Anioł i potwór

Prolog

==========

Prolog

==========

Valencia

Moje oczy otwierają się z trzaskiem. Patrzę prosto przed siebie i biorę głęboki oddech, po czym wchodzę w pozę. Oświetla mnie światło księżyca wpadające do pokoju z przypominającego szkło sufitu nade mną. Ta cicha przestrzeń wypełniona jest tajemniczą atmosferą, tworząc niemal idealną scenerię dla romantycznego wieczoru.

Znajome pierwsze nuty Jeziora Łabędziego Czajkowskiego odbijają się echem po pokoju, a ja przyjmuję pozycję, podnosząc się na palcach i kołysząc się z boku na bok, podczas gdy powoli przesuwam się do rogu. Znów wskakuję na palce, władam sceną, jakby nic się nie liczyło, odgradzając się od świata zewnętrznego.

Do każdej dramatycznej nuty, wykonuję gesty rękami i mimiką twarzy, oddając całą beznadzieję łabędzia, pięknej młodej kobiety Odette, która została schwytana przez mrocznego czarownika i nie może połączyć się ze swoim kochankiem.

Ból i ból serca podsycają jej pragnienie walki z nim, więc karmi się nimi, nawet jeśli grożą jej zniszczeniem.

Wiruję i wiruję, wznosząc się w górę i w dół, w górę i w dół, a potem okrzyk bólu wymyka mi się z ust, gdy moje stopy lądują na szkle. Wstrzymuję ruchy, ledwo oddychając od szkła wbijającego się w moją skórę.

Zerkam w dół, aby zobaczyć moje białe pointe buty powoli powlekające się krwią z całego rozrzuconego szkła pokrywającego podłogę; jeśli ktoś jest wystarczająco ostrożny, aby tego uniknąć, jest mistrzem.

Moje stopy agonalnie pulsują. Ledwo mogę na nich stanąć. Zgrzytliwy oddech pomaga mi skupić się na czymś innym niż ból.

Przez ostatnią godzinę nie robię nic poza tańcem. Nigdy w życiu nie występowałam tak długo bez przerwy.

Dźwięk zapalniczki wypełnia przestrzeń, gdy on zapala swojego papierosa, bierze głęboki oddech i wydycha go w moim kierunku, spoczywając wygodnie na krześle tuż przede mną. "Ach, Valencia. Znasz zasady. Nigdy nie przestawaj." Jego głęboki, niebezpieczny głos podnosi gęsią skórkę na mojej skórze, przypominając mi po raz kolejny, że potwór nigdy nie śpi.

On po prostu żywi się moim nieszczęściem.

Pociąga za sznur owinięty ciasno wokół mojej talii i potykam się do przodu. Nie mogę powstrzymać jęku bólu, kiedy kieruje mnie na wielki stos szkła. Powietrze zamarza w moich płucach, podczas gdy ja modlę się, żeby ból minął, żebym mógł kontynuować.

Ale nie mogę.

Zamiast tego, strach niepodobny do niczego wcześniej rozprzestrzenia się po mnie. Kontuzje takie jak ta mogą zrujnować karierę tancerza na zawsze, a jeśli nie mam tańca, nie będę miał nic w tym życiu.

Ale on to wie.

Kolejne szarpnięcie. Tym razem nie mogę nadążyć. Ląduję na kolanach, zagryzając mocno wargę, żeby nie jęknąć, gdy goła skóra na moich dłoniach i kolanach ląduje na szybie.

"Wstań", rozkazuje, ale nie robię tego.

Może wymierzyć każdą karę, jaką chce. Bóg wie, że rozcięcia i pulsująca skóra są tego wskaźnikiem. Ale nie pozwolę mu skazić tej jednej rzeczy w moim życiu, którą kocham najbardziej.

Zabrał już wszystko inne; nie dostanie też baletu.

Wydycha ciężko na moje nieposłuszeństwo i podnosi się, prostując swój idealnie wyprasowany trzyczęściowy garnitur, a następnie podchodzi do mnie, gdy jego drogie włoskie skórzane buty wydają niewątpliwy dźwięk o podłogę.

