Kapitel 1 (1)
======================== ONE ======================== BERLIN, DEUTSCHLAND DIENSTAG, 15. MÄRZ, 1938 Evelyn Brand hatte eine tolle journalistische Leistung vollbracht, und sie hatte sich dafür nicht einmal wie ein Mann kleiden müssen. Sie stützte sich mit der Hüfte auf den Schreibtisch im Büro des American News Service in Berlin, während Hamilton Chase III, der Leiter des europäischen Büros, der aus London angereist war, ihren Artikel überprüfte. George Norwood, der Leiter des Berliner Büros, schritt durch das Büro und blickte Evelyn bei jedem Schritt an. Wäre er rechtzeitig in Wien eingetroffen, wäre die Geschichte des Jahres seine gewesen, nicht ihre. Aber er war es nicht, also war sie es nicht. Nachdem Adolf Hitler die österreichische Regierung gezwungen hatte, die Annexion des Landes durch Nazi-Deutschland zuzulassen, waren deutsche Truppen über die Grenze marschiert, ohne einen Schuss abzugeben. Und Evelyn würde die ANS-Zeichen bekommen. Sie hatte unter den blutroten Hakenkreuzfahnen gestanden, als die Kavalkade des Führers unter donnernden "Heil Hitler"-Rufen in Wien einrollte. In ihrer Geschichte beschrieb sie das kleine Mädchen in Tracht, das Blumen warf, und den schwarz gekleideten SS-Offizier, der dem Führer den Strauß überreichte. Aber sie beschrieb auch die Szene in einer anderen Straße, wo ein Mob zwei Dutzend Juden zwang, Anti-Nazi-Graffiti vom Bürgersteig zu schrubben. Sie sah noch den silberhaarigen Mann auf den Knien, sah noch, wie der johlende Junge den Hut des Herrn in den Rinnstein warf. Der Mann hatte nach seinem Hut gegriffen, es sich dann aber anders überlegt und sich wieder an die Arbeit gemacht. Als Hamilton Chase den Artikel absetzte, schenkte ihm Evelyn ein triumphierendes Lächeln. "Er ist gut, nicht wahr?" Er warf seine Zigarette in den Aschenbecher. "Ja, es ist gut." "Gut?" George Norwood schleuderte eine Hand in ihre Richtung. "Sie hätte nicht dort sein sollen. Sie ist nach München abkommandiert. Sie wohnt dort." "Ich bin im Zimmer, Mr. Norwood." Evelyn schenkte ihrem Chef ein dünnes Lächeln. "Ich habe vorher im Berliner Büro angerufen. Mr. O'Hara sagte, dass niemand von ANS in Wien sei. Aber ich war schon da." "Ich war auf dem Weg." Norwood war noch nicht einmal dreißig, aber er blickte Evelyn an, als wäre sie eine ungezogene Fünfjährige. Silber fächelte in Chases sandfarbenem Haar zurück. "Warum waren Sie in Wien, Miss Brand?" Evelyn rückte ihren karierten Hahnentritt-Rock über die Knie. "Meine Mitbewohnerin ist Flötistin, und sie wollte ein bestimmtes Konzert in Wien besuchen. Ich fand, dass sie angesichts der Spannungen nicht allein reisen sollte." Sie hatte das Konzert eher dazu benutzt, Libby zu ködern, sie nach Wien zu begleiten. Lockvogeltaktik, hatte Libby gesagt. Sie hatte nicht unrecht. "Sie hat versucht, sich in die Pressekonferenz zu schleichen." Norwood fuhr sich mit der Hand durch das kastanienbraune Haar, das fast den gleichen Farbton wie Evelyns hatte. "Ich habe mich nicht reingeschlichen. Ich habe meinen Presseausweis vorgelegt und höflich gefragt. Da niemand von ANS in der Stadt war, war es einen Versuch wert." Anstatt zu fragen, warum Evelyn in Wien war, hätte Chase fragen sollen, warum Norwood nicht da war. Der einzige große Nachrichtendienst oder die einzige Zeitung ohne Korrespondent in der Stadt. Fast kriminell. Norwood blies eine dicke Wolke Zigarettenrauch