Capitolo 1: Ora (1)
------------------------ Capitolo 1 ------------------------ ------------------------ ORA ------------------------ Una crostata viziata. O forse era una ragazzina viziata? Stringo le labbra e cerco di non sogghignare di fronte a Tripp Porter mentre continua a blaterare di continui ritardi nei permessi, con la sua voce monotona e piatta abbastanza da mandare in coma anche un Jack Russell che blatera. Nel frattempo, mi sto sforzando di ricordare esattamente come mi ha chiamato questo stronzo arrogante alla festa di Natale. Naturalmente, non si rendeva conto che io ero in piedi dall'altra parte del pilastro mentre lui mi parlava male, con il suo papillon cremisi che gli pendeva dal colletto e la lingua che gli si sventolava dopo l'ennesimo gimlet. È stata la stessa sera in cui papà ha annunciato ufficialmente la mia promozione al ruolo appena creato di vicepresidente senior del Gruppo Calloway, il mio trampolino di lancio verso la presidenza quando lui andrà in pensione. Con un MBA conseguito a Wharton e dieci anni di esperienza in CG tra stage estivi e post laurea, pensava che fossi pronta. Chiaramente, Tripp Porter non lo pensava. E dal sorriso poco velato che gli si arriccia sulle labbra ogni volta che mi guarda, non lo pensa ancora. Ma questo potrebbe anche essere dovuto al fatto che ha l'impressione di dover ricoprire il ruolo di vicepresidente senior e di non dover riferire alla ventinovenne bruna e leggiadra che una volta gli portava il caffè. Una sgualdrina viziata. Era proprio così. Ma chi diavolo usa quella parola? Lascio che il mio sguardo si aggiri per la stanza dei dirigenti della CG, per lo più uomini bianchi benestanti tra la metà e la fine dei cinquant'anni, afflitti da vari gradi di calvizie maschile, e mi chiedo quanti di loro condividano il punto di vista di Tripp, ovvero che Kieran Calloway ha perso la testa e sta preparando la figlia a prendere il potere un giorno. Che dovrei trovare il modo di spendere il mio fondo fiduciario, non sprecare il loro tempo trascinandoli in questa riunione e chiedendo risposte su progetti del valore di due miliardi di dollari. Purtroppo per loro, io non vado da nessuna parte. E sono oltremodo stufo, perché ho sentito le stesse stronzate da Tripp nell'ultima riunione. "Quindi sta dicendo che non avete fatto progressi con il Marquee", interrompo a voce alta, corredando le mie parole schiette con un sorriso saccente, mentre le mie unghie con la punta alla francese tracciano le volute del noce sul tavolo lucidato. Abbiamo comprato l'hotel in difficoltà per 120 milioni di dollari due anni fa. Sono io che ho portato il progetto sul tavolo. Sono stato io a spingere papà a comprarlo, insistendo sul fatto che sarebbe stato un'eccellente conversione in condominio. Papà si è fatto avanti per me. E ora, nonostante le riunioni e le revisioni dei progetti, non riusciamo ancora a ottenere l'approvazione della città per l'inizio dei lavori. Mi accorgo di sguardi scambiati e di sopracciglia che si inarcano intorno al tavolo. Alcune di queste persone devono condividere le mie frustrazioni, giusto? "Che dire, Piper", esordisce Tripp, aggiustandosi la cravatta blu navy attorno al collo robusto. Ed ecco di nuovo quel sorriso accondiscendente. "Ho