Erobre dit hav

Kapitel 1 (1)

==========

Prolog

==========

Sawyer

Hold op med at stirre på mig, røvhul.

Mit ben hopper voldsomt, og jeg tvinger mig selv til at stoppe for millionste gang. Jeg gør det tydeligt, at jeg er nervøs, men hvordan kan jeg undgå at være det, når min mors kusines kusine, min mands mands niece, stirrer på mig?

Hun ser ud som om hun har set et spøgelse, og det har jeg praktisk talt gjort de sidste seks år. Men hvis det var tilfældet, ville jeg ikke have brug for at komme på dette forbandede fly.

Vi sidder begge i stole over for hinanden og venter på at komme om bord på et fly til Indonesien. Hvad fanden skal hun egentlig derhen for? Det er jo snart jul, for fanden.

Det kunne vel være en arbejdsrejse, når man tænker på, at hun har en nederdel, en matchende blazer og Louboutin-hæle på. Hvem rejser i fucking Louboutin hæle?

Det er ligegyldigt. Det vigtige er, at hun lagde mærke til mig, og det er ikke fedt lige nu.

Sveden løber ned ad ryggen på mig, og jeg er næsten sikker på, at jeg har pletter på mine ben.

Jeg prøver at være diskret, men det gør hun også. Hun ser nonchalant ud, men slet ikke nonchalant, og hun tager langsomt sin telefon op af lommen. Normalt er det ikke et rødt flag, men hun har også pletter, og hun kigger på mig hvert andet sekund.

Forsigtigt fører hun telefonen til sit øre og forsøger at skjule den i sit nålestramme hår. Strengene er så tynde, at de i princippet er gennemsigtige - hun skjuler ikke sin telefon under dem, som hun tror.

Kælling.

Jeg aner ikke, hvordan jeg skal slippe væk, mens hun kigger på mig, men jeg har ikke noget valg. Enten går jeg, eller også finder de mig.

Jeg skider på at være diskret, mit liv er på spil. Jeg tager min håndbagage, rejser mig og forsøger at gå roligt væk.

"Hey!" råber hun, men fuck det og fuck hende. Jeg smutter gennem mængden, på grænsen til tårer. Jeg har i så lang tid ventet med at forlade landet, fordi jeg var overbevist om, at jeg ville blive fanget, og det er præcis, hvad der kan ske.

Mit hjerte banker, og jeg går direkte til gavebutikken, køber en hættetrøje med lynlås, en sweatshirt og en kasket og finder et toilet, hvor jeg kan skifte tøj, mens jeg kigger mig over skulderen.

Selv toilettet er overfyldt, så jeg holder hovedet nede og dukker mig hurtigt ind i en bås. Med rystende hænder snor jeg mit hår til en lav knold, skubber hatten over toppen og tager jakken på, mens jeg vender hætten over hovedet for at dække resten af mit hår. Til sidst trækker jeg sweatshorts på over mine shorts, jeg sveder allerede af lagene og adrenalinen.

Derefter vasker jeg mine hænder og skynder mig hen til billetskranken, forpustet og nærmest gispende i ansigtet på ekspedienten. Hun kigger op på mig og er forskrækket over min pludselige tilstedeværelse.

"Må jeg hjælpe..."

"Jeg skal bruge en billet til det næste fly," afbryder jeg og snubler næsten over mine ord.

Hun blinker til mig og fokuserer så på sin computerskærm, klikker rundt med musen og trykker på et par taster.

"Et fly til Indien..."

"Ikke den," afbryder jeg igen. "En anden."

Hun kaster et blik på mig. Jeg gør hende sur, men jeg er sikker på, at et stort glas rødvin vil lindre hendes kvaler, mens jeg helt sikkert vil møde min skaber, hvis jeg bliver fanget.

"Der afgår et fly til Australien om fyrre minutter."

"Solgt," siger jeg og smider en bunke kontanter og mit ID på disken. Hun ser mig uimponeret an, behandler billetten og tæller pengene igennem. Dog meget langsomt, for fanden.

"Du mangler 8,09 dollars," siger hun.

Jeg er normalt ikke en hurtig person med kundeservice. De tager sig af nok lort. Når det er sagt, hvis jeg bliver taget i at betale over 8,09 dollars, peger jeg direkte på hende og skriger, at hun har gjort det, før jeg smutter.

Jeg mumler under min åndedræt, fisker en 10-dollarseddel op af lommen og smækker den på disken.

Hun giver mig et ondt blik, tager sedlen og fortsætter.

Jeg kigger mig konstant over skulderen, men heldigvis er lufthavnen overfyldt, og jeg ser endnu ingen vrede ansigter i uniform og med pistol på vej mod mig.

"Har du noget bagage?"

"Nej, kun min håndbagage," svarer jeg.

Efter endnu et par minutter skubber hun endelig billetten over til mig sammen med mine småpenge og mit ID-kort.

