1. Briar (1)
En ========== Briar ========== ---------- ☆ ---------- "Var inte så dramatisk, älskling", säger min PR-chef och undersöker sina nagelbäddar. "Det är ju inte så att mannen försökte döda dig." Jag blundar och gnuggar mina tinningar. Klockan har precis passerat fyra på morgonen och mitt huvud snurrar fortfarande av gårdagens rosé. Röda och blå ljus blinkar genom fönstret i mitt lilla rosa kaklade kök, de lyser in från polisbilen som står parkerad på min uppfart. Över mitt huvud kan jag höra de tunga fotstegen och de låga rösterna från poliserna som undersöker övervåningen. Jag är trött. "En främling klättrade upp på sidan av mitt hus, krossade mitt sovrumsfönster och runkade av sig i min säng", säger jag långsamt. "Jag är inte dramatisk." Julie rycker på axlarna från sin plats vid frukostbaren i marmor och fiskar upp sin compact ur sin designhandväska. "Han rörde dig inte ens, älskling", mumlar hon och lägger puder på sin kaxiga näsa. "Det här verkar knappast vara en anledning att avskeda stackars Rodriguez." Mina ögon glider till Rodriguez, min säkerhetsvakt i hemmet. Han vägrar att titta på mig och flyttar sig obekvämt på sin plats bredvid Julie. Hans hår är rufsigt, hans gylf är uppknäppt och hans skjorta är uppknäppt. Julies röda läppstift finns över hela hans hals. Det är inte alltför svårt att räkna ut hur inkräktaren lyckades ta sig förbi min grind. "Ja", säger jag rakt ut. "Det är det. Rodriguez, gör upp dina byxor och gå." Hans ögon vidgas. "Men, frun..." "Gör det inte ma'am mig. Du arbetar inte för mig längre." Jag vinkar till ytterdörren. "Gå." Han står upp och pustar ut sitt bröst. "Frun, det är inte rättvist..." "Självklart är det rättvist", säger jag. "Du var för upptagen med att knulla min personal för att lägga märke till den konstiga mannen som bröt sig in i mitt sovrum. Jag betalar dig sexsiffrigt, och du kan fortfarande inte ta dig igenom ett åtta timmars skift utan att få röka av dig. Du får sparken. Försvinn nu ur mitt hus, innan jag ringer din fru och berättar för henne varför du inte längre har något jobb." Jag vänder på klacken och lämnar köket, ignorerar det mumlande "bitch" bakom min rygg. Just det. Det är jag. Det är inte jag som lurade mig på jobbet och var otrogen mot min gravida fru. Men som vanligt är det jag som är slynan. De flesta skulle naturligtvis hålla med honom. Jag är en välkänd ko. Jag har till och med titlar: du pratar med den stolta trefaldiga vinnaren av Goss-tidningens pris "Biggest Celebrity Diva". En stor brittisk tidning krönte mig till "Storbritanniens största kärring" för bara ett par veckor sedan. Jag tror inte att det egentligen är meningen att de ska vara utmärkelser, men jag tar dem ändå. Jag antar att det är lite av mitt fel. När jag kliver in i korridoren ser jag mig själv i den diamantbeströdda spegeln i korridoren. Blont hår. Faner. Falska naglar. Jag är den typ av kvinna som folk älskar att kalla för en bitch. Det hörs fotsteg i trappan och jag tittar upp för att se en polisman kliva ut på trappan med en genomskinlig bevispåse i handen. "Har du ett prov?" Jag frågar och lutar mig tungt mot väggen. Han nickar. "Det garanterar dock inte att vi hittar killen. Om han inte är en brittisk återfallsförbrytare kommer vi inte att ha hans DNA att matcha med." "Har ni inga databaser? Sjukhusjournaler eller något?" Han rullar med ögonen. "Vi kanske gör det för ett mer uppmärksammat fall, frun. Inget så obetydligt som ett inbrott." Han tar fram sin telefon ur bakfickan på byxorna och vickar med sina tjocka svarta ögonbryn. "Förresten, min dotter var ett enormt fan av den där tv-serien du var med i, förr i tiden. Du har väl inget emot att ta en snabb bild åt mig?" Jag tittar ner på mig själv. Jag har på mig ett fläckigt Minnie Mouse-pyjamaset. Gårdagens smink är utspridd runt mina ögon, som är röda eftersom jag har gråtit. För att jag just har blivit utsatt för ett hemfridsbrott. "Ja", säger jag till honom och försöker hålla min ilska under kontroll. "Jag har faktiskt något emot det." Hans ansikte hårdnar. Han vänder sig mot dörren och stannar sedan upp som om han kommit ihåg något. "Åh, jag tror att det här är din." Han räcker mig den genomskinliga plastpåsen. Jag rynkar pannan och tar