già detto a Kieran che dovremmo venderlo e tagliare le perdite. Le basi di questo progetto non sono state poste in modo corretto e per rimediare al pasticcio ci vuole più tempo del previsto. Ho un incontro con il Comune il ventinove per andare alla radice del problema". Ero io a supervisionare il progetto fino alla mia promozione e quando me ne sono andato era in regola. Non ci vuole un genio per capire cosa sta insinuando: che il "pasticcio" è dovuto alle mie scarse direttive. Stringo i denti per mantenere la calma. "Manca quasi un mese". "Sì, hai ragione", dice lentamente. Con fastidio. "Ora siamo in ritardo di sei mesi", sottolineo bruscamente. "Gli investitori stanno chiedendo informazioni". Non c'è bisogno che dica a Tripp, o a chiunque altro qui, quanto questo faccia arrabbiare mio padre, che si vanta dei nostri notevoli precedenti in fatto di affidabilità e puntualità. Tripp sospira pesantemente. "Non so cosa dirti, Piper. È la prima data di incontro che la vecchia bisbetica Adriane Guthrie accetterebbe. Sai quanto è inflessibile. Forse non lo sai, ma chiedi a tuo padre". Prende il telefono e inizia a scorrere i messaggi, come se la conversazione fosse finita. Non l'avrei fatto fino a dopo la riunione, in privato. Ma visto che Tripp è deciso a farmi apparire come una sprovveduta, forse tutti i presenti hanno bisogno di un'istruzione. "Ho parlato con Adriane stamattina. Abbiamo fatto una bella chiacchierata". Sorrido dolcemente a Tripp, il cui sguardo indifferente è stato sostituito dal sospetto. Adriane è una donna anziana e intelligente con cui mi sono seduta accanto a una cena qualche anno fa; abbiamo legato per gli stessi gusti in fatto di libri e film e per le stesse opinioni sgradevoli su uomini come Tripp. È sempre stata disposta a trovare del tempo per me. "Sembra che tu abbia perso l'ultimo incontro programmato...". "È saltato fuori qualcosa di importante", devia senza problemi. "Senza avere la decenza di telefonarle", concludo. Le sue sopracciglia cespugliose si aggrottano in una profonda smorfia; senza dubbio sta pensando rapidamente a una qualche ragione assurda per questo. "Ho parlato anche con Serge", aggiungo. Il senior project development manager che si occupa del lavoro quotidiano di questo progetto, un tipo che lavora dodici ore al giorno e ha la cattiva abitudine di masticare le penne mentre lavora. Le sopracciglia di Tripp si inarcano. "Gli è stato detto di dimenticare il Marquee e di concentrare tutti gli sforzi sul progetto Waterway". Detto da te. "Il progetto Waterway è il fiore all'occhiello di questa società. È lì che ci concentriamo in questo momento", ribatte Tripp, con il petto che comincia a gonfiarsi mentre riprende fiducia. "Sì, è un progetto enorme. Troppo grande, secondo alcuni". Due torri gemelle, architettonicamente bellissime, di tipo residenziale e alberghiero, in cima al mercato del lungomare della città. "E stiamo ancora cercando investitori per questo, il che significa che non è il momento di abbandonare gli altri progetti", gli ricordo con tono deciso. "Mark?" Mi rivolgo al mio assistente, che siede accanto a me e sta studiosamente scrivendo gli appunti della riunione sul suo portatile. "L'assistente di Adriane ha già richiamato?".
