Erstes Kapitel
======================== KAPITEL eins ========================Wenn ein Mädchen allein in seinem Haus weint und niemand hört es, macht es dann einen Laut? -Richelle Bachs Tagebuch Wenn ich an diesen Winter zurückdenke, wird mir kalt. Vielleicht war es kälter als sonst. Ich erinnere mich, dass es eine ungewöhnliche Polarfront gab, die Salt Lake City eine Woche lang in Eis hüllte. Trotzdem bin ich mir nicht sicher, ob es so kalt war, wie ich mich erinnere, oder ob ich einfach nur einsam war. Das ist nicht witzig gemeint. Psychologen haben bewiesen, dass Einsamkeit die Menschen frieren lässt, weshalb Alleinstehende mehr Kaffee trinken und länger heiß duschen als Menschen in Beziehungen. Mein Vater hat mir das erzählt. Er hat immer irgendwelche Fakten gestreut, so wie ein Hochzeitsplaner Rosenblätter verstreut. Trivialitäten wie "Die Universität Oxford ist zweihundert Jahre älter als die aztekische Zivilisation" oder "Eine Wolke wiegt mehr als eine Million Pfund". So sah meine Kindheit aus. Mein Vater hieß Richard Bach, wie der Autor dieses Möwenbuchs, aber nicht er. Ich war meinem Vater sehr nahe. Er war mein Held. Als er im vergangenen Januar starb, hatte ich das Gefühl, dass ein Teil von mir mit ihm begraben wurde. Das tue ich immer noch. In diesem Jahr hatte ich zwei Todesfälle zu beklagen. Der zweite Verlust war meine eineiige Zwillingsschwester, Michelle. Es war Sommer, als sie starb, und das brachte eine ganz andere Art von Kälte mit sich. Die meisten Leute nehmen an, dass der Verlust meiner Zwillingsschwester noch schwerer war als der meines Vaters, aber das war nicht der Fall. Ich hatte Michelle schon lange vor ihrem Tod verloren. Meine Schwester und ich hatten uns entfremdet, als sie starb, und wir hatten seit mehr als sechs Jahren nicht mehr miteinander gesprochen. Ich lebte allein im Haus meines Vaters in Salt Lake City, als ich von ihrem Tod durch einen Fremden erfuhr. Seltsamerweise spürte ich den genauen Zeitpunkt ihres Todes, ohne es zu wissen. Ich war bei der Arbeit, als ich plötzlich einen scharfen Stich in der Seite spürte, der so stark war, dass ich umkippte. Da ich in einem Krankenhaus arbeite, wurde ich schnell in die Notaufnahme gebracht. Der behandelnde Arzt dachte, es sei ein Blinddarmdurchbruch, aber das war es nicht. Die Blutuntersuchung und der Scan zeigten nichts. Was ich erst sechs Tage später erfuhr, war, dass meine Zwillingsschwester genau in diesem Moment siebenhundert Meilen entfernt in Kalifornien von einem Auto angefahren worden war. Michelle war mit dem Fahrrad unterwegs gewesen, als ein Auto, das von einem betrunkenen Fahrer gesteuert wurde, die Ampel überfuhr und sie anfuhr. Später erfuhr ich, dass der Aufprall sie auf der rechten Seite unterhalb der Rippen getroffen hatte - genau dort, wo ich meinen Schmerz spürte. Sie war auf der Stelle tot. Ich habe gelesen, dass es nicht möglich ist, dass ich etwas gespürt habe, dass es nur ein Zufall war. Aber ich weiß es nicht. Ich kann es ja nicht beweisen. Ich erzähle Ihnen nur, was passiert ist. Wie gesagt, ich hatte seit mehr als sechs Jahren nicht mehr mit Michelle gesprochen. Das Letzte, was ich zu ihr sagte, würde ich gern zurücknehmen. Damals mag es wahr gewesen sein, aber ich bereue es immer noch. Niemand möchte, dass seine letzten Worte an jemanden etwas so Gehässiges sind. Mein Name ist Richelle, aber mein Vater hat mich immer Ricki genannt. Meine Zwillingsschwester hieß Michelle, aber alle, die ihr nahe standen, nannten sie Micki. Ricki und Micki. Unsere