"Gate 102. Terminal B."

Jeg snupper dem fra skranken, siger et hurtigt tak og løber af sted mod shuttletransporten, mens min taske klasker mod mine ben.

Mit hjerte banker næsten ud af munden på mig, da jeg når igennem TSA, ud af shuttletransporten, der kører mig til terminalen, og til sidst når frem til gaten. Det tog en evighed, og de har allerede råbt mit navn op over højttaleren. Jeg går i panik over, at jeg ikke når det, og de er bogstaveligt talt ved at lukke døren, da jeg endelig når frem til gaten.

"Vent!" Jeg råber.

Medarbejderen ser mig komme, og jeg sværger, at han fortjener et blowjob for venligt at træde til side og lade mig komme igennem. Selv mens jeg løber ned ad gangen for at komme hen til flyet, kigger jeg mig over skulderen.

Mit hjerte nægter at vende tilbage til sit område, før flyet letter.

Selv da venter jeg på, at flyvekontrollen skal stoppe flyet og fortælle dem, at der er en flygtning om bord.

==========

==========

Kapitel 1

==========

Sawyer

Kræft smager af lort.

Jeg suger dybt ind, mentol glider forbi min tunge og fylder mine lunger med fremstillede kemikalier. Hvor mange af disse skal jeg ryge, før kræften invaderer mine celler og danner metastaser, indtil jeg er syg af sygdom?

Min hals strammer sig og gør oprør mod tobakken, og jeg tvinger en hård hoste ud. Jeg trækker cigaretten væk og stirrer på den, mit ansigt er forvredet af afsky, mens røgen filtreres ud af min næse og mund. Jeg vugger med hånden og betragter den fra forskellige vinkler.

En lys orange glød stråler fra spidsen, og den grå aske æder sig ind på papiret.

Der er ild på spidsen, der blusser op, som om den vil lokke mig til at vikle mine læber om den igen.

Nej.

Det er stadig ikke tiltrækkende.

En solbrændt hånd rækker ud og griber cigaretten, før jeg når at stumpe den i sandet.

"Giv mig den, før du spilder den."

Jeg rynker panden. Hvor letantændeligt er sand? Sikkert ikke overhovedet. Det er for tæt - intet til at tilføre ilt. Ikke medmindre jeg hælder benzin ud over det. Jeg vil vædde på, at det ville gøre stranden smukkere.

Kapitel 1 (2)

Ild ved kysten af et stort, blåt hav? Hvem ville ikke ønske at se det?

Den salte havbrise blæser blidt og tvinger de blonde, krøllede lokker omkring mit ansigt ud i en sensuel dans. Jeg putter lokkerne bag mit øre, for træt til at trække dem tilbage i den løse knude, der er bundet lavt på mit hoved.

Jeg kigger over på fyren, der sidder ved siden af mig. Hans forvoksede sandfarvede hår krøller mod hans nakke, og dolketatoveringen bag hans øre er lokkende mod hans solkyssede hud. Alle hans tatoveringer er - han er dækket af dem.

Jeg ved stadig ikke, hvad han hedder, men hans pik er flot, og det er det eneste, der betyder noget. Nå, det, og hans morderiske nikotin. Han er ikke den type, jeg normalt går efter, men jeg følte mig ensom og underholdt den første fyr, der ikke gav mig kvalme.

"Hvilken slags kræft tror du, at du får af det?" Jeg spørger og nikker mod cigaretten i hans hånd.

Han rynker et tykt bryn, og hans smukke blå øjne funkler i morgenskinnet. "Jeg ved det ikke. Lungekræft er for typisk. Halskræft?"

"Tror du, at du dør?"

Han gøer en kort latter ud. "Det håber jeg sgu da."

Jeg nikker og rækker hånden ud efter ham for at få den tilbage. Han kigger på mig som om jeg er mærkelig, der går et slag, før han gør som jeg beder om.

Endnu en indånding, og det smager lidt bedre med påmindelsen om, at jeg indtager døden i mine lunger.

Ja, det smager meget bedre.

Høje bølger slår op ad kysten, ruller op og rækker med udstrakte kløer mod mine flossede babyblå malede tæer, før de synker ned igen og trækker sand med sig.

Havet er smukt. Men det er også utilgiveligt. I løbet af få sekunder kan det vende sig mod dig. Trække dig så voldsomt ned, at du ikke ved, hvilken vej der er opad, og føre dig ind i dets hule mund, indtil du drukner eller ender mellem tænderne på noget meget mere skræmmende.

Jeg inhalerer igen dybt og lukker øjnene, mens jeg mærker røgen fylde mine lunger og sætte sig fast i dem.

Cigaretter er også utilgivelige, med den måde, de æder en indefra og ud. Dræber dig langsomt, og så på én gang.