aus. "Sie wusste, dass sie nicht aufgenommen würde. Sie stand nicht auf der Liste." Evelyn verschränkte die Arme. "Bert Sorensen vom New York Press-Herald stand auch nicht auf der Liste. Er kam rein. Aber er ist ein Mann. Ich hätte..." "Denken Sie nicht einmal daran." Chase durchbohrte sie mit seinem Blick. "Ich will nicht, dass sich das Fiasko von Paris wiederholt. Du hast die ANS zur Lachnummer gemacht." Evelyn senkte ihr Kinn. "Ja, Sir." Hätte sie an diesem Tag nur mehr Pomade und Haarnadeln benutzt. Mit ihrer Zaunpfahlfigur und dem Männeranzug wäre sie zur Pressekonferenz dieses frauenhassenden französischen Beamten zugelassen worden. Niemand wäre schlauer gewesen, wenn nicht Haarsträhnen unter ihrem Filzhut hervorlugten. Chase reichte Evelyns Artikel an Norwood weiter. "Bereinigen Sie ihn und schicken Sie ihn nach New York." Evelyn schlug die Hände in den Schoß. "Bitte behalten Sie den Teil über den Mann und den Hut." Norwoods Nasenlöcher blähten sich. "Das ist der Teil, der gereinigt werden muss." Nie würde sie die Verzweiflung in den Augen des Herrn vergessen. Er erinnerte sie an Großvater Schmidt, der als Jude geboren worden war. Er war zum Christentum konvertiert, aber das war den Nazis egal. Für sie hatte das Judentum mit Rasse zu tun, nicht mit Religion. Wäre Großvater nicht nach Amerika gekommen, hätte man ihn auch gezwungen, Bürgersteige zu schrubben. "Bitte, Mr. Norwood", sagte Evelyn. "Die Geschichte muss erzählt werden. Amerika muss es erfahren. Ich bin es ihm schuldig." "Ihm?" "Dem Mann auf den Knien." Wenn Libby sie nicht zurückgehalten hätte, wäre Evelyn ihm zu Hilfe geeilt. Und sie wäre gescheitert, eine Frau gegen einen Mob. "Kämpfe mit Worten", hatte Libby ihr gesagt. "Deine Worte haben Macht." Nicht, wenn sie von George Norwood zu Tode redigiert wurden. "Behalten Sie, so viel Sie können, Mr. Norwood", sagte Chase. "Und denken Sie daran, Miss Brand, wir amerikanischen Korrespondenten sind Gäste der deutschen Regierung. Sie zensiert uns nicht, aber sie hat Grenzen." "Das ist richtig." In anderen Ländern schickten die Korrespondenten ihre Berichte per Telegramm in die USA. Aber die Nazis kontrollierten die Telegramme und übermittelten nur Geschichten, die ihnen gefielen. Deshalb riefen die amerikanischen Reporter gewöhnlich ihre Geschichten in ihren Londoner oder Pariser Büros an, um sie nach Hause zu telegrafieren. Chase fischte ein Zigarettenetui aus der Innenseite seiner Weste. "Vergessen Sie nie. Sie sind nicht in den USA." Evelyns Schultern sackten in sich zusammen, aber sie rollte sie wieder gerade. "Ich weiß. Keine Redefreiheit. Keine Pressefreiheit. Keine Freiheit von irgendetwas." "Ja. Also, woran arbeiten Sie als Nächstes?" "Ich habe einen Auftrag für sie." Norwood wühlte in einem Ordner auf seinem Schreibtisch. "Eine Reportage über die amerikanischen Studenten an der Universität München und ihre Erfahrungen hier." Evelyn versuchte, ein Lächeln zustande zu bringen, aber es gelang ihr nicht. Ein weiterer Softball-Auftrag. Norwood reichte ihr einen Zettel. "Peter Lang ist einer meiner ältesten und engsten Freunde. Wir waren Zimmergenossen in Harvard, und sein Vater diente mit meinem im Repräsentantenhaus. Peter macht seinen Doktor in Deutsch." Noch ein Ostküsten-Prep-School-Hah-vahd-Mann, wie Norwood und Chase und jedes hohe Tier bei ANS. Evelyn steckte den Zettel in ihre Handtasche.