Namen wurden so ziemlich austauschbar verwendet, da niemand uns je auseinanderhalten konnte. Die meiste Zeit meines Lebens habe ich auf beide gehört. Michelle wurde nur zwölf Minuten nach mir geboren. Wir waren beängstigend identisch. Wie Zebras oder Pinguine. Hinzu kam, dass meine Mutter Taiwanerin war, so dass wir asiatische Züge hatten, und niemand konnte uns auseinanderhalten. Wenn ich jedes Mal einen Dollar bekäme, wenn ich den Satz "Ihr Chinesen seht alle gleich aus" höre, würde ich einen Auftragskiller engagieren. Aber das ist nicht nur ein asiatisches Phänomen. Es gibt Studien, die zeigen, dass es den Menschen schwer fällt, Menschen verschiedener Rassen zu unterscheiden. Für Chinesen sehen Weiße alle gleich aus, und so weiter. Eine weitere Tatsache, die ich meinem Vater zu verdanken habe. Ich korrigiere: Niemand konnte meine Schwester und mich jemals auseinanderhalten, bis sie uns kannten. Unsere Identität, wenn man das so nennen kann, war nur oberflächlich. Vom Charakter her hätten wir nicht unterschiedlicher sein können. Ich hätte nicht gedacht, dass Michelles Tod mich so sehr berühren würde, wie er es tat. Aber selbst wenn wir getrennt waren, waren wir auf eine Weise miteinander verbunden, die ich immer noch nicht ganz begreife. Ihr Tod hat das nicht beendet. Wie bei einem Phantomschmerzsyndrom konnte ich immer noch Schmerzen von ihr spüren. Ich nehme an, es hat nicht geholfen, dass ich sie jeden Tag im Spiegel gesehen habe. Obwohl ich nur ein paar Minuten älter war als sie, hatte ich mich ihr gegenüber immer beschützt gefühlt. Selbst nachdem sie mich betrogen hatte. Wenn ich ganz ehrlich wäre, würde ich die Schuld für meine Einsamkeit auf mich nehmen. Ich habe Beziehungen sabotiert, wie ein Abbruch-Team Gebäude zum Einsturz bringt. Ich hatte meine Gründe. Ich könnte sogar behaupten, dass es gute Gründe waren, aber das hieße ja, dass etwas Schlechtes gut war. Dann, in diesem kalten Winter, änderte sich all das auf eine Weise, die ich mir nicht hätte vorstellen können. Wenn ich an diesen Winter zurückdenke, denke ich nicht zuerst an die Kälte. Sondern an ihn. Und wie er alles verändert hat. Mein Vater beschrieb Hoffnung einmal als "den Trost eines müden Reisenden, wenn das Ziel noch nicht in Sicht ist." An diesem Punkt in meinem Leben ist die Hoffnung wohl der Grund, warum ich morgens aufstehe. -Richelle Bachs Tagebuch Diese Geschichte ist wahr. Um sie mit Ihnen zu teilen, habe ich einige Tagebucheinträge eingefügt, die ich zu dieser Zeit in meinem Leben geschrieben habe. Diese kurzen Passagen sind wahrhaftigere Einblicke in meine Reise, als es dieses Buch je sein könnte. Denn es ist eine Sache, ein Ereignis nachzuerzählen, aber es ist etwas ganz anderes, es mit der Augenbinde der Ungewissheit zu gehen. Zu wissen, wie eine Geschichte ausgeht, kann uns zwar die Angst nehmen, aber es muss uns auch die Hoffnung nehmen. Und diese Geschichte ohne Hoffnung zu erzählen, würde sie nicht nur ihrer Wahrheit, sondern auch ihrer tiefsten Bedeutung berauben. Wenn meine Geschichte seltsamer als das Leben erscheint, ist das nicht meine Schuld. Ein befreundeter Schriftsteller sagte einmal zu mir: "Der Unterschied zwischen Fiktion und Sachbuch besteht darin, dass die Fiktion zumindest so tun muss, als sei sie wahr. Das Leben ist nicht nur seltsamer, als man es sich vorstellt, es ist seltsamer, als man es sich vorstellen kann." Bis zu dem Winter, in dem sich diese Geschichte abspielte - bis ich ihn traf - konnte ich nicht wissen, wie recht er hatte.