Z każdym jego krokiem bicie mojego serca przyspiesza coraz bardziej, aż do tego stopnia, że czuję je w gardle. Umieszcza metalową główkę swojej laski pod moim podbródkiem i unosi ją do góry.

Spotykam się z jego spojrzeniem z głową. Nienawidzę wszystkiego w tym człowieku.

A przynajmniej mam nadzieję, że to nienawiść.

"Więc to jest twój wybór?" pyta, gdy jego leniwe spojrzenie wędruje po mnie, ale nic nie mówię.

Nie oddam mu ostatniej części mnie, która ma znaczenie.

Nawet jeśli to przypieczętuje moją śmierć dzisiejszej nocy.

1. Rozdział pierwszy

==========

Rozdział pierwszy

==========

Gdzieś na świecie...

Jesień 2018 r.

Valencia

Oddychając ciężko, zamykam oczy, mając nadzieję, że agoniczny ból podróżujący z mojego żołądka do głowy minie, ale wciąż jęk grożący rozlaniem się poza moje usta.

Biała suknia, którą mam na sobie, jest pokryta potem, gdy gęsia skórka wybucha na mojej rozgrzanej skórze. Próbuję podnieść rękę, by znaleźć jakieś rozwiązanie lub przesunąć się na łóżku, ale mój nadgarstek zostaje pociągnięty do tyłu, ponieważ ciasne kajdanki nie dają mi swobody ruchu.

Metal obija moje ciało, naruszając i tak już sfatygowaną skórę, a ja nienawidzę łez toczących się po moich policzkach, bo mówią o mojej słabości. "Tak mi przykro" - szepczę w przestrzeń, smakując sól na języku.

Nie mogę być słaba; muszę to przetrwać, bez względu na koszty.

Biały kolor pokoju przeszkadza moim oczom, ponieważ przy całym ostrym świetle świecącym z sufitu, jest zbyt jasny. Nie ma w nim nic poza pojedynczym łóżkiem na środku, ze stołem za mną i działającą przede mną klimatyzacją, która uderza mnie prosto w twarz. To cud, że nie mam w tym momencie gorączki. Ściany są dźwiękoszczelne z dodatkową warstwą białego aksamitu pokrywającą je, co dusi mnie jeszcze bardziej, bo nieważne jak bardzo będę płakać, nikt mnie w tym miejscu nie usłyszy.

"Pokój kar", jak go nazywa.

Nie lubi mojego nieposłuszeństwa, co oznacza, że spędziłem tu więcej czasu niż gdziekolwiek indziej. Co prawda klatkę na dole ledwo można zaliczyć do czegoś lepszego, ale przynajmniej tam kamery w rogach nade mną nie monitorują każdego mojego ruchu.

Za chwilę drzwi się otwierają i wchodzi kobieta, pozbawiona jakichkolwiek emocji, bo trzyma w ręku notatnik. Następnie przesuwa się do stołu, gdzie rozbija kilka ampułek i miesza coś do worka z kroplówką.

Prawdopodobnie witaminy, które utrzymują mnie przy życiu pomimo jego głodzenia.

Nie zawracam sobie głowy błaganiem czy proszeniem o pomoc, bo to bezużyteczne. W ciągu ostatnich kilku miesięcy przekonałem się na własnej skórze, że większość ludzi pozostaje odrętwiała na problemy wszystkich, dopóki sami ich nie dotkną.

Ucieka mi pozbawiony humoru chichot i choć całe moje ciało zastyga w skurczu od tej akcji, nie mogę go powstrzymać.

Moją naiwność trzeba zobaczyć, żeby w nią uwierzyć. Kobieta odwraca się, marszcząc się, gdy podnosi torbę i podchodzi do mnie, kładąc ją na stoliku obok łóżka. Otwiera usta, żeby coś powiedzieć, ale szybko je zamyka, jej usta zwężają się w linię, jakby ledwo powstrzymywała się przed daniem mi kawałka swojego umysłu.

Racja. Bez względu na to, jak bardzo chce, żebym zachowywał się normalnie i zgadzał się, on nie płaci im za pouczanie mnie.