den. Det finns en polaroid inuti. "Vad är det?" "Den låg under din kudde. Mycket dramatiskt." Han pressar ihop läpparna. "Jag måste undra exakt hur någon skulle lyckas lyfta upp din kudde och lägga något under den medan du sover. Om inte inkräktaren var tandfen verkar det inte särskilt troligt, eller hur?" Jag svarar inte och tar fram fotografiet. Det är en bild på mig när jag sover. Jag ligger på mina lakan, med öppen mun och båda armarna utspända. Täta band klämmer plötsligt om mitt bröst. "Lappen var en trevlig detalj", tillägger mannen och tar sin jacka från min garderob. "Lapp?" Jag säger domnade. Han gör en snurrande rörelse med fingret och jag vänder på bilden. På baksidan är orden klottrade i blommig kursiv stil: Du är vacker när du sover, min ängel. Och snart kommer vi att sova bredvid varandra för alltid. X "Herregud", viskar jag och vacklar tillbaka in i väggen. Jag kan inte andas. "Herregud. Snälla, bara..." Jag försöker skicka tillbaka fotot till polisen, men han går undan och räcker upp händerna. "Det är till dig." Jag rynkar pannan. "Du behöver inte ta det?" Han rycker på axlarna. "Vet inte hur mycket nytta det skulle göra för oss, frun." "Vad menar du?" Jag kräver. "Det är ett bevis!" Han väser ett skratt under andan. "Just det. Vet du vad straffet är för att slösa bort polisens tid, fröken Saint?" "Va? Jag har inte slösat bort din tid, det här är ditt jävla jobb!" Han ger mig en elak blick. "Och jag är säker på att paparazzin som fotograferade våra bilar på väg in på din fastighet bara råkade hänga utanför ditt hus klockan fyra på tisdagsmorgonen?" Jag är förbluffad. "Förmodligen! Det är inte mitt fel att de tjänar sitt levebröd på att inkräkta på mitt privatliv! Om det var jag som arrangerade allt detta, hur exakt fick jag då en hög med kött i min säng?!" Han rycker på axlarna. "Fick du din pojkvän att göra det? Jag vet inte, frun, men jag vet att mina poliser inte uppskattar att bli utnyttjade i dina publicitetsstunts." Jag stirrar på honom.
1. Briar (2)
Det är ett handgemäng bakom mig. Rodriguez och Julie går ut ur köket och viskar till varandra. Jag knäpper igen munnen och vinkar dem till dörren. "Ni. Båda. Ut. Jag skickar er era avgångsvederlag. Njut av arbetslösheten." Julie kör en hand genom sina platina lockar. "Kom igen, Briar," tjatar hon. "Det var bara ett misstag. Hur skulle jag kunna veta att en av dina läskiga fans skulle försöka bryta sig in ikväll?" Jag stirrar ner henne. Julie har varit min PR-chef de senaste åtta åren. Hon är en typisk rik Chelseatjej: blond, alltid sminkad och ständigt draperad i en päls. Under den tid hon arbetat för mig har jag nästan sparkat henne ungefär femtio gånger, men hon lyckas på något sätt alltid smyga sig tillbaka in i mitt liv. Hon tycker tydligen att min tystnad är uppmuntrande och tar tag i min hand. "Lyssna, kan du förlåta mig om jag skaffar dig ett nytt säkerhetsteam?" Rodriguez ser sårad ut. "Nej", säger jag till henne. "Men..." "Du gav mig det här säkerhetsteamet", påpekar jag. "Och sedan låg du med mitt säkerhetsteam. Så nej, jag låter dig inte välja ut mina nya vakter." Jag skakar av henne. "Du är avskedad. Försvinn härifrån." Hon surar. "Men..." Min sista fiber av kontroll bryts. "För Guds skull, kan alla bara dra åt helvete ut ur mitt hus!" Jag skriker. Jag skakar. Polaroidfilmen faller ur min hand och fladdrar ner på mattan. Det råder tystnad i några sekunder, sedan öppnas ytterdörren och alla börjar gå ut. Jag sväljer hårt och känner hur tårarna rinner nerför mina kinder. Jag lyfter en hand för att svepa bort dem. Plötsligt kommer en ljusglimt. Jag tittar upp och ser polisen som står framför mig i dörröppningen, håller upp sin telefon och tar en fin liten bild av mitt sammanbrott. Han ger mig ett smickrande flin. "Tack för det, Briar Saint." Jag kliver fram för att ta telefonen ur hans hand, men han smäller igen dörren bakom sig. Jag stirrar på dörren i en sekund och andas hårt. Sedan rinner all energi ur mig och jag sjunker ner på marken och slår armarna runt knäna. Polaroidfilmen ligger på golvet vid min armbåge. Anteckningen på baksidan stirrar upp på mig. Snart kommer vi att sova bredvid varandra för alltid. Jag begraver mitt ansikte i mina händer. Jag är så körd.