Jeg beslutter mig for, at jeg kan lide havet, og jeg kan lide cigaretter.

Fordi jeg... Jeg er også utilgivelig.

"Det bliver 68,10 dollars," siger kassedamen venligt med et smil på læben.

"For en graviditetstest og en pakke cigaretter?" Jeg spørger vantro.

Fyren griner. "Det er jeg bange for."

"Det er bogstaveligt talt røveri," mumler jeg, men jeg er ikke sikker på, om han hørte mig, for han smiler stadig.

Jeg ville elske at stjæle noget af den glæde til mig selv, men efter tre uger i Port Valen, Australien, føler jeg mig ikke mere sikker end i Amerika.

Efter landingen tjekkede jeg nyhederne på nettet, og myndighederne fik at vide, at jeg muligvis var blevet set i lufthavnen og formodentlig var flygtet med et fly. Damen ved billetsalget kan måske eller måske ikke identificere mig og bekræfte mit fly til Australien, uanset om jeg bruger et andet navn eller ej. Hun kunne i det mindste sige, at jeg opførte mig mistænkeligt, og give dem en grund til at lede.

Jeg er ikke sikker i dette land - de ville overgive mig til de amerikanske myndigheder, hvis de blev taget - men det er for risikabelt at flyve til et land, der ville give mig nåde. Så jeg har affundet mig med, at jeg bliver her et stykke tid endnu, og at det er på tide at tage en anden persons liv på mig igen.

Der findes værre steder at være, tror jeg.

Port Valen er en smuk kystby på østkysten, omgivet af et lysende aquablå hav og overfyldt med turister, der ønsker at dykke med hajer eller udforske koralrevene. Uden for stranden er den rig på massive vandfald og dykkerhuller omgivet af dyreliv og kilometerlange lyse skove, der tiltrækker vandrere fra hele verden.

Det er også dyrt som bare pokker her.

Jeg graver i min skramlede møntpung, hvor snorene er flossede i kanterne og sidder fast i lynlåsen. Jeg tæller sedler og mønter og skælder mig selv ud over, at jeg er havnet i denne situation. Kostbare penge er gået til spilde, fordi jeg næsten ikke kan holde ud at være alene, plus de ekstra omkostninger, da jeg nu føler behov for at få en rus for at tage toppen af det.

Problemet er, at denne kant er skarp og takkede, og der er ikke et stof i denne verden, der kan forhindre den i at skære mig.

"Værsgo," siger jeg til ham og tvinger et smil frem på mit følelsesløse ansigt. Det føles som dengang mor tog mig med til tandlægen, og jeg gik ud med lidocain sprøjtet ind i munden og ingen kontrol over mine ansigtsmuskler. Jeg plejede altid at fnise over den mærkelige følelse, men jeg har ikke meget lyst til at grine nu.

Han rækker mig byttepengene og mine indkøb, med endnu et smil på læben. Nu er det næsten irriterende, hvor glad han er.

"Hav en god dag," pibler han.

"Tak," mumler jeg.

Jeg snupper sækken og skynder mig mod udgangen af købmandsbutikken, mens mine lysorange klipklapper klaprer mod de beskidte hvide fliser.

Denne dumme fucking graviditetstest har virkelig skåret ned på den lille lommepenge, jeg giver mig selv. Alligevel vil jeg hellere vide, om et lille rumvæsen er ved at invadere min krop end at leve i frygt og tvangsmæssigt tjekke min mave på enhver reflekterende overflade, jeg kommer forbi, bare for at se, om den er vokset en centimeter.

Jeg lever med nok frygt, jeg har ikke brug for mere.

De kan ikke finde dig, Sawyer. Du er i sikkerhed.

Jeg ryster på hovedet og er stædig på at blive på det kolde, ensomme sted, hvor terroren bor. Er jeg i sikkerhed?

Hvis mit indre bliver invaderet af et rumvæsen, vil det gøre mit liv så meget sværere. Jeg kan ikke tage mig af et barn og forsørge mig selv. Det kan jeg knap nok gøre i forvejen, og mine midler til at gøre det er ... Gud, de er forfærdelige.

Mine tanker går i en spiral og jeg forestiller mig en lille blond baby i mine arme, der skriger af alle lunger, fordi den er sulten og lider af bleudslæt eller noget. Jeg ville være nødt til at bortadoptere barnet, ingen tvivl.

Men det ville knuse mit skide hjerte. Eller hvad der nu er tilbage af det.

Min vejrtrækning begynder at eskalere, og jeg arbejder for at kontrollere den og kæmper for at fylde mine stadig strammere lunger. Det skarpe sollys varmer mine kinder, da jeg stormer ud af de automatiske døre, løber ud af parkeringspladsen og ud på fortovet, mens mine dollarstore flip-flops truer med at knække af min fart.

Kapitel 1 (3)

Jeg indånder dybt og suger desperat ilt ind, men det stopper min hals til.