Płaci im za utrzymanie mnie przy życiu, żebym mogła grać w jego pokręcone, obrzydliwe gry.

"Jesteś hańbą jako kobieta, wiesz o tym?" Krzywię się przez moje suche gardło, a jej ręce na kroplówce wciąż jak posyła sztylety w moją stronę, ale spotykam jej spojrzenie głową w dół. "Jak ty śpisz w nocy, nie wiem." Zamiast odpowiedzi na mój jab, nie, że oczekuję tego, ona wkłada igłę do mojej żyły i nawet nie wzdrygam się, rozważając oni szturchnęli dziury prawie wszędzie.

Szybko kończy ze swoimi rzeczami, po czym dostosowuje dawkę i pochyla się do przodu za deską rozdzielczą łóżka, prawdopodobnie po to, by podnieść jedną z kulek Kołyski Newtona. W sekundę, dźwięk ich uderzania o siebie odbija się echem w przestrzeni, a ona wychodzi, zostawiając mnie samego po raz kolejny, podczas gdy dźwięk doprowadza mnie do szaleństwa, grając mi na nerwach i przypominając mi, że ten koszmar nigdy się nie kończy, bez względu na to, jak bardzo chciałbym, żeby to był tylko sen.

Ale wiem, że tego właśnie chce, żebym oszalała, żeby mógł zaatakować, bo żywi się tylko słabymi ofiarami, które może złamać i zniszczyć.

Nie mogę dać mu tej satysfakcji. Nie mogę pozwolić mu wygrać tym razem.

Zamykając oczy, przenoszę się na scenę baletową, gdy muzyka klasyczna wypełnia mój umysł i zabiera mnie z tego miejsca, które grozi pozbawieniem mnie siebie raz na zawsze.

Podczas gdy ja to robię, obrazy z ostatniego roku grają w mojej głowie jak kolorowy, przerażający film, który wiem, że skończy się źle, ale od którego nie mogę odwrócić wzroku.

Zawsze wiedziałem, że potwory istnieją na tym świecie.

Ale nie wiedziałem, że mają tendencję do ukrywania się za maskami dobrych ludzi.

2. Rozdział drugi (1)

==========

Rozdział drugi

==========

Nowy Jork, Nowy Jork

Styczeń 2018 r.

Lachlan

Gwiżdżąc głośno, zakładam czarne skórzane rękawice i uśmiecham się na skowyt, który wybucha z mężczyzny aktualnie przypiętego do ściany kilkoma śrubami trenerskimi umieszczonymi w jego dłoniach, stopach i udach.

Nie żeby cięcia były głębokie, ale specyficzne miejsca dobrze działają na nerwy, wysyłając do głowy sygnały, które mieszają się ze strachem i tworzą to duszące uczucie wewnątrz ciała, od którego nigdy nie można uciec.

Powinienem wiedzieć, biorąc pod uwagę, że opanowałem i udoskonaliłem to rzemiosło od czternastego roku życia.

"Proszę, puść mnie", błaga mężczyzna, ale ignoruję go, składając wiertło i naciskając przycisk tak, że dźwięk trrr wypełnia przestrzeń. Mężczyzna gazuje w szoku. "Co zamierzasz z tym zrobić?"

Najzabawniejszą częścią ludzkości, którą odkryłem podczas tortur, jest to, że wszyscy pytają i mówią to samo gówno, bez względu na okoliczności czy społeczeństwo.

Zakryłbym im usta taśmą tylko po to, żeby nie słuchać tych irytujących, pieprzonych słów, ale wtedy za bardzo kocham ich krzyki, żeby przepuścić okazję.

Obracając się, staję przed moją ofiarą - lub przykładem nauczania, jak lubię ich nazywać - i studiuję go pod każdym kątem, niezadowolenie przyspiesza przeze mnie.

Pot pokrywa jego ubranie. Oddycha ciężko, ledwo stojąc na miejscu, podczas gdy krew z jego ran spływa na podłogę. Przód jego spodni jest mokry, a po obrzydliwym zapachu wnioskuję, że to mocz.