2. Matt (1)
Två ========== Matt ========== ---------- ★ ---------- Jag sitter tillbaka i min stol och stirrar på filen framför mig. "Nej. Aldrig i livet. Absolut inte. Jag kommer aldrig att göra ett nytt fall med kändisar igen." Vår chef, en liten blond kvinna vid namn Colette, stirrar på mig. "Du har inte ens träffat flickan", påpekar hon. "Det behöver jag inte", säger jag helt enkelt. "Jag gör det inte." Min partner Kenta skjuter sin kaffekopp över skrivbordet. "Drick det där och sluta klaga", mumlar han och sträcker sig efter cafeterian för att hälla upp en ny mugg. Han ser halvsovande ut, hans vita skjorta är skrynklig och hans långa, mörka hår faller runt ansiktet. Medan jag tittar på det, tar han tillbaka de lösa hårstråna och binder dem till en snygg hästsvans. Jag biter tillbaka en oförskämd kommentar och tar upp kaffet. Om jag ska vara ärlig behöver jag verkligen koffeinet. Klockan är fem på morgonen och resten av Londons Angel Securitys huvudkontor är tyst och tomt. Jag borde fortfarande ligga i sängen, men i stället har vår störda chef kallat in oss alla till ett krismöte. En massiv hand sträcker sig över min axel och tar kaffekoppen precis innan den når mina läppar. Min andra partner, Glen, lyfter ner sin enorma kropp i stolen på min andra sida. Med sina 1,80 meter kan han knappt få plats med benen under bordet. Colette stirrar på honom. "Du är sen." "Ja", instämmer han, tar en lugn klunk och smackar på läpparna. "Det är jag." Han kör en hand med stora knogar genom sitt tjocka hår och sträcker på sig. Det rosa gryningsljuset som filtreras genom de stora fönstren fångar upp hans ansikte och lyser upp det stympade ärret som skär ner längs sidan av hans kind. Colette suckar och tar fram en briefingmapp som företaget har utformat: en svart mapp med Angel Security-logotypen präglad i guld. Hon slår upp den och visar oss ett fotografi i A4-format. Det är en paparazzifoto av en kvinna som stiger ut ur en bil. Glen stelnar till bredvid mig. "Det här är Briar Saint", säger hon. "Tjugoåtta år gammal. Före detta barnstjärna, blev känd när hon var tretton år och spelade huvudrollen i tv-sitcomen Hollywood House. Nu gör hon blockbusterfilmer." Kenta lutar sig framåt och undersöker bilden. "Hon ser bekant ut." Jag nickar. Det gör hon. Jag kan svära på att jag har sett henne förut, men jag kan inte sätta fingret på var. Jag tvivlar verkligen på att jag skulle glömma hennes ansikte. Hon är fantastisk. Honungsfärgat hår, mjuk, stram kropp, solbränd hud. På bilden är hon klädd i en isvit pälsklänning som Cruella De Ville, och hennes läppar är målade chockerande röda. Hon puttar mot kameran som en fotomodell. "Du har säkert sett henne förut", säger Colette. "Hon har en mycket imponerande IMDb-sida. Hon har varit med i annonser, musikvideor och tv-program. Dessutom är affischerna för hennes nya film klistrade över hela tuben." Hon bläddrar på sidan och visar oss en närbild av huvudet. Jag ser hennes höga kindben och perfekt skulpterade läppar. Hon har de mest slående ögon jag någonsin sett, en klar turkos färg, inramad av långa, fladderande fransar. Bilden har förmodligen redigerats i efterhand, påminner jag mig själv. Jag tvivlar på att hon faktiskt ser så här bra ut i verkligheten. Ingen människa skulle kunna göra det. Glen drar fotografiet närmare. "Vad är