Min menstruation er en uge forsinket, selvom jeg har været stresset. Virkelig stresset. Jeg har aldrig bedt så meget - jeg har aldrig bedt så meget - jeg hoverede over et toilet med tommelfingrene i mine shorts og bad guderne om at give mig en grund til at bruge tamponen i min hånd.

Jeg tror, at himlen har mig på deres lorteliste.

Hvilket er sådan noget pis, selv om jeg ikke kan bebrejde englene, at de irettesætter mig i Herrens navn.

Smagen af det salte hav hænger ved i luften og smitter min tunge, mens jeg fortsætter med at suge dybe indåndinger og mærker, hvordan mit stramme bryst løsner sig en smule. Noget ved havets duft beroliger altid mine plagede lunger, uanset om det er fordi jeg misbruger dem med et panikanfald eller cigaretrøg.

Det er noget, jeg vil begræde, når jeg til sidst bevæger mig videre til den næste destination.

Indtil videre sætter jeg pris på skønheden i Port Valen, mens jeg kan. Grønne områder omgiver gaderne sammen med blomster i lyserøde, orange og lilla farver. Massive klipper ligger langt bag mig, og selv om de er milevidt væk, er deres imponerende strukturer ikke til at ignorere.

En gruppe kvinder passerer forbi i deres g-strengs bikinier og toppe, og jeg kan ikke lade være med at blive forelsket i, hvor afslappet byen er.

Endnu farligere er det, at jeg er ved at blive forelsket i Port Valen som helhed, på trods af de menneskeædende edderkopper, der bebor landet.

Jeg går hurtigt hen mod busstoppestedet og sætter mig på bænken med en rystende udånding, plastikposen dinglende mellem mine spredte ben. Der er en eldue, der cirkler over mig, hvilket gør mig endnu mere nervøs. Jeg har lært på den hårde måde, at de dæmoniske fugle kan lide at styrte ned og angribe uprovokeret. Jeg er stadig traumatiseret af den sidste og beder til, at bussen kommer hurtigere end planlagt.

Jeg kunne have kørt i Senile Suzy, den varevogn, jeg købte i sidste uge. Det er en gammel, smørgul Volkswagen - den slags, som man så hippier i 70'erne køre rundt med. Det er mere ideelt at bo i en varevogn end på et hotel, og jeg var utrolig heldig at finde en varevogn til langt billigere priser end den er værd. Han hævdede, at det var hans datters, som var gået bort, og han ville bare have den væk.

Jeg har alligevel ikke mit kørekort her, og jeg er ikke sikker nok til at køre på den modsatte side af vejen. Jeg er overbevist om, at jeg vil omkomme i et biluheld eller blive stoppet og taget for at køre uden kørekort.

Lige på det rigtige tidspunkt kvækker elgen, som om den vil advare mig om, at det måske er mere sikkert at tage chancen med Senile Suzy, men heldigvis flyver den et andet sted hen.

Med hænderne rystende af den tilbageværende angst graver jeg i tasken og tager cigaretpakken frem. Jeg burde ikke ryge dem i min mulige situation, men tanken om døden er for lokkende, og jeg er for bange til at gøre noget andet.

Jeg skammer mig over mig selv, men jeg tror ikke, jeg ved, hvordan det er at føle noget andet.

Gør det ikke til en vane, Sawyer. Du har nok af dem.

Lige som jeg skubber en ud og stikker den i munden, indser jeg to ting. Jeg har glemt at købe en lighter, og der sidder en person ved siden af mig, og vægten af deres stirren hærder i mit ansigt som tørret ler.

Jeg vender mig om og ser en ældre mand med dyb brun hud, der holder en orange lighter frem, der er lige så lys som mine klipklappere, med tommelfingeren på tændingen og klar til at tænde den for mig. Han er iført en gammel hvid skjorte og en gammel khaki-farvet boldkasket på hovedet. Sveden skinner ned ad siden af hans ansigt, men han dufter af Old Spice og salt.

Smilende læner jeg mig fremad, og han tænder den. Jeg er lige så hypnotiseret af ilden som af at se den æde af det tynde papir. Røgen snor sig fra pinden ud i den salte luft og brænder mine øjne, mens den fyger ind i mit ansigt.

"Tak," siger jeg og vifter røgen væk. "Vil du have en?"

"Selvfølgelig," siger han. Jeg rækker ham en cigaret og ser nøje på ham, mens han tænder sin egen, et orange skær, der blusser, mens han inhalerer.

"Jeg har prøvet at holde op med at ryge, men jeg kan aldrig rigtig slippe dem for altid," tænker han i en samtale.

Det er et forfærdeligt problem at have, og et problem, jeg ikke burde påføre mig selv, men så skyller en bølge af eufori over mig, og så er det vel ikke så slemt. Den varer ikke mere end et minut, men den gør den skarpe kant udholdelig, og det er alt, hvad jeg har brug for lige nu. Det, og godt selskab.