Marszcząc się, sprawdzam jeszcze raz jego akta i kręcę głową na fakt, że ten człowiek jest kaznodzieją.

Gdzie jest teraz jego wiara?

Pstrykam palcami i podnoszę je do góry, a za sekundę z głośników rozbrzmiewa muzyka klasyczna Mozarta. Trzaskam szyją z boku na bok, rozkoszując się jej energią.

Czas na pokaz.

Bez dalszych ceregieli wwiercam śruby mocno w jego ramiona i tętnice, a jego krzyk budzi we mnie potwora. Chichoczę, po czym przesuwam się na drugą stronę i wiercę jeszcze trochę. Sączy się z niego tyle krwi, ale wciąż pozostaje żywy i ledwo udaje mu się coś zgrzytać pod oddechem - nie żeby mnie to obchodziło.

Nie mam zamiaru go zabijać. Cóż... jeszcze nie teraz.

Najpierw musi cierpieć. Musi doświadczyć bólu i desperacji, które na zawsze pokrywają ściany mojego pokoju, dzięki czemu będzie wiedział, jak to jest być w sytuacji, w której bez względu na to, jak bardzo błagasz, zła osoba nigdy nie przestanie.

Będzie tylko zwiększał swoje działania, śmiejąc się z twoich błagań.

Wracam więc do mojego stołu z bronią, kręcąc palcem w powietrzu i rozkoszując się szczególnie wysoką nutą muzyki, podczas gdy ja skanuję swoją kolekcję ostrzy. Najdelikatniejsze srebro lśni w świetle i w końcu wybieram trzycalowe ostrze z najostrzejszym czubkiem.

Podchodząc do niego z powrotem, pasę jego skórę od policzka do szyi, gdy puls pod nią przyspiesza, a jego oczy zatrzaskują się, ze strachem i agonią zadomowionymi tam na stałe. A potem wbijam mu nóż w bok. Wyjmuję nóż - nie ma nawet czasu, by złapać oddech - i powtarzam czynność po drugiej stronie, a potem w sam środek brzucha. Warknął, najwyraźniej nie mając już siły na nic innego.

Zostawiam nóż w jego jelicie, bo nie potrzebuję, żeby jeszcze wykrwawił się na śmierć. Ustawiam zegar na stole, bo dokładnie za dwanaście minut umrze, gdy krew odpłynie z jego przeciętych tętnic i uszkodzonych narządów wewnętrznych, a jego organizm wyłączy się całkowicie.

W końcu nie na darmo zdobyłem dyplom lekarza.

Chwytając szczypce, uwalniam jego rękę z gwoździa śruby i podnoszę ją, pochylając się bliżej jego twarzy. Wiem, że może mnie usłyszeć, nawet jeśli ledwo trzyma się ostatnich zasobów swojego ciała. "Kaznodzieja Cane," mówię, a jego rzęsy ledwo się poruszają, ale jest tam, więc obniżam głos, bo to co mam do powiedzenia jest tylko dla jego uszu. "Pamiętasz, jak zwykłeś mówić, że chłopcy, którzy wskazują palcami i oskarżają innych, są grzesznikami nadającymi się do piekła?". Napotyka moje spojrzenie, uznanie osiadające w jego oczach. Ale nie pozwalam mu długo się nad tym rozwodzić. "Witamy w moim piekle", mruczę i odcinam mu palce jeden po drugim, podczas gdy on miota się, ale mam to w dupie.

W chwili, gdy kończę z jego ostatnim palcem, sprawdzam godzinę i widzę, że zostało mi pięć minut. Wchodząc i przeklinając palce na podłodze na dobrą sprawę, podbijam jego oczy wykałaczkami, nie pozwalając im się zamknąć, podczas gdy jego skażona krew niemalże brudzi mój garnitur. Następnie włączam film na ekranie umieszczonym na przeciwległej ścianie.

Krzyki i błagania wybuchają z ekranu i mimo, że mam go w tej pozycji, która nie zmienia nic kurwa, to i tak daje mi satysfakcję. Zanim poddaje się śmierci, ogłaszam: "Twój syn jest następny". A potem dodaję: "Bon voyage to hell, Pastor". A on zastyga, wyglądając żałośnie po tym wszystkim, co mu zrobiłem.