Kapitel 1 (2)
"Lang kann dich den anderen amerikanischen Studenten vorstellen. Er ist ein feiner Kerl." "Natürlich, das ist er." Irgendwie konnte sie den Sarkasmus aus ihrer Stimme heraushalten. Hamilton Chase stand auf. "Ich freue mich schon auf den Artikel." "Ich danke Ihnen, Sir." Nachdem sie ihm die Hand geschüttelt hatte, ging sie hinaus in die Nachrichtenredaktion, wo Schreibmaschinen klapperten, lebhaftes Geplänkel herrschte und die eigentlichen Nachrichten liefen. Hier gehörte sie hin. Selbst bei all den großen Ereignissen in der Welt - die Weltwirtschaftskrise, der Bürgerkrieg in Spanien, Japans Invasion in China und Stalins Säuberung von Zehntausenden seiner eigenen Leute - war Berlin die erste Wahl für jeden Reporter. Aber Evelyn war fast vierhundert Meilen entfernt in München im Exil und schrieb Softball-Geschichten. "Wieder in Schwierigkeiten, Brandy?" Frank Keller hörte auf zu tippen und richtete seine Zigarre auf sie. "Weißt du, was du brauchst? Einen Ehemann, der dich bei der Stange hält." Genau deshalb würde sie nie heiraten. Sie hasste Linien. Evelyn lehnte sich gegen Kellers Schreibtisch und klimperte mit den Wimpern des pummeligen Reporters mittleren Alters. "Hast du dich freiwillig für den Auftrag gemeldet?" "Nie im Leben." Die Rückkehr seines Wagens traf Evelyn an der Hüfte. Sie presste sich den Handrücken an die Stirn. "Mein armes kleines Herz ist verwundet." Keller lachte. "Hau ab, Schwester." Mit Vergnügen. Am anderen Ende des Raumes winkte Mitch O'Hara ihr zu. Sie grinste und setzte sich zu ihm an den Schreibtisch. O'Hara zog ihr einen Stuhl heran, wie immer ein Gentleman. Er ging auf die Sechzig zu und hatte in jeder größeren Stadt der Welt über die Nachrichten berichtet. Schade, dass er Norwoods Job abgelehnt hatte. Für O'Hara wäre Evelyn bereit, sich an die Regeln zu halten - gelegentlich. "Was hast du getan, Ev?" Er war die einzige Person, die sie so nennen durfte. "Nichts. Ich war vor Norwood in Wien. Und ich habe zuerst hier angerufen, das weißt du. Ich habe versucht, zur Pressekonferenz zu kommen, aber ich wurde abgewiesen. Wenn einer von euch dasselbe getan hätte, wärt ihr nicht nach Berlin gerufen worden." O'Hara kratzte sich an seinem grauen Schnurrbart. "Sie sind erst seit sechs Monaten in Deutschland." "Sieben, und davor zwei Jahre in Paris. Und ich war in New York in der Redaktion tätig." Er neigte sein Kinn, seine silberblauen Augen waren auf sie gerichtet. "Du zahlst immer noch deine Schulden." Ihre Lippen wollten einen Schmollmund machen, aber sie zügelte sie. "Meine Gebühren sind doppelt so hoch wie die eines Mannes." "Ja, und die Strafen sind doppelt so hoch wie die eines Mannes. Das ist nicht richtig, aber so ist es nun mal." Evelyns Kiefer wippte hin und her, und sie warf einen Blick auf die geschlossene Bürotür. "Norwood wird das Herz aus meiner Geschichte herausschneiden. Ich sollte frei sein, so zu schreiben, wie ich will." "Das sind Sie." O'Hara tippte mit seinem Stift auf Evelyns Handgelenk. "Und ANS steht es frei, dich zu feuern. Und den Nazis steht es frei, dich aus dem Land zu werfen, wenn du sie schlecht aussehen lässt." "Das ist nicht schwer zu machen." Er gluckste. "Stimmt." Evelyn trommelte mit den Fingern auf die rote Ledertasche in ihrem Schoß. "Aus Deutschland ausgewiesen zu werden, ist vielleicht gar nicht so schlimm. Dorothy Thompson wurde ausgewiesen, und sie ist berühmter denn je." "Sie war von Anfang an berühmt, hat sich in ihrer Karriere etabliert. Du bist Anfang zwanzig." "Späte Zwanziger." Er lachte und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. "Ich bin schon lange genug verheiratet, um zu wissen, dass nur eine sehr junge Frau behauptet, sie sei älter, als die Leute denken." Auch Evelyn musste lachen. "Du schaffst das, Ev." O'Hara stützte seinen Ellbogen auf den Schreibtisch. "Du bist eine gute Autorin, du hast ein Gespür für Nachrichten, und du hast Schwung und Grips in Hülle und Fülle. Halten Sie einfach den Kopf unten und versuchen Sie - bitte versuchen Sie - die Regeln zu befolgen. Die Nazis können viel Schlimmeres tun, als dich rauszuschmeißen." "Ich weiß", sagte sie mit einem Seufzer. Ihre Rechte als amerikanische Staatsbürgerin würden ihr nichts nützen, wenn sie einen von der Gestapo inszenierten tödlichen "Unfall" hätte. Sie stand auf und warf sich den Riemen ihrer Handtasche über die Schulter. "Danke für die aufmunternden Worte. Ich muss einen Zug erwischen. Norwood will, dass ich Austauschstudenten interviewe, den Mommies und Daddies der Ivy League die Hände tätschel, damit sie wissen, dass ihre kleinen Dah-lings in ihrem Juniorjahr im Ausland sicher und glücklich sind. Softball-Auftrag." O'Hara hob einen halb gegessenen Apfel von seinem Schreibtisch auf und grinste ihn an, dann sah er Evelyn an. "Sie sehen aus wie ein Mädchen, das weiß, wie man Ball spielt." "Ja . . . ?" Er tat so, als würde er sich zum Wurf aufrollen. "Was machst du mit einem Softball, Ev?" Sie erwiderte sein Grinsen dreifach. "Ihn aus dem Park schlagen."