Zweites Kapitel
======================== KAPITEL zwei ======================== Ich habe irgendwo gelesen, dass die Beduinen glaubten, Opale enthielten Blitze und fielen bei Gewittern vom Himmel. Vielleicht ist das der Grund, warum ich meinen Anhänger nie abnehme - er gibt mir unterbewusst ein Gefühl von Macht. Vielleicht habe ich deshalb auch immer wieder diese Träume. -Richelle Bachs Tagebuch Seit Jahrtausenden ziehen Opale die Menschen in ihren Bann und geben ihnen Rätsel auf. Sie wurden als Edelsteine der Könige bezeichnet und auch für den Sturz von Monarchien verantwortlich gemacht. Während die einen behaupteten, der Edelstein bringe Glück, verglichen andere den Stein mit dem bösen Blick, der Verderben und das Böse anziehe. Einige Kulturen glaubten, der Stein beherberge die Geister der Toten. Während der Großen Pest hieß es, der Opal würde sein Feuer verlieren, wenn sein Träger starb. Mehr als ein Jahr lang hatte ich einen wiederkehrenden Traum über Opale. Ein luzider Traum - einer von denen, bei denen die eine Hälfte des Gehirns weiß, dass sie träumt, während die andere sich in der Illusion verliert. Der Schauplatz meines Traums änderte sich von Zeit zu Zeit, aber die Prämisse war immer die gleiche. Ich war in meinem Traum viel jünger als jetzt, ein Mädchen von zehn oder elf Jahren. Ich stehe allein auf einer großen, offenen Wiese. Das Gras ist verwildert und reicht mir fast bis zu den Knien. Ein warmer Wind kräuselt das Gras. In meiner Hand halte ich zwei große schwarze Opale. Die Steine fühlen sich warm an und ich spüre, wie sie sich in meiner Handfläche bewegen. Aus der Ferne sehen sie identisch aus, aber bei näherer Betrachtung sind die Farben im Inneren der Steine sehr unterschiedlich - einer ist karminrot und orange, der andere glühend violett und blau - beide Steine schimmern wie Feuer. Die Edelsteine werden immer heißer, bis ich sie ins Gras fallen lasse. Sofort falle ich auf die Knie, um sie zu suchen, aber ich kann es nicht. Sie sind verschwunden. An dieser Stelle endete der Traum, ich wachte auf, keuchend und außer Atem. Ich wusste nicht, warum ich diesen Traum hatte, aber ich kann mir denken, warum es Opale waren. Opale haben eine Bedeutung in meinem Leben. Sie sind der Geburtsstein von Michelle und mir. Am Abend, bevor Michelle und ich die High School abschlossen, schenkte mein Vater uns beiden eine Halskette: einen goldenen Anhänger mit einem schwarzen Opal. Die Opale hatten fast ein ganzes Karat, mit glatten, runden Kanten, wie ein Kieselstein. Mein Vater schenkte sie uns mit einer Art feierlichem Vermächtnis. Er erzählte uns, dass Opale von den alten Königen sehr geschätzt wurden. "Ich bin zwar nicht abergläubisch", sagte er, "aber der schwarze Opal ist der seltenste aller Opale und soll Glück bringen" - etwas, das er für uns beide erhoffte. Dann sagte er: "Aber für mich gibt es eine tiefere Bedeutung. Die Opale sehen identisch aus, aber das Feuer in jedem von ihnen - das Spiel der Farben - ist anders. Genau wie bei euch beiden. Für diejenigen, die euch nicht kennen, scheint ihr identisch zu sein. Aber ihr seid individuell einzigartig. Nicht besser, nicht schlechter. Ihr seid beide unbezahlbar für mich." Er fügte fast beiläufig hinzu: "Sie sollten wissen, dass diese Edelsteine sehr teuer waren. Sie sind Teil deines Erbes. Ich dachte, sie würden dir vielleicht mehr Spaß machen als ein Sparbrief. Was ich damit sagen will, ist, dass du sie nicht verlieren willst." Wahrscheinlich bin ich deshalb immer in Panik aufgewacht. Michelle und ich trugen beide unsere Halsketten zur Abschlussfeier, was zweifelsohne zu unserer Zwillingshaftigkeit beitrug. In unseren Kappen und Roben sahen wir uns sogar noch ähnlicher. Aber unsere Erfahrungen an der Abschlussfeier hätten nicht unterschiedlicher sein können. Ich war Salutatorianer, was bedeutete, dass ich die Eröffnungsrede bei der Zeremonie hielt. Michelle hatte kaum ihren Abschluss gemacht. Wäre ich nicht eingesprungen, um eine ihrer Prüfungen zu übernehmen, hätte sie an diesem Abend kein Abschlusszeugnis erhalten. Was diesen Abend für Michelle besonders schwierig machte, war, dass ihr den ganzen Abend lang Leute - vor allem Lehrer und Eltern - zu meiner akademischen Leistung und meiner Rede gratulierten. Als ich sie nach der Zeremonie umarmen wollte, wollte sie nicht mit mir reden. Das war der Beginn unserer großen Scheidung. Ich ging mit meinen Freunden zum Abendessen. Michelle ging mit ihren auf eine Party. Von da an trennten sich unsere Wege weiter. Ich arbeitete in jenem Sommer als Mathenachhilfe und ging dann im Herbst aufs College, während Michelle zum Entsetzen meines Vaters mit einem Jungen, den sie kaum kannte, durch Europa trampte. Sowohl im wörtlichen als auch im übertragenen Sinne kreuzten sich unsere Wege nie wieder. Außer einmal. Und damit war es mit uns ein für alle Mal vorbei.