Capitolo 1: Ora (2)
Mark si schiarisce la gola, sforzandosi di mantenere un'espressione seria. "Sì. È disponibile domani mattina alle nove". Lo stesso orario del tee-off di Tripp. A dire il vero, quando ho chiamato Adriane non ho chiesto espressamente un incontro di venerdì mattina. "Perfetto. Sappiamo tutti che Tripp è libero a quell'ora". Mi volto verso Tripp, le cui guance sono arrossate. "Assicurati di portare con te le persone giuste quando vai a incontrarla. E chiamami al tuo ritorno con un aggiornamento, che mi aspetto sia favorevole. A meno che non abbia bisogno che venga con lei all'incontro per aiutarla a ottenere le firme finali?". Con la coda dell'occhio colgo alcuni sorrisi intorno al tavolo. Non li riconosco, però, e mantengo lo sguardo fisso su Tripp, con un'espressione piatta. "No. Certo che no", risponde burbero. "Bene! Allora credo che abbiamo finito". Mi impongo un tono allegro. Raccolgo il telefono e il blocco per gli appunti e mi alzo, sentendo gli sguardi di una stanza che si dirigono verso il mio vestito verde smeraldo, con le maniche coperte per mostrare le mie braccia toniche e la vita stretta per valorizzare le mie curve. Qualunque cosa pensino di me che dirigo lo spettacolo, nessuno ha mai nascosto di godersi la vista. Io non gradisco particolarmente l'attenzione, ma mi rifiuto anche di nascondere la mia femminilità dietro pantaloni a gamba larga e blazer ingombranti perché non possono tenere lontani i loro occhi indiscreti. "Ci vediamo tutti alla prossima riunione". Esco dalla sala riunioni a testa alta, facendo in modo che i miei tacchi facciano un gran rumore per Tripp, nel caso in cui si sia perso la parte in cui la puttana gli ha appena fatto il culo. "È stata una grande soddisfazione", mormora Mark, colmando rapidamente la distanza per camminare accanto a me, con il portatile infilato sotto il braccio. "Speriamo solo che funzioni", mormoro, l'ondata di adrenalina che mi aveva spronato ora lascia il posto all'ansia, mentre mi chiedo quale sarà la prossima mossa di Tripp in questo gioco di potere, e come dovrò fare per cambiare rotta. Deglutisco contro il nervosismo e guardo Mark, incontrando il suo ampio sorriso. "Ma sì, lo è stato, vero?". Mark è alto, ben oltre il metro e ottanta, e magro, il che rende tutte le camicie abbottonate che indossa troppo larghe sulla sua struttura esile. Mi piacerebbe dargli qualche consiglio sul guardaroba, ma il nostro rapporto di lavoro non è ancora arrivato a questo punto. Siamo invece abbastanza a nostro agio nella fase "complottiamo insieme per sconfiggere gli stronzi misogini". Mi gira intorno per aprire la porta di vetro dell'ala dirigenziale di Calloway - la chiamiamo vicolo dirigenziale - e me la tiene. "Grazie, gentile signore", gli dico con tono drammatico, sorridendo mentre ricordo la prima volta che l'ha fatto, durante il colloquio per il posto di assistente. Avevo esitato sulla soglia, sorpresa da quel gesto da gentiluomo. Lui fece immediatamente marcia indietro, promettendo con parole stentate che quella mossa non rifletteva in alcun modo le sue convinzioni sulla capacità di una donna di tenere aperte le proprie porte. Più tardi mi confidò di essere sicuro di aver rovinato il colloquio. Nel frattempo ho capito subito che, pur non avendo alcuna esperienza, era la persona giusta per quel lavoro. Educato, premuroso, ma anche in sintonia con il ventunesimo secolo. "Non c'è di che, milady", dice senza perdere un colpo e con un accento cockney terribilmente finto che mi fa ridere. Sulle sue guance si formano profonde fossette. È attraente, con una folta chioma di capelli biondi che passa ogni mattina con una mano ricoperta di gel, occhi azzurri seri che si fissano sui tuoi quando parli e una mascella pulita che lo fa sembrare un decennio più giovane dei suoi trentaquattro anni. Se fossi interessata a un appuntamento e non al suo capo, Mark potrebbe essere un uomo che suscita il mio interesse. Ma io sono il suo capo e sono lontana anni luce dall'intraprendere la strada del "conosciamoci" con qualsiasi uomo. Soprattutto grazie all'imbecille con il vestito blu su misura che si attarda davanti a me. Sospiro pesantemente. Se c'è una persona che può sgonfiare il mio trionfo, quella è David Worthington. "Quand'è la mia prossima riunione? A mezzogiorno?" Chiedo