Kapitel 2 (1)
======================== ZWEI ======================== LUDWIG-MAXIMILIANS-UNIVERSITÄT MÜNCHEN, DEUTSCHLAND MONTAG, 28. MÄRZ, 1938 Peter Lang nahm den Wachszylinder aus seinem Diktiergerät, schob ihn in die Pappröhre und schrieb eine Nummer auf die Röhre. "Sehr gut, Fräulein Wechsler. Sie haben das Wintersemester in Ihrem ersten Auslandsjahr gut genutzt. Ihr Deutsch hat sich sehr verbessert, seit ich Sie im September gesehen habe." "Danke schön." Die Mount Holyoke Studentin fummelte an einer hellbraunen Locke herum. "Ich freue mich schon auf Ihren Kurs im nächsten Semester." "Ab heute in einer Woche." Peter schüttelte ihre Hand. "Danke, dass Sie mir bei meinen Recherchen helfen." "Ich werde helfen, wo ich kann. Auf Wiedersehen." Sie verließ Peters Büro und schickte ihm ein Lächeln über die Schulter. An seinem Schreibtisch überprüfte Peter sein Forschungsprotokoll. Mit den vierunddreißig amerikanischen Studenten, die gerade ihr zweites Semester an der Universität München beginnen, und dem nächsten Jahrgang, der im Herbst eintreffen würde, würde er genügend Daten für seine Dissertation erhalten. "Guten Tag, Peter." Professor Johannes Schreiber betrat das Büro. "Wie geht's?" "Sehr gut, Herr Professor." Peter schüttelte die Hand seines Lieblingsprofessors aus seinem eigenen Studienjahr in München. Der Mann hatte seither einige Haare verloren, aber er hatte sich das gleiche warme Lächeln bewahrt. "Nur noch drei Aufnahmen sind zu machen. Die Studenten waren in ihren Semesterferien sehr großzügig mit ihrer Zeit." Professor Schreiber spielte mit dem flexiblen Stahlrohr am Mundstück des Diktiergeräts. "Das freut mich, aber ich wünschte, Ihre Forschung wäre konventioneller. Ich kann nicht erkennen, wie dies das Sprachenlernen verbessern soll." Peter unterdrückte ein Stöhnen und rückte die Bücher auf seinem Schreibtisch zurecht. "Ich habe festgestellt, dass es hilft, wenn ein Schüler sich selbst und dann die richtige Aussprache anhört. Außerdem kann ich die Aufnahmen vor und nach dem Semester vergleichen, um die Wirkung meiner Lehrmethoden zu zeigen." "Ihre Methoden." Professor Schreiber rieb sich das Kinn und blickte stirnrunzelnd auf die Maschine. "Studenten lernen am besten durch Vertiefung." "Natürlich. Deshalb habe ich in meiner Studie meine Studenten in Harvard, die nicht in den Genuss der Immersion kamen, mit den Studenten hier verglichen, die sie hatten. Deshalb habe ich diese Klasse in New York getroffen und sie aufgenommen, bevor sie nach Hamburg segelte. Ich habe auch Harvard-Studenten mit einem anderen Lehrer aufgenommen..." "Es ist noch nicht zu spät, einen neuen Ansatz zu finden. Sie sind noch ein Jahr hier." Peter holte tief Luft. Ohne den Segen von Professor Schreiber würde er nie seinen Doktortitel erhalten. "Und wenn ich Hans-Jürgen helfe?" "Meinem Sohn?" "Ja. Sein Englisch ist gut, aber sein Akzent ist ... nicht." Der Professor bekam einen fernen Blick in seinen blassblauen Augen. "Ich möchte, dass er in England oder Amerika studiert." Peter legte seine Hand auf die kühle schwarze Diktiergerätehülle. "Wenn ich seinen Akzent verbessern kann, darf ich dann meine Arbeit fortsetzen?" Ein Lächeln grub sich in eine Wange. "Er hat Sie gern." "Und ich habe ihn gern. Haben wir eine Abmachung?" "Nun gut. Jetzt hast du einen Reporter zu Besuch, ja?" "Ja. Ein Gefallen für einen Freund." Nachdem der Professor gegangen war, schaute Peter auf seine Uhr. Drei