Drittes Kapitel (1)
======================== KAPITEL drei ======================== Ich weiß nicht, warum alle Krankenschwestern Crocs tragen, aber wir tun es. Es ist eines dieser unerklärlichen Naturgesetze - so wie jeder, der über siebzig ist, nach Florida ziehen muss oder Subaru-Besitzer einen COEXIST-Aufkleber auf der Stoßstange haben müssen. -Tagebuch von Richelle Bach ------------------------ FREITAG, 8. NOVEMBER ------------------------ Normalerweise war es morgens noch dunkel, wenn ich im Krankenhaus ankam. Das war besonders im Winter der Fall, wenn die Wolken die Sonne zusätzlich zudeckten. Ich war es gewohnt, meine Arbeit vor Sonnenaufgang zu beginnen. Das war schon seit langem der Fall. Ich hatte sechs Jahre lang im Mountain Regional Hospital gearbeitet und fühlte mich dort genauso zu Hause wie die Patientenmonitore und Beatmungsgeräte. Ich war schon länger dort als die meisten von ihnen. Einer der Vorteile meines Jobs war, dass ich nie Probleme hatte, mich zu entscheiden, was ich anziehen sollte, da ich jeden Tag das Gleiche trug - den dunkelvioletten Kittel einer Trauma-Schwester. Während meine Uniform und meine tägliche Routine immer gleich waren, war mein Arbeitstag nie gleich. Jeder Tag brachte ein neues Drama mit sich, was wahrscheinlich der Grund dafür ist, dass es so viele Fernsehserien gibt, die in Krankenhäusern spielen. Die Gruppe der Krankenschwestern, mit denen ich täglich zusammenarbeitete, wechselte mit jeder Schicht. Es war wie das ständige Mischen eines Kartenspiels: Jedes Blatt ist anders, aber man kennt alle Karten. Wenn ich zur Arbeit kam, loggte ich mich als Erstes in den Computer ein und sah mir meine täglichen Aufgaben an - welche Patienten ich hatte, in welchen Zimmern ich sie finden würde. (Da ich auf einer Intensivstation arbeite, habe ich selten mehr als zwei Patienten auf einmal). Dann versammeln sich alle Krankenschwestern der Schicht im Pausenraum zum morgendlichen "Huddle", was genau das ist, wonach es klingt. Die leitende Krankenschwester, unser Quarterback, informiert uns über die Abläufe auf der Station, über die Zimmer, die Patienten und das Personal und darüber, was uns am Tag erwartet. Sie hält uns auch über unsere Lernmodule auf dem Laufenden, die wir während unserer "Ausfallzeiten" absolvieren sollen, was voraussetzt, dass es tatsächlich Ausfallzeiten gibt. Die gab es aber selten. Danach treffe ich mich mit der Schwester der vorherigen Schicht, deren Visite ich übernehme. Sie informiert mich über meine Patienten, ihre Medikamente, neue Entwicklungen und darüber, wie die Nacht des Kindes war. Dann beginne ich meine Visite und besuche meine Patienten. Manchmal sind sie neu, manchmal haben wir bereits eine Beziehung zueinander aufgebaut. Ich spreche mit ihnen, und die Arbeit geht weiter, Runde um Runde. Manchmal fühle ich mich wie Sisyphus, der den Stein immer weiter den Berg hinaufschiebt. Es gibt immer wieder Details, um die man sich kümmern muss und bei denen man sich keine Fehler erlauben darf. Komplexe Medikamentenpläne, Sepsis-Screening, Infusionen, Beatmungseinstellungen, Drainagen und Messungen - die Liste geht weiter. Für unsere intubierten Kinder wird dreimal pro Schicht eine Mundpflege durchgeführt. Auch sie stehen unter ständiger Beobachtung, denn Kinder neigen dazu, sich alles aus dem Mund zu ziehen, was ihnen nicht gehört. Ich mache ihnen keinen Vorwurf. Das hätte ich in diesem Alter auch getan. Ich tue es immer noch. Jeden Tag bewege ich mich auf einem allzu schmalen Grat zwischen Leben und Tod, wie ein Seiltänzer mit Schlafmangel. Ich kann Ihnen nicht sagen, wie viele Patienten ich verloren habe. Ich will es auch gar nicht wissen. Es gehört einfach zu meinem Job, so viele Kinder wie möglich am Leben zu erhalten. Einmal brachte einer der Medizinstudenten ein medizinisches Ratgeberbuch mit dem anstößigen Titel Töte so wenig Menschen wie möglich mit. Ironischerweise sind es normalerweise die Studenten, die sich am wenigsten rühmen können, die die größten Egos haben. Er ließ das Buch in einem meiner Zimmer liegen, wo es ein Patient oder, was wahrscheinlicher ist, ein Elternteil eines meiner Patienten sehen könnte. Das machte mich so wütend, dass ich es wegwarf. Als er später danach suchte, habe ich es ihm überlassen. Wenn es darum geht, das Ego eines Arztes zu massieren oder meine Patienten zu schützen, ist es keine Frage, was ich tun werde. Ich