a Mark. "All'una". Il suo sguardo si restringe sulla mano di David che, con noncuranza, muove le pale di legno del delicato mulino a vento in miniatura sulla scrivania di Mark, regalo della madre di Mark per festeggiare il suo primo lavoro alla scrivania: un simbolo delle sue radici danesi. Un sostituto di quello che David ha rotto un mese fa, facendo la stessa cosa. A Mark non piace David - con passione, oserei dire - ma non ha ancora detto nulla apertamente. Questo potrebbe essere dovuto al fatto che David è vicepresidente delle vendite e del marketing. Oppure perché a David manca un assistente e Mark ha aiutato a colmare il vuoto, assecondando i bisogni esigenti e talvolta infantili di David. O perché David è il mio ex fidanzato. "Vado a prendere del sushi. Vuoi che te ne prenda un po'?". Mark si offre, desideroso di allontanarsi. "No, sono a posto così, grazie. Comunque tra poco devo andare a fare una passeggiata. Allora pranzerò". Anche con tutte le pareti di vetro e le finestre, l'aria qui diventa soffocante dopo troppo tempo. "Va bene. Ci vediamo tra poco". Mark fa un cenno gentile a David mentre passa per chiudere le sue cose. Io non glielo dico nemmeno, e mi spingo oltre la porta per entrare nel mio ufficio, sapendo che David mi seguirà a ruota. Il mio ufficio, come tutti gli uffici dirigenziali di questo piano tranne quello di mio padre, è tutto in vetro: pareti di vetro, porta di vetro, finestre di vetro dal pavimento al soffitto. Offre molta luce naturale, ma nessuna privacy. Ho cercato di crearne un po' con un albero decorativo posizionato strategicamente a destra della porta e una palma in vaso di due metri a sinistra. Alcuni pezzi chiave scelti da un arredatore d'interni - una scrivania in stile metà secolo, una sedia wingback in pelle color cammello e un tappeto persiano dalle sfumature fucsia, oro e blu - aggiungono brio a uno spazio altrimenti insipido. Entrare nel mio piccolo angolo di questo vasto edificio mi dà conforto durante le lunghe e frenetiche giornate. Tranne quando c'è David. "Stai di nuovo correndo a fare una sveltina con il suo ragazzo?", mormora non appena si sente lo scatto morbido della porta.
Capitolo 1: Ora (3)
Lascio cadere il quaderno sulla scrivania con un forte tonfo. "Mark non è gay. Tu vuoi solo che lo sia, perché ti senti minacciato da lui". David sbuffa, come se l'idea di sentirsi minacciato da un ragazzo che non possiede una Maserati e vive in un appartamento da scapolo in affitto alla periferia della città fosse assurda. "Oh, andiamo, Piper. Quel ragazzo passa i fine settimana a correre nel parco in calzamaglia. Per divertimento". "È un attore!" Mark si era laureato in teatro all'università; non è esattamente una buona scelta per la CG. Quando Carla delle Risorse Umane mi ha passato il suo curriculum, lo ha fatto per scherzo, pensando che avrei capito subito e l'avrei buttato via. È stata la mia pura curiosità a fargli varcare la soglia della mia porta per un colloquio. "Esattamente quello che intendevo". Scuoto la testa. "Sei un idiota. Inoltre, quella produzione di Shakespeare in the Park è rinomata. Forse dovrebbe andare a vederla prima di giudicare. Dopotutto, l'abbiamo costruito noi". Un appalto comunale a cui abbiamo partecipato e che abbiamo vinto, insieme a diversi premi negli anni successivi. È stato il primo progetto di sviluppo a cui ho lavorato durante il mio stage estivo qui. David piega le sue braccia spesse sul petto e mi sorride con consapevolezza. "Quindi l'hai visto esibirsi?". "Ci andrò questo fine settimana". "A che ora? Vengo con te". "Non dovresti fare un colloquio con qualche povero pazzo per il posto di assistente? E, a proposito, Mark non verrà a ritirare i tuoi panni, quindi smettila di chiederglielo". David sa che sto mentendo sul fatto di andare a vedere la commedia, che il teatro mi piace quanto il golf, il che è esponenzialmente meno che, per esempio, stare in attesa all'help desk tecnologico o aspettare che mi si asciughi la lacca per le unghie. "Non prima di un'ora". Prende la mia mela dalla scrivania e si sistema sulla sedia di fronte a me, a gambe divaricate. "Cerca di non spaventare anche questo per il pensionamento anticipato", mormoro, concentrandomi sullo schermo del computer mentre scorro il calendario e poi le e-mail, aprendone