Minuten, wenn sie pünktlich war. Er schloss sein Logbuch und legte es ab. Armer George. Er hatte angerufen, um zu sagen, dass er Peters Nummer an eine aufbrausende Reporterin weitergegeben hatte, die nicht wusste, wo sie hingehörte. George häufte Aufträge an, um sie aus Schwierigkeiten herauszuhalten. "Viel Glück." Peter schloss seine Aktenschublade. Störenfriede machten per Definition Ärger. "Entschuldigung?" Eine schlanke Brünette klopfte an seine offene Tür. Keine hübsche Frau, aber ... auffallend. "Professor Peter Lang?" "Nur Mr. Lang, bis ich meinen Doktortitel erhalte", sagte Peter auf Englisch und schritt zu ihr hinüber. Sie hatte einen festen Händedruck, der zweifelsohne von der Arbeit in einem Männerberuf herrührte. "Sie müssen Miss Firebrand sein." Die mittelbraunen Augen blickten ihn an, erhellt von Intelligenz und Humor. "Mein Ruf eilt mir voraus." Was hatte er gesagt? "Pardon?" "Mein Name ist Evelyn Brand, nicht Firebrand, auch wenn Mr. Norwood das behauptet." Um Himmels willen. "Ich bitte um Verzeihung, Miss Brand. Ich versichere Ihnen, es war mein Fehler, nicht der von George." "Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen." Die Freude in ihrem Gesichtsausdruck verriet ihm, dass sie diese Geschichte wahrscheinlich all ihren Freunden erzählen würde. "Bitte kommen Sie herein." Er tastete nach den Überresten seiner Manieren und winkte sie herein. "Möchten Sie lieber nach draußen gehen? Das Wetter ist kühl, aber ich genieße es so." "Ich auch, aber ich würde gerne hier anfangen. Man kann eine Menge über einen Menschen aus seiner Umgebung lernen." Sie zuckte mit den Schultern und legte ihren Mantel ab. Peter half ihr und hängte ihren Mantel an einen Haken. "In Ordnung, Miss Brand. Was können Sie aus meinem Miniatur-Absolventenbüro lernen?" Aus seinem Bücherregal zog sie ein paar Bände heraus. Sie machte eine elegante Figur in einem grauen Anzug und einer roten Bluse mit einem roten Gürtel um die Taille. Ihr Hut hatte den Schnitt eines Mannes, aber mit einer weiblichen Note, grau mit einer roten Schleife. Sogar ihre Schuhe waren grau und rot. Miss Brand schob ein Buch zurück ins Regal. "Ihre Bücher sagen mir nichts, was Herr Norwood mir nicht auch gesagt hat. Sie studieren die deutsche Sprache. Aber obwohl Sie erst vor kurzem angekommen sind, ist alles ausgepackt." Das könnte interessant werden. "Ich schiebe nichts auf." "Ein Diktiergerät?" Sie streichelte das Gerät mit der Ehrfurcht, die es verdiente. "Wofür?" "Für meine Recherchen. Ich bin..." "Ah, Ihre Forschung. Sie werden mir sicher sehr ausführlich davon erzählen. Aber darf ich zuerst meine Fragen stellen?" Er grinste. Nach den kichernden Mädchen aus der Unterstufe war Miss Brand erfrischend. "Zu meiner Verteidigung, ich habe Ihre Frage beantwortet." Sie schmunzelte. "Das haben Sie." Peter lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand und kreuzte seine Knöchel. "Dann kann das Verhör ja beginnen." "Ihr Stuhl steht neben Ihrem Schreibtisch, nicht dahinter." "Ich hatte eine Besprechung mit einem Studenten." "Und Sie bevorzugen eine nicht-gegensätzliche Rolle. Darf ich?" Miss Brand deutete hinter den Schreibtisch. "Bitte sehr. Achten Sie auf die explodierenden Zigarren in der obersten Schublade." Sie schenkte ihm im Vorbeigehen ein verschmitztes Lächeln, ließ eine rote Handtasche auf seinen Stuhl fallen und nahm ein gerahmtes Foto von seinem Schreibtisch auf. "Ihre Familie?"