bin eine Mama-Bärin geworden, und das ist mein Haus. Niemand wird mich für die Pflege meiner Patienten tadeln oder feuern. Wenn sie es täten, würde ich dort sowieso nicht arbeiten wollen. Außerdem bin ich gut in dem, was ich tue. Wie ich schon sagte, ist eine Intensivstation immer eine Herausforderung, aber eine PICU (pädiatrische Intensivstation) bietet ein ganz neues Maß an Komplikationen. Bei erwachsenen Patienten ist es weniger wahrscheinlich, dass sie ihre Intubation, Infusionen oder PICC-Leitungen herausreißen oder sich weigern, lebensrettende Medikamente einzunehmen, was ich bei den Kindern, die ich betreue, voraussehen muss. Aber die Arbeit mit Kindern bringt auch eine besondere Menschlichkeit mit sich. Ich kann mir nicht vorstellen, dass ich jemals abgehärtet bin, wenn ich sehe, wie eines meiner Kinder um sein Leben kämpft, oder wenn ich einem Teddybär sage, dass er keine Angst haben muss, weil alles wieder gut wird. Wie ich schon sagte, weiß ich nicht, wie oft ich mich zurückziehen musste, um den Eltern beizustehen, wenn sie ihr Kind sterben sahen. Das Schluchzen und Keuchen der Trauer zu hören, wenn der Bildschirm abstürzt, gefolgt von einer Kakophonie von Glocken und Buzzern, ist etwas, wofür man nicht genug bezahlt werden kann. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie oft ich in den Schwesternraum gegangen bin und geweint habe, um dann tief durchzuatmen, mir das Gesicht zu waschen und meine Runde fortzusetzen, denn egal, was gerade passiert ist, jemand braucht mich noch. Es ist eine der anspruchsvollsten Abteilungen, die schmerzhafteste, aber gerade deshalb auch die lohnendste. Ich nehme an, deshalb bin ich so lange geblieben. Auf der Arbeit gibt es einen Kerl - er heißt eigentlich "Guy" -, der etwas für mich übrig hat. Er ist eine Art Stalker, wenn auch ein harmloser - nach drei Monaten hat er immer noch nicht den Mut aufgebracht, mich um ein Date zu bitten. Ich bin bereit, ihn so sanft wie möglich abblitzen zu lassen. Mein Vater hat mir einmal erzählt, dass Jungs wegen Guy Fawkes, dem Terroristen aus dem siebzehnten Jahrhundert, der versucht hat, den Palace of Westminster in die Luft zu sprengen, "Jungs" genannt werden. Ich wünschte nur, er würde sich jemand anderen zum Terrorisieren suchen. -Richelle Bachs Tagebuch Kurz nach dem Mittagessen hatte ich gerade ein paar Runden gedreht, als ich hörte, wie jemand meinen Namen rief. "Hey, Richelle." Ich erkannte die Stimme, bevor ich von meinem Bildschirm aufblickte. Es war Guy, ein Pharmazietechniker aus der Krankenhausapotheke. Ich fand immer, dass sein Name zu ihm passte. Er war schlaksig und unbeholfen, sowohl von der Persönlichkeit als auch vom Körperbau her. Er war auch ärgerlich - einer dieser unglücklichen Seelen, die zu sehr versuchen, gemocht zu werden. Er war etwas jünger als ich, ich schätze ihn auf Ende zwanzig. Sein Nachname war Snell. Er sagte: "Nachname Snell, wie die Schnecke, aber nicht gleich geschrieben." Das erklärt ihn auch irgendwie.
Drittes Kapitel (2)
Er hielt sich für witzig. Das war er wohl auch, nur nicht so, wie er dachte. Er erzählte Witze und erklärte, wenn niemand lachte, die Pointe. Manchmal, wenn er mit einem seiner Witze anfing, wusste man nicht, ob man höflich zuhören oder sich einen Bleistift ins Ohr stecken sollte, denn beides war gleichermaßen schmerzhaft.
Als ich ihn fragte, warum er sich entschlossen hatte, Techniker zu werden, sagte er: "Chippendales hat keine Leute eingestellt." Als ich nicht lachte, sagte er: "Weißt du, wo die Chippendales sind? In Las Vegas. Das sind männliche Tänzer."
Ich atmete aus. "Ich weiß, wer sie sind, Guy."
Unangenehmerweise stand Guy auf mich. Es war schmerzhaft offensichtlich, nicht nur für mich, sondern für jeden in unserer Einheit. Das erste Mal, als ich Guy traf, stand er vor mir an der Kasse des Krankenhauscafés. Ihm fehlte ein Dollar und er erzählte der Frau an der Kasse eine verworrene Geschichte darüber, warum er nicht genug Geld bei sich hatte. Ich bin mir nicht sicher, was er damit bezwecken wollte, denn ich war mir ziemlich sicher, dass die Frau weder die Befugnis noch die Neigung hatte, ihm etwas umsonst zu geben, aber meine Mittagspausen sind kurz genug, also gab ich ihm schließlich einfach einen Dollar, um die Sache zu beschleunigen. Ein Dollar, dachte ich. Das ist es wert. Hätte ich gewusst, was es wirklich kostet, hätte ich das nicht gedacht.