una per leggerla. "Oh, non preoccuparti. Farò in modo che questa sia molto più giovane". Morde la mia mela e io faccio del mio meglio per ignorare il suo sguardo penetrante. Non capirò mai come ho fatto a subire l'incantesimo di David Worthington. Credo sia stato per lo stesso motivo per cui la maggior parte delle donne si innamora di lui all'inizio: i folti capelli biondi pettinati, i giocosi occhi azzurri, la mascella squadrata, i denti bianchi e dritti, il corpo muscoloso che tratta come un tempio con allenamenti quotidiani e zero zuccheri raffinati. Fisicamente è un adone e dal primo giorno in cui ha varcato le porte di CG, tre anni fa, come nuovo dirigente, ha avuto la mia attenzione. Se poi aggiungiamo il fatto che ha una formazione da Ivy League, che è acuto, affascinante, che è nato con il pedigree giusto e che ha un grande successo, abbiamo un uomo che ottiene sempre quello che vuole. Per un certo periodo sono stata io. Per quasi due anni, in effetti. Ma poi mi ha infilato al dito quel vistoso gioiello di diamanti da due carati, che rispecchiava più i suoi gusti che i miei, e la patina lucida ha lasciato il posto alla brutta realtà: David è un classico narcisista. Mi sono resa conto che, tra il versare una caparra per una casa che sapeva non volevo, il parlarmi del suo viaggio "per un weekend a Las Vegas" mentre era già in viaggio verso l'aeroporto e il suggerire con forza che il nostro matrimonio sarebbe stato migliore se solo uno di noi due avesse lavorato alla CG. Così ho posato l'anello di fidanzamento sul tavolo della sala da pranzo e me ne sono andata. È stata una decisione facile ma una dura lezione di vita, aggravata dal fatto che devo vederlo quasi ogni giorno. Letteralmente. Il suo ufficio è proprio di fronte al mio. Alzo lo sguardo dalla scrivania ed eccolo lì. Divora metà della mia mela prima che io mi arrabbi. "Davvero, cosa vuoi, David?". Il suo nome è una maledizione sulle mie labbra. "Qualche punto saliente della riunione?". "Avrai gli appunti della riunione entro la fine della giornata. A proposito, perché non c'eri?". "Avevo una telefonata con Drummond". "Giusto." Il nostro potenziale inquilino principale per il progetto Waterway, l'attrazione per gli altri spazi commerciali in affitto. Abbiamo bisogno che si impegnino prima della presentazione del progetto il mese prossimo. "Com'è andata?" "Al novanta per cento". Fa una pausa. "Ho sentito che Tripp fa ancora lo stronzo". Almeno la sua voce ha perso il suo tono odioso. Forse perché mi manca la possibilità di parlare di lavoro con David, o forse perché non ho nessun altro con cui parlarne, e parlare con Mark non sarebbe appropriato, ma abbandono lo schermo del computer e mi appoggio alla sedia. "È come se volesse che il Marquee fallisca per pura amarezza". "Più che altro vuole che tu fallisca". Non c'è amore perduto tra David e Tripp. È stato Tripp a opporsi con veemenza a che mio padre assumesse un allora trentaduenne David da uno studio di New York, spingendo perché papà assumesse invece uno dei suoi amici per ricoprire il ruolo. David aggrotta le sopracciglia. "È qui da, quanto, ventotto anni?". "Non mi importa se ha posato il primo mattone del primo edificio che abbiamo costruito, non ci sono scuse per il modo in cui si è comportato". Alza le mani in segno di resa. "Dico solo che finalmente sta vedendo la scritta sul muro. Non sarà mai a capo di questa azienda e la cosa non gli piace". Non riesco a trattenere uno sbuffo. "Viene pagato abbastanza per fingere che gli piaccia". Il vecchio rospo ha una nuova berlina di lusso ogni anno e vive nella sciccosa comunità immobiliare di Ferndale con la terza moglie. È tutt'altro che un duro. David si liscia gli indici sulle sopracciglia. È un suo piccolo gesto, che fa quando pensa, senza rendersene conto. Lo prendevo sempre in giro per questo. "Hai già detto qualcosa a Kieran?". "Non correrò da mio padre per i problemi con Tripp". A cosa servirebbe, oltre a dimostrare che non sono pronta a ricoprire questa posizione, figuriamoci a prenderne il posto quando lui andrà in pensione? "È una cosa che spetta a me gestire, e la sto gestendo". Punta e getta il torsolo della mela dall'altra parte della stanza, nel mio cestino. "Comunque, dov'è la volpe argentata oggi? Pensavo fosse già tornato da Tokyo".