Kapitel 2 (2)
"Ja." "Na, siehst du nicht total arisch aus?", sagte sie mit neckischer Stimme, während sie Peter mit dem Foto verglich. "Ganz blond und - ja - blauäugig." "Hundertprozentig deutsch." "Ich bin zu 75 Prozent Deutscher, und so sehe ich nicht aus. Schauen wir mal. Du bist der drittjüngste von vier Jungen. Auf diesem Foto siehst du wie zehn aus. Hast du schon immer eine Brille getragen?" "Ich war neun und trage eine Brille seit der ersten Klasse, als ich auf Miss Hathaways Tafel nichts mehr sehen konnte." Miss Brand blinzelte ihn mit einem Auge an. "Irgendwann zwischen damals und heute haben Sie sich die Nase gebrochen." Peter holte tief Luft, als er wieder hörte, wie die Faust in sein Gesicht geknallt war, als er spürte, wie raue Hände ihn zu Boden drückten, als er sah, wie noch rauere Hände seinen Vater zu Tode prügelten, während Peter dagelegen hatte, zu sehr ein Schwächling, um ihn zu retten. "Burschenschaftler?" Peter blinzelte und konzentrierte sich auf die junge Frau, die ein Foto von Peter mit seinen drei engsten Freunden in ihren Burschenschaftspullovern hochhielt. "Ja. Jetzt sind wir alle in Europa." "Nor-Mr. Norwood hat sich nicht verändert." Peter trat näher heran. "Das ist Henning-Baron Henrik aus Dänemark. Und Paul Aubrey leitet eine Autofabrik bei Paris." "Das sind Sie." Sie musterte ihn schnell von oben bis unten. "Du hast dich verändert." Das heißt, er war kein magerer Schwächling mehr. Dafür hatte er gesorgt. "Du hast keinen Bostoner Akzent wie mein Bürochef." "Ich stamme aus New York, aus der Gegend von Albany." "Kein Bild von einer Frau oder Geliebten. Entweder sind Sie ungebunden oder Sie haben das Foto Ihrer Frau zu Hause, um hübsche Studentinnen anzulocken." Peter stieß einen spöttischen Seufzer aus. "Wenn ich nur so skandalös wäre. Das würde eine bessere Geschichte ergeben." "Das würde es." Sie ließ ihren Blick durch das Büro schweifen. "Du bist sehr organisiert. Alles in Ordnung." Alles in Ordnung, so wie es sein sollte. "Noch mehr Analysen, oder sollen wir spazieren gehen?" "Ein Spaziergang wäre schön." Peter half ihr in den Mantel, zog seinen eigenen Mantel und Hut an und führte sie in den Flur. "Jetzt bin ich dran." "Du bist dran?" Er blinzelte sie spitz an. "Sie kommen aus dem Mittleren Westen, wahrscheinlich aus Chicago, wenn man bedenkt, wie Sie Ihr Rs aussprechen." Die braunen Augenbrauen hoben sich. "In Chicago geboren und aufgewachsen." "Ihrem Outfit nach zu urteilen, kommen Sie aus gutem Hause." Miss Brand rümpfte die Nase. "Nun ..." "Das spricht für Ihren Charakter, ebenso wie die Tatsache, dass Sie sich für eine Karriere entschieden haben, anstatt Ihre Begleiterin vom Debütantenball zu heiraten." "Ich hatte keinen Debütantenball." Darüber sah sie recht erfreut aus. Peter presste eine Hand auf seine Brust. "Und deine Mutter war schwer enttäuscht." Ihr Mund klappte auf. "Wie hast du . . . ?" "Du bist auch keiner Schwesternschaft beigetreten." Der Korridor mündete in das Atrium mit seinen dunklen Marmorsäulen und der hohen weißen Kuppel. Miss Brands Absätze klapperten auf dem gefliesten Boden, und sie warf ihm einen ebenso misstrauischen wie bewundernden Blick zu. "Sie könnten ein Reporter sein, Mr. Lang." Er machte eine kleine Verbeugung. "Ich nehme an, Sie meinen das als Kompliment und nehme es als