Er stellte sich sofort vor ("Nachname Snell, wie die Schnecke...") und bedankte sich dann so überschwänglich, dass man meinen könnte, ich hätte ihm eine Niere statt eines Dollars gegeben. Es war ungefähr so, wie wenn man einem streunenden Hund etwas Futter gibt und er dann einen Monat lang bei einem zu Hause herumhängt. In seinem Fall sogar noch viel länger. Ich will nicht gemein sein, es war einfach so. Oder er war es. Ich fragte mich, ob ich die einzige Frau war, die jemals nett zu ihm gewesen war - und je mehr ich ihn kennenlernte, desto wahrscheinlicher schien das. Menschen, die sich nach Aufmerksamkeit sehnen, sind so, immer auf der Suche nach einem Stückchen Akzeptanz.
Von da an kam Guy jeden Tag, um die Rezepte für unsere Patienten auszuliefern und, wie er sagte, "nach mir zu sehen". Er hätte auch einfach die Rohrpost des Krankenhauses benutzen können, wie es die internen Apotheker normalerweise taten, aber das hätte ihm keinen Vorwand gegeben, mich zu sehen.
Die anderen in meiner Einheit nannten ihn meinen Groupie, wie in: "Richelle, dein Groupie ist heute vorbeigekommen", "Richelle, dein Groupie hat nach dir gefragt", "Richelle, dein Groupie sagt, er kommt später wieder".
Nur dieses Mal hat er mich gefunden. Ein anderer Tag, ein anderer Guy.
"Guten Tag, Guy", sagte ich. "Was gibt's?"
"Der Himmel", sagte er. "Ich habe gerade Pause."
Ich stöhnte leicht auf. "Und du hast wieder beschlossen, sie auf der Kinderintensivstation zu verbringen?"
"Nun, ich wollte eigentlich nach Nepal reisen, aber so kurzfristig konnte ich keinen Flug bekommen."
"Na ja, dann ist es wohl am besten so."
"Und, was gibt es Neues bei dir?"
Ich sah mir weiter meine Tabellen an. "Nicht viel seit gestern Nachmittag."
"Also, heute Morgen hat mir eine Patientin erzählt, dass ihr Arzt gesagt hat, sie solle jeden Tag laufen. Sie hat mich gefragt, was ich davon halte. Ich sagte: 'Vor zehn Jahren hat meine Großmutter angefangen, jeden Tag fünf Meilen zu laufen. Wir haben keine Ahnung, wo sie ist.' "
"Ja, das habe ich auch schon gehört."
"Ich wette, Sie haben noch nicht davon gehört. Gestern hat eine der Krankenschwestern auf der Sechs einer achtundachtzigjährigen Frau ein Rezept für Losartan ausgestellt. Gestern Abend fragte die Frau dann ihren Arzt, warum er ihr die Antibabypille verschrieben habe."
"Losartan?"
"Richtig, ein Blutdruckmittel. Jedenfalls fragte ihr Arzt: 'Wer hat Ihnen gesagt, dass das Antibabypillen sind?'
"Sie sagte ihm: 'Die Krankenschwester.'
"Also fragte der Arzt die Krankenschwester, warum sie seiner Patientin gesagt hatte, es seien Antibabypillen. Zuerst konnte sie sich nicht erklären, warum die Frau das gesagt hatte. Dann erinnerte sie sich daran, dass sie ihr gesagt hatte, die Pillen seien in einem kindersicheren Behälter."
Ich lachte, was Guy ungemein erfreute.
"Wahre Geschichte." Er lehnte sich gegen die Wand. "... Und wir haben keine Ahnung, wo sie ist ... Bada boom." Er schlug mit den Handgelenken, als ob er Schlagzeug spielen würde. "Gerade wenn man denkt, dass die Leute nicht noch dümmer sein können."
"Sie ist achtundachtzig", sagte ich. "Gib ihr etwas Nachsicht."
"Ja, das sollte ich." Er seufzte leicht und sagte dann: "Apropos Gnade, ich habe mich gefragt, ob du nächsten Dienstag schon etwas vorhast."
Gequälte Überleitung. Wollte er mich tatsächlich endlich um ein Date bitten?
"Ich bin bei der Arbeit. Was ist los?"
"Ich meine, nach der Arbeit. Gegen halb acht."
"Dienstagabend habe ich meine Autorengruppe."
"Du bist Schriftstellerin?"
"Ich versuche es zu werden."
"Nun, J. K. Rowling, wenn du deinen Stift für einen Abend beiseite legen kannst, habe ich zwei Karten für Imagine Dragons in der unteren Arena."
"Es tut mir leid, aber ich kann diesen Dienstag nicht verpassen. Ich leite die Diskussion."
Er schaute mich nur ausdruckslos an. Das Schweigen fiel in den Bereich der Unbehaglichkeit.
"Was sind Imagine Dragons?" fragte ich.