Capitolo 1: Ora (4)
Sorrido, lo sguardo si sposta sulla porta chiusa dell'ufficio in fondo al corridoio. Mio padre, una presenza che colpisce in qualsiasi stanza, a sessantasei anni è più attraente e in forma di molti uomini di due decenni più giovani. Per questo non ha problemi a trovare donne di tre decenni più giovani con cui uscire. "Riunione di settore". "Oh, giusto. Sta girando diciotto riprese a Bryant Springs. Me ne ha parlato". Alzo gli occhi. Certo che l'ha detto a David. Mio padre dice tutto a David. Si mandano messaggi come scolarette. David è il figlio che Kieran Calloway non ha mai avuto, nonostante abbia un figlio. Rhett, mio fratello maggiore, un ragazzo che non vuole avere nulla a che fare con il mondo aziendale. Né con mio padre. Mio padre era felice quando io e David abbiamo annunciato il nostro fidanzamento e furioso con me quando l'ho interrotto. C'è stato un momento, subito dopo la rottura, quando l'aria che circolava intorno a me e David era tossica, in cui gli ho chiesto di licenziare David. Mi ha risposto che non l'avrebbe fatto perché il suo quasi figlio è troppo bravo per l'azienda. Poi mi ha cacciato dal suo ufficio anche solo per essere venuto da lui a proporlo. Ho pensato di licenziarmi per dispetto, ma ho deciso che avevo già dato a David abbastanza del mio passato; non avevo intenzione di perdere anche il mio futuro a causa sua. Nel mio ufficio regna il silenzio. Poi David sospira malinconicamente e agita una mano tra noi. "È bello, vero? Noi che parliamo di nuovo così?". "Sì, lo è", ammetto. "Rifacciamolo qualche volta. Ad esempio domani a cena...". "No." Mi alzo e faccio il giro della scrivania, dirigendomi verso la porta. È l'unico modo per liberarmi di lui. "È finita e lo sai". "Non sono stati tutti brutti momenti, Piper. Mi sembra di ricordare che alcuni ti siano piaciuti molto". Mi giro e trovo il suo sguardo acceso che passa sulle mie gambe, sui miei fianchi, sul mio petto, prima di posarsi sul mio viso. I suoi pensieri osceni sono praticamente scarabocchiati sulla sua fronte. Le mie guance si arrossano. "Quella parte non è mai stata un nostro problema". È un caso in cui David non è mai stato egoista, anche se credo che abbia più a che fare con il fatto che vuole recensioni entusiastiche quando le sue conquiste si baciano e raccontano. Ed era facile ignorare i nostri problemi più profondi quando la chimica selvaggia tra di noi annegava tutto il resto. L'ultima volta che siamo stati insieme, dopo aver annullato il fidanzamento, quando sono venuta a prendere le mie ultime cose e lui mi ha pregato di "parlare"... beh, quello è stato un momento di pura stupidità da parte mia. Un momento che non ripeterò mai più. David finalmente si solleva dalla sedia. "Devi solo smettere di essere così rigido su tutto". Faccio un respiro profondo e tranquillizzante. Quattro mesi dopo la rottura e non ha ancora accettato un grammo di responsabilità per la nostra fine. "Quello che sei tu e quello che sono io non sono compatibili. Ti troverai meglio con un trofeo senza spina dorsale, qualcuno che ti permetterà di calpestarla ogni volta che ne avrai voglia". Apro la porta. "Vai e trova il tuo zerbino perfetto". Si ferma sulla soglia, a pochi metri di distanza, abbastanza vicino da riempirmi le narici