"Hvornår har vi nogensinde været i stand til at give slip på de ting, der gør os mest ondt?" Jeg mumler.

"Nå, der fik du mig."

Jeg griner. "Hvad hedder du?" spørger jeg og forsøger at puste et røget O ud, men fejler elendigt.

Han griner, lyden er hæs. "Jeg kan ikke huske, hvornår en køn ung dame sidst har spurgt mig om mit navn. Navnet er Simon."

Normalt ville en gammel, fremmed mand, der kalder mig smuk, få mig til at rejse mig op og gå væk uden et blik bagud, men måden han siger det på, gør mig ikke utilpas. Faktisk får det mig til at føle mig lidt som det, et hjem skal føles. Varmt og indbydende. Trygt.

Den følelse af tryghed luller mig ind til at gøre noget, som jeg sjældent gør. Noget, jeg aldrig gør. Jeg giver ham mit rigtige navn.

"Sawyer. Tak, fordi du holder mig med selskab, Simon."

Der går et øjebliks stilhed, og så: "Vil du se min nye tatovering?"

Overraskelsen får mig til at stoppe op et kort sekund, cigaretten hænger halvvejs til min mund, før jeg skyder et hurtigt "Det vil jeg gerne" ud og fanger filteret i læbernes hjørne.

Han ruller sine shorts op og viser mig sin nye tatovering. Sorte, ujævne linjer udgør ordene "Fuck You", der er stablet midt på hans lår, stadig oppustet og irriteret. Denne gang er jeg virkelig overrasket.

En forbavset latter bryder ud af min hals, og jeg mister næsten min cigaret i processen, men jeg ville være ligeglad, hvis jeg havde gjort det.

"Åh gud, det elsker jeg. Sandsynligvis mere end min yndlingstå. Gjorde det ondt?" Jeg spørger og læner mig nærmere for at inspicere blækket. Det er tydeligvis ikke professionelt udført - faktisk er det et ret lortejob - men jeg tror, det er det, jeg bedst kan lide ved det.

"Nej," siger han og vifter med en hånd. "Det er terapeutisk. Jeg er dog ikke sikker på, hvad du mener med en yndlingstå."

Jeg holder min venstre fod op og peger på den. "Min lillefingertå er virkelig sød, synes du ikke?"

Kapitel 1 (4)

Han læner sig frem og undersøger den nøje. "Du har ret. Jeg kan også godt lide den tå."

Smilende slipper jeg min fod og stirrer ned på de misdannede ord. Jeg er forelsket i den. Jeg kunne altid bruge lidt terapi i form af en hensynsløs - og lidt manisk - beslutning.

Jeg suger endnu en mundfuld røg ind og puster den ud, mens jeg forsøger at bekæmpe den impuls, der stiger op i mig.

"Hvor har du fået den fra?"

Han trækker på skuldrene. "Jeg har selv lavet det. Har du nogensinde hørt om tebori?"

Jeg ryster på hovedet, så han graver i sin lomme og trækker en hætteglas med sort blæk og en håndfuld forseglede nåle frem.

Jeg løfter øjenbrynene og undrer mig over, hvorfor han ville have disse ting med sig, men er glad for, at han i det mindste bruger ubrugte nåle.

"Det er en traditionel japansk metode. Folk kalder dem stick and poke-tatoveringer," forklarer han.

"Hvordan virker det?"

Han forklarer mig processen, som lyder ret enkel. Så enkel, at jeg overvejer at lave en selv. Jeg har ingen tatoveringer og har heller ikke den luksus at gå i en butik og betale for en tatovering.

Lige som jeg åbner munden for at spørge, hvor han har fået fat i materialerne, bryder han ind: "Skal jeg lave en for dig?"

Jeg kigger på ham med hovedet, og et grin klør sig op ad mine kinder.

"Ja," siger jeg og nikker med hovedet, da jeg beslutter mig for, at tanken om en fremmed mand, der giver mig en tatovering ved et busstoppested, er for god til at lade være. Det er den perfekte form for spontanitet, som jeg har brug for. "Hvad vil du have for den?"

Han nikker i retning af min plastikpose. "Den pakke cigaretter vil være nok."

Det blik, han kaster mig, giver mig en klar fornemmelse af, at han er mere interesseret i at holde mig fra at ryge dem end i at ryge dem selv. Gad vide, om han har bemærket, hvad der ellers var i posen.

Jeg smiler. "Aftale. Jeg vil have en ligesom din. Også samme sted. Vi kan matche."

Jeg kan godt lide tanken om at have en matchende tatovering med Simon. Jeg tror, det får mig til at føle, at jeg har fundet en ven i min ensomme lille verden og vil have nogen at huske, når jeg ender med at tage af sted.