Seine Augenbrauen hoben sich fast komisch. "Du verarschst mich doch, oder? Imagine Dragons." Er sprach die Worte lauter und langsamer aus, wie es manche Amerikaner tun, wenn sie versuchen, mit jemandem zu kommunizieren, der kein Englisch spricht. "... Eine der größten Bands dieses Jahrhunderts."
"Das ist eine niedrige Messlatte."
"Ich glaube, du verstehst das nicht. Ich habe Karten für eines der heißesten Konzerte des Jahres ergattert."
"Glückwunsch. Es tut mir leid, dass ich nicht weiß, wer sie sind. Ich stehe einfach nicht so auf die moderne Rockszene."
"Auf welche Art von Musik stehst du denn?"
"Klassik. Meistens. Ein paar Oldies. Gib mir eine Sinfonie. Oder die Stones."
"Du meinst dieses langweilige alte Zeug?"
"Du hältst Strawinsky und Jagger für langweilig?"
Er antwortete nicht.
"Ich habe irgendwo gelesen, dass Menschen mit überdurchschnittlicher Intelligenz eher klassische Instrumentalmusik bevorzugen als... weniger intelligente Menschen."
Er runzelte die Stirn. "Wollen Sie damit sagen, dass ich weniger intelligent bin?"
"Ich will damit sagen, dass ich klassische Musik mag." Ich hielt inne und sah zu ihm auf. "Wollen Sie mir Ihre Karten verkaufen oder wollen Sie mit mir ausgehen?"
Er lehnte sich zu mir. Ich konnte den Geruch von Mais-Chips in seinem Atem riechen. "Willst du um ein Date gebeten werden?"
Die Frage war eine Landmine. Letzten Februar hatte ich die Annäherungsversuche eines anderen Mitarbeiters zurückgewiesen, und er hatte mir das Leben zur Hölle gemacht, bis er in eine andere Abteilung wechselte.
Drittes Kapitel (3)
"Es tut mir leid, aber ich habe eine persönliche Regel, dass ich mich nicht mit Leuten auf der Arbeit treffe. Das schafft zu viele Probleme." "Also, wenn einer der Ärzte Sie fragen würde, ob Sie mit ihm ausgehen..." "würde ich nein sagen." "Wie wäre es mit einem Kardiologen?" "Besonders ein Kardiologe." "Die sind stinkreich." "Mit Ego", sagte ich. "Ich muss zurück an die Arbeit, bevor mich einer von ihnen anschreit." Guy seufzte demonstrativ. "Na gut, ich gebe Ihnen bis morgen Zeit, darüber nachzudenken." Dann fügte er hinzu: "Ich bin sicher, ich werde keine Probleme haben, jemanden zu finden, der mitgehen will. Imagine Dragons. Du weißt schon, los, los, los." "Da bin ich mir sicher", sagte ich. "Ich wünsche dir viel Spaß." Er sah frustriert aus, dass seine Drohung nicht so gewirkt hatte, wie er gehofft hatte. "In Ordnung." Eine Minute später kam Amelia, eine meiner Arbeitskolleginnen, auf mich zu. Amelia hatte etwa ein Jahr zuvor in der Abteilung angefangen. Sie war zierlich, vielleicht 1,70 m groß, mit kurzem, kastanienbraunem Haar. Was ihr an Größe fehlte, machte sie durch ihre Einstellung wett. Sie schien zu fast allem eine Meinung zu haben, vor allem zu Männern, und scheute sich nicht, diese auch zu äußern. Zufälligerweise arbeitete ich mehr Schichten mit ihr als mit jeder anderen Krankenschwester in meiner Abteilung, und wir kamen uns näher. Sie war eine gute Krankenschwester, aber in letzter Zeit hatte sie mit ihren eigenen gesundheitlichen Problemen zu kämpfen. "Danke, dass du meine Schicht am Montag übernommen hast. Schon wieder." "Kein Problem. Was machen Ihre Migräneanfälle?" "Sie kommen und gehen. Meistens kommen sie." "Meine Schwester litt früher auch unter Migräne. Was nimmst du dagegen?" "Sumatriptan. Zum Einnehmen." "Hilft es?" Sie zuckte mit den Schultern. "Kann ich nicht sagen." "Das ist doch schon mal eine Antwort, oder?" "Ich denke schon. Habe ich da gerade gehört, dass Guy dir Karten für Imagine Dragons angeboten hat?" "Er hat mir angeboten, mit mir auf das Konzert zu gehen." "Und du hast nein gesagt?" "Ich gehe nicht mit Kollegen aus." "Kollegen oder Guy?" "In seinem Fall, beides." "Dann macht es dir nichts aus, wenn ich mit ihm gehe?" "Willst du mit Guy ausgehen?" "Nein. Aber ich will auf das Konzert gehen." "Das ist ein schlüpfriger Gedanke", sagte ich. "Aber wenn du dich mutig fühlst, dann mach es." "Ich glaube, das werde ich." Sie wandte sich zum Gehen, hielt dann aber