con il suo dopobarba Tom Ford. Quel profumo, da solo, mi faceva salire il sangue alle stelle. "Lo dici adesso, ma dubito che ti piacerà quando ricomincerò a uscire con qualcuno". "Mettiamo alla prova questa teoria". "Bene. Domani esco a cena con Vicki. Te la ricordi, vero? La bionda sexy della palestra. Mi sta dietro da anni. Sono sicuro che si fermerà a dormire". "Domani, hai detto?". "Domani". Sorride compiaciuto mentre mi scruta, in attesa di una reazione. "Non mi hai appena chiesto di uscire a cena domani? Perché cenare con la tua ex fidanzata quando hai già un appuntamento per quella sera è squallido, persino per te". "I . . . Noi..." Lui balbetta, sorpreso dalla sua bugia. "Volevo dire che, ipoteticamente, potrei uscire con lei". Ridacchio. "Certo, come no". "Non è questo il punto". La sua espressione si inasprisce. "No, il punto è che non mi interessa con chi esci, chi ti scopi o chi sposi", lo spingo fuori con una mano contro la sua schiena larga, "purché tu accetti che non sarò mai più io". Spingo la porta del mio ufficio con un pesante sospiro. Credo che, nel profondo, David sappia che non siamo fatti per stare insieme. Non è il tipo di persona che accetta di perdere. Non è una cosa che il suo ego può sopportare. Ma è questo che è diventata la mia vita? Gestire il fragile ego maschile tutto il giorno? Gemo nel mio ufficio vuoto. Il corridoio dell'ascensore nell'atrio è stranamente vuoto quando esco al piano terra poco prima dell'una di notte, anche se nell'aria si sente il rumore di una recente consegna di pizza. Non rimarrà tranquillo a lungo, perché uno qualsiasi dei sei ascensori sta sicuramente per aprirsi, portando una piccola orda di inquilini e visitatori dai ventiquattro piani superiori. I miei tacchi battono contro il travertino mentre cammino nell'atrio, passando accanto a file di fioriere piene di palme e felci. La luce del sole di mezzogiorno entra dalla cupola di vetro sovrastante, interrotta da un arco di travi incrociate. La nostra lobby è un capolavoro architettonico, progettato da Fredrik Gustafsson, lo stesso uomo al timone del progetto Waterway. L'edificio è di nostra proprietà, anche se ne occupiamo solo cinque piani, affittando il resto a una serie di società del settore finanziario, assicurativo e immobiliare. Il terreno fa parte di un investimento intelligente di mio padre, che ha iniziato ad acquistare in sordina le proprietà industriali dismesse intorno al lungomare di Lennox decenni fa, più o meno nello stesso periodo in cui ha iniziato a fare pressioni sui funzionari della città affinché l'area trascurata potesse essere rivitalizzata in una mecca urbana. Lentamente ha fatto demolire i mulini e i magazzini fatiscenti, ha riqualificato l'area e, progetto dopo progetto, ha riportato in vita la zona, ora denominata Augustin Square. "Va a pranzo, signorina Calloway?", mi dice una voce baritonale mentre varco il cancello di sicurezza. Mi giro e trovo Gus che mi sorride. Conosco l'allegra guardia giurata con l'accento del New Jersey da quando portavo le treccine e le Mary Janes. Già allora era avanti con l'età. Ora, i suoi riccioli grigi e stretti sono in netto contrasto con la sua pelle marrone intenso. Ma, anche se potrebbe andare in pensione, non ha mostrato alcun interesse a farlo.