Vigtigere er det, at jeg kan lide budskabet. For jeg tænker på præcis de samme ord hver dag. Hvilken bedre sætning kan man få tatoveret end mit daglige mantra?

Han griner, viser lidt skæve tænder frem, og han vinker til, at jeg skal vende mit lår mod ham. Cutoff shorts er min hverdagstøj her, så han vil nemt kunne lægge en af dem samme sted som hans.

Bussen nærmer sig, så vi går glip af vores tur, men der kommer en anden bus om tredive minutter - masser af tid til at få min første tatovering.

Han åbner hætteglasset og hælder en lille smule blækfarvet sort væske ud i låget, hvorefter han river pakken op med en ny nål.

"Blæksprutteblæk," fortæller han mig. "Det bedste blæk, du kan få."

Jeg nikker, selv om jeg ikke nødvendigvis er interesseret. Alt ved det her er alligevel uhygiejnisk. Hvis min krop afstøder det, vil det give et ret sejt ar. Selvom jeg altid har været vild med blæksprutter, så det vil vel være rart at få en del af dem sprøjtet ind i mig.

De kan forsvinde så let, camouflere sig selv for at passe ind i deres omgivelser, og det er det eneste, jeg virkelig har ønsket mig i livet. Måske kan jeg med denne nye tatovering lade som om, at dens blæk har ætset alt det, der gør mig menneskelig, og vil gøre det muligt for mig at forsvinde ligesom dem.

Jeg rynker panden, fordi jeg ved, at det aldrig bliver som i filmene, hvor et ensomt barn får en utrolig superkraft. Jeg tror også, at jeg harmes lidt over blæksprutterne.

Min nye ven læner sig tæt ned mod mit lår, hans brune øjne viger aldrig fra sin opgave, mens hans overraskende stabile hånd omhyggeligt prikker blæk ind i min hud. De skarpe nålestik frigiver alle mulige slags endorfiner i mit system, og jeg beslutter her og nu, at jeg er afhængig af tatoveringer.

Det er bedre end cigaretter, men da det nu er hans, giver han mig lov til at ryge en mere under processen. For at tage toppen af, siger han.

Et par flere mennesker slutter sig til os, og det får mig til at grine, da ingen af dem ser det mindste overrasket ud over at se en pige få en tebori-tatovering, mens hun venter på bussen, som om det er en almindelig foreteelse i Port Valen. En fyr kommer endda over og spørger efter sin egen, men Simon siger til ham, at han skal finde ham en anden dag.

Hele oplevelsen er mærkelig, men den har bragt mig lykke, og den udenlandske følelse er bedre end sex. Jeg oplever så lidt glæde, og alt for ofte trænger fremmede mænd sig på mig og invaderer min krop.

Vigtigst af alt har det fået mig til at glemme.

Femogtyve minutter senere retter Simon sig op, hans ansigt er forvrænget af smerte, og hans ryg knækker af at have været låst i en ubehagelig stilling så længe.

Jeg har ondt af den smerte, jeg har påført ham, og han må have bemærket mit ansigtsudtryk, for han kaster et alvorligt blik på mig, ligesom en far ville gøre, når han skælder sit barn ud. "Du skal ikke have ondt af mig, unge dame. Det er en velsignelse at blive gammel, og enhver velsignelse er lidt bittersød."

Jeg har stadig dårlig samvittighed, men jeg nikker og læner mig ned for at undersøge min tatovering. Mit lår er knaldrødt og irriteret, hvilket forstærker de hårde linjer.

Fuck You, med fede sorte bogstaver, selv om min ser lidt pænere ud end hans. Uanset hvad er de stadig ujævne og vaklende, og jeg er lettet over det. Det er derfor, jeg elsker det så meget.

"Det er perfekt."

"Uperfekt," korrigerer han og kigger på sit arbejde.

"Perfekt uperfekt," går jeg på kompromis og smiler stort til ham. Mine kinder gør ondt af at blive strakt så meget, men ligesom hver gang nålen stak igennem min hud, føles smerten god. "Alle de bedste ting er det."

Han tænder endnu en cigaret og læner sig tilbage, som om han er fuldstændig ligeglad. Simon ser ud som om han har levet sit liv meget grundigt, og jeg vil gerne vide, hvad der førte ham til dette busstoppested, hvor han giver en fremmed pige en tatovering en tirsdag eftermiddag.

"Du har ret," indrømmer han. "Du er også meget mærkelig." Jeg griner bredere, da han gentager mine nøjagtige tanker.

"Det er du også, Simon. Det er du også." Det blik vi deler taler sit tydelige sprog - vi er begge tilfredse med at være mærkelige.

Lige i det øjeblik kører bussen op, og motoren buldrer højlydt. Da dørene hvæser og derefter glider op, rejser jeg mig op og tilbyder ham min albue, som om jeg eskorterer ham til et bal.