solches an." Sie lachte, leise und melodisch und überhaupt nicht dumm. "Das ist genug. Ich bin hier, um Sie zu interviewen und um nach Kontakten zu anderen amerikanischen Studenten zu fragen." "Das tue ich gerne. Ich unterrichte nächstes Semester den Deutschkurs für das Junior Year Program. Wir haben vierunddreißig Austauschstudenten." "Wunderbar." Sie stieg die breiten Marmorstufen zum Treppenabsatz hinauf und holte einen Notizblock aus ihrer Handtasche. "Sollen wir uns eine Bank suchen?" Er ging die Stufen auf der anderen Seite des Treppenabsatzes hinunter. "Ich kann gehen und schreiben." "Gut. Ich bin ein überzeugter Anhänger von frischer Luft und Bewegung." Er öffnete die Tür des Hauptgebäudes. Im Gegensatz zu den amerikanischen Universitäten mit ihren weitläufigen, parkähnlichen Geländen hatte die Universität München zwei lange Gebäude, die sich über die Ludwigstraße hinweg gegenüberstanden, mit einem kreisförmigen Platz in der Mitte. In der Mitte des Platzes hockte ein Dutzend Studenten lachend und flirtend am Rande eines großen Brunnens. Peter bog links in den Weg um den Platz ein. "Ich liebe es, dass die Deutschen Spaziergänger und Wanderer sind." Frau Brand holte tief Luft. "Das mag ich auch. Meine Mitbewohnerin und ich gehen in den Alpen wandern, wann immer ich sie von ihrer Musik wegreißen kann." "Sie ist eine Musikerin?" "Eine Flötistin. Eine Art Darling in der Münchner Musikszene." "Nicht Elizabeth White?" Miss Brand setzte ein süffisantes Lächeln auf. "Ich kenne Libby seit der zweiten Klasse." "Du meine Güte." Er hatte schon viel von ihr gehört, aber er hatte sie noch nicht spielen hören. "Noch einmal, ich bin hier, um Sie zu interviewen. Name: Peter Lang. Alter . . . ?" "Siebenundzwanzig." Er führte sie an dem eleganten, cremefarbenen Gebäude vorbei. "Harvard-Abschlussjahrgang '33, Bachelor-Abschluss in Deutsch, arbeite an meiner Promotion in Deutsch in Harvard. Bin am 8. März in München angekommen, um ein Jahr lang zu lehren und zu forschen, unter dem geschätzten Dr. Johannes Schreiber, der während meines eigenen ersten Studienjahres hier von 1931 bis '32 mein Professor war. Sind damit Ihre Vorfragen geklärt?" Fräulein Brand kritzelte hektisch, entweder in Stenografie oder in grauenhaft schlechter Handschrift. "Ich füge meiner Beschreibung von Ihnen 'gründlich' hinzu. Und 'leicht unverschämt'." Warum in aller Welt mochte George diese Frau nicht? "Nur ein bisschen unverschämt? Ich werde mich mehr anstrengen müssen. Nächste Frage, Fräulein?" "Nur ... eine ... Minute." Sie kritzelte weiter. "Johannes Schneider?" "Schreiber." Peter atmete die frische Luft unter dem wolkenverhangenen Himmel ein. "Also gut, Herr Lang. Was war Ihre größte Herausforderung hier?" George hatte ihn gewarnt, dass Fräulein Brand entschlossen war, Deutschland in ein schlechtes Licht zu rücken, und dass er sich nicht von ihr auf diesen Weg führen lassen sollte. Er zuckte mit den Schultern. "Ein Auto zu finden, das man kaufen kann." "Ein Auto?" "Ich liebe es zu fahren." "Ich dachte, du gehst gerne zu Fuß." "Ja, und ich fahre gern dorthin, wo ich zu Fuß gehen kann." Er stellte sich vor, wie Miss Evelyn Brand neben ihm in seinem Opel Admiral Cabrio saß, ein Kopftuch im Haar, als er die Olympic Road hinunterfuhr, um durch die Wunder der Partnach-Schlucht zu wandern.