Capitolo 1: Ora (5)
Gus è diventato parte della CG tanto quanto mio padre. Quando ci siamo trasferiti, mio padre ha chiesto espressamente alla Rikell, la società da cui appaltiamo le risorse per la sicurezza, che Gus venisse con noi. E con "chiedere" intendo dire che se Gus non fosse venuto, non sarebbero venuti nemmeno loro, né in questo edificio né in altri di sua proprietà. Mio padre non è l'uomo più facile con cui negoziare. Non solo Rikell lo accontentò, ma diede a Gus una promozione a supervisore, gestendo gli orari e il personale in loco e avendo l'ultima parola sulle assunzioni del personale di guardia. Tuttavia, Gus siede alla reception, salutando per nome tutti gli occupanti dell'edificio, spezzando la monotonia del lavoro quotidiano nel modo più piacevole. "Che cosa ci sarà oggi?". Non posso fare a meno di sorridere. "Non lo so ancora. Qualcosa di bello". Siamo a sette minuti a piedi dal Pier Market, una costruzione lunga e stretta piena di venditori e un luogo popolare lungo il fiume, dove si può trovare di tutto, dai fiori freschi alle aragoste ai macarons francesi. Intorno c'è una serie di ristoranti che propongono ogni gusto culinario immaginabile. Mi sono persa nei menu affissi fuori dalle porte in molte occasioni, sbavando all'idea di una confortante moussaka o di un pollo biryani o di un curry verde per pranzo. Alla fine mi porto sempre dietro un'insalata. "Oh, ci credo". Gus grugnisce, sapendo già tutto. Mi chino a sfiorare la spolverata di polvere bianca dal taschino della sua camicia. "Hai ripreso a mangiare ciambelle?". A proposito di incarnare uno stereotipo. "Non una ciambella qualsiasi!", si schernisce. "Sono queste... oh, non ricordo come le ha chiamate Basha, ma sono ricoperte di zucchero a velo e hanno un ripieno di marmellata di prugne". Si socchiude le labbra. "Te ne conserverò uno la prossima volta". I miei occhi si restringono. "E quanti ne hai mangiati esattamente, Gus?". "Solo uno". Distoglie lo sguardo da una pila di fogli sulla scrivania. "Quattro. Ha mangiato quattro ciambelle a pranzo", dice Ivan, il giovane addetto alla sicurezza dalla carnagione scura e olivastra e dal collo eccessivamente spesso che gli siede accanto. Lo sottolinea alzando quattro dita. "È un bene che tu parta la prossima settimana, topo di fogna", borbotta Gus, prima di sfoderare un sorriso da pecora nei miei confronti. "Basha ha detto che è meglio mangiarli freschi". "Oh, beh, allora ha perfettamente senso". Scuoto la testa. Da quando la moglie di Gus è morta per un aneurisma cinque anni fa, il suo girovita è cresciuto a ritmo esponenziale. A volte penso che mangi intenzionalmente in questo modo per accorciare i suoi giorni e poterla raggiungere nell'aldilà. "Ti porto un'insalata". Do una pacca al bancone, come se avessi espresso il mio giudizio con un martelletto, e poi mi dirigo verso le porte esterne. Un uomo esce da una porta chiusa davanti a me e si avvia verso la stessa uscita. Indossa un semplice abbigliamento da lavoro - pantaloni neri e una camicia bianca abbottonata che sembra ancora più nitida con una cravatta dorata - che aderisce al suo corpo solido e muscoloso nel modo più piacevole. Dopo aver trascorso due anni con David, i corpi in forma da soli non attirano più immediatamente la mia attenzione. Ma c'è qualcosa in questo ragazzo... Il modo in cui si muove, il naso sottile, la forma della fronte, il colore dei capelli. . . Sono passati anni e sembra così diverso, ma... Mi acciglio e i miei piedi vacillano mentre lo guardo salire i gradini. No. Non può essere lui. Non può essere il ragazzo che mi ha spezzato il cuore. "Kyle?" Lo chiamo.
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