Han vinker med hånden og skubber mig videre.

"Jeg foretrækker at gå. Mine gamle knogler har brug for bevægelse, ellers låser de sig fast for evigt."

Jeg trækker øjenbrynene sammen. "Hvorfor sad du så ved busstoppestedet?"

Han trækker på skuldrene. "Jeg kom forbi, og du så ud, som om du havde brug for en ven."

Jeg taber min albue, og en underlig, gennemtrængende følelse stikker mig i brystet. Skuffelse.

Jeg ville gerne tale mere med Simon. Stille ham spørgsmål og lære mere om manden bag det slidte tøj og blæksprutteblækket.

Han er også opmærksom og bemærker endnu en gang mit ansigtsudtryk. Eller måske bærer jeg bare mine følelser for meget på ærmet.

"Vi skal nok krydse vores veje igen, Sawyer. Livet har en sjov måde at kaste folk ind i din vej på, når det er meningen, at I skal støde sammen. Det er op til dig at vælge at gøre det permanent."

"Permanent," mumler jeg, mens jeg smager det fremmede ord på min tunge. "Du er allerede permanent, Simon, lige så meget som denne tatovering."

Han smiler til mig, med et vidende glimt i øjet.

"Så ses vi snart igen, ikke?"

Jeg føler mig en smule bedre tilpas og tager min plastikpose op, og det raslende indhold minder mig om, hvad der ellers er i den. Det lille grin på mit ansigt glider af. Simon vil ikke længere distrahere mig fra min forestående situation, og pludselig frygter jeg virkelig denne tur alene.

"Det håber jeg. Rart at møde dig, Simon."

Og så vender jeg mig om, mit lår brænder, mens jeg går ind i bussen. Jeg putter mine mønter i skranken og finder et sæde langt bagerst. Kunstlæderet er varmt og klistret mod bagsiden af mine lår, men jeg lægger næsten ikke mærke til det.

Jeg vender mig mod vinduet og får et sidste glimt af Simon, der vinker til mig, inden bussen kører.

I det mindste behøvede jeg ikke at gå ind i en butik og bruge et kreditkort eller tage flere penge ud. Jeg giver mig selv kun et par dage mere, før det er tid til at tage en drink.

Så starter jeg forfra som en anden.

Ikke Sawyer Bennett, men en, der ville ønske, at han aldrig havde mødt hende.

Kapitel 2 (1)

==========

Kapitel 2

==========

Sawyer

Jamie Harris.

Jeg stirrer på ID-kortet i et kort øjeblik, før jeg skubber det over til bartenderen. Han kigger på kortet, tilbage på mig og så på kortet igen.

"Du er amerikaner," konstaterer han.

"Desværre," er mit svar.

"Du ser ikke ud til at være niogtyve år," kommenterer han, inden han giver kortet tilbage. Det er fornærmende, for jeg er kun et år yngre end det, der står på mit ID-kort.

Jeg tvinger et smil frem. "Jeg er frygtelig ked af, at jeg ikke lever op til dine standarder for, hvordan en kvinde på niogtyve år skal se ud. Tak min hudplejerutine. Kan jeg få min drink nu?"

Bartenderen ruller med øjnene, inden han går i gang med at lave den omtalte drink. I det øjeblik han går væk, falder jeg til ro. Mit bryst er stramt af angst, men jeg tør ikke lade det vise sig.

Det er mit ansigt på ID-kortet, men ikke mit navn.

Jamie Harris er en succesfuld virksomhedsejer i Los Angeles, Californien, har en fantastisk kreditværdighed og en kreditkortgrænse på hele halvtreds tusinde dollars.

Han er også en mand og har det ganske godt for sig selv.

Nå, men det er vel mig, der har det godt for sig selv nu.

Jeg har dog ingen planer om at bruge alle disse penge - ikke mere end absolut nødvendigt. Før jeg fløj hertil, tog jeg nok kontanter ud til at holde et stykke tid.

Alle mine ofre er mænd, og de fleste af dem har unisex-navne, hvilket gør det lettere for mig at udgive mig for at være dem. Jeg har også været i seng med næsten hver eneste af dem. Nogle ... Jeg havde ikke rigtig lyst, og min hud krøb ved hver eneste berøring. Men det var nødvendigt at tage det, jeg havde brug for.

Jeg har ikke evnerne til at gøre det online, så den gode gammeldags måde er min eneste metode. Og for at komme tæt nok på til at få deres private oplysninger - de er nødt til at tage mig med hjem.

Jeg kunne få et job, men det ville betyde enten at stjæle identiteten på en død person, som ingen ved er død, eller at bruge mit rigtige navn, og begge dele giver mig lyst til at kaste op. Hvis jeg skal være ærlig, får det at stjæle andre menneskers liv til at begynde med mig til at få lyst til at dø.