det för fel på flickan?" Han frågar, hans skotska accent är tjockare av trötthet. "Är det någon som har trakasserat henne?" Colette rycker på axlarna och sträcker sig i sin handväska för att hämta sin kompakt. "Jag fick ett samtal från hennes PR-chef för en timme sedan, som bad oss komma och skydda hennes klient. Hon sa att det var en nödsituation." Hon slår upp spegeln och kontrollerar sitt läppstift. Trots att det är krackeler i gryningen är vår chef fortfarande perfekt uppklädd, med full makeup och en blekrosa klänning som matchar hennes naglar. Om man bara tittar på henne skulle man aldrig gissa att denna vackra, dockstora kvinna har tillbringat halva sitt liv med att desarmera landminor i Moçambique. "Vad för slags nödsituation?" Kenta frågar när hon inte utvidgar sig. Colette suckar och slår igen spegeln. "Hon skulle inte säga det. Sa att det är 'konfidentiell information'. Hon vill träffas så att hon kan få dig att skriva under ett NDA och berätta det för dig personligen." Jag stönar. Jag hatar kändisar. Tror hon att vi ska sälja hennes privata detaljer till pressen? Vi är ett säkerhetsföretag, för Guds skull. Colette kramar ihop läpparna. "Om jag skulle gissa skulle jag säga att miss Saint har hittat en fiende. Hennes beteende är... kontroversiellt." Jag rynkar pannan. "Vad betyder det?" Colette bläddrar till en ny flik full av medieutklipp. Mina ögon vidgas när jag tar del av rubrikerna. Briar Saint lämnar "Emma"-rollistan mitt under inspelningen och kallar regissören för en "absolut skitstövel". Stjärnskådespelerskan Briar Saint bad detta entusiastiska fan att "dra åt helvete". Mean Girl: Ex-vän beskriver Briar Saint som en "reinkarnerad Regina George". Den bråkiga divan Briar Saint kallas "otacksam, oförskämd och nedlåtande" av sin före detta manager. Jag tittar upp på Colette, otroligt förbryllad. "Du vill att vi ska arbeta med henne? Hon ser ut som en mardröm." "Vem är Regina George?" Glen frågar. "Är hon känd?" Colette rullar med ögonen. Jag bläddrar igenom ytterligare några pressklipp och skannar över fotografierna där Briar skrattar mot kameran. Ja, hon må vara vacker, men på de flesta av de här bilderna hånar hon kameran som om hon just luktade på något dåligt. Jag tror aldrig jag har sett någon se så öppet snobbig ut. Jag kastar en blick över en annan artikel. "Hej, det finns en om hennes tidigare säkerhetsvakt. Tydligen sparkade hon honom för några dagar sedan för att han använde toaletten medan han var på skift", läser jag. "Wow. Hon låter förtjusande." Colette ger mig en platt blick och drar tillbaka mappen. "Matt, det här är tabloidskräp. Det är stor chans att allt bara är påhittat så att tidningarna kan tjäna pengar på flickan." "Och om hennes säkerhetsvakt sålde en historia till en skvallertidning var han uppenbarligen skit i sitt jobb ändå", påpekar Kenta. Jag skakar på huvudet. "Jag bryr mig inte. Jag har ju sagt det till dig. Jag jobbar inte för någon annan kändis. Särskilt inte en som har rykte om sig att bete sig som ett bortskämt barn." Vårt senaste kändisjobb var en total mardröm. Tjejen var en sjuttonårig Instagram-modell som tillbringade hela dagen med att sniffa droger och försöka sticka ner sina händer i mina byxor. När vi slutligen dumpade henne på rehab svor jag att jag aldrig skulle röra ett annat kändisfall igen.