inne. "Oh, fast hätte ich es vergessen. Terri will dich sehen. Sie hat mich gebeten, dich zu suchen." Terri war unsere Stationsleiterin, eine Position, die über der der Oberschwester lag und nur vom Direktor übertroffen wurde. Sie war zwei Jahrzehnte älter als ich und hatte eine sehr sachliche Persönlichkeit, was wahrscheinlich der Grund war, warum wir uns so gut verstanden. "Bin ich in Schwierigkeiten?" "Ich hoffe es." "Danke." Ich ging den Korridor entlang zu Terris Büro. Ich klopfte an ihre teilweise geöffnete Tür und schob sie dann so weit auf, dass ich hineinsehen konnte. Terri saß hinter einem Schreibtisch, der mit Papieren bedeckt war. "Sie wollten mich sprechen?" "Richelle. Kommen Sie herein und schließen Sie bitte die Tür." "Das klingt bedrohlich", sagte ich und zog die Tür hinter mir zu. "Bin ich in Schwierigkeiten?" "Warum denken die Leute immer, dass sie in Schwierigkeiten sind, wenn ich sie in mein Büro rufe?" "Wahrscheinlich, weil du die Leute nur in dein Büro rufst, wenn sie in Schwierigkeiten sind." Sie grinste leicht, was so ziemlich die einzige Emotion war, die sie jemals zeigte. "Na gut. Aber nein, Sie sind nicht in Schwierigkeiten. Setzen Sie sich doch." Ich setzte mich auf den gepolsterten Stuhl vor ihrem Schreibtisch. "Was gibt's?" "Ich habe gerade an der Terminplanung gearbeitet. Wie üblich habe ich unzählige Anträge auf Freistellung an Thanksgiving und Weihnachten, und zwar von so gut wie allen außer Ihnen." "Ich brauche nicht frei zu haben." "Offensichtlich. Sie haben seit fast einem Jahr weder Urlaub noch Krankheit genommen. Ganz zu schweigen davon, dass du Zusatzschichten übernommen hast." "Das liegt daran, dass Amelia in letzter Zeit häufig unter Migräne leidet. Gibt es damit ein Problem?" "Vielleicht", sagte sie. "Ich weiß, das ist etwas ungewöhnlich, aber der Grund, warum ich mit Ihnen sprechen wollte, ist eher persönlich als geschäftlich. Sie sind eine hervorragende Mitarbeiterin, Richelle. Sie sind klug, Sie arbeiten hart und Sie sind zuverlässig. Offen gesagt, ich wünschte, ich könnte hundert von Ihnen haben. Deshalb fühle ich mich ein wenig beschützt. Ich will nicht, dass du ausbrennst." "Ich werde nicht ausbrennen." "Jeder brennt aus. Deshalb ist die Fluktuation bei uns so hoch. Wenn man den Stress des Jobs und den Zeitplan, den man einhält, kombiniert, ist es nur eine Frage der Zeit, bis es zu viel wird. Ich mache den Job schon sehr lange. Niemand denkt jemals daran, dass er ausbrennt, bis er es tut. Und dann ist es zu spät. Man hat mir auch gesagt, dass Sie sich freiwillig melden, um die kränksten der Kinder zu nehmen. "Ich möchte ihnen helfen." "Das ist toll, aber es macht den Stress nur noch größer. Ehrlich, Richelle, eine kleine Auszeit würde dir nicht schaden." "Du bittest mich, weniger zu arbeiten?" "Ich bitte dich, besser auf dich aufzupassen. Du bist eine Bereicherung für unser Team. Ich würde rund um die Uhr mit Ihnen arbeiten, wenn ich könnte, aber ein gebogener Bogen verliert irgendwann seine Feder, wissen Sie?" Ihr Gesichtsausdruck wurde ernster. "Zusätzlich zu den Patienten, die wir verloren haben, haben Sie auch einige große persönliche Verluste erlitten. Die Menschen brauchen Zeit, um zu trauern." "Ich habe getrauert." Sie sah zweifelnd aus, hob aber kapitulierend die Hände. "Also gut. Ich habe meinen Teil gesagt. Wenn Sie Ihre Meinung über eine Auszeit ändern, lassen Sie es mich wissen. Ich gebe Ihnen ein Vorkaufsrecht." "Ich danke dir." "Danke, dass du du bist." "Das ist alles, was ich zu sein vermag." Ich kehrte zu meiner Runde zurück. Terri hatte natürlich recht. Seit dem Tod meines Vaters hatte ich keinen einzigen Urlaubs- oder Krankheitstag genommen, was sich durch Michelles Tod noch verschlimmert hatte. Ich nehme an, das war meine Art, mit dem Verlust fertig zu werden. Oder vielleicht war es die Art, wie ich mit meiner Einsamkeit umging. Doch als ich wegging, schimpfte eine kleine Stimme in meinem Kopf: "Besorg dir ein Leben, Frau."
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