Jeg er et lortemenneske, ingen tvivl om det. Men jeg er heller ikke en sociopat. Jeg mangler ikke empati, og jeg er ikke skyldfri.

Alligevel kan ingen vide, hvor jeg er. Hvem jeg er.

Så nej, jeg kan ikke sove om natten, og jeg ser heller ikke mig selv i spejlet.

Men jeg gør, hvad jeg kan - det eneste, jeg ved, hvordan jeg skal gøre for at overleve.

Bartenderen kommer tilbage med min vodka og Sprite og skubber den over, mens han kaster et utilfreds blik på mig.

"Hvad hedder du?" spørger jeg, nipper til min drink og smiler straks. For en, der ikke synes at tro på mig, har han gjort drinken frygtelig stærk.

Hvilket jeg er glad for, eftersom det er den eneste drink, jeg har tænkt mig at købe. Jeg kan ikke risikere at blive fuld. Ikke når jeg skal arbejde i aften og skal have al min forstand med.

Selvom jeg ikke kun er kommet her for at arbejde, men også for at fejre. Graviditetstesten kom tilbage negativ. Efter den forskrækkelse fik jeg straks en spiral. Det kostede mig penge, som jeg ikke havde lyst til at bruge, men det er sgu meget billigere end et barn. Ingen babyer eller menstruation inden for en overskuelig fremtid, og det er sgu da noget at fejre.

Sygeplejersken på klinikken bekræftede, at min menstruation højst sandsynligt er forsinket på grund af stress, og påpegede også et par andre sundhedsmæssige problemer. Tilsyneladende er jeg undervægtig, og at jeg næsten ikke kan spise hjælper bestemt ikke.

Selv om Jamies kreditgrænse ville gøre det muligt for mig at købe en helt ny bil, hvis jeg ville, kan jeg ikke få mig selv til at købe mere end det absolut nødvendige. Når jeg forlader et sted, bruger jeg aldrig deres kort igen, hvis de skulle finde ud af, hvem jeg er, og få politiet til at opspore mig. Jeg ved ikke, om det er muligt eller ej, men min paranoia vil ikke tillade det ellers.

"Jeg har en travl bar at drive", er hans svar. Jeg kigger begge veje ned ad baren, men ser ikke en eneste sjæl. Klokken er 13.00 om eftermiddagen en torsdag. Baren er noget lort, og bartenderens attitude er åbenbart ikke bedre end den forældede indretning.

"Du kan virkelig ikke lide mig. Hvorfor?"

"Du giver mig et vildhunde-agtigt indtryk."

Min mund deler sig, før en chokeret latter bryder ud af min hals.

"En vild hund?" Jeg gentager vantro. Det er så sandt, at jeg ikke engang kan blive fornærmet. Jeg hviler min hage på min hånd, et grin på mit ansigt. "Fortæl."

Han hviler begge arme på stangen og læner sig ned. "Du er destruktiv og ukontrollabel."

"Du må være psykolog," svarer jeg tørt tilbage.

"Jeg kan bare genkende problemer, når jeg ser dem."

Jeg strammer læberne, trækker på skuldrene og tager endnu en slurk i stedet for at give ham et verbalt svar. Stadig ikke forkert.

Han kigger på mig, mens han venter på et svar. Da jeg blot tager endnu en slurk og ser ham lige i øjnene, nikker han, som om han bekræfter noget for sig selv.

"Du er bange. Det gør dig farlig," slutter han. Mit udtryk falder, og med den bekræftelse klikker han med tungen, lader langsomt armene glide ned fra baren og går væk.

For at passe på spøgelserne, formoder jeg, da der stadig ikke er nogen fucking her.

Eller det troede jeg i hvert fald.

"Vidste du det ikke? En drink kommer med gratis terapi i disse dage."

Den dybe stemme med accent bag mig er overraskende, selv om det ikke er den velkendte australske accent, som jeg er vant til at høre. Jeg springer op, vrider mig i barstolen og kaster et blik, hvorefter jeg straks vender mig om igen.

"Nope. Jeg kunne blive gravid bare ved at se på dig. Gå væk."

Han grynter. "Er det ikke et overgangsritual til mandighed? At slå en pige ihjel og gå?"

Jeg snøfter. "Det er det, de synes at tro."

Manden sætter sig ved siden af mig og indhyller mig i duften af hav og et strejf af sandeltræ. Han er iført boardshorts og en sort tank top - og hvilken mand bærer en tank top og slipper af sted med det? Måske fordi han besidder de lækreste arme, jeg nogensinde har set.

Han er præcis den type fyr, som jeg holder mig væk fra. Jeg foretrækker at gå efter de mænd, der er klædt i jakkesæt og slips og bærer pant på håndleddet. Den type, der er så overanstrengt og stresset, at de besvimer efter femten sekunders... ja, hvad de nu betragter som sex.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Erobre dit hav"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️