16, zmarła w wyniku przypadkowego uduszenia przez entuzjastyczny uścisk. Zmarła po matce, Anne Desmond, a przeżyli ją biologiczny ojciec, przybrana półrodzina i jeden prawdziwy przyjaciel. Demony wygrały. "Ten mały szczur dywanowy to Oscar", informuje mnie. "Jest czasem zazdrosny, nie przejmuj się nim. Czuj się jak u siebie w domu". "Dzięki." To właściwa rzecz do powiedzenia, nawet jeśli oboje wiemy, że nie chcę tu być. Wyciągam rękę, by pogłaskać czubek głowy Oscara. Warknął na mnie, udowadniając, że poważnie traktuje swoją pracę pilnując Claire. "Uspokój się, Oscar", mówi Claire. "Wystarczy tego od ciebie." Zwraca swoją uwagę na mnie. "Lennon, kochanie, potrzebujesz czegokolwiek w ogóle, idziesz dalej i mówisz mi lub swojemu tacie. Cokolwiek." "Dzięki", powtarzam. Zauważam moją przyrodnią siostrę, Andreę, stojącą za Claire. Jej długa, szczupła postać opiera się o masywną ramę drzwi, ramiona skrzyżowane na piersi, telefon komórkowy zaciśnięty w dłoni. Jej kasztanowe włosy są proste i przycięte do ramion w tępą linię. Fryzura jest równie ostra jak rysy jej twarzy. Andrea nigdy nie była moją największą fanką. Nie od czasu, gdy byliśmy dziećmi i spędzałem tu lato. Tata i Claire sprawiali, że mój pobyt był całkowicie przesadzony, próbując wcisnąć rok czasu w kilka krótkich miesięcy. Tata zawsze mówił, że musi nadrobić stracony czas. To było imponujące, naprawdę - że on i Claire mogli zorganizować obchody urodzin, polowania na jajka wielkanocne i Boże Narodzenie w środku lipca. Ale Andrea, zamiast cieszyć się z podwójnej ilości wakacyjnej zabawy, zawsze wydawała się urażona.
Rozdział drugi - Lennon (3)
Kiedy miałam dziesięć lat, wróciłam do domu w Maine i opowiedziałam o tym mamie. Niechęć Andrei była wyraźniejsza z każdym mijającym rokiem, a ja chciałam wiedzieć, dlaczego tak bardzo mnie nienawidzi. Mama rozumowała, że pewnie była trochę zazdrosna. Zastanawiałam się, o co miałaby być zazdrosna, ale zanim zdążyłam zapytać, mama kazała mi przysiąc, że będę cierpliwa dla mojej przyrodniej siostry - obietnica, której do dziś trudno dotrzymać. Zmuszam się do ciasnego uśmiechu. "Hej, Andrea." Ona zerka w moją stronę, jej nos marszczy się w obrzydzeniu, jakby moje powitanie ją uraziło. "Cześć." Claire grymasi. "Andrea, może mogłabyś oprowadzić Lennona?". "Piekło musiałoby najpierw zamarznąć, matko". Tata przestaje kołować moje bagaże i strzela jej śmiertelnie groźnym ostrzeżeniem w oczy. "Uspokój się." "Dobrze." Andrea patrzy na Claire. "Liam i Jess czekają na mnie." Jak ona odwraca się, aby odejść, kierując się do jej znacznie ważniejsze miejsce być, mój pięcioletni przyrodni brat, Jacob, prawie barrels ją nad jak przychodzi wyścigi z domu. "Uważaj, sługusie", mówi ostro Andrea. Jacob ma na sobie białą koszulę z czarnym krawatem i parę okularów do filmów 3-D z wyciętymi soczewkami. Jest w dżinsach i gumowych butach. Aparat fotograficzny jest w jego rękach, i to huśtawka w górę, aby uchwycić Andrea tylko w czasie, aby jej pstryknąć, "Zabierz aparat z mojej twarzy, Jake!". Aparat obraca się i ląduje na mnie, ale tylko na chwilę - mruży oczy z powodu słońca i spada, by zwisać z jego nadgarstka. Osłania oczy ręką i oświadcza: "Mama powiedziała, że teraz mieszkasz z nami". "Yep. Ona ma rację". "Powiedziała, że twoja mama -" "Jacob Davis." Claire wydaje surowe ostrzeżenie. "Uważaj na siebie." Jego wzrok przesuwa się na ziemię i osiada na jego wspaniałych gumowych butach, zanim przytaknie i kopnie w nic czubkiem palców. "W porządku, Jacob, wszystko gra". Jego zielone oczy kołyszą się w górę, a on szczerzy się, ujawniając dwa brakujące przednie zęby. "Powiedziałem mamie, że cieszę się, że się wprowadzasz, bo jesteś ładniejszy niż Andi". Chcę mu powiedzieć, że worek z burpą jest ładniejszy niż Andi. Że mikrob przylepiony do gumy przytwierdzonej do brudnej podeszwy mojego buta jest milszy niż Andi. "Wystarczy, Jacob", mówi tata. "Niech Lennon się zadomowi, tak?". Jacob ignoruje naszego ojca i celuje swoim aparatem w mój bagaż, robiąc zbliżenie na mój duży kufer. "Co to jest?" "Są w nim moje rzeczy związane z projektowaniem kostiumów". Z płytami się rozstałem, ale kufer był równy, jeśli nie ważniejszy od moich książek. Trzyma w środku moją jedyną prawdziwą pasję. Głupie, ale kiedy projektuję rzeczy, często jest to jedyny czas, kiedy czuję się normalnie. Moja dbałość o szczegóły jest drobiazgowa. "Co to jest projektowanie kostiumów?" "Wiesz, jak czasami w programach telewizyjnych, w których pracuje twoja mama, albo w filmach ludzie przebierają się za rycerzy lub księżniczki?". "Yep." "Stroje, które noszą są tworzone i łączone przez ludzi zwanych projektantami kostiumów". "Chcesz nim zostać, gdy dorośniesz?". "Tak." Jacob trzyma w górze swój aparat. "Zamierzam zostać reporterem prasowym". Łuk brwi, pod wrażeniem. "Reporterem gazetowym?" On przytakuje. "To dla przykrywki, chociaż". "Przykrywka?" "Tak, bo zamierzam być superbohaterem". "Racja," mówię. "Powinienem był wiedzieć." Tata upuszcza bagaże na progu, zanim podniesie kufer do góry. Ponieważ ma pełne ręce roboty, chwytam pierwszy kawałek mojego bagażu i wożę go za nim. Jacob jest u moich pięt, mój mały cień. "Lennon?" Odwracam głowę, żeby go zobaczyć. "Tak, pączku?" "Możesz zrobić pelerynę? Jak te, które noszą superbohaterowie?" "Tak, myślę, że mógłbym to zrobić". "Mówiłem mamie, że jesteś milszy niż Andi. O wiele milszy."
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Zepsute i piękne"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️