Gdy ostatnie tchnienie opuszcza jego ciało, kończy się muzyka 40. symfonii.

Odwracam się do okna za mną i kłaniam się, gdy oklaski wybuchają wśród moich protegowanych, którzy z podziwem obserwują moją ofiarę, szemrząc do siebie z podnieceniem - prawdopodobnie komentując moją technikę.

Ach, te młode umysły, które podniecają się na samą myśl o torturach.

Moi ulubieni studenci, zawsze są pełni nadziei i naiwności.

Nie wiedzą, że łatwo jest marzyć o skrzywdzeniu kogoś, ale trudno jest to zrobić - kontrolować swoje pragnienia, sprawić, by pracowały dla ciebie, a nie być ich więźniem.

Zawsze jestem tam, aby zmiażdżyć ich nadzieje i wprowadzić ich do świata pełnego gore, ciemności i mocy, która wstrząsa twoim ciałem aż do szaleństwa, bo nic nie może się równać z hajem po odebraniu życia.

Zapach świeżego zabójstwa.

Tortury to forma sztuki, której uczyłem się przez lata, opanowywałem ją przez dekady i eksplorowałem w różnych wariantach z każdym, kto mi pasował.

Większość ludzi powie, że jestem potworem lub psycholem.

Jednak w życiu nic nie jest takie proste, bo zło i dobro są w oczach obserwatora.

2. Rozdział drugi (2)

Valencia

Muzyka Czajkowskiego przyspiesza, wysyłając świstanie perkusji i fortepianu zmieszane ze skrzypcami echem przez przestrzeń i przez scenę, gdy zaczynam wykonywać obroty pique. Wiruję bez wysiłku na moich szpiczastych butach, moje ramiona spotykają się i rozdzielają, zwracając uwagę na grację każdego ruchu. Koronkowa biała tutu pozostaje nieruchoma, zwracając uwagę na ruchy moich nóg, gdy oddaję się w całości tańcowi Wróżki Śliwki Cukrowej.

Raz po raz wiruję na scenie, gdy muzyka staje się coraz głośniejsza i szybsza, wznosząc się coraz wyżej, gdy w końcu kończy się na miękkim dzing. Zastygam w miejscu z jedną nogą skierowaną na podłogę, ciałem lekko przechylonym na bok i jednym ramieniem uniesionym, podczas gdy drugie jest po prostu proste przy moim boku. Prawie wydycham z ulgą, bo udało mi się poradzić sobie z tym tańcem bez ani jednego błędu.

Głośne oklaski wybuchają, gdy wracam do pierwszej pozycji, wykonując głębokie zgrabne ukłony, podczas gdy oni wciąż wiwatują i biją brawo. Zachowuję szeroki uśmiech na twarzy, choć wymaga to ogromnego wysiłku.

Następnie robię kilka kroków do przodu i powtarzam czynność, pokazując wszystkim, że nie mam nic oprócz głębokiej miłości do ich uwagi i uznania dla tej pięknej i hipnotyzującej sztuki.

Wreszcie, z ostatnim ukłonem, tańczę w kierunku kurtyn i szybko ląduję za kulisami, gdzie AC uderza we mnie ze wszystkich stron, natychmiast tworząc gęsią skórkę na mojej rozgrzanej skórze, a ja lekko drżę.

Kto uważa, że to dobry pomysł, żeby dmuchać na maksa, kiedy wracają spoceni tancerze? W takim tempie będziemy się przeziębiać!

Natychmiast Nora, menadżerka zza kulis, wkłada mi do ręki otwartą butelkę wody i nakazuje: "Pij, musimy przygotować cię do III aktu. Chcesz coś przekąsić?"

Kręcę głową, zachłannie wlewając wodę do gardła i niemal jęczę od chłodzących doznań, jakie mi przynosi. Kostium przykleja się do mojego spoconego ciała, a ja nienawidzę tiulu wżerającego się w skórę. Zostawia podrażnione plamy, które utrzymują się przez wiele dni.