Kapitel 2 (3)
"Mr. Lang?" "Hm?" Hatte sie wieder eine Frage gestellt? Ein Mundwinkel zuckte. "Ich habe gefragt, ob Sie irgendwelche anderen Schwierigkeiten hatten. Abgesehen vom Zuhören, meine ich." Sie hatten die Ludwigstraße erreicht. Peter bog links ab und führte sie die Straße hinunter in Richtung Siegestor. Er machte wirklich einen guten Eindruck. "Schwierigkeiten? Nicht, dass ich welche hätte. Ich spreche fließend Deutsch, und ich bin mit der Kultur vertraut. Obwohl alles ganz anders ist als damals, als ich '32 hier war." "Das kann ich mir vorstellen. Ich würde ja mehr darüber wissen wollen, aber Sie sind erst seit kurzem hier." "Lange genug, um zu sehen." Peter schlenderte die saubere Straße entlang, vorbei an glänzenden Autos und lächelnden Studenten. Damals, '32, war Deutschland in Armut und Arbeitslosigkeit versunken, die Menschen waren demoralisiert, während kommunistische Banden Terror verbreiteten. Das Siegestor erhob sich vor ihm, der Triumphbogen so solide und sicher wie Deutschlands Wiederaufstieg, gekrönt von einer Statue der Bavaria, deren Wagen von vier Löwen gezogen wurde. Jetzt, 1938, kämpfte der Rest der Welt mit der Weltwirtschaftskrise, mit Streiks und Unruhen und Verzweiflung. Aber Deutschland blühte auf, es gab keine Arbeitslosigkeit, die Menschen waren glücklich und sicher. Trotz Hitlers Ruf in Amerika als clownesker Gangster hatte er das Land umgekrempelt. Frau Brand blätterte in ihrem Notizbuch um. "Wie unterscheidet sich das Universitätsleben von dem in den USA?" Peter neigte seinen Hut vor zwei Studentinnen. "Zum einen ist es gemischtgeschlechtlich. Das gefällt mir." "Ja, natürlich." "Aber der akademische Kalender verwirrt die meisten Amerikaner, denn das Wintersemester geht von Oktober bis Februar und das Sommersemester von April bis Juli." "Das ist verwirrend." Sie blickte sich um und senkte ihre Stimme. "Gibt es Probleme mit dem Deutschen Studentenbund?" Sie fischte nach Kritik. Peter unterdrückte ein Lächeln und führte sie auf den Kreisverkehr um das Siegestor. "Überhaupt keine Probleme." "Ich nehme an, Sprachunterricht verstößt nicht gegen die Nazipolitik. Wie ist es mit deinen Erfahrungen in München?" "Wunderbar. Würstchen, bayerischer süßer Senf, Wandern, die Oper." Eine Idee formte sich. "Obwohl ich Miss White noch nie auftreten gehört habe." "Du musst. Sie ist unglaublich." "Bist du es nicht leid, sie spielen zu hören?" "Niemals." Miss Brand strich sich eine braune Locke von der Wange, die im gedämpften Tageslicht rot glänzte. "Ich bin praktisch mit der Sinfonie aufgewachsen, also-" "Moment. Brand? In Chicago? Sie sind doch nicht etwa mit Ernest Brand, dem Dirigenten, verwandt?" Ihr Grinsen glänzte vor Stolz. "Mit meinem Vater." "Ihr ..." Diese Frau wurde ja immer interessanter. "Ich bin mit dem Zug nach Chicago gefahren, zu einem seiner Konzerte." "Das wird ihn freuen." Seine Idee verfestigte sich. "Wissen Sie, wann Miss White das nächste Mal auftritt?" "Diesen Samstag." "Würden Sie mir die Ehre erweisen, mich zu begleiten?" Miss Brand blieb stehen und musterte ihn, umrahmt von dem zentralen Bogen des Siegestors. "Unter einer Bedingung." "Alles", sagte er und legte die Hand auf sein Herz. "Du musst ein guter Junge sein, dich nicht ablenken lassen und meine Fragen beantworten." "Ich verspreche es." Aber wie konnte er es vermeiden, sich in Gegenwart eines so faszinierenden Wesens ablenken zu lassen?
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