2. Matt (2)
Jag vet inte varför Colette slösar bort vår tid med detta. Glen, Kenta och jag är de bäst utbildade killarna i företaget. Vi har jobbat här i fem år, ända sedan vi blev avskedade från SAS. Förra månaden återfann vi dottern till en brittisk miljardär som hade blivit bortförd mot en lösensumma. Månaden innan dess skyddade vi en amerikansk presidentkandidat efter att hon blivit skjuten vid ett möte. Vi arbetar inte för unga, bortskämda kändisar som knuffar tillbaka övernitiska paparazzi och bär sina shoppingväskor genom köpcentret. "Jag tycker att vi åtminstone borde kolla in det", säger Kenta. "Det är bara rättvist." "Jag också", säger Glen. "Det är taskigt att vägra att skydda någon som är i fara, bara på grund av deras rykte." Jag rynkar pannan. "Men..." "Kom igen", ryter Glen. "Det är bara ett förberedande möte. Inse att du står i skuld till mig." Han skjuter mig ett snett flin. Det tjocka ärret som skär ner längs hans kind sträcker sig, och skuldkänslorna slår in i mig som en fraktbil. Utan att vilja det, faller mina ögon ner till hans armar och ser de matchande ärren runt hans handleder. De är några centimeter tjocka, upphöjda och röda. Trots att vi gick i pension för ett halvt decennium sedan läkte de aldrig riktigt ordentligt. Att tillbringa månader i bojor gör det. Kenta skiftar på min andra sida, och jag kan inte låta bli att föreställa mig de ärr som jag vet är inskurna i hans rygg. Mina naglar greppar hårt i träbordet när minnena flödar genom mig. "Matt. Matt." Glen lägger en hand på min axel och jag blinkar och rycker till. Jag inser inte ens hur hårt jag andas förrän Colette räcker mig en flaska vatten med en sympatisk blick. Jag stirrar på den i mina händer. "Jag menade inte så, kompis", säger Glen grovt. "Jag menade bara att du har satt mig på nattskiftet de senaste tre jobben i rad. Inte..." Han gör en paus och rodnaden klättrar uppför halsen. "Du vet att jag inte klandrar dig för det som hände." Han gestikulerar vagt mot sitt ansikte. "Ingen av oss gör det." Jag rycker på axlarna åt honom och gnuggar mina ögon. Han har rätt. Jag står i skuld till honom och Kenta. Jag är skyldig dem båda en jävla massa mer än det här. Om de vill träffa flickan ska vi träffa henne. "Bra", mumlar jag. "Men det är bäst att hon har ett riktigt jävla problem."
3. Briar (1)
Tre ========== Briar ========== ---------- ☆ ---------- Jag är mitt i ett designmöte om min kommande nagellackslinje när Julie kommer in i rummet och flåsar. "Flaskorna har strukturerade lock som verkligen kan hjälpa till med tillgängligheten", förklarar min produktdesigner. "Om vi använder ett glansigt plastlock för de vanliga lacken och en matt yta för de matta lacken kommer synskadade användare att mycket lättare kunna identifiera de produkter de vill ha." "Bra. Då gör vi det", mumlar jag och vänder på naglarna under ljuset. Den nyans jag bär just nu är British Bitch; en blodröd färg, full av fläckar av karmosinrött glitter. Vi befinner oss just nu i produkttestfasen, och jag har en något annorlunda formula av nyansen på vart och ett av mina fingrar. "Vad är poängen med det?" Julie frågar högt. "Varför skulle blinda människor måla sina naglar?" "Är det inte meningen att PR-folk ska vara politiskt korrekta?" Jag undrar när hon kommer in i rummet. Hon fnyser. "Det är meningen att jag ska se till att du hamnar i rubrikerna, älskling. Så är det." Hon draperar sin pälsrock på en stol och sätter sig mittemot mig. Jag stirrar på henne. "Hörde du inte? Du är avskedad." "Åh, det menar du inte." Hon sträcker sig över bordet och tar upp en flaska Stiletto. Det är ett svart lack, glansigt som lackläder. "Älskling, går du igenom en goth-fas? Du vet att rosa är din signaturfärg." Jag är ett stort fan av rosa. Vad kan jag säga? Jag hämtar min stilinspiration från modets tre största ikoner: Paris Hilton, Sharpay Evans och Elle Woods. Jag kastar en blick på mitt kontor och ser krukorna med rosa fluffiga pennor, det rosa marmorgolvet och den rosa kristallkronan som hänger över mitt huvud. Fan, mitt hus är som Barbies drömhus. Men ingen vill vara söt och flickig hela tiden. Jag är säker på att till och med Barbie ibland ville klä sig som en lönnmördare på väg att döda en man. "Vad vill du, Julie?" Hon rotar i sin Gucci-handväska och slänger