To wszystko jest jednak warte tego, dopóki mam możliwość występu.

"Dobrze więc." wzrusza ramionami i gwiżdże, wołając: "Jane, Valencia za chwilę będzie przy tobie. Przygotuj ją do następnego aktu." Potem szczerzy się do mnie. "Marzenia się spełniają."

Tak, moja przyjaciółka ma w tej kwestii rację. Zawsze chciała być menadżerem w balecie, zajmując się całym szaleństwem za kurtynami, ponieważ miała głęboką miłość do sztuki, ale zero talentu - lub zainteresowania dla tej sprawy - dla sceny.

Ja miałam dokładnie odwrotne uczucia.

Mogłam żyć w tych murach i nigdy nie prosić o nic więcej, ale całe to organizatorskie gówno mnie przerażało. "You are kickass, boss lady." Salutuję jej moją butelką.

Ona śmieje się i podchodzi do innego tancerza, który właśnie skończył swoją część, ale nie przed wskazaniem na wazon białych jak śnieg piwonii w rogu. "Te przyszły dla ciebie. Max pewnością jest posiadaczem, ponieważ pokazuje cię z uwagą każdy pojedynczy występ," żartuje, i przesuwa jej ostrość do Jim, nie widząc, jak jej słowa praktycznie kleju mnie do mojego miejsca, podczas gdy moje oczy rozszerzyć z nowych informacji.

Max był w podróży służbowej w Paryżu w ciągu ostatnich kilku tygodni, i chociaż przesyłaliśmy sobie wiadomości często - bardziej jak on - to bardzo wyraźnie zaznaczyłem, że chcę, aby przestał wysyłać mi różne prezenty. Nie widzę sensu w marnowaniu pięknych kwiatów po to, by umarły za sceną, w większości zapomniane, bo chaos po tańcu rzadko pozwala mi się nimi zająć.

Zgrzytam zębami, gdy pędzi przeze mnie złość, i wzdycham ciężko, bo po raz kolejny zignorował moje życzenia i wybrał swoje egoistyczne pragnienia. Ostatnio często to robi, co tylko dowodzi, że dalsze sprawy z nim nie będą miały miejsca.

Wtedy uderza mnie kolejna myśl.

Ulubione kwiaty Maxa to czerwone róże, więc wysyła je tylko do mnie. Nie obchodzi go, że wolę inne kwiaty, że tak naprawdę peonie są moimi ulubionymi. Nie sądzę, żeby nawet zadał sobie trud, żeby zapytać, albo żebym o tym wspomniała.

Max jest bardzo dokładny w swoim zachowaniu, więc nie ma mowy, żeby to było od niego.

Marszcząc brwi, podnoszę kartkę przyczepioną do szczytu laski, otwieram ją i mrugam ze zdziwienia.

Pewnego razu żył sobie tańczący anioł, który oddał wszystko swojej sztuce.

Nigdy nie znała koszmarów.

Dopóki potwór nie zniszczył jej starannie ułożonej fasady.

"Valencia?" Jane praktycznie krzyczy mi do ucha i wyrywa mnie z osłupienia, gdy ponownie czytam notatkę jeszcze raz i jeszcze raz, próbując nadać jej sens i zawodząc. "Musimy iść." Nadal się nie ruszam; tylko potrząsam głową z niedowierzaniem, zastanawiając się, kto spłatał mi takiego figla. "Wszystko w porządku?" pyta, martwiąc się o swój ton.

W końcu podnoszę swoje spojrzenie na nią i kiwam głową. "Tak, przepraszam. Po prostu zoned out. Czy są jeszcze jakieś notatki?"

"Nie, tylko ta jedna. Masz więcej piwonii w swojej garderobie chociaż. Pachną bosko, ale przyprawią mnie o ból głowy." Kontynuuje rozmowę przez całą drogę do garderoby, podczas gdy w mojej głowie grają tylko dwie myśli.

Kto wysłał mi notatkę, która sugerowała krzywdę? I co ważniejsze... co to znaczy?

Lachlan

Zamykając za sobą drzwi, zdejmuję koszulę i rzucam ją na podłogę. Pękając na szyi z boku na bok, w nadziei na uwolnienie napięcia, zastygam na sekundę, gdy stara rana na moim ramieniu pulsuje bardziej niż zwykle.

Może nie powinienem był poświęcać tyle czasu na rozcinanie ciała skurwiela kawałek po kawałku, ale szybko odpędzam od siebie tę myśl.

Jaka byłaby w tym zabawa? Choć dreszcz przeszedł mi po głowie na myśl o tym, że będzie miał sześć stóp pod ziemią, nie robię tego tylko dla jakiegoś poczucia słuszności.

Nie, zabijanie jest dla mnie w dużej mierze sportem. I jak ćwiczenia, jeśli nie ćwiczysz wystarczająco dużo, wypadasz z formy. Ale mięśnie nigdy nie zapomną żadnej z nich.

Uśmiechając się, chwytam butelkę wódki z baru, otwieram ją i łykam łapczywie, gdy palący płyn rozchodzi się po moim organizmie.

Mój wzrok pada na oprawione zdjęcie na stole, przedstawiające najpiękniejszą istotę, jaką kiedykolwiek stworzył wszechświat, i całe rozbawienie mnie opuszcza.

2. Rozdział drugi (3)

Zamiast tego wypełnia mnie głęboka i niekontrolowana wściekłość.

Wchodzę na balkon i oceniam swoją ogromną rezydencję. Kilka świateł pokazuje starannie wykonane nisze z zasadzonymi w nich różami; piękna, idealnie przycięta zielona trawa rozprzestrzenia się w różnych kształtach i formach, tworząc coś w rodzaju labiryntu w ogrodzie z różnymi drogami ucieczki. Kilka róż jest rozrzuconych wokół tego miejsca, nadając mu romantyczny, a zarazem tajemniczy wygląd, który sprawia, że można się zakochać w ogrodzie, jeśli nie jest się wystarczająco ostrożnym.

Ostatnio dodałam do niego krzew białych piwonii, które kwitną spektakularnie.

Wąskie betonowe ścieżki prowadzą do kilku fontann, które obficie leją wodę, dźwięk uspokaja i przyciąga gołębie, które spokojnie tam odpoczywają.

W sumie można by pomyśleć, że to idealny ogród dla drogiego, dwupoziomowego domu, który znajduje się na obrzeżach miasta. Jest otoczony akrami ziemi z ogromnymi żelaznymi bramami, więc nikt z zewnątrz nigdy nie wejdzie bez mojego pozwolenia.

Ale tak naprawdę?

To mój teren łowiecki i tylko najsilniejsi mogą mi uciec, ale wtedy ta osoba musi mnie przechytrzyć.

A to się nigdy nie zdarza. Dlatego zawsze zabawnie jest patrzeć, jak próbują.

Chociaż jeszcze nigdy nie rzuciłam wyzwania aniołowi.

Brązowowłosa kobieta wirująca w kole na scenie, całkowicie pochłonięta swoim tańcem, miga mi w myślach, jej czekoladowe oczy iskrzą się z pasją, gdy płynie po scenie, jakby należała do niej. Jak jej zgrabne ciało jest tak zestrojone z muzyką, że prawie niemożliwe jest rozdzielenie tych dwóch rzeczy.

Kiedykolwiek występuje, panuje całkowita cisza, ponieważ nawet najmniejszy oddech może przerwać magię i sprowadzić nas wszystkich z powrotem do świata śmiertelników.

Chwytając mocniej poręcz balkonu, pozwalam, by wspomnienia obmyły mnie niczym fala oceanu, przypominając mi po raz kolejny o niej.

Anioł.

Nadszedł jednak czas, by podciąć jej skrzydła i sprowadzić ją nie do śmiertelników, ale pod ziemię, do czeluści piekieł, bym mógł splamić jej światło swoim mrokiem i udowodnić, że nieważne skąd pochodzisz, nigdy nie jesteś na to odporny.

Z tą myślą pochylam się w stronę szachownicy ustawionej na balkonowym stoliku i przesuwam pionek w prawo.

Nasza gra oficjalnie się rozpoczęła.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Anioł i potwór"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️