en tunn mapp på bordet. Jag känner genast igen den. Det är mappen med information som jag har samlat in om inbrottet. Jag har inte mycket: några fotografier av mitt krossade fönster, polisrapporten och den skrämmande polaroidbilden. Mitt hjärta börjar slå snabbare. "Varför har du den?" Jag är säker på att jag lämnade den i mitt sovrum. "Jag har löst ditt säkerhetsproblem", säger hon triumferande. Jag biter ihop mina tänder. "Jag sa ju det. Jag hittar själv en ny säkerhet. I-" En mansröst mullrar plötsligt genom kontorsväggen, och jag stelnar och lyssnar. Fotsteg rör sig genom vardagsrummet bredvid, och det hörs hur någon knackar på väggen. Rädslan sköljer över mig i en våg. Väggarna i rummet verkar sluta sig kring mig och trycker ut all luft. "Vem i helvete är i mitt hus?" Jag viskar. "Jag svär att de här killarna är bra", lovar Julie. "De är före detta SAS-soldater. Man får inte bättre utbildning än så. Jag hörde att Kylie Jenner använde dem under sin senaste resa till Paris." Hon lutar sig fram och sänker rösten. "Folk i branschen kallar dem för Änglarna." Jag stirrar på henne. "Är de ett pojkband?" "Som skyddsänglar, antar jag." Hon rycker på axlarna. "De är i vardagsrummet. De väntar på dig. Tre av dem!" Jag blundar. "Du bjöd in tre soldater till mitt hus", säger jag långsamt. "Utan att fråga mig. Efter att en främmande man bröt sig in i mitt sovrum. Och du trodde inte att det skulle göra mig upprörd på något sätt." Hon reser sig upp och ler glatt. "Japp. De börjar redan bli kräsna. Jag tror inte att de tycker om att få vänta." Hon viftar bort min produktdesigner. "Du kan gå nu. Briar har ett möte som hon måste gå på." Kvinnan blinkar till mig och är förvånad över att hon så plötsligt blir avskedad. Jag suckar och reser mig ur min stol. Även om jag mår dåligt av att ha avbrutit vårt möte, så gillar jag verkligen inte tanken på att lämna dessa män ensamma i mitt hus. "Vi är ganska klara här, eller hur, Sarah?" "Ja, jag antar det." Hon rynkar på näsan. "Vi har fortfarande inte pratat om de präglade locknamnen -" Jag rycker till, skuldkänslor plågar mig. Sarah är en av de bästa i branschen; hon flög in från Paris för att vara här. "Jag är ledsen. Jag litar på ditt omdöme. Välj vad du tycker är bäst, jag godkänner det via e-post. Tack så mycket för att ni kom hela vägen hit, jag uppskattar det verkligen." Jag får en idé. "Åh! Vill du följa med på premiären av min nya film? Det är en mordgåta som heter Players, den har premiär om ett par veckor." Jag tar fram min telefon och skriver redan ett mejl till min agent. "Jag kommer att flyga till Amerika för premiären i LA, men det kommer att bli ett stort evenemang här i London också. Jag kan fixa några biljetter till dig?" Hennes ögon vidgas. "Jag skulle älska det", säger hon långsamt. "Jag har sett affischerna överallt." "Bra. Min agent kommer att skicka över dem direkt. Tack igen." Jag kastar henne ett sista leende, sedan tar Julie min hand och drar mig ut ur rummet. "Kom igen", mumlar hon. "Jag vill inte att de ska få nog och ge sig av." Jag rycker loss min hand och vänder mig mot henne. "Julie, vad i helvete? Varför gör du det här? Du sätter mitt liv i fara. Jag vill inte att du jobbar för mig längre." Hon blundade knappt med ögonen när mitt hus blev inbrutet, för guds skull. Hennes bruna ögon skimrar av tårar. "Briar, snälla. En ny chans. Jag vill verkligen gottgöra det här för dig." Hon tar min hand igen och klämmer den. "Tänk på allt vi har gått igenom tillsammans, älskling." Jag suckar. Sanningen är att jag inte har många människor i mitt liv. Mitt rykte gör att de flesta människor hatar mig vid första ögonkastet. Julie har varit med mig längst av alla i mitt team. Vi går till gymmet tillsammans. Hon ger mig fruktansvärda pojkråd och kommer med kalorisnålt vin när jag är upprörd. Hon är inte en vän; jag vet att om jag inte betalade henne skulle jag aldrig se henne igen. Men just nu är hon det närmaste jag kommer. "Om du sabbar det här så får du fanimej sparken. Jag menar det." Hon nickar, lyser upp igen som en glödlampa, och skjuter upp dörren till vardagsrummet. "Vänta bara tills du får se dem. Du kommer att dö